Текст книги "Прекрасные украденные куклы (ЛП)"

Автор книги: Кер Дуки

Соавторы: Кристи Уэбстер
сообщить о нарушении

Текущая страница: 15 (всего у книги 15 страниц)

Глава двадцать вторая

«Огненный прорыв»

Джейд

Сознание возвращается через боль. Оно плывёт из густого, липкого мрака, таща за собой тело – одно сплошное, пульсирующее напоминание о жестокости. В ноздрях жжёт едкий, химический запах. То ли хлорка, то ли что-то горькое, лекарственное. Я пытаюсь открыть глаза. Ресницы слиплись. Веки тяжёлые, как свинцовые ставни.

Я делаю это. Снова. И ещё раз.

Свет. Резкий, но тусклый. Он режет размытое зрение, заставляя слёзы выступить на глазах. Память накатывает обрывками – окровавленная ладонь во сне, глаза отца в руке… кошмар.

Я смотрю на свою руку. Настоящую.

На ней запёкшаяся, бурая полоска. Не сон. Удар.

Я сажусь. Мир качнулся, закружился в вихре тошноты и головокружения. Я в оцепенении. Словно мозг отказывается обрабатывать то, что видят глаза.

Стены проступают из тумана. Серые. Голые. Знакомые до дрожи. Каждая трещинка в штукатурке, каждый скол на цементном полу – они выжжены в памяти.

Лёгкие сжались, перестав пропускать воздух. Я опускаю взгляд.

Я голая. Холодный воздух касается кожи, и каждый мурашек – это крик. Удар.

Звон!

Знакомый, металлический, пронзительный. Тот самый, что будил меня среди ночи годами. Я вскакиваю с узкой, жёсткой койки, пружинящей под коленями. Нет. Нет. Это не может быть.

Дверь с тяжёлым, глухим стуком захлопывается где-то снаружи. Засов с грохотом заскакивает на место. Щелчок.

Звук финальной скобки. Конец предложения. Удар. Удар.

И тогда, сквозь маленькую, зарешеченную щель в двери, на меня смотрят Они. Не глаза. Глубокие, тёмные колодцы, в которых утонуло солнце. Бездны, вобравшие в себя весь свет и холод этого мира.

А голос… Ледяной. Тихий. Способный заморозить кровь в жилах, остановить время.

Он просачивается сквозь решётку, обволакивает меня, проникает в самое нутро:

«Добро пожаловать домой, грязная маленькая куколка.»

Тишина, наступившая после этих слов, была гуще любой тьмы. Это был не просто конец побега. Это был конец иллюзии свободы. Конец того «я», что начало было прорастать сквозь трещины – смелой, любимой, живой.

Я вспоминаю. Жар его рук на моей коже, не обещающих, а берущих. Дверь квартиры, оставленную приоткрытой. Доверие, распахнутое как рана. Запах чужого шампуня и белый кружевной платок, пахнущий химией.

Я позволила. Я открылась. Я впустила не только свет, но и тень, что всегда пряталась в ней.

Диллон…

Прости. Я ошиблась дверью. И теперь дом мой снова здесь. В этих серых стенах. Под взглядом этих бездонных глаз.

Игра началась снова. Но на этот раз в ней не две, а три куклы. И музыка для нашего танца уже звучит – тихая, навязчивая, детская считалочка о мисс Полли и её больной, больной, больной кукле.