Текст книги "Прекрасные украденные куклы (ЛП)"

Автор книги: Кер Дуки

Соавторы: Кристи Уэбстер
сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 15 страниц)

– Нет, нет… я просто проверяю все возможные направления, – торопливо произношу я, чувствуя, как дыхание сбивается от вины и тревоги.

Но она уже не верит мне. Она видит слишком много. Она смотрит на меня, тычет в меня пальцем, словно вот-вот ткнёт прямо в ту рану, которую я всю жизнь прячу под слоем тщательно выстроенной выдержки.

– Вы его знаете. Это видно. Вы… плачете, детектив.

Мой рот сам собой приоткрывается, а рука машинально стирает с щёк слёзы – мелкие, предательские, разбежавшиеся по лицу, пока я отвлеклась.

– Он… просто человек из прошлого, – выдыхаю я, прекрасно понимая, как ничтожно звучат эти слова рядом с тем, кем он был на самом деле.

Миссис Стивенс вскидывает руки к груди, словно пытается удержать сердце, которое уже сорвалось с места.

– Что он сделал? Господи… что этот человек сделал с вами?

Я нахожусь на грани, но понимаю: мне нужно говорить.

– Этот мужчина причинил мне и моей сестре ужасный вред очень давно, – медленно говорю я, чувствуя, как слова с трудом проходят через ком в горле. – Но у меня есть основания полагать, что он снова на свободе. Это может быть совсем не связано с вашей дочерью, но я могу заверить вас – я не успокоюсь, пока не найду её. Я лично вовлечена в это дело.

И именно поэтому я не должна была здесь быть. Я рискую своим званием, раскрываю перед ней свои воспоминания, теряю контроль, позволяя прошлому утащить меня из настоящего.

Слёзы бегут по её щекам, и она сжимает мою руку.

– Не позволяйте ему причинить вред моей дочери… Господи, пожалуйста.

– Я не позволю, – говорю я, пытаясь утешить её, но понимаю, что это ложное обещание. Что если он уже успел причинить ей вред?

– Спасибо, – она хрипло шепчет. – Спасибо вам. И… мне так жаль, что с вами это случилось.

Я отвечаю ей обманчивой улыбкой, встаю и киваю.

– И мне тоже, – тихо произношу я, ощущая тяжесть всего прошлого, которое нависло надо мной.

“Ты собираешься рассказать мне, что произошло сегодня утром?” – спрашивает Диллон, глядя мне в глаза и добавляя в кофе слишком много сахара. Если он не перестанет, то к сорока годам у него точно будет диабет.

“От этого лучше тебе не станет.”

Я киваю на сахар, и он усмехается. “Думаешь, я и так слишком хорош?”

Я фыркаю. “Я не это имела в виду.” Он кивает головой и наклоняет её набок.

“Я знаю, что ты пытаешься сделать. Не выйдет. Теперь отвечай на вопрос.”

“Ничего особенного.”

Моя ложь заставляет его брови приподняться. Этот парень видит меня насквозь

“Ты просто в бешенстве, а это уже не ничего. Я наблюдаю за тобой восемь месяцев, и ты никогда так не теряла самообладание,” – говорит он, понижая голос на несколько октав.

“Что-то случилось, и мы не выйдем из этого кафе, пока ты не расскажешь мне, что именно.”

“Наблюдаешь за мной восемь месяцев?” – переспрашиваю я, чувствуя, как в животе у меня начинают порхать бабочки, хотя я и не понимаю, почему.

Он опускает голову, кашляет и хлопает себя по груди.

“Я работал с тобой восемь месяцев – работал, а не наблюдал. Ты пытаешься уйти от темы,” – обвиняет он, избегая моего взгляда. Мой взгляд падает на салфетку, которую я нервно тереблю.

“Это больше не повторится,” – твёрдо говорю я. Наши глаза снова встречаются. В тёплых солнечных лучах, льющихся через окно, его глаза кажутся расплавленным шоколадно-коричневым. Я никогда раньше не замечала, какие у него длинные тёмные ресницы. Диллон красив. Я видела, как женщины на станции готовы на всё, чтобы поговорить с ним, но, если быть честной, я никогда не обращала на это особого внимания.

Лгунья.

Он всегда относился ко мне как к обузе, и я отвечала ему тем же. Теперь, когда он проявляет заботу и пытается проникнуть в мои мысли, я вижу его в совершенно новом свете – и это меня раздражает. Я не хочу, чтобы наша динамика менялась. Я не смогу справиться с тем, что он будет заботиться обо мне и пытаться понять, что у меня на уме. Ему там не понравится.

Грязная маленькая куколка.

Он подносит кружку к губам и делает глоток горячего напитка, не отрывая взгляда от моего. Лёгкая щетина на щеках придаёт ему брутальность, и это выглядит кстати. Когда он ставит кружку обратно на стол, он проводит пальцами по слегка растрёпанным тёмным волосам и устремляет на меня взгляд, словно говоря: «Мы можем сидеть здесь весь день».

Понимая, что так легко мне не отделаться, я выдыхаю, отдаваясь ощущению усталости.

– Ты ведь читал мое дело, – говорю я, стараясь сохранять спокойствие.

На его лице пробегает вспышка гнева, и он коротко кивает.

– Псих.

Бенни или я?

– Думаешь? – рявкаю я с резким смешком.

Он делает ещё глоток кофе, нахмурив тёмные брови. Я никогда не видела, чтобы он полностью концентрировался на мне, и это немного пугает. Я остро ощущаю каждый дефект: небрежный пучок волос, рубашку с одной не застегнутой верхней пуговицей, немного «домашний» макияж, который я наспех нанесла утром.

Маленькая кукла.

По телу пробегает дрожь, и он хлопает по столу, заставляя меня вздрогнуть.

– Говори прямо, Джейд, – его тон не оставляет места для спора.

– Я… я психанула, потому что… – я сбиваюсь, моргая, чтобы скрыть слёзы, которые борются за выход. – Куклы… мой похититель делал куклы. Он даже продавал их на блошином рынке. Именно так он заманил нас в тот день.

Диллон молчит, но его челюсть дергается от сжатых зубов, а глаза, цвета расплавленного шоколада, вспыхивают гневом, из которых будто вырываются янтарные искры, не заметные раньше.

– Я видела эти куклы, и я была там. Я снова была в той камере с ним. Его тело… – слова застревают в горле, – его дыхание… о, Господи.

– Ублюдок, – рычит Диллон.

Бенни или я?

Визг двери, захлопнувшейся за ним, всколыхнул меня из забытья. Камера тонет в беспросветной тьме. Он не зажигает свет, не разбивает этот ночной мрак, нависший мертвым грузом. Но я чувствую его присутствие. Вокруг разносятся тяжкие, рваные вздохи.

Я приподнимаюсь на матраце, вглядываюсь, пытаясь пронзить взглядом черную пелену.

«Что тебе нужно от меня?» – шиплю я, опасаясь разбудить сестру.

Он опускается на кровать рядом. Исходящий от него жар прожигает пространство между нами, и я отползаю, съеживаясь. Его рука, словно капкан, впивается мне в бицепс и притягивает к себе. Я вскрикиваю, вопреки собственному желанию молчать.

Он только что убил еще одну.

В этот раз я не смотрела. Но их лица – призраки, что не покидают мой разум. Их крики – эхо, отдающееся в бездонной тишине моих ночей.

«Не такая», – твердил он, словно заклинание, разбирая ее на части. Я не могла заглушить ее вопли и тот ужасный, булькающий хрип, когда она захлебывалась собственной жизненной силой.

Четыре девушки пришли и ушли в мир иной, а мой внутренний голос все твердил один вопрос: зачем он нас держит?

Но он держал.

Держал нас взаперти.

В разлуке друг с другом, изголодавшихся по малейшей ласке.

Лишенных всякого утешения и связей с внешним миром.

«Не такая, – бормочет он. – Недостаточно прекрасная вблизи. Да еще и солгала. Зачем они врут о своем возрасте? Ей не было двадцати одного, в правах – девятнадцать. Зачем лгать?»

Он обращает вопрос ко мне, но я знаю – ответа ему не нужно. Он никогда в нем не нуждался.

Его руки мелко дрожат, когда он проводит ими по бедрам, обтянутым джинсой. Он, как всегда, без рубашки, и кровь, прилипшая к коже, делает его похожим на зловещее произведение искусства.

«Зачем ты нас держишь?» – слова срываются с моих губ раньше, чем успевает созреть мысль. Дремота сделала меня безрассудной.

Он поворачивает голову, смотрит на меня сверху вниз. Я сглатываю ком в горле, стараясь не увянуть под тяжестью этого взгляда.

«Тебя», – коротко отрубает он.

«Меня?»

«Тебя я и держу».

Его ладонь охватывает мою щеку, и грудь внезапно сжимается, не давая вдохнуть. Его тело обволакивает мое, высасывая кислород из комнаты, из моих легких. Такого еще не было

«Ты самая прекрасная кукла, которую я когда-либо видел». Его дыхание обжигает мое лицо горячим влажным облаком.

Прекрасная?

Обычно он называет меня грязной куклой.

Никогда – прекрасной.

Мурашки бегут по коже, когда его губы приближаются, и он глубоко вдыхает воздух между моим ухом и плечом. Щекотно, когда он вздыхает и утопает лицом в моих волосах. Я привыкла к его жестокости. К словам, что режут, как нож. К пытке голодом и одиночеством.

Я привыкла слышать, как он бесконечно говорит о своей любви к тому, чтобы одевать мою сестру в нелепые платья и раскрашивать её лицо, как будто она живая кукла. Я привыкла к тому, как он обтирает нас тряпкой, стирая нашу плоть до костей. Три года мы живём так. Мы – его пленницы в мире, который имеет смысл только для него. Я не привыкла к этому. Его нежные прикосновения. Треск энергии в воздухе. Мне страшно. С годами я изменилась и стала женщиной, но и он изменился. Он стал выше, его мышцы крепче. Резкие линии пресса и глубокие впадины на бёдрах стали более выраженными и рельефными. Его волосы длиннее и не подстрижены месяцами.

«Я хочу поиграть со своей грязной маленькой куклой. Я больше не могу ждать. Ты чувствуешь себя… – достаточно взрослой?» – шепчет он мне в шею, сжимая кулаки по обе стороны моей головы.

Нет... «Не надо», – с трудом выдавливаю я.

Он возвышается надо мной, пронзая меня своим пустым взглядом. «Я хочу поиграть со своей грязной маленькой куклой». Его повторяющиеся слова посылают волну страха по моему телу.

«Ты моя. Вся моя. Я больше не жду». Его язык касается моей шеи чуть ниже уха. Я застыла, слишком боясь пошевелиться. Когда его рука скользит по моей обнажённой груди и сжимает её, мир вокруг меня начинает кружиться. Я давно переросла свой лифчик, тот, что был на мне, когда я попала сюда. Прибыла... как гостья в отеле. Когда однажды я отказалась снять его, чтобы он мог меня вымыть, он порвал его и мои трусики и с тех пор заставил меня ходить обнажённой.

«Пришло время любить мою грязную куклу», – он проводит рукой по моему лицу. «Такая чертовски красивая, идеальная... это лицо...». Его глаза скользят по мне.

«Это тело». Его колено вклинивается между моими ногами, заставляя их раздвинуться. «Твоя драгоценная, чистая киска».

Рвота жжёт моё горло, и горячие слёзы льются из глаз, обжигая щёки. Я извиваюсь под ним в тщетной попытке сбросить его, но его вес прижимает меня к кровати. Руки расправляются и хватают меня. Медный запах крови убитой куклы заполняет мой нос. Он двигается на мне, его ноги стягивают джинсы, опуская их до талии, пока его горячая, твёрдая плоть не касается моего живота.

Я отрицательно качаю головой, осознавая, что должно произойти, и это осознание накрывает меня, как холодный дождь. «Не надо, пожалуйста».

«Я люблю тебя», – шипит он, закрывая мне рот рукой, чтобы заставить меня замолчать. Любовь.

Какое глупое слово, исходящее из его ненавистного рта. Единственная любовь, которую я когда-либо чувствовала, была любовь моей сестры и родителей. Конечно, не Бенни. Я никогда не почувствую любовь к этому злому чудовищу, которое забирает у меня всё больше, чем уже имеет.

От него ничего не останется. Он поднимает мою ногу на свою руку, раздвигая её. Его член упирается в меня, пока он не проводит им между нашими телами и не направляет его к моему входу. Мои глаза расширяются, когда он толкается в меня.

Я закрываю их, огонь взрывается за моими веками, я задерживаю дыхание и хочу, чтобы эта мучительная боль утихла. Почему это так больно? Почему люди выбирают это? Его вес всё ещё давит на меня. Его дыхание глубокое и напряжённое.

«Идеально», – объявляет он. Я хочу разорвать его плоть, пока от него не останется ничего, кроме кашицы.

«Милая, будет больно всего одну чертову минутку, потерпи...», – уверяет он меня, прежде чем начать входить в меня снова и снова.

Он солгал.

Адская боль внутри меня не прекращается. Когда он наконец останавливается и стонет, как животное, горячая сперма стреляет в меня и вытекает наружу. Это ужасно жжёт, и я хочу вытереть это, но я словно прикована к кровати. Я никогда не смогу вернуть свою невинность назад. Его вес поднимается с меня, чтобы сесть рядом. Он трёт свой член, и большим пальцем смазывает мои губы остатками моей невинности, как будто это помада.

«Моя красивая, идеальная, грязная маленькая кукла». Его голова опускается ко мне, и его губы зависают над моими.

«Нет никого, похожего на тебя».

А затем он уходит, и я остаюсь одна, опустошённая и умирающая внутри.

Разрушенная.

Я зажмуриваюсь, пытаясь выловить в памяти что-то светлое, но внутри только пустота, и она разъедает меня, как ржавчина. Я уже и сама не помню, что вообще способно сделать меня счастливой.

Мэйси.

Мэйси.

Мэйси.

Сильная рука внезапно обвивает меня – я вздрагиваю и вскрикиваю. И лишь потом доходит: Диллон перебрался в мою кабину и притянул меня к своему твёрдому, тёплому телу. Одна-единственная предательская слеза выскальзывает и впитывается в ткань его футболки – к моему глухому бешенству. Но я не отстраняюсь. Не пытаюсь пошутить или спрятаться.

Я позволяю ему держать себя. В этом есть что-то сюрреалистичное: зная, что слёзы оставляют пятна на его одежде, я не чувствую в нём ни капли осуждения. Я так давно не позволяла себе плакать. Его ладонь медленно скользит вверх-вниз по моей руке, и это плавное движение понемногу успокаивает бешеную дробь сердца. Запах – перечная мята, кожа и теперь ещё кофе – сплетается в знакомый якорь, вытягивая меня обратно из пустоты. Я обмякаю в его объятии. Неожиданно легко. Я приникаю к нему, будто форма моего тела всегда была выточена под изгиб его – будто он создан, чтобы заслонить собой женщину, полную горя, от призраков сломанной девочки. Я вздыхаю, позволяя себе эту краткую передышку, и благодарна, что сейчас он не тот язвительный тип, к которому я привыкла.

Через минуту он заговорил. Его голос, низкий и густой, я почувствовала кожей, а не только услышала.

– Кукла. Та, в магазине… Она тебе знакома?

– Да.

– И ты думаешь, убийство может быть связано с твоим старым делом?

Я киваю, закусывая губу до боли.

– И девочка, которая пропала в торговом центре. Свидетель говорит, что видел её с мужчиной, похожим на Бенни. Всё сходится, Диллон. Честно, я не схожу с ума.

Я поднимаю голову, чтобы увидеть, верит ли он мне.

Большая ошибка.

С эмоциями, скачущими, как дикие кони, и с чудовищем из прошлого, всё ещё дышащим в затылок, меня вдруг накрывает жадным, постыдным желанием – украсть у Диллона ещё немного этого тепла, ещё глоток того покоя, которого мне вечно не хватало. Стыдная мысль вспыхивает, и я тут же гашу её, но когда его тёмный взгляд скользит по моим губам, меня обдает волной жара.

– С такого ракурса ты не такая уж стерва, – бросает он с кривой усмешкой, отпуская меня. – Но всё равно бесишь.

Он подмигивает и возвращается на своё место – и мою кожу немедленно пробирает ледяной холод.

Мысль о Бо врывается в сознание, и меня чуть не выворачивает.

Я ужасный человек.

Вот почему я не могу выйти за него замуж.

– Я помолвлена, – выпаливаю я, словно признание в преступлении.

Похоже, я и правда мастер выбирать самый неподходящий момент.

По его лицу, будто тень, скользит странная, нечитаемая эмоция, прежде чем он откашливается.

– Поздра-блядь-вляю, – выдавливает он с натянутой, ничего не значащей улыбкой. – А теперь расскажи мне про этого уродца и как мы его наконец прижмём.

И я думаю о том, что было минуту назад. О том, как память, против воли, вытащила на свет то, что Бенни сделал со мной много лет назад.

Это был самый «мягкий» эпизод. И даже тогда я была в ловушке. Потом стало только хуже. Грубее. Бесчеловечнее. Он погружался в собственный мрак всё глубже, оправдывая себя, выстраивая извращённую логику, убеждая, что всё в порядке, что проблема – не в нём. Его безумие пустило корни слишком глубоко.

Диллон хочет знать о нём всё.

Как когда-то хотел знать Бо.

Но ни один из них не выдержит всей правды.

Да и я сама едва держусь, когда эти воспоминания накрывают с головой.

Я сжимаюсь в комок, вспоминая, во что Бенни пытался меня превратить. В какой-то пазл, подогнанный под свою извращённую картину мира.

Если они узнают всё о нём —

им придётся узнать всё обо мне.

Стыд обрушивается ледяной волной, смывая всё на своём пути.

Они не должны знать. Никто не должен.

Иногда уцелеть – значит навсегда запереть часть себя во тьме.

«Пожалуйста...» Моя просьба становится шепотом, когда его рука продолжает скользить вниз. «У меня месячные». Он смеется, и вибрации сотрясают мою душу, проникая в самые темные уголки. «Я знаю. Ты всю неделю пачкала свои бедра. Но они почти закончилось, грязная куколка».

«Я не хочу...» – мои слова замирают в горле, когда он касается меня между ног. Я извиваюсь, пытаясь уйти, но он поглаживает меня в месте, которое пронизывает меня электричеством. Он знал мое тело лучше, чем я сама, и порой оно даже не казалось моим. Как будто мое собственное тело предавало меня и жаждало почувствовать освобождение, которое он предлагал. Это был мой единственный способ сбежать отсюда.

«Ложись и позволь мне любить тебя», – шепчет он, массируя пальцами круги под моей лобковой растительностью. С каждым движением его сильных пальцев я все больше и больше погружаюсь в этот проклятый кошмар. Удовольствие пронизывает меня, обезболивая порезы и синяки, нанесенные мне ранее, когда я назвала его последнюю фарфоровую куклу уродливой. Чужие ощущения заглушают постоянный рев ненависти в моей голове. Я поймана в его зловонную паутину, оставлена ему, чтобы он пожирал меня каким-то образом, который я даже не могу понять или предвидеть.

Еще до того, как я осознаю, я лежу на спине на матрасе. Мои бедра раздвинуты, пока он продолжает свое дьявольское нападение на меня, и я нисколько не сопротивляюсь. Обычно я борюсь изо всех сил, но сейчас я чувствую себя парализованной, лишенной воли.

Обычно я царапаю его, шиплю и кричу, когда он причиняет мне боль. Но он что-то сделал с моим разумом, будучи нежным, перейдя от того, что мы делили раньше, к этой новой вещи, которую он творит с моим телом.

Меня охватила слабость. Я позволяю ему делать вещи, о которых никогда не думала, что они возможны.

«О…» – стону я, каждый мой мускул напрягается от потребности в освобождении. Освобождении от чего?

«Вот так, милая куколка. Покажи мне, что ты меня любишь».

Слезы наполняют мои глаза. Я слаба, слишком слаба, чтобы оттолкнуть его. Я должна ударить его ногой по лицу. Убежать, пока могу. Но я этого не делаю. В любом случае, это не поможет. Он слишком силен.

«О!»

«Расслабься», – говорит он, – «Позволь этому случиться». И тогда это происходит. Что бы это ни было, ослепительный белый свет вспыхивает вокруг меня в моей темной камере. Удовольствие, о котором я даже не подозревала, овладевает моим телом, и я начинаю дрожать без остановки. Нет смысла. Бенни причиняет мне боль. Теперь он прикасается ко мне так, что это приятно. Я погружаюсь в свои мысли, когда его тяжелое тело нависает надо мной, давит на меня. Я чувствую его…

«О Боже», – стону я, утопая в волнах отвращения к себе. Как же я дошла до этого? Тело и разум ведут свой безмолвный диалог, полный противоречий. Когда проходит время, желание человеческого контакта овладевает мной. Его губы на моих заставляют меня умолкнуть, но никогда не касаются моих губ, никогда не дарят поцелуя. Что происходит?

«Шшш», – шепчет он, его слова – словно горячий ветер, что щекочет мои губы, пока он вторгается в меня, заполняя меня до краев. Ему безразлична моя боль, он любит её причинять. Я не понимаю. Рыдания разрывают моё горло, ведь боль от того, что я позволяю этому продолжаться, разрывает меня изнутри. Его толчки становятся все жестче, удары – грубее, и я чувствую, как моё тело дрожит под его натиском. Кажется, он хочет разорвать меня на части, и, возможно, он действительно это делает. Возможно, он поглотит остатки моей души, как я поглощаю его грязь.

«Шшш, я люблю тебя, моя милая куколка», – шепчет он, прижимая губы к моей шее. Его зубы впиваются в мою кожу, и он целует меня с почти благоговейным трепетом, что только усиливает моё смятение.

Я остаюсь в его власти, пытаясь найти хоть каплю покоя в этом кошмаре. «Ты моя, вся моя. Люби меня, моя милая куколка», – повторяет он, словно заклинание, что заставляет меня дрожать ещё сильнее.

Он приникает губами к моей коже, и его поцелуи обретают странную, почти священную нежность. Эта перемена сбивает с толку, выбивает почву из-под ног. Мой разум вязнет в этом фальшивом благоговении, как в паутине.

Я так захвачена этим театром ласки, что почти не замечаю, как его большой палец начинает медленно, методично массировать точку чуть выше того места, где его тело насилует мое. Внутри меня взрывается волна предательского удовольствия, и острая боль от его вторжения притупляется, растворяясь в этом грязном электричестве.

Мне это нужно. Боже, как же я в этом нуждаюсь.

Я лежала, вцепившись кулаками в простыню, пытаясь остаться всего лишь предметом. Но теперь, когда он снова заставляет моё тело откликаться, пробуждается голод – не по нему, никогда по нему, а по чему-то другому. По контакту. По иллюзии связи. Мои пальцы, предатели, сами тянутся к нему, скользят по мокрым от пота, бугристым плечам.

И в голове, ядовитым дымом, начинает клубиться фантазия. Ложь, которую я сама себе продаю.

Что, возможно, теперь он нас любит. Что в нём проросла доброта. Что двери наших клеток однажды скрипнут в последний раз, и мы выйдем на свободу. Что он меняется. Что этот кошмар подходит к концу.

Мысль живет одно мгновение. Потом я вспоминаю глаза тех девушек. Их молчание. Он никогда не отпускает своих кукол.

Его губы снова находят мои, и он целует меня с такой убеждённой, глубокой страстью, что её почти можно принять за настоящую. Он верит в это. Верит, что это любовь, что эта грязь – нечто реальное и прекрасное. Его вера – самая отвратительная часть всего этого.

Но я знаю правду.

Но если я сыграю… Если я сыграю хорошо…

Может, он выпустит меня из этой комнаты. Хотя бы на минуту.

Я смогу увидеть Мэйси. Увидеть её живую.

Мы сможем сбежать.

Эта мысль, как удар адреналина. Я впускаю её в себя и позволяю ей перековать мою ненависть в инструмент. Мои пальцы впиваются в его волосы, грубые и жирные. Я отвечаю на его поцелуй, вкладывая в него всю ту яростную, отчаянную жажду, о существовании которой в себе даже не подозревала. Я целую его так, словно моя жизнь – нет, жизнь Мэйси – зависит от того, насколько убедительно я смогу притвориться, что эта мерзость – спасение.

Он входит в меня, и это – разрыв. Боль, острая и яркая, прожигает сознание. Но если я позволю этой боли превратиться на моем лице в покорность… если я дам ему поверить, что он завладел не просто телом, а самой тканью моей души… Может быть, тогда. Может, он не просто воспользуется, а влюбится. И захочет вывести меня за эти стены, в мир, где у нас есть будущее.

Его тело поглощает мое, погружая в горячую, липкую тьму. Я тону в роли, которую играю. И вот предательство: из глубины поднимается волна удовольствия, тупая и всепоглощающая. Она перевешивает боль, затягивает, отвлекает до такой степени, что я уже не знаю – где притворство, а где добровольное падение. Мои пальцы сами впиваются в его длинные, влажные от пота кудри. Я раздвигаю ноги шире, принимая его, принимая этот кошмар, и это движение кажется и моим, и чужим одновременно.

Он мощно входит в меня, и каждый толчок – это напоминание: он – мужчина, хозяин, творец. А я – всего лишь материал. Кукла, которую можно сломать и собрать заново. Но шепот его поцелуев на моих губах, как будто я драгоценна, как будто хрупка… Этот шепот обманывает надежду. Кажется, у меня получается. Кажется, он начинает верить.

Может, и я становлюсь сильнее в этой лжи? Грудь, которая здесь выросла, волосы на теле, эта проклятая кровь раз в месяц – неужели они играют какую-то игру с мужским безумием? Неужели в его глазах я превращаюсь из «куклы» в «свою женщину»?

«Черт. Ты… ты идеальная», – он хрипит, как раненый зверь, и в следующее мгновение его зубы впиваются мне в губу. Резкая боль, металлический привкус крови. Это его «игривость». Его «нежность». Ему нравится рисовать мои губы собственной кровью. Звук нашей кожи – шлепки, чавканье – наполняет камеру. От этого звука мое тело вспыхивает изнутри. Что-то в глубине таза начинает пульсировать, нарастать, требовать. Мне нужно это ощущение теперь с животной, постыдной необходимостью. Как воздух.

«Ты меня любишь?»

Его вопрос повисает в липком воздухе, ледяным лезвием входя в разгоряченную плоть. Он пугает до спазмы в животе. Но его пальцы не останавливаются между моих ног. Его толчки не замедляются. Его губы, от которых меня тошнит, не отрываются от моей кожи.

Нет! Кричит что-то внутри.

«Д-да», – заикается мой предательский рот. Я ненавижу тебя!

Он стонет, и этот стон полон триумфа. «Черт, я кончаю...».

Значит, скоро конец. Надо думать о побеге, пока он уязвим… Но мысль растворяется, когда очередная волна накрывает с головой – горячая, ослепительно-белая, порочная. Мое тело выгибается в судороге, и это вызывает ответный рывок в нем. Он будто раздувается внутри меня, и затем – поток обжигающей жидкости, заполняющей, клеймящей. Мое тело превращается в бесформенную, дрожащую массу. Я – тряпка. Мокрая, испачканная тряпичная кукла. Его кукла.

Он выскальзывает из меня. Изнутри по бедру стекает струйка спермы и крови, впитываясь в грязный матрас. Я лежу бездвижно, пока он возится рядом. Лежу в оцепенении, вне времени, и прихожу в себя лишь от ощущения теплой, мокрой тряпки между ног.

«Какая же ты грязная, маленькая куколка».

На этот раз его слова не заставляют меня содрогнуться. Я позволяю ему вытирать эту жидкость, эту смесь нас обоих. Не сопротивляюсь. Разум запутан, будто заполнен густым туманом. Но это впервые. Впервые, когда он пришел, и у меня появилось призрачное, обманчивое чувство… власти. Впервые он сделал что-то, что можно с натяжкой назвать «после». Заботился.

И тут мысль, леденящая и ясная: а что, если он делает то же самое с Мэйси?

Грудь сжимает ледяной тисками. «Ты… ты делаешь это с моей сестрой?» – выдавливаю я, голос – чужая нить.

Его смех звучит в темноте. Не пугающе. Почти тепло. И от этого тепла внутри меня разливается новая, странная отрава – ревность? Жалость к себе? Желание быть единственной?

«А ты хочешь, чтобы я делал это с ней?»

Нет. Ради всего святого, нет.

Я дико трясу головой, сжимаясь.

Его рука грубо хватает меня за подбородок, заставляя встретиться с его взглядом. Он пронзает меня этим взглядом, сдирает все слои притворства и страха, добираясь до той дрожащей, грязной, запутанной сути, что прячется в глубине.

«Только ты, грязная куколка, – говорит он, и в его голосе звучит почти что нежность собственника. – Только ты. Моя главная игрушка».

Воспоминания о Бенни еще слишком свежи. Сердце колотится в груди, и мне кажется, что я все еще чувствую то отвратительное пульсирование между ног, которое он вызывал во мне. Бенни испортил мне голову и обратил мое тело против меня больше раз, чем я могу вспомнить. Прошло столько лет, а он все еще находит меня. Он все еще знает, как заставить мои мысли предать меня. Я, может, и не нахожусь больше в той камере, но Бенни по-прежнему остается моим хозяином.