Текст книги "Прекрасные украденные куклы (ЛП)"

Автор книги: Кер Дуки

Соавторы: Кристи Уэбстер
сообщить о нарушении

Текущая страница: 11 (всего у книги 15 страниц)

Глава четырнадцатая

«Бычья кровь»

Мой телефон мерцает, снова и снова, освещая темноту гостиной назойливым именем: ДИЛЛОН. Я не поднимаю трубку. Я не могу. После выписки я зарылась здесь, в углу дивана, и пытаюсь превратиться в пыль, в тень, во что угодно, лишь бы не чувствовать этого сдавливающего груду камней в груди. Ничто не имеет смысла. Это похоже на падение сквозь сон, где каждый слой – очередной кошмар, а проснуться нельзя, потому что это и есть твоя реальность.

Звонок. Гудок. Тишина. Потом – вибрация нового сообщения. Я поднимаю взгляд на экран, но не читаю. Не смею.

«Значит, ты жива. И получаешь мои звонки». Его голос, низкий и твёрдый, разрезает тишину квартиры, заставляя меня вздрогнуть. Я не слышала, как он вошёл. «Просто решила меня игнорировать».

«Э-э…» – из меня вырывается невольный стон, когда я пытаюсь резче повернуться. Боль в рёбрах вспыхивает ослепительной, тошнотворной волной. «Ай, чёрт».

Он уже рядом. Опускается на колени перед диваном, и его лицо оказывается на одном уровне с моим. «Блин, прости», – он говорит это искренне, его тёмные, сходящиеся на переносице брови выдают беспокойство. Он тянется, чтобы убрать прядь волос с моего лица, но я отстраняюсь, прижимаясь к спинке дивана.

«Что ты здесь делаешь, Диллон? Как ты вообще попал?»

Он молча засовывает руку в карман джинсов и достаёт оттуда ключ. Мой ключ.

«Ты дала его мне вчера, когда я уходил за пивом». Его взгляд говорит: не притворяйся, что забыла.

Чёрт. Я и вправду дала. В тот миг слабости, когда он казался якорем.

«Ну, сегодня – не вчера. И это был одноразовый пропуск», – огрызаюсь я, выхватывая ключ из его пальцев. Резкое движение снова отзывается тупым ударом в боку, и я зажмуриваюсь.

«Я не позволю тебе запереться, Джейд. И оттолкнуть себя. Не позволю».

«Оставь меня, Диллон. Просто… оставь». Мой голос звучит хрипло, почти по-детски жалко.

Он вздыхает, и в этом звуке – не раздражение, а усталая решимость. «Ладно. Раз уж ты решила вести себя как упрямый ребёнок, пойдём сложным путём». Он встаёт, его взгляд скользит по комнате, останавливается на груде моей одежды, набросанной на спинку стула. «Одевайся. В таком виде тебя на улицу не выпустят».

Я мельком смотрю на себя: чёрные спортивные шорты, тугая повязка вокруг грудной клетки, обрезанная до середины живота футболка Pink Floyd. Выгляжу как карикатура.

«Ты похожа на инструктора по аэробике из девяностых, у которого был очень, очень плохой день», – он усмехается, и эта усмешка, против воли, кажется мне раздражающе… тёплой.

«Зачем мне одеваться? – нытьё прокрадывается в мой голос, и я уже чувствую, как сдаюсь. – Я никуда не пойду».

Он складывает руки на груди, и его поза говорит сама за себя: спорить бесполезно. «Филлипс, оденься, чёрт побери, и садись в мою машину. Мне нужно отвезти тебя к шефу».

Эти слова действуют как удар тока. Я резко сажусь – слишком резко – и боль пронзает бок, вырывая у меня сдавленный крик. «Боже…» Шеф. Значит, конец. Либо увольнение, либо гаишники у двери, либо направление в психушку. Они не могут верить тому ублюдку, конечно, не могут. Но лом-то нашли. В моей машине.

«Тот… тот парень? Он выжил?» – выдыхаю я, уже боясь ответа.

Диллон кивает, тяжело проводя ладонью по лицу. Под его глазами залегли тёмные, чёткие тени, которых раньше не было. Он выглядит измотанным. Измотанным мной. Я – как кислота, разъедающая всех, кто подходит слишком близко.

«Он в реанимации. Но стабилен. Жив», – его голос плоский, без эмоций. «Пять минут. Оденься. Встретимся внизу».

Он разворачивается и уходит, оставляя дверь приоткрытой. В тишине, что следует за его уходом, я сижу и смотрю на ключ в своей ладони. Он тёплый от его руки. Я сжимаю его, пока металл не впивается в кожу. Потом медленно, преодолевая боль и желание снова свернуться калачиком, начинаю искать что-то, что можно надеть. Что-то, в чём меня не будут узнавать.

Не могу заставить колено перестать подпрыгивать. Оно само по себе, нервный моторчик, встроенный прямо под кожу. Я не хочу здесь находиться. С того момента, как мы вошли, взгляды прилипли ко мне, липкие и неотрывные, провожают по всему участку. Я подняла руку, сделала вид, что смотрю в невидимый объектив, и спросила: «Хотите селфи на память? А то потом не докажете, что видели ту самую сумасшедшую». Шутка не взлетела. Теперь Диллон смотрит на меня из своего кресла в метре от меня, и в его взгляде – не ярость, а усталое раздражение.

«Можешь перестать дёргать ногой, Джейд? Ради всего святого». Он зажимает переносицу большим и указательным пальцами, и я подавляю улыбку, которая пытается прорваться наружу. Мне нравится, когда он называет меня просто Джейд. Тот налёт суровой, молчаливой заботы, что был в машине, испарился, как только мы переступили порог.

Дверь в кабинет с силой распахивается, и мимо нас, не глядя, проходит шеф Стэнтон. Он грузно опускается в кресло за своим столом, швыряет папку на столешницу и подталкивает её ко мне.

«Что это?»

«Медицинское заключение. Адам Мэйн».

Я открываю папку. На первой странице – фотография. Тот самый придурок с рынка. Адам Мэйн. Его лицо теперь разбито, опухло и перекошено болью, но это он.

«Характер травм не соответствует физическим возможностям человека твоего телосложения, – голос Стэнтона режет воздух, как наждак. – Скорее всего, его сбил автомобиль. Грузовик, как ты и утверждала».

«Так я и говорила», – бормочу я себе под нос и тут же получаю лёгкий, но ощутимый толчок ботинком Диллона по голени. Предупреждение.

Я листаю страницы. Медицинские термины мелькают, вплетаясь между понятными словами: коллапс лёгкого, оскольчатый перелом бедренной кости, размозжение грудной клетки, грудина, ключица, тазобедренный сустав, внутреннее кровотечение вследствие разрыва почки… Список бесконечен, каждый пункт – повесть о боли.

«Как он выжил – для врачей загадка, – говорит Стэнтон, и в его голосе нет ни капли сочувствия. – Но для тебя, Филлипс, это хорошо. Пока он дышит, у нас есть шанс получить показания, когда он придёт в себя».

«Значит, я свободна? – не могу сдержать надежду в голосе. – Могу вернуться к работе?»

Стэнтон откидывается в кресле, и его лицо становится каменным. «Не буду врать, Филлипс. Ты устроила адское шоу на ярмарке, полной гражданских. Бабушек, детей. А теперь этот лом, полумёртвый мужик… это не лучший пиар для нашего участка. И это ещё не конец. Мне нужно, чтобы ты взяла вынужденный отпуск. До тех пор, пока с этим делом не будет полной ясности. Ты слишком вовлечена. Слишком лично. Так что нет, ты не оправдана. Пока нет».

Я открываю рот, готовый поток возражений уже подступает к горлу, но он резко поднимает руку, останавливая меня. «Не спорь. Это не просьба. Это приказ».

В тишине, что воцарилась после его слов, звучит голос Диллона. Спокойный, но твёрдый. «А я?»

Стэнтон наклоняется вперёд, упираясь сцепленными руками в стол. Его взгляд переходит с меня на Диллона. «Ты, Скотт, остаёшься на этом деле. И будешь копать до дна. Выясни, вернулся ли тот ублюдок из прошлого Филлипс, чтобы поиграть с ней в кошки-мышки. И если да… – его голос становится тише, но от этого только опаснее, – мы пришьём его к стенке. Раз и навсегда».

Мои мысли – это рой разъярённых ос, жужжащий в черепе. Они не складываются в слова, только в навязчивый, бессмысленный гул. Я не могу думать. Не могу сидеть. Всё, что мне остаётся – это вышагивать по гостиной, от стены к стене, как хищник в клетке. Я свожу Диллона с ума, и сама схожу с ума от этого замкнутого круга.

«Я не могу просто сидеть здесь и ничего не делать», – вырывается у меня жалобное, раздражённое нытьё, обращённое к его спине. Он сидит, согнувшись, локти на коленях, и потирает ладонью щетинистый подбородок. Звук шершавой кожи о кожу кажется невероятно громким.

Он поднимает на меня взгляд. Не сердитый, а усталый до мозга костей. «Сейчас у тебя нет выбора, Джейд. Этот ублюдок явно играет в какую-то свою игру. Он подбросил улики, он манипулирует фактами. Кто знает, какая у него следующая карта в рукаве. Выходить сейчас – это не риск. Это самоубийство». Его голос звучит низко, почти без эмоций, но в этой ровности – стальная, непреклонная воля. «Я не позволю тебе себя подставить. И я не буду рисковать тобой. Понятно?»

Я знаю, чего хочет Бенни. Я знаю это лучше, чем собственное имя. Он хочет вернуть свою грязную маленькую куклу. Вернуть её в ту клетку, из которой, как ему казалось, она уже никогда не вырвется. Всё это – спектакль. Проверка. Ловушка, расставленная специально для меня.

«Я хочу, чтобы ты пообещала мне, – его голос становится тише, но не мягче. – Обещала, что останешься здесь. Будешь есть. Будешь спать. И позволишь мне делать мою работу. Дашь мне время вывести его на чистую воду».

Я закатываю глаза и с раздражением махаю рукой, будто отгоняя назойливую муху. «Хорошо, хорошо. Обещаю». Слова вылетают механически, капитуляция без внутреннего согласия.

«Джейд», – он произносит моё имя как предупреждение, и в этом одном слове – вся его недоверчивость и вся его тревога.

«Обещаю!» – повторяю я уже резче, почти с вызовом, сама не зная, кого больше пытаюсь убедить – его или себя.

Он смотрит на меня долгим, тяжёлым взглядом, словно пытаясь прочесть, где правда, а где просто отчаяние. Потом встаёт, подходит и целует меня… в нос. Не в губы. Это не поцелуй утешения или страсти. Это печать. Маркер. «Оставайся». И он уходит, оставляя за собой щелчок замка.

Я замираю посреди комнаты. Желание броситься вслед, схватить ключи, рвануть куда глаза глядят – оно физическое, оно сводит мышцы в судороге. Но у меня нет ни одной зацепки. Ни единого направления. Только эта гнетущая, парализующая пустота.

И тогда события дня наваливаются на меня всей своей свинцовой тяжестью. Усталость, которую я отчаянно гнала адреналином и яростью, прорывается сквозь плотину. Ноги подкашиваются. Я едва успеваю доползти до дивана, как тёмная, беззвучная волна накрывает меня с головой, и сознание гаснет, как перегоревшая лампочка.

Я просыпаюсь от прикосновения, и страх, острый и холодный, пронзает меня прежде, чем сознание успевает включиться. Но я не вскрикиваю. Грубоватые подушечки пальцев, впивающиеся в кожу висков, в корни волос, слишком знакомы по последним дням. И запах – мята, смешанная с горьковатой ноткой кофе, мужской пот и что-то неуловимо своё. Диллон.

«Который час?» – мой шёпот раскалывает тишину спальни, сливаясь с густым мраком.

В ответ – его губы, полные и влажные, находят мои во тьме. Поцелуй не просит разрешения. Он захватывает, подавляет, вытесняя воздух из лёгких. Я открываю рот, позволяя ему войти, и в этом движении – не покорность, а жажда. Жажда забыться.

«Поздно», – его ответ горячим дыханием касается уголка моего рта. Это ничего не объясняет.

Его ладонь скользит по футболке, ткань шуршит под грубыми пальцами. Он накрывает мою грудную железу целиком, и его большой палец через тонкий хлопок находит уже напряжённый, затвердевший сосок. По спине пробегает судорога удовольствия, и из горла вырывается непроизвольный, низкий стон.

Он смеётся в ответ – звук глубокий, тёплый, вибрирующий где-то в его груди. От него мурашки бегут по коже. Я непроизвольно сжимаю бёдра, пытаясь смягчить тупую, пульсирующую потребность, что разгорается внизу живота.

«Что-то случилось?» – спрашиваю я, и голос звучит хрипло от сна и его поцелуя. Диллон уходит с дежурства в пять, если всё спокойно. Тот факт, что он здесь, в кромешной тьме, говорит о многом. О чём-то плохом.

«Не хочу об этом говорить», – его слова вырываются почти как рык, но в нём нет злости. Есть что-то другое. Потрясение. Усталость, прошедшая через все барьеры. Что-то сломало даже его, непробиваемого Диллона Скотта.

Я упираюсь ладонями в его плечи и приподнимаюсь, разглядывая его силуэт, застывший на коленях рядом с диваном. «Расскажи. Сейчас же».

Тень отстраняется, встаёт и выходит из гостиной, растворяясь в тёмном коридоре. С глухим ворчанием я сползаю с дивана. Боль в ребре вспыхивает ослепительным белым пятном, но я игнорирую её, босиком бегу вслед за ним в спальню.

Из-под двери пробивается луч света. Я вхожу и замираю. Он стоит спиной ко мне, его пальцы с необычной резкостью рвут пуговицы на рубашке. Мускулы спины напряжены под кожей, играя при каждом движении.

«Мне нужно в душ», – бросает он через плечо, срывая рубашку и швыряя её на пол. Потом – белую майку, обнажая торс, покрытый чёткими, рельефными мышцами. Для человека, поглощающего пончики с видом обречённого, он выглядит чертовски выточенным. Наверное, он пашет в спортзале, чтобы сжечь весь этот сахар.

Мой взгляд скользит вниз, когда он стягивает брюки вместе с боксёрками. Ягодицы упругие, округлые, и на секунду возникает дикое, животное желание впиться в них зубами.

А потом он поворачивается.

И вся похоть умирает, смытая ледяным приливом тревоги.

Его глаза, обычно тёмные и уверенные, сейчас полны… скорби. На лбу залегли глубокие борозды. Он выглядит не просто уставшим. Он выглядит разрушенным.

Не думая, я бросаюсь вперёд, прижимаюсь к его горячей, мокрой от пота коже, игнорируя его полуэрегированный член, давящий мне в живот.

«Что случилось?» – мой голос звучит как мольба.

Он обнимает меня, одна рука тяжело ложится на мою спину, другая впивается пальцами в мои волосы. Его губы прикасаются к макушке. «Слишком много, детка. Слишком много, чтоб их всех чёрт побрал».

Сердце ёкает от этого «детка», но кожа покрывается ледяной рябью. «Это… это Бенни?»

Всё его тело мгновенно каменеет. Мне даже не нужен словесный ответ. Это он.

«Говори», – требую я, и в голосе слышится сталь, которой я сама не чувствую.

Он вырывается из объятий и шагает в ванную, движением человека, который чувствует себя хозяином даже на чужой территории. Мускулы спины напрягаются под кожей, и мне нравится, как его массивное тело заполняет моё крошечное пространство.

«Диллон…»

Он вздрагивает, включает воду. Не ждёт, пока она нагреется, и заходит под ледяные струи. Из его груди вырывается резкое, шипящее дыхание.

Раздражённая, я срываю с себя футболку, расстёгиваю и сбрасываю бюстгальтер. Джинсы и трусики падают на пол. Я вхожу в прохладную ещё кабину и встаю рядом с ним, кусая губу до боли, ожидая.

Вода быстро становится горячей. Пар клубится вокруг нас, заволакивая зеркала. Он стоит ко мне спиной. Я прижимаюсь лбом к его лопатке, обвиваю его руками, чувствуя под пальцами твёрдые мышцы живота.

«Она была похожа на тебя…»

Я замираю. Лёд заполняет грудную клетку. «Кто?» Только не говори, что это Мэйси.

«Джейн-Доу. Неопознанная».

Я делаю глоток воздуха, густого от пара. «Это Мэйси?»

«Нет. Я заставил Джесси из лаборатории проверить её кровь в первую очередь. Он был мне должен. Клянусь, это не она».

Я расправляю ладони на его торсе, и облегчение, грязное и эгоистичное, накатывает волной. Но тут же наступает стыд. Она была чьей-то. Чьей-то дочерью.

«Что с ней сделали?» – мой голос чуть громче шума воды.

Он делает глубокий, неровный вдох. «Она была… вся в грязи».

Грязная маленькая кукла. Желчь подкатывает к горлу. «Буквально?»

«Нет. Это… это было убийство, детка».

Детка. Я позволяю этому слову на секунду согреть меня, хотя внутри всё сжимается в тугой, болезненный узел.

«Где?»

«В шестнадцати милях от города. Голая. По всему телу… порезы. Множество».

«Похоже на его почерк», – выдыхаю я.

Он резко разворачивается в моих объятиях, его пальцы впиваются в мои мокрые волосы, притягивая моё лицо к своему. «Её лицо… оно было идеальным. Ни царапины. Длинные, чёртовы накладные ресницы. Щёки нарумянены до кукольной нелепости. А губы… губы были выкрашены в алый, Джейд. В яркий, ядовитый алый».

Я содрогаюсь, вспоминая, как Бенни таскал в клетку Мэйси свою тележку – с париками, косметикой, тюбиками помады. Я никогда не видела её нарядной, но слышала его ворчание, чувствовала этот сладковатый, приторный запах духов, доносившийся из-за стены.

В глазах Диллона, тёмных и страшных, мелькает не ярость. Мелькает страх. «Джейд… – его шёпот едва слышен сквозь шум воды. – Мне так жаль».

«За что?»

«За то, что эта тварь сделала с тобой такое же дерьмо!» – его рык сотрясает всё его тело, напрягая каждую мышцу. «Её изнасиловали, Джейд. Жестоко. Неоднократно. Её, подростка, изуродовали и выбросили на обочину, как мусор! Она что-то значила, чёрт побери! Ты что-то значишь!»

Его рот снова находит мой. Этот поцелуй – не ласка. Это отчаяние. Яркая, жгучая боль смешивается с чем-то дико сладким, когда его ладонь скользит под моё бедро. Он поднимает меня без усилий, и мои ноги сами обвиваются вокруг его талии. Наши языки встречаются в яростном, безжалостном танце. Его член, твёрдый и горячий, давит на мою промежность, скользит по разбухшим, влажным от воды и возбуждения половым губам.

Боль в ребре отступает, поглощённая другим, всепоглощающим ощущением. «Трахни меня, Диллон, – выдыхаю я ему прямо в ухо. – Забери всё это. Хотя бы сейчас».

Он отвечает низким, одобряющим ворчанием. Я чувствую, как гладкая, упругая головка его члена упирается в растянутый, пульсирующий вход влагалища. Диллон массивнее, чем кто-либо до него. Но вода, стекающая между нами, и моя собственная, предательски щедрая готовность позволяют ему войти. Он медленно, неумолимо заполняет меня, раздвигая напряжённые мышцы, и я чувствую каждую прожилку, каждое биение его члена внутри.

«Господи… чёрт», – он шипит, прижимая меня спиной к холодной кафельной плитке. Его ладони сжимают мои ягодицы, удерживая меня на весу, пока он начинает двигаться. Толчки не нежны. Они глубоки, резки, вышибают из меня воздух короткими, хриплыми выдохами.

С Бенни всё было неправильно, но порой мое тело предательски реагировало, делая это извращённо «правильным». С Бо всё было правильно на бумаге, но внутри всегда оставалась ледяная пустота. С Диллоном… в этом грубом соединении, в этой ярости и боли, есть шокирующая, всепоглощающая правда.

«Трогай себя, Джейд. Я месяцы дрочил, думая о тебе. Не продержусь долго. Хочу, чтобы ты кончила вместе со мной. Слышишь, детка?» Его пальцы впиваются в плоть моих бёдер.

«Д-да», – выдавливаю я, просовывая руку между нашими телами. Он растягивает меня так широко, что я с трудом нахожу пальцем свой клитор, набухший и невероятно чувствительный. Прикосновение – электрический разряд.

«Вот так, девочка моя», – его голос – хриплый шёпот прямо в губы. «Сильнее».

Я ускоряю движения пальца. Ощущения нарастают лавиной, смывая разум. «О, Боже…» – я задыхаюсь, впиваясь ногтями свободной руки ему в шею.

«Кончаю, блядь!» – его рык сливается с моим воплем, когда волна оргазма накрывает меня с головой, выжигая всё внутри белым, ослепляющим огнём. Одновременно я чувствую, как его член пульсирует глубоко во мне, выплёскивая горячую сперму в полость матки. Спазмы влагалища выжимают из него каждую каплю.

Несколько мгновений я просто вишу на нём, дрожа, в глазах пляшут тёмные пятна. «Диллон…» – его имя – хриплый выдох.

Он погружает лицо в мои мокрые волосы, его губы находят мочку уха. Горячее дыхание заставляет меня вздрогнуть и тихо рассмеяться. Смех заставляет внутренние мышцы инстинктивно сжаться вокруг его уже мягкого члена.

«Это было…» – начинает он, кусая меня за шею, чуть ниже уха.

«Чертовски нереально?» – заканчиваю я за него, и смех срывается с губ.

«Кто бы мог подумать, детектив?» – он усмехается, но улыбка не добирается до глаз. Он аккуратно выходит из меня, и я чувствую, как его семя тут же начинает вытекать по внутренней стороне бедра. Он ставит меня на дрожащие ноги. «Не повредил ребро?»

Его взгляд, тёмный и пристальный, сканирует меня. «Всё в порядке», – говорю я, и улыбка на моём лице кажется чужой.

Его губы на миг искривляются в ответ, а затем снова становятся твёрдой линией. «Чёрт, – он проводит рукой по лицу, сметая воду и усталость. – Прости. Я должен был спросить… Ты предохраняешься?»

Печаль, холодная и тяжёлая, просачивается сквозь кожу, в мышцы, в самые кости. «Не беспокойся. Я не могу забеременеть. Не после всего, что Бенни со мной сделал».

Его лицо преображается. Краска ярости заливает скулы, губы искажает оскал, глаза становятся узкими щелями, полными убийственной ярости. Но эта ярость – не на меня. Она за меня. Чувство дикое, почти первобытное, охватывает меня: он мой. Он другой. Он видит сквозь все баррикады, которые Бо так и не смог преодолеть. Диллон просто взял и разнёс их в щепки.

Я поднимаю ладони и прикасаюсь к его щетинистым, влажным щекам. «Мы найдём его. И заставим заплатить. Ты же обещал».

Он не отвечает словами. Его губы снова находят мои, и в этом поцелуе – клятва, более страшная и более настоящая, чем любая речь. Клятва охотника. Мы заставим Бенни заплатить. Всей его чёрной, гнилой душой.

«Ешь». Голос его не оставляет пространства для возражений. Тарелка с дымящейся пиццей опускается на тумбочку с глухим стуком, нарушая моё сосредоточенное вглядывание в экран. Я отрываю взгляд от карты и провожу им по его почти обнажённому телу. После душа он взял меня снова – на этот раз не с яростью, а с какой-то сконцентрированной, почти исследующей нежностью. Не так, как Бо, который словно боялся что-то сломать. Иначе. Лучше. Ошеломляюще. Это было похоже не на секс, а на капитуляцию перед чем-то большим, чем просто желание.

«В пятнадцати милях от её общежития, – возвращаюсь я к мысли, беря в пальцы горячий рулетик из пиццы и обжигаясь. – Как она туда попала?»

Диллон только что получил сообщение от Стэнтона. Жертва обрела имя: Сильвия Коллинз. Двадцать лет. Студентка. Он сбрасывает с себя последний предмет одежды – боксёрки – и забирается под простыню рядом со мной, прикрывая ею свой впечатляющий, уже мягкий член. Его взгляд прилипает к карте на моём экране. Я отметила две точки: её общежитие и то самое место – обочину, где нашли её тело. Ту же обочину, где Адама Мэйна размазал грузовик у меня на глазах. Ту же, где восемь лет назад нашли меня. Совпадение отпадает. Это его почерк. Я знаю. Диллон знает. Даже старый циник Стэнтон это признаёт.

«Мог заманить в фургон. Как вас с Мэйси», – предполагает он, голос низкий, обдумывающий.

Я передаю ему свой рулетик и уменьшаю масштаб карты. «Ты говорил, у неё ноги были… разбиты?»

Он кивает, и его челюсть напрягается. «В кровь. Содрана кожа, поломаны пальцы. Соответствует долгому бегу по неровной поверхности».

«Я тогда бежала, – говорю я, больше себе, чем ему. – Бежала, не чувствуя под собой земли. Наступала на камни, на колючки, на битое стекло. Ничто не останавливало. Адреналин был как наркоз и как топливо одновременно».

Он садится, поворачиваясь ко мне всем телом. «Как далеко, по их оценкам, ты смогла убежать?»

«В моём состоянии – обезвоживание, истощение, шок – они решили, что максимум четыре мили. Для надёжности прочесали радиус в шесть». Голос звучит отстранённо, будто речь о ком-то другом.

Диллон забирает у меня ноутбук. Его пальцы быстро бегут по клавишам. Он ищет имя Сильвии. Всплывают статьи из студенческой газеты, результаты соревнований по лёгкой атлетике. «Какое у тебя было лучшее время на милю в академии?»

Я хмурюсь, пытаясь заставить память работать. «На контрольной – чуть меньше семи. На тренировках выжимала из себя шесть с половиной. В тот день… у меня были месячные. Еле уложилась в семь».

Он открывает калькулятор, его пальцы быстро набирают цифры. «Лучшее время Сильвии – 5:58. Но босиком, по асфальту и гравию, в состоянии паники…» Он зажимает переносицу, глаза сужаются. «Думаю, она могла держать темп около восьми минут на милю. Но с адреналином… ближе к семи, плюс-минус».

«Да?»

Он делает глубокий, неровный вдох. «Её видели в последний раз у общежития, когда уже смеркалось. Около 20:45. Соседка сказала – была одета для пробежки. Но потом…» – он берёт мою руку, его пальцы смыкаются вокруг моих чуть сильнее, чем нужно, – «её кроссовки нашли на парковке. Аккуратно стоящими рядом».

«Он не позволил бы ей просто убежать, – возражаю я, чувствуя, как по спине бегут мурашки. – Он бы догнал её на своём фургоне. Сбил бы».

Диллон наклоняется ко мне. Его теплое плечо касается моего. Он забирает у меня пиццу и кладёт мне в ладонь два новых, горячих куска. «А если он… хотел, чтобы она бежала? Чтобы отправить тебе сообщение?»

Кровь в моих жилах застывает, превращаясь в ледяную крошку.

«Ты думаешь, он выбрал её специально? Кто-то в колледже должен был видеть».

«Не видел бы, если бы он похитил её за пределами кампуса. Отвёз. Сначала сделал с ней… всё, что хотел. А потом отпустил». Его голос становится ровным, методичным, как на допросе. «Между кампусом и местом, где её нашли, есть дешёвый мотель. Что, если он использовал его как промежуточную точку?»

«Нам нужно проверить этот мотель», – говорю я, и слова звучат как приказ самой себе.

«Джефферсону уже пишу, – он быстро набирает сообщение на телефоне. – Расстояние от мотеля до места находки?»

Мозг протестует от усталости, но одержимость сильнее. Я хватаю ноутбук, тычу пальцем в экран. «Тринадцать миль», – мы произносим это одновременно.

«Значит, так: она напугана до полусмерти, бежит босиком, голая, уже избитая, – его речь ускоряется, – но она в хорошей форме. Адреналин даёт прирост. Она могла бежать близко к своему лучшему времени в таких условиях».

«Полтора часа? – переспрашиваю я, и меня пробирает дрожь, смесь ужаса и какого-то чудовищного понимания. – Полтора часа он гонялся за ней по тёмной трассе?»

«Примерно. Это совпадает с предполагаемым временем смерти. Она, скорее всего, умерла почти сразу, как достигла этой точки».

«Он хотел, чтобы она добежала. До определённого места. Преследовал её, наверное, на машине. А когда она достигла финиша, который он для неё назначил…» Я не могу договорить.

Его глаза встречаются с моими. В них – не сочувствие, а та же самая, холодная, ясная ярость, что и во мне. «Сколько, по-твоему, ты бежала на самом деле?» – он задаёт вопрос, прежде чем отправить в рот большой кусок пиццы.

Я всё ещё сжимаю в руке те два куска, что он дал. «Я не знала. Говорила им – казалось, будто часами. Когда очнулась через три недели, они уже прочесали радиус в шесть миль. Ничего. А когда я просила смотреть дальше… они вежливо объяснили, что в моём состоянии это физически невозможно. Шесть миль – уже подвиг».

Он забирает из моей руки один рулетик и смотрит на меня, пока я не делаю покорный укус. Потом второй. Только после этого говорит: «А если ты бежала дальше? Если он оставил тебе улику, которую нужно было найти?»

Он хмурится, и морщины на лбу становятся глубже, будто сама мысль причиняет ему физическую боль. «Он уже оставил тебе знак на сайте ярмарки. Мелкую деталь, чтобы выманить. Когда ты подошла к тому стенду, там была только изуродованная кукла. Думаю, он ждал, чтобы увести тебя от толпы. Перехватить. Если бы не тот идиот-коп…»

Его лицо становится каменным. «Что было написано на той кукле? Когда наши вернулись на место, её уже не было».

ГРЯЗНАЯ МАЛЕНЬКАЯ КУКЛА.

Слова застревают в горле, превращаясь в колючий ком. «Так… он меня называл…»

«Грязная маленькая куколка», – его голос опускается до низкого, опасного рычания. И хотя это говорит Диллон, а не Бенни, моё тело реагирует одинаково – мелкими, предательскими судорогами по коже, леденящим спазмом в животе.

Он резко притягивает меня к себе, обвивает рукой, прижимает к своей груди, как бы защищая от собственных слов. «Эта фраза… она была вырезана. У Сильвии. На грудине. Уже посмертно».

Из его груди вырывается яростный, шипящий звук, будто выпускающий пар. «Я перережу этому ублюдку глотку. Отрежу ему яйца. А ты… ты вырвешь ему всё нутро. До последних кишок».