Текст книги "Прекрасные украденные куклы (ЛП)"

Автор книги: Кер Дуки

Соавторы: Кристи Уэбстер
сообщить о нарушении

Текущая страница: 8 (всего у книги 15 страниц)

Глава восьмая

«Лава»

«Говори». – его голос гудит в тишине кухни, как низкочастотный гул. Я краем глаза наблюдаю, как он сыпет в кофе сахар – слишком много, до отвратительной слащавости.

Я молчу, притворяясь поглощённой созерцанием трещинки на столешнице. Он опирается бедром о стойку, и бровь взлетает в немом, но непререкаемом приказе. Выскажись.

Слава богу, он одет. Я тоже, к слову. Но мои мысли всё ещё мечутся в хаосе от увиденного ранее: мой напарник, его обнажённое тело, податливая ткань боксёрок, не скрывавшая ничего. Соблазнительный. Опасный.

«О чём? О том, как я буду колоть тебе палец для замеров сахара посреди операции?» – пытаюсь я шутить, но смешок выходит нервным, ломким.

Он ставит кружку с глухим стуком и делает шаг вперёд. Его тепло окружает меня прежде, чем я успеваю отступить. Я опускаю взгляд, но это хуже – видеть очертания его груди под тонкой хлопковой тканью, зная, какая мощь скрывается под ней.

Когда я снова поднимаю глаза, на его губах играет ухмылка. «Ну, об этом нам хотя бы стоит поговорить».

Я фальшиво смеюсь и упираюсь ладонями в его грудь, пытаясь оттолкнуть. Мышцы под футболкой твёрдые, как камень. Он не сдвигается. Вместо этого прижимает меня к стене – к той самой стене, о которой я солгала Бо.

Он прижимает ладони к стене по бокам от моей головы, наклоняется. Его губы почти касаются моего уха, и от этого дыхания по коже бегут мурашки. «Не то, что ты рассказала своему парню».

Я глотаю ком в горле, снова пытаюсь оттолкнуть его. Бесполезно. «Мне нужно было от него избавиться», – выдыхаю я, и от собственных слов становится горько и стыдно. «Это была ложь».

Его губы касаются мочки уха – лёгкое, едва ощутимое прикосновение, от которого всё нутро сжимается в сладком спазме. «Не похоже на ложь. Похоже на.... На нас».

Из моего горла вырывается непроизвольный стон. Он усмехается. Придурок.

«Он заслуживал лучшего», – признаюсь я, раздражённая собственной слабостью.

И тут Диллон взрывается. Он отстраняется, и его лицо искажает не злоба, а что-то более острое – ярость за меня.

«Нет. Ты заслуживаешь лучшего. Этот ублюдок сбежал и влез в первую же юбку при первых же проблемах».

Слёзы предательски подступают к глазам. «Я довела его до этого. Из-за моего ебнутого характера». Я опускаю взгляд, сжигаемая стыдом. Я никогда не буду нормальной. Никогда не смогу отдать себя полностью, пока Мэйси там, в его руках. Даже тогда… я не слишком ли сломана для чего-то настоящего?

Сильные пальцы впиваются мне в подбородок, заставляя поднять голову. Его тёмные, почти чёрные глаза приковывают меня, не давая отвернуться.

«Я работал с тобой восемь месяцев, Джейд. Восемь гребаных месяцев. Знаешь, что я видел?»

«Противную стерву?» – пытаюсь я пошутить снова, но в груди саднит.

Его взгляд на мгновение опускается к моим губам, а затем возвращается к глазам.

«Я видел хорошего копа. Чертовски хорошего. Того, кем, несмотря на своё чёрствое ебаное эго, я восхищался. Того, кого хотел прикрыть собой, потому что хоть она и была жёсткой, её глаза кричали об обратном. Ты ни разу не посмотрела на другого мужика, даже когда они пялились на тебя. Ты хранила верность этому козлу и выкладывалась на сто. Он упустил что-то идеальное».

Я смотрю на него с открытым ртом, потрясённая. Слова застревают в горле. «Я… я не идеальна».

«А кто, блять, идеален? Я? Точно нет. Твой бывший, Бо? Уж точно нет. Идеальность – в глазах смотрящего, Джейд. Для нужного человека ты идеальна. Во всём».

И это… прекрасно. Боже, когда Диллон стал таким? Таким пронзительным? Таким… своим?

«Почему ты так добр ко мне?» – шёпот вырывается сам, и одна предательская слеза скатывается по щеке.

Он берёт моё лицо в свои большие, шершавые ладони. Стирает слезу большим пальцем.

«Потому что ты этого заслуживаешь. Потому что, возможно, я и есть тот самый смотрящий», – его голос тих, но в нём нет неуверенности. Он наклоняется ближе. «И впервые за восемь месяцев ты впустила меня внутрь. Я вижу тебя, Джейд».

Но выдержишь ли ты то, что увидишь, Диллон? – кричит во мне голос страха.

«Я не люблю впускать людей, – признаюсь я, и голос дрожит. – Обычно им не нравится то, что внутри».

Его нос касается моего. Я закрываю глаза.

«Ты впустила меня. Мне нравится. Очень. И я не собираюсь уходить».

Его губы находят мои. Они тёплые, удивительно мягкие. Такой резкий контраст с тем колючим, мрачным циником, которого я знала все эти месяцы. Когда его сильная рука обвивает мою талию, я издаю тихий вздох, растворяясь в этом ощущении.

Его поцелуй заставляет мои губы разомкнуться, и его язык встречается с моим. Он на вкус сладкий, как тот сахар, что он сыпет в кофе. Этот поцелуй кружит голову сильнее любого виски. После всей боли с Бо это пьянит – чувствовать, что ты всё ещё желанна. Несмотря на все трещины.

Я осторожно провожу ладонями по его груди, ощущая под тканью твёрдые мышцы. Он воспринимает это как приглашение, и его поцелуй становится глубже, настойчивее. Из его груди вырывается низкий, сдавленный стон.

С каждым движением его языка я теряю почву под ногами. Его щетина, грубая и колючая, царапает мою кожу – совсем не так, как гладкое, выбритое лицо Бо. Это по-другому. Настоящее. И мне это нравится. Очень.

Наконец он отрывается, и я стону от потери.

Глубокий, довольный смешок вырывается у него из груди. Он прижимается лбом к моему, его тёмные глаза горят.

«Что это?» – выдыхаю я, ещё не придя в себя.

«То, что должно было случится. Это… идеально».

С этими словами он отступает, и в его взгляде снова появляется привычная жесткость.

«Обувайся. Я отвезу тебя кое-куда. Хочу кое-что тебе показать».

Я всё ещё пьяна от поцелуя, ноги ватные. «Это путешествие будет включать в себя блины?» – спрашиваю я с улыбкой, в которой больше надежды, чем я готова признать.

Он подмигивает. «Я же обещал откормить твою тощую задницу. А теперь шевелись, Филлипс, пока я не понёс тебя обратно в спальню. И если я это сделаю, – его улыбка становится хищной, волчьей, – завтрак мы точно проспим».

Он сворачивает на гравийную дорогу, ведущую к заброшенному кладбищу, и тяжёлый завтрак подступает к горлу кислым комом. Когда я решаюсь бросить на него взгляд, его костяшки на руле белеют, а челюсть сжата так, будто хочет раздавить гранит. Он подъезжает к самому краю, под сенью огромного, почти чёрного от возраста дуба, и глушит двигатель.

Где-то за горизонтом уже грохочет гроза, а значит, у нас мало времени.

– Почему мы здесь?

Он отвечает лишь мрачной, безрадостной ухмылкой и выходит из машины. Его спина, напряжённая под мокрой от влажного воздуха футболкой, выдаёт каждое движение мускулов, когда он длинными шагами направляется к одинокому надгробию у самого дерева. Камень – самый новый на всём этом забытом Богом участке, и в вазе на нём – свежие, не успевшие завянуть цветы.

Я следую за ним и читаю надпись. Буквы врезаны резко, без изящества.

Делани Скотт

14 ноября 1981 – 3 мая 2010

Любимая дочь и сестра

– Это… – начинаю я, кладя руку на его каменное плечо.

– Моя младшая сестра, – его голос звучит ровно, слишком ровно. – В этом году ей бы стукнуло тридцать пять.

Я опускаю руку и нахожу его ладонь. После нашего поцелуя, после всей той хрупкой надежды за завтраком, это кажется единственно правильным.

– Мне так жаль.

Он поворачивается, и в его глазах цвета расплавленного горького шоколада мелькает та боль, которую не стирают годы.

– Мне тоже.

– Что случилось?

По нему проходит волна – не печали, а чистой, концентрированной ярости. Я инстинктивно пытаюсь высвободить руку, но его хватка становится железной.

– Один ублюдок. По имени Чип. Я с первого взгляда возненавидел эту гниду. Всегда знал, что Лэни достойна большего, чем это ничтожество.

– Он… причинил ей боль? – спрашиваю я, уже зная ответ.

Он фыркает – звук, полный презрения и бессилия.

– Боль? Он её уничтожил, Джейд. Полностью. Наркотики, алкашка, мелкие пакости. Типичное отребье. Но она в него верила. Верила каждому его слову. А скоро мы и саму её перестали узнавать. Он подсадил её на героин. Сделал беременной.

Первая тяжёлая капля дождя падает мне на щеку, заставляя вздрогнуть.

– Она завязала. Выбралась. И я лично предупредил этого отброса держаться от неё подальше. И он послушался… По крайней мере, я так думал. – Он качает головой, не отрывая взгляда от мокрой земли. – Я, блядь, и не подозревал, что он любит бить женщин.

Содрогаюсь, вспоминая удары. Тот специфический звук – кулака о плоть, кости о стену. Гром гремит ближе, заставляя сердце ёкнуть.

Диллон проводит свободной рукой по лицу, смахивая воду или что-то иное.

– В первый день рождения Жасмин… – он замолкает, видя мой немой вопрос. – Моей племянницы. На его лице на миг появляется что-то вроде улыбки, тёплой и настоящей, но она гаснет быстрее, чем вспыхнула. – Он объявился. Наговорил Лэни сказок о том, как завязал, как изменился.

Его челюсть снова напрягается.

– Враньё. И когда она, дура, отказалась его впустить… он ударил её. Сильнее, чем обычно. А когда понял, что переборщил, что моя сестра не дышит… он смылся. Даже не попытался помочь. Не вызвал скорую. Оставил годовалую Жасмин одну в комнате с телом матери и просто испарился.

Ненависть исходит от него волнами. Он вырывает руку из моей хватки и опускается на колени перед камнем, впиваясь пальцами в гранит, словно хочет его раскрошить. Я даю ему эту минуту – тишины, ярости, беспомощности – пока в моей голове проносятся вопросы. Нашли ли Чипа? Где девочка? Справедливость… была ли она вообще возможна?

Молния рассекает небо, и почти сразу оглушительный раскат грома вырывает его из оцепенения. Он поднимается. Дождь хлещет уже по-настоящему, за секунды промочив его футболку насквозь, обрисовав каждую мышцу, каждый шрам.

Мы не бежим к укрытию. Застыли под этим ледяным ливнем, глаза в глаза.

Двумя стремительными шагами он закрывает расстояние между нами. Его пальцы впиваются в мои мокрые волосы, принудительно поднимая моё лицо.

– Я искал его три года. Три долгих, чёртовых года. Каждый вечер. Каждый выходной. Делал то, что не смог или не захотел сделать мой отдел. – Он прижимается лбом к моему, и вода стекает с его лица на моё. – Это было смыслом. Единственной мыслью. Я хотел справедливости для Лэни. И хотел знать, что он никогда не подберётся к Жасмин.

В моей груди всё сжимается. Я знаю это чувство. Знаю его до мозга костей.

– Ты нашёл его?

Тихий, животный рык вырывается из его груди.

– Нашёл. В дешёвом мотеле в Небраске. Выследил, как собаку.

– И… произошла... справедливость, надеюсь? – едва слышно спрашиваю я.

Наши взгляды встречаются, и понимание бьёт между нами, как молния. Оно висит в воздухе – тяжёлое, тёмное, реальное.

– Он умер от передозировки. Тело нашли с жгутом на руке и иглой в вене. Никто не вызвал помощь. Никому, блядь, не было дела. За два дня до того, как его обнаружили.

Мои пальцы скользят по его мокрой груди, чувствуя бешеный стук сердца.

– Ты заставил его заплатить. Он получил по заслугам.

Мои слова тонут в рёве бури.

Его губы – единственное тёплое место в этом ледяном аду – нависают над моими.

– Найти Чипа было всем, о чём я думал. Всей моей жизнью. А теперь, когда его нет… груз с плеч сняли. Смотреть, как его глаза расширяются от страха, когда я ввожу ему дозу… это был самый яркий момент в моей гребаной жизни. А потом наблюдать, как он угасает, как душа покидает эту мразь… это стало моим новым любимым воспоминанием.

Я вцепляюсь в его мокрую футболку и притягиваю его к себе. Наши губы сходятся в поцелуе, который не имеет ничего общего с нежностью. Это столкновение. Разделённая боль. Общая ярость. Его большие руки хватают меня за бёдра, сжимают так, что завтра останутся синяки, и мне всё равно.

Гром, раскатывающийся прямо над головой, разрывает нас. Он хватает меня за руку, и мы бежим по размокшей земле обратно к машине.

Внутри, в относительной тишине, он смотрит на меня, его глаза – две щели в полумраке.

– Я знаю, каково это, Джейд. Всей своей израненной, чёрствой душой. Я не тот, кто стушуется, когда его девушка рвётся в бой за правду.

«Девушка». От этого слова что-то ёкает внутри.

– Кто же ты тогда?

На его губах, таких твёрдых и таких неожиданно мягких, появляется улыбка. Не добрая. Решительная.

– Я твой напарник. – Он наклоняется ближе, его голос опускается до хриплого шёпота. – И твой друг. Чёрт, я могу быть и больше, если ты и дальше будешь целовать меня так, как только что. Но одно я знаю точно…

Я замираю, переводя взгляд с его губ на глаза.

– Что?

– Я помогу тебе добиться справедливости. Мы найдём твою сестру. И найдём того ублюдка, который вас украл.

– А потом? – мой вопрос повисает в наэлектризованном воздухе.

На его лице появляется выражение, от которого кровь стынет в жилах. Это не гнев. Это – приговор.

– А потом мы сделаем с ним то, чего не сделала игла. Мы заставим его заплатить за каждую секунду. За каждый шрам. За каждую украденную у тебя ночь.

Впервые за долгие-долгие годы внутри меня, глубоко под слоями страха и онемения, шевельнулось что-то твёрдое. Живое. Яростное. Надежда.

– Вместе, Джейд, – его голос гремит, заглушая последние раскаты грома. – Каждый шаг. До самого конца.

«Думаешь, эти дела связаны?» – я подталкиваю к нему две газетные вырезки, лежащие на его кухонном столе.

Диллон берет их, глаза бегут по строчкам. «Две молодые девушки. Пропали, но не в розыске как сбежавшие. Тела позже найдены. Признаки удушения». Он прищуривается. «Не его почерк».

Я знаю, что я одержима. Восемь лет я была одержима. Поэтому у меня пять огромных коробок, набитых статьями о пропавших девчонках по всей стране, включая те, что мои родители собирали, пока я была в аду. «Ты прав. Бенни не душит. Он калечит».

Живот предательски урчит, и Диллон хрипло смеётся, на секунду разряжая напряжение. «Закажу на ужин пиццы. Эти чёртовы блины давно... канули в небытие. Ты, Филлипс, – рабовладелица. У меня даже в участке обеденный перерыв бывает».

Я не могу сдержать улыбку. После кладбища мы заехали к нему – в его скромный дом на окраине – чтобы он мог принять душ и переодеться. У него был выходной, и он потратил его на то, чтобы погрузить меня в работу. По дороге мы проезжали блошиный рынок – шумный, людный. Но опыт шептал: хоть нас и забрали из такого места в субботу, искать ответы там теперь – пустая трата времени. Большинство продавцов – постоянные, а после лет допросов мне там и вовсе были не рады. Диллон притормозил, но я махнула рукой: езжай. Субботние толпы ничего не знали.

Он крадёт мой ноутбук, чтобы сделать заказ. Через мгновение его брови сходятся. «Смотри. Когда я задал поиск локальных событий между этим городом и твоим родным, всплыли ремесленные ярмарки. Некоторые даже рекламируют продавцов кукол. Ты проверяла их?»

Я вскакиваю с места, подбегаю, нависаю над ним, опираясь руками на его плечи, чтобы видеть экран. Меня окутывает чистый, мужской запах его мыла – пряный, успокаивающий. Я делаю глубокий вдох. «Есть ли среди продавцов… «Красивые куклы Бенни»?» – голос дрожит на последних словах. «Бенджамин – имя, под которым он может фигурировать».

Он прокручивает список. Когда доходит до буквы «J», мы оба одновременно тычем пальцем в один и тот же пункт.

«Кукла с Нефритовыми Глазами».

Дрожь пробегает по коже, холодная и живая. «Как думаешь?»

Он поворачивается, смотрит на меня через плечо, и в его глазах я вижу ту же дикую, осторожную надежду. «Слишком большое совпадение, чтобы его игнорировать. У тебя глаза не зелёные, но тебя зовут Джейд. Нефрит. Это он».

Я широко улыбаюсь, и слёзы наворачиваются сами собой. «Боже. А если это он? Если мы наконец найдём Мэйси?»

Он встаёт и притягивает меня к себе в объятие – грубое, сильное, без права на сомнения. Бо хотел, чтобы я убегала от своего прошлого. Диллон бежит в него со мной. «Мы найдём её, Джейд. Ярмарка открывается в понедельник в десять, будет до пятницы. В одиннадцать у меня перерыв. Встретимся у станции, поедем вместе. Мы вдвоём справимся с ним, если что».

Я киваю, целую его в губы – твёрдые, уверенные. «Спасибо».

Начинаю отстраняться, но его пальцы вплетаются в мои волосы, и поцелуй углубляется, становится жадным, властным. Я чувствую, какой он твердый, и это возбуждение отзывается во мне низким, тёплым гулом. К счастью, он сильнее. Он отрывается, и в его глазах – та же нужда, что пульсирует во мне.

Бенни брал. Бо спрашивал. Диллон… крадёт. Его прикосновения оставляют синяки, но он никогда не делает того, чего я не хочу в той же мере. Впервые в жизни я желаю мужчину – не как спасения, не как долг. Как равного. Как партнёра в этой грязной, опасной игре.

«Сбегаю за пивом, пока пицца в пути», – его голос хриплый, когда он отстраняется.

Мой взгляд падает на его джинсы, где явственно выпирает напряжённая плоть. «Ты… останешься снова? На ночь?»

Он издаёт низкий, животный рык, от которого по телу пробегает дрожь. «Останусь. На диване. Один».

Наши взгляды встречаются. Его желание – не скрытое, не застенчивое. Оно бушует, как открытое пламя. «Но ты не хочешь…» – не могу договорить, на губах играет непослушная улыбка.

Его смех сексуален и сводит с ума. «Женщина, я тебя хочу. Поверь. Но знай: как только я начну – я не остановлюсь. Как только окажешься подо мной, я буду хотеть просыпаться каждую секунду, чтобы чувствовать твою кожу. А сейчас у нас есть дела поважнее друг друга».

Он подмигивает, и дверь захлопывается за ним.

Меня накрывает холодная, отрезвляющая волна. Я опускаюсь в его кресло.

Послезавтра – наша единственная зацепка. Значит, завтра – карты, выходы с ярмарки, изучение других продавцов. Значит, не сейчас. Несмотря на то, как тело кричит от его близости, от памяти его рук.

Мэйси всё ещё там.

Секс с этим богом во плоти может подождать.

Должен подождать.

Прямо сейчас я могу сосредоточиться только на одном человеке.

На Бенни.

Голова отяжелела, наполненная густым, мутным свинцом. Я клонюсь вбок и вздрагиваю, пытаясь стряхнуть оцепенение. Рядом раздаётся тихий, хрипловатый смешок Диллона.

Он уже опустошил вторую пинту, а я сбилась со счёта, глядя, как исчезают куски пиццы на его тарелке. После одной пинты и двух кусков меня уже клонит в сон, но сдаваться – не в моих правилах.

«Тебе бы лечь», – его предложение звучит скорее как констатация факта. Я качаю головой, тыча пальцем в очередную иконку на экране. «Я в порядке».

В сотый раз прокручиваю на карте тот проклятый участок, где меня нашли. Километры леса, затем частные владения – и снова ничего. Сплошная, беспросветная пустота.

«Завтра я поеду к маме и Жасмин», – голос Диллона разрезает тишину. Я отрываю взгляд от экрана. Он смотрит прямо на меня, и в его глазах – не привычная сталь, а что-то более мягкое, уязвимое. «Поэтому по выходным я не на дежурстве», – поясняет он, и на его красивом, резком лице мелькает почти что застенчивая улыбка.

Волна стыда накрывает меня с головой. Сколько раз я мысленно клеймила его «типичным офисным козлом» за эти выходные. Он ставит пустую бутылку на стол, берёт новую и без слов предлагает мне. Я снова качаю головой. Он откидывается на спинку стула, не отпуская меня своим тяжёлым, изучающим взглядом.

«Я у них теперь один. Отец умер год назад, мама до сих пор не оправилась». Он хмурится, его пальцы нервно сдирают этикетку с бутылки. «С Жасмин… стараюсь быть тем, кого у неё нет. Мама у нас золото, но годы берут своё. Ей нужна передышка».

Я не могу поверить, что когда-то считала это слабостью. Я была слепой. Я была той самой стервой.

«Это… замечательно, Диллон», – говорю я, и улыбка даётся с трудом. «Ей повезло с тобой».

Эти слова – всё, что удерживает меня от того, чтобы швырнуть ноутбук в стену, пересечь комнату и вцепиться в него, как в единственный якорь в этом бушующем море. Обнять его так, чтобы наши трещины совпали.

«Если не хочешь быть одна – поезжай со мной».

Его тело внезапно напрягается, как тетива. Вены на сжатых кулаках выступают рельефно. Дрожь, пробежавшая по его челюсти, выдаёт внутреннюю борьбу – он хочет, чтобы я согласилась, или просто жалеет меня?

«Я… обычно в воскресенье навещаю родителей», – лгу я, и он не задаёт вопросов. Последнее место, куда мне сейчас хочется, – это тот дом, особенно зная, что Бо заперся по соседству со своими.

Он коротко, почти резко кивает, подносит бутылку ко рту и берёт папку с бумагами, снова отгораживаясь. Я опускаю взгляд на экран. Тишина, опустившаяся между нами, теперь кажется густой, тяжёлой, почти осязаемой.

Глаза наливаются свинцом, яркий свет монитора прожигает сетчатку. Картинка плывёт, буквы сливаются в чёрные реки. Я пытаюсь бороться, но тьма наступает мягко и неумолимо, затягивая в тёплый, бездонный омут, где нет ни карт, ни прошлого, ни этой душащей тишины – только глухое, спасительное забвение.

Что-то не так. Это не обычная его ярость, не предсказуемый всплеск жестокости. Это тихое, методичное бешенство, пульсирующее в такт его шагам. Бенни не уходит. Он мечется в узком проходе между нашими клетками, как тигр в тесной клетке зоопарка. Каждый его поворот на каблуках – это щелчок затвора, нацеленного на меня. Его взгляд скользит по моему липу, и я чувствую его физически – будто под кожей ползают личинки.

«Ты пила?» – его голос слишком тихий. Это хуже крика. Он звучит как шипение ржавых петель.

Я сжимаюсь в комок на матрасе. «Да». Ложь выскальзывает автоматически, отработанный рефлекс. Глаза опущены, я изучаю трещины на бетоне под ногами.

Он замирает в дверном проеме. Тишина становится густой, тягучей, как сироп. «Ты... лжешь». Он не спрашивает. Он констатирует. Его глаза – два черных, маслянистых пятна – выжигают дыру в моем лице. «Почему тебя, маленькую сучку, вообще волнует, что я спрашиваю? Ты думаешь, ты можешь решать? Решать хоть что-то?»

Дерзость вспыхивает во мне короткой, ядовитой искрой – остаток того, кем я была когда-то. «Почему тебя это волнует? Ты что, моя нянька?» – выпаливаю я, и тут же сожалею. Слюна во рту становится металлической.

Его губы растягиваются в улыбку. Беззубой, гнилой улыбке мертвеца. «Нет. Я твой Бог. А богов не игнорируют».

Он делает шаг внутрь, и пространство камеры сжимается, вытесняя весь воздух. Я отползаю, пока холодная, шершавая стена не впивается мне в спину. Пятки скребут по бетону.

«Где. Бутылка». Каждое слово – отдельный удар молотка.

Мой взгляд – предатель, слабак – сам скользит к подушке. Всего на долю секунды. К тряпке, набитой грязной ватой, которую он когда-то бросил мне как «милость». Этой проклятой подушке.

Он это видит. Зрачки его глаз сужаются до булавочных головок. Он не смеется. Он не рычит. Он просто медленно, почти церемониально подходит к койке, хватает подушку и швыряет ее в угол. Оттуда с глухим стуком падает полупустая пластиковая бутылка. Пол-литра мутной, застоявшейся воды.

«Иди сюда».

«Нет». Это даже не слово. Это хрип, выдавленный из перехваченного горла.

Он движется со змеиной скоростью. Его рука не бьет – она прилетает. Ладонь сжимает мое горло, пригвождая к стене. Пальцы впиваются так глубоко, что я чувствую, как хрящи трахеи сминаются. Я хватаюсь за его запястье – кожа под моими пальцами горячая, жилистая, покрытая шершавыми волосами. Мои ногти царапают, но это как скрести гвоздем по броне.

«Грязная. Лживая. Неблагодарная. КУКЛА». Он шипит эти слова мне прямо в лицо, и я чувствую запах его дыхания – прогорклый кофе, несвежее мясо и что-то химическое, сладковатое. Он прижимает меня к стене всем весом, и шершавый бетон сдирает кожу на моей спине. Не царапает – именно сдирает. Чувство жгучей, влажной полосы, а потом прохлада воздуха на свежей ране.

Я отчаянно дергаюсь, и из меня вырывается хриплый звук. «Иди... на... хрен!» Я собираю всю слюну – горькую, вязкую – и плюю. Плевок попадает ему на скулу, белесый пузырь сползает к углу его ржавой улыбки.

Он даже не моргает. Просто смотрит. Потом его свободная рука опускается. Не для удара. Он хватает меня за голень, его пальцы как тиски. И затем – резкий, дерганый рывок. Моя нога выворачивается в колене и щиколотке с таким хрустом, который я слышу не ушами, а всем телом. Это звук рвущихся связок, скрежета сустава, вышедшего из паза. Дикая, белая, ослепляющая боль пронзает ногу и взрывается в мозгу. Если бы не его рука на горле, я бы рухнула, как тряпичная кукла.

Он упирается коленом мне в бедро, наваливаясь, растягивая меня. Боль становится невыносимой, но я уже не кричу. Не могу. Воздуха нет.

«Нет! Иди нахер!».

Он поднимает бутылку. Пластик мутный, внутри – остатки воды и что-то темное, возможно, плесень. Он смотрит на нее, потом на меня. И он... он облизывает горлышко. Длинный, медленный, чувственный проход языка по пластику. Потом берет бутылку в кулак, широким концом ко мне.

Я понимаю. За секунду до того, как это происходит. Мой мозг отказывается, кричит, но тело уже знает.

Он не пытается быть сексуальным. Это не изнасилование. Это профанация. Это демонстрация абсолютной власти над моей плотью.

Холодный, жесткий, широкий край бутылки упирается в мою киску. Он не гладит, не готовит. Он вдавливает. Сначала это просто давление – тупое, невыносимое. Потом – сопротивление тканей, которые не должны так растягиваться. И наконец – разрыв. Не глубокий, но истинный. Чувство того, как что-то внутри рвется с тихим, внутренним щелчком.

Я замираю. Весь мир сужается до этой одной точки боли – острой, жгучей, унизительной. Он не двигается, давая мне прочувствовать каждый миллиметр вторжения. Пластик холодный и чужой внутри меня.

Потом он начинает. Не толчки, а короткие, резкие, злые тычки. Каждый раз бутылка входит чуть дальше, разрывая мое влагалище, растягивая, скребя изнутри. Боль не притупляется. Она становится ярче, отчетливее с каждым движением. Я чувствую каждый рубчик на пластике, каждую неровность, что елозит по бугоркам внутри меня, оставляя микротрещины. Это не боль от пореза. Это боль осквернения. Он превращает самое интимное, самое уязвимое место в свалку, в отверстие для мусора.

Из моего горла вырывается булькающий звук – крик, задавленный его ладонью. Слезы текут ручьями, смешиваясь со слюной на его руке. Я вижу его лицо. На нем нет ни гнева, ни удовольствия. Есть концентрация. Как у человека, выполняющего сложную техническую работу.

«Теперь есть что сказать, кукла? Готова пить?» – его голос звучит спокойно, почти задумчиво.

Он выдергивает бутылку. По внутренней стороне моих бедер тут же разливается тепло – не вода. Это кровь. Я это чувствую по липкой, более теплой текстуре.

Он подносит окровавленный конец бутылки к своему лицу, разглядывает. Потом снова проводит по нему языком, собирая капли от кровоточащей вагины. Его глаза при этом смотрят прямо на меня.

Во мне что-то окончательно отключается. Мысль становится кристально чистой, ледяной: «Убей меня. Сейчас. Пожалуйста».

Но он не убивает. Он откручивает крышку бутылки зубами – я слышу скрежет пластика по эмали. Потом приставляет широкое горлышко к моим губам. Вода, теперь розовая от моей крови, с медным, тухлым привкусом плесени, хлещет мне в рот. Он зажимает мне нос. Я захлебываюсь. Жидкость заливает носоглотку, бьет в легкие. Я бьюсь, извиваюсь, из горла вырываются хриплые, булькающие звуки. Вода выплескивается у меня из носа, смешиваясь со слезами и слизью.

И в этот миг, поверх моего собственного хрипа, я слышу это.

Дзинь-дзинь.

Четкий, мелодичный, невероятно далекий звук. Дверной звонок. В этом доме есть дверной звонок. Кто-то снаружи. Кто-то в нормальном мире.

Мои глаза, полные паники и воды, широко раскрываются. В них, должно быть, вспыхивает безумная, недосягаемая надежда. Он видит это. Его лицо искажается. Не гневом. Паникой. Чистой, животной паникой дикого зверя, почуявшего охотника.

Он дёргает мою голову к себе так сильно, что у меня хрустают шейные позвонки. Его лицо в сантиметре от моего. «Ни. Звука», – он шипит, и брызги его слюны попадают мне в глаза.

Потом он со всей силы отбрасывает мою голову назад.

Затылок с оглушительным, сухим стуком бьется о бетонную стену. Внутри черепа вспыхивает ослепительная белая вспышка – не боль, а свет. Потом – густой, бархатный, всепоглощающий черный звук. И ничего.

Глаза открываются. Абсолютная чернота. И тяжесть – душащая, невыносимая тяжесть на груди, на лице, во всем.

Нет.

Мысль не звучит, она взрывается паникой в каждой клетке. Нет! НЕТ!

«Нет… нет, нет!» – хрип вырывается из груди, и я начинаю биться, вырываться, дёргаться всем телом, пытаясь сбросить это удушающее покрывало тьмы. Пятки бьют по чему-то мягкому, кулаки отчаянно молотят.

Внезапно – вспышка. Яркий, режущий свет обжигает сетчатку. И сквозь собственный вопль пробивается голос. Не его. Другой.

«Всё в порядке. Ты в безопасности».

Я с силой отшвыриваю тяжесть – это просто одеяло, чёрное, тяжёлое одеяло – и вскакиваю на ноги, задыхаясь, сердце колотится так, что вот-вот разорвёт рёбра. Глаза мечутся, ищут врага в полумраке комнаты.

Диллон. Он стоит неподвижно у кровати, его лицо напряжённое, но спокойное. Руки подняты в жесте сдачи, показывая пустые ладони.

«Ты заснула за столом. Я перенёс тебя сюда. Просто укрыл», – его голос ровный, но я слышу в нём ту же натянутую струну, что вибрирует во мне.

Чёрт. Я в полном раздрае. Он теперь точно считает меня конченой психопаткой.

Я выдыхаю, и вместе с воздухом из меня будто выходит вся пружина, что держала на плаву. Сердцебиение замедляется, оставляя после себя пустую, болезненную дрожь. Я вытираю ладонью потный лоб, чувствуя, как трясутся пальцы.

«Прости», – это слово выходит сдавленным, горловым, и за ним тут же подкатывает ком, грозя превратиться в рыдание. Вся та броня – цинизм, сарказм, жёсткость, которую я ношу в участке каждый день, – трескается и осыпается, как гнилая штукатурка. Остаётся только голая, дрожащая плоть, пропитанная страхом.

Я чувствую, как ноги подкашиваются, и в этот миг его рука находит мою. Не хватает, а принимает. Тёплая, широкая ладонь, шершавая от мозолей. И я падаю вперёд – не падаю, а бросаюсь – в его объятие.

Его руки смыкаются вокруг меня, крепко, почти болезненно, прижимая к себе. Я вжимаюсь лицом в его грудь, в ткань футболки, и делаю глубокий, прерывистый вдох. Его запах – мыло, пиво, мужская кожа, что-то ещё, просто его – обволакивает меня. Я вдыхаю его с жадностью, пытаясь этим запахом вытеснить из ноздрей, из лёгких, из памяти тот другой – запах пота, крови и безумия. Чтобы стереть Бенни. Стереть тот сон, который был ярче и реальнее любой яви.

И в этот момент между нами происходит сдвиг. Тихий и фундаментальный.

Это не напарник, выполняющий долг. Не друг, оказывающий поддержку. Это другое. Это человек, который видит. Видит не просто истерику, а саму структуру кошмара. Он стоит, приняв на себя всю эту ярость, этот животный ужас, всю эту боль, и не отступает. Не говорит «успокойся». Не смотрит с жалостью. Он просто держит. Его молчание говорит громче любых слов: Ломайся. Я тут. Я выдержу.