Текст книги "Прекрасные украденные куклы (ЛП)"

Автор книги: Кер Дуки

Соавторы: Кристи Уэбстер
сообщить о нарушении

Текущая страница: 10 (всего у книги 15 страниц)

Глава одиннадцатая

«Алый»

БЛУРБ, БЛУРБ, БЛУРБ.

Вот и всё, на что они способны? Бессмысленное открывание и закрывание рта, бесцельное движение плавников в мутной воде. Это должно успокаивать? Потому что на меня это действует с точностью до наоборот. Возникает почти физическое желание – ткнуть пальцем в раздутое, полупрозрачное брюхо одной из этих тварей, чтобы проверить, не наполнено ли оно одним лишь воздухом и этой всепоглощающей пустотой, что витает в комнате.

«Вам нравятся рыбки?»

Сегодня она не в своём бесформенном брючном костюме-мешке. На ней юбка до колен, из-под которой выпирают отёкшие, как тесто, лодыжки. Она знает, что я это вижу – она переминается с ноги на ногу, пытаясь скрыть их под складками ткани. Я не отвечаю. Какой смысл? Она явно профнепригодна, если не в состоянии понять, нравятся ли мне её жалкие, декоративные твари.

«Расскажите мне больше об этом человеке», – её голос звучит настойчиво, но в нём нет проникновения, только механическое следование шаблону. «Вы сказали, он истекал кровью на дороге».

«Мир – довольно сумасшедшее место. Иногда я задаюсь вопросом… выходила ли я из своей камеры вообще. Может, всё это – просто странный, затянувшийся кошмар где-то у меня в голове». Я произношу это задумчиво, наблюдая, как её пальцы суетливо замирают над планшетом, прежде чем начать лихорадочно печатать.

«Вы впервые упомянули камеру. Можете описать, каково это было – жить там?»

Я провожу пальцем по складке на своей юбке, ощущая грубость ткани. «Летом было жарко. Так жарко, что пот стекал ручьями, а мысли спутывались в липкий ком. Зимой… зимой было холодно. Трубы в стенах выли, когда где-то в доме открывали кран. Звук шёл по всей системе».

«Значит, вас держали в доме», – она делает аккуратный вывод, и от этого простого заключения меня чуть не тошнит.

Она что, пытается поймать меня на слове? А где ещё, по-вашему? В волшебном замке?

«Они звучали, как волки, воющие на луну. Иногда я придумывала целые истории о том, что он – оборотень. Что его настоящая форма скрывается где-то под кожей». Я тихо смеюсь, но звук получается сухим и пустым, как шелест опавших листьев.

«Он?» – она подхватывает местоимение, и в её голосе проскальзывает тот самый, профессионально замаскированный интерес охотника, нашедшего след.

Боже правый. Она и вправду ужасно плоха в своей работе.

«Время вышло», – объявляю я ровным, не оставляющим пространства для возражений тоном. И, чёрт возьми, надеюсь, что эти сеансы тоже скоро выйдут – из моей жизни, из этого календаря, из этого навязчивого, бесплодного круга, который не ведёт никуда, кроме как обратно в те самые трубы, воющие в стенах.

Глава двенадцатая

Рубиновый

Снова смотрю на часы. Пальцы отстукивают нервный ритм по приборной панели, будто проверяя, не остановилось ли время. Потом взгляд на экран телефона. 11:37. Чёрт возьми. Когда он уходил сегодня утром, то чётко сказал: «Встречаемся на ярмарке в одиннадцать», а не «я найду тебя, когда будет удобно». Так где же он, в конце концов?

«Я уже достаточно долго ждала», – шиплю себе под нос, выхожу из машины и направляюсь в гущу пестрой, шумной толпы.

Огромное поле, усеянное рядами разноцветных палаток, похоже на хаотичный лабиринт. Найти ту самую, которую мы вычислили в субботу, – задача не из лёгких. Подхожу к первому же стенду, заваленному головками сыра. Показываю продавцу распечатку с названием лавки и логотипом. Он лишь пожимает плечами.

Повторяю этот ритуал снова и снова – продавец мыла, торговец кожаными ремнями, женщина с вязаными игрушками. В глазах каждого – лишь равнодушное неведение.

Наконец, у палатки с тканями, в глазах пожилого мужчины мелькает искра узнавания. Он чешет затылок, как обезьяна, раздумывая. «Он был… четырьмя рядами правее. Джонни, кажется. Или нет…»

«Спасибо», – бросаю я, уже разворачиваясь, но его следующий вопрос останавливает меня на месте, превращая сердце в глыбу льда.

«Бенни!»

Слово повисает в воздухе, резкое и неожиданное, как удар.

«Что… что вы сказали?» – мой собственный голос звучит чужим, приглушённым.

«Бенни. Так его зовут. Лавку назвал в честь покойной жены, говорят. Рак, что ли… не вникал». Он пожимает плечами, а у меня под ногами будто разверзается пустота. Я падаю в эту бездну, и нет ни парашюта, ни дна, только стремительное превращение в кровавое месиво.

«Эй, мисс, вы в порядке?»

Пол под ногами кренится. Я приказываю ногам двигаться. Рука сама находит «Глок» в кобуре у бедра, я прижимаю его к животу, скрывая складками куртки.

«С дороги… с дороги», – рычу я, расталкивая локтями зазевавшихся зевак. Мысль стучит, как набат: Это он. Это он. Это он.

Мэйси.

И вот оно – название, проявляющееся сквозь толпу, будто морок расступается. «КУКЛА С НЕФРИТОВЫМИ ГЛАЗАМИ». Яркий баннер колышется на ветру.

Тук… тук… тук… Сердце отбивает дробь в висках.

Палатка стоит, но внутри – ни души. На прилавке, на грязной скатерти, лежит одна-единственная кукла. Раздетая. Её тёмные волосы спутаны и жирные. По лицу из фарфора размазаны грязные подтёки, будто слёзы, смешанные с сажей. Тканевое тело разорвано в нескольких местах, и из ран торчит жёлтая, истрёпанная набивка.

Я резко оглядываюсь, сканирую лица в толпе, тени между палатками. Пусто.

Рука тянется к кукле. Пальцы сжимают холодный фарфор, поднимают её к глазам. На шее болтается бирка. Бумажная, самодельная. Надпись выведена неровными, знакомыми до жути буквами:

ГРЯЗНАЯ МАЛЕНЬКАЯ КУКЛА.

Мир на мгновение замирает, затем сжимается до размеров этой этикетки, до этих пяти слов. Пальцы разжимаются сами собой. Кукла с глухим стуком падает на траву.

Я закрываю глаза. На долю секунды. Когда открываю – вижу его.

Сквозь мельтешение толпы, в двадцати метрах, он стоит и смотрит прямо на меня. Не шевелится. Просто стоит.

Это он.

Бенни.

Рука вырывается из-под куртки. «Глок» тяжёлым, уверенным движением встаёт на линию прицела. Палец ложится на спуск.

«БЕННИ!» – крик разрывает мне горло.

Я делаю шаг вперёд. Он не двигается. Его глаза – две чёрные, бездонные дыры – не отрываются от моих. В них нет страха. Только пустота и… ожидание. Он будто ждёт. Ждёт, когда я подойду ближе. Ждёт выстрела.

Крики вокруг сливаются в сплошной шум. Тела мелькают, как в замедленной съёмке, создавая сюрреалистичный, размытый фон. Я приближаюсь. Он ухмыляется. Губы, которые знали каждую мою клетку, растягиваются в знакомой, извращённой усмешке. Он медленно проводит языком по нижней губе. Его густые, неухоженные кудри падают на лоб.

И в этот момент…

УФФ!

Что-то тяжёлое и стремительное врезается мне в бок. Ребра взрываются белой, ослепляющей болью. Я лечу вперёд, и мир переворачивается. Земля бьёт по лицу, забивая рот едкой, холодной грязью. Воздух вышиблен из лёгких. Я пытаюсь кашлять, давится комьями земли.

Шум вокруг нарастает, сливаясь в оглушительный гул. На меня наваливается тяжёлый вес, прижимая к земле.

«Подозреваемый обезврежен!» – громовой, чуждый голос гремит прямо над ухом.

Я отчаянно выкручиваю голову, ищу то место. Там, где он стоял, – пустота. Чистая, зияющая пустота. Будто его и не было. Призрак.

«Отпусти… Это он!» – хриплю я, лёжа щекой в грязи.

«Я коп! Отпусти, чёрт возьми! Это ОН!» – крик выходит сдавленным, вены на шее наливаются кровью.

Почему никто не слышит?

Холод металла смыкается на запястьях. Меня грубо поднимают на ноги. Молодой офицер в полной форме смотрит на меня с глупой, самодовольной ухмылкой, будто только что выиграл приз. Идиот.

Я лихорадочно оглядываю толпу, то пустое место – ничего. Ни тени.

«Я детектив Филлипс и преследовала опаснейшего преступника!» – шиплю я, и каждое слово отзывается острой болью в боку. Если это сломанное ребро – этот придурок за это ответит.

«Я его поймала! Я его видела!»

«Филлипс? Снимите с неё наручники». Голос Маркуса, как глоток воздуха.

«Человек… из магазина кукол… Он здесь», – выдыхаю я, хватая его за рукав. «Закройте всё… Никого не выпускайте…»

Мир начинает плыть. Лицо Маркуса двоится, расплывается. Его голос доносится как сквозь воду. Небо над головой начинает медленно, неумолимо вращаться, набирая обороты.

И...

«У меня новое платье для моей замечательной куколки», – говорит он, и его голос звучит как шуршание паутины в темноте. «Хочешь увидеть?»

Нет. Я хочу его надеть. Я замерзла. Холод проник уже в кости, превратил суставы в стекло, а мышцы – в тяжёлые, негнущиеся канаты. Воздух в камере – ледяное, сырое желе.

«Мне нужно одеяло, Бенни», – бормочу я, и челюсть дергается в мелкой, неконтролируемой дрожи. Зубы выстукивают сухой, безумный стук по эмали.

Он бросает платье, над которым копошился для Мэйси, на верстак. Звук падающей ткани кажется неестественно громким. Он поворачивается, и его шаги отдаются гулко по бетону, приближаясь к решётке.

«Бенджамин», – его голос – низкое, предупредительное ворчание. «Сколько раз, блядь, тебе повторять?»

«Я замерзаю, Бенджамин», – выдавливаю я, пытаясь вложить в голос ту покорность, что он жаждет. Мольбу. Может, где-то в той чёрной, мёртвой мышечной ткани, что он называет сердцем, найдётся капля милосердия.

«Мне нравится, когда тебе холодно, – размышляет он вслух, и его взгляд скользит по моему обнажённому телу, изучающе, как коллекционер. – Кожа становится… фарфоровой. Сквозь неё проступают голубые жилки. Красиво».

«Это называется гипотермией, Бенджамин», – шиплю я, растирая ладонями плечи, бёдра. Кожа под пальцами холодная и зернистая, как мрамор. Трение почти не рождает тепла.

«Я могу тебя согреть».

Его предложение, произнесённое с низким, животным рыком, вызывает не страх, а глухое, физическое отвращение. Если бы из моих слёзных протоков сейчас выкатилась слеза, она бы замёрзла на скуле, как бусина льда. Но мысль… Мысль о его тепле, об этом живом, пышущем жаром массиве плоти, прижатом к моей окоченевшей коже… Она не отталкивает. Она манит. Тупо, примитивно, на уровне спинного мозга. Тепло. Может, после он оставит свой свитер. Грубый, пропахший им, но тёплый.

«Хорошо», – выходит у меня, тихо, на выдохе.

Он поднимает голову, и его глаза – две узкие щели – впиваются в меня. «Что?»

«Хорошо», – повторяю я громче и отступаю от двери, давая ему пространство.

Звон ключа. Скрип петли. Он внутри, и его присутствие мгновенно заполняет камеру, вытесняя и без того скудный воздух. Он раздевается быстро, нервно, сбрасывая одежду на грязный пол. Я смотрю, как падают джинсы, футболка, и мечтаю зарыться в эту груду ткани, впитать остаточное тепло его тела.

Я подхожу. Тепло от него исходит почти волнами, обжигая мою ледяную кожу, как пар. Я поднимаю руки, обвиваю его шею. Он на мгновение замирает, мышцы спины и плеч напрягаются под моими пальцами, а затем – расслабляются. Его руки обхватывают мою талию, пальцы впиваются в рёбра, и он поднимает меня. Я инстинктивно обвиваю его бёдра ногами, прижимаясь всей поверхностью тела к его животу, груди. Так тепло. Невыносимо, божественно тепло.

Его кожа обжигает мою, вызывая сначала боль – резкую, как от ожога, – а затем медленное, разливающееся таяние, которое проникает глубже, к самым костям, растворяя внутреннюю дрожь. Он отходит к койке и садится, усаживая меня сверху, прижимая к себе. Я извиваюсь, пытаясь увеличить площадь контакта, втиснуться в него. Его член, полуэрегированный, тёплый и упругий, давит на мою лобковую кость, а затем, по мере его возбуждения, начинает пульсировать и увеличиваться, упираясь в промежность.

Он становится резче, нетерпеливее. Руки скользят под мои ягодицы, он приподнимает меня и с силой насаживает на себя. Мы оба издаём резкий, шипящий звук на выдохе – он от удовольствия, я от внезапного, грубого вторжения и контраста температур: его горячая, твёрдая плоть внутри моих ледяных, неподготовленных внутренних мышц.

В этот момент мне всё равно. Мозг отключается, остаётся лишь древний, рептильный отдел, жадно впитывающий тепло. Я начинаю двигать бёдрами, растирая клитор о его лобковую кость, ища хоть какого-то трения, которое он редко даёт. Его глаза, обычно пустые, расширяются от удивления.

Он отвечает укусом. Его зубы впиваются в дельтовидную мышцу моего плеча, прокалывают кожу, смыкаются. Острая, яркая боль, а затем тёплая струйка крови, текущая по руке. Его грубые ладони сжимают мои сиськи не для стимуляции, а с жестокой, собственнической силой, так что соски болезненно сдавливается под пальцами. Но это тоже источник тепла – его горячие ладони на моей коже.

«Я кончаю», – его стон грубый, хриплый. «Я, блядь, сейчас кончу».

Он издаёт низкий, гортанный рык, его руки как тиски сжимают мои бёдра, фиксируя меня. Мышцы его живота и бёдер напрягаются, таз дёргается вверх короткими, резкими толчками – раз, два… И затем – извержение. Пульсация его извержения, выталкивающих горячую, вязкую сперму глубоко в полость матки. Жидкость кажется почти обжигающей на фоне внутреннего холода. Я знаю, что она будет сочиться оттуда часами, липкой, остывающей плёнкой на внутренней стороне бёдер. Трубы в стенах грохочут, он ненавидит, когда ночью включают воду.

«Это было потрясающе», – он выдыхает слова мне на шею, и его дыхание, влажное и горячее, заставляет меня содрогнуться. Знакомая, жирная волна тошноты подкатывает от самой диафрагмы, смешиваясь с теплом, разлитым по телу.

Я сползаю с него, движение вызывает неприятное ощущение вытекания. Ползу к изголовью, сворачиваюсь под тонкой, шершавой простынёй, пытаясь сохранить остатки его тепла в своём теле.

Его ноги тяжело ступают по полу. Шаги замирают. Я открываю глаза. Он поднимает с пола свою одежду, и что-то тёмное и объёмное падает с глухим звуком на край моей койки.

«Можешь спать в этом. Только спать. Наденешь в другое время – разорву в клочья, и будешь снова мерзнуть. Понятно?»

Я киваю, слишком быстро, слишком жадно. Рука выныривает из-под простыни, хватает грубую, колючую ткань. Свитер. Он тяжёлый, плотный, и от него пахнет им – потом, кожей, тем специфическим, мускусным запахом, что теперь навсегда ассоциируется с этим местом. Теперь я не смогу от него избавиться даже во сне.

«Хорошо. Спасибо», – выдыхаю я, и слова горьким комком застревают в горле. Благодарность. Похитителю. За право не умереть от холода. Самоотвращение поднимается по пищеводу, кислое и густое.

Но сейчас… сейчас это неважно. Я натягиваю свитер. Грубая шерсть царапает соски, но под ней сразу становится невыразимо тепло. Тепло его тела, запечатанное в ткань, теперь окутывает меня. Я зарываюсь в него, подтягиваю колени к животу, и дрожь наконец-то, медленно, начинает отступать. Мне тепло. До тошноты, до рвоты, до потери самого себя – но тепло.

«Бенни!» Имя вырывается из меня хриплым, сорванным криком. Я резко пытаюсь подняться, и мир взрывается ослепительной, белой болью в левом боку. Рёбра скрипят и протестуют, сжимая лёгкие в тисках.

«Не двигайся!» Диллон уже рядом, его руки мягко, но неумолимо прижимают мои плечи к матрасу. «У тебя трещина в ребре. Какой-то долбоя… новый парень сбил тебя с ног».

Свет в палате режет глаза. Я лежу на больничной койке. Шершавое, казённое одеяло на ногах вызывает давно забытый, тошнотворный зуд – точно такой же, как в той палате после побега. Дежавю, густое и липкое, окутывает меня.

«Где ты был?» – слова вылетают хрипло, обвинением. «Ты сказал… в одиннадцать».

Он садится на край кровати, и его лицо, обычно такое непроницаемое, искажает гримаса вины. Его большая, тёплая рука накрывает мою, холодную и липкую от пота. «Нас вызвали. Привезли мужика. Он еле дышал. Какая-то женщина нашла его на обочине – он бормотал про девушку, которая напала на него с ломом».

«Что?» Я моргаю, пытаясь собрать в голове эти обрывки. Они не складываются.

Он кивает, тяжело, и его вторая рука ложится поверх наших сплетённых пальцев, как бы пытаясь удержать меня в реальности. «Он назвал твоё имя, Джейд. Сказал, что ты заставила его остановиться, показала значок, вытащила из машины… и ударила ломом».

Мой лоб морщится от умственного усилия. Это абсурд. «Он лжёт», – выдыхаю я, снова пытаясь приподняться. Боль пронзает бок, заставляя меня сжаться. Диллон, конечно, верит мне. Он должен.

«Не шевелись, чёрт возьми», – его голос становится низким, почти рычащим. «Ты сделаешь только хуже».

Он мягко, но твёрдо возвращает меня на подушку. «Потом… потом был вызов о женщине с оружием, которая кричала имя «Бенни» на ярмарке».

При звуке этого имени по спине пробегает ледяная судорога. «Он был там, Диллон», – мой шёпот полон отчаянной убеждённости. «Я видела его. Он стоял и смотрел».

Я впиваюсь взглядом в его глаза, умоляя, требуя веры. «Я верю тебе», – говорит он тихо, и в его голосе нет сомнения. Но есть что-то ещё. Напряжение. «Я верю, что ты что-то видела…»

«Но?» – шиплю я, ловя тот самый тлеющий уголёк беспокойства в глубине его карих глаз.

«Они нашли лом. В багажнике твоей машины. С кровью».

Мир замирает. Потом резко сужается до размеров этой фразы. «Нет… Это невозможно. Он подстроил. Я хочу его видеть. Сейчас же».

Адреналин заглушает боль. Я срываю с руки лейкопластырь, хватаю тонкую трубку капельницы и выдёргиваю иглу из вены. Кровь тут же тёмной, жирной каплей выступает из ранки и стекает по коже.

«Джейд, блять, остановись!» – его рык наполняет палату. Он хватает меня за запястья, пытаясь обездвижить, но я вырываюсь с силой отчаяния. Алая капля падает на белую простыню, растекаясь уродливым цветком.

«Медсестра! Сюда, чёрт побери!» – кричит он через плечо.

«Отпусти!» – мой крик звучит дико, сипло. «Я должна спросить его! Должна понять, почему он врёт! Может, его шантажируют! Может, тот, кто его сбил…»

«Ты не можешь с ним говорить», – его голос жёсткий, отрезающий все возможности. «Он в операционной. Его состояние… критическое».

Горячие, беспомощные слёзы заливают глаза, искажая его лицо. Всё внутри кричит от несправедливости. «Оставьте меня. Просто… оставьте меня одну». Я выдёргиваю последнюю руку из его хватки.

«Не делай этого», – в его голосе впервые слышится не командная сталь, а почти мольба. «Не отталкивай меня. Я пытаюсь помочь».

«Медсестра», – повторяю я уже монотонно, нащупывая пальцами кнопку вызова на пульте. Мой палец нажимает на неё, и он вздрагивает, будто от удара током.

В дверях появляется худая женщина в униформе. Её взгляд скользит по мне, по окровавленной простыне, по капле, свисающей с моей руки. Она тихо ахает и зовёт на подмогу.

«Я хочу, чтобы меня оставили в покое», – говорю я снова, глядя прямо на Диллона, но слова адресованы всем.

Обе медсестры смотрят на него. И он… отступает. Отходит от кровати. Это небольшое движение ощущается как отлив, уносящий с собой всё тепло, всю опору. Мгновенное, леденящее горе охватывает меня.

Он качает головой, не в силах скрыть боль в собственных глазах. Затем решительно подходит снова, но не пытается удержать. Вместо этого он берёт мою окровавленную руку и вытирает её о собственную рубашку, грубым, почти нежным движением, оставляя на ткани тёмный, ржавый след.

«Не отталкивай меня, Джейд, – его голос сейчас тихий, но в нём гулко, как натянутый трос. – Мы поймаем этого ублюдка. И я заставлю тебя понять – ты больше не одна. Никакие слова, никакие улики, которые они подбросят, не заставят меня отвернуться. И уж точно я не верю, что ты избила до полусмерти мужика в два раза крупнее себя каким-то ломом. ДНК не врёт. Это гнилое обвинение развалится к утру. Я обещаю».

Он смотрит на меня, ждёт ответа, который я не могу дать. Потом кивает, коротко, как бы прощаясь не с комнатой, а с той версией меня, что ещё могла принять утешение.

Дверь закрывается за ним с тихим, но окончательным щелчком.

И тогда из моей груди вырывается рыдание – глухое, раздирающее, рождённое не только физической болью в ребре, которая пульсирует в такт сердцу, но и от этого нового, хитрого удушья. Я позволяю слезам течь, не пытаясь их сдержать. Они солёные и горячие, и они не приносят облегчения, потому что смывают не страх, а последние остатки той хрупкой веры, что, может быть, на этот раз всё будет иначе.

Глава тринадцатая

Малиновый

«Больно?»

Её голос прорезает тишину, как скальпель. Я медленно поднимаю руку, кончиками пальцев касаюсь вздувшегося, багрово-синего пятна на скуле и отвечаю безразличным пожиманием плеч. «Бывает, когда на тебя набрасывается мужчина весом под центнер».

«Какой мужчина?» – её брови чуть приподнимаются, в глазах зажигается тот самый профессионально-заинтересованный огонёк.

«Какая разница?» – мои слова падают плоскими, тяжёлыми камешками. Она пересаживается на стуле, а мой взгляд прилипает к графину с водой. Сегодня там, среди льда, плавает не огурец, а бледная, тощая палочка сельдерея. Абсурдность этой детали вызывает почти физическую ярость. Хочется крикнуть: «Зачем? Почему сельдерей? Что это, блять, должно значить?» Но я молчу. Просто смотрю на мелкие пузырьки воздуха, прилипшие к стенкам сосуда. Вода, наверное, простояла тут со вчера. Застоявшаяся.

«Вы сегодня выглядите… опечаленной», – замечает она, и в её голосе – шаблонное, дежурное сочувствие.

«Почему?» – бросаю я взгляд, полный такого немого презрения, что хочется, чтобы она в этот же миг испарилась, превратилась в пепел. Выглядите опечаленной. Не могу поверить, что за эту пародию на понимание кто-то платит деньги.

«Возможно, я и опечалена», – соглашаюсь я, намеренно надевая маску стоического безразличия и направляя её прямо на неё.

«Можете сказать, почему? Что произошло, что вызвало такие чувства?» Она складывает ноги, кладёт свою дурацкую, без чернил ручку на подлокотник. На ней опять один из тех уродливых, мешковатых брючных костюмов, которые должны скрыть всё, что делает её женщиной.

Внезапно меня осеняет. Не вопрос, а потребность – нанести удар по этой картонной стене её профессионализма.

«Можно я задам вам вопрос?» – мои слова звучат тише. Я наклоняюсь вперёд, делая вид, что изучаю потёртость на собственном ботинке.

«Конечно», – она улыбается, с готовностью поднимая ручку, будто собираясь записывать откровение.

«Вы когда-нибудь хотели чего-то настолько сильно, что начинали это видеть? Не просто мечтать, а именно видеть, чувствовать кожей… и потом уже не могли понять – это оно, наконец, реальность? Или просто ваша собственная, измученная психика, настолько отчаявшись, начала подсовывать вам подделку?»

Она замолкает. Её взгляд на мгновение отвлекается, скользит по стерильным полкам её собственного кабинета, по этим жалким, собранным для видимости вещам. Она обдумывает. «Когда человек пережил глубокую травму, – начинает она осторожно, – для него не редкость… искать разрешение внутри собственного разума. Это защитный механизм. Способ дать себе то, в чём отказывает мир. Это не безумие». Она снова улыбается, и эта улыбка должна быть ободряющей, а получается снисходительной.

«Я не говорила, что я безумна», – мой голос становится резким, стальным. Я встаю резко, всем телом отвергая это помещение, этот стул, её псевдонаучное жужжание.

Она откладывает блокнот, наклоняется вперёд, сплетая пальцы. «Я не хотела вас задеть».

«Вы плохо выполняете свою работу», – говорю я, и каждое слово звучит как приговор. Я поворачиваюсь и иду к двери, не оглядываясь. Оставляю её сидеть с немым, приоткрытым от непонимания ртом.

На сегодня – с меня достаточно.