Текст книги "Неинтересное время"

Автор книги: Константин Костин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 27 (всего у книги 32 страниц)

Не боевик, как «Месс-Менд», не детектив вроде Пинкертона, не фантастический триллер об отрезанной и оживленной голове профессора. В книжке рассказывалось просто про жизнь одного человека. Как он, вернувшись с гражданской войны – где, между прочим, был разведчиком в тылу белых, собирал сведения, притворяясь слепым – застал в своем родном городке развал и беспредел. Завод стоит и потихоньку разворовывается, мастера точат зажигалки на продажу, повсюду пьянство, бандиты, жена его ударилась в религию и заставляет детей молиться по утрам…

Сергей посмотрел на год издания. Нынешний, то есть двадцать пятый. А такое чувство, будто про девяностые написано…

И вот этот самый парень решил поднять народ на восстановление завода. Не все кинулись с энтузиазмом, но постепенно, постепенно, и работа пошла. И завод запустили, и самогонщиков разогнали и даже жена за ум взялась…

Сергей положил книгу на грудь и задумался. Очень этот парень на него самого похож. Тоже в городе, где почти ничего и никого знакомого, тоже производство налаживает. Разве что парень – целый завод, а он, Сергей, только лишь одну небольшую мастерскую… И парень – для людей, а он – для себя.

Не в этом ли его обвиняет Катя?

Ха, да ведь он в глазах девушки почти таким и выглядит. Пусть не герой войны, но герой стычек с беляками… Ага! Только она наделась, что он двинется счастье людям нести, а он вместо этого ушел в мелкий бизнес. Вот ее и корежит: с одной стороны Сергей ей нравится, с другой – не для людей старается…

Ну почему же не для людей?! Пить он, что ли, будет эти чернила? Бочками? Ведь для людей, для тех самых школьников, перед которыми он выступал… Для страны, в конце концов! Те же ручки, они же для страны! Пусть шариковые начнут производить в СССР, а не за бугром. Разве это не для людей?

Сергей бегло пересмотрел повесть еще раз. Ну да, ну да… Нигде даже не упоминалось, что герой хочет что-то для себя. Для других. А он, Сергей, в глазах Кати – мелкий эгоист, который хочет только денег. Правильно, он так и говорила. И ее вопрос про передачу мастерской государству. Это она проверяла, насколько он держится за частную собственность, насколько он «буржуй и мещанин». А вы, Сергей Аркадьевич, что ответили? Никому, мол, не отдам! Мое!

Пусть в виду он имел другое, поняла она по-своему. Девушкам вообще трудно доказать что-то, если уж они твердо убеждены в обратном. Другая бы не стала связываться с ним, но он, судя по всему, Кате понравился, вот он и разрывается теперь между двумя чувствами к нему.

«Не могу я, Катенька, мастерскую государству отдать. Пока не могу. Мне и жить на что-то все же надо, да и не закончена она…»

Сергей хмыкнул, представив, как он передал мастерскую государству и вместо вывески «Чернильная мастерская Вышинского» красуется табличка «Красные чернила»… Кстати, на заметку. Скоро производство фиолетовых чернил выйдет на стабильный уровень, и тогда, в будущем, можно будет задуматься о производстве цветных: красных, черных, зеленых… Вот опять он себе на голову проблемы ищет. Какое будущее? Твое будущее: Питер-артефакт-двадцать первый век. А то застрянешь здесь навсегда: сначала запустить мастерскую, потом разработать концепцию шариковых ручек, потом начать производство красных чернил, следом расширить производство, открыть дополнительные цеха, наладить серийное производство шариковых ручек… Этак ты в будущем окажешься, как говорили в «Гостье из будущего»: «Своим ходом, год за годом».

Тут не знаешь, как до завтра дожить, не говоря уж о планах на будущее…

Сергей насторожился. Прикрутил фитиль керосиновой лампы, постоял в темноте, пока привыкнут глаза, тихо снял со стола наган, один из «подарков» Виктора Алексеевича и босиком начал красться к выходу из мастерской.

Консервные банки загремели еще раз.

Сегодня у мальчишки на рынке Вышинский купил с десяток пустых, слегка поржавевших банок, буквально за копейки. Под вечер сделал из них примитивную «сигнализацию»: натянул на задворках мастерской бечевку вдоль забора на уровне колена и к одному концу привязал банки. Потом вечером, когда пошел в туалет, перешагнул светлеющую бечевку, а затем, выругав самого себя, натер веревку сажей. Сам чуть не налетел, но и в темноте она теперь полностью невидима.

И вот «сигнализация» сработала. Конечно, это мог быть заблудший кот, но не два же раза подряд.

Гости.

Сергей выглянул в окно. В свете луны – полнолуние еще через несколько дней, но светло достаточно – был виден пустой двор. Правильно, незваные пришельцы наверняка перелезли через забор на задворках. Вышинский мысленно выругал себя за скошенную крапиву – эстетики ему, видишь ли ты, захотелось! – вот бы сейчас бандиты покувыркались в жгучих зарослях. Жаль, что на задний двор окна не выходят…

Сергей подошел к задней двери, осторожно приоткрыл ее на ширину пальца. Густо смазанные еще с вечера петли не подвели, не раздалось ни одного скрипа.

– Давай, давай… – послышался быстрый шепот.

Две черные фигуры сгорбились у угла мастерской. Один из «гостей» плещет на стену из большой квадратной фляги, второй поторапливает.

– Давай-давая… – пробормотал один из поджигателей – ну не святую же воду они льют?

– Что?!

– Нет, ничего…

Сергей приоткрыл дверь чуть пошире, поднял ствол нагана… Опустил.

Нет, не может он так. Не мог Сергей убить человека просто так: не в пылу схватки, не под воздействием адреналина, спокойно и хладнокровно. Не мог.

Он убрал револьвер за пояс и потянул кольцо, припаянное к донышку подарка химика…

* * *

– Что это? – спросил Сергей удивленно рассматривая непонятную штуку.

Узкий жестяной цилиндр, без надписей, с одного конца припаяно проволочное кольцо.

– Граната?

– В каком-то смысле да. Это нечто вроде самодельной газовой гранаты. Дифенилхлорарсин в смеси с фосгеном в пропорции пятьдесят на пятьдесят.

– Слезоточивый газ? – первая составляющая не вызывала ассоциаций ни с чем кроме колдовского заклинания, а вот про фосген Сергей слышал краем уха.

– Слезоточивый? Можно сказать и так. Дернете кольцо и бросите в нападающих. Только в помещении не применяйте, если у вас нет газовой маски.

* * *

– Поджигай, – второй бандит чиркнул спичками.

Кольцо поддалось туго, гранатка чпокнула, как банка пива… Бандиты обернулись на шум…

– Шесть! – крикнул один из них.

Шипящий баллончик полетел в сторону поджигателей. Раздался хлопок.

Грохнул выстрел, плечо Сергея обожгло болью.

Со стороны бандитов раздался сдвоенный крик, дикий рев, захлебывающийся булькающими звуками, они, судя по движениям рук, пытались тереть глаза, царапали горло и лицо. Бросились бежать, ударились о забор, друг о друга, наконец, вроде бы смогли сориентироваться и выбраться за пределы двора, ставшего для них газовой камерой…

Проклятье!

Они все-таки выронили горящую спичку и теперь угол мастерской медленно занимался чадящим красным огнем. Как раз там, где взорвалась граната и все было отравлено.

Замерев на мгновенье, Сергей сообразил, что делать.

Бросился в мастерскую. Газовые маски, лопата, газовые маски…

Когда Сергей, похожий в напяленной маске на безумного сталкера, вылетел на улицу, угол уже горел.

Прощай, курточка…

Сбросив джинсовку, Сергей начал хлестать по тянущимся вверх языкам огня. Руки горели, дым заволакивал окуляры маски, мешая видеть, воздуха отчаянно не хватало.

Сбив подкрадывающийся к крыше огонь, Сергей схватил отброшенную лопату и лихорадочно заработал. Полетели комья земли, сбивая огонь…

Парень снова схватился за куртку…

Сложно сказать, сколько времени прошло с момента поджога. Сергею уже казалось, что сутки. Наконец были затушены, забиты последние огоньки. Вышинский сбегал до колодца, притащил пару ведер воды и залил стену, на которой теперь отчетливо выделялся уродливый черный треугольник. Третье ведро он вылил на себя.

Тряслись руки, дрожали ноги, горело лицо… Сергей стянул маску и плеснул из ведра водой на лицо. Устало опустился на землю.

Твою мать, супермен… Героически отказался от помощи. И чем чуть не закончилась твоя эскапада? Думаешь, Виктору Алексеевичу приятнее было бы найти поутру остывшее пожарище и твое обугленное тело?

Еще и куртка сгорела…

Сергей посмотрел на раненое плечо. Ерунда, пуля буквально чиркнула, сорвав клочок кожи, кровь уже остановилась. А если бы не повезло?

* * *

Суббота для Сергея оказалась днем неудачным.

Бессонная ночь: после такого стресса заснуть уже не удалось. Сергей сидел в комнатушке и для успокоения чистил револьверы: свой, только для того, чтобы руки перестали трястись, и трофейный – бандиты уронили свой наган, когда катались, отравленные газами. Ничего себе, «слезоточивый»…

Утром пришли работники и вначале унюхали следы вчерашнего поджога, а потом увидели обгорелый угол и приличный полукруг перекопанной земли вокруг.

– Сергей Аркадьевич, – Кирилл и Виктор Алексеевич прижали Сергея к стене, – Что произошло ночью?

Взгляды ребят были обвиняющими. Можно подумать, это он баловался со спичками и случайно поджег мастерскую.

Сергей вздохнул:

– Приходили бандиты…

– Что за бандиты?! – Кирилл не видел кровавого пятна и не знал об угрозах.

Сергей вздохнул еще раз и кратко рассказал историю наезда на мастерскую.

– Значит, ночью они приходили сжечь мастерскую?

– Да.

– И вы знали, что они могут придти и никому не сказали?

– Почему никому? Вот, Виктору Алексеевичу сказал…

– Вы как-то забыли упомянуть, что речь идет о вооруженных бандитах. Газовые гранаты я вам передал больше как последнее средство…

– Кстати, они пригодились. Я справился…

– А вот эта рана на вашем плече? А обгорелая куртка? Сколько их было?

– Двое.

– А если бы их было трое? Четверо? Десять? Вы справились бы в одиночку? Я уже жалею, что вчера поверил вашим словам и оставил вас одного. Отныне мы будем дежурить по очереди…

– Я все равно ночую здесь…

– Не ночуете. А караулите. Сколько вы еще продержитесь без сна? День? Два? На третий день вы сгорите вместе со зданием, так и не проснувшись. Мы будем караулить вместе.

– Ребята, мне не хотелось бы перекладывать на вас свои проблемы…

– Во-первых, – химик движением руки остановил заговорившего было Кирилла, – есть некоторая разница между спихиванием трудностей на других людей и объединением усилий ради общего дела. Во-вторых, это и НАША проблема. Эта мастерская такая же наша, как и ваша, в нее вложен наш общий труд и нам точно также как и вам не хочется, чтобы наши труды развеялись черным дымом.

– Надо в милицию сообщить… – наконец вставил Кирилл.

– Нет, – дружно ответили Сергей и химик.

– Что мы им скажем? Сергею Аркадьевичу угрожают? Кто? Где их искать? Доказательства?

– А поджог?

– А связь? Может, это местные хулиганы? Даже если нам поверят, чем милиция нам поможет? Выставит здесь красноармейца с ружьем? Нет. Так что…

– Есть кто живой?

Сергей вышел на крик. Во дворе стоял немолодой мужчина в милицейской форме.

– Вы хозяин? – спросил он.

– Да. Вышинский Сергей Аркадьевич. А вы…

– Ваш участковый надзиратель, Линкевич Борис Казимирович.

Участковый полез в потертый планшет за листком бумаги и карандашом.

– Постойте. Как участковый? А Александр Денисович?

– Александр Денисович? Какой Александр Денисович?

Сергей встряхнул головой, пытаясь понять, что происходит:

– Ну прежний участковый… надзиратель…

– Ах, Денисыч! – участковый хлопнул себя по лбу ладонью, – Думаю, имя-отчество знакомое, а кто – не понимаю. Он тоже участковый надзиратель, нас на этом участке двое работают. Он придти не смог, он вчера утром… это… заболел сильно… В госпитале лежит.

Сергей вспомнил утреннюю перестрелку. Ну понятно, какой такой скоропостижной «болезнью» захворал напарник товарища Линкевича…

– Чем обязан визитом, Борис Карлович?

– Казимирович. Как это чем? А вон, – он безошибочно указал на обгорелый угол, – поджог. И стреляли тут у вас вчера. Так что давайте составим протокол о происшествии…

* * *

Участковый отпустил Сергея только через два часа, когда полностью оформил все бумаги.

Ночное происшествие пришлось описать в подробностях. Правда, в изложении Сергея – ребят тот не стал впутывать, сказав, что ночевал один и они ничего не знают – мастерскую пытались поджечь неизвестные хулиганы, спугнутые его, Сергея, криков. Рассказывать об угрозах, наличии у него револьвера – то есть уже двух – а также о применении отравляющих газов Вышинский не собирался.

От стрельбы он открестился, заявив, что никто не стрелял, скорее всего, послышалось. Милиционер покосился на кровавое пятно на плече Сергея, но ничего не сказал. Зато Сергей, обративший внимания на взгляд, рассказал длинную захватывающую историю о борьбе с пламенем, об обгорелой куртке, кою и продемонстрировал, а также о ржавом гвозде, торчащем из доски, на который он и напоролся, когда у него закружилась голова и он привалился плечом к забору.

После допроса Сергей и в самом деле почувствовал головокружение. Ночная катавасия не прошла бесследно: руки пострадали от огня, покраснели и чесались, в горле першило, в голове пульсировал пузырь боли. Сергей бодрился, говоря, что все замечательно, он порывался помочь Кириллу в работе, помочь химику в составлении чернильной пасты, или, в крайнем случае, поработать с шариками…

Ребята не повелись на его заверения, изловили Леночку и отправили ее за врачом.

Врач, лет так сорока, с широкой черной бородой, больше похожий на старого пирата, осмотрел больного, заставил высунуть язык, прослушал грудь забавной блестящей трубочкой, в точности такой, как торчала из кармана доктора Айболита. Посел чего заявил, что признаков отравления не наблюдает, но для профилактики рекомендует выпить крепкого чая или кофе и погулять на свежем воздухе. Смазал Сергею руки желтоватой мазью, приятно пахнущей пчелиным воском и травами, не чинясь, принял червончик и откланялся. Рану на плече Сергей показывать не стал, кто его знает, все же врач, наверняка сумеет отличить пулевое ранение от, так сказать, гвоздевого. Еще в милицию сообщит…

Ребята заверили Сергея, что справятся без него и чуть не силой вытолкали его на прогулку.

* * *

– Ой, привет! – Зоя обрадовалась Сергею, как давно пропавшему родственнику, – А чего ты такой бледный?

Пришлось рассказать историю ночного пожара еще раз. Зоя ахнула и потащила поить чаем.

– Надо же, – она сидела, уперев подбородок в сплетенные пальцы, наблюдая, как Сергей тихонько отхлебывает горячий чай, – Такие интересные вещи происходят в городе, а я даже не видела ничего. Слышал, в городе позавчера арестовали банду белогвардейцев?

Сергей опять вспомнил выстрелы:

– Да, слышно было хорошо.

– Вот! У нас в городе действуют беляки, устраивают перестрелки, даже убили двух огэпэушников, твою мастерскую жгут, а я сижу тут, в библиотеке! Можно, я с тобой подежурю?

– Нет! – только Зои не хватало. Нет, она девчонка бойкая, и наверняка сумела бы постоять за себя, но все равно, в случае чего Сергей не смог бы оставить ее, пришлось бы одновременно и ее оборонять и мастерскую. То есть, в конечном итоге, Зоя бы только мешала.

– Нет, так нет, – в отличие от большинства знакомых Сергею девушек, Зоя понимала значение этого слова, – Тогда можно я хотя бы приду посмотреть на мастерскую? Завтра? Можно?

Она изобразила такую умильную, умоляющую мордочку, что Вышинский не выдержал. Рассмеялся и разрешил приходить в любое время дня. Не ночи!

* * *

Сергей заглянул на работу к Славе, но тот был чем-то занят, и пообещал нагрянуть в мастерскую завтра с утра, чтобы вместе провести эксперименты по подбору требуемой вязкости чернильной пасты. Заодно пообещал привести Катю, чтобы помирить их двоих.

Выйдя из губоно, Сергей отправился к портному. Запасные штаны у него были, а вот запасной куртки – нет. А он уже как-то привык к джинсе.

– Добрый день, молодой человек! – старик-портной обрадовался ему, как родному, – Что привело вас к старому Менахему?

– Хочу у вас куртку заказать. Такую же, как в прошлый раз.

– Ну да, ну да… Я и не надеялся, что вы пришли поздравить меня с Ту бе-Авом. Тем более что он через четыре дня. Ну что ж, пойдемте.

Сергей ожидал, что его опять начнут измерять, однако портной выложил перед ним несколько курток, точно таких, как погибшая в борьбе с пожаром.

– Что вы так удивленно на них смотрите, как будто не с вас началась эта мода в Пескове? Примерьте. Какая больше на вас подойдет, ту и подгоним.

Сергей накинул первую.

– Я слышал, вы уже имели разговор с Михаилом Потаповичем? – негромко произнес старик-еврей.

Сергей вздрогнул и зашипел: булавка впилась ему в плечо, и без того раненое.

– Ай-я-яй, простите старика, – запричитал Шумахер, – Так как насчет моего вопроса?

– Да. Приходили… представители.

– Ну да, ну да… Конечно, без мокрого можно было и обойтись, но вы все сделали правильно. Особенно, когда не стали впутывать ментов… Не крутитесь, иначе я не смогу правильно подогнать и куртка будет сидеть на вас хуже, чем костюм на покойнике… Вам нужен такой костюм, в котором вы будете хорошо смотреться только в гробу? Уверен, что нет. Так вот, Сергей Аркадьевич, чтобы вам не пришлось лежать в моем костюме в неудобной позе, когда все вокруг плачут, и хоть бы один улыбнулся, слушайте, что говорит вам старый Менахем.

– Слушаю, – настороженно произнес Сергей.

– Михаил Потапович человек настойчивый и от своих планов касательно вашей мастерской не отказался. Сегодняшняя неудача его не остановит…

– Скажите, гос… тов… гр…

– Называйте меня просто – дядя Менахем, раз уж тут меня все так называют…

– Скажите… дядя… Почему вы предупреждаете меня?

– Потому что вы, Сергей Аркадьевич, в отличие от братьев Потаповичей – человек разумный. Вы на их месте или сделали бы все правильно с первого раза или не стали бы и браться. Они же будут бодаться с вами, пока не разобьют лоб до крови…

– Нет, почему вы вообще помогаете мне?

– Я всего лишь старый еврей, который хочет жить в спокойном городе. Если вдруг люди, создающий в спокойном и тихом городе лишний шум вдруг исчезнут БЕЗ лишнего шума, в этом городе многие вздохнут спокойно. Поэтому, Сергей Аркадьевич, слушайте старого Менахема… Или тех, кто придет от него… Вы меня понимаете…

– Да.

– Вот ваша курточка. Как на вас шита.

* * *

Старик портной, несмотря на то, что он помогает, Сергей не нравился и, выйдя из мастерской, Вышинский вздохнул с явным облегчением.

Тихий город, тихий город… Скажем так: город без лишней активности милиции и спецслужб, мешающей вести свой маленький бизнес.

Не нужно иметь семь пядей во лбу, чтобы сообразить чем, кроме портняжного ремесла, зарабатывает своим внукам на хлеб с икоркой старый еврей.

Наркотики.

Скорее всего, кокаин. Та самая белая фея, которую пользуют местные проститутки и продают мальчишки, торгующие с лотков. Те самые мальчишки, хозяин которых в ресторане о чем-то активно общался с гражданином Шумахером. Который иногда встречает неких курьеров, приносящих ему нечто ценное под видом пакетов с тканью. Старик портной плотно завязан на наркоторговлю.

Сергю вспомнилось собственное рассуждение о трех путях, которыми идут люди: путь Кати, путь профессора Крещенского и путь капитана Ждана.

Да, теперь определился четвертый путь. Путь портного Шумахера.

Такие, как он, а их здесь немало, есть и взяточник Иван Абрамович, и гопники-хулиганы, вроде возглавляемого тезкой Серегой, вожаком «Общества городской шпаны», и те же братья Потаповичи. Люди, которых не заботят ни светлое прошлое, ни светлое будущее. Люди, чей девиз: «Лишь бы мне было хорошо, а другие пусть заботятся о себе сами». Люди, которые не собираются делать ничего для блага людей, общества, государства, которые считают, что никому ничего не должны, но очень хорошо помнят, что должны им.

Четвертый путь. Путь паразитов.

Почему-то думать об этом было неприятно.

Сергей замотал головой, отгоняя ненужные мысли.

* * *

На Сергея надвигались бандиты. Двое, те, что приходили ночью. Отравленные газами, кожа покрыта отвратительными струпьями и слизью, волосы выпадают клоками… Бандиты, хрипя, протискивались в двери комнаты. Сергей слепо шарил по столешнице, пытаясь найти револьвер.

– Сергее-ей… – прорезалось в хрипе, – Сергее-ей…

Руки тянулись к лицу…

Сергей подскочил на кровати, наган прыгнул в руку, ствол метнулся к черному силуэту в дверном проеме… «Зомби!» – мелькнула заполошная мысль. Еле удержал палец на спусковом крючке

Дверь захлопнулась, из-за нее послышался голос Кирилла:

– Сергей Аркадьевич, это я.

Сердце ударилось о ребра. По спине пробежала струйка горячего пота. Сергей осторожно положил наган на стол, отцепил от него подрагивающие пальцы.

«Сергей, ты что-нибудь сделай со своими снами. А то рано или поздно кого-нибудь застрелишь»

– Сергей Аркадьевич…

– Да иду, иду.

Он выглянул в коридор:

– Что случилось?

– Там, к вам… девушка приехала?

Девушка? Катя?

Почему именно Катя Сергей не смог бы объяснить, просто возникло такое чувство.

– Кирилл, – вспомнил он, – как прошла ночь?

Сегодня дежурил Кирилл.

– Да, – пожал тот плечами, – Спокойно прошла.

– Вот что, Кирилл. Иди поспи. Спасибо тебе.

– Да за что спасибо-то? Чай, не чужое, свое стерегу…

Сергей, уже не слушая его, выскочил на крыльцо.

– Привет!

Посреди двора у мотоцикла стояла улыбающаяся…

Зоя.

– Привет! – Сергей не почувствовал ни капли сожаления от того, что это была не Катя. Рядом с Зоей вообще сложно о чем-то жалеть.

– С праздником тебя!

– С каким это?

Что там сегодня за день? Второе августа?

– День ВДВ? – ляпнул Сергей и прикусил язык.

Откуда в СССР ВДВ? Или уже есть? Он не очень бы удивился, если бы воздушный десант здесь уже существовал…

– День Водава? – поднял брови Зоя, – Кто это?

– Это… – спалился…

– А, я поняла, это ваши сектантские штучки?

– Да!

– А у всех православных сегодня Ильин день!

– Все православные купаются в фонтанах?

– Наоборот, после Ильина дня купаться нельзя. Ты со своей сектой простых вещей не знаешь. Вообще, я пришла посмотреть на твои владения. Показывай!

Вот как ей откажешь?

* * *

Водя Зою по мастерской, Сергей чувствовал себя владельцем колдовского замка. Настолько девушку восхищало все, что она видела. Такой радости от созерцания химического производства от современной девушки добиться было бы невозможно. Зоя рассмотрела и потрогала все: и бутыли с бензолом – открывать и нюхать не стала, – и вытяжки и холодильник и баки. Откупорила последнюю емкость с чернилами, понюхала, смешно шевеля носом.

Когда же Зоя увидела приспособления для изготовления шариков для ручек, ее восторгу и вовсе не было предела.

– Ух ты… А что это? – девушка покачала вверх-вниз рукоятку пуансона.

Сергей начал объяснять назначение инструмента, потом пришлось рассказывать о том, для чего нужны все эти устройства, ну и, понятное дело, без рассказа о попытках изобретения шариковой ручки не обошлось.

– Не зря ты мне сразу понравился, – Зоя прижалась к Сергею и погладила его по груди, – И деловой человек и не трус и изобретатель…

– Ну, изобретатель… Еще ничего толкового не придумал…

– Придумаешь, я в тебя верю…

Они вышли на крыльцо. Зоя обняла Сергея за плечи, потерлась о плечо и неожиданно сказала:

– Сергей, я приехала попрощаться.

Сергей еле удержался, чтобы не переспросить. Зоя не любит глупых вопросов.

– Далеко уезжаешь?

– В Париж.

Вот так, запросто.

– А денег у тебя хватит? – Сергей подумал, что у него самого наличности немного и спонсировать Зою он не сможет.

– Хватит. Я уже давно хотела, оформляла документы… Так что деньги у меня есть.

– Надолго?

Вроде и расстались с ней, а все равно сердце щемит…

– Посмотрю, – Зоя тряхнула волосами, – Погуляю по бульварам, по набережным, поживу в мансардах на Монмартре… Ты жалеешь?

– Немного. Ты хорошая… друг.

– Ты тоже… хороший…

Лицо Зои оказалось близко-близко, губы обожгли губы, язычок – шалунья – объятья…

– Доброе утро.

Зоя и Сергей отпрянули как застигнутые любовники. В калитке стояли Катя, Слава, сзади виднелась шляпа Виктора Алексеевича.

– Интересно, – громко произнесла в пространство Катя, – Что я здесь делаю?

Она резко развернулась – взметнулась юбка, короче, чем на ней была в прошлый раз – и скрылась за забором.

«Беги за ней, придурок…» – шепнула пришедшая мысль. Сергей стоял. Необычная ситуация, сначала не сообразить, что делать, а потом уже поздно…

– Знаешь, Сережа, – опустила глаза Зоя, – Я, наверное, пойду… Извини…

Последнее слово она прошептала чуть слышно.

Затарахтел мотоцикл, Зоя выехала со двора. В воздухе повисло облако синего дыма.

– Сергей… – прошипел Слава, проходя мимо остолбеневшего парня в мастерскую.

Виктор Алексеевич промолчал, но его взгляд был достаточно красноречив.

– А что случилось-то? – недоуменно проводил их взглядом Кирилл.

– Ничего, – вздохнул Сергей, – Просто твой начальник – недоумок…

* * *

Может быть оттого, что все мысли Сергея были заняты Катей – он мысленно разговаривал с ней, пытаясь объяснить, что произошло и не находя нужных слов – может по другой причине, но с ручками у парней сегодня не получалось ничего.

На первый взгляд, все было просто: вставляешь в пишущий узел шарик, заполняешь стержень чернилами с помощью шприца с толстой иглой – Слава сообразил – и все. Ручка готова, можно писать. Если паста окажется слишком жидкой – добавить канифоли, если слишком густой – ацетона. Конечный вариант пасты, разработанный Виктором Алексеевичем состоял из метилфиолета как красителя, касторового масла, канифоли и ацетона.

Все было просто, пока не начали делать. Для начала поместили шарики в ручки и попробовали провести линию на бумаге, пока без чернил, чтобы оценить плавность вращения.

Из двадцати шариков, полученных Сергеем за целый день, подошли к ручкам только четырнадцать. Остальные наотрез отказывались вращаться в положенных гнездах, царапали и рвали бумагу.

– Ладно, ручек все равно только двенадцать, – оптимистически заявил Слава. Он по своей сути был холериком, то есть быстро вспыхивал и быстро остывал. Поэтому за Катю он на Сергея дулся недолго. С ручками его энергия пока не иссякла.

– Золотые у нас ручки получатся, с такими затратами… – Сергей наоборот погружался в глубины пессимизма.

– Ничего. Нам для начала нужно общую концепцию придумать, опытные образцы сделать, серийное производство всегда создается потом. Ты когда-нибудь слышал о том, чтобы идея сразу воплощалась в серийном производстве?

«Ну да, – подумал Сергей, – в фантастике такое часто случается. И не только с ручками. Видимо, поэтому она и называется – фантастика»

– Хорошо. Давай попробуем заправить чернилами…

* * *

К концу дня оба, и Слава и Сергей – Виктор Алексеевич, как дежурящий этой ночью ушел отсыпаться – были покрыты чернилами и пессимизмом.

Ничего не получалось.

Нет, заправить чернила в стержень – дело довольно простое. Хотя тоже не сразу получалось. Не зря в современном Сергею мире стержни делают прозрачными: контролировать процесс заполнения в таких стержнях гораздо удобнее, чем в медных трубках. Первый попытки закончились тем, что паста вытекла из стержня и измазала руки.

Вымывшись – три раза – ребята подобрали необходимый объем пасты и заправили стержни. Попробовали писать. Ручки оставляли ровный четкий след. Пока их держали вертикально. Стоило наклонить их так, как привыкли писать, чернильная линия тут же становилась прерывисто-пунктирной.

– Вот видишь, – Слава был доволен, как Пифагор, доказавший собственную теорему, – Что я тебе говорил?

– Давай попробуем с поршнем и пружиной. Чернила должны поступать в любом положении…

Попробовали. Все верно, чернила поступали к шарику, даже если ручку держали вверх ногами. Поступали и медленно, но верно просачивались между шариком и стенками.

Решили, что чернила слишком жидкие и добавили канифоли для вязкости. Чернила просачиваться перестали. Вообще. Ручка оставляла короткий след и переставала писать.

Слава с Сергеем попробовали поэкспериментировать с вязкостью, попеременно добавляя канифоль и ацетон, и установили, что у ручки есть два режима работы: она мажет, и она не пишет.

Тогда изобретатели решили, что вся загвоздка в упругости пружины. То есть либо она слишком слабая, чтобы продавить чернила, либо слишком жесткая и продавливает их слишком много.

С изменением упругости, единственный результат, которого добились: к двум вариантам добавился третий – если пружину взять посильнее, то она вырывает шарик, и ручка брызжет фонтаном чернил. Вязких и от этого не менее пачкающих.

Парни сидели на лавке и курили. Работа в помещении с открытой банкой ацетона и закрытыми окнами – хорошая мысль приходит последней – полезной для здоровья не является. Сергей мог поклясться, что видел светящуюся ярким зеленым светом гусеницу, пробежавшую по потолку. Да и Слава, хоть и молчал, слишком настороженно оглядывался на стоящие у стены бутыли.

Мысли Сергея опять ушли к Кате. Теперь понятно, что она к нему тоже неравнодушна, иначе так не среагировала бы. И толку от такого знания? Сергей снова попытался подобрать слова, чтобы объяснить, оправдаться… Получится ли?

– Нет, – сказал Слава, – Ничего не получится.

Сергей вздрогнул:

– В смысле?

– Я про ручки. А ты про что?

– И я… про них. Почему не получится-то?

– Потому что… Вот смотри: пружина давит на поршень, поршень – на пасту. Значит, паста находится под постоянным давлением. А жидкость под давлением всегда будет просачиваться в малейшее отверстие. Либо не будет, но тогда она не будет поступать совсем. Что у нас и происходит.

Сергей задумался. Единственная мысль, которая пришла ему в голову – на Катю давить бесполезно. С ней где сядешь, там и слезешь… Тьфу ты, да начни соображать!

– Получается, нам нужно непостоянное давление? Порциями? Выдавил часть пасты к шарику, она кончилась – выдавил еще?

Слава обдумал мысль и покачал головой:

– Не-а, так, конечно, можно, но представляешь, такую работу? Написал слово – нажал на насос, написал второе – опять нажал. Тогда уж лучше по-прежнему пером писать, суть та же, но к нему все привыкли.

– Может, все-таки сумеем подобрать пасту нужной вязкости? – других свежих идей у Сергея не было.

– Не сумеем. Я же тебе говорю – тут дело не в вязкости, а в давлении…

– Постой, но ведь когда паста в ручке просто находится, без пружины, на нее давит земное тяготение. А паста не вытекает. Может, подобрать пружину такую, послабее, чтобы давила чуть-чуть…

– Сергей, не обижайся, но пружина, по-моему, тут вообще лишняя. Мне кажется, чернила должны сами к шарику поступать, самотоком…

– Ну так они и идут самотоком. Пока ручка вертикально стоит. А стоит ей наклониться…

– Понимаешь, вертится у меня в голове одна мысль… Как заставить чернила самим к шарику идти… В любом положении… Вот только не помню точно… ты физику изучал? Хотя, да, какая там в вашей секте физика…

Сергей со стыдом подумал, что легенда с сектой позволяет быть совершенным незнайкой в любой науке. Физику в их школе, разумеется, преподавали, однако «тройка с натяжкой» в аттестате говорила о том, что из физики Сергей помнил только правило буравчика. И то потому, что название забавное.