Текст книги "Дикая. Я тебя сломаю (СИ)"

Автор книги: Ксения Рокс

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 13 страниц)

Глава 17

Дина

Номер встречает меня серостью. Как, в общем-то, и всё это место. Бледные стены, тусклый свет, две узкие кровати, между ними тумбочка с поцарапанной столешницей. Запах… Это какая-то смесь дешёвого освежителя и старого текстиля. Я захожу, ставлю сумку на пол и оглядываюсь. Моя соседка уже внутри, сидит на кровати у стены, спина прямая, руки сложены на коленях. Тихоня, одним словом. Такая, что взгляд скользит мимо и не за что зацепиться. Мышка, самая настоящая.

– Привет, – бросаю я, больше по инерции, чем из желания завести разговор.

Она поднимает на меня глаза. Большие, настороженные. Кивает. И… всё, ни слова.

Ну ладно, уж пусть лучше молчит, я ещё от бесконечной болтовни Вовчика под ухом не отошла.

Начинаю раскладывать вещи. Движения привычные, автоматические. Голова гудит от дороги и впечатлений, поэтому сейчас уж очень хочется тишины.

– Тебя… – всё-таки решаюсь начать я. – Как тебя зовут?

Пауза затягивается.

– Мм… м… – доносится что‑то невнятное, будто девчонка проглатывает половину звуков. Я оборачиваюсь, но она тут же опускает взгляд.

Понятно. Значит, будет Машей.

Тем временем, из коридора доносится шум, смех, громкие голоса. Кто‑то явно уже нашёл бутылку, а кто‑то с большим удовольствием присоединяется к массовикам-затейникам. Студенты, несмотря на все указания Сергея Петровича и глубокую ночь, явно решили устроить попойку.

Ну и дураки.

Я закрываю шкаф и тянусь за полотенцем.

Единственное, чего мне сейчас хочется, это принять горячий душ и лечь спать. Просто смыть с себя этот день, дорогу, людей, разговоры и провалиться в сон.

Захожу в ванную, открываю кран, но вода льется настолько ледяная, что аж руки сводит.

Проворачиваю сильнее. Нихрена.

– У нас нет горячей воды… – раздаётся за спиной тихий голос.

Я даже вздрагиваю, честно. Не ожидала, что у Маши так неожиданно прорежется голос.

– Что? – переспрашиваю.

– Г-горячей в-воды нет… – повторяет она и смотрит на меня так, будто я сейчас обязана достать решение из воздуха.

– Зашибись, – бурчу я, тяжело вздыхая. – Просто офигенно.

Соседка продолжает растерянно хлопать глазами, явно ожидая от меня дальнейших действий.

– Ладно, – сдаюсь я. – Пойду к администратору, сообщу о проблеме, пусть разбирается.

Натягиваю худи, выхожу в коридор и почти сразу понимаю, что до ресепшена я дойду не сразу… Потому что слышу голоса и причем очень знакомые. Слишком знакомые...

Замедляю шаг, потом вообще останавливаюсь у двери, из‑за которой доносится ругань. Шумоизоляция тут вообще никакая, слышно каждое слово, как будто стен не существует.

Чёрт возьми... Да это же Ярохин и Вовчик!

Сердце неприятно ёкает. Я прижимаюсь плечом к стене и замираю.

– Охуеть… – слышу возглас Ярохина. – Давай ещё из‑за какой‑то левой тёлки поссоримся…

– Ты чё, охуел?! – рявкает в ответ Вовчик.

– Свали с дороги и не мешай мне!

– Ты не в её вкусе!

– Ты чё, гнида, с ней ещё и меня обсуждал?!

– Она мне сама сказала! Я тут вообще ни при чём! – фыркает Ярохин, голос срывается.

Я сжимаю губы, пытаюсь даже дышать тише, чтобы не упустить ни единой детали.

– Ярохин, херовый из тебя друг! – продолжает Вовчик. – Иди других девок окучивай, а мою Дину не трогай, понял?!

Мою. Ха. Меня будто ледяной водой обливают.

Собственник хренов.

– Она не твоя, придурок!

– Значит, будет моей!

– Ты же сам мне предлагал недавно на неё поспорить! Забыл, нет?! А теперь решил собственника из себя строить?

Внутри что‑то сжимается, так медленно и тянуще...

Черт. Я же ведь не должна ничего чувствовать, мне вообще должно быть все равно. Но мне какого-то черта так неприятно, что я ничего не могу с собой поделать.

Затем раздается глухой удар, как будто бы кто‑то из них кому‑то врезал. Я даже вздрагиваю.

– Да ты же у нас альфа‑самец ебаный! – орёт Вовчик. – Всех тёлок трахаешь без разбора! Просто хотел подогреть интерес, кому девочка сдастся первой! А ты, гад, решил в какую‑то свою игру играть!

Я чувствую, как внутри поднимается волна злости и омерзения. И что‑то ещё… горькое, противное.

– Я тебя насквозь вижу! – не унимается он. – Колись, что задумал, а? Ты просто так бы к ней не полез!

Всё, хватит. Да они вообще охренели?!

Поспорить…

Сдастся первой…

Игра.

Меня обсуждают, как приз, как гребаный кусок мяса.

В груди снова что‑то кольнуло, уже не так больно, но достаточно, чтобы понять: меня задело.

Я решительно толкаю дверь, она оказывается открытой. Ярослав и Вовчик стоят друг напротив друга, напряжённые, злые, будто с цепи сорвались. У Ярохина кровь на лице, разбитая губа, красная полоска по щеке.

Так ему и надо, ни капли не жалко его. Еще бы и Вовчику тоже не помешало вмазать, для полной картины.

– Прекратите оба, – вырывается у меня. – Какие же вы мерзкие…

Они оборачиваются одновременно, лица такие, будто я им привиделась.

Да‑да, придурки, я всё слышала.

– Дина… – первым приходит в себя Вовчик и делает шаг ко мне. – Ты всё не так поняла…

– Стой на месте! – рычу я, выставляя руку вперёд, и он замирает.

– Ещё шаг, – бросаю я холодно. – И я клянусь, врежу так, что мало не покажется. Понятно?!

Ярослав смотрит на меня растерянно, почти виновато. Будто ему, мать вашу, жаль.

Да пошёл он!

Актёр. Чертов манипулятор! Теперь я уверена: и этот поход, и его толстовка, и все эти взгляды – всего лишь часть его игры или плана. Да и плевать, знать подробности я не хочу.

Вовчик… Весь такой милый, обаятельный, с шуточками. Мачо хренов.

Фу!

– Найдите себе другую дурочку, – грубо бросаю я. – Для своих идиотских игр, а меня больше не трогайте.

Я резко разворачиваюсь и выхожу из номера. Даже забываю про ресепшен и про горячую воду.

Хочется просто уйти и не видеть никого из них.

В груди горит что‑то неприятное. Тянущее, липкое, будто пепел внутри рассыпали. Я упрямо твержу себе, что это всё ерунда. Что завтра проснусь, и мне обязательно станет легче, что я просто устала из-за долгой дороги и вообще, не стоит из‑за каких‑то придурков так заводиться.

Затем все-таки разворачиваюсь обратно и иду к администрации отеля.

Коридор тянется длинной полосой. Свет почти везде выключен, лишь редкие аварийные лампы бросают тусклые жёлтые пятна на стены. Двери номеров закрыты, где-то слышатся голоса веселых студентов, которые заливаются пойлом.

И вдруг я слышу шаги сзади.

Сначала мне кажется, что я просто себя накручиваю. Мало ли, эхо, вентиляция, мои собственные шаги. Оборачиваюсь, сзади никого нет. Пфф… Боже, тут недолго и параноиком стать.

На всякий случай ускоряю шаг, а сердце все равно бьется с перебоями. Кроссовки глухо стучат по полу, дыхание сбивается. Впереди, в конце коридора, наконец виден ресепшен. Маленькая стойка, над ней слабый свет лампы.

И в этот момент чья‑то рука хватает меня за запястье. Меня дёргают в сторону, я даже вскрикнуть не успеваю. Мир смазывается, перед глазами мелькает стена, и меня со всей силы припечатывают к её холодной поверхности. Так, что воздух вышибает из лёгких. Едва порываюсь закричать, в следующую секунду чья-то массивная ладонь зажимает мне рот.

Глава 18

Дина

Упорно пытаюсь убрать лапищу со своего рта, изворачиваюсь, бью локтями, царапаюсь, но он сильнее. Намного. Его ладонь прижимается плотнее, перекрывая дыхание, и внутри поднимается жгучая волна ярости от собственной беспомощности. Я ненавижу это чувство. Ненавижу, когда меня загоняют в угол! Во всех смыслах.

– Тс‑с‑с… – шипит он хрипло, почти у самого уха. – Успокойся, окей? Я тебя отпущу, если пообещаешь, что выслушаешь меня…

Ярохин. Да он вообще охренел?!

Он зажимает меня в тёмном углу, прижимая к холодной стене своим телом, как какой‑то маньячелло из дешёвого триллера. Сердце колотится так, что, кажется, он должен чувствовать это через ткань худи. Я бьюсь, как загнанный зверёк, и в какой‑то момент чётко понимаю: сейчас снова откушу ему палец. Плевать, пусть орёт! Если одного раза ему не хватило, значит, будет второй.

Я тянусь зубами к его руке, вкладывая в это всё своё бешенство.

– Ты можешь решать хоть что‑то словами и без кулаков?! – фыркает Ярохин, когда я снова пытаюсь сомкнуть челюсти на его пальцах.

Он резко убирает руку от моего рта, но удерживать меня не перестаёт. Я жадно втягиваю воздух, грудь вздымается рывками. Его запах снова бьёт в ноздри: тёплый, резкий, слишком близкий. И меня выворачивает от отвращения… И от злости на саму себя за то, что я, чёрт возьми, ловлю себя на желании вдохнуть глубже.

«Не верь ему… он точно что‑то задумал… наверняка там ещё и Арина может быть замешана… по глазам же видно – хитрый лис… гребаный манипулятор…»

Подсознание включается мгновенно, будто щёлкает тумблер. И я понимаю, что оно абсолютно право. Мне нужно держаться от него подальше, да и от его дружка тоже.

– Пусти меня, – рычу я грубо, глядя прямо в его хищные глаза.

– Ты всё не так поняла. Клянусь, не было никакого спора. Да, Вовчик предлагал, но я отказался.

Его голос неожиданно серьёзен. Слишком... Но я все равно не верю ни единому его слову.

– Мне похрен, ясно?! – рявкаю мерзавцу прямо в лицо и пытаюсь вырваться, резко дёрнувшись.

Бесполезно, пальцы Ярослава впиваются в мои руки сильнее, но уже без прежнего напора.

– Пойми, у меня нет никаких злых умыслов. Может… давай будем просто… нормально общаться? Нам же ещё, как минимум, две недели здесь придётся быть.

Я почти готова засмеяться, если бы не было так мерзко.

Ярохин смотрит так, что на долю секунды в его искренность можно было бы поверить, однако я не дура. И если этот придурок считает меня такой, то он глубоко ошибается.

– Нормально общаться? – хмыкаю я и вдруг замираю. – Я тебе покажу, как могу нормально общаться…

Он явно не успевает понять, что происходит. В следующее мгновение я бью со всей силы прямо между ног.

Чётко. Жёстко. Без сомнений.

Ярохин сдавленно хрипит и тут же отшатывается, освобождая мне проход. Я вырываюсь, делаю шаг вперёд, разворачиваюсь к нему.

– Ты что творишь… – скулит он, согнувшись.

Подхожу ближе, нависая над ним, и выдаю предельно ясно, грубо и грозно:

– Нет, Ярохин, я не умею решать вопросы без применения силы. И да, ещё раз ко мне подойдёшь – останешься вообще без своих причиндал. Подумай, надо ли оно тебе.

С этими словами я разворачиваюсь и ухожу.

Сердце судорожно грохочет в груди, будто я только что вышла с ринга после боя. Но я прекрасно понимаю, что дело вовсе не в физической активности. Большую часть времени я была зажата в углу мощным телом парня. Тогда почему сердце так колотится? Почему ладони дрожат?!

Что‑то нездоровое происходит.

Вдруг вспоминаю, что вообще‑то шла в сторону администрации. Ноги сами несут меня дальше по коридору.

За стойкой никого нет, поэтому я дёргаю звонок. Резкий звук разносится эхом, отдаётся в висках. Через пару минут появляется невысокая худощавая женщина с каре, которая ещё недавно выдавала нам ключи. Она показательно зевает, разглядывая меня сонными глазами.

– Вы что‑то хотели?

– Да. В номере нет горячей воды, – довольно дерзко толкаю я, никак не сумев избавиться от нервозности после стычки с Ярохиным.

– Ах, да… – тянет она. – Случилась авария. К завтрашнему дню должны починить.

Она улыбается извиняюще, словно видит по моему лицу, что я на взводе вся. Я же просто киваю и разворачиваюсь.

Проходя мимо того самого угла, где меня ещё недавно зажимал Ярохин, невольно замедляю шаг. Взгляд сам скользит в темноту, будто ожидая снова увидеть его силуэт. Но там пусто.

Стена, тень, ничего больше…

Только холодный свет лампы и ощущение, что это место ещё помнит мои рывки и его дыхание у самого уха. Сердце немного успокаивается, сбавляет бешеный ритм, но в висках всё ещё стучит, будто предупреждая: расслабляться рано.

Я ловлю себя на том, что прислушиваюсь к каждому звуку: шагам, шорохам, далёким голосам и пьяному смеху. Пальцы подрагивают, и я злюсь на себя за эту слабость.

Ничего не произошло. Я справилась! Дала отпор! Как и всегда. А потом ушла, гордо и достойно, показав мерзавцу, что ему лучше держаться от меня подальше. Повторяю это про себя несколько раз, пока дохожу до номера.

Вернувшись, я тихо открываю дверь в номер и заглядываю внутрь. Полумрак и ровное дыхание соседски, которая так и не дождалась новостей по поводу воды, поэтому уже сладко спит, отвернувшись к стене, поджав под себя одеяло. На секунду я даже завидую этой её безмятежности. Ну и ладно, пускай спит. Еще будить её, объяснять, что-то говорить… сил на это нет. А я вот сумею заснуть сегодня? Хороший вопрос.

Мне плевать уже на эту горячую воду, на усталость. На всё.

Скидываю одежду резкими движениями, будто она мешает дышать, будто впитала в себя чужое присутствие. В ванной включаю воду и даже не проверяю регулятор, итак знаю, что будет холодно. Хотя… Так даже лучше.

Всё равно раздеваюсь и встаю под ледяной душ.

Холод обжигает кожу, выбивает воздух из лёгких, заставляет резко вдохнуть, но я не двигаюсь. Стою и позволяю воде стекать по телу, будто она может смыть с меня его прикосновения. Его запах, присутствие…

Закрываю глаза и невольно сжимаю кулаки.

Мне нужно потушить этот пожар внутри. Любой ценой.

Глава 19

Ярослав

Я бешусь… не просто злюсь, а именно бешусь, так, что в висках пульсирует, а перед глазами всё плывёт красным. План, сука, был вылизан до идеала. Просчитан, выверен. Я знал, что сказать, где нажать, когда улыбнуться. Всё должно было сработать, как часы. Мне даже казалось, что у меня начало получаться.

А в итоге… полетело к хуям.

Потому что эта дикарка… Эта упрямая, дерзкая стерва всё слышала.

Наступил себе на гордость, побежал за ней как сопляк, типа чтоб объясниться…

А она что?! Дикарка просто взяла и врезала мне по яйцам. Так, что дыхание вышибло к херам, а мир на секунду погас.

Сумасшедшая… Отбитая на всю башку.

Я до сих пор чувствую, как там все ноет, тянет, жжёт. Не столько физически ударило, сколько по самолюбию. Мне кажется, что так меня ещё никто не унижал.

Иду по коридору, тяжело дыша, сжав зубы так, что челюсть сводит. Руки в кулаках, ногти режут кожу. Хочется что‑нибудь разнести, вмазать, заорать.

Но нельзя. Не здесь.

Захлопываю дверь номера с такой силой, что даже стены, кажется, вздрагивают.

– О, – тянет Вовчик, развалившись на своей кровати. Кривая ухмылка, рожа довольная, как у кота, насравшего в чужие тапки. – Ну чё, рыцарь? Догнал свою принцессу? Объяснился? Или был беспощадно отвергнут?

Я смотрю на него, затем реально понимаю, что ещё секунда, и я ему сломаю ебало.

– Пошёл на хуй, – грубо плюю я и падаю на кровать.

– Ого, – он хмыкает. – Чё такой нервный?

– Слушай, отвали, а?! – рыкаю я, надеюсь, что Вован не будет испытывать мои нервы на прочность.

– Это всё из‑за тебя! – взрывается он, вскакивая на ноги. Начинает ходить вдоль номера, схватившись за голову. – Нехер было пиздеть! Теперь девчонка реально будет думать, что мы с тобой на неё поспорили!

Он размахивает руками, слова вылетают рвано. Может быть, он прав. Не скажи я об этом… Да поздно уже пить боржоми.

– Вован, заткнись, – фыркаю я, от его монолога башка трещит. – Иди ищи себе другую жертву и от меня отъебись.

Чувствую, как внутри всё кипит. Мне реально хочется ему въебать, просто потому что нужен выход. Нужен кто‑то, на ком можно сорваться.

– А ты чё злой такой, а? – не унимается он. – Отворот‑поворот дали, да? Поэтому бесишься?!

– Вован… – я медленно поворачиваюсь к нему. – Я тебе въебу сейчас. Без шуток.

Он смотрит пару секунд, потом хмыкает, но затыкается.

Я сую наушники в уши, вдавливаю их почти до боли, включаю что‑то тяжёлое… такое, чтобы грохотало, давило на виски, вибрировало в черепе и забивало мысли к чёртовой матери. Бас бьёт по нервам, гитары режут, вокал орёт, как будто кто‑то внутри меня разрывается. Закрываю глаза, глубоко вдыхаю, пытаюсь выровнять дыхание.

Не помогает. Ни хрена не помогает.

Перед глазами… она.

Её взгляд. Холодный, жёсткий, презрительный… будто ножом по коже.

То, как она смотрела на меня, словно я грязь под ногами, случайно наступил и даже вытирать не хочется. Как будто я… ошибка, гребаное недоразумение, мусор, в конце концов.

И самое мерзкое… это ощущение, что моя футбольная карьера… моя грёбаная мечта, ради которой я пахал, терпел, ломал себя, будто уплывает. Медленно, но уверенно. Чем дальше, тем меньше контроля. Я чувствую, как почва уходит из‑под ног, как всё, что я считал незыблемым, начинает трескаться. Эта мысль вгрызается в мозг, жжёт, рвёт изнутри, не даёт выдохнуть.

Хочется стены крушить. Ломать мебель. Разнести всё к чёртовой матери, лишь бы не чувствовать это бессильное бешенство.

Сучка.

Дерзкая, наглая сучка.

Но нет. Хрен там. Я не собираюсь просто так сдаваться. Не после всего, что было. Я не из тех, кто отступает, когда что‑то идёт не по плану.

Я её добьюсь, дойду до конца.

Сломаю, бля, с тягучим треском.

И буду наслаждаться триумфом, медленно смакуя. А потом получу своё, чего бы мне это ни стоило.

Я засыпаю рывками, будто проваливаюсь и выныриваю обратно. И кажется, что будильник орёт слишком рано, как издевательство. Состояние такое, будто по мне всю ночь катком ездили. Голова гудит, во рту сухо, тело ватное и тяжёлое.

Вовчик молчит. Сидит, хмурится, делает вид, что меня не существует.

Да и хер с ним, так даже лучше. Хоть под ухом никто пиздеть не будет.

К восьми утра коридор медленно оживает. Студенты выползают, как зомби. По лицам видно, что не спал никто. От кого‑то за километр несёт перегаром, кто‑то выглядит так, будто бухал до последнего и только чудом держится на ногах.

– Студенты! – суетится Сергей Петрович, размахивая руками. – Ну же, поактивнее! Время не ждёт!

Я лениво осматриваюсь… и сразу её вижу.

Дина стоит в конце. Спина прямая, взгляд гордый, непоколебимый. Серый худи, светлые джинсы, волосы собраны в высокий хвост, косметики почти нет. Выглядит обычно, ничего такого.

Но взгляд, сука, сам за неё цепляется, как крючком.

А она… Она даже не смотрит в мою сторону, представляете?!

Словно меня нет. Словно я пустое место.

Полный игнор… и это задевает сильнее всего. Просто пиздец как задевает.

Ничего, дикарка, я найду способ тебя завоевать.

Ты ещё пожалеешь… И пускай ты меня раскусила, пускай ты догадываешься, что это все игра… Окей.

Только ничего ещё не закончено.

Глава 20

Дина

Очень старательно делаю вид, что Ярохина не существует. Не поворачиваю голову, не поднимаю взгляд, вообще никак не реагирую.

Хотя прекрасно чувствую, что он смотрит.

Прожигает, сверлит, давит взглядом так, будто пытается продавить во мне дыру. Бедолага... Видимо, после вчерашней встряски своего драгоценного достоинства всё ещё никак не отошёл. Ну‑ну. Переживёт. Не он первый, не он последний, кого жизнь аккуратно, но уверенно ткнула носом в реальность, причем благодаря мне.

Почувствовав, как кожу жжет в районе плеча и ключицы, специально отворачиваюсь к окну, рассматриваю местные серые пейзажи. Уж поинтереснее будет, чем наглая недовольная физиономия этого мажора.

Пусть бесится.

И Ярохин бесится, я это чувствую кожей. Его раздражает моё равнодушие. То, что я не смотрю, не реагирую, не боюсь, не извиняюсь и не пытаюсь «наладить контакт», как сделали бы многие на моём месте.

А я что?

А я получаю от этого удовольствие.

Смотри, гад. Смотри и запоминай.

Против меня не попрёшь… себе дороже будет.

– Студенты! – разносится по холлу голос Сергея Петровича. – Собираемся, не растягиваемся! Быстро завтракаем, и выезжаем!

Нас отводят в столовую. Завтрак, так сказать, условный: каша, бутерброды, чай. Большинство ест молча, кто‑то зевает, кто‑то выглядит так, будто вообще не понимает, где находится. Половина, по ощущениям, ещё не до конца протрезвела. Перегар стоит жуткий.

Сажусь подальше от Ярохина и его дружка, не из страха, а из принципа. Он, конечно, садится так, чтобы быть в поле моего зрения, ну естественно.

Мажор никак не может без внимания, даже негативного. После завтрака нас грузят в автобус. Едем недолго. За окнами проносятся серые дома, редкие магазины, унылый пейзаж, будто застрявший где‑то в начале двухтысячных. Наконец останавливаемся около местного дома культуры.

Здание такое же серое, ничем не примечательное. Обшарпанные ступени, выцветшая вывеска, кривые афиши у входа. Ну да, место, конечно, «праздничное». Самое то для концерта.

Лениво заходим всей толпой внутрь.

Пахнет пылью, старыми занавесками и чем‑то сладковато‑затхлым. Нас выстраивают в холле, снова считают, снова что‑то уточняют. Потом начинается самое интересное.

– Сейчас разобьёмся на группы, – бодро сообщает Сергей Петрович.

Я уже внутренне напрягаюсь.. и не зря.

Наша группа… это просто шедевр.

Я, Ярохин, Вовчик, моя молчаливая соседка по комнате, которая общается максимум взглядом и ещё два парня, от которых до сих пор ощутимо тянет перегаром.

Отличная компания, просто мечта.

Впервые за все утро бросаю взгляд на Ярохина, а он хитро ухмыляется.

Очень зря.

Затем к нам выходит женщина, лет под пятьдесят. Строгая, с таким видом, будто она тут царь и бог. На ней старый бордовый костюм, явно привет из девяностых. Короткие рыжеватые кудри, уложенные лаком, ярко‑зелёные тени на веках, тонкие губы поджаты.

– Я – Марина Викторовна, – говорит она таким тоном, что сразу ясно: спорить с ней будет явно плохой идеей. – С сегодняшнего дня вы помогаете нам с организацией концерта для детей‑сирот.

– Каждой группе – своё задание, – продолжает она и начинает объяснять кому и что нужно делать. Кому-то нужно спеть, кому-то станцевать, кто-то будет заниматься декорациями и украшением зала. – Ваша группа… – она смотрит сначала на нас, а затем в список. – Готовит небольшую интерактивную сценку с участием детей. Понятно?

Мы все растерянно переглядываемся, даже Ярохин выглядит удивленным. Думаю, никто из нас особо актерским талантом уж явно не отличается.

– Сказка, – добавляет она. – Простая, понятная и добрая. Изучите сценарий, и к репетициям можете приступить в самое ближайшее время.

Прекрасно…

Нас уводят в актовый зал. Старый, с деревянными креслами, скрипучим полом и сценой, которая явно видела лучшие времена. Затем нам выдают сценарий.

Я беру листы, пробегаю глазами, непроизвольно фыркаю.

Актриса из меня, мягко говоря, никакая. Я не люблю быть в центре внимания, не люблю играть роли. Особенно… детские сказки.

– Сейчас распределим роли, – объявляет Марина Викторовна, появляясь рядом, будто из ниоткуда. Её взгляд сосредоточивается на мне, и я уже чувствую подвох.

– Думаю, все из вас знают сказку «Красная Шапочка».

Я закатываю глаза.

– Так… Красная Шапочка… – она смотрит в сценарий, потом снова на меня. – Ей будешь ты.

Я замираю, уж никак не ожидала, что буду удостоена такой чести… играть главную роль.

– Волк… – её взгляд скользит дальше. – Ты, – и она указывает на Ярохина.

Я резко поднимаю глаза.

Чего?! Нет-нет-нет! Пожалуйста! Женщина, что я вам сделала, за что вы со мной так?!

Ярохин тоже смотрит на неё, потом на меня. В его глазах мелькает злое веселье. Ему это нравится. Доволен, гаденыш, и даже этого не скрывает…

– Бабушка, Охотники – распределите между собой, – добавляет Марина Викторовна. – Остальные – массовка, дети подключатся.

Я сжимаю сценарий так, что бумага мнётся. Это просто кошмар наяву!

Играть в паре с Ярохиным? В сказке? Где мы будем постоянно на сцене вместе?!

Это какое‑то издевательство, не иначе! Кстати, Вовчик явно возмущен распределением ролей не меньше, чем я. Злится, пыхтит, бормочет что-то себе под нос.

– Есть вопросы? – строго спрашивает женщина.

Я открываю рот, потом, увидев её строгий взгляд, закрываю. Думаю, мне не стоит вступать в конфликты с этой женщиной. Я ведь обещала, что буду вести себя прилично… В первую очередь, Михаилу Витальевичу. Я должна сдержать это обещание.

Поэтому… Нет. Вопросов нет. Есть только внутренний мат.

– Тогда приступайте. У вас времени не так много. Концерт состоится через двенадцать дней, и вы должны все вжиться в роль и отыграть сценку без погрешностей. Среди зрителей будет местная администрация, – женщина произносит это с таким видом, как будто на этот концерт сам президент должен приехать. Затем уходит, оставляя нас самих.

Я медленно поворачиваюсь к Ярохину.

– Только попробуй, – шиплю я, зная, что этот гаденыш сейчас будет подначивать.

Конечно, угадала, вот он, стоит, широко ухмыляется.

– Расслабься, дикарка, – лениво тянет мажор. – Это всего лишь сказка.

Я смотрю на него холодно, медленно поднимая взгляд вверх. Как он меня назвал?

Дикарка? Серьезно?

Внутри что‑то неприятно дёргается, как оголённый нерв. Хочется ответить резко, жёстко, поставить его на место прямо здесь и сейчас. Съязвить так, чтобы запомнил надолго… но я сдерживаюсь. Не потому что не могу, просто не хочу доставлять ему такое удовольствие, он ведь именно этого и ждёт.

Лишь сильнее сжимаю листы сценария в руках, чувствуя, как пальцы белеют от напряжения.

– Для тебя – возможно, – бросаю я равнодушно, почти без интонации. – А для меня… гребаное испытание, – бормочу уже больше себе под нос, чем ему.

Отворачиваюсь, делая вид, что полностью поглощена текстом, хотя буквы расплываются перед глазами. Мысли скачут, цепляясь одна за другую.

Почему именно он?! Почему обязательно в паре?

Я мысленно считаю часы до конца этой поездки. Как будто, если буду держать их в голове, время послушается и пойдёт быстрее.

Время, пожалуйста, ускорься… Промотай всё это.

Пусть закончится этот дурацкий концерт, этот дом культуры, эта поездка и этот самодовольный мажор.

Пусть всё это скорее закончится, и я не сойду с ума окончательно.