Текст книги "Линка (СИ)"
Автор книги: Ольга Смехова
сообщить о нарушении
Текущая страница: 17 (всего у книги 30 страниц)
– Что с вами произошло?
– Моя и Шурш работать. Мы очищать. Оно нападать – большой и черный, Шурша жевать! – Крок рьяно размахивал зелеными лапищами, словно таким необычным образом пытался передать нам часть своего волнения и возбуждения. Шмыгнув вытянутым носом, он вновь обратил свой взор на несчастного собрата. Как Трюка смогла определить, что он жив? Сколько я ни старалась вглядываться, Шурш не пошевелился, не подал признака жизни, никак не обозначил, что его состояние быть может и не совсем удовлетворительное, но приемлемое. Крок сказал, что нашего маленького друга жевали, вот только почему я не вижу отпечатков зубов? С другой стороны, я же не знаю, что именно его жевало? И должны ли отражаться здесь увечья?
Мне в тот же миг захотелось подойти ближе, погладить несчастного, словно это могло залечить раны несчастного, но Трюка, разгадав мой замысел, перегородила мне дорогу. Не доверяет, догадка кольнула меня очередной, злой обидой. Даже после всего, что она мне рассказала. Даже после откровенного разговора – не доверяет. А должна ли? Внутренний голос встал на защиту единорожки и я растерялась.
Рог Трюки ярко светился, исходя магией, рассыпая повсюду тонкую, красивую пыльцу – как у фей из той рекламы молока. Шурш по прежнему не двигался. Не торопясь подавать признаки жизни и в какой-то миг я подумала, что старания нашей волшебницы – напрасны. А что, если он умрёт? Ещё одна гиря вины рухнет на мои и без того хрупкие плечи – не потону ли я в потоке грязи и чужих обид? Мне казалось, что Крок бросится на меня – с обвинениями, с угрозами, криками, но он молчал, даже не смотрел в мою сторону. Я пыталась посмотреть ему в глаза, понять, о чём он думает. Кажется, ни о чём. Кажется, старик и сам ухнул в аут, следом за своим собратом
– Линка?
Я вздрогнула, удивленно посмотрев на Трюку. Первый раз она назвала меня по имени. Мне вдруг захотелось вспомнить, а называла ли я при ней хоть раз своё имя – или она каким-то чудом вырвала его из Лексы? Прочитала мои мысли, мою память?
– Боюсь, – единорожка ухмыльнулась, и меня передернуло от получившегося жуткого лошадиного оскала, – теперь у тебя теперь нет выбора.
Глава 21
Много, ой как много раз я спрашивала саму себя – кто я такая? Что я такое? Почему я живу, это ведь против науки. Легко всё объяснить одним словом – аномалия! Аномалия, мол, и неча тут больше репу чесать, раздумывать. Аномалия – качают головами ученые мужи, поглаживая седые бороды. Аномалия! – восторженно пищит очередная журналистка на телеэкране, торопясь хоть кому-нибудь, да сунуть микрофон под нос. Аномалия, вздохнут несчастные, кого не избежала участь стать её свидетелем или, что хуже, участником. Парнишка с собачкой. Где бы он был, если бы не Черная Куртка?
Вопрос бился, словно горох о стену, а ответ спрятался где-то в недрах мирского бытия. Спроси я об этом Диану – ответит? Или пожмёт плечами? Трюка, по крайней мере, не ответила.
Мы шли – долго и нудно, а, может, мне оно просто так показалось? Унылый пейзаж, что некогда хвастал цветущим лугом и кристальным озером, сейчас нагонял разве что тоску. Пару раз я споткнулась, один раз упала, вымазала руку в чем-то черном, липком, грязном. С омерзением обтерла руку о штаны, а хотелось сунуть её – под горячую струю из крана и смыть, смыть как можно скорее.
Это страх, пояснила мне Трюка. Знаешь ли ты, что такое человек? По-твоему, это прямоходящие куски мяса, что просто умеют разговаривать? Все эти певцы, поэты, музыканты и писатели, художники и скульпторы – у них, представь себе, всё одинаковое. Две руки, две ноги, посередине… Но ведь что-то же отличает, да?
Да. Я согласно кивала головой и не хотела ничего говорить. Общая атмосфера давила на меня, словно собиралась и вовсе – раздавить. Раздавить, расплющить, размазать по черной жиже, лежащей на земле. Сделать частью этой жижи. Меня передернуло от отвращения, Трюка, кажется, не заметила.
Мне хотелось спросить у неё – куда мы идем? И каждый раз я, набравшись смелости для вопроса, замолкала. Откладывала его на потом – ну, еще десяток шагов, ещё шажочек – и обязательно спрошу. И так до бесконечности.
Я смотрела по сторонам, то и дело оглядываясь – в ушах стоял звон надоедливой мошкары, но самой её нигде не было. Мне было противно, жутко, мерзко, неприятно. Мне казалось, что само это место, как только я ступила на землю, как только измазала черной жижой подошвы ботинок, возмутилась. Возмутилась, что я посмела здесь вообще идти – и сейчас придирчиво осматривала меня. Мне на миг показалось, что меня раздели, что деревья, камни, загаженное озеро, даже синий круп Трюки, который я лицезрела – все смотрят на меня. Трогают взглядом, касаются, раздевают, норовят проникнуть в потаённые уголки тела, чтобы потом пойти дальше. Нащупать в теле слабые места, трещинки души, чтобы скользнуть потом в неё саму – в душу и уж тогда…
Люди многогранны, говорила Трюка. Она не обвиняла, не объясняла, а будто рассказывала мне старую байку, историю; а я была невольным слушателем. Голос волшебницы стелился, плыл мне прямо в уши, был спокойным и умиротворяющим – хоть что-то хорошее, за что можно уцепиться. Хоть что-то знакомое, пусть и пугающее.
Не раз меня посещала мысль: вот сейчас она заведет меня подальше, в самую глубь, а потом исчезнет. Испарится, уйдет обратно – она же может перемещаться, только моргни. Может в реальном мире, а тут-то, тут-то уж наверняка! И что мне тогда делать?
– Людей нельзя судить по одежке, по внешнему виду – этому их учат ещё в школе. Толстый – не значит плохой. В очках – не значит заучка. Их учат искать главную суть. Что-то запрятанное глубоко в самом человеке. Глубже, чем в животе, может быть, даже гораздо глубже, чем в душе. Ты знаешь, кто ты?
– Я – аномалия.
Трюка, кажется, смеётся. Мой ответ, кажется, пришелся ей по вкусу и в то же время… «Ты аномалия», – соглашается со мной рогатая чародейка. Только это ведь поверхность. Наружа, так сказать, прямоходящее мясо. Та, которая хотела расправиться с тобой ведь тоже была аномалией, но вы ведь были разными.
Мне тут же вспомнилась Аюста. Сколько ещё я буду вспоминать светлый образ маленькой девочки? А ведь образ, если верить Трюке, всего лишь оболочка. Что у неё было внутри? Страх, противоречие, обида? Её родили – слепили из чего-то, ради того, чтобы поесть. Кажется, я всё это говорила вслух, иначе почему Трюка вдруг остановилась и посмотрела мне в глаза. Я пыталась понять, чего же в её взгляде больше – удивления, насмешки или презрения. И не знала.
– Верно, – чуть погодя сказала она. Перед нами уже были заросли джунглей. Густых, но, кажется, проклятых. Ветви некогда пышущих красотой и плодами деревьев, сейчас потускнели, низко опустились – почти до самой земли. Словно древо уже давным-давно умерло, ствол покрывала черная, осыпающаяся короста, под ней склизкая, отвратительная гниль. На деревьях бывает гниль, успела подумать я. Всё верно. Девочка стала всего лишь инструментом. Как будто столовой инструмент на один день заставили ожить – что он будет при этом чувствовать?
А Лекса может так же? Слепить живое? Сваять из огарка, из искринки – существо? Я могу ходить – он не видел, а может и видел, просто не подаёт виду. Он может так же? Люди годами творят – книги, картины, музыку – но ведь не только это, да?
Трюка на этот раз решила промолчать. Как-то странно дернулась, я сочла это за то, что она пожала плечами.
Мелкий ручей был кислотно-зеленым. Из всего остального именно он выделялся своим неординарным цветом. Спасительными бугорками торчали серые, гладкие камни. Трюка ловко перескакивала с одного на другой, мне же потребовалась некая ловкость.
– Может, – ответила она мне. – Он может сделать стол, вилку, да что угодно – живым. Но они никогда не станут такими, как мы. Будут иметь лишь прямые, без оттенков, эмоции. И без особого понимания что плохо, а что хорошо. Слышала когда-нибудь выражение, сделано с душой? Вот, это тот самый момент. Каждый человек, стараясь над чем-то, может влить туда капельку души.
– А после того, как человек умрет – они будут живыми? – Мне показалось, что я сморозила глупость, на которую так никто и не соизволил ответить..
– Трюка, а куда мы идем?
– Уже никуда. Пришли, – из густого тумана, словно как по команде, проступили очертания каменного, невероятных размеров, замка.
***
Люди многогранны. Люди – не просто прямоходящие куски мяса, каждый из них – такой вот замок. Заполненный до отказа застарелыми, как черствая корка хлеба, привычками, добрыми и не очень воспоминаниями, и понятиями. Замок, в котором балом правит мировоззрение. Крепость, хранящая от всего остального мира нечто ценное. В отличии от того, что было снаружи, замок выглядел ухоженным, обжитым, величественным. Словно некто определил, что вот за стенами этой крепости будет всё хорошо, а за их пределами на землю ляжет страшное проклятие.
– Пробить эти стены не так-то просто. Даже для Страха, – ответила на так и не заданный мной вопрос моя собеседница.
– Но может?
– Может и, когда-нибудь, обязательно сделает это. Тогда мы потеряем Лексу – навсегда. И, возможно, умрём сами. Страх не любит оставлять для себя даже мизерной опасности.
Черныш был таким маленьким и пушистым. Был столь беззащитным и жалким. Черная шерстка, обиженные глаза, крохотный мокрый носик. А потом он вырос – прямо на моих глазах, махнув на прощание черным, толстым, как дубина, хвостом. Сможет ли он убить меня? Может быть, именно на это надеется Трюка? Я его впустила, я и с могу с ним сладить?
Пол был чистый и оглянулась – после меня оставались грязные следы. Я с трудом подавила желание разуться и идти в одних носках. Трюку, к примеру, такая мелочь не заботила. Через некоторое время наши следы начали сами собой исчезать, в воздухе запахло водой и лимоном.
Винтовая лестница уносила нас все выше и выше, и, казалось, ей не будет конца. Что это очередная часть бесконечного пути, а как только мы доберемся до верхнего этажа, вершины башни – там нас встретит бесконечный коридор. И мы будем идти и говорить, пока не закончится ночь. Интересно, а как только Лекса проснётся, что с нами станет? Нас вышвырнет прочь, или? Почему-то не очень хотелось проверять.
Трюка вышагивала, как хозяйка. Она не оглядывалась, словно точно знала, что я никуда не денусь. Лишь один раз она резко обернулась, когда я подошла к какой-то книжной полке и довольно грубо потребовала от меня ничего здесь не трогать.
Через некоторое время, когда мы вошли в просторный зал, я не выдержала. Молчание успел мне надоесть, обоюдное молчание, скорбное, неприятное, повисло в воздухе, всюду вея своим прокисшим духом.
– Трюка, чего ты хочешь меня?
– Помощи.
– Мне казалось, что раньше ты была больше уверена, что справишься с этой напастью разве что не в одиночку. Что вдруг изменилось, что тебе резко понадобилась моя помощь?
Мне показалось, что сейчас она вновь грубо осадит меня, скажет что-нибудь резкое, устремит свой взгляд, полный презрения в самую мою душу. Через секунду я поняла, что она борется с самой собой – её так и подмывает ответить, как я подумала.
– Ладно, – наконец, выдохнула она: – Великая Трюка попала в беду. То, с чем нам пришлось столкнуться – тварь необычная, слишком быстро развивающаяся. Не знаю, откуда она родом, но она питается из Лексы. Видишь ли, страх способен питаться страхом, это звучит вполне логично. Но этот умудряется пожирать всё – вдохновение, любовь, радость, извращая их на свой манер.
– Именно по этой самой причине он не мог писать в последние дни?
Единорожка только кивнула головой. Мне на миг захотелось приосаниться – в конце концов, меня вдруг признали нужной, необходимой в деле спасения Лексы. Может быть, именно поэтому-то Трюка меня тогда и спасла от мыши неразделенной любви? Но ведь она же тебя к ней и закинула, отозвался внутренний голос. Может, стоит погодить с выводами, узнать, что придется делать?
Я испугалась – что, если сейчас Трюка скажет, что я должна самовольно принести себя в жертву для того, чтобы спасти писателя. Я не могу этого проверить, но и не в силах смотреть потом на то, как умирает мой спаситель. Диана, её ехидный голос, хихикнул где-то на задворках сознания, вкрадчиво шепнул о том, что я буду вынуждена на это смотреть так или иначе. Буду ежедневно глядеть на то, как он исходит искрой, испаряется, и потом…
– Мы пытались ему помочь. Я перерыла все его хорошие воспоминая, пытаясь заставить их работать. Он вдохновлялся, его настроение улучшалось – всего на час. Потом страх с упоением поглощал любое хорошее начало, трансформируя в раздражение.
Я вспомнила, каким злым он приходил с работы, как старался скрыть своё раздражение, излить его – хоть как-то, избавиться от тяжкого груза – чтобы нырнуть в нирвану собственного вдохновения. Он всегда, верно, делал так раньше, а сейчас не получалось. Словно шаман, вдруг обнаруживший, что ритуалы предков, ещё вчера призывавшие духов, теперь не то что не работают, а вовсе бесполезны. Мне вспомнилась его мелочность, желание что-то изменить – вернуть картинку рабочего стола, расставить ярлыки папок и установленных игр в определенном порядке, особое поведение. Словно пытался уловить нечто ушедшее в старом, давно забытом – и это всё равно не приносило никаких плодов.
– Он будет умирать – гораздо быстрее, чем когда тратит искру. Он будет умирать, сходя с ума от собственного бешенства и раздражения, а ещё «они» будут разрывать его изнутри. Ненаписанные книги начнут либо умирать, навсегда уходя из замка, или прорвутся сквозь заслон, уничтожив здесь все, попав во власть Страха – и тогда это будут другие книги. Светлая идея исказиться. Тебе ведь говорили, на что способен человек с искрой? И на что будут способны извращенные идеи?
Нотки Дианы то и дело проскакивали в голосе Трюки. Мне в голову ненароком пришла крамольная мысль о том, что передо мной и стоит сама Диана. Плюшевое воплощение в комнате каждого писателя или художника! Незримый, вечный наблюдатель, способный в нужный момент сделать всё необходимое. Я с трудом сдержала чуть не вырвавшийся смешок – было бы очень глупо, неловко, да и Трюка бы точно не оценила.
– Ты можешь отказаться, – словно невзначай, нехотя добавила Трюка. – Ты сможешь найти себе другого донора искры – я слышала, что такие существуют. Но можешь помочь спасти того, кто когда-то сам протянул тебе руку помощи.
Она приподняла переднее копыто, глядя на меня. Сомнения, спавшие до этого самого момента, решили проснуться и осыпаться на меня градом. Трюка врёт? Вполне может, ведь проверить её слова невозможно. Трюка говорит правду? А что, если я попросту уйду? Мало ли в мире писателей? Мало ли в мире хороших людей, которые смогут обо мне позаботиться? Найду себе маленькую девочку, буду её игрушкой, а потом – потом заставлю рисовать, писать, лепить – и тогда она станет моим вечным донором. А потом, когда та иссякнет, я…
Я помотала головой из стороны в сторону. Неужели кто-то вновь влез мне в голову и надиктовывает свою волю? Может ли в этом самом замке жить отголосок мыши? Вполне.
– Если ты откажешься, то лучше уйди сама. Так ты согласна?
Я вздохнула – в который раз. Кто бы сказал, что в жизни всегда больше вздохов, чем улыбок…
***
Мир, хрустальным шаром, вознесся под самые облака, а потом рухнул на пол, но не рассыпался тысячью осколков, лишь лопнул. Кривая линия раскола проползла по миру, разделив его на день и ночь. Днём я спала, ища в себе силы для того, чтобы ночью вновь ворваться – не в сны Лексы, в него самого. Потянуть за ниточку, в миг оказаться на месте встречи, где из леса чинно и благородно, словно только что из под седла рыцаря, вышагивает Трюка, и выходит на берег, сбрасывая с себя тину и грязь, поигрывая мускулами Крок.
Вода в ванной шумела, кран старательно выплевывал из себя теплую воду. Лекса, на лицо которого с недавних пор вернулся румянец, стаскивал с меня остатки одежды – мне на миг показалось, что я вернулось в прошлое. Что где-то витает дух Юмы, что я никогда не знала никакого Черныша, никогда не видела Дианы и ужаса аномалий.
Мне было хорошо, я давным-давно хотела вымыться. Смахнуть с себя недельную усталость, всю ту грязь, что ежевечерно липла ко мне, всю ту боль, всё то напряжение. Жизнь на грани, где несколько раз моя жизнь повисала на волоске – по незнанию, глупости, по недосмотру – Трюка или Крок вовремя успевали прийти мне на помощь. Крок ругался, Трюка терпеливо поясняла, где и в чём я ошиблась. Говорят, что в жизни за всё нужно платить, и того, чем расплачиваться приходиться – никогда не хватает. Денег, здоровья, искры – и времени. Времени не хватало, его не было на то, чтобы научилась. Черныш уже успел почуять себя победителем, и рвался, рвался к замку, рвался как ребенок к долгожданной игрушке.
Шурш неподвижно и молча лежал, не приходя в себя – я больше не видела его по ту сторону обычного мира, лишь плюшевым носком на спинке дивана. Он умер, спрашивала я? Крок сжимал и разжимал большущие кулаки, Трюка бормотала что-то невнятное и я больше не спрашивала.
Его пальцы нырнули в мои волосы, шлепнулась пролившаяся капелька шампуня, в ноздри ударил резкий запах шоколада. Даже Лекса удовлетворенно затянулся. Сегодня, в выходной, я попросила его вымыть меня и он, одарив меня оценивающим взглядом, согласился.
Лекса не молчал, он говорил без умолку, с нескрываемой улыбкой. Той самой, которую я вот уже который день хотела увидеть на его лице.
Я пишу, говорил он. Пишу, представляешь? Пишу, как никогда до этого не писал. Словно где-то прорвало ту самую плотину, что сдерживала поток слов и мыслей в голове. Мне хотелось кивнуть ему в ответ, но я молчала.
Он изливал передо мной душу и всё, что накопилось с ним за последние дни. Он говорил – много и часто, пока раздевал меня, пока включал воду, пока замялся с выбором шампуня – словно только и думал о том, чтобы найти себе подходящего собеседника. Трюка говорила с ним – я видела, как приходя с работы, он проникновенно вздыхал – и садился, выдвигая клавиатуру. Та приветливо отзывалась подсветкой, жадно прося прикосновения пальцев. Сумела ли клавиатура хапнуть дозу искры, чтобы стать – живой? Не по настоящему, лишь с отголосками эмоций? Возможно.
Компьютер приветливо отозвался, когда я первый раз, несколько дней назад запустила его. Тишина, привыкшая царить в то время, когда жильцы дома на работе, испуганно всполошилась. Зашуршал огромный вентилятор, монитор пару раз мигнул, приветствуя единственного пользователя. Что ты делаешь, спрашивала Трюка. Пытаюсь найти ответы, пытаясь не отрываться от текста на мониторе, отвечала я. Вирт – такой приветливый, богатый и объемный, готовый в любой момент сообщить нужную информацию, вопросительно мерцал окошком поиска. Только вбей в меня что-нибудь, умолял он. Постучи по клавишам, напиши любое слово – и я достану это из недр всемирной паутины. Мне вспоминалось, как Лекса тогда искал для меня ролики с критиком – чтобы мне было не скучно. Сейчас мне нужно было другое.
Не хочешь поспать, участливо поинтересовалась Трюка. Единорожка деланно зевнула, по крайней мере, её зевок донесся до её ушей. Усталость – дикая, необузданная, в последние дни валилась на наши плечи. Черныш наступал, Черныш каждую ночь ходил в атаку, искал брешь в защите – тщетно, конечно же, но после того, как Лекса просыпался и шел на работу, нам хотелось только одного – спать. Крок, собственно говоря, не тратя лишних слов, тут же переносился в мир своих снов, Трюка немного медлила и, лишь поговорив со мной, так же отправлялась в страну ночных богов.
Я отрицательно качала головой. Аномалия – словно пробуя слово на вкус, вирт-поисковик на секунду задумался, прежде чем выдал мне целую вереницу страниц. Как в библиотеке, выбирай любую. Нет, любую нельзя.
Вирт жрал время – тот самый ресурс, которого недоставало. Жрал беспощадно, часы обращались минутами, минуты и вовсе исчезали, становились мгновениями. Казалось, что я только что включила компьютер, но вот уже Трюка шипит на меня, говоря, что пора выключать. День ото дня, тратя последние силы, забывая про сон, я искала ответы на свои вопросы.
Ответы прятались, не желая выходить перед мои очи. Подумаешь, какая-то кукла, хранительница, ожившая искра вдруг вздумала что-то там искать! Знаешь, милочка, сколько вас на нас, ответов, наберется? И не сосчитать. И всем мы нужны, каждой недорезанной собаке нужны, каждому недобитому таракану…
Что ты хочешь найти, словно не видя того, что происходит на экране, спрашивала единорожка. Ей, верно, надоело видеть мои бесплодные поиски, надоело видеть усталые глаза, надоело насильно загонять меня в сон – иначе я свалюсь следующим вечером и тогда… кто знает, что будет тогда? Ничего хорошего… Ролик неторопливо подходил к концу – как очередное доказательство существования и опасностей аномалии. Ходячее дерево, размахивая руками-ветвями, пылало на все лады и страшно, повергая всех в ужас, визжало. Вой сирен пожарных автомобилей, испуганные лица огнеборцев, застывший на одном месте ОНОшник…
Скажи мне, Трюка…. Скажи мне, что будет, если мы выйдем из под контроля? Неужели ни одна сволочь в этом мире не заметила нас, хранителей? Мы храним? Кого и отчего? Каждый раз, уходя вместе с вами туда, на задворки сознания писателя я спрашиваю себя – я бьюсь здесь только потому, что мне так сказали? Убедили в том, что так надо? Напугали, отравили волнением и страхом, заставили плясать под свою дудку? Почему в вирте нет никаких статей на эту тему? Даже предположений? Что будет, если кто-то из нас взбунтуется? Что будет, если я прямо сейчас, бросив всё выбегу на улицу и буду пугать прохожих – своим малым видом, скрипом шарниров… Мне на миг представилась эта жалкая картина. Навряд ли меня испугается даже соседский барбос.
Трюка вздохнула. Ты правда, сказала она, ты правда думаешь, что в мире, где есть шагающий деревья с огненными листьями, кого-то удивит вдруг ожившая кукла? Ты правда веришь, что мир, где смерть приобретает причудливые формы и приходит к людям когда в виде желтого тумана, а когда и черной, словно созданной из черного солнца, птицы можно кого-то удивить тем, что ты двигаешься? Тебя растопчет первый же ОНОшник, даже не прилагая к этому особых усилий. Ты никому не нужна, дорогая. Ты ничтожество, которое не сможет существовать без звезды. Ты паразит, который жрет из него, как из общей миски с привилегиями отталкивать чужаков локтями.
И тогда усталость – словно собиравшаяся всё это время, отравила меня собой, а я чуть не рухнула на клавиатуру. На миг стало хорошо – всё стало ясно. Трюка, не скрывая своего сарказма и цинизма, объяснила мне то, на что я так долго пыталась найти ответ. Диана молчала, её голос, отголосок нашей давней беседы в этот раз не подкинул едкой фразы или красного словца. Словно испугался и забился в угол, как подметила Трюка.
Вода приятно шумела. Перед глазами то и дело стояла Трюка, спрашивая – кому ты нужна, дорогуша? И я знала ответ – тот, кому я нужна, сейчас с нежностью втирает в мою кожу шампунь. Я не знала как, но усталость сползала с меня по струей теплого душа. Приятно быть без одежды. Приятно быть рядом с Лексой, приятно быть просто так…
– Мне казалось, что весь мир вдруг навалился меня, стал враждебным, словно весь мир хочет утянуть от меня – хотя бы кусочек. Оторвать, пустить по ветру – и так всего и целиком. Словно каждый, кто говорит со мной – заведомо надо мной желает посмеяться, унизить, обозвать. И я цеплялся к словам, мне хотелось цепляться к словам.
– Я понимаю, – в который раз я уже ответила ему, а писатель всё никак не мог успокоиться. – Ты просто устал, и тебе нужно было отдохнуть. Вот и. Он отрицательно качал головой, выливая на руку очередную крохотную порцию геля для души. Мне на миг показалось, что он сам находит некое удовольствие в том, чтобы вымыть меня.
Мари приедет, предупредил он меня. Я, словно из вежливости, поинтересовалась, когда именно и с какой целью Погостить, неопределенно ответил он, пожить, увидеть меня в конце концов. Круглое лицо светилось от счастья – казалось, что Лекса готов прямо сейчас выпрыгнуть из штанов и бежать ей навстречу. Мари – вздорная, гордая и странная девчонка, которую он любит. Ветреница, недостойная, самолюбивая – казалось, я готова годами подбирать для неё обидные эпитеты. Заявилась сразу же, как только Лекса стал писателем – не признанным, но вот-вот собирающимся отправиться в печать. Мне на миг представилось, что Лекса подойдет к огромной машине. В ноздри в тот же миг, от одного лишь воображения, ударил запах машинного масла, а я, словно наяву, услышала рокот стальных, беспощадных валиков и шестеренок. Сейчас он ляжет на конвейер – и скроется в пучине стальной махины. А потом она разродится уймой книг – разных, цветастых, в красивых обложках. Стало неприятно.
Мари ждала, если верить Трюке, очень долго ждала и придерживала свою любовь – любовь ли? – до того самого момента, как писатель хоть чего-то добьется. Теперь, я знала, пройдет совсем немного времени и он станет успешен. Диана улыбалась. Мы заставим его печатать, мы обратим его талант в извечную жвачку продолжений, сиквелов и приквелов. Почему он любит именно её? А почему должен именно тебя, отозвалась ОНОшница. Почему тебя? Потому что ты маленькая и беззащитная? Потому что считаешь, что представляешь из себя чуточку больше, чем ты есть на самом деле? Потому, что он пару раз назвал тебя милым глупышом и человеком, да? Я смутилась, не зная, что и ответить. Она девушка, вторила её Трюка, она человек. Ты знаешь, что Лекса не самый лучший подарок, что экзальтированный сумасшедший, говорящий с плюшевыми игрушками и куклами – не самый лучший компаньон для совместной жизни? Ты знаешь, что такое любить писателя – не просто сидя на компьютерном столе и выслушивая его мысли, и россказни, ты знаешь о его капризах, нервозности, раздражительности? Ты полюбила его потому, что в тебе есть частица его искры, потому что он подарил тебе жизнь – но способна ли ты полюбить его всего таким, каков он есть? Не беленьким, грязненьким – можешь? И я замолкала, не желая возвращаться к этому вопросу. Послушать их, так Мари просто воплощение самопожертвования. Вот-вот за нож схватиться – и на алтарь…
Пусть их. Пусть всё в этот момент меня не касается, а воспоминания пусть провалятся в бездну к Темневеду. Я хочу отдохнуть. Вода теплыми струйками бежала по моему телу, а я с трудом сдерживала благодарный вздох облегчения. Словно понимая, как приятно мне находиться под импровизированным душем, Лекса не торопился сунуть меня в вафельное полотенце, а, может, и сам задумался о чём-то своем. Пусть всё идет так, как идет – нет ничего, а особенно будущего.
Совсем недавно я пришла к мысли о том, что будущего в самом деле не существует. Кто бы мог знать, что я окажусь в таком переплете? Кто направлял руку регистраторши, выдававшей Лексе ключи от номера, в котором оказалась я? Вездесущая судьба, случайность, сам Белый Лис?
Когда Трюка сказала мне, что я буду сражаться со страхом – я не понимала, что это значит. Мы втроем – я, она и Крок, выйдем к стенам замка, встанем могучей кучкой у главных врат и будем отражать мифическую армию? Орды чудовищных тварей, рожденных из застарелого ужаса, детских страхов и чего-то подобного? Я была почти права.
Они приходили по ночам – не ордами, а целой волной. Крохотные, словно крысы, черные, с черными же бусинками глаз, голодные и жадные. Всего мгновение – и они прорвутся внутрь замка, всего мгновение – и Лексу поразит ещё один приступ, из разряда тех, что уже был с ним ночью. Проскочит всего одна – и тогда всё потеряно. Как мы могли втроем удержать целую армаду? Мне вспомнилась сцена, которую Лекса переписывал по несколько раз – группа людей усердно отбивалась от пустынной нежити, ради того, чтобы выжить. Чтобы назавтра вновь взошло солнце, чтобы назавтра они вновь подсчитывали оставшиеся патроны, убитых, раненых и тех, кого было бы неплохо бросить мертвякам на съедение. Девочка Элфи, не просто рабыня, а, как оказалось, ещё и волшебница, усердно, из ночи в ночь, боролась с белоликой Госпожой – самой смертью. Как можно бороться со смертью? Наверно, точно так же, как мы боролись со страхом.
В уши пробивался звон метала, в воздухе пахло азартом, жаждой битвы и воодушевлением. Сотни, тысячи людей с единым лицом Лексы держали строй, не обращая на нас никакого внимания, будто бы нас и в самом деле не было. Блеск металла, ровный строй выставленных щитов, сотни глоток орут в гуще боя, словно надеются призвать победу. Будто сейчас откуда – то спустится Бог Войны и вознаградит их – всех и сразу. Одарит бессмертием, могучим оружием, непробиваемым доспехом.
И Боги приходили в нашем лице. Я восставала могучим великаном, что без пощади давил под собой мелких тварей, Трюка осыпала несчастных сотнями заклинаний, призывая на помощь огонь, молнии и лёд. Крок, разом превращаясь в шагающую боевую машину, бил, жрал, защищал – и тогда страх отступал. Убегал куда-то обратно в джунгли, становясь жалким, никчемным, ничтожным.
И тогда морок сходил. Испарялась выжившая и потрепанная армия Лексы, а я вновь становилась маленькой – и безмерно уставшей. Ноги подкашивались, глаза слипались, желая погрузить меня в пучины сна – и лишь Трюка, из раза в раз, не давала мне этого сделать. Нельзя оставаться здесь, внутри Лексы, нельзя быть здесь в тот момент, когда он проснется. А если он проснется внезапно и посреди ночи? Пописать захочет? И Трюка ничего не отвечала…
Это стражи Лексы, потом объясняла она мне. Это его внутренняя защита – неужели ты думаешь, что человек беспомощен перед страхом? Другое дело, что перед нами – доселе невиданная тварь. И я согласно кивала головой, потому что мне становилось всё равно. И лишь потом на меня опускалась благодать, дающая понять, что всё – теперь можно ничего не бояться. Лекса проснется завтра, разлепит глаза – и будет таким же, как прежде. Потреплет меня по волосам, нежно пригладит Трюке гриву, завалится в кресло и изольет душу в очередные несколько страниц.
Казалось, это будет бесконечно. Каждую ночь мы будем драться за Лексу, каждую ночь мы одержим бессмысленную победу – потому что страх за день вновь окрепнет, вновь постарается прорвать заслон – и кто знает, быть может, у него это когда-нибудь получится.
Я начала привыкать, смиряясь со своей градацией. Кукла, кукла, которая может двигаться, кукла, подпитываемая от двух искр, и, в конце концов, кукла ходящая по снам, хранитель здравомыслия Лексы.
Странность, неестественность, природное любопытство смешались воедино. Они жаждали ответов – всех и сразу, вновь и вновь заставляя меня включать компьютер. Часы тикали и подгоняли, часы торопили, вирт усмехался, подмигивал экраном, на секунду задумываясь перед очередным запросом. Для чего мы нужны, Трюка? Для чего все эти скачки по ночам, для чего мы ходим в его сны? Мы жрем, жрем беззастенчиво, истончаем и без того не бесконечную искру молодого писателя. Мы – аномалии, только поменьше, только рожденные иным путем. Из книги, рисунка, красивой композиции. Из любви, ненависти и страха. Невозможно же жить в мире, где существуем мы.
