Текст книги "Прекрасные украденные куклы (ЛП)"

Автор книги: Кер Дуки

Соавторы: Кристи Уэбстер
сообщить о нарушении

Текущая страница: 14 (всего у книги 15 страниц)

«Грязная маленькая куколка, – он водил пальцами всё выше, к самой запретной черте. – Это её имя. Она грязная. Да?»

Я замотала головой, пытаясь крикнуть «НЕТ!» сквозь тряпку.

«Правда? А если я потрогаю тебя здесь, – его большой палец упёрся в клитор, заставив всё тело дёрнуться от шока, – где ты вся в своей собственной моче… Тебе не понравится?»

В его жестокости была система. В его редкой «нежности» – самое страшное извращение. Я не знала, как на это реагировать. Тело отзывалось на прикосновение – предательски, против моей воли.

«Слушай, Долли,» – сказал он, начав ритмично массировать эту точку. Я забилась, пытаясь вырваться, но это было бесполезно. Это не было наслаждением. Это была демонстрация абсолютной власти. Он знал, как заставить моё же тело, мои же нервы стать союзниками в моём же уничтожении. Ты начинаешь ненавидеть саму себя. Ту, что живёт в этом предающем тебя теле. И постепенно та, настоящая, уходит вглубь, оставляя лишь пустую оболочку.

«Слушай свою сестру, Долли. Она говорит, что ненавидит меня. Но врёт. Её тело показывает, как сильно она меня любит.»

Я ненавижу тебя. Я повторяла это как мантру, сквозь ткань, сквозь стук крови в висках. Ненавижу. Ненавижу. Ненавижу.

«Смотри, какая она сейчас красивая.» Он грубо раздвинул мои ноги, упёрся локтями в бёдра, не давая сомкнуть их. «Она любит меня. Смотри, как её киска пульсирует, умоляя о моей любви.»

Желчь подкатила к горлу. Я чуть не вырвала, едва не захлебнувшись в собственной блевотине.

«А ты… любишь меня?» – тихо спросила Мэйси.

Мир рухнул окончательно. Он не просто пытал нас по отдельности. Он сводил нас вместе в этом аду, делая соучастницами.

«Ты ведь этого хочешь, да?» – просто сказал он.

НЕТ! – мой немой крик растворился в ткани. Горячие слёзы насквозь пропитали повязку на глазах.

«Да…» – прошептала Мэйси.

Что-то во мне сломалось. Не тело. То, что глубже.

«Однажды, возможно, – сказал Бенни, его пальцы впились в мою плоть так, что боль пронзила таз, – если моя грязная куколка меня сильно разозлит. Но я – не извращенец, милая Долли, несмотря на ложь твоей сестры.»

Потом его язык заменил палец. Горячий, влажный, неумолимый. Он знал каждую точку, каждый нерв. Я сопротивлялась из последних сил, пытаясь отключиться, уйти в небытие. Но тело – предатель. Нервные окончания вспыхивали, против воли, против разума, увлекая меня на гребень волны, которую я ненавидела больше всего на свете.

Он сосал мой клитор, и я вздрогнула в последней, тщетной попытке сопротивления. Контроль рухнул. Волна накрыла с такой силой, что я закричала – не от боли, а от невыносимого, постыдного удовольствия. Крик превратился в стон – без моего согласия, против всей моей воли.

В этот миг Бенни из мучителя превратился… в утешителя. Дарителя того, в чём отказывалось себе моё измученное сознание. Всего на мгновение. Но этого было достаточно.

И в этом миге животного, физического освобождения я возненавидела его сильнее, чем когда-либо. Сильнее, чем от ударов, чем от голода, чем от страха.

Эта ненависть стала холодным, стальным стержнем внутри.

Я выберусь отсюда. Или умру, пытаясь это сделать.

Глава восемнадцатая

«Гоночный красный»

«Проснись.» Тёплое дыхание Диллона коснулось уха. «Я приготовил твоё платье.»

Я давно не спала, просто лежала с открытыми глазами, чувствуя тяжесть его руки на талии. Вчера он принёс меня сюда, и мы застыли так – в тихом, прочном объятии, которое было единственным якорем в этом шторме.

Механически сбросив одеяло, я пошла в душ. В зеркале мелькнуло бледное, отчуждённое лицо. Я отвернулась. Струи горячей воды омывали кожу, смывая не грязь, а ощущение прошедшего дня. Когда я вышла, Диллон уже ждал с полотенцем. Он молча вытер мне спину, плечи, движения были размеренными и точными. Потом бросил полотенце на кровать.

На краю лежали чистые чёрные трусики. Он присел, похлопал по одной моей лодыжке, потом по другой, помогая надеть их. Он обращался со мной, как с ребёнком после тяжёлой болезни, и во мне не было сил ни протестовать, ни благодарить. Просто пустота.

Я подняла ноги, когда он натягивал на мои икры, а затем и на бёдра чёрные, тонкие колготки. Подняла руки, когда он надевал через голову платье – простое, тёмное, без украшений. Ткань мягко упала вниз, остановившись чуть ниже колен. Я втиснула ноги в балетки, собрала волосы в тугой, небрежный пучок – всё движениями автомата.

«Ты готова?» – его голос был тише обычного.

Я кивнула. Это был необходимый ритуал, шаг, который нужно было сделать.

Но внутри я знала: я не готова. Не готова опустить их в холодную землю. Не готова принять, что последнее, что они увидели в этом мире, было отражение моего кошмара. Тихая, всепоглощающая мысль пульсировала в висках: Они умерли из-за меня. Это знание было тяжелее любого гроба.

Смотреть, как два одинаковых гроба скрываются в сырой земле, – это сюрреалистично. Особенно зная, что рядом стоят надгробия, которые они когда-то купили для Мэйси и меня, думая, что мы мертвы. Теперь их имена будут высечены там.

Придется ли мне хоронить рядом и Мэйси? Нет. Эта мысль была слишком чудовищной, чтобы её удержать.

Я узнавала лица вокруг могил – дальние родственники, старые знакомые родителей. Но я не знала их по-настоящему. Их взгляды, полные жалости, любопытства и немого вопроса «почему?», давили сильнее земли. Поэтому вчера я не пошла на поминки. Не вынесла бы.

«Можешь отвезти меня выпить, прежде чем мы поедем домой?» – спросила я, прижимаясь к Диллону. Его крепкие руки были единственной опорой, не дававшей коленям подкоситься.

«Ты уверена, что не хочешь зайти на приём?» – его голос был тихим, без давления.

Я покачала головой. «Нет.»

Он молча кивнул, помог дойти до машины. Всю дорогу его ладонь лежала на моей руке, тёплая и тяжёлая, как якорь.

Мы остановились у «Джози», бара неподалёку от участка, где часто собирались коллеги. Гул голосов, приглушённая музыка, запах пива и старого дерева – всё это было грубым, но живым. Мне это было нужно. Пространство, где не пахло смертью и цветами.

«Виски. Без льда. Два,» – сказала я бармену, когда мы протиснулись к стойке.

«Филлипс. Держись,» – кто-то похлопал меня по плечу. Я кивнула, не оборачиваясь.

Первый стакан я осушила одним движением. Огонь прошёл по горлу, разливаясь смутным теплом. Я постучала пальцем по стойке, прося ещё.

«Кто-то умер?» – раздался насмешливый, заплетающийся голос справа. Пьяный голос.

«Её родители, идиот,» – буркнул кто-то другой.

«А, точно… Ну что, уже поймали того ублюдка?» – пьяный не унимался.

Я узнала голос. Симмонс. Мой бывший напарник, чьи неуместные ухаживания я когда-то пресекла ударом в нос. Видимо, он всё ещё затаил злобу.

«Да заткнись ты уже,» – прорычал над моим ухом Диллон, напрягаясь, чтобы встать.

Я положила руку ему на живот, мягко, но твёрдо удерживая на месте. «Не стоит.»

«Симмонс, хватит,» – предупредил его кто-то третий.

Но Симмонс, подогретый алкоголем и старым унижением, продолжал: «Кто её вообще допросил как следует? Мы все знаем, что она не в себе после того, что с ней было. Может, она сама всё устроила?»

Белая, чистая ярость, та самая, что клокотала во мне с утра, вспыхнула с новой силой. Она была резкой и ясной, почти облегчением после тупой боли.

Я встала, опередив Диллона. Повернулась. И со всей накопленной за день силой ударила Симмонса ладонью по носу.

Хруст был удовлетворительно громким. Он отшатнулся, кровь брызнула на барную стойку. Подняв чью-то полную пинту, я вылила ему её на голову, а пустой стакан разбила у его ног.

«Протрезвей, урод,» – сказала я холодно, чувствуя, как дрожь ярости сменяется ледяным спокойствием. – «Ты себя позоришь.»

«Ты… сумасшедшая сука!» – захрипел он, зажимая нос.

Следующий удар – уже кулак Диллона – отправил его в нокдаун. Поднялся шум, несколько человек потащили Симмонса к выходу.

«Никто так не думает, Филлипс,» – сказал Маркус, другой детектив, кладя руку мне на плечо.

Я кивнула, но его слова не дошли до сути. Мне было всё равно, что они думают. Я знала правду. И она была горше любой их сплетни.

На улице холодный воздух обжёг лёгкие. Я повернулась к Диллону. Внезапная, почти истерическая энергия пульсировала во мне.

«Мой герой,» – сказала я с кривой ухмылкой.

Он покачал головой, но в его глазах читалось понимание. «Он давно точил зуб. Жаль, ты опередила.»

Насилие не принесло покоя. Но оно выпустило пар, ненадолго отодвинув гнетущее чувство вины. Сейчас я чувствовала себя живой. Слишком живой.

«Поехали домой,» – сказал Диллон, открывая дверь машины.

Я села, и по дороге странная смесь опустошения и адреналина колотилась во мне. Барьеры рухнули. Боль, ярость, потребность в ощущении – всё смешалось.

Когда он заглушил двигатель у моего дома, я повернулась к нему. Тишина в салоне была оглушительной.

«Спасибо, – прошептала я, глядя на его профиль в темноте. – Что был сегодня со мной. Что не дал мне развалиться.»

Он повернулся, его глаза искали мои в полумраке. «Мне не нужно быть где-то ещё, Джейд. Только здесь.»

И в этих простых словах, в этой тихой готовности быть рядом со всей моей болью и яростью, было больше спасения, чем во всём остальном за этот бесконечный день. Это не изменило прошлого. Не воскресило родителей. Но давало точку опоры, чтобы не упасть в бездну окончательно. Я взяла его руку и прижала ладонь к своей щеке, чувствуя её тепло. Этого было достаточно. Пока что достаточно.

Глава девятнадцатая

«Электрический малиновый»

«Я так рада, что вы решили вернуться». Её голос – липкая лента на пороге сознания. Я окидываю её взглядом, медленным, как сползающая капля. Алый цвет юбки режет глаз. Прекрасный цвет. А туфли – фальшивая нота в этой симфонии безвкусицы.

«Мои родители умерли». Слова падают между нами, тяжёлые и глухие, как камни в колодец. Она вздрагивает – маленькое, судорожное движение, трепет мотылька на булавке.

Я считаю рыбок. Одна. Две. Три. Четыре. Пять. Шесть. Семь. Восемь. Девять. Их мир – стекло, вода, вечное немое кружение.

«Родители… Оба?» – её вопрос повисает в воздухе, неуклюжий и чужеродный. Разве я говорила на ином языке?

«Да. Оба. Их убили». Моя интонация – лёд, тонкий и хрупкий.

«О боже… Мне так жаль. Хотите присесть?»

Я качаю головой. Моё место – здесь, у аквариума. Девять рыбок. Девять свидетелей. Это мой последний визит сюда. Заключительный акт.

«Они… знают, кто?» – её голос стал выше, в нём появились хриплые, сипящие нотки. Шок. В её кабинете-гробнице пахнет шоком и старой бумагой.

«Возможно». Я пожимаю плечами. Палец касается прохладного стекла, и существа за ним замирают на миг. «Вы знали, что рыбы едят человеческую плоть?» – спрашиваю я, поворачиваясь к ней. Она ёрзает в кресле, и звук этот – скрип непрочной реальности. «Они не видят разницы. Плоть есть плоть. Они извлекают из неё питательное, а остальное… превращают в ил».

«Это не по теме», – она вздыхает, и в этом вздохе – вся её профессиональная беспомощность.

Я замечаю, как её пальцы бегут к маленькому, белёсому шраму на руке. Она чешет его.

«Фантомный зуд». Мои слова режут тишину.

Она смотрит на меня, склонив голову, как недоумённое животное. «Нервные окончания в шрамах мертвы, – говорю я, и каждое слово – гвоздь. – Желание почесаться – призрак. Воспоминание боли, застрявшее в мёртвой ткани».

«Я… не уверена». Она прикрывает шрам, словно стыдясь его.

Я делаю шаг. Ещё один. Наклоняюсь к ней, нарушая священное пространство между врачом и пациентом. Она отпрядывает в кресле, и в её глазах проступает первый, чистый, животный страх. Я указываю на свой шрам – тот, что подарил мне Бенджамин. «Я знаю о шрамах всё. Они иногда чешутся. Он говорит, что это он чешется изнутри».

Страх в её глазах стал гуще, но теперь в нём появилась и жалость. Это невыносимо. Её жизнь в этом позолоченном гробу, её жалкие попытки «понять» – всё это вызывает лишь глухую, кипящую ярость.

«Я хочу, чтобы вам было комфортно», – лгу я. Мне нравится смотреть, как трескается её маска. Это единственная интересная игра в этой комнате.

«Я не понимаю… Мэйси, пожалуйста, сядьте».

Имя, которое не моё, падает на меня, как оскорбление. «В этом и есть проблема, – шиплю я, и звук похож на ржавый гвоздь по стеклу. – Вы не понимаете. И это делает вас плохим врачом. Меня зовут не Мэйси. Меня зовут Прекрасная Маленькая Куколка».

«Это не имя», – шепчет она, и в её глазах блестят глупые, ненужные слёзы.

Как она смеет. Как она смеет отрицать имя, данное мне. Имя, которое стало моей кожей, моей сутью.

«Знайте же», – выдыхаю я, и холодная сталь лезвия ложится в мою ладонь, словно всегда там и была. «Ваша голова будет кормить ваших рыбок. Долго».

Её глаза расширяются, мир в них рушится, обнажая чистую пустоту. Движения её тела запоздалые, тягучие, как во сне.

Лезвие встречает её горло. Это не резкое движение. Это скольжение. Точное и неотвратимое, как констатация факта. Как горячий нож по воску. Я прикусываю губу, наклоняюсь ближе. Хочу, чтобы она была здесь, в этом моменте, со мной. В её глазах – калейдоскоп: смятение, страх, грусть по тому, что могло бы быть… и наконец – принятие. Смирение.

Её тело дергается, прижимаясь ко мне в последнем, интимном спазме. Я наслаждаюсь этим. Моментом, когда сопротивление угасает, когда воля растворяется, и плоть покоряется более сильной воле. Её голова запрокидывается, и алая аркария расцветает в воздухе, тёплый дождь, окропляющий меня, моё платье.

Бенджамин рассердится. Я испортила платье.

Время теряет форму. Оно становится материалом в моих руках – вязким, податливым. Дверь открывается и закрывается с тихим щелчком. Час прошёл. Он вернулся.

Я отрываюсь от своего труда, чтобы посмотреть на него. Его взгляд скользит по комнате, впитывая новую композицию, созданную мной. Голова доброй докторши теперь отделена от бесполезных плеч. Удержать её непросто, волосы скользкие. Кости – удивительно упрямы. Но кухня – место, полное решений. Разделочные ножи так и просились в руки.

Я поворачиваюсь к нему с той улыбкой, которую он любит – бездонной, светлой, чистой. Подпрыгиваю к аквариуму и отпускаю свою ношу. Голова плюхается в воду с глухим, влажным звуком. На мгновение – тишина. Затем из шеи, как из тёмного ключа, начинает биться алая струя. Она расползается в воде, клубится, окрашивает мир за стеклом в цвет моей юбки. Рыбки, мои немые свидетели, замирают, потом начинают суетиться, привлечённые движением, новизной.

«Посмотри на себя». Его голос – не укор, а констатация. Холодная, как гранит.

Стыд накрывает меня волной. «Прости», – бормочу я, опускаясь на колени. Пальцы проводят по липкому полу, собирая алое. Я подношу их к губам, быстрым, почти невинным жестом размазываю по нижней губе. Цвет становится ярче, сочнее. «Вишня, – предлагаю я, глядя на него снизу вверх, надеясь. – Твоя любимая».

Но он не подходит. Он никогда не подходит в такие моменты. Между нами всегда остаётся эта пропасть – между тем, кто творит, и тем, кто лишь наблюдает и судит.

«Пора, милая куколка», – говорит он на этот раз мягче. Голос его звучит, как дальний колокол, призывающий домой. «Иди умойся».

Глава двадцатая

«Кровавый»

Мой сон – болотная трясина, где один ужас, не успев отступить, уже прорастает другим. Я выныриваю на поверхность, задыхаясь, и не могу нащупать границу – где заканчивается кошмар и начинается явь. Звонил Стэнтон: Адам Мэн, тот самый, которого сбили, пришёл в себя. Его слова теперь – ключ. Но Диллон поехал один. Говорит, моё присутствие может растревожить «жертву». Слово это режет слух. Он и правда не заслужил своей участи. Но называть его жертвой… в этом есть что-то отчуждающее, почти оскорбительное.

Кровать поддается под чьим-то весом. И тепло – плотное, земное – заполняет пространство рядом. Я открываю глаза. И вижу их. Карие, глубокие, как колодцы. Часто, когда я вырываюсь из петли памяти, она приходит ко мне. Ненадолго.

Моя милая сестрёнка. Она остаётся. Я отчаянно цепляюсь за этот миг взглядом. Тёмные волосы заплетены в аккуратные косички – точно такие, как я заплетала ей в детстве, в знойные дни, чтобы было не так жарко. Шрам вдоль носа – серебристая нить на пергаменте кожи, всё ещё рельефная, говорящая. Её полные губы, похожие на мои, ярко-розовые от помады. Платье на ней – того же оттенка. Она кажется такой… осязаемой.

«Мэйси», – имя срывается с губ шёпотом.

Я протягиваю руку, касаюсь прядки её волос. Они мягкие, настоящие. Её глаза не тускнеют, не растворяются в воздухе. Не в этот раз. Пока нет.

Я, должно быть, всё ещё сплю. Это обязано быть сном.

«Мэйси,» – снова шепчу я, и её запах – цветочный, но с горьковатой, острой нотой – заполняет ноздри.

Бум. Бум. Бум.

Сердце, или что-то иное, отбивает ритм.

На этот раз она задержится дольше. Она такая яркая, почти слепящая.

«Мэйси.»

Бум.

Она тянется ко мне. Её рука – кремовая кожа, но на ней… засохшая, тёмная полоска крови.

Бум.

Знакомый ужас вползает в привычную колею сна. В моих кошмарах она всегда истекает кровью.

«Прости, что бросила тебя,» – вырывается у меня, как вырывается каждый раз в этих снах. Говорю то, чего не могу сказать наяву.

«Тише,» – её голос – шелест шёлка по лезвию. «Скоро всё закончится.»

«Я убила их… Наших родителей. Они умерли из-за меня.» Рыдания душат горло.

Бум.

«Папа был так занят… учил нас распознавать монстров,» – её шёпот становится холодным, отстранённым. «Не заметил, когда один из них оказался прямо перед ним.»

Она снова тянется ко мне. И я, как лунатик, протягиваю в ответ ладонь. Жду прикосновения её пальцев.

Но вместо этого она кладёт мне в руку что-то. Холодное. Влажное. Липкое.

Бум.

Я опускаю взгляд. И воздух застывает в лёгких. Крик, острый как осколок, впивается в горло, но не может вырваться.

В моей ладони лежат глаза моего отца. Нет. Нет.

Бум.

«Всё в порядке, грязная куколка,» – её голос звучит уже иначе. Глубже. Странно знакомо. «Скоро всё закончится.»

Нет. Это не она. Это никогда не была она.

Она поднимает другую руку. В ней – белый кружевной платок, испачканный в алом отпечатке её ладони. Запах, резкий, химический, совершенно чужой этому видению, бьёт в нос, перекрывая цветочные ноты.

И затем всё – её образ, комната, тяжесть в руке, ужас – обрушивается в бездонную, беззвучную пустоту

Глава двадцать первая

«Вожделение»

Диллон

Оставлять Джейд одну в квартире с каждым днём становится невыносимее. Я вижу, как трещины на ней расходятся. А мы топчемся на месте. Ноль зацепок. Чёртов ноль.

Адам Мэн – наша последняя ниточка. Всё, что он скажет, может стать ключом. Нужно найти этого ублюдка. Стереть с лица земли. Дать ей наконец выдохнуть. Моя девушка ненавидит Бенни… Бенджамина, как он там себя величает. А я ненавижу его особой, тихой ненавистью, которая копится в мышцах, сжимая кулаки. Когда доберусь до него, он будет платить. Кровью. Плотью. Костями.

В палате пахнет антисептиком и страхом. Адам похож на разбитую куклу, опутанную проводами и гипсом. Медсестра даёт две минуты. Я ценит каждую секунду.

«Детектив Скотт. Вы помните, где вас держали?»

«Нет». Его голос – хриплый шёпот, будто ржавая пила по дереву.

«А тот человек – он говорил что-нибудь? Называл место?»

Морщина боли на его лбу. «Нет. Мужчина…»

«Мужчина?»

«Женщина», – выдыхает он, и в глазах мелькает паника.

«Женщина привезла вас. Я про того, кто вас сбил.»

«Женщина… ударила… меня». Каждое слово даётся ему усилием.

Женщина. За рулём грузовика. Держала его. Он пытался свалить её. «Она чёртова сумасшедшая», – хрипит он перед тем, как его накрывает кашель.

Я вылетаю из палаты. Мозг отказывается верить. Нужно увидеть. Бадди, знакомый службист, по моей просьбе выводит на экраны запись с камер в ночь поступления Адама. Сердце колотится так, будто хочет вырваться через рёбра.

И вот она. Женщина. Поднимает лицо к камере. Похожа… Похожа на Джейд. Но не она.

«Увеличь».

Экран приближает детали. Шрам вдоль носа. Чёткий, неоспоримый. Мэйси Филлипс.

Мир сужается до точки. Звоню Джейд. Голосовая почта. Ещё раз. Снова.

«Детка, пожалуйста, будь дома…» – шепчу в трубку уже на бегу. «Я еду. Люблю тебя.»

Машина. Дорога. Мысли путаются, оставляя только животный страх. Литтлтона нет на посту. Дверь в её квартиру приоткрыта.

Нет. Нет, нет, нет.

Пистолет в руке. Тишина в квартире гулкая, зловещая. В голове проносятся все слова, что я не сказал. Что не успел. Она не знает. Не знает, что она для меня всё. Что я её люблю. Что это не просто страсть или долг. А я солгал. Обещал защитить. И допустил, чтобы до неё добрались.

Спальня. Смятая простыня. Пятно крови на полу.

В глазах темнеет. В горле ком. Впервые со смерти Лэни чувствую, как предательская влага застилает взгляд.

Из коридора – крики. Женщина у соседней двери давится истерикой. «Она мертва!»

Ноги тяжелые, будто в воде. Шаг. Ещё. Вхожу.

Запах крови ударяет в нос. И… облегчение. Резкое, гнетущее, стыдное облегчение.

Это не она.

Голова в аквариуме, разбитая жизнь терапевта – ужасно. Но это не моя девушка.

Значит, они её взяли.

Бенджамин. И… Мэйси.

Всё внутри сжимается в холодный, стальной узел. Страх отступает. Остаётся только ясность.

Они забрали её. И я верну её. Обеими руками вырву из этой тьмы.