Текст книги "Неинтересное время"

Автор книги: Константин Костин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 14 (всего у книги 32 страниц)

– Мя тябя запомнили!

Запомнили, запомнили…

Вот еще одна проблема.

Сергей прошел в калитку, поднял на крыльцо и постучал в дверь. Открыла женщина, точно такая же, как Сергей уже привык видеть в деревнях: непонятного возраста, то ли сорок, то ли шестьдесят, в белом платке, длинной темной юбке.

– Вы кто? – недоверчиво прищурилась она.

– Я… Здравствуйте. Меня зовут Сергей. Я – племянник Анисима Никитича. Мне нужно на некоторое время переехать в город, он сказал, что я могу снять у вас комнату.

– Здравствуйте… – ошарашено кивнула тетенька, – Плямянник? А… А, Сярежа! Помню, помню, Анисим говорил! А вырос-то как, вырос! Я ж тябя ясцо вот таким помню…

Судя по высоте от пола, совершенно незнакомая женщина помнила Сергея еще младенцем.

«Может, я правда – сектант Сережа? Может, я просто с ума сошел и мне мерещится, что я – из будущего?»

– А ты мяня наверное ня помнишь. Я – Татьяна Флоровна, но ты можешь звать мяня – тетя Таня. Плямянницек…

Тетка на мгновенье взглянула себе за спину. Тьфу ты.

Никакой он не племянник и с ума не сошел, просто в доме есть кто-то посторонний, вот тетя Таня и сыграла роль для него.

– Кушать хоцешь? – тетка потащила Сергея в дом.

– А можно?

– А цего ж няльзя?

– А сколько платить?

Тетка остановилась:

– Сярежа, ня хочешь обидеть тетю Таню, ня говори так. Я комнаты сдаю, жить мне на цто-то надо, но своих жильцов всягда кормлю бясплатно. Тям более, плямянницка…

Она заговорщицки толкнула его в бок.

Сергей подумал. Последний раз он ел… Ого! Вчера. Да, наверное, уже пора.

– Хочу.

– Ну, тогда садись за стол.

На столе, стоящем почти в прихожей, горела керосиновая лампа. Тетя Таня выставила Сергею миску теплой рассыпчатой гречневой каши. Посетовала, что только вчера закончился Петров пост, поэтому и масло в каше постное. Сергею, с его чувством вкуса – хоть машинное, просто до сих пор он слышал выражение «постное масло» только в привязке к «фигне», которая на этом самом масле находилась. Интересно, что это за масло такое, необычное? По каше – не понять.

После перекуса тетка подхватила лампу и повела Сергея в комнату. Через кухню, за печь, откуда проходил узкий коридорчик с двумя дверями, крашенными светло-коричневой краской.

– Сяйцас у мяня только один жилец, – тетка, понизив голос, кивнула на дверь – да и тот с утра уязжает в Москву, так цто, Сярежа, пока будешь жить без соседей.

Без соседей, так без соседей.

Комната была вполне приемлемой для бездомного «сяктанта». Узкий пенальчик, метра два в ширину и четыре – в длину. В одном торце «пенала» – дверь, в другом – маленькое окно. Слева – самодельный узкий шкаф с фанерными дверцами, за ним – узкая койка, застеленная байковым одеялом. Справа – небольшой стол и табурет. На столе валяется газета. На полу – лоскутные коврики.

– Вот тут, Сярежа, располагайся. Хоцешь – спать ложись, если устал с дороги, хоцешь – поцитай. Вон газету предыдущий жилец, цто из Москвы приезжал на наш завод, забыл. Только кяросину у мяня нет…

– Ничего страшного. Дядя Анисим свечей дал. Кстати, и вам просил связку передать.

Свечи были собственноручного сергеевого изготовления, уже гораздо более удачные, чем первые пробы.

– Ой, спасибо! – тетя Таня обрадовалась свечам, как новогоднему подарку, – Кяросин нынце дорог, со свячами можно пярябядовать…

Тетка забрала у Сергея удостоверение личности для внесения в домовую книгу:

– Ну цто, Сярежа, с месяц проживешь?

– Наверное… Да. Месяц проживу.

– Тогда с тябя, по-родственному – два цярвонцика.

Сергей протянул тетке две белые бумажки. Цену он знал, еще Никитич предупредил.

– Ну, тогда устраивайся.

Тетка умелась. Сергей попрыгал на кровати, чиркнул спичками и зажег одну из своих свечей. Темнота в комнате рассеялась, попрятавшись по углам. Сергей сел за стол, смахнул вышедшего прогуляться таракана. Взял газету. «Рабочая газета»… Любопытно, что можно интересного найти в газете с таким названием? О новых подвигах работников труболитейного завода имени Семнадцатого партсъезда? Кстати, а был ли здесь семнадцатый партсъезд? Спать…

В дверь постучали. Тетка, что ли, забыла что-то?

Сергей открыл.

– Добрый вечер!

На пороге улыбался в тридцать да зуба высокий молодой человек, горбоносый и загорелый, в зеленом в талию костюме.

– Вы, наверное, Сергей?

Здравствуйте. Это еще кто? Не нравились Сергею люди, которые знают его в городе, в который он приехал полчаса назад. И объявлений о своем прибытии не давал…

– Здравствуйте… А вы, собственно… откуда?

– Я? – белозубо заулыбался незнакомец – Из НКВД.

* * *

– Я заинтересовал НКВД? – усмехнулся Сергей, мысленно пытаясь понять, кто это такой. НКВД? То есть, милиция? Неужели те два пьяных клоуна нажаловались? Или… Он в штатском. По его душу?

– Не НКВД, – улыбка была все такой же ослепительной – Лично меня. Видите ли, Сергей, я – ваш сосед.

Улыбчивый кивнул на дверь второй комнаты. А, тот самый, кто уезжает в Москву.

– Я завтра утром уезжаю в Москву, – подтвердил Улыбчивый вывод Сергея, – и, стыдно признаться, мне хочется выпить, но не с кем. Не составите ли мне компанию?

Выпить? А почему нет? В планах Сергея на этот вечер было – «расслабиться». Можно.

– Почему нет? Вот только выпивки…

– Не стал бы я приглашать вас, не имея бутылки. Идем.

Действительно, на столе в комнате Улыбчивого – зеркальном отражении комнаты Сергея – уже стояла бутылка, две рюмки и лежало нарезанное мясо.

– За знакомство! – Улыбчивый ловко вскрыл бутылку и разлил по рюмкам.

Сергей осторожно принюхался. Бутылка настораживала: не привычный цилиндр, пузатая, бесцветная, без видимых признаков этикетки, да еще закупорена картонным кружком, залитым коричневым сургучом, который Улыбчивый сковырнул складным ножом. Черт его знает, что это за отрава, может, медицинский спирт. Хотя, нет, пахло водкой…

– Не опасайтесь, чистая «рыковка», – собеседник – собутыльник? – уже тяпнул свою рюмку и зажевал мясной пластинкой.

Рыковка? «В честь его еще водку называют» – всплыли в памяти слова Никитича. В честь «его», то есть в честь главы правительства, о нем тогда Сергей спрашивал. А глава правительства – Рыков. Значит, рыковка – это водка. Логично.

Сергей выцедил свою рюмку. Вкус ему ничего не сказал, но как-то слабовата показалась:

– Что-то некрепкая…

– Ну, так он же в тридцать градусов.

– Почему?

– Знаете, когда товарищ Рыков принимал это решение, он забыл посоветоваться со мной. Вот всегда советовался, а в тот день как-то запамятовал…

Улыбчивый плел ерунду, так забавно, что на него даже обидеться было невозможно. Сергей прислушался: выговор был неместный, даже следа не было от «цокания» и «якания». Но и эстонского акцента не слышно. Такая мягкая, чуть шипящая речь… Почему-то ассоциации с фильмом «Ликвидация»…

– Кстати, Сергей, а почему вы так удивились, когда узнали, что я из НКВД? Я что не похож на агента?

– Не очень.

– А как же, по-вашему, выглядят те, кто служит в НКВД?

При слове «НКВД» в голове у Сергея всплыли смутные образы краснорожих пьяных образин в кожанках, кожаных кепках с красными звездами. Зверообразные НКВДшники расстреливали в подвалах невинных людей из наганов и маузеров, грязно ругаясь матом.

– Чуть менее обаятельно.

Улыбчивый расхохотался:

– Спасибо за комплимент! Видели бы вы меня несколько лет назад. Чем мне только не приходилось зарабатывать на жизнь. Однажды даже, не поверите, пришлось в одном маленьком городке представиться известным шахматистом, чуть ли не самим Алехиным…

Улыбчивый очень забавно начал рассказывать, как он, зная из шахмат только «е два – е четыре», провел сеанс одновременной игры с двадцатью шахматистами, собравшимися со всего городка.

– …Не поверите, я выиграл девять партий из десяти, и две свел вничью! Конечно, пришлось напрячь память. За право сыграть с самим мной я тогда собрал с каждого значительную сумму и никто, никто, пока шла игра, не заподозрил во мне профана. Правда потом, когда внимательно рассмотрели записи всех игр, мне пытались набить морду, но, по счастью, я уже тогда бегал очень быстро…

– И как же вы выиграли? – заинтересованно спросил Сергей.

– Ну разумеется, я жульничал.

– Разве в шахматы можно жульничать?!

– Можно. Жульничать можно везде.

– Даже в НКВД?

– Даже там. Но, правда, о своей службе я не хочу рассказывать. Это слишком грустно. Однажды бандиты, за которыми я охотился, спутали моего брата со мной…

– И?

– И убили. Я же говорю, это грустно.

Выпили за брата.

– Сергей, а вы откуда будете?

– Из Козьей горы, – машинально брякнул Сергей.

Что ты творишь?! Кто собирался менять легенду?! Одна надежда, что Улыбчивый завтра уедет в Москву.

– Знакомое название. Это где?

– Да здесь неподалеку. Возле Загорок.

– Загорок? Это не там недавно разгромили банду капитана Ждана?

– Ага, – мрачно подтвердил Сергей, – Там.

– Погодите-ка… Сергей? Сергей из Козьей горы? А вы, случайно, не тот самый сектант, который и убил капитана Ждана?

В ушах Сергея послышался звон. С этим звоном рухнула его мысль о смене легенды. Легенды про него уже ходят по Пескову, если даже командированный из Москвы о нем слышал, значит, о нем слышала половина города… Спрятался, называется…

– Нет, не я. Капитана убили другие. Я просто присутствовал…

– Не расскажете?

– Нет. Это тоже слишком грустно. Кстати, вы не слышали об автомате Калашникова?

– Нет, только об автомате Федорова.

– А это что?

– Царским офицером Федоровым было придумано оружие, которое было легким, как винтовка и стреляло очередями, как пулемет.

– А вы, случайно, не знаете, как оно выглядело?

– Случайно, знаю. Примерно, вот так.

Улыбчивый достал тонко отточенный карандаш и на клочке газеты изобразил силуэт автомата, очень похожего на тот самый автомат, который принадлежал Поводню.

– А почему вы вдруг вспомнили об этом автомате?

– Да просто так. В Загорках такой есть у председателя волисполкома…

Да… автомат Федорова, кто бы мог подумать. А ведь в нашем мире первый автомат в СССР был придуман Калашниковым, если, конечно, не слизан с немецкого. ППШ с диском под стволом – все-таки пистолет-пулемет. А здесь – первый российский автомат придуман еще при царе, то есть еще где-то году так тринадцатом. Вполне возможно, кстати, вообще первый автомат в мире. Почему в нашем мире не было такого оружейника?

Мысль о председателе напомнила о нерешенной проблеме с военкоматом.

– Скажите, а что вы знаете об армии?

– В смысле? После своего подвига по уничтожению капитана Ждана вы решили податься на действительную службу? Не советую.

– Почему?

– Ну вот вы знаете, сколько человек осталось в РККА после реформ?

– Нет. Я как-то не слежу за газетами. А сколько?

– Значит, вам это знать и не положено.

– И все-таки?

Сколько там человек может быть в Красной Армии? В России 2010 года – около миллиона, значит, Красная Армия должна быть раза в два больше. Сталин не у власти, но ведь большевики по-прежнему собираются устроить революцию во всем мире.

– Миллиона два?

– Господь с вами, Сергей! Чуть больше полумиллиона.

Полмиллиона?! То есть, в два раза меньше армии России?? «Агрессивные» большевики! Здешние большевики, по сравнению с большевиками прошлого нашего мира – просто травоядные зайки какие-то.

– Да, полмиллиона. Пехота, кавалерия, артиллерия, танкисты, авиация, флот… Плюс войска специального назначения…

– Специального????

Сергей еще не пришел в себя после такого «огромного» количества солдат в РККА, а тут еще и спецназ откуда-то появился!

– Ну да, – не обратил внимания на его изумление Улыбчивый, – войска ОГПУ, например…

Спецназ ОГПУ… Звучит.

Сергей выпил водки.

– Количество военнослужащих сократилось в десять раз. Понятно, что там остались только самые-самые… Не обижайтесь, но сектант… хорошо, бывший, бывший… шансов сделать карьеру почти не имеет. А если не за карьерой, зачем туда идти? Каждый солдат, как говорится, мечтает стать генералом…

Он просидели еще какое-то время, полностью уговорили бутылку «рыковки»… и еще одну… наконец, разошлись.

Сергей даже не обратил внимания, что его обаятельный собутыльник, несмотря на то, что говорил почти весь вечер, ухитрился не назвать ни своего имени, ни фамилии, ни даже места службы.

* * *

Сергей проснулся еще затемно, сказывалась деревенская привычка. Полежал в кровати, посмотрел в серое сумеречное окно. По плану – поход в город. Но идти куда-то в потемках… Ладно, если наткнешься на кого-нибудь вроде вчерашних придурков, а если на серьезного грабителя? Хотя с револьвером в кармане можно и не бояться, но проблем потом не оберешься. А еще говорили, что в Советском Союзе не было преступности. Ага, а вчерашние гопники, видимо, тоже попаданцы из девяностых. Сталин, что ли, в нашем времени порядок наводил?

Голова не болела, как ни странно, вообще самочувствие было отличным. То ли водка качественная попалась, то ли компания.

Кстати, о компании. Сергей смутно слышал сквозь сон, как вчерашний товарищ проходил по коридору. Наверное, уже уехал… Интересно, как его звали? Сергей порылся в памяти, но не смог вспомнить. Вот ранний склероз…

Посмотреть бы телевизор… Интересно, американцы здесь его уже изобрели?

Вздохнув, Сергей поднялся, нашарил в полумраке спички на столе и зажег свечу. Хоть газету, что ли, полистать в достижениях местных рабочих…

Просмотрев, Сергей наткнулся на художественный рассказ и неожиданно вчитался. Сначала по заголовку, упоминающему голову некоего профессора с нерусской фамилией, он решил, что речь пойдет о каком-нибудь выдающемся ученом. А что фамилия незнакомая – так и мир параллельный. Потом Сергей понял, что действие в рассказе происходит за границей, и вообще это – детектив. Он заинтересовался, продолжил чтение и неожиданно обнаружил, что перед ним – фантастика. При большевиках!

Подручный того самого профессора, судя по всему, ученого прикончил, отрезал ему голову и, с помощью открытия профессора же, сумел голову оживить. Теперь от профессора осталась одна живая голова, которая, чтобы не умереть окончательно, помогает подлому подручному в научных исследованиях. А дочка профессора что-то заподозрила…

Даже жалко стало, что рассказ не окончен. Интересно, как они выкрутились из этой истории? Сергей положил газету и обдумал ситуацию.

При большевиках печатали фантастику. Причем не только «советскую», о том как доблестные рабочие придумали некую приспособу, чтобы выдавать не сто шатунных колец в час, а целых двести, и теперь борются со шпионами, пытающимися украсть такую полезную штуку. Нет, фантастика в этом мире вполне себе фантастика. Вон, фантастический детектив, да еще с таким изощренным сюжетом. Что это значит для нас?

Можно самому писать фантастику и печататься в газетах. Какая-никакая, но денежка. Разве что…

Сергей сильно сомневался в своих способностях писателя. Трезво их оценивая, он навряд ли сможет переплюнуть даже автора вот этого рассказа о голове. А если не хватает способностей, можно взять разве что закрученностью сюжета. А для этого опять-таки нужна фантазия. Или просто переписать рассказ из двадцать первого века?

Нет, навряд ли. Фантастику здесь, судя по всему, любят научную, а он Сергей больше увлекался фэнтези. Интересно, оценят ли большевики эльфов и гномов? Навряд ли утонченные и ушастые дети лесов придутся по вкусу рабочим и крестьянам. Разве что описать их в следующем ключе: эксплуататоры-эльфы гнусно порабощают пролетариат в лице гномов, но те не выдерживают и поднимают восстание… Ой, бред…

Может, описать приключения Конана? Хотя тоже не выход: во-первых, Конан – герой-одиночка и придется не ко двору, особенно со своей идеей завоевать королевство, во-вторых, Конан – герой старинный и вполне возможно рассказы о нем уже написаны в Америке. Кто-нибудь сопоставит и заметут, как американского шпиона.

Ладно, идея хорошая, но оставим ее до тех времен, пока тебе, Сергей Аркадьевич, хватит фантазии сочинить что-то свое, а не переделать чужое. Так и решим. И вообще, если

Пока он читал и размышлял, рассвело. На кухне чем-то стукала хозяйка, тетя Таня.

Будем вставать.

* * *

– Тетя Таня, – спросил Сергей за утренней кашей с молоком – каша отдельно, молоко отдельно – А сосед уже уехал?

– Уехал, Сярежа, уехал, он и приязжал-то ненадолго, дянька на три.

– Тетя Таня, а откуда он знает про капитана Ждана? И про меня, ну, что я… с ним…

– Так как же ня знать, если про тябя в газете напясали…

Хорошо, что не ел…

– Где???

– А нашей губернской газете-то. Вон ляжит, купила нядавно, все-таки про Загорки написано было…

Сергей схватил газету.

«Песковский набат». Так… Так… Блин…

Длинная статья под названием «Конец капитана Ждана». Только испорченному мышлению детища двадцать первого века это название могло показаться двусмысленным, Сергею было не до каламбуров.

«…в этот момент в Загорках гостил у своей невесты тов. Вышинский. Отданный родителями в секту пятидесятников он в настоящий момент порвал с религиозным дурманом и жил честным крестьянским трудом в д. Козья Гора. Белобандиты ошибочно приняли тов. Вышинского за агента ОГПУ и пытали его с целью узнать необходимые им сведения. В пытках принимал участие лично капитан Ждан. Однако тов. Вышинский вырвался из кровавых лап и в неравной борьбе прикончил как самого капитана, так и двоих его подручных…»

Сергей обхватил голову руками. Газетчики… Такие газетчики. Спрятался… В этой статейке не хватало только завершающей фразы: «В данный момент тов. Вышинский прибыл в г. Песков, где и проживает у своей дальней родственницы по адресу: ул. Кривоколенная, д. пять».

Всё, «Сярежа», отныне ты – официально признанный сектант. На всю жизнь. Твою мать.

* * *

Стребовать с газеты, что ли, опровержение? А на кой связываться? Деньги есть и так, ему стабильный заработок нужен, а не разовая акция. Да и что опровергать-то? В принципе, все написали правильно: да, религиозный дурман, да, вырвался из кровавых лап, да, жил крестьянским трудом, да, гостил…

Что??? У невесты???

Воображение быстро представило Алену в пышном белом платье. Бррр!

Нет, девчонка она хорошая… Но невеста?!

Мало того, что теперь каждая собака узнает в нем «сяктанта», так его еще и женили!

– Тетя Таня, а можно я газету с собой возьму?

– Да ради бога, Сярежа, бяри, он уже процитана…

Сергей сложил газету и спрятал за пазуху. Если по дороге в городе попадется редакция… Я им покажу и «невесту» и «кровавые лапы»!

– Тетя Таня, не подскажете, как до рынка добраться?

* * *

Сергей сидел на деревянной скамейке трамвая и рассматривал город.

Да, трамвая! В Пескове двадцать пятого года ходил трамвай!

Небольшой красный вагончик, внутри деревянные лавки, на крыше – вместо привычного трамвайного параллелограмма – высокая дуга, похожая на троллейбусную.

Надо же, трамвай. А ведь в Пескове современности трамваев не было, Сергей это точно помнил, хотя в городе до сих пор не был. Просто как-то он слышал, как перемещаться по городу – речь шла об автобусах и маршрутках – и на вопрос о трамвае посоветовали отрыть еще и метро.

В настоящем не было, в прошлом – есть.

Тетя Таня так и сказала: «Выйдешь из дома, повярнешь налево и иди до самого вокзала. Там сядешь на трамвай, доедешь до плосцади… как яе, беса… в обсцем, до плосцади, которая раньше называлась Торговая. Там рынок и будет»

Сергей и ехал. Смотрел в окно, чувствуя себя экскурсантом в каком-то старинном городке.

Яркое солнце, зелень деревьев, голубое небо – все это мешало почувствовать себя в прошлом. Наверное, потому, что прошлое ассоциируется у нас с мутными черно-белыми фотографиями или пожелтевшими кадрами кинохроники. Вот и кажется, что в прошлом все должно быть серым, пожухлым, потускневшим.

А здесь все – яркое.

«Да, – думал Сергей, – это точно не розыгрыш. Отстроить для розыгрыша Козью Гору – легко, Загорки – потруднее, но целый город… Невозможно».

Все было необычным.

Все дома – старинные. Понятно, что старинные они для глаза жителя двадцать первого века, а для местных они новее, чем для нас – хрущевки, но все равно… Кажется, что попал в огромный музей.

Улицы, по которым катил трамвай, были не асфальтированными, не грунтовыми – булыжными. Как по ним люди ходят? А ездить как?

Автомобилей не просто мало – Сергей пока не увидел ни одного. Зато много коней: в телегах, в повозках, и просто народ верхом скачет.

Вон милиционер проскакал на коне: блестящие сапоги, синие штаны с узким желтым лампасом, белая рубаха, серебристые пуговицы блестят на солнце, желтые петлицы на воротнике – Сергею уже объяснили, что петлицы здесь вместо погон – белая фуражка с красным околышем.

А вон протрюхал на телеге мужик: те же сапоги, черные штаны, серая, подпоясанная рубаха, и кепка-картуз.

Ха, а вот и автомобиль: колеса со спицами, фары на крыльях, высокий угловатый кузов. Цвет, естественно, черный.

По улице идет солдат, без винтовки, видимо в увольнении: зеленые шаровары и гимнастерка, на голове – буденовка, уж ее-то Сергей опознал. Серая, с красной звездой. Сразу видно: красноармеец.

А вот две непонятные личности: высокие сапоги, форма синяя, тоже буденовка, но и та – синяя, звезды на буденовках – зеленые. Зеленоармейцы, что ли?

Обдумать эту мысль Сергей не успел: трамвай выкатился на площадь и остановился. Сергей подхватился и выскочил. То, что рынок именно здесь понять было несложно.

Большая площадь, полностью вымощенная булыжником. Слева – здания, колокольня, за ними – огромный собор. Сергей подумал, что точно такой же он видел во второй части сериала «Диверсант».

Справа – Гостиный двор, почти такой же, как в Питере: двухэтажный, с арками вдоль стен. За ним – людское море.

* * *

После нескольких часов ходьбы по рынку Сергей понял три вещи.

Первая: очень хорошо, что он не стал брать с собой деньги. Вернее, не стал брать все деньги. Несколько бумажек были надежно припрятаны во внутреннем кармане, а кошелек, тот здоровенный трофейный лопатник лежал в котомке. Сергей специально бросил его там пустым: выбрасывать рука не поднимается, а вещь приметная, пусть уж лучше воры украдут. Лопатник выполнял роль отвлекающего маневра: если попадутся карманники, то первым делом утащат именно его и не обратят внимание на деньги в кармане. Через некоторое время Сергей заглянул в котомку и обнаружил кошелек на прежнем месте. А в нем набросанную на клочке бумаги записку: «В таком бумажнике надо деньги носить». Вот, собаки…

Вторая мысль: на этом рынке есть все, и нет ничего. Найти здесь, среди лежащих на прилавках, на ящиках, и просто на земле вещей, можно действительно все, что угодно: от дубовых веников до астролябии. По крайней мере, хитрую конструкцию называли именно так. Вообще на рынке непривычно громко орали, расхваливая товар. Однако в этом разнообразии черта с два найдешь то, что тебе нужно. Да плюс Сергей обратил внимание, что все товары здесь либо старые, дореволюционные, либо – редко – новые и заграничные. Даже косы, которые расхваливал тощий одноглазый дедок и те были немецкие. Странно… Нет своего производства, что ли? Эту мысль надо обдумать…

Третье: похоже мысли о прогрессорстве потихоньку тают как дым. Почти все то, что Сергею пришло в голову «изобрести» мало того, что уже изобрели, так и продают на этом самом рынке.

Вот безопасная бритва «Жилетт», с пачкой лезвий. Неужели фирма «Жилетт» настолько старая? Или это шутки какого-то попаданца, вроде Сергея, успевшего раньше?

Деревянная зубная щетка. Ее Сергей купил, вместе с металлической круглой коробочкой с зубным порошком. Вот зубной пасты здесь не наблюдалось… Может, правда, не изобрели еще?

Берцы. Не черные, правда, а коричневые, но несомненные берцы – с высоким шнурованным голенищем.

Ничего, ничего… Сергей не собирался зарабатывать деньги на целой куче идей. Ему хватит одной… Не все же здесь изобретено, не все.

Зажигалка «Зиппо». Правда, медная и с отломанной крышкой, но типичная «Зиппо». Сергей даже купил ее, отметив, что нужно приобрести еще портсигар и поймать одного из мальчишек с лотками, которые выкрикивали: «Папиросы рассыпные, папиросы! Реже, Ява, Ира!». Интересно, неужели сигареты еще не изобрели? Не может быть, скорее всего, это слишком дорогое удовольствие.

Пишущая мишинка. Огромный черный монстр, с пастью клавиш и надписью «Андервуд» сверху.

Джинсы…

Джинсы???

Сергей остановился, присмотрелся повнимательнее. Нет, слава богу, его мнение о Пескове двадцатых годов было не настолько ошибочным, чтобы увидеть местных крестьян в джинсе. Это были не джинсы, а просто сверток ткани, очень похожей на джинсовую. Хм…

Сергей задумался.

– Парень, купи, – оживился хозяин ткани, круглолицый мужик с широким носом, – купи, по дешевке отдам. Ткань хорошая, немаркая. Всего четыре червонца за всю.

Сергей размышлял. Одежда крестьянского батрака его уже напрягала. Нужно было купить другую, более городскую. Первоначально Сергей планировал купить то, что носит большинство, чтобы не выделяться в толпе. Но теперь, когда от клейма сектанта ему не избавиться, похоже, никогда. А зачем ему таскать то, в чем он будет чувствовать себя ряженым? Ни к широченным галифе, ни к картузам, ни к френчам он не привык. Он привык к джинсам. А раз их здесь нет…

Их нужно сшить.

– Сколько??? Четыре червонца??? Она у тебя что, золотом подшита? Не больше одного!

Сергей не знал точно, сколько стоит такой кусок ткани, но торговаться кинулся как в прорубь. Здесь – рынок, все цены можно скинуть раза в два.

– Сколько??? – взвился мужик, – За двенадцать аршин?

Интересно, сколько это в метрах? По виду свертка – около десятка.

– Ну как знаешь, – Сергей повернулся уходить.

– Эй, постой! – видно необычная ткань давно лежала у мужика и ему хотелось спихнуть ее хоть с каким-нибудь прибытком.

В итоге, сверток джинсовой ткани достался Сергею за два червонца.

Еще за три червонца он купил себе те самые берцы. Плюс несколько трусов и носков. Золотой запас таял на глазах. Оставалось надеяться, что это – последние крупные траты.

На выходе Сергей остановил мальчишку с лотком, купил десяток папирос:

– Парень, а где здесь поблизости можно найти хорошего портного?

Пацан оглядел Сергея, что-то прикинул и показал рукой:

– Во-он туда идите. Там вывеска «Портной Менахем Шумахер».

– Как?

– Шумахер. Слышали?

– Ну да, фамилия известная…

Будем надеяться, что портной такой же быстрый, как и его однофамилец в будущем.

Стараниями различных личностей в двадцать первом веке сложилось впечатление, что все евреи – либо люди искусства, либо связаны с финансами. Поэтому Сергею словосочетание «еврей-портной» казалось еще боле странным, чем «еврей-оленевод». «Оленевода» он, по крайней мере, знал…

* * *

Сеньор Шумахер (или как там евреи друг к другу обращаются?) был типичным евреем. Настолько типичным, что Сергей таких персонажей встречал исключительно на карикатурах.

Широкая черная шляпа, из-под которой свисали седеющие завивающиеся пряди – пейсы, длинный, как пальто черный пиджак. На носу – очки, за которыми поблескивали хитрые глаза. Длинная, куда там Сергею, борода.

Герр Шумахер стоял за узкой стойкой, на которую Сергей опустил сверток с тканью:

– Добрый день. Из этой ткани я хотел бы сшить себе костюм.

Сергей по дороге до портного решил, что только джинсовые брюки – недостаточно, и пришел к выводу, что ему необходима еще и джинсовая куртка.

– Костюм? – непонимающе переспросил портной, – А вы уверены, что вам нужен именно костюм?

Интересный вопрос. К чему он только задан?

– Да, совершенно уверен. Именно костюм.

– А если, скажем, – прищурился мистер Шумахер, – я скажу, что этой ткани не хватит на штаны для вашего роста?

Сергей недоумевающее посмотрел на сверток – десяти метров не хватит на одни штаны? – потом – на портного. Заметил, что тот обут в ботинки без шнурков, а брюки заправлены в носки. Пьяный он, что ли?

– По-моему, гос… товарищ Шумахер, этой ткани хватит не только на штаны, но и на два костюма.

– Ой, действительно, – еврей неожиданно ожил и засуетился, – как я мог сослепу не рассмотреть такой большой сверток ткани! Уж простите старого Менахема. Какой костюм желаете?

Сергей объяснил:

– Прямые штанины, двойные швы из толстой желтой нити вот здесь по краям и по обшлагу, внутренние карманы вот здесь, здесь – маленький кармашек. Сзади – два накладных кармана. Петли для ремня и кожаная широкая накладка вот здесь. Пуговицы – металлические… У вас есть металлические пуговицы?

– Да… у меня есть металлические пуговицы…

Глаза портного постепенно становились больше очков.

Куртку Сергею пришлось нарисовать. Вместе с брюками. И кепкой – Сергей изобразил кепи, которое, в его исполнении немного походило на головной убор фашистских солдат. Нацистских.

Мсье Шумахер завел Сергея в комнатушку, измерял потертым сантиметром и говорил, говорил, говорил:

– Сразу видно, что у товарища есть свой стиль. Не каждый осмелится пойти на то, чтобы поломать привычный распорядок вещей. Вот когда мы с Левой Байцем… вы не знали Леву Байца?… Неудивительно, вот уже пять лет, как Лева имел глупость недостаточно хорошо продумать свой маленький гешефт. Так вот, мы с Левой шесть лет назад приехали в этой благословенный город, бросили свой маленький городок. Хотя в Чернобыле, после того, что там произошло двадцать лет назад жить уже становилось неуютно…

– Ну да, – машинально кивнул Сергей.

В Чернобыле не очень-то уютно… В Чернобыле???

– Простите, где?!

– А что вас так удивило? Чернобыль – маленький городок не так далеко от Киева. Если вы – не еврей, то вы о нем, скоре всего и не слышали. Вот если вы еврей…

– Нет, – отрекся от богоспасаемого народа Сергей – не еврей.

Надо же, евреи в Чернобыле. Нет, конечно, понятно, что город не возник в восемьдесят шестом, чтобы тут же накрыться облаком радиации, но все-таки узнать, что место действия компьютерной игрушки имеет длинную и сложную историю…

– Вот вы, – продолжал развивать некую мысль пан Шумахер, – откуда будете?

– Из Козьей Горы, – Сергей опять не успел прикусить язык.

Портной замер:

– Откуда?

– Из Козьей горы.

Еврей погладил бороду:

– Из Козьей горы… И сшить вы хотите все-таки костюм…

– Да, – что он привязался к костюму? – И еще…

Сергей вспомнил о местных хулиганах и подумал, что револьвер лучше носить постоянно под рукой:

– Не могли бы вы вот этот, правый карман в куртке сделать поглубже, так, чтобы…

– Не беспокойтесь, – еврей посмотрел на Сергея поверх очков. Очень серьезно, – Старый Менахем все сделает в лучшем виде. Все будет незаметно.

Понял, старый филин…

– Для нагана, – очертя голову уточнил Сергей.

– Хорошо… Из Козьей горы, говорите? А вы случайно не тот самый сектант, который убил капитана Ждана?

Да что это творится! Нет, Сергей уже понял, что ему быть сектантом, но не подозревал, что его будет знать каждый еврей в городе!

– Тот самый, – несколько злобно сказал Сергей – Но капитана убил не я.