Текст книги "Бывшие. За пеленой обмана (СИ)"

Автор книги: Ольга Гольдфайн

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 13 страниц)

Глава 7

Вероника

Господи, как мы до этого дошли?..

Я дрожу. Каждая клетка во мне вибрирует, словно в тело вогнали ток и теперь не знают, как его выключить.

Сердце колотится – быстро, рвано, больно.

Я даже не понимаю, как дышу. Воздух будто разрезает горло острым ножом.

Передо мной Назар, мой муж.

Нет… мой бывший муж.

И я его не узнаю.

Того, кого я любила, больше нет.

Неужели можно так измениться за шесть лет? Тогда он был другим: улыбка тёплая, руки надёжные, голос низкий, чуть хриплый, но спокойный, уверенный.

За ним я готова была идти в огонь и воду. Знала, что он защитит. Что он за спиной скала, оберегающая меня от дождя и ветра.

А сейчас передо мной чужой мужчина. Хищный, злой, в глазах горит дикое пламя. Он смотрит на меня так, что в животе всё сворачивается в тугой болезненный ком, и застывает бетонным сгустком.

Это не мой Назар.

Куда делся тот человек?

Когда он успел превратиться в зверя?

Кто сделал его таким?

Или он всегда был хищником, а я просто не хотела этого видеть?

Я боюсь. Понимаю, что он опасен. Чувствую это каждой клеткой кожи.

Опасен для меня. Для окружающих. Для Нади.

Господи… Если Прокудин узнает, что я скрыла беременность, что утаила от него самое главное…

Что он сделает со мной, с неё, с нами?..

Я пытаюсь даже не думать, но мысли сами всплывают, лезут, грызут.

Назар способен на многое. Желание отомстить сделает его безжалостным, и тогда...

Он может меня уволить. Может начать преследовать. Может забрать ребёнка.

Просто взять и забрать, как вещь…

Я сжимаю пальцы в кулаки, ногти впиваются в ладони, но даже эта боль не отвлекает.

Смотрю на него – и не знаю, что в этих глазах страшнее: ненависть или ревность.

Лоб нахмурен, уголки губ подёргиваются, будто он сдерживает ещё одну вспышку ярости. Ноздри раздуваются, дыхание громкое, рваное. Передо мной не мужчина, а жестокий, безумный зверь, которого держат на цепи – и он вот-вот сорвётся...

Мне страшно оттого, что я не понимаю его больше.

Каждый жест – угроза. Каждое слово – нож. Каждый взгляд – удар прямо в моё сердце.

Я стараюсь что-то сказать, но горло сжимает, будто петлю накинули. Губы дрожат, язык словно распух, слова не идут.

В голове один сплошной хаос.

Что, если он выкинет меня из компании?

Что, если он начнёт следить?

Что, если дойдёт до Нади?

Я должна быть сильной, ради дочери. Должна защитить её. Но рядом с ним я снова чувствую себя той молоденькой, наивной, слабой Никой, которую Назар держал в ладонях, и которой казалось, что весь мир крутится только вокруг него.

Я боюсь, что он заберёт у меня малышку.

Боюсь, что ему придёт в голову, что имеет на это право.

И я ничего не смогу сделать.

Секунды тянутся, как вечность. Я ловлю его взгляд – и замираю. В этих глазах слишком много боли, злости, ревности.

И ни капли того, что когда-то держало нас вместе...

Мне хочется закричать, накинуться на него с кулаками, а потом сбежать прочь, прижимая к груди Надю. Скрыться за тысячей дверей, только бы не видеть его больше.

Но я не могу. Я связана с ним невидимой цепью.

И этот зверь держит ключ.

Я не дышу, пока Назар не разворачивается и не уходит.

Дверь хлопает так, что стекло в раме звенит, и только тогда я отпускаю себя и делаю выдох. Тело обмякло, руки трясутся, ноги подгибаются.

Я его не узнаю. Это не мой Назар.

Мой Прокудин никогда не смотрел на меня с такой ненавистью. Никогда не бил так по живому. Никогда не был зверем.

Что случилось с ним за эти годы? Кто вылепил из него чудовище?

Я разворачиваюсь – и сердце разрывается второй раз за день.

Лёня.

Он стоит, едва держась на ногах, глаза мутные, в них туман. Кровь по лицу, по подбородку, костяшки рук разбиты в мясо.

Я срываюсь с места, голос срывается в панике:

– Лёня, я вызову скорую! Тебе нужна помощь!

Руки трясутся, но я уже достаю из кармана телефон, набираю 112.

И вдруг – резкий рывок. Его ладонь, вся в крови, грубо, почти отчаянно выхватывает у меня трубку и кладёт её на стол.

– Не позорь меня, – хрипло выдыхает, глядя прямо в глаза. – Не надо. Мне и так на всю жизнь хватит воспоминаний, как я валялся на полу, а противник молотил меня кулаками. Не добавляй стыда, Ника.

Я застываю, не в силах пошевелиться.

Он кряхтит, сжимает зубы, делает шаг к двери. Я бросаюсь к нему, подставляю плечо, но он отталкивает – держится за край стола, мотает головой, словно выгоняя из неё туман.

– У тебя… есть салфетки? – голос глухой, низкий, будто из глубины. – Не хочу людей в коридоре пугать, пока до туалета тащусь.

– Да-да, сейчас, – я почти бегу к сумке, вырываю пачку влажных салфеток, возвращаюсь.

Он садится на край стола, тяжело дышит.

Я осторожно протираю его лицо, стираю кровь с губ, с подбородка, с виска.

Один глаз уже заплыл, на скуле проступает багровый синяк, пальцы на руке едва разгибаются.

Виду, что каждое моё прикосновение отзывается в нём болью, но он не жалуется. Только втягивает воздух сквозь зубы и молчит.

– Спасибо, – роняет, наконец, поднимается и идёт к двери.

Я бросаю салфетки, бегу за ним:

– Лёнь, давай я отвезу тебя в травмпункт. Вдруг сотрясение?

Он резко оборачивается.

И я застываю.

Его взгляд обжигает не хуже, чем Назара. В этих глазах светится решимость.

Твёрдая, жёсткая, неотвратимая.

И ещё жажда мести…

Она пульсирует в каждом движении, в каждой жилке на его лице.

– Вероника, остановись, – говорит спокойно, но так, что я внимаю каждому слову. – Я сам могу решить свои проблемы. Я мужик. И твоего бывшего я урою другими методами. Он вылетит из компании, как пробка из бутылки, это я тебе обещаю.

Лёня щурится, и уголки губ искривляются в болезненной усмешке.

– И тебя он не получит.

Я не нахожу слов.

Смотрю на него и чувствую, как холод разливается по коже.

Это больше не просто системный администратор, тихий, надёжный друг.

Это мужчина, которого Назар превратил в коварного врага.

Сейчас они оба одинаково опасны: один – для меня, другой – для него.

И я не знаю, кого бояться больше.

Дверь захлопывается за Астаховым, и в кабинете воцаряется тишина. Я делаю пару шагов, чтобы пойти за ним, но останавливаюсь, прижимаюсь спиной к стене, ища опору.

Тишина не приносит облегчения. Она звенит, как натянутая струна, и от каждого моего вдоха кажется, что вот-вот лопнет.

Стою, прижав ладони к щекам, и только сейчас понимаю, что пальцы дрожат. Меня бросает то в жар, то в холод.

Я вся мокрая, как после лихорадки, сердце колотится в горле, и в голове только один вопрос:

Что я наделала?

Я впустила их обоих в свою жизнь.

Двоих мужчин.

И теперь они будут рвать её на куски.

Обхватываю себя руками, как будто пытаюсь удержать расползающуюся по швам душу. Внутри паника, страх, стыд, вина.

Я не хочу этой войны. Но она уже началась.

Я вижу картину, как Назар идёт к Астахову с тем же звериным прищуром. Как рыжая кровь на костяшках перемешивается с его смехом. Как Леонид, упрямо сжав зубы, готовится отвечать.

Два мужчины.

Оба сильные. Оба не уступят. Оба опасны.

А я посередине. Разорвана, растоптана, в ловушке.

Слёзы катятся по щекам. Прикрываю рот ладонью, чтобы никто не услышал мой сдавленный всхлип. Не дай Бог, кто-то зайдёт сейчас и увидит меня такой.

Я должна держаться. Должна быть сильной ради Нади. Но внутри я маленькая, испуганная, потерянная.

Что будет дальше? Если Назар узнает правду, что у него есть дочь, о которой я молчала все эти годы?

Он может уволить меня. Начать преследовать. А самое страшное – забрать Надю.

Он способен. Я знаю.

И от этой мысли темнеет в глазах, земля уходит из-под ног.

Я скольжу по стене вниз, сжимаюсь в комок, уткнувшись лицом в колени. Пытаюсь отдышаться.

Но воздух рвётся в грудь так же, как рвётся моё сердце – на куски.

Я не знаю, кому доверять. Не знаю, кто из них страшнее. Не знаю, сколько у меня времени до того, как всё рухнет окончательно.

И страшнее всего то, что война уже началась.

А поле битвы – это я...

Глава 8

Назар

Я иду по коридору быстрым шагом, будто за мной гонится стая бешеных псов. Ботинки стучат, и каждый удар отзывается внутри черепа гулким эхом. Вены на висках пульсируют, кулаки всё ещё липкие от чужой крови.

В глазах красная пелена. Я почти не вижу людей вокруг.

Только замечаю, как кто-то жмётся к стене, кто-то кивает мне, но всё это размытое, ненастоящее.

Мир сжимается в узкий тоннель. В нём только я и моя ярость.

Прохожу мимо подскочившей секретарши в кабинет. Захлопываю за собой дверь так, что стекло в раме звенит и трещит. Звук гулко отдаётся в груди.

Это теперь моя территория, и мне нужно несколько минут одиночества, чтобы прийти в себя.

Стол тёмный, массивный, будто гроб для всех моих слабостей. На нём идеально выстроенные стопки бумаг, ноутбук, мышка.

Я с силой ставлю ладони на поверхность и склоняюсь вперёд. Чувствую, как кровь Астахова оставляет липкие отметины на столешнице. Следы моей победы и поражения.

Тишина настолько плотная, что я слышу собственное дыхание. Смотрю в отражение на чёрном, спящем экране. Лоб нахмурен, брови сведены к переносице, скулы острые, в глазах хищный блеск. Сжатые губы, кадык дёргается при каждом вдохе.

Я сам себе чужой. Зверь. Хищник, готовый рвать глотки.

Внутренний голос буквально орёт:

– Она с ним! С другим! Когда ты рядом!

Картина снова врезается в мозг: Вероника слишком близко к этому рыжему. Её рука на его лице, будто она его защищает от меня. Меня!

Защищает его, а не себя.

Меня просто выворачивает наизнанку от этих воспоминаний. Хватаюсь за голову. Ногти впиваются в кожу, будто этим можно выгнать из памяти ненавистное изображение. Но оно только становится ярче.

Она под ним. Шепчет его имя. Выгибается от удовольствия. Кусает губы. И это не мои руки держат её, не мой голос заставляет её стонать.

Я рву воздух ртом, как утопающий. Грудь сжимает, в животе пустота.

Ненавижу её за это! Ненавижу до боли! До дрожи в руках!

Но, чёрт возьми, я всё равно хочу её!

Люблю её…

Эта ненависть перемешивается с безумным, болезненным влечением. Я сам себе отвратителен, но ничего не могу с этим поделать.

Пинаю ногой кресло. Оно падает, грохот помогает скинуть агрессию.

– Чёртова сучка! – вырывается из груди сипло, с надрывом.

Но стоило ли орать на неё? Она ли виновата? Или этот рыжий ублюдок, который слишком быстро решил, что может претендовать на моё?

Я вижу его лицо, когда он лежал на полу: разбитая скула, заплывший глаз. И всё равно в глазах читается наглая дерзость. Решимость.

Будто он готов продолжить войну. Думает, что у него есть шанс.

Прищуриваюсь, – кривая, хищная ухмылка растягивает губы.

Хорошо, пусть попробует. Я не мальчик из офиса. Не жалкий сисадмин.

Я вырос среди таких боёв, где ломали не только кости, но и судьбы. И если он хочет войны – он её получит.

Я уничтожу его. Размажу в грязь.

В голове рождается новый план: мне нужно увидеть ребёнка Вероники. Если у девочки рыжие волосы, значит, эта мерзавка давно с Астаховым и он отец. А если нет...

Лихорадочно вспоминаю, сколько лет малышке. Хватаюсь за мышку, нахожу папку с фамилией Прокудина. Из личного дела на меня вываливается информация: дата рождения дочки. Вспоминаю, когда случилась вся эта хрень с Шубиной и понимаю, что ребёнок вполне может быть моим.

Вот идиот... Почему сразу не посчитал.

Если девочка от меня, то это меняет всё: я имею право воспитывать дочь. И никуда Вероника от меня не денется.

Торжествующе улыбаюсь и готовлюсь поехать за бывшей после работы. Она наверняка отправится забирать дочь из детского сада, тут-то я и увижу, какого цвета волосы у малышки.

Сумерки густеют, тянут на город вязкой серой пеленой. Я сижу в своём «Фольксвагене» на стоянке, двигатель заглушен, только стрелка тахометра лениво дёргается от редких вздохов машины. Руки на руле, ладони влажные.

Бесит.

Не люблю ждать, терпеть не умею, но сегодня будто прикован к этому месту.

Выходи же, Вероника…

Двери здания хлопают одна за другой, мимо проходят десятки людей, но её всё нет. В горле нарастает злость, перемешанная с ожиданием.

И вот она. Наконец-то!

Тонкая фигура в плаще, быстрый шаг, почти бег. Лицо напряжённое, волосы скользят по щеке. Спешит.

Ника бросается к своему маленькому красненькому «Дэу Матиз». Смешная, нелепая тачка. В Ярославле у неё остался «Хендай Солярис», который я ей купил.

Не забрала. Отогнал в гараж к своим родителям. Продать не решился.

Так и стоит там, бедная машинка, гниёт без хозяйки…

Вероника открывает дверь дрожащими руками, садится, мотор взвывает, и она, не глядя по сторонам, выруливает со стоянки. Я тут же завожу двигатель и, выдержав паузу, пристраиваюсь следом.

На дороге держусь грамотно: то отстаю, то подрезаю чужую машину, скрываюсь за маршруткой. Она не должна почувствовать хвост.

Шесть лет прошло, но я её знаю – у Ники чутьё, мгновенно заподозрит неладное.

Через двадцать минут она резко тормозит около детского сада. И что делает? Паркуется прямо под знаком «Стоянка запрещена», включает «аварийку» и, захлопнув дверь, бежит внутрь.

Я давлю мат сквозь зубы.

– Вот же дурочка… – стучу кулаком по рулю. – Ничего не изменилось. Вспоминаю, как постоянно ругал её за невнимание на дороге, неграмотную парковку, игнорирование дорожных знаков.

Вспышка злости режет внутри: могла бы подумать головой, но нет. Всегда вот так: сначала сделать глупость, потом разгребай последствия. Оставь она машину так минут на десять – и всё, прощай «Матиз», ищи его на штрафстоянке.

И, конечно, не проходит и пары минут, как рядом притормаживает патруль ДПС. Два инспектора неторопливо выходят, скользят глазами по красной мигающей машине. Один уже тянется за рацией.

Чёрт, ну не хватало ещё этого!

Я открываю дверь и выхожу к ним. Сдерживаю злость, надеваю маску спокойного представительного мужика.

– Здорово, парни. Не забирайте, а? Жена моя, растяпа, – киваю на малолитражку. – Забыла, что сегодня её очередь за ребёнком, и опоздала. Я подъехал вторым, а машина уже стоит. Сейчас она в садике, через пару минут вернётся. Сам ей дома устрою трёпку.

Парни переглянулись, один ухмыльнулся:

– Ну смотри, командир. Чтобы в первый и последний раз.

– Конечно, – отвечаю коротко, сталью в голосе. – На лбу ей фломастером знак «Стоянка запрещена» нарисую.

Они смеются, садятся в свою машину и уезжают. Я выдыхаю сквозь зубы. Чёртова женщина. Всё как всегда: накосячила, а я за ней разгребай.

Уже поворачиваюсь к своему «Фольксвагену», собираюсь уйти, но что-то заставляет обернуться.

И замираю.

Вероника стоит в десяти шагах. Лицо белое, глаза расширены, будто земля разломилась у неё под ногами.

А рядом с ней девочка. Маленькая, с хвостиками, в розовой курточке. Держит Нику за руку и смотрит прямо на меня.

Глаза огромные, ресницы густые, щёки пухлые. Как будто я пятилетний сошёл с детской фотографии, и мама мне хвостики заплела. На подбородке у малышки ямочка.

Моя ямочка.

Воздух вылетает из лёгких. Сердце падает куда-то вниз, а потом рвётся вверх, бьётся так, что я едва не хватаюсь за грудь.

– Что ты здесь делаешь? – голос Ники дрожит, срывается. В нём и страх, и отчаяние.

Я выпрямляюсь, откидываю плечи назад. Спокойно, будто так и должно быть.

– Вас жду, – криво усмехаюсь. – Кстати, можешь меня поблагодарить: отмазал тебя от штрафа. Твою тачку уже собирались эвакуировать.

Девочка моргает и вдруг звонко спрашивает:

– Дядя, а вы кто?

Слова обжигают меня. Я делаю шаг вперёд, приседаю, оказываюсь напротив её взгляда.

Она смотрит на меня доверчиво и широко распахнутыми глазами, в которых будто тонет мой собственный отражённый мир.

Голос хрипнет, когда протягиваю руку:

– А я, похоже, твой папа, малышка.

В груди всё крошится.

Волнение, злость, нежность, жгучая боль от этих пропущенных шести лет…

И вопрос, который прожигает мозг: что эта горе-мать ей обо мне наплела?

Надя смело укладывает свою маленькую ручку на мою ладонь. Чуть наклоняет голову, и я вижу родинку около уха: ещё одно доказательство, что это мой ребёнок.

– А что тебе мама про меня рассказывала?..

– Что ты умер, – наивно отвечает дочь.

В груди что-то рвётся.

Мир вокруг перестаёт существовать – только её глаза, мои глаза и Вероника, бледная как смерть.

И тишина становится громче выстрела…

Глава 9

Вероника

Сижу за компьютером, пальцы уже ноют от клавиатуры. Последние цифры в отчёте, пара графиков, сводка по итогам месяца.

Я знаю, завтра Прокудин непременно спросит этот документ. Он всегда следит за сроками, всегда! Ему важно видеть, что отдел работает, что всё под контролем.

Щёлкаю «сохранить», протираю глаза. Взгляд падает на часы в правом нижнем углу монитора.

Меня будто током бьёт:

– Господи… Надя! – выдыхаю шёпотом и хватаю сумку.

Сердце колотится так, что тяжело дышать. Садик до семи. Она там одна.

Опять! Опять я подвела. Клялась же, что если задерживаюсь на работе, то буду просить бабушку её забрать. Но в этот раз потеряла счёт времени…

Бегу по коридору на каблуках. Жму на кнопку лифта. Он поднимается бесконечно медленно, поэтому срываюсь по лестнице.

У входа в здание почти сбиваю с ног уборщицу, торопливо извиняюсь и лечу к стоянке.

Двадцать минут – и я возле сада. Запыхавшаяся, красная.

В группе действительно пусто. Игрушки на местах, детей нет, только моя Надя сидит в углу. Маленькая, с растрёпанными хвостиками, и вертит в руках свою куклу. Она делает вид, что ей всё равно, но я знаю – ей больно.

А напротив, развалившись в кресле, восседает молодая воспитательница, Милена Александровна. Уткнулась в телефон, скроллит ленту. Длинные наращённые ногти блестят при каждом движении. На меня даже не смотрит.

– Извините, пожалуйста, – выдыхаю, стараясь улыбнуться. – Задержали на работе…

Она кривит пухлые губы, скользит взглядом по мне. Ясно читаю в её глазах презрение: «Ну да, конечно! На работе! Небось, с мужиком кувыркалась и про ребёнка забыла». Воспитательница знает, что у Нади нет отца.

– Мам, ну ты же обещала! – голос дочки дрожит. Она подскакивает, обнимает меня, но не прижимается крепко, как всегда, а будто сдерживается.

Я задыхаюсь от вины. Глажу её волосы, целую в макушку.

– Прости, родная. В следующий раз я обязательно попрошу бабушку забрать тебя, если сама задержусь. Не уследила за временем…

Она молчит, губы поджаты. Моя девочка обижается. И возразить нечего: я заслужила.

Мы быстро одеваемся, выходим. Воздух холодный, пахнет мокрым асфальтом и сыростью. Надя молчит, идёт рядом, держит меня за руку – её ладошка маленькая, горячая.

Поднимаю глаза и замечаю: у моего «Матиза» стоит машина ДПС. Двое инспекторов сидят внутри, но, завидев нас, они неожиданно трогаются с места и уезжают. Странно.

Стараюсь не придавать этому значения, но взгляд цепляется за другое: около моей красной машинки стоит мужчина. Высокий, в чёрном пальто, спиной ко мне. Он явно кого-то ждёт.

Мы приближаемся, и он поворачивается.

Мир вокруг замирает.

Ноги наливаются свинцом, сердце срывается в пропасть.

Я останавливаюсь посреди двора, едва не теряя равновесие.

Прокудин.

Мой бывший муж.

Мой кошмар и моя слабость.

Человек, от которого я сбежала шесть лет назад. Прятала дочь, выстраивала новую жизнь. И теперь он здесь.

Глаза у Назара холодные, тёмные. Он буквально впитывает меня взглядом, и я не могу ни вдохнуть, ни выдохнуть.

Чувствую себя словно во сне. Тело помнит каждое его прикосновение, мозг кричит: «Беги!», а сердце колотится в груди так, будто вот-вот разорвётся.

Что он здесь делает?

Почему именно сейчас?

Он опасен. Для меня, для Нади.

Я крепче прижимаю ладонь дочери к себе.

В голове только одна мысль: «Только бы он не догадался… Только бы не понял, чья она…»

Глупо было надеяться, что он не пойдёт за нами. Глупо, наивно и по-детски.

Я ведь знала: если Назар что-то заподозрит, он вывернет всю жизнь наизнанку, но докопается до правды. И сейчас, когда его глаза впились в мою девочку, я понимаю: всё кончено.

Только идиот не увидел бы этого сходства. Надя – его дочь. Его отражение.

Такие же тёмные, чуть вьющиеся волосы, которые ни одна резинка не удержит. Такой же прямой нос, и эта чёртова родинка у самого ушка, словно метка. А ямочка на подбородке, как контрольный выстрел в висок.

Моё сердце бьётся заполошно, пытается вырваться из груди, а мозг кричит: «Беги! Прячься! Спаси её!»

Но я не могу. Я словно приросла к земле.

Мой бывший – не идиот. Он увидел и моментально вычислил, чья кровь течёт в этом ребёнке. Тут и в зеркало смотреть не нужно.

Я замираю от ужаса. Хочется схватить Надю, прижать к себе, заслонить от его взгляда, но ноги будто налились свинцом.

Назар уже тянет руку к дочке, и его огромная ладонь берёт её маленькую ручку. Контраст обжигает. Сердце делает кувырок и болезненно сжимается.

– Назар, – голос мой срывается, он звучит чужим, хриплым. – Мы торопимся. Давай завтра поговорим. На работе.

Я пытаюсь удержаться на ногах, хотя всё внутри трясётся от паники. Только бы он отпустил нас, только бы дал время...

Но он и не думает отступать.

– Умер, значит, папа… Рановато ты меня похоронила.

– Не надо, Назар… Отпусти нас.

– Нет уж, дорогая, – его тон спокоен, но в нём сталь. – Я провожу вас до дома. Безголовая мать, которая бросает машину на проезжей части и забирает ребёнка последним из сада, доверия у меня не вызывает.

Его слова бьют по щекам сильнее пощёчины. Я знаю этот голос. Этот тон. Приказ без права на возражение. Раньше, в нашей семейной жизни он редко позволял себе такое. Чаще журил меня, как ребёнка. А сейчас решил не церемониться.

Он берёт Надю под локоть, и я вижу, как аккуратно, но уверенно усаживает её в кресло. С таким вниманием, словно всегда был рядом. Проверяет ремень, защёлку, подтягивает лямку. Даже курточку поправляет.

От этого зрелища у меня подгибаются колени. Моё место рядом с дочкой украдено. Он врывается в мою жизнь и сразу действует так, будто имеет право.

Щёлкает замок двери. Потом открывает водительскую. Смотрит прямо в глаза, и от его взгляда у меня перехватывает дыхание.

– Ника, садись. Едешь очень осторожно. У тебя в машине ребёнок и муж на хвосте. Не делай глупостей… а то накажу.

Втягиваю голову в плечи. «Муж»... Знакомое, но уже ставшее чужим слово в его устах оно звучит как приговор.

Послушно опускаюсь на сиденье. Руки дрожат, пальцы едва слушаются, когда вставляю ключ в замок зажигания. Хочется закричать, сорваться, но горло сжато, во рту сухо.

Закрываю глаза на мгновение, чтобы не расплакаться. Вдох. Выдох.

Сзади тихо поскрипывает ремень. И вдруг – детский голос, такой доверчивый, чистый:

– Мама, а у меня теперь правда есть папа? Самый настоящий?

Вжимаюсь в спинку кресла. Слова дочери пронзают меня насквозь.

Судорожно сглатываю, сжимаю руль так, что костяшки пальцев белеют.

– Есть, детка, – шепчу, почти не слыша себя. – Самый настоящий. Нарисовался… не сотрёшь.

Губы дрожат, в груди поднимается крик, но я не даю ему прорваться.

Мотор оживает низким гулом. Машина трогается.

Я чувствую, как за спиной, тенью, едет он. Назар.

Мой бывший.

Моя ошибка или… моя судьба?