Текст книги "Бывшие. За пеленой обмана (СИ)"

Автор книги: Ольга Гольдфайн

сообщить о нарушении

Текущая страница: 13 (всего у книги 13 страниц)

Глава 34

Назар

Родильный зал напоминает мне время, проведённое в больнице. Тот же белый потолок, светлые стены, запах антисептика, гудение ламп и приборов.

Но сейчас я рад, что здесь нахожусь.

Стою рядом с Вероникой, которая лежит на специальном кресле. На уровне живота перегородка, чтобы скрыть от меня не слишком презентабельную часть процесса.

Держу жену за руку и чувствую, как каждая её судорога проходит по моим жилам, будто у нас одно тело на двоих.

– Дышим, Вероника Андреевна. Глубоко. Не замираем, – голос пожилого врача ровный, спокойный, будто ничего особенного не происходит.

А у меня сердце пляшет, как отбойный молоток на асфальте. В крови курсируют лошадиные дозы адреналина, будто я выпил цистерну кофе и теперь готов пробежать длинную дистанцию.

Вероника вся в поту, волосы прилипли к вискам, губы побелели. Глаза – сосредоточенные, покрасневшие от натуги, чуть безумные.

Она дышит часто, как марафонец на финише, и цепляется за мою ладонь так, что костяшки трещат.

– Давай, детка, – шепчу ей, склонившись ближе. – Поднажми! Ты сможешь. Я здесь, рядом с тобой.

Она смотрит на меня сквозь пот и боль. Грудь топит жалость, но я гоню её прочь: не время для сантиментов, на кону жизнь нашего ребёнка.

– Назар, я устала... я больше не могу... – протяжно стонет моя девочка. И тут же переходит к угрозам:

– Ты потом месяц будешь всё сам делать: готовить, стирать, гладить и… – она снова тужится, выдыхает, – и ночами к малышу вставать!

– Обязательно, – усмехаюсь сквозь паническую дрожь. – И даже подгузники менять.

Врач наблюдает за монитором КТГ. Линия сердцебиения пляшет, потом вдруг… падает.

– Пульс ребёнка снижается, – спокойно, но с оттенком тревоги говорит он. – Вероника Андреевна, ещё одна потуга. Если не получится – едем в операционную.

Я слышу только одно слово: операционная.

Холод пробегает по спине.

– Ника, соберись! Давай, моя хорошая, – шепчу в макушку, обхватив жену за плечи и немного приподнимая спину. Чувствую, как дрожит её тело. Она краснеет, в склерах лопаются сосуды, губы сжаты в тонкую линию.

Пытаюсь взбодрить:

– Давай вместе, любимая! Что есть силы: раз, два, три…

Ника рычит, низко, по-звериному, наклоняется вперёд, а я вместе с ней выдыхаю сквозь зубы.

– Головка вышла! – выкрикивает акушерка. – Давайте, Вероника Андреевна, ещё чуть-чуть!

– Давай, Ника! – кричу, как полоумный. – Обещаю делать всё, что попросишь, только поработай ещё немного, детка!

Она хрипит:

– Прокудин… если я выживу, в следующий раз ты сам будешь рожать!

Лицо красное, как помидор. На виске бьётся жилка. Под губой камельки пота, похожие на крупную росу.

– Договорились! – выдыхаю. – Мне и сейчас кажется, что рожаю вместе с тобой. Давай, три… два… один… Поехали!

Она собирает в себе всё, что осталось, и тужится. Из последних сил. Будто это последнее, что она может сделать на этом свете.

На мгновение время останавливается – и вдруг воздух разрывает чистый громкий детский крик.

Он настолько пронзительный, что я глохну. Будто проваливаюсь под воду и уже оттуда едва различаю звук.

Стою, ошарашенный происходящим. Ноги ватные, в голове карусель, по вискам льётся пот.

– Мальчик, – говорит доктор улыбаясь. – Поздравляю, родители!

Акушерка принимает его, быстро вытирает, заворачивает в пелёнку.

– Богатырь! Четыре сто! Немудрено, что мамочке пришлось попотеть.

Я оборачиваюсь – Вероника лежит, откинувшись на подушку. Лицо бледное, но улыбается.

К лицу прилипли мокрые пряди, выбившиеся из-под шапочки, глаза блестят от слёз и облегчения.

Вытираю ладонью глаза, тоже чертовски мокрые. Подхожу, целую её в висок.

– Спасибо, родная… спасибо за сына. Люблю тебя!

Она закрывает глаза, шепчет:

– Назар… он кричит громче тебя. Похоже, я накаркала, когда обещала тебе вредного и шумного малыша.

Я смеюсь, хотя голос срывается.

Акушерка подходит и осторожно передаёт мне свёрток.

– Держите, папа.

Малыш тяжёленький, тёплый, пахнет чем-то новым, чистым. Я прижимаю его к груди. Смотрю на сморщенное личико, крошечный нос, кулачки, сжимающиеся в воздухе. Наклоняюсь и касаюсь губами лба.

– Мой. Сын…

Ком застревает в горле. Голос дрожит. Еле сглатываю волнение.

– Вадим Сергеевич, – обращаюсь к врачу, не отрывая взгляда от малыша, – а там случайно ещё одного нет? Может, где-то спрятался?

Врач смеётся:

– Нет, Назар Сергеевич, только послед. За ещё одним через пару годиков приходите. Будем ждать.

Вероника открывает глаза и сверкает ими:

– Прокудин, даже не думай!

Я подмигиваю врачу:

– Не исключено, что явимся раньше.

Через полчаса Веронику переводят в послеродовую палату.

Я иду рядом, несу сына. Она лежит на каталке, усталая, но счастливая.

Укладываю сына в люльку, помогаю Веронике лечь на кровать. Затем сажусь рядом, кладу малыша ей на грудь.

Он замолкает почти сразу, зарывается лицом в материнскую кожу. И вдруг всё становится таким простым и правильным.

Смотрю на них и понимаю, что именно ради этого стоило пережить всё: боль, потери, падение.

Вероника смотрит на меня, улыбается:

– Ну вот, Назар Сергеевич, теперь вы официально папа во второй раз.

– Папа, муж, водитель, нянька, повар – и всё, что попросишь, – шепчу, целуя её руку.

Она смеётся тихо, устало, счастливо. А я смотрю на них обоих – и чувствую, как тесно в груди.

Похоже, это любовь, которая не вмещается в тело.

Я наклоняюсь, касаюсь губами её лба, потом головы малыша. Шепчу:

– Мои. Родные. Любимые.

И впервые за долгое время не боюсь ни будущего, ни себя, ни жизни.

Потому что абсолютно счастлив...

Эпилог

Вероника

Жара стоит с самого утра. Воздух дрожит над выложенной камнем дорожкой, будто над плитой. Июльская природа плавится под беспощадным солнцем, выжигающим всё вокруг.

В доме прохладно: плотные шторы приглушают солнечные лучи, и сквозь приоткрытое окно тянет запахом липы и свежескошенной травы.

Где-то за окном стрекочут кузнечики, воробьи купаются в песке. Лето в разгаре.

То самое, настоящее, горячее, шальное, когда всё живое просто дышит огнём.

Я стою в дверях детской и не могу отвести взгляд. Настолько залипательная картина, что можно на неё смотреть вечно.

Назар сидит на диване, босиком, в старой хлопковой футболке и с растрёпанными волосами. На его груди копошится маленький свёрток.

Наш сын. Алёша. Богатырь из сказки.

Он убаюкивает малыша, чуть покачиваясь взад-вперёд, и бормочет что-то едва слышно: то ли песню, то ли стишок, то ли заговор. А может, уговаривает ребёнка найти в себе совесть и, наконец, уснуть.

И я ловлю себя на мысли, что никогда не видела ничего красивее.

Но вредный малыш и не думает сдаваться. Выплёвывает пустышку на пол и начинает орать.

Назар умиляется этой суперспособности плеваться силиконом на блинные растояния. Говорит, что у мальчишки врождённая нелюбовь ко всяким имплантом и прочему ненатуральному.

– Ну и кто у нас тут буян? – муж встаёт, улыбается, качает сына на руках, вышагивая по комнате. – Мужчина, а уже командует в доме как хозяйка. Весь в мать!

– Ага, – отвечаю, прислоняясь к дверному косяку. – Только мать у него поспать любит, а он, почему-то, нет.

– Да я в курсе, – муж подмигивает. – Вся ночь одна сплошная вечеринка: «Папа, давай поговорим! Давай поиграем! Давай покушаем, или хотя бы покричим вдвоём. Не понимаю, откуда в нём столько сил: у тебя не молоко, а какой-то энергетик».

Я смеюсь.

Он осторожно прижимает сына к груди, поправляет крошечную шапочку. Берёт из стерильного контейнера чистую пустышку и осторожно затыкает орущий комок.

Раздаётся громкое чмоканье, а потом малыш успокаивается.

Через несколько минут начинает дышать тихо, ровно, длинные ресницы чуть подрагивают. На щеках – пушок, кожа прозрачная, как у персика.

В нём столько хрупкости, что хочется спрятать его от всего мира.

Назар очень аккуратно, медленно, выверяя до миллиметра каждое движение, опускает Алёшу в кроватку. А потом любуется нашим совместным творчеством. Говорит, что мы создали мировой шедевр.

Подхожу и встаю рядом.

– Он похож на тебя, – шепчу. – Даже эта складка у губ, когда спит… один в один.

В лице Назара всё: нежность, страх, благоговение. Мужчина, который знает цену жизни.

– Нет, – говорит он тихо. – Он похож на нас.

И улыбается.

К вечеру жара спадает. Мы выходим в сад – воздух наполнен ароматом мяты и цветов. Надя гоняется за мыльными пузырями, визжит от восторга.

Назар сидит на качелях с сыном на руках, покачивает их медленно, не торопясь. Я приношу лимонад, ставлю на стол, сажусь рядом.

– Ну что, товарищ муж, – спрашиваю, – как ощущения от второго тура родительства?

Он усмехается, поворачивает голову:

– Если бы я знал, что это такое счастье, я бы восемь лет назад не позволил себе всё испортить.

– Перестань, – кладу ладонь ему на колено. – Не было бы тех ошибок – мы бы не знали цены этого счастья.

Он смотрит на меня долго, внимательно, как будто заново запоминает. Потом тянет руку, касается моей щеки.

– Знаешь, Вероника, я каждый день просыпаюсь и думаю: я всё ещё с тобой. Это не сон. И, наверное, впервые в жизни мне ничего больше не нужно.

Я улыбаюсь.

– Даже кофе по утрам?

– Ну, разве что, кофе…

Когда солнце садится, сад тонет в золотом свете. Назар укладывает Надю, читает ей вслух. Это теперь исключительно его прерогатива.

Я сижу в кресле-качалке у открытого окна, держу на руках Алёшу и вдыхаю прохладный вечерний воздух.

Голос мужа стихает, он ещё что-то шепчет дочери, а потом заходит в нашу комнату, тихо прикрывая дверь. Осторожно принимает малыша из моих рук.

Ребёнок спит, но это ненадолго. Мы оба знаем, что у нас не больше трёх часов.

Положив сына в кроватку, Назар тянет меня за руку на кровать. Мы ложимся, он крепко меня обнимает.

И в эту секунду я знаю точно: ни прошлое, ни страхи, ни боль больше не имеют власти над нами.

Потому что всё, что важно, – здесь. В этом доме. В этих руках. В его дыхании рядом.

И если когда-нибудь нас снова настигнет буря – мы уже знаем, как держаться за жизнь.

Вдвоём…

7.11.2025