Текст книги "Женщины его Превосходительства (СИ)"

Автор книги: Ольга Кам

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 30 страниц)

Глава 3

Картина меняется. Мы снова в люксе. Отдыхаем. Время, где-то около шести утра. Всего через несколько часов прибываем на остров Ланаи. Мы не успеваем ни выспаться, ни прийти в себя. Ничего особенного. Так бывает довольно часто.

Алина принимает ванну. Дверь открыта нараспашку, так что мы с Викой ее прекрасно видим. И слышим. Вокруг Алины целые горы воздушной белоснежной пены. Ее ступни покоятся на широком бортике джакузи. Под головой специальная подставка для удобного лежания. Она расслаблена, глаза прикрыты. Однако это не мешает ей без конца трепать языком.

По словам Алины, есть всего несколько типов людей. Один хуже другого. То есть, ни одного положительного. Она не верит в людей. И людям тоже не верит. Когда-то она сидела на самом краю моста и размышляла над этим вопросом. А еще над тем – прыгать ей или нет. Было холодно, сыро, а свет фонарей лишь подчеркивал ее одиночество. Она утверждает, что в этом была какая-то романтика. Пустынная дорога. Пустынный мост. Осень. Тишина. Беременность на втором месяце и пара сотен рублей в кармане. Все, что осталось в память от былой любви. Если бы за кадром играла душещипательная музыка, то она вполне могла бы сойти за героиню сопливой мелодрамы. Когда Алина это вспоминает, она смеется. Тогда, я полагаю, ей было не до смеха. Но это все в прошлом.

– Есть люди, с которым лучше не связываться, – вещает она, сдувая с ладони мыльную пену. – Если быть объективной, то здесь их большинство.

– Как и шизофреников и мудаков, – усмехаюсь я, лениво стуча по клавиатуре ноутбука. Я лежу на огромной кровати и болтаю ногами в воздухе. Экран передо мной светится голубым светом, и на нем мелькают картинки с дизайнерскими украшениями. Подыскиваю себе что-нибудь новое и оригинальное. Чтобы хоть чем-то компенсировать сегодняшний вечер. Но Алина своими разговорами портит настроение. Я никак не могу выбрать между Тиффани и Картье.

– Есть такие, от которых надо держаться подальше, – продолжает она, вытягивая одну ногу и рассматривая ее со всех сторон. По гладкой коже стекают тонкие струйки воды. Она на минуту замолкает, увлеченная зрелищем. Затем неохотно продолжает. – А есть такие, с которыми лучше в своей жизни просто не встречаться. Никогда.

Ради интереса забиваю в Google запрос «Люди, от которых надо держаться подальше». Надеюсь увидеть фоторобот или хотя бы приблизительный портрет. Заметив это, Вика сдавленно фыркает. Она сидит рядом и подпиливает ногти. Серьезно и сосредоточено. Иногда отводит руку от себя, придирчиво их разглядывает и продолжает дальше свое занятие. Она молчалива после своей выходки. Но мне кажется, что ее просто не до конца отпустило. Или она добавила еще. Иногда ее трудно остановить.

– Боже, это так неоригинально, – выдыхаю я. – Жизнь дерьмо, все люди бл*ди.

– Если видишь, что такой человек идет тебе навстречу, то переходишь на другую сторону улицы и делаешь вид, что как бы его не заметила, – говорит она и включает горячую воду. Берет душ, подставляет шею под упругие струи и блаженно выдыхает. – Как хорошо.

– Если быть оптимистом, то да. Это хорошо. Ходить зигзагами и ото всех прятаться, – вставляет Вика. Она так увлечена, что не замечает, как Алина переводит на нее холодный взгляд.

– Не говори пространно, – потягиваюсь я и зеваю. – Больше конкретики.

– Зря ты уселась на колени к этому придурку, – после паузы сообщает Алина.

Наверное, в глубине души я ожидала услышать что-то подобное. Алина слишком много знает, чтобы впустую бросаться словами. В отличие от меня, которая с трудом воспроизводит вчерашний день, Алина помнит все. Имена, фамилии. Года рождения, знаки зодиака. Марки машин, предпочтения в одежде. Небрежно брошенные фразы, неловко сказанные комплименты. Все, что попадает в зону ее слышимости, моментально откладывается в памяти.

– На нем вроде бы не было таблички «Руками не трогать», – равнодушно пожимаю плечами.

– Или «Зверей с рук не кормить», – добавляет Вика и дует на ногти. – Знаете, такие в зоопарках висят. Типа предупреждений. А о ком речь?

В комнате разливается глубокая пауза. Многозначительная. Со всеми вытекающими. Я не спешу отвечать. Алина вроде как тоже. Какое-то время слышен только плеск воды. Нахожу его самым прекрасным звуком. И готова слушать вечно. Лишь бы не услышать чего-нибудь другого. Хочу включить музыку и начать танцевать. Или петь. Или говорить на китайском. Короче, перевести разговор на другую тему.

– Романов. Александр Романов, – наконец, произносит Алина. И выключает воду.

Вбиваю в строку поиска «Александр Романов». Вижу многообещающее «Результатов: примерно 5 000 000». Прохожу по первым двум ссылкам, естественно, не нахожу ничего общего с интересующим меня объектом. Дальше – та же история. Никого похожего.

Вика на мгновение замирает. Упирается взглядом в потолок. А затем коротко выдыхает «Оу». И это все. После чего она вновь берется за пилку.

– Очень любопытно, – протягиваю я.

– Не могу сказать ничего конкретного. Мы никогда не имели с ним дел, – добавляет она. По всей видимости, он ее тоже не особо интересует. Как и меня.

Для Вики люди это цифры. Выраженные в банковских счетах, среднегодовых доходах. Дебите, кредите. И в результате, балансе.

– Потому что он относится к третьему типу людей, – уверенно заявляет Алина и выходит из ванны, завернутая в махровое полотенце. Усаживается у зеркала и ерошит короткие волосы на затылке. Раньше у нее были роскошные длинные волосы, но она решила их обрезать. Вика уговаривала ее этого не делать, я же сказала, что главное не то, что у тебя на голове, а то, что внутри. И Алина подстриглась. Для нее это стало символом избавления от прошлого. Модная стрижка.

– Это мы уже проходили, – обрываю ее я.

Не понимаю, зачем говорить о том, о чем можно не говорить. Думать над тем, над чем можно не думать.

– Господи, Ая, где ты научилась так виртуозно пропускать все мимо ушей? Такое чувство, что у тебя в игноре весь мир. Чтобы вокруг тебя не происходило, тебе нет до этого дела.

В яблочко. В десятку. В самую сердцевину моей правды жизни. Мне пофиг. Я училась этому пофигизму большую часть своего пути. От рождения и до сегодняшнего дня. Все, что меня не касается, меня не касается.

– Мне все равно, кем бы он ни был. Хоть маньяком со стажем, – говорю, – я его видела в первый и последний раз. Если это не так, и я снова с ним встречусь, то обязательно последую, Алин, твоему совету. Отвернусь, перейду на другую сторону улицы и начну молиться, чтобы он меня не узнал. И еще кое-что, – я закрываю ноутбук, смотрю сначала на Вику, потом на Алину. – Прекратите переглядываться и закатывать глаза к потолку. Это глупо.

– Ты невыносима, – объявляет Алина.

Я в курсе.

Остров Ланаи. Крошечный райский уголок для избранных. Лазурный океан. Лазурное небо. Горячий влажный бриз с привкусом ананасов и до боли яркое солнце. От бессонницы не чувствую ног. Колени гудят. Икры напряжены от высоких каблуков. Спускаемся по трапу прямо к черному лимузину. В его салоне наверняка работает кондиционер, а в ведерке со льдом приготовлено шампанское Chrystal.

Вика идет рядом с Сергеем, и ее рука покоится на его согнутом локте. На бледно-розовых губах улыбка. Платиновые волосы повязаны тонким шелковым платком нежно-зеленого цвета. Иногда она наклоняется к мужчине и что-то ему говорит. Он коротко кивает ей в ответ, смотрит на Алину. Алина неопределенно пожимает плечами и смеется. Беспечно. Непринужденно. На ней легкая хлопковая рубашка, перехваченная широким кожаным поясом и короткие шорты с темно-синими лампасами.

Я следую чуть позади и могу себе позволить лишь слабую тень улыбки. Намек. Призрак хорошего настроения. На самом деле, я страдаю от головной боли и дневного света. Опускаю на глаза солнцезащитные очки, и мир погружается в желтый оттенок сепии.

Мы всегда в одном составе и при одном мужчине. Кто-то называет нас секс-эскортом, кто-то просто шлюхами. Истины не знает никто, потому что мы прекрасно справляемся со своими ролями. Мы играем. Изображаем. Делаем вид. Мы всегда веселы. Всегда на грани. Рядом с Сергеем проделывать подобные фокусы легко. Он ценит и нашу игру, и нас. Это важно. Когда тебя ценят. Когда ты не пустое место. Когда у тебя есть предназначение. Или задача. Или цель. Или хоть что-то, что подтверждает твое существование.

К полудню добираемся до частного отеля. И у меня есть несколько часов, чтобы поспать. Вечером все начнется по новой. Вечеринки, клубы, бары, презентации. Встречи, люди, знакомства. Побережье засияет в огнях. Музыка смешается с шумом прибоя. Будет шампанское, закуски, свечи. Гламурный глянец, презрительный шепот. А пока – удушливая жара на улице и желанная прохлада номера. Хрустящие простыни. И тишина. Я закапываю в глаза Визин, надеясь избавиться от красноты. Опускаю жалюзи и ложусь в кровать.

Премьера нового мюзикла «Отверженные». Мы стоим в зале, и все пространство залито молочным светом хрустальных люстр. Лучи отражаются радужными искрами в бриллиантах. И улыбках приглашенных. Играет музыка. Сколько не стараюсь, не могу узнать исполнителя. Но я не оставляю попыток, потому как мне она кажется знакомой. Слушаю и слушаю, перебирая в уме все известные мелодии. В одной руке у меня программка, в другой незажжённая сигарета.

Настроение чуть лучше, чем было с утра. Но уже чувствую, как разливается приятное тепло от предвкушения будущего вечера. Нон-стоп событий мне по душе. Я люблю, когда дни сменяются, как кадры в кинофильме. Никогда не успеваешь соскучиться. Или подумать. Или начать жалеть себя.

Оглядываюсь по сторонам и вижу Морозова. Он делает мне знак рукой. Едва заметный жест пальцами, и кивок головы. Это все, и этого достаточно. Иногда достаточно одного его взгляда. Или холодной улыбки. Есть люди, которым не обязательно говорить. Их молчание красноречивей любых слов.

– Устала? – спрашивает он, когда я приближаюсь.

– Не выспалась. Жара и меня укачало. До сих пор не могу отойти.

– Как Вика? – он не смотрит на меня. Его взгляд устремлен вперед. Куда-то в невидимую точку над головами присутствующих. Чуть распускает галстук, убирает руки в карманы брюк. Ему сорок пять. И чисто теоретически он годится мне в отцы. Но мой отец никогда не спрашивал меня, устала ли я. Он вообще у меня ничего не спрашивал. Только бросал едкие замечания, а то и вовсе не замечал. Будто меня не существовало.

– Нормально, – отвечаю.

– Хорошо, – он кивает и, похоже, больше к этому вопросу возвращаться не собирается. Тем лучше. Трудно объяснить, почему иногда лапочка Вика ведет себя не совсем адекватно. – Не отходи сегодня от меня далеко. Будь рядом.

Я настораживаюсь. Замираю на мгновение.

– Что-то случилось? – голос не дрожит. Только наполняется неестественно глубокими нотками.

Сергей притягивает меня за талию. Успокаивающе гладит по спине. Его плотно сжатые губы изгибаются в безразличной улыбке.

– Ничего из того, о чем тебе стоит беспокоиться, – усмехается он. – После спектакля поедем в ресторан. У меня назначена встреча, и мне хотелось бы, чтобы ты там присутствовала. Только ты.

Он делает ударение на последней фразе. Будто подчеркивает, что Алины с Викой не будет. Я заинтригована. Я в предвкушении. Я не боюсь, потому что знаю, что мне нечего бояться.

Глава 4

Мы сидим на премьере мюзикла «Отверженные». На самом деле это уже давно никакая не премьера. Несколько недель назад мы смотрели его в Большом. Так себе представление. Но зрители аплодировали, и я аплодировала. А потом восхищалась непередаваемой игрой актеров. И великолепно подобранной музыкой. И светом. И гримом. И глубоким смыслом. Сегодня я готова повторить все слово в слово. Если потребуется, обсудить и высказать свое мнение. Не совсем, конечно, свое. Оно давно напечатано во всех модных журналах, но это меня не смущает. Все эти презентации, открытия новых ресторанов, казино, отелей, борделей, премьеры мюзиклов – не научные конференции, где от тебя ждут доклада на час, а всего лишь сборище людей, которым скучно. Все, что нужно знать в подобных местах, – это когда показать свою осведомленность. Причастность.

– Мне кажется, они переигрывают, – шепчет Алина, внимательно следя за действием на сцене. Я не понимаю, она это серьезно говорит или шутит. – В этот раз мне нравится только музыка.

Вика молчит и даже не смотрит на сцену. Ее взгляд устремлен в сторону, на выход из ложи. Я осторожно оборачиваюсь и не вижу там никого, кроме охраны.

– Это какие-то этнические мотивы в современной обработке. – Алина щелкает пальцами, чтобы мы ей помогли определиться. Вика ее будто не слышит. Она в другой реальности, ином измерении, чужой действительности. Между нами сотни световых лет. Списывать и дальше ее поведение на действие наркотиков и их последствие у меня не выходит.

– Африканская музыка, адаптированная под североамериканские стандарты, – наобум отвечаю я. – Это особенно будет хорошо слышно во втором акте, когда на заднем плане появляется четкий ритм барабанов.

Мне удается ввести Алину в замешательство. И не только ее. Рядом сидящая пара с интересом на меня косится. Чувствую себя в зените славы. У меня есть слушатели, набор красивых фраз и желание их произнести.

– Это новые модные тенденции. Скоро весь мир будет слушать национальные гимны индейцев Майя. – Понятия не имею есть ли у них гимны, но меня уже не остановить. – Еще пару лет, и клубы взорвутся от звучания таких инструментов, как бубен и ситара. Музыка народов мира станет свежей волной, как когда-то джаз и рок-н-ролл. Помяните мое слово, мы еще споем йодль на чьем-нибудь дне рожденье.

Закончив речь, я удовлетворенно замолкаю и откидываюсь на спинку кресла.

– Надеюсь, не на моем, – вставляет Алина.

– Как скажешь, – милостиво отмахиваюсь я.

Сергей снисходительно улыбается. Практически не слушает, о чем мы говорим. И уж совершенно точно не собирается на эту тему с нами спорить.

Я с легкостью могу поддержать любой разговор. Самый абсурдный. Нести херню, сохраняя при этом умный вид. Главное выдержать в голосе нотки уверенности. Абсолютной уверенности в своей правоте. Это почти всегда проходит. С вероятностью на девяносто процентов. Сергей знает о наших шалостях. Он их позволяет, никогда не одергивает.

«В женских невинных шутках скрывается слишком много коварства. Иногда они опаснее любого оружия».

Он смотрит на нас как на шкодливых детей. Чуть свысока. Благосклонно. А глаза смеются. И я еще ни разу не видела, чтобы он смотрел так на других. Таким теплым и мягким взглядом. Насмешливым, но как будто понимающим. Позволяющим.

Перед тем как выйти из театра, Алина одергивает меня за руку и произносит:

– Мы в "Марокко".

"Марокко" – это местный клуб. Закрытый клуб. Дорогой. Со своей историей и громкой славой, но по своей сути мало чем отличающийся от других. Только отсутствием свободных столиков, более услужливым персоналом, взвинченными ценами и открытым распространением наркотиков. За все надо платить. Даже за свою собственную смерть. Причем ждать она тебя будет там же. Прямо у входа. В лучах софитов и отблесках светомузыки. Примет в свои объятия и за свои услуги попросит всего сотню.

Мы оказываемся на широкой авеню. Густой бархатный вечер окрасил воздух в багряные тона. По-прежнему душно. Кобальтовое небо с мириадами блеклых звезд переливается загадочным мерцанием. Легкий бриз, тихий шелест прибоя. Вдыхаю полной грудью сладкие ароматы экзотических цветов и на миг закрываю глаза.

– Ты же к нам присоединишься? – Она внимательно на меня смотрит, и хоть в голосе слышится тревога, взгляд остается холодным и сияющим. Как звезды.

Прежде чем сесть в машину, успеваю ей коротко кивнуть.

– Конечно. Что за глупые вопросы?

Она стоит на обочине и не шевелится. Не торопится уходить. Ее ладони зябко сжимают обнаженные плечи, как будто ей холодно. Но на улице жарко.

Автомобиль трогается, и вот уже за стеклом скользят узоры улиц. Отражения ярких реклам переплетаются на тонком стекле с неоновыми вывесками магазинов. И с моим отражением. Я щурюсь от света фар встречных машин. Непроизвольно улыбаюсь. Не знаю чему. Просто так.

Мы проезжаем по набережной, и я смотрю на бескрайнее море. На стертую у неба линию горизонта. И на призрачные силуэты белоснежных яхт. На золотые огни города и на их блики в беспокойной воде.

Перевожу взгляд на Морозова. Он сидит рядом и, кажется, тоже наслаждается видом из окна. Но это только на первый взгляд. А на второй оказывается, что он полностью погружен в себя и не видит ничего вокруг. Его мысли заняты другим. Или другими. Воздушному, облачному, нематериальному нет места в его жизни. Все просто и определяется цифрами. Или выстрелами.

В ресторан мы приезжаем уже ближе к полуночи. На входе нас встречает метрдотель, коротко приветствует и жестом приглашает следовать за ним. Его движения отточены до совершенства. Улыбка идеальна. Не заискивающая, не широкая. Не кислая, не вымученная. Она словно откалибрована. Взвешенная грамм в грамм по общему стандарту общения с клиентами. В меру приветливая. В меру доброжелательная. Как в аптеке. Не больше, не меньше.

Я двигаюсь чуть позади Сергея. И пока мы идем, успеваю украдкой рассмотреть интерьер ресторана. Я не озираюсь по сторонам, а только бросаю короткие острые взгляды вокруг себя. Не показываю никаких эмоций, равнодушно отмечаю отделанные золотым шелком стены, полукруглые столы с длинными скатертями, бамбуковые стулья с высокими спинками, низкие диваны нежно-бежевого цвета. Деревянную ажурную террасу с видом на ребристую гладь воды.

Свечи. Музыка. Приятный полумрак. Все как положено. Полный набор. И все же здесь мило. Уютно. Роскошно, но неброско.

Тем временем мы поднимаемся по широкой зеркальной лестнице и попадаем в небольшой зал, рассчитанный на несколько посетителей. Нас уже ждут. Метрдотель указывает на столик в отдалении, а сам бесшумно исчезает. Поначалу я не предчувствую ничего плохого. Я просто перевожу взгляд туда, куда мы направляемся. Заметив нас, мужчина оборачивается. Свет падает на его лицо, и на какое-то ничтожное мгновение я замираю, потому что тут же узнаю его.

Я бы не назвала это приятной встречей. Потому что от одного его взгляда у меня цепенеет все внутри. Буквально сковывает льдом от холодной улыбки, так что становится трудно дышать. Но тут же беру себя в руки.

– Нет смысла начинать разговор без предмета его обсуждения, – бросает Сергей, подходя к столику. Романов поднимается, и они жмут друг другу руки. Без энтузиазма. Холодно и неприветливо. Сергей выдвигает для меня стул, и, собрав волю в кулак, я выдаю легкую улыбку и присаживаюсь. Коротко киваю и тут же отвожу глаза. – Вы уже знакомы, так что обойдемся без формальностей. Аня, милая, заказывай. Полагаюсь на твой выбор.

Как по мановению волшебной палочки, рядом появляется официант и кладет передо мной меню. Не торопясь, я принимаюсь его изучать. Придирчиво. Внимательно. Каждую строчку.

Морозов продолжает:

– Итак, я готов выслушать твое предложение.

Я читаю: "Печень кролика с грушей, с соусом из красного вина и бальзамического крема".

– Я хочу купить ее у тебя. Сколько ты хочешь?

Я читаю: "Ребрышки ягненка на пряной лепёшке с соусом из томатов по-сицилийски".

Не понимаю, о чем они говорят. Перелистываю страницу в гладком ламинате. На лице застыло выражение глубокой заинтересованности гастрономическими изысками. Не вижу перед собой ничего, кроме форели в соусе из белого вина, базилика, оливкового масла и трав.

Официант ждет моего заказа, но я не дошла еще даже до десертов. И меня это раздражает. Не могу сосредоточиться и выдаю первое, что приходит в голову: карпаччо из говядины, ребрышки ягненка и форель.

– И принесите воды, – заявляю я. Громко и уверено. – Перье со льдом. И лимоном.

Откидываюсь на спинку стула, достаю сигарету. Зря. Кончики пальчиков дрожат. И это заметно. Морозов подносит зажигалку, и я прикуриваю. Отворачиваюсь в сторону, выпускаю тонкую струйку дыма.

Я сама хладнокровность. Я идеал выдержки.

Сергей молчит. Обдумывает предложение.

– Я не торгую людьми, – наконец произносит он. Спокойным голосом. Безмятежным. И только я слышу, что в его интонации вклинились угрожающие нотки.

«Никогда не показывай своих эмоций. Это слабость. Это всегда брешь в твоей обороне. Пока страх внутри тебя, он безопасен, но стоит ему вырваться наружу, и он превратится в панику. Не давай другим преимущества. Будь безразличной. Что бы ни происходило».

– Миллион, – бросает Романов. Непринужденно и естественно. Как сто рублей чаевых.

Стоимость хорошего автомобиля.

Пристрелите меня.

– Даже не обсуждается.

Официант приносит воду. На мгновение разговор прекращается. Передо мной появляется хрустальный бокал с прозрачной жидкостью, перламутровыми кубиками льда и сочной долькой лимона. Даже не замечаю, как подают основные блюда. Разворачиваю салфетку и укладываю ее на коленях. Расправляю, чтобы не было складок.

– Пять. Это же всего лишь шлюха, – сколько презрения в его словах. Пренебрежения. А тем временем моя стоимость приближается к стоимости машины представительского класса.

Моя вилка замирает над куском румяного кролика. В миллиметре от тонкой хрустящей корочки. Разглядываю на тарелке изумрудные листья базилика, каждую прожилку. Все еще надеюсь, что струна, натянутая у меня в груди, чуть ослабнет, и я смогу сделать полноценный вдох.

– Женщина всегда остается женщиной. Шлюхами их делают мужчины.

Я все-таки беру в рот кусочек сочного мяса, но он застревает у меня в горле, и я чуть им не давлюсь.

– Шлюхами они делают себя сами. Все, что продается, покупается.

– Она не продается. Только если сама этого не пожелает, – твердо заканчивает он и смотрит на меня в ожидании ответа. – Аня?

Я поднимаю взгляд. Медленно. Очень медленно. И впервые за весь вечер смотрю Романову прямо в глаза. Долго и без тени смущения. Вижу свое перевернутое отражение в его расширившихся зрачках. Вижу, как сжались его челюсти и как дернулась верхняя губа в бессильной ярости. Уголок моих губ чуть приподнимается в момент его поражения. Я изображаю полуулыбку. Полуусмешку. Одним незаметным движением брови подчеркиваю свою победу. Вношу ясность в ситуацию. Тянусь за бокалом с водой и делаю небольшой глоток, при этом равнодушно пожимаю плечами. На хрустальном ободке остается след от моей помады. В душе остается последний его взгляд. Взгляд человека, который следует своим путем по своей собственной вселенной. Пустой и отрешенный взгляд, до краев наполненный немой угрозой. Игнорирую. И четко отвечаю:

– Нет.

Нет – это самое приятное слово. Что бы кто ни говорил. Решение всех споров, нелепых предложений и сделок. Я бы еще добавила: "Ни в коем случае. Ни за что. Никогда. Совершенно невозможно". И еще тысячу вариантов отказа.

Романов небрежно бросает кредитную карту на стол, в то время как Сергей молча смотрит на него. А затем, вдруг что-то вспомнив, добавляет:

– Александр, – я отмечаю, как звучит имя из его уст. Жестко и холодно. – Ты помнишь, как ее зовут?

Я ужинаю, не обращая ни на кого внимания. Ответа нет. Морозов продолжает:

– Нет, ты не помнишь, как ее зовут. Более того, ты просто ее никогда не встречал. Для тебя ее не существует. Но если я узнаю, что это не так и вам каким-то образом все-таки удалось снова увидеться, тебе придется об этом пожалеть.

Теперь я открыто усмехаюсь. Но глаз не поднимаю. Точно знаю: стоит мне посмотреть на Романова, и я увижу его полный решимости взгляд, от которого меня передернет. В любой другой ситуации я бы засомневалась в правильности своего ответа. И поведения. Но от его уверенного выражения на красивом лице зубы сводит и немеет язык. И мне плевать, что с таким, возможно, лучше не связываться. Об этом я подумаю завтра.