Текст книги "Сладкий яд (ЛП)"

Автор книги: Рина Кент

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 23 страниц)

Глава 2

Вайолет

Конфронтация никогда не была моей сильной стороной.

Я избегаю ее как чумы, но с чем я еще больше не хочу сталкиваться?

С насилием.

Я попадала в слишком много неприятных ситуаций, когда меня подавляли люди, которые были настолько крупнее меня, что я не могла с ними справиться.

Моя мама. Мужчины, которые к ней приходили. Мои приемные родители.

А теперь еще и Дейв.

Все они использовали свое физическое превосходство, чтобы запугать меня, а я легко поддаюсь страху – трусиха до мозга костей.

Мои любимые занятия – чтение, вышивка и ведение дневника. Черт, даже работа.

Меня устроит все, кроме тех моментов, когда тебя пытается подавить другой человек.

Однако сейчас не меня запугивают и не меня швыряют из стороны в сторону.

А Дейва.

Его держат за воротник испачканной рубашки без рукавов, и мужчина в перчатке бьет его кулаком по лицу.

И не просто какой-то мужчина.

А тот самый парень, который уже больше месяца время от времени преследует меня.

Мой сталкер.

И он только что назвал меня раздражающей, прежде чем снова начал бить Дейва, прижав его к стене.

Это я раздражающая.

Я.

От звука хруста костей у меня сводит желудок, а к горлу подступает желчь. Кровь Дейва брызжет на его рубашку и стену, и в мерцающем свете красные точки кажутся черными. Как древнее проклятие.

Мой сосед-пьяница стонет и пытается сопротивляться, но его неуклюжие движения не могут остановить или хотя бы замедлить нападающего.

Я завороженно смотрю на происходящее и, дрожа, прислоняюсь к стене. Ее твердая поверхность впивается мне в спину, а воздух с трудом пробивается через сдавленное горло.

Насилие для меня не ново. Я достаточно его повидала, и сама не раз оказывалась его жертвой. Но я впервые вижу, чтобы кто-то был таким… спокойным, когда выбивает из кого-то все дерьмо.

Даже сосредоточенным, как лазер.

Как будто его единственная цель – разорвать Дейва на части.

Я вижу только спину незнакомца, но даже она меня настораживает. Он высокий, по меньшей мере сто девяноста три или сто девяноста четыре сантиметра. Мой рост сто шестьдесят восемь, но рядом с ним я чувствую себя муравьем.

Но дело не только в росте.

Он широкий и мускулистый, словно высеченный из камня, и его кулаки наносят мощные удары.

Мне не нравятся слишком высокие или чрезмерно крупные мужчины.

На самом деле я держусь подальше от любых мужчин, используя тактику невидимости.

Все просто: скромно одеваться, опускать взгляд, не слишком много говорить и не привлекать внимания.

Формула, которую объяснила мне мама, в большинстве случаев работает.

Но не с этим мужчиной.

Потому что он не только преследует меня, но и избивает Дейва из-за меня.

Его крупные мускулы напрягаются под кожей, когда он заводит кулак.

Хрясь.

Он заводит его снова.

Хрясь.

С перчатки капает кровь, образуя маленькие лужицы на грязном бетоне, а Дейв визжит, как свинья.

Его сопротивление и голос слабеют, но незнакомец продолжает бить, бить и бить.

С каждым его ударом меня охватывает тревога. Ужасный звук окрашивает хаос в моей голове в красный цвет.

– Прекрати, – говорю я тихим голосом, проводя пальцем по татуировке на запястье. – Ты его убьешь.

Незнакомец не обращает на меня внимания. Сомневаюсь, что он вообще меня слышит.

Я нерешительно делаю шаг вперед, физически отталкиваясь от стены ладонью, потому что все это время пыталась слиться с ней воедино.

По логике вещей, мне следовало бы пойти домой. Оставить двоих монстров сражаться в темноте, но я не хочу быть причиной чей-то смерти.

Я касаюсь руки незнакомца, которая все еще сжимает воротник Дейва. Кровь стекает вниз, окрашивая белую рубашку в алый цвет и покрывая черную перчатку темной липкой жидкостью.

– Прекрати, – шепчу я, не в силах отвести взгляд от искаженного лица Дейва. Его невозможно узнать – кровь, слюна и сопли искажают черты его лица.

– Прекратить? – повторяет незнакомец низко рычащим голосом, от которого у меня по коже бегут мурашки. Его голос такой глубокий и пугающий, что я вздрагиваю.

Он говорит так, будто ему тяжело произносить слова. Как будто я трачу его время.

– Да… ты его убьешь.

– Тебе-то какое дело?

Я смотрю на него снизу вверх.

Большая ошибка.

Я изо всех сил старалась не встречаться с ним взглядом, потому что обычно это помогает мне оставаться незамеченной, но вот.

Теперь я смотрю в самые бездушные глаза, которые когда-либо видела.

Они темно-карие или черные – не уверена, – и настолько безжизненные, что мне кажется, будто я нахожусь в присутствии смерти.

Но смерть никогда меня не пугала. Напротив, мысль о ней успокаивала меня. Всякий раз, когда меня пинают или швыряют из стороны в сторону и я чертовски устаю, я думаю о смерти и о том, как она освободит меня от всего этого.

Однако этот незнакомец – жуткая ее версия, темное, безжалостное существо, которое, уверена, без всякого сожаления свернет шеи нам с Дейвом.

И это точно будет не та мирная смерть, которую я всегда представляла в самые мрачные часы.

Она будет беспощадной и кровавой.

Смотреть ему в лицо – все равно что заглядывать в глубокое озеро. Издалека он кажется красивым, но вблизи пугает.

Он из тех красавцев, которые похожи на ловушку – острые как бритва, расчетливые и совершенно смертоносные. Его черты лица вырезаны с жестокой точностью: от четко очерченных скул, отбрасывающих резкие тени в тусклом свете, до четкого изгиба подбородка, словно высеченного изо льда и закаленного в огне.

Его прямой нос придает ему аристократический вид, говорящий о почетном происхождении и богатстве, но в том, как он смотрит на меня, нет ничего утонченного.

Почти как будто… я вызываю у него отвращение.

– Ответь мне, – повторяет он, когда я ничего не говорю. – Какое тебе дело?

– Какое мне дело до того, что ты кого-то убьешь?

– Да, – он произносит это единственное слово грубым тоном, как будто не хотел ничего говорить, но был вынужден.

– Может, потому что это неправильно?

– Неправильно, – грубо повторяет он.

Его темные волосы зачесаны назад, гладкие и идеально уложенные, и мой взгляд останавливается на нескольких непослушных прядях, выбившихся из его прически и вьющихся над высоким лбом. Они не смягчают его образ. Наоборот, из-за них он выглядит еще более неукротимым, как зверь, едва сдерживаемый лишь оболочкой собранности.

Мне кажется, что я нахожусь в эпицентре надвигающейся бури или катастрофы. Я напряжена, потому что знаю, что он может вспылить или взорваться в любую секунду.

Как мама.

– Так ты, значит, знаешь, что, черт возьми, неправильно? – его губы сжимаются в тонкую линию, не выдавая никаких эмоций, но ноздри раздуваются, что говорит о его раздражении – будто само мое существование его оскорбляет.

– Что?

Он ничего не говорит, просто продолжает смотреть на меня.

Нет. Пялиться.

В его неподвижности есть что-то опасное, – тихое насилие, кипящее под поверхностью. Его взгляд мрачный и непроницаемый, но он проникает мне под кожу, медленно и намеренно снимая слои, которые я хочу продолжать скрывать.

Он не просто смотрит – он анализирует, просчитывает, словно решает, достойна ли я его внимания или ему стоит просто стереть меня с лица земли.

Я не могу отвести взгляд, хотя все инстинкты кричат мне бежать.

И на мгновение он кажется мне знакомым. Как будто я уже видела его раньше.

Невозможно.

Я бы точно запомнила такого поразительного человека, как он, если бы встречалась с ним ранее.

– Если я отпущу его, ты займешь его место и станешь моей боксерской грушей? – спрашивает он ни с того ни с сего, и в его глазах появляется неприятное спокойствие.

– Нет… конечно, нет.

Он отбрасывает Дейва в сторону, и тот падает на стену, затем встает и, спотыкаясь, выходит из переулка, бормоча что-то о том, что незнакомец за это заплатит.

Я не могу сосредоточиться на нем, потому что мой сталкер теперь стоит прямо передо мной. Его широкая фигура заслоняет мне обзор, и я вижу только его.

Запах чего-то мужского и пьянящего окутывает меня, пока он возвышается надо мной, не давая мне покоя.

Мне приходится запрокинуть голову, чтобы посмотреть на него, и я снова ловлю на себе его взгляд, которого мне следует избегать любой ценой.

– Слишком поздно. Я уже отпустил его, – он делает шаг вперед, и я инстинктивно отступаю, шаркая разбитыми кроссовками по бетону.

– Я на это не соглашалась, – я незаметно тянусь к заднему карману. Если я смогу позвонить в службу 911, если они услышат, что происходит, возможно, они отправят подмогу…

Большая ладонь хватает меня за запястье, тянет за него, а затем выворачивает. Мой желудок сжимается при виде пятен крови на его перчатке.

– Что, по-твоему, ты делаешь, а? – рокот его голоса проникает мне под кожу.

Я пытаюсь вырвать свою руку, но он сжимает ее еще крепче. Не больно, но вызывает такой дискомфорт, будто он причинит мне боль, если я продолжу сопротивляться.

Такой человек, как он, который, кажется, часто выходит из себя за короткий промежуток времени, непредсказуем и, следовательно, опасен. Чтобы выжить, я не могу рисковать и провоцировать его.

Поэтому я молчу.

– Пожалуйста, отпусти меня.

Он качает головой и, придвигаясь ко мне, цокает языком.

– Рано умолять. Но до этого мы тоже доберемся… в конце концов.

Я упираюсь спиной в стену и начинаю буквально карабкаться на нее, мои пальцы становятся липкими от пота, а зубы сжимаются от страха, который пробегает по моей спине.

Сегодня меня уже дважды загоняли в угол, но то, что сделал Дейв, кажется детской забавой по сравнению с этой горой мышц и ярости.

Потому что я чувствую гнев в его прикосновениях и в том, как он на меня смотрит – словно бомба замедленного действия, готовая взорваться.

Я попала прямо в эпицентр бушующего шторма.

– А теперь, – он склоняет голову набок. – Разве ты не должна меня поблагодарить?

– Поблагодарить?

– Да.

– За то, что… преследовал меня?

– За то, что спас тебе жизнь, – я слышу в его голосе раздражение, и этот мерцающий гнев нарастает, прорываясь в его словах.

Я сглатываю, и этот звук раздается в гнетущей тишине.

– Я тебя об этом не просила.

Это едва заметно, но я вижу, как его свободная рука сжимается, а на бетон капает липкая кровь.

– Если бы я не появился, этот жалкий неудачник изнасиловал бы тебя. А учитывая твою покорную, совершенно сломленную и скучную натуру, ты бы ему это позволила.

Я бы никогда не позволила ему этого. Я собиралась его ударить.

Но бессмысленно оправдываться перед настоящим сталкером. Кроме того, это никогда не приводило ни к чему хорошему и только усугубляло мои проблемы.

Поэтому вместо того, чтобы идти по этому безнадежному пути, я наклоняю голову набок.

– Тебе-то что?

Он прищуривается, и в его глазах мелькает ярость.

– Что ты только что сказала?

– Ничего. Просто… отпусти меня.

– Нет, ты что-то сказала. Повтори. Сейчас же.

Я прерывисто выдохнула, и мои очки запотели.

Может, дело в усталости или пульсирующей боли в спине. Может, я просто хочу пойти домой, почитать свой роман, а потом лечь спать, чтобы проснуться пораньше, позаниматься, а затем пойти на занятия.

Или я просто склонна к суициду.

Какой бы ни была причина, я позволила словам, которые постоянно сдерживала, вырваться наружу.

– Я сказала, что это не имеет к тебе никакого отношения. Нападут на меня, убьют или выбросят в мусорный бак – это не твое дело. И если считаешь меня такой скучной и ничтожной, то почему не начнешь преследовать кого-нибудь другого? Или, может, перестанешь уже страдать этой фигней и займешься чем-нибудь поинтереснее?

Он стоит на месте, вероятно, удивленный моими словами не меньше меня. Я не хотела этого говорить, но, похоже, мой фильтр отключился в тот момент, когда я начала серьезно нервничать. Добавьте ко всему этому физическую и душевную боль, и я готова просто… умереть прямо здесь.

Лицо незнакомца снова становится бесстрастным, превращается в непроницаемую, осторожную маску, которую я не могу прочесть.

– Думаешь, я хочу преследовать тебя? Смотреть на твою жалкую жизнь в 3D?

– Уверена, что нет. Так что зачем ты это делаешь?

– А ты как думаешь?

– Не знаю. Почему бы тебе мне не рассказать?

Он делает еще один шаг ко мне, его грудь оказывается в паре сантиметров от моей, а пальцы сжимают мое запястье. Он так близко, что его ботинки трутся о мои кроссовки, и меня окутывает запах дерева и кожи – мощное мужское сочетание, которое вызывает у меня чувство опасности.

Ничего не могу с собой поделать.

Я жила в мире, где большинство мужчин используют женщин и издеваются над ними, поэтому этот запах вызывает у меня только страх.

– Ты сделала что-то плохое, Вайолет?

Я сглатываю. Конечно, я предполагала, что он знает мое имя, если так долго уже следит за мной, но все равно, когда я слышу, как он его произносит, по моей коже пробегают мурашки.

– Нет, – от этого единственного слова у меня перехватывает дыхание.

– Врешь, – у него особая манера говорить – четкая, глубокая, но в то же время пугающе монотонная, как будто этот разговор действительно его раздражает.

– Зачем мне врать

– Потому что ты ничем не отличаешься от остальных. Все вы прогнили до мозга костей.

Кто – «все мы»?

Прежде чем я успеваю спросить, он гладит мое запястье своей окровавленной перчаткой, и у меня волосы встают дыбом. Прикосновение кажется чувственным, но на самом же деле не что иное, как завуалированная угроза.

Мы оба смотрим, как он размазывает кровь по моей татуировке.

– «Терпи», – он произносит вслух слово, написанное чернилами. – Очень тебе подходит.

Я стараюсь высвободить свое запястье, но его хватка становится только сильнее.

– Тебе придется еще очень долго терпеть, Вайолет.

Он отпускает мою руку, и я понадеялась, что этот кошмар закончился. Но потом он проводит линию по моей щеке тыльной стороной своей окровавленной перчатки, оставляя липкий след от оправы моих очков до уголка рта.

– Когда я покончу с тобой, от тебя ничего не останется.

Мой подбородок дрожит, и я хочу отвести взгляд, чтобы не попасть на его орбиту, которая готова затянуть меня как черная дыра, но не могу.

– Зачем ты это делаешь?

– Тебе придется самой узнать причину, – его губы парят над моей щекой, и с каждым словом его дыхание сталкивается со следами крови на моей коже, от чего по телу пробегает холодок. – Подумай о своих грехах.

Глава 3

Вайолет

– Доброе утро, Ви!

Я вздрагиваю, когда тонкие руки обнимают меня сзади, и чуть не проливаю суп из кастрюли.

Скрывая свою нервозность, я поворачиваюсь к сестре, которая широко улыбается.

Далия примерно на год младше меня, и хотя мы не кровные сестры – мы познакомились в доме наших последних приемных родителей, – она моя единственная семья.

Она более фигуристая, у нее золотистая кожа оливкового оттенка, длинные волнистые каштановые волосы и такая дерзкая манера общения, что люди стараются держаться от нее подальше. Но больше всего меня поражают ее глаза. Большие, выразительные, карие, проницательные и дерзкие, как будто они видели больше, чем следовало, и каким-то образом все равно не разбились.

Она перестает улыбаться.

– Откуда у тебя такие темные круги под глазами? Ты опять допоздна работала и почти не спала?

– Ничего такого, – я переливаю суп в контейнер и натягиваю на лицо свою привычную улыбку. – Ты же знаешь, как это бывает.

– Да, но не уверена, что их чаевые того стоят. Они явно тебя используют. Сколько часов ты спала?

Три.

Несмотря на усталость, я не смогла заснуть. Продолжала ворочаться в постели, и мои мысли были заняты моим сталкером и его угрозами.

– Подумай о своих грехах, – сказал он.

Каких грехах?

Единственный человек, против которого я согрешила, уже мертв.

Так почему же…?

Я думала об этом всю ночь, пытаясь понять причину, по которой он мог сказать что-то подобное, но так ничего и не придумала.

Поскольку я не могла заснуть, я сделала несколько записей в дневнике и набросков для вышивок, а потом все-таки уснула, но мне снились кошмары: темные глаза и окровавленная рука в перчатке, сжимающая мое горло.

Я проснулась в ужасе и… разочаровании.

Мне уже не в первый раз снится моя смерть, и я всегда испытываю легкую грусть, понимая, что она не настоящая.

Что я не умерла, как должна была.

– Я выспалась, – отвечаю я Далии, которая все еще смотрит на меня, слегка нахмурившись. – Смотри, я приготовила тебе суп и несколько сэндвичей, чтобы ты не питалась только вредной едой.

– Это не значит, что я действительно хочу ее есть. У меня не хватает времени, и я не умею готовить, даже если от этого зависит моя жизнь, помнишь? – она смущенно улыбается и открывает шкаф. – В любом случае, готовка для меня уже слишком.

Я смеюсь и поправляю воротник ее куртки. Она кожаная.

Мои пальцы дергаются.

Почему она именно кожаная?

Я отпускаю ее, и она достает пакетик с растворимым кофе.

– Съешь что-нибудь. Не стоит начинать утро с кофе.

– Нет времени. Я опоздаю на работу.

– Ты же учишься на медицинском, Дал. Ты должна следить за тем, что ешь, – я кладу перед ней завернутый сэндвич. – Вот. Поешь по дороге.

Она обнимает меня и крепко прижимает к себе.

– Ты действительно самая лучшая.

Я обнимаю ее в ответ, ее тепло и беззаботная энергия дают мне столь необходимую передышку. Далия совсем не похожа на меня.

Она настоящая бунтарка.

Несколько недель назад она увидела, как Дейв пытался приставать ко мне, и наставила на него пистолет. Я серьезно. Он был чужой и не заряжен, но она все равно взяла его, чтобы отпугнуть Дейва.

Она всегда была такой, не стесняясь высказываться, кричать и уничтожать любого, кто нападет на нее или меня. Я всегда восхищалась ее отвагой и смелостью – она никогда не боялась вступать в конфликты или показывать себя.

Мы с Далией познакомились, когда ей было двенадцать, в приемной семье, где родители использовали нас для получения денег и постоянно били – Далию чаще, чем меня, потому что она огрызалась.

Что касается меня… ну, у меня были некоторые проблемы с «отцом», еще одним мужчиной в моей жизни, которому нужно было только мое тело.

Мы сбежали и с тех пор выживаем вместе, полагаясь друг на друга, и став друг другу домом, которого у нас обеих не было.

Я никогда ей этого не говорила, потому что она бы разозлилась, но если бы в моей жизни не было Далии, если бы у меня не было цели заботиться о ней и следить за тем, чтобы она росла и достигала своих целей, я бы уже давно покончила с собой.

Я бы перестала плыть по течению, и ничто, кроме боли, не привязывало бы меня к жизни.

Она – мой спасательный круг. Буквально.

– Ви, честно, я серьезно. Тебе нужно попросить у менеджера сократить тебе количество смен. В последнее время ты выглядишь неважно, – она делает глоток кофе и берет несколько книг, которые оставила на кухонном столе, где обычно занимается.

Мы живем в обветшалой квартире с одной спальней, куда переехали недавно, после того как парень, который сдавал нам свой чердак, попытался отравить нас своим домашним вином. Это в паре улиц отсюда, и нам повезло найти эту квартиру после того, как старик, который здесь раньше жил, умер, и его сын сдал нам ее по выгодной цене. Она гораздо лучше оборудована, чем чердак, а платим мы почти столько же.

Честно говоря, мы с Далией думаем, что нам повезло. Здесь даже есть балкон, представляете? Я никогда не жила в квартире с балконом, так что последние несколько недель казались мне сном.

Обычно я сплю в гостиной, настояв на том, чтобы Далия ложилась в другой комнате и могла сосредоточиться на учебе. Она хотела, чтобы мы спали вместе, но комната очень маленькая, и я не хочу нарушать ее здоровый режим сна своим беспорядочным, полным кошмаров сном.

– Я взяла дополнительные смены на лето, так что теперь зарабатываю немного больше, – она складывает книги в сумку. – Я могу тебе помогать.

– Потрать эти деньги на учебу или на свои личные нужды. Я правда в порядке, Дал.

Она перекидывает сумку через плечо и хмурится.

– Нет, не в порядке. Просто говоришь так, чтобы я не волновалась. У тебя снова болит спина. Не думай, что я не заметила, что ты теперь постоянно носишь разогревающие тейпы.

– Это хроническая травма. Она в любом случае время от времени будет давать о себе знать, – я протягиваю ей сэндвич, который она оставила на столе. – Ты опоздаешь.

Она целует меня в щеку.

– Я все равно буду помогать. Увидимся!

И затем она уходит, прежде чем я успеваю ей ответить.

Поскольку она сама сказала, что поможет, останавливать ее бессмысленно. Думаю, лучше купить ей что-нибудь нужное взамен. Начну с новой пары ее любимых белых кроссовок – старые уже настолько потрепанные, что стали серыми.

Возможно, придумаю и вышью на одной из ее сумок вышивку на медицинскую тематику.

Сегодня у меня занятия начинаются поздно, поэтому я около часа делаю наброски в своем дневнике и готовлю еду для Далии на всю оставшуюся неделю. Я ничего не ела со вчерашнего вечера, но я привыкла к постоянному чувству голода. Считаю, что интервальное голодание полезно для здоровья.

Пусть лучше ест Далия, а не я. Когда я вижу, что она сыта, хорошо одета и отлично учится, я испытываю радость и своего рода удовлетворение.

Я с опаской выхожу из квартиры, хотя на мне надета толстовка с капюшоном и джинсы. Мои рыжевато-русые волосы, доходящие до лопаток, собраны в пучок и спрятаны под капюшоном.

Я также надела очки в толстой оправе и взяла с собой одну из больших сумок Далии.

Хотя сейчас день, я все равно оглядываюсь по сторонам в ожидании, что снова увижу этого незнакомца.

Обычно днем он не появляется, но я все равно немного волнуюсь.

Я хотела рассказать обо всем Далии, но передумала. Раньше я молчала, потому что не хотела подвергать ее опасности, и не стала бы делать это сейчас, потому что, зная ее, она пойдет его искать, а он изобьет ее до полусмерти как Дейва, чего я просто не переживу.

Или даже убьет ее.

Нет. Далия не должна об этом знать.

К счастью, сталкера нигде нет, и я провожу ничем не примечательный день на учебе, механически выполняя задания, пока не приходит время идти на работу.

Моя смена начинается сегодня ближе к вечеру, и я все равно вздыхаю с облегчением, когда не вижу его мотоцикл или высокую фигуру рядом с «РАЕМ».

Необходимость постоянно быть начеку начинает оказывать свое влияние. Не знаю, как долго еще смогу продержаться, оглядываясь через плечо и подбадривая себя каждый раз, когда иду на работу или даже просто выхожу из квартиры.

Я убираюсь в баре, когда ко мне с визгом подбегает Лаура.

Я натягиваю улыбку.

– Хорошие новости?

– Самые лучшие! – она показывает мне два билета на хоккей. – Босс подарил нам билеты на первую игру «Волков» в следующем сезоне. Он может быть таким милым, когда не действует мне на нервы.

– Мило. Кого возьмешь с собой?

– Эм… тебя! Босс сказал, что каждому сотруднику достанется по одному билету.

Я расставляю стаканы на полках.

– Можно я открою тебе секрет?

– Девочка, конечно.

Я наклоняюсь к ней и шепчу:

– На самом деле я не люблю хоккей.

– Какое богохульство! Мы живем на территории «Волков», где хоккей как еще одна религия.

– Знаю, знаю. Как я вообще посмела?

– Ага. Нам нужно сводить тебя к врачу, а затем к священнику, чтобы он провел обряд экзорцизма и все такое.

Я смеюсь.

– Как насчет того, чтобы вместо меня взять малышку Карли? Ей это понравится гораздо больше, чем мне.

Ее глаза округляются.

– Боже мой, ты уверена?

– Конечно. Не трать на меня этот билет.

– Это будет ее первая настоящая игра. Боже мой, ей точно понравится! – она обнимает меня. – Ты не представляешь, как много это для меня значит, правда, Ви. Не знаю, как мне отблагодарить тебя.

– Пустяки. Не волнуйся, правда.

Она снова обнимает меня и убегает, чтобы позвонить дочери. Мне нравится, как она визжит и чуть ли не подпрыгивает на месте, слушая реакцию Карли.

Чуть позже начинают подтягиваться посетители, и менеджер включает повтор хоккейного матча. Иногда он включает другие виды спорта, но они с владельцем бара – настоящие фанаты хоккея, поэтому всегда смотрят хоккейные матчи хотя бы на одном из телевизоров, даже в межсезонье. А во время сезона? По сути, включают только его.

По словам одного из постояльцев, это, по-видимому, самый напряженный матч «Волков», начиная с прошлого сезона, против их главных противников.

Я работаю в баре, помогаю бармену, пока двое парней, сидящих на табуретках, свистят, глядя на что-то происходящее по телевизору. Я даже не обращаю внимания на игру, в основном думая о том, появится ли мой сталкер сегодня вечером и что я в таком случае буду делать.

Бар быстро заполняется, в воздухе пахнет пивом, потом и дешевым лосьоном после бритья. Игра включена на нескольких экранах, резкие огни арены придают лицам посетителей синеватый оттенок. Их голоса в пьяном возбуждении то повышаются, то понижаются, они сыплют ругательствами и невнятно бормочут что-то между глотками пива.

Я рассеянно протираю стойку, и тряпка цепляется за глубокую царапину в дереве – один из многих шрамов, оставшихся после многих лет бьющейся посуды и летящих кулаков. Их голоса врываются в мою голову и просачиваются в мысли, как дым.

Бокал с грохотом ударяется о стойку, жидкость переливается через край, и пиво капает туда, где я только что вытерла.

– Господи, Каллахан опять за свое.

– Дешевый удар в спину? – ворчит другой парень.

– Нет, хуже. Вырубил этого бедолагу ударом сзади. Парень даже не заметил, как это произошло.

– В этом весь Каллахан, – бормочет другой мужчина, качая головой. – Самый жестокий ублюдок в лиге, не считая нашего Осборна.

При упоминании Маркуса Осборна я навостряю уши. Он один из бесполезных бывших Далии, и я рада, что она встречалась с ним всего две недели, прежде чем поняла, что он – та еще заноза в заднице, к которой ей не стоит приближаться.

Я всегда хотела быть такой же настойчивой, как Далия, в том, что касается мужчин. Она любит опасность и веселье, но при этом без сомнений бросает их, как только они ей надоедают. Именно так она поступила с Маркусом.

Он по-прежнему бог хоккея в этом городе, и даже такой человек, как я, знает, что он капитан «Волков» и гордость Стантонвилля. Поэтому редко можно услышать, как кто-то из постояльцев хвалит кого-то в сравнении с ним.

Я поднимаю глаза как раз в тот момент, когда начинается повтор. Каллахан, о котором все говорят, играет за «Гадюк», команду из соседнего богатого города Грейстоун-Ридж.

Не может быть.

Я сжимаю тряпку в кулаке, когда он появляется на экране, демонстрируя свое крупное телосложение и взгляд, от которого мне снятся кошмары.

На повторе видно, как он несется на сверхзвуковой скорости, но не за шайбой, а за другим игроком, словно хищник, готовящийся нанести удар. Нападающий другой команды едва успевает повернуть голову, как Каллахан упирается коньками в лед, переносит вес тела и врезается в него с силой автомобильной аварии. Парень падает грудью на борт, его клюшка с грохотом ударяется об лед.

Все, кто смотрит игру, вздрагивают.

Я не могу отвести взгляд от экрана, завороженная происходящим, пока мое сердце гулко бьется о грудную клетку.

Каллахан – Джуд, судя по баннеру, который появляется на экране, – не празднует победу и даже не оглядывается на то, что оставил после себя. Он просто уезжает, стиснув зубы и глядя в пустоту под резким светом прожекторов.

Те же темные глаза, которые прошлой ночью смотрели мне в душу и заполнили мои кошмары.

У моего сталкера есть имя, и зовут его Джуд Каллахан.

Но не из-за этого у меня к горлу подступает желчь, заставляя меня броситься в туалет. Мои глаза слезятся, колени дрожат, а рот наполняется рвотой.

Он… он же не родственник Сьюзи Каллахан, да?

Ее убили прямо у меня на глазах, а я ничего не смогла сделать, чтобы это остановить.