Текст книги "Война Поппи (ЛП)"

Автор книги: Л. п. Ловелл

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 14 страниц)

Перевод: endeavour3, HakuHanochy

Сверка: Amelie_Holman

Бета-коррект: Critik

Редактор: Amelie_Holman

Оформление: Skalapendra

Пролог

Брэндон

Ох, моя голова! Череп пульсирует болью. Черт, ощущение, будто меня сбил грузовик. Что-то непрерывно капает, капает, капает: звук ритмичный, как сердцебиение, и нечто теплое пропитывает куртку и бронежилет. Прикасаюсь рукой к звенящему уху и чувствую влагу на пальцах. Потрясающе, черт побери. Лопнула барабанная перепонка. Я изо всех сил стараюсь открыть глаза и, даже несмотря на искаженное зрение, могу разглядеть кровь на кончиках своих пальцев. Фоксхаунд ¹перевернут на бок, и мой командир безвольно свисает надо мной, удерживаемый на месте ремнями безопасности. Толстый осколок шрапнели застрял в его шее, и кровь непрерывно капает на меня.

Мой разум медленно оценивает ситуацию со странным ощущением отстраненности: вокруг меня лишь кровь и искореженный металл. Расстегиваю ремень, удерживающий меня в кресле, и со стоном перекатываюсь на живот. Поворачиваюсь, и в тот же момент осколки стекла вонзаются в мои ладони, усиливая поток боли, пульсирующей в каждом дюйме тела. Я смотрю на металлическую решетку на окне. В воздухе висит тяжелый запах дыма, бензина и обугленной плоти, я кашляю, и в мое лицо летит песок из-под разбитого окна. Несмотря на то, что я чертовски дезориентирован, этот запах приводит меня в боевой режим. Мне нужно двигаться. Нужно выбраться отсюда. Я быстро приподнимаюсь на руках. Осколки стекла впиваются в кожу, прорезая ладони, но я едва замечаю это.

Замираю и пытаюсь услышать отчетливые хлопки выстрелов, но все, что я улавливаю, это низкий неизменный гул – одна непрерывная нота, что отдается в моих поврежденных ушах.

Коннор. Где Коннор? Мой пульс учащается. Страх сдавливает меня в своих когтях, заставляя полностью игнорировать любые возможные возражения от израненного тела. Я переползаю через сиденье в заднюю часть фоксхаунда. Коннор лежит у задней двери, неловко растянувшись в углу, его безжизненные глаза смотрят прямо на меня. А изуродованное лицо покрыто ожогами и кровью. Я чувствую тяжесть в груди и задыхаюсь от рыданий, но звук теряется, проходит мимо моих оглохших ушей, потому что я – единственный, кто остался в живых. Они все мертвы. Коннор мертв. Мой лучший друг. Мой брат. Я трясу его в отчаянной надежде, что мои глаза мне врут, что все это ложь. Но его посмертный неживой взгляд по-прежнему остается сосредоточен на мне.

Я перегибаюсь через сидение, а затем падаю, с глухим стуком ударяясь в заднюю дверь. Боль так сильна, что перед глазами на миг темнеет, но я борюсь с подступающим обмороком. Я нужен Коннору. Он не мертв, черт возьми. Я не позволю ему умереть. Я переворачиваю его на спину и распахиваю куртку, судорожно раздирая липучки жилета. Склоняюсь над ним в этом тесном пространстве и надавливаю обеими руками ему на грудь, толкая всем своим весом снова и снова. И я не останавливаюсь до тех пор, пока не ослабевают руки, а мое поврежденное тело рискует сдаться. Ничего. Все тот же безучастный взгляд. Он мертв. Ушел. По моему лицу текут слезы, когда я падаю на спину рядом с ним. Внезапно запах дыма и бензина перестает иметь значения. Без Коннора все теряет смысл. Я притягиваю его ближе, прижимаю к себе безжизненное тело, пока мой мир – наш мир – разваливается на части. Цепляюсь за него, ведь в тот миг, когда отпущу, я должен буду столкнуться с жизнью без него. Но если задержусь здесь достаточно долго, возможно, машина взорвется, и мне уже не придется переживать об этом.

Глава 1

Поппи

“Earthquake”– Em Rossi

Поппи,

Ненавижу писать эти гребаные письма. Это вгоняет меня в депрессию. Но если ты читаешь это, значит, я мертв, и это, признаюсь, отстой. Не дай им играть дерьмовую музыку на похоронах, ладно? Я хочу уйти в лучах славы, чтобы все католики были в шоке.

Все должно было быть иначе. Мы должны были вместе состариться, раздражая наших детей тем, что не торопимся умирать. Мне предназначено было быть тем старым кретином, который пердит на семейном обеде и случайно накладывает в штаны. Серьезно, детка, это жизненные цели.

Я был влюблен в тебя с десяти лет, когда ты приклеила жвачку мне на волосы, после чего выстригла ножницами огромную лысину у меня на макушке. Моя мама рассердилась и побрила меня налысо из чистого принципа. Я выглядел как мудак. Но я все еще был влюблен в тебя, как щенок. Ты держала меня за яйца, и все об этом знали.

Прости меня. Мне жаль, что я оставил тебя, хотя обещал, что это никогда не случится. Могу честно сказать, что жил без сожалений, пока не столкнулся с мыслью о расставании с тобой. Но ты не будешь одна. Брэндон всегда будет присматривать за тобой, потому что он любит тебя почти так же сильно, как и я. Заботьтесь друг о друге и постарайтесь, чтобы он не утонул в бутылке виски.

Жизнь, может быть, и дерьмо, но она коротка, и она проходит. Солнце завтра все так же взойдет на востоке и сядет на западе, поэтому я ни о чем тебя не прошу, кроме одного: не умирай со мной. Живи. Будь счастлива. Влюбляйся, ведь ты заслуживаешь столько любви, сколько может дать эта жизнь. Мне бы так хотелось быть тем, кто даст ее тебе.

Ты – мой мир, мое сердце. Что бы ни лежало за порогом этой жизни, по крайней мере, я могу спать спокойно, зная, что все лучшие части меня прямо здесь, с тобой. Если закроешь глаза, почувствуешь, что я рядом. Я люблю тебя так сильно, что моя любовь преодолеет и жизнь, и смерть.

Я не говорю тебе «прощай», а всего лишь «до встречи».

С любовью навечно,

Коннор.

Должно быть, я уже в сотый раз перечитала прощальное письмо Коннора. Так странно вчитываться в его слова, зная, что он никогда не вернется домой. Мне все еще кажется, что это нереально и больше похоже на фильм или чужую жизнь.

Но это не так. В возрасте двадцати пяти лет я овдовела.

Машина наезжает на выбоину, и внезапный толчок высвобождает слезы, что таились в моих глазах.

– Поппи, – Хоуп гладит меня по плечу. Я поднимаю глаза и ловлю ее взгляд, который скользит по письму в моей руке. Я ничего не говорю, просто складываю письмо и засовываю его в сумочку. Она проводит пальцами по моей руке, а затем берет мою ладонь, переплетая наши пальцы.

– Я не… – она вздыхает. – Я не знаю, что сделать, чтобы тебе стало легче.

– Ничего.

– Я люблю тебя, Поппи. Как сестру.

Выдавливаю из себя улыбку, теребя изношенный браслет дружбы на запястье.

– Знаю, – отвечаю я. – И я тебя люблю.

Хотя смерть и является частью жизни, с ней тяжело иметь дело. Люди постоянно жалеют вас. Они хотят помочь вам. Но они им не понять то, что вы переживаете. Когда вы теряете того, кого любите, того, кто является частью вашей жизни, все меняется. Ваш мир трансформируется и изменяет форму. Тьма. Вас окутывает непроглядная тьма. Шок и гнев, словно волны, накрывают вас с головой. А потом, в конце концов, приходит онемение. Полагаю, так срабатывает инстинкт выживания. Потому что, какой человек способен жить с болью, которую приносит смерть? Вот где я сейчас нахожусь. Пытаюсь выжить. В онемении…

Машина подкатывается к знаку «стоп», и я глубоко вздыхаю, глядя в окно. За церковью возвышаются надгробия. Деревья, растущие вокруг, выглядят поникшими. Небо кажется темнее. Кладбища, где бы они ни находились, всегда пропитаны угрюмой скорбью.

Водитель открывает дверь, и Хоуп вылезает из машины, а затем оборачивается, чтобы подать мне руку. Я тут же с глубоким вдохом обхватываю протянутую ладонь.

Эта часть… это последнее прощание… всегда сложнее всего. Мне было десять, когда умерла моя мать. Я наблюдала за тем, как ее гроб опускают в землю, и это сломило меня. Я плакала и молилась Богу, зарывшись лицом в пиджак отца. Когда умерла бабушка, я рыдала на плече Брэндона. И когда мой отец покинул эту землю, меня поддерживал Коннор. А теперь все эти люди ушли.

Петли на старой деревянной двери скрипнули, когда Хоуп открыла ее. В огромном соборе было темно и холодно. Переступить этот порог – все равно что вернуться на двести лет назад. Витражи, деревянные скамьи, массивный литой канделябр. И там, в передней части церкви, стоит гроб Коннора. Мои мышцы сводит. Сердце колотится о грудную клетку, а ноги дрожат. Хоуп сжимает мою руку.

– Все хорошо, – шепчет она. – Тебе нужно время собраться?

Я качаю головой, потому что к чему откладывать? Его это не вернет. И ничего не изменит. Я иду по проходу к передней скамье, по пути люди выражают мне свои соболезнования. Я занимаю свое место, и ко мне подходит священник, протягивает руку. Его ярко-голубые глаза полны сочувствия.

– Соболезную вашей утрате, миссис Блэйн. Коннор был достойным человеком.

Я сглатываю и борюсь со слезами, потому что не хочу показаться слабой перед этими людьми. Смерть – это часть жизни, но в этот раз она разрушила мою.

– Благодарю, отец Перри, – отвечаю я.

И похороны начинаются. Череда псалмов и молитв. Все как в тумане, пока толпа не поднимается и идет к кладбищу позади церкви. Я жду, пока все выйдут, и лишь тогда встаю, в последний раз скользя взглядом по дубовому гробу, где лежит его тело.

Холодный ветер воет над холмами. Ветви дуба скрипят и стонут. Вокруг могилы слышны тихие разговоры людей, и я чувствую на себе их взгляды, пока мы с Хоуп идем по кладбищу.

Я вижу, как мужчины в форме несут гроб на плечах. Их лица непроницаемые. Жесткие. Мрачные. Хоуп снова хватает меня за руку и протягивает салфетку. Я беру ее, не сводя глаз с земли под ногами.

Ремень скрипит, когда они устанавливают гроб на место. Все мое нутро стянуло в тугой узел. Закрываю глаза, пытаясь вернуться в воспоминания. Любые счастливые воспоминания о Конноре. О Брэндоне. Но в миг, когда я убита горем, я не могу найти ни капли счастья даже в своей памяти. Священник декламирует начало ирландского благословения, и мое сердце медленно разрывается от горя, грудь пылает, а разум парализован.

– Не стой и не плачь над могилой моей,

Сейчас я не сплю, я вовсе не в ней,

Я в тысяче буйных ветров…²

Люди бросают розы на крышку гроба, пока его медленно опускают в землю, а я стою прямо здесь, на краю могилы Коннора, с красным маком в руке. Прямо перед тем, как первая земля засыпает гроб, я бросаю свой мак в могилу.

– Я всегда буду любить тебя, – шепчу, вытирая слезы, и поворачиваюсь к могиле спиной.

Его больше нет…

Я и он, мы оба жертвы войны.

Глава 2

Брэндон

“Friction” – Imagine Dragons

10 месяцев спустя

Шум снаружи просачивается по коридору в то место, где я стою и жду. Рев толпы и их крики отдаются эхом в бетонных стенах подвала этого чертова паба.

– Леди и джентльмены, поприветствуйте на ринге, единственный и неповторимый Брэндон Крушитель Блейн!

Это сигнал для меня, и каждый раз, когда я слышу его, словно получаю удар под дых. Я не могу драться под своим настоящим именем. Брэндон О’Кифф погиб в Афганистане вместе со своим лучшим другом Коннором Блейном. Крушитель Блейн не настоящий. Его не существует. И в этом вся ирония, потому что я должен существовать. А он должен жить, потому что без него в этом мире холодно и горько.

Я прохожу сквозь дверной проем в комнату, полную пьяниц и картежников. Они орут и трясут пригоршнями наличных. В этом месте, в самом чреве Лондона, сосредоточены мрак и грязь, куда продажные анонимы приходят обменяться ударами, пролить кровь и очиститься от своих демонов.

Толпа скандирует снова и снова: "Крушитель, Крушитель, Крушитель".

Я не обращаю внимания на крики. Я игнорирую их, ныряя между канатами на ринг, представляющий собой не что иное, как жалкий квадрат из залитого кровью бетона. Эти люди любят бои. Они жаждут крови, словно акулы, кружащие в воде.

Мой противник – какой-то татуированный блондин с севера, я уже и забыл его имя. Пружиня на носках, он бьет кулаком в воздух, упиваясь криками толпы. Я же стою неподвижно, держа руки вдоль тела, пока жду удар гонга.

Вот этот самый момент – это все, что у меня есть. Единственное, в чем я хорош. И в результате я люблю и ненавижу это одновременно. Я мысленно заглушаю крики и вопли, голоса комментаторов, которые трещат в микрофон, все посторонние звуки, до тех пор, пока единственным, что я слышу, не остается собственное ровное дыхание и медленное биение сердца в груди. Я отключаюсь от всего вокруг, помимо себя и него, потому что в данный момент лишь это имеет значение. Прямо сейчас, за пределами этого ринга, больше ничего не существует, и в этом заключается странное чувство блаженства.

Раздается звон гонга – и он приближается ко мне, как поезд, покачиваясь на ходу. Я пригибаюсь, уклоняюсь и подпрыгиваю, прежде чем атаковать его хуком справа. Мой кулак с громким треском врезается в его щеку. Он отшатывается и отступает на несколько шагов. На секунду мне кажется, что он устоит на ногах, но потом он падает, как мешок с дерьмом. И остается лежать.

Толпа взрывается криками, и ко мне подходит комментатор, хватая меня за руку. Не обращая на него внимания, я поворачиваюсь и покидаю ринг через ту же самую дверь, в которую вошел до боя, и оказываюсь в кладовке, что служит импровизированной раздевалкой. Как я уже сказал, я и люблю это, и ненавижу. Ощущение власти в момент победы всегда омрачено стыдом, который я чувствую после, и гневом, который я не могу контролировать, хотя теперь он знаком мне, словно самый близкий друг. Мне следовало быть лучше этого. Я должен был быть чем-то большим. Теперь же я просто безымянный парень, снова сброшенный в яму, из которой Коннор однажды помог мне выбраться. Он был бы разочарован…

Я разматываю повязки на руках, когда Ларри заходит в комнату и захлопывает за собой дверь. Он довольно крупный парень. Ветеран Вьетнамской войны с сильным южным акцентом, обладающий комплекцией, что посрамит и каменную стену. Татуировки покрывают каждый видимый сантиметр его тела. Моя любимая из них – гавайская девчонка с обнаженной грудью, курящая косяк, на его правом предплечье. Когда-то Ларри был боксером, что, думаю, и объясняет, почему он владеет этим местом. Баром и бойцовским рингом – всем этим. Я забрел сюда однажды в поисках виски и драки. И я, черт возьми, получил их. Просто так вышло, что Киан и Финн, бойцы Ларри, оба сидели у бара в ту ночь. Это было несложно.

Один косой взгляд – и бах. Я свалил задницу Киана со стула. Несмотря на то, что их было двое, я, блин, все равно выиграл. Вместо того чтобы выгнать меня или сдать полиции, Ларри принял меня к себе. Он сказал, что видит, как война все еще бушует в моих глазах, будто я никогда уходил с нее. И он был чертовски прав. По большей части я стараюсь держаться особняком. Выходить на ринг, наносить несколько ударов и уходить. У меня нет желания или потребности в друзьях. Мне просто нужны деньги, которые приносят эти бои. Но все же Ларри… ну, его трудно игнорировать, и он словно разрастается на тебе… как грибок.

– Ты должен был показать толпе бой! – говорит он, а затем отодвигает стул и усаживается на него верхом, положив мощные руки на спинку.

– Я дрался, разве нет?

Я стаскиваю с себя шорты и натягиваю джинсы.

– Это был не бой.

Его стеклянный глаз немного косил, и теперь мне тяжело воспринимать его всерьез.

– Это была чертова бойня, – смеется он.

Я натягиваю толстовку и бросаю одежду для боя в свою сумку.

– Я здесь не ради шоу, Ларри. Я здесь ради денег, – говорю и закидываю сумку на плечо.

Полагаю, можно сказать, что Ларри набирает тех, кто похож на него самого: ветеранов, которых мучают воспоминания. Он вербует их и выставляет на этот ринг. Набивает их карманы и свои собственные. Это обоюдная выгода, и никто не дерется лучше, чем человек, втянутый в свою личную внутреннюю войну.

– Вытаскивай трусики из пачки, ты, жалкий ублюдок, – бросает он.

Пожав плечами, я разворачиваюсь к нему спиной и выхожу из комнаты.

– Тебе стоит выпить, – кричит Ларри вслед. – Выйди наружу, подцепи девчонку. Сделай хоть что-нибудь. Каждый победитель должен отпраздновать свою победу. А ты победил, сынок.

Нет, я проиграл и уже очень давно.

Глава

3

Поппи

“Breathe (2AM)” – Anna Nalick

Полуденное солнце прячется за густыми серыми облаками. Над головой пролетает чайка, подхватываемая ветром, дующем с Ла-Манша. Я прислоняюсь к металлическим перилам парома, сжимая дымящийся кофе в руках, и мой взгляд падает на воду. В оцепенении я наблюдаю, как искристая пена колышется по бокам лодки. Прошло много лет с тех пор, как я направлялась на этом пароме в Англию. В последний раз, когда я находилась в Лондоне, со мной были Коннор и Брэндон…

В меня врезается мужчина, бормоча что-то на иностранном языке, улыбается и приподнимает шляпу. Я могу разглядеть каменистый серый порт Холихед. Примерно через пять часов я буду в Лондоне и примусь за поиски Брэндона. У меня звонит телефон, и я вытаскиваю его из сумочки. Имя Хоуп мигает на экране, но я перевожу звонок на голосовую почту. Прежде чем мне удается засунуть телефон обратно в сумочку, от нее приходит сообщение.

«Где ты? Поппи! Я только что заходила к тебе домой, а там висит уведомление о выселении. Перезвони мне, или я натравлю службу безопасности на твою задницу!».

Мне стоит ответить на ее звонки или сообщения, но я не могу точно объяснить ей, где я сейчас. Если бы я рассказала Хоуп, она бы нашла способ остановить меня. Уже давно. Но иногда в жизни бывают моменты, когда нам просто нужно сбежать.

Именно так и поступил Брэндон.

Десять месяцев. Десять месяцев мне потребовалось, чтобы найти его. Не прошло и недели со смерти Коннора, как мне позвонили военные.

"У вас были контакты с мистером О'Киффом? Знаете, где он может находиться? Если он выйдет на связь, позвоните нам немедленно!".

Ушел в самоволку. Дезертир. Брэндон оставил Коннора в той пустыне. В том смятом фоксхаунде. Он сбежал. Я неделями колебалась между гневом от ситуации и облегчением от того, что он все еще жив. Я беспокоилась, не зная, где он. И что с ним.

Дело в том, что, поскольку я потеряла всю семью, которая у меня была, на протяжении всей жизни Коннор и Брэндон стали моими константами. Они были первыми друзьями, которых я завела, когда мой отец перевез нас из Америки в Ирландию. Они – все, что я когда-либо знала о любви. А какую в самом деле цену можно назначить за любовь?

Сто тысяч фунтов – сумма страховки за жизнь Коннора – такова цена. Дом, изъятый из собственности. Конфискованная машина. Все, что у меня осталось, это вещи в этом чемодане и тысяча фунтов в банке. Но я была полна решимости найти его.

Лишь вчера я узнала, где он. Когда офицер полиции позвонил мне и сообщил, я сразу же собрала чемоданы и отправилась в путь. Не знаю, что скажу ему. Или что сделаю.

Я знаю только то, что нуждаюсь в нем. И он должен – обязан – нуждаться во мне. В конце концов, мы – единственное, что осталось у нас.

***

Бармен подает мне эль через прилавок. Я хватаю его и сразу же делаю глоток. У меня вспотели ладони, и внутри все скручено в узел. Он где-то здесь. Я нервно всматриваюсь в пустые лица, надеясь заметить знакомое лицо Брэндона в этой пьяной толпе.

– Ставлю на Крушителя, – невнятно произносит какой-то старикан и хлопает по спине очень полного мужчину.

– Ах, еще бы! – тот свистит женщинам за барной стойкой. – Мальчишка не проиграл еще ни один бой.

Брэндон Крушитель Блейн. Он взял фамилию Коннора. На самом деле я не удивлена этому. Все здесь для него словно дом родной. Он был воспитан цыганами, а борьба голыми руками для них была своего рода обрядом посвящения. Он вернулся на дно той бочки, из которой его вытащил Коннор. И я хочу утонуть вместе с ним… Я поднимаю пиво и делаю большой глоток, наблюдая за двумя мужчинами, которые завернули за угол бара. Парень за стойкой выглядит слегка безумным: седой хвостик, татуировки по всей руке. Я напрягаю слух, чтобы расслышать разговор троих мужчин.

– Это за бой, Ларри, – говорит он, протягивая деньги.

Тот мужчина, Ларри, с улыбкой кивает, поднимая веревку, преграждающую неприметный проход между баром и коридором. Он открывает дверь, и те двое исчезают за ней.

Я допиваю пиво, ставлю бокал на барную стойку и направляюсь к прилавку, где Ларри протирает стаканы.

Прочищаю горло и кладу смятую двадцатку на стойку.

– Я пришла посмотреть на бой.

При виде меня старик усмехается.

– Не понимаю, о чем ты, золотце.

Его сильный американский акцент кажется довольно неуместным в этом месте. Он улыбается. Ларри, должно быть, держит меня за идиотку, ведь я слышу крики за лестницей. Он протягивает мне деньги обратно.

– Может, лучше пойдешь и выпьешь пива?

– Я сказала, – бросаю деньги обратно, – что пришла посмотреть бой.

Я многозначительно выгибаю бровь, и он забирает деньги, опуская их в карман.

– Такой малышке не стоит находиться внизу среди этих потных мужиков, – он опирается на стойку, разглядывая меня. – Много кровищи, – он смеется и качает головой.

– Мне все равно.

Пожав плечами, он идет к концу бара и поднимает веревку, пропуская меня через нее.

– Не жалуйся, если запачкаешь свое красивое платьице кровью.

Я игнорирую его и открываю дверь в подвал. Затхлый запах сигарет, пива, пота и мочи чуть не сбивает меня с ног к тому моменту, когда я добираюсь до третьей ступеньки. Крики и хлопки отдаются эхом на узкой лестнице, вслед за ними раздается глухой удар кожи об кожу. Я съеживаюсь и замираю на последнем шаге. Дверь слева от меня. Здесь довольно темно, и я ничего не вижу за группой мужчин, слоняющихся у подножия лестницы. Делаю глубокий вдох, закрываю глаза и шагаю вниз, хватаясь за дверной косяк и пробираясь в грязные недра паба.

Душная комната заполнена мужчинами. В основном они щеголяют в грязных майках и с сигаретами, зажатыми между губами. Пинты эля поднимаются в воздух, пиво хлещет через край. Крики сливаются в непрерывный гул. Мужчины орут, срывая горло:

– Выбей ему зубы, порви глотку, чемпион!

– Оторви ему яйца!

Прожектор направлен в дальнюю часть комнаты, и за шевелящейся толпой я едва могу различить две головы, подпрыгивающие туда-сюда, кружащие, полагаю, по импровизированному рингу. Продравшись сквозь толпу людей, я останавливаюсь и приподнимаюсь на цыпочки. Кто-то позади меня спотыкается и толкает меня к мужчине передо мной.

Он оборачивается с поднятым кулаком, готовый к драке, пока не натыкается взглядом на меня, после чего по его губам расползается похотливая улыбка.

– Ну, что за красотка!

Я сглатываю и снова поднимаюсь на цыпочки, стараясь рассмотреть, что происходит позади него.

– Хочешь посмотреть, сладкая? – спрашивает он, отступив в сторону и пропуская меня вперед.

– Ох, эм… – я бросаю на него короткий взгляд и встаю перед ним, моля бога, чтоб он не схватил меня за задницу. – Спасибо.

– Всегда пожалуйста, сладкая.

Наконец, я поворачиваюсь лицом к рингу, и мое сердце пропускает несколько ударов, после чего пускается вскачь. Потому что это именно Брэндон кружит по рингу. Его каштановые волосы, взмокшие и растрепанные, тело покрыто кровью, а кулаки подняты перед лицом, готовые нанести удар в любой момент. Даже со своего места я могу видеть его зеленые глаза, когда он смотрит на своего противника. Слезы затуманивают мой взгляд, в груди все сжимается, а затем меня внезапно накрывает волной гнева, пронзая будто электрическим разрядом. Быстрая улыбка проскальзывает на его губах, и он наносит удар, на мгновение ошеломляя другого парня, прежде чем тот падает ничком. Мужчины в комнате буквально сходят с ума, кричат и ревут.

Женщины свистят. А мужчина, стоящий за спиной, проливает на меня пиво. Я слышу его извинения, но не отвечаю, поскольку не могу отвести взгляд от Брэндона. Чем дольше я смотрю на него, тем сильнее во мне вскипает гнев. Он оглядывает толпу с дерзкой ухмылкой на губах, и на короткий миг его взгляд встречается с моим, и он замирает на месте. Он заметил меня. Я знаю, что он меня видит. А затем… он поворачивается ко мне спиной и уходит, словно меня вовсе и не существует.

Глава

4

Брэндон

“Sucker for Pain” – Lil’ Wayne and Wiz Khalifa

Его тяжелый кулак бьет в мою челюсть, и я улыбаюсь, наслаждаясь взрывом боли. Сплевываю кровь на пол и медленно поднимаю взгляд на противника. Пот стекает по его лбу, пока он подпрыгивает на носках. Он усмехается ликующей толпе, после чего снова набрасывается на меня, и с каждым его неуклюжим шагом мое настроение поднимается. Он делает выпад, но мое терпение кончилось. Я пригибаюсь, а затем бью его кулаком по лицу. И он тяжело падает, ударяясь головой о залитый кровью бетон. Толпа восторженно ревет.

Я закрываю глаза, моя грудь вздымается, пока я стою в попытках сдержать ярость, пульсирующую в каждой мышце. Наконец, открыв глаза, я поворачиваюсь к веревкам в готовности покинуть ринг. И там, среди здоровенных мужчин, я вижу женщину. Ее платье слишком красиво для "Дыры", и она выделяется всем своим видом, словно белая ворона. Я все еще в сомнениях, пока мой взгляд скользит по миниатюрным изгибам ее фигуры, которая, должно быть, феноменально выглядит обнаженной. Длинные шоколадные волны волос падают ей на плечи, и когда, наконец, вижу ее лицо, я замираю. Поппи. Поппи здесь. Она бледна, словно только что увидела привидение. И в каком-то смысле так и есть.

Моя грудь сжимается, а сердце бешено колотится: его жалкие ошметки безнадежно пытаются собраться вместе. Ее серые глаза встречаются с моими, и в моей голове мелькают тысячи воспоминаний, каждое из которых вращается вокруг Коннора.

И это больно. Это так чертовски больно. Она с тем же успехом могла бы облить меня бензином и поджечь, потому что я не хочу этого. Ничего этого я не хочу.

Кто-то движется передо мной, загораживая ее, и я втягиваю в легкие воздух, будто поднявшись из недр очень глубокой и темной черной дыры. Я проскальзываю между веревками и продвигаюсь через переполненную комнату, пока не распахиваю дверь, ведущую в коридор. Дверь захлопывается за моей спиной, заглушая рев толпы. Единственный звук, который я могу различить в настоящий момент, – это неистовое биение моего пульса, стучащее набатом в ушах. Я упираюсь спиной в стену и провожу рукой по волосам. Как, черт возьми, она меня нашла?

Металлическая дверь внезапно распахивается, с силой ударяясь о бетонную стену. Я продолжаю смотреть прямо перед собой, пытаясь уклониться от неизбежной катастрофы.

– Брэндон Патрик О'Кифф! – ее голос раздается эхом по коридору, и я втягиваю воздух сквозь зубы. Прижимаюсь лбом к стене и медленно вдыхаю. Я не могу так с ней поступить.

Ее каблуки цокают по бетонному полу и останавливаются прямо передо мной. Такой знакомый, сладкий запах ее духов почти сбивает меня с ног. Я не смотрю на нее. В попытках притвориться, что, если останусь так стоять, возможно, она уйдет. Я могу справиться лишь с несколькими вещами. И этот список довольно ограничен: бои, секс и алкоголь.

– Брэндон! – она тыкает меня в грудь, и я инстинктивно отталкиваю ее руку. Окрываю глаза и встречаю ее удивленный взгляд.

– Ты… – она глубоко вздыхает и в следующий момент дает мне звонкую пощечину, которая звучно отдается от стен и оставляет жжение. – Я думала, ты мертв!

– Как видишь, это не так, – я сдерживаю голос и фиксирую взгляд на стене позади нее, прямо над ее головой.

– Почему ты не позвонил мне? Не сказал, что ты порядке? Почему, Брэндон?

Почему? Такой простой вопрос, и все же на него нет ответа, потому что у меня нет причины кроме той, что я просто не хотел. Не хотел видеть ее.

– Ты должна уйти, Поппи, – холодно говорю я, изображая безразличие, которое хотел бы чувствовать, но правда в том, что каждое мгновение, пока я стою здесь с ней, ощущается словно какая-то извращенная пытка.

– Я не уйду, – шепчет она.

Я ничего не говорю в ответ. Просто стою, опустив голову и потирая ладонью пульсирующую щеку. Поппи обхватывает руками мое лицо.

– Посмотри на меня, – произносит она, и ее голос сочится ненавистью. – Посмотри на меня, черт возьми.

И я смотрю. Под ее глазами залегли темные круги, которые словно навсегда оставили отпечаток на ее коже. Ее лицо осунулось от потери веса, а волосы потускнели. Как будто все, что делало Поппи собой, засохло и умерло, исчезло. Коннор бы перевернулся в своем долбанном гробу. Я обещал ему, что если с ним что-нибудь случится, я позабочусь о ней, но я даже о себе не могу позаботиться. Парень, который дал ему это обещание… что ж, его давно нет.

Глаза Поппи наполнены слезами.

– За что ты причинил мне такую боль? – спрашивает она. – Я потеряла его. Я его потеряла…

И ее прорывает. Слезы текут по ее фарфоровой коже. Ее красные губы дрожат, когда она пытается сдержать всхлип.

– Ты бросил меня, когда у меня больше никого не осталось. И я знала это… – она качает головой. – Я чувствовала, что ты жив, и искала тебя.

Она делает быстрый вдох, и ее глаза внезапно вспыхивают гневом.

– Люди все время умирают от разбитого сердца, понимаешь, Брэндон? Они умирают, и мое сердце, черт возьми, разорвано в клочья.

Меня поглощает чувство вины, но я не могу ненавидеть себя еще сильнее, чем уже ненавижу. Если бы я был лучшим человеком, чем есть, я бы взял на себя ее горе, но факт в том, что я потерял его. И я не могу преодолеть собственное горе. Оно слишком велико, слишком всепоглощающе. Я тону в нем, медленно сгибаясь и рассыпаясь под его весом, поэтому я просто не могу взвалить на себя ее скорбь.

Она хватает мой подбородок и дергает вверх, заставляя снова посмотреть на нее.

– Скажи, – ее хватка становится жестче, а глаза полыхают, – скажи мне что-нибудь!

– Тебе не следовало приходить, – говорю я и обхожу ее, открывая дверь в загаженную кладовку, чтобы переодеться.

– Что? Мне не следовало…

Ее каблуки стучат по полу. Она хватает меня за плечо, но я не оборачиваюсь. Я стою к ней спиной, стягивая с себя шорты.

– Что бы ты здесь ни искала, – я пожимаю плечами, – ты этого не найдешь.

– Брэндон, мне нужно знать, что произошло.

Я замираю и делаю глубокий вдох, задерживая дыхание, прежде чем медленно выдохнуть.

– Он умер. Я нет.

И разве это не горькая правда моей жизни… заключенная в четырех словах?

– Почему ты оставил его? – выдыхает она.

– Я… – слова застревают у меня в горле, и мне хочется орать. И вколачивать во что-нибудь кулаки, пока не собью костяшки пальцев в кровь, а затем заливать в себя виски в попытке выключить собственный разум хотя бы на секунду.

– Он был мертв, – говорю я, задыхаясь. – И я оставил его, потому что больше ничего не было. Лишь тела, – я натягиваю трико и оборачиваюсь, чтобы взглянуть на нее. – Прости за Коннора.

– Прости? – ее голос надламывается. – Это все, что я получу? Прости? – она опускает взгляд в пол и нервно поправляет бретельку на платье. – Тогда почему ты бросил меня?

– Я не мог посмотреть назад. Как я и сказал, не осталось ничего, кроме тел.