Текст книги "Опоенные смертью"

Автор книги: Елена Сулима

сообщить о нарушении

Текущая страница: 22 (всего у книги 28 страниц)

ГЛАВА 6

Жизнь журналиста фрагментарна, как взгляд кришнаита – открыл глаза увидел – новость! Закрыл глаза, открыл, увидел то же самое – новость! Открыл, закрыл, увидел тоже – ба какая новость! Время не линейно. Прошлое не соединяется с настоящим, из настоящего не вытекает будущего – все перемешано в хаос. Вот и выдергивай из него что хочешь. И удивляйся и поражай воображение. Работа такая. А после погружай в хаос забвения. Вот так и жила Алина, забыв про то, что существует беспрерывная линия времени. Лишь вырывала цифры обозначающие время встречи с редактором ли, героем репортажа… И снова погружалась в безвременье.

– Эта… ну вот… – снова, после недельного перерыва, звонил Фома.

– Короче! Драться не буду, – резко отпарировала Алина.

– Я к тебе по делу, у тебя нет знакомых врачей?

– Каких врачей?

– Онкологов.

– Есть… вернее я знаю, где их можно достать. Но в чем дело? – Алина интуитивно поняла, о ком он будет говорить.

– Это очень серьезно… – и наполнив речь свою вздохами и всевозможными междометиями, поведал, что Инесса умирает. Еще в Америке ей вдруг стало плохо. Когда вернулась – оказалось, что у неё рак груди с метастазами. Какой-то особый – скоротечный. Оперировать поздно. Ее облучали на днях, но ей стало только хуже. Она уже лежит, не поднимается. Поэтому надо сделать все возможное.

– С правой груди все началось?

– Откуда ты знаешь, что с правой?

– Я знаю – глухо ответила Алина и надолго замолчала.

Альтруистическая душа её встрепенулась в порыве помочь, но тут же, словно что-то произошло в её сознании, словно холодной водой окатили её, и она заледенелом голосом ответила, – Пусть она сама меня об этом попросит.

Он понял, что это абсурд – никогда в жизни Инесса не обратиться к Алине за помощью, и положил трубку.

"Инесса… Инесса… Почему? Почему… Почему?!" – гудело в Алине.

И вновь, в одно мгновение, Алина все поняла и ужаснулась закону мистической связи между собственной болезнью и болезнью Инессы. Похитившая её славу, похитила и её мрак. Значит, ей, чтобы выжить, надо совершить путь Алины. Она похитила итог, не ощутив первопричины, и первопричина итога нависла над ней.

Так объяснила себе Алина и встала, вышла из-за письменного стола, машинально накинула на плечи куртку, подошла к двери, открыла и вышла из дома.

– Ты куда это направилась? – окликнула её во дворе, подруга юности и соседка Ирэн.

– Не знаю. – Как завороженная ответила Алина.

Ирэн чуть отшатнулась от её взгляда, словно смотрящего сквозь нее.

– Что это с тобой?

– Ничего.

– Слушай, может я с тобою? Все равно делать нечего.

Молча две женщины ехали в метро. Как не пыталась Ирэн узнать, куда же направилась Алина, но всякий раз получала странный ответ: – Не знаю, но чувствую что мне надо…

"Быть может она под наркотой? Вряд ли. Просто она такая… вся не такая…" – задумалась подруга Алины, и тем любопытнее стало, куда же это она направляется.

ГЛАВА 7

Это был очень странный маршрут, маршрут с ощущением некого надреального полета. Молча, Алина и Ирэн вышли на Кропоткинской.

Сейчас, сейчас, – вдруг сказала Алина и почти бежала по бульвару. И почему-то завела Ирэн в Фотоцентр.

Фотоцентр, так фотоцентр.

Они хотели пройти на выставку, но вход им загородила вахтерша. Я журналист, – сказала Алина. Вот, – как аргумент показала Алина свой диктофон.

– О, интервью, интервью! – закивала вахтерша, – Сейчас я позову фотографа, он на втором этаже, а пока осмотрите выставку.

– Это песнь! – воскликнула Алина и схватилась за сердце.

Весь зал был посвящен заключенным. Женщинам в зонах. Репортажные, со слабой претензией на художественное видение, фотографии показывали зоновских мадонн во всех ракурсах, притом четко соблюдая антураж – черные ватники, кирзовые сапоги… И казалось, что сам фотограф впадал в некую прелесть от увиденной им концепции женщины. Бежим отсюда, это уже я прошла в прошлой жизни, бежим… – еле проговорила Алина и направилась к дверям.

В дверях их остановил мужчина лет сорока пяти с лукавыми усами:

– Куда это вы? А интервью у меня брать?! – расставил он руки, словно ловил мячик удачи. Алина, увернулась от возможной ловушки. Мы сейчас, мы за батарейками, батарейки сели, – кричала Алина, ускользая.

Ирэн, повторив в точности движения подруги, нагнала её на улице.

Они прошли совсем немного, как распахнутые двери старого дворца поманили их, они вошли в мраморный холл и поняли, что попали в союз художников. Тем же способом, что и в фотоцентр, проскочили сквозь вахтершу, поднялись на выставку, расположившуюся на втором этаже. Их встретил художник, "ну вы покуда смотрите, а я вас жду в кафе и с удовольствием отвечу на ваши вопросы".

На картинах было изображено застолье. Застолье всех форм и видов. Застолье-полемика, застолье-просто-выпивон, застолье-спор, застолье-хор… Жрущие, сытые ли, истощенные, но все равно самодовольные, обалдевшие от возлияний лица с остекленевшими взорами в никуда!

О! Хватит! Алина почувствовала, как слабеют её коленки, и отчаянно по-детски хочется плакать.

– Невозможно!.. Невыносимо! – качала головой она, оглядывая зал расширенными глазами.

Они вышли на улицу, пусть ждет, пока они сбегают за батарейками для диктофона. У автобусной остановки остановились.

– О, господи, – оглянулась Алина, – Так где же Музей Народов Востока?

– Что же ты мне сразу не сказала, что тебе надо туда? – удивилась Ирэн, – Он, мне кажется, всегда был чуть дальше.

– Откуда я знала, что мне нужно туда, – пожала плечами Алина. – Я просто шла, и вошла в первые попавшиеся раскрытые двери, не взглянув даже на дом. Тут что-то не так. Что-то со мною случилось. Шли, шли и вдруг эта чудовищная фотовыставка с зонами, а потом застолья… Может это мой мини-маршрут по этой жизни? Мистика какая-то… Такое впечатление, что это материализовались метафоры окружающей жизни. Нам показывают. Ты понимаешь, нам явно показывают, откуда-то оттуда, – Алина ткнула пальцем в небо, Давай просто идти и смотреть.

– Давай согласилась Ирэн. – Все равно делать не чего, а с твоими фантазиями как-то даже интересней.

Они вошли в Музей Народов Востока.

– Скорей, скорей, – вдруг заторопила заглядывающуюся на экспонаты подругу Алина. – Нам некогда сегодня расплываться в впечатлениях, нам нужно увидеть только одну единственную вещь!

Алина быстро пробегала взглядом по экспонатам, переносясь из зала в зал с немузейной скоростью.

Смотрительницы залов встрепенулись. Таких скоростных экскурсантов у них ещё не было. "Быть может хулиганки? Быть может они сумасшедшие, но не похоже".

– Посмотрите Рериха, Рериха! – зазывали они.

– Конечно, как так – побывать в таком музее и не посмотреть картин Рериха, – усмехалась Алина на ходу тоном Друида.

– Но что же ты ищешь? Ты можешь сказать? – начала раздражаться Ирэн.

– Не знаю, не знаю, узнаю, когда найду.

– Быть может вот это? – указала Ирэн на женские туфельки в китайском зале, понимая, что сейчас её подруга ищет некую поэтическую метафору, и думая, что этот переносный смысл должен коснуться её женского бытия, – Ты представляешь, как больно им было ходить.

– А ты представляешь, как тесно сейчас мне искать?! Скорее! Нельзя расплываться.

– Быть может вот это? – Ирэн остановилась у вазы вырезанной из розового аметиста. Резная каменная лиана обвивала её.

– Не знаю, – задумалась и остановилась Алина, – Ты представляешь, сколько было вложено в неё вдохновения и труда? Это подарочная ваза. Когда китайцы дарили подобные вещи, они не дарили их, как вещи, то есть, не обогащали одариваемого материально, они говорили, "я дарю вам красоту". И тот, кто получал подобную вазу в подарок, ставил её на видное место и наслаждался её красотой, а когда он замечал за собою, что начинает к ней привыкать, и не замечать её прелести, он брал эту вазу и возвращал назад хозяину, говоря, что уже насладился её красотой. И тогда хозяин дарил красоту другому. Понимаешь, какое понимание, что красота приедается, что то, что привычно, то уже не наслаждает. Какое желание не терять остроты вкуса!.. Но все-таки я сейчас не об этом.

– А может об этом? Тут написано, что эти пластинки клали умирающим на темечко, чтобы через них выходил дух. Или, быть может, ты ищешь ответа в нэцках? Смотри, какой скупердяй – несет мешок с добром, а его проели крысы! Это наверняка соответствует смыслу, сколько не копи… Ты правильно сделала, что ушла от мужа и ничего не взяла – крыс, во всяком случае, не развела. Ни в добре, ни в голове.

– Нет… это тоже не то. Слишком однопланово, слишком просто ты читаешь увиденное. А это бог богатства – Дайкоку.

– А мне не видно, что это бог. Мне кажется, что это карикатура на скупердяев. Иначе бы из мешка не вылезали крысы.

– Но он же бог. Живет на небесах, а крысы прогрызают в его мешке дырочки и из них на нас сыплется манна небесная, то есть волшебный рис. В восточных культурах фактически нет зловредных животных – все они помощники человеку.

– Откуда ты все это знаешь? Начиталась?

– Начитаешься тут, когда месяцами муж тормозит и никакой деятельности развести не дает. Ну да ладно, все в прошлом.

И Алина рванула в следующий зал.

Ирэн совсем потеряла её из виду, и потеряв надежду догнать, медленно обходила залы, рассматривая затейливые экспонаты. Через час он натолкнулся на неё в зале искусства народов южно-азиатских островов, перед витриной поделок с острова Майями.

Алина стояла, как загипнотизированная, но когда Ирэн подошла к ней, она ткнула пальцем на один экспонат:

– Вот, – сказала она, – Смотри!

Это был рог. "Рог для хранения лекарственных трав" – было написано под ним. Рог был вырезан из черного камня, на нем из того же монолита по оба конца сидели фигурки. Маленькая-маленькая человеческая фигурка на остром конце рога, по-извозчики управляла удилами закинутыми на огромную идентичную человеческую фигурку, всю какую-то плотски нелепую, мясную.

– Вот! Это тот самый символ. – Вздохнула Анна. – Наконец-таки нашла.

– Кого? – не поняла поначалу Ирэн.

– Символ двойственности и единства человеческой сути, – ответила Алина. – Смотри, какой большой, плотский, весь материальный человек. Все животно-биологическое в нем. Дай ему волю, и он превратиться в гориллу. Чуть что не так – вынет "ксюшку" и изрешетит, как наши новые русские, а потом пойдет, пить гулять по бабам. Это зверь внутри нас, понимаешь, тот, кто не ведает, что творит. В нем нет ни космоса, ни табу. Смотри, сколько плоти! Знаешь сколько ей надо!.. Пульсирующий животный студень, сотрясаемый амбициями, зверством, тупостью и ленью!.. Это наше физическое тело.

Но этот маленький!.. Это даже не психика, психика сидит в плоти, как центр капризы. Психея… – психика… – душа… Этот же маленький человечек – ни чем не нуждается, ни в чем. Ему ничего не надо, кроме одного – явить себя, как божественное начало, провести это тело сквозь время и пространство. Это Бог внутри нас. Но проявить себя он может только через это плотское создание. Обретая тело и управляя им. Он управляет этим, огромным, словно кучер конем, сам выбирая дорогу. Именно с этого сравнения начинается учебник по магии Папюса. Но если конь окажется сильнее и его понесет!.. Никогда нельзя ослаблять поводьев…

– Чувствуется мне, что внутри каждого из нас сидит пьяный извозчик, покачала Ирэн головой, – иначе разве б мы выбирали такие судьбы-пути… Пьяный… и лошадь его плетется напропалую по бездорожью. Ему-то что.

– …Этому твоему истинному "Я" надо очень немного. Оно самодостаточно. Космос подпитывает его. Космос божественный, если хочешь мистических законов, – восторженно продолжала Алина. И задача его – не отпускать эти вожжи. Ты помнишь, как говорят, "человек распущенный". Это вожжи ослабли. Твое истинное "Я" не может тогда управлять Я плоти. Тогда наступает как бы переворот. Не конь идет на поводу у хозяина, (то есть энергетическое, божественное начало, слушается физическое), а хозяин на поводу у коня, отсюда все беды – пьянство, блуд, обжорство, хамство, разрывающие желания и безнадежность… Подлость, пошлость и примитив… Бесконечные, бесконтрольные пульсирования. Не по богу, не по божественному началу в нас. Но если довериться своему истинному "Я" – то человек способен сотворить невозможное. Это твой дух. Он знает и куда тебя направить, и что делать в самой трудной ситуации. Только надо уметь слушать его. Знаешь, когда я лет в пятнадцать забралась с мальчиками в подмосковные катакомбы, из которых добывали белый камень на строительство Москвы, мы, естественно, заблудились. Началась паника. Мальчишки к третьему часу, не стеснясь меня заплакали, и тогда я не села в псевдомудрую позу роденовского мыслителя, а легла на каменный пол, раскинув руки, и полностью расслабилась. Меня охватило какое-то странное состояние, при котором – ты видишь все, знаешь ответы на все вопросы, но со стороны выглядишь очень странно. И тогда я встала и пошла. Парни были истощены и поэтому не дергали меня вопросами, а пошли за мной молча. Мы вышли, не сделав ни одного лишнего поворота. Вот так надо уметь слушать это "Я". И не сбиваться на чужие мнения.

– Угу, – кивала Ирэн, глядя уже не на скульптурку, а на подругу.

– Часто люди делят людей на порядочных и непорядочных. Так вот если ты попробуешь окунуться в филологически исконный смысл этого слова, то поймешь, что порядочный человек – это тот, который имеет понятие о порядке.

– В доме что ли?

– Нет. Это слишком примитивный, внешний пласт. Такой человек просто аккуратный…О порядке ценностей, как и внешних, так и внутренних – своих порывов, желаний, эмоций… А у непорядочного – властвует хаос. Беспорядок. Бежать от такого надо, но главное восстановить порядок внутри себя. Это контроль, напоминающий тебе, что ты не животный бред во плоти, а человек. Чело – голова, ум, век – это же вечность! – Алина говорила и сияла, почти смеялась, хотя и сообщала о чем-то очень серьезном для нее, как будто боялась скатиться до всеподавляющего пафоса своих умствований и потерять легкость. – Вот я думала, думала, что удерживало меня в жизни от полной индифферентности, или же от слияния с тем, что предлагала мне жизнь, и вдруг поняла – вот этот маленький, истинный человек. Истина во мне. Она есть в каждом. Доверься этому маленькому, невидимому человечку в себе, своему ядру и все, что хочешь, – будет. Все! Все что в действительности тебе надо – подтянется. Если его нет за видимым человеком – значит он зомби. Не человек. Это хорошо видно по алкоголикам, которые совсем спились и потерли чувство совести. Это видно по многим психическим больным, – они оторвались от того маленького, истинного человечка. А бандюги, воры и прочие полу уголовные элементы – они оторвались и заблудились. Потому что человек не может быть изначально порочен, если он живет в гармонии с изначальным небесным духом заложенным в нем. Это даже кристалл духа в центре души! Доверься ему. Спрашивай, перед тем, как что-то совершить – в действительности именно это по воле его и тогда ты добьешься всего. Это я не только тебе, это я и себе говорю.

– Я хочу выйти замуж и жить нормальной семейной жизнью, – ответила Ирэн.

Алина скорбно посмотрела на неё и пошла к выходу.

ГЛАВА 8

Вечерело. Они молча брели по сентябрьскому бульвару

– Разве ты не пойдешь к Петлюре, в заповедник искусств? Там сегодня грандиозная тусовка. Кажется, ты ещё о нем не писала. Пошли, – предложила Ирэн.

– Нет, Нет. Я не могу, – замотала головой Алина, чувствуя, что не в силах сегодня переваривать новую информацию. – На сегодня я выдохлась, и вообще… я ужасно хочу в туалет.

– Ты будешь полной дурой, если не пойдешь, такое случается не часто. Кажется это их последний сейшн. Ты же хотела о них написать. Их, кажется, прикрыли. Лужков издал приказ снести эти дома. – Схватила Ирэн подругу под локоть и насильно повела за собой.

Я не могу! – вдруг встала как вкопанная Алина, – Не могу больше! Ты понимаешь!

– А… понимаю, – кивнула Ирэн, – Тебе просто надо в туалет. Сейчас сообразим подходящую подворотню. Слава богу, уже темно, – потащила за собою Алину Ирэн. А потом я тебя познакомлю с одним типом. Ты с ума сойдешь. Я знаю, что тебе он будет интересен. Ты же любишь все необычное. Он лысый абсолютно.

– Нашла чем удивить.

– Он играет буддистские песнопения.

– Я не специалист по этническим ансамблям.

– Но это же что-то колдовское!.. И ещё – он отрезал себе нос!

– О да… Это аргумент! – Закивала Алина, – Но я все равно не дойду до этого идола с обструганный носом, я хочу в туалет!

И начались их естественные, метания-мучения по вечерней Москве. Но все-таки им удалось вычислить выселенный двор, и они свернули в его сумрак, на его утоптанную почву, невдалеке светился прозрачным холлом недавно реставрированный особняк, окруженный помойкой, ямами, колдобинами и строительным мусором. Анна, отдав свою сумочку Ирэн, пошла в темный угол.

Когда же вышла, увидела, как из особняка выходят люди. Все в кремовых кашемировых пальто. Итальянцы, почему-то подумала она, и оглянулась – Ирэн нигде не было. Она позвала её стоя посреди двора.

– Бежим отсюда, бежим! – услышала громкий шепот подруги из-за ствола огромного тополя.

Ты чего это испугалась? – спросила Алина, совершенно не понимая, почему это вдруг она должна бежать с этого перерытого двора, спотыкаясь и ломая ноги в темноте, когда можно выйти вполне достойно по тропинке.

Она нащупала путь во тьме, и уже было ступила на него, как вдруг какой-то человек в черной кожаной куртке догнал её, в несколько прыжков, и пересек ей дорогу. Алина изумленно тряхнула кудрями, мол, что это с ним?.. – и увидела дуло автомата, направленного ей в грудь.

За спиной раздавался тихий, явно не итальянский, скорее вкрадчиво советско-южный говор.

"Чеченцы?" – подумала Алина, – "Ну и что? Почему это я должна бояться чеченцев?" Тем временем дуло больно упиралось ей в грудь.

– Журналистка? – спросил парень. Парень был свой, парень был совершенно русский – губошлеп из московских дворов, но стоял перед ней с непроницаемым выражением лица.

– Ну и что? Ты теперь убивать меня будешь? – усмехнулась Алина.

– Бежать! Идиотка! Бежать! – убегая орала Ирэн, от испуга забыв спряжения и склонения разом.

Но уже выбегая на бульвары, она оглянулась в проем двора освещенный полной луной и тусклыми фонариками у входа в особняк. Алина, как ни в чем не бывало, продолжала что-то говорить. Ирэн не слышала её слов, но понимала, что она явно насмехается над парнем. Колени её подкосились, сейчас, сейчас кровавое месиво взамен этой красивой, отважной, непонимающей, непринимающей!.. И поплыли телеобразы расстрелянных трупов… Слезы отчаяния выступили на глазах, и она, приседая, продолжала шептать-хрипеть, – бежать, бежать!

– И оно тебе надо. Надоели мне ваши пушки! – продолжала, с желтоватой скукой видевшего все на этом свете человека, рассматривая, словно игрушку забавного трехлетки, черное дуло, Алина.

Парень усмехнулся в ответ её выражению лица, и покачал головой.

– Дай хоть посмотреть – из чего меня чуть что расстреливают?!

– Не дам, не положено.

– А стрелять положено?

– Положено.

– Положено? – скептически хмыкнула Алина, и ей стало жалко этого русского парня, вынужденного служить чеченцам, с которыми все ещё воюют его ровесники…

Они посмотрели друг другу в глаза, и застыли на мгновения в прицельном обоюдном гипнозе мужчины и женщины.

И тут на героическом полете Ирэн подлетела к ней, и вцепившись в рукав её кожаной куртки, потащила со двора, – Да мы только в туалет сходить, пардон, пардон!!

– Да почему это я должна бежать? – продолжала упираться Алина, Почему я должна бояться ходить по своему городу? Не пойду! Не побегу никогда! Пусть стреляет! Пусть!

– Больные на голову что ли? – хмыкнул парень, – Да бегите же, бегите, пока вас хозяева не заметили! И видя, как упирается Алина, умоляюще зашептал, – Я вас умоляю, я вас прошу!

ГЛАВА 9

Вот это да! Вот это апофеоз! Метафора! Какой-то бред! – шла, восклицая, Алина, – О как все невозможно!

– По чему ты не испугалась?!

– Да надоело! Чуть что – тычут пушками, понимаешь ли. И все равно боятся больше. Все чего-нибудь боятся. Трясутся за свою жизнь. А я не хочу! Я хочу жить и не бояться, как невменяемое животное. И буду! Где твой лысый с обрубленным носом?! Впрочем, нет на свете ни одного мужчины, который бы мог хоть чем-то заинтересовать меня!

Они дошли до дощатого зеленого забора и вошли в ворота.

Это был город в городе. Это был настоящий мистический бал.

Разрушенный, выселенный двор, окруженный тремя старыми в желтой штукатурке с выбитыми кое-где окнами постройками, гудел народом, в свете факелов мелькали лица.

Женщина с покрытым густыми белилами лицом в белом платье с голубым крылом ангела прошла-проплыла мимо них, затем человек в цилиндре, длинноволосый хиппи, панк с зеленым гребнем волос на голове…

Что это? – спросила Алина никого, и ей ответили из темноты – Да, так… тусовка. Нас выселяют. Дома продали под гостиницу, на снос.

Вокруг Ирэн закружила толпа разномастных людей и увлекла её в мерцающую огоньками фонариков тьму. Алина осталась одна, среди незнакомых лиц, и в тоже время вроде бы знакомых. Все они были людьми приблизительно равного образования, воспитания, круга, хотя и совершенно разных возрастов. "Пора брать интервью", – подумала она, достала из сумки диктофон, включила и спросила первого попавшегося ей бородача, напоминающего купца, или художника передвижника: – Что для вас это место?

Он задумался на мгновение, его серьезные карие глаза таинственно блеснули в свете мелькнувшего мимо факела: – Мы существуем в ситуации информационного потопа, пора уже строить Ноев ковчег.

– Но если говорить объективно, это же страшно – приличные люди, носители культуры собираются в каких-то развалинах. Отсюда – наркотики, инфекции, депрессия, опустошенность и суицид!

– Объективность недоказуема. – Словно не слыша её, продолжал незнакомец, – Абсолютно недоказуема, потому что объективная реальность существует вне нас. Все что объективно, не субъективно. А здесь собрались люди не шаблонного мышления, здесь сплошь субъекты.

– Что для вас это место? – спрашивала Алина у другого, уже отчаявшись найти у спрашиваемого адекватность восприятия требований современной жизни и своего места в ней.

– Альтернативная культура… – после минутного раздумья, ответил ей одутловатый мужчина лет тридцати в черном, развевающемся полами, словно флагами, плаще. – Я думаю, что это уходящая реальность. И все кто приходят сюда немного ностальгируют по тому, что нет в реальной жизни. Это маленький остров, на котором все хотят обрести иллюзию времени давно утраченного, ответил ей Александр Детков.

"Детков… Детков…" – заработало в её мозгу, – "Детков руководитель группы, влетевшей в редакцию газеты "Московский Комсомолец", с целью предупредить о том, чтобы не выступали против "Памяти". Только его звали тогда Николаем. Интересно – папочка или старший брат там, весь в борьбе за одну единственную национальность – этот здесь – в ностальгии, где людей разделяют по уровню восприятия иллюзорного…"

– … Меня зовут Артур, я занимаюсь всем,

– Как всем?

– Всем. Пишу стихи, картины, работал грузчиком, слесарем. Нет лучше места для меня… Я пишу очень короткие стихи, Там не хватает четырех стихов. Это не так называется… Это не так называется… – поморщил мощный Добролюбовский лоб парень лет двадцати. Я забыл.

– То есть это не называется стихами?

– Да.

– Это типа японских танк?

– Да.

– Пожалуйста, прочитайте.

– Я не могу просто так. Мне бы хотелось, чтобы вам было тоже интересно, чтобы вы просто слушали меня, и не занимались своей работой.

– Я буду слушать.

– Но у вас есть тема. У всех журналистов есть тема.

– Нет у меня никакой темы. Какая здесь может быть тема?

– Вот первое стихотворение. Самое первое стихотворение. Так будет лучше:

Красивая девушка полицейский.

– Здорово.

– Вот. Разве это не стихотворение? Разве в нем нет объема?..

–.. Я отдыхаю в данный момент, а для зарабатывания денег иногда я бездельничаю сторожем в офисе. Для меня это как бы нормальное место. Я не шокирован.

– …Я художник. Я учусь на психологическом факультете МГУ.

– … Я на философском.

– … Меня привлекает простота.

– Простота бывает разная. Бывает хуже воровства. – Ответила Алина с печалью.

– Нет. Нет. Своей непосредственностью встречи со знакомыми. Вы знаете, это частное место. Здесь люди одного круга. Это своего рода клуб, клуб который объединяет не по интересам, а по некому родству душ. Все люди сюда приходят не просто так, не потому что им некуда пойти и тому подобное. Можно пойти в "Эрмитаж", "Белый Таракан"… Куда угодно. Но везде будет только часть того, что тебе интересно. Но здесь все объединено. Это спонтанное образование, как бы отделение от всего в качестве выдоха. Выдоха от всего: от поп музыки, худ – течений, поэтических догм… От псевдоэлитарных интерьеров… От всего, что насаждается навязчиво, и я бы сказал, – насильно. Это насилие унизительно для людей со своим внутренним миром.

– …Очень тяжело объяснить, что такое контр культура и что такое культура вообще. Все – есть некие пласты культуры. К примеру – искусство сознания и подсознания – это мы сумели разделить. Но есть ещё неосознанные закономерности, которые мы как бы не воспринимаем, а на самом деле это неосознанное творчество сознания. Поэтому все, что здесь происходит, как бы кажется, связано с мистикой, но это просто свобода творчества, не требующая отчета сознания. Это творчество можно осознавать потом.

– В зонах обратное – творчество изначально осознано несет на себе функцию оправдания того, кто создает произведение, перед обществом. А это уже не творчество. Да. Вы правы – здесь оправдываться не надо. – Добавила на диктофонную пленку Аля.

– …Пока за забором носятся с автоматами, торгуют, насилуют друг друга и грабят, устраивают, ничего не несущие ни уму, ни сердцу, вульгарные представления аля-запад, здесь идет поток сакральной информации, формируются новые коды культуры. А то, что в развалинах, в обломках, пыли, это уже не смущает. Это даже так символично, что получается лучше, живей, чем если бы было в подделке под приличные интерьеры Европы, потому как мы не Европа. Мы не итог, а вечное начало. Все зарождается здесь, культивируется там, а когда возвращается к нам, как культура запада, мы доводим свое живое начало, омертвленное их культивацией, до логического абсурда, освобождая тем самым путь новому этапу.

– …Здесь всех привлекает динамика жизни и творчества. Динамичный процесс осознания. Человек может ничего не производить из того, что можно потрогать, чем пользоваться, но его прозвучавшая мысль подбирает себе подобных и тогда её производной становится целый мир. Надо научиться жить во всем мире сразу. Для тех, кому не хватает своих квартир, своих ячеек общества, это ход. Это возможность вертикально путешествовать по пластам. У нас здесь было все, выставки, музыкальные вечера, показ театрализированный показ мод прошлых десятилетий, пьесы… Искусство – это своеобразное зеркало, отражающее динамику жизни. Может один оторваться и творить свое искусство в одиночестве, но как долго будет длиться его полет?.. Он все равно зависит от платформы, с которой он прыгнул, взлетел. Но если он не сможет подтянуть к себе следующую платформу и себе подобных, чтобы подняться далее, ему не от чего будет отталкиваться. Он будет стоять на месте достигнутого – а это смерть. Смерть в искусстве – всегда состояние застоя. Хотя и прав был Ходасевич, что "в искусстве прогресса нет", поскольку оно не развивается прямолинейно, да и вообще толком не развивается, но при этом все, в чем нет открытия, нет ощущения чего-то неизведанного, нового – это уже не искусство, это уже утоптанный пласт китч. То есть пошлость, красивенькая бытовуха. Люди создают свои миры, свои эстетическо-культурные ордена, мифы. Когда рушится система, механистически защищающая их материальную жизнь, одни уходят на вершины, в горы, другие опускаются в низины болот.

Параметр – бесконечность – вечность – материальные вещи при таких параметрах всегда становятся абстрактными, а абстракция переходит в образ образ – это всегда объем. Глобальность мышления дает восприятие объема. И в зависимости от того насколько вы можете своим сознанием охватить этот многомерный объем и в этом объеме преломить массу качеств, настолько вы будете совершенны, поскольку объятие получается здесь равное обладанию, как пониманию. Человек, который может с различных позиций профессионально рассмотреть любую точку в искусстве – и является настоящим тайным лидером, за которым тянется сознание века.

– Андеграунд?… – отвечал после мастера перфомансов человек в черных джинсах и черной рубашке, явно увлеченный больше политикой, чем искусством, – Эскалация андеграунда это анархизм, который ведет к фашизму. Так как всякая пересвобода уничтожает саму себя. Единственная альтернатива – это психоделический марксизм – а это осознание своей несвободы и существование в обществе в той функции, которую ты сам внутри себя сознаешь

"Господи, кого здесь только нет!.. – Воскликнула про себя Алина, – Но как ни странно, все сказанное и увиденное уживаются вполне мирно. Это тебе не черно-белый уголовный мир, где все требуют друг от друга жить по понятиям, о понятия о понимании не имеют. А тут – словно я вновь и вновь приземляюсь в неизведанный мир, принимая все, так прыгают с парашюта".

И все же с надеждой разобраться потом, при обработке пленки, пошла искать пропавшую в толпе Ирэн.

Она пересекла двор, заглянула в один их подъездов старого дома и попала в бар. В баре созданном из подручных материалов разрушенных особняков было вполне уютно. Парами, группками люди общались, говорили без умолку. Иностранные журналисты, коих было куда больше, чем отечественных, сновали с фотоаппаратами. И почувствовала что ей не тесно в толпе индивидуумов. Не найдя там Ирэн, Анна вышла и пошла в первый попавшийся открытый подъезд и спустилась на свет по разбитым ступеням в подвал. Ей хотелось прерваться, остановиться и трезво поразмыслить не об увиденном и услышанном, а о своем месте на фоне всей этой картины. Зачем она здесь? Но чувствуя, что это бесполезно, она уже, не понимая зачем, переступала порог.