Текст книги "Опоенные смертью"

Автор книги: Елена Сулима

сообщить о нарушении

Текущая страница: 13 (всего у книги 28 страниц)

ГЛАВА 10

Москва зимняя, это тебе не зимняя Ницца: дел – не продохнешь!

Но день и ночь Кирилл задавался одним единственным вопросом, им же мучил Алину.

– Как ты думаешь, шишка под шрамом рассосется.

– Конечно, – устало отвечала Алина на вопрос заданный в сотый раз за день.

– Надо что-то делать. Она не рассасывается.

– Рассасывается. Прошла всего неделя, что ты хочешь?! Это медленный процесс. Я уже всех знакомых врачей расспросила.

– Спроси ещё кого-нибудь.

– Больше некого. Можно ещё походить на физиотерапию.

– Ты думаешь, поможет?

– А что ты хочешь?! Ты сам себя скальпировал из вредности. Срезал себе все по черепу, слава богу, височной вены не задел. И надо же – пробить лбом такое толстое, антиударное стекло!

– Это для французов оно антиударное, а для нас – тьфу.

– Но никто же не предполагал, что об него будут биться лбом от злости!

– Просто у них лбы не чета нашим. Когда шишка пройдет?

– Да оставь ты меня в покое со своей шишкой! Стекло могло мало того, что срезать тебе все лицо, нос, губы, оно могло пронзить тебя осколком до самого сердца, прорезать живот!.. Ты просто счастливчик!

– Звони во Францию, тому самому врачу. Надо с ним проконсультироваться. Он меня зашивал, пусть теперь и долечивает.

– Но надо найти переводчика!

– Ты же знаешь французский

– Я?..

– Но я же слышал, как ты с ним говорила. Непонятно только, почему скрывала.

– Я этого не помню, чтобы такое было. А впрочем… действительно я разговаривала с ним… Но разве он говорил со мной не по-русски?! Нет… действительно нет. Не может быть! Выходит, что я была в таком шоке, что… Но откуда? Неужели всего за две недели, слыша их речь помимо слуха?

– Но это не освобождает тебя от обязанности переговорить с врачом. Не хочешь говорить сама – найди переводчика. Объясни, что здесь одни считают, что надо спустить кровь, проколов стоки по шву, другие считают, что этого делать нельзя, потому что там проходят глазные нервы, третьи советуют мазать гепариновой мазью, четвертые прогревать УВЧ.

– Но почти все говорят, что такие гематомы рассасываются не менее чем за три недели! Не менее! Ты посмотри – нитки почти рассосались, значит, скоро и шишка рассосется! – успокаивала его Алина и удивлялась – там он и не пикнул, когда его зашивали. Да и потом мало интересовался своим шрамом, но как вернулись домой, его озабоченность шишкой начала принимать пароноидальные оттенки.

"Ты меня просто достал!" И вспомнилось ей, как раньше носился он с каждой своей ерундой, касающейся здоровья, а потом эта черта его характера вдруг исчезла, и она привыкла к его мужественному покою. Но когда?.. Когда?.. После чего он изменился?.. Припомнить не могла. И вот – все началось вновь.

Тут же в его тревоги включилась Любовь Леопольдовна, она пугала сына по телефону потерей зрения, возможным ушибом мозга, и прочими, несовместимыми с жизнью травмами. Требовала, чтобы он срочно прошел полную диспансеризацию, но уже не будила, как раньше сообщениями о своем давлении, а советовала то срочно приобрести тонометр, то электронный термометр.

Алину снова начало тихо мутить, едва до неё доходили отрывки беседы Кирилла с матерью. Личный мир матери с сыном был восстановлен, Алина чувствовала себя лишней в их многосерийной медицино-драме.

"Пора звонить во Францию! Иначе это никогда не кончится. Только тот самый врач может успокоить его", – подумывала Алина.

Кирилл позвонил сам, найдя переводчика синхрониста. Два дня подряд по несколько раз и дотошно долго он переговаривался с врачом из клиники близ Канн, и наконец-таки достал и его. Врач выслал телефаксом прямо в посольство срочное приглашение на его имя.

– Зачем нам надо снова ехать туда? – недоумевала Алина.

– Он прописал мне физиотерапию.

– Но её можно сделать здесь!

– А вдруг у него какая-нибудь своя метода. Нет уж, мы заплатили ему немалые деньги – пусть долечивает, пусть следит.

– Но милый! Ты такой чудной!

– Неужели тебе безразлично, что со мной и как! Как ты думаешь, он сможет мне рассосать эту шишку?

– Дорогой, любимый!..

– Я не хочу ходить с ней всю жизнь. Завтра же полечу, шингенская виза у меня не кончилась… Он сказал, что мне надо будет всего лишь недельку посвятить процедурам. Я хочу, чтобы все у меня было по высшему классу. Если уж я плачу такие деньги… А как ты думаешь, у меня не могла быть повреждена мозговая кость?

– Судя по тому, что ты говоришь, у тебя действительно там мозговая косточка.

– Почему ты не хочешь ехать со мною?

Она ничего не ответила и уткнулась в журнал "Птюч", хотя читать там так внимательно было нечего.

Боль, опоясывающая боль, пробежала тоненькой змейкой от груди, по ребрам и к пояснице. Вот оно началось! – обдало Анну ужасом приближающегося конца. Она вдохнула воздух, перетерпела, уставившись невидящим взглядом в журнал. И ненависть к пошлости жизни, к собственной никчемности и слабости – льдом застыла в её груди.

"Ход конем. Ход конем. Ход конем". – Процедила сквозь зубы отрывок чьего-то стиха, преодолевая боль.

И тихая злость пронзила её разум. И вдруг ей стало все понятно про свою жизнь. Она тайно боялась жизни. Сама того не понимая, не хотела жить. Но жила, как бы влачила свое существование, лишь иногда бессмысленно взрываясь, потом все равно смирялась с данным. Оттого и обрекла себя на умирание, от того и привлекла к себе эту смертельную болезнь. О нет! Она не хочет умирать. Ведь можно жить иначе… иначе! Нет! Нет в ней смирения теперь, когда смерть так близко. Когда она вот-вот… Все! Кончилось!

– Я купил билеты. Ты поедешь со мной. Ты должна меня сопровождать. Неужели тебе все равно? – сказал Кирилл так, словно ничего в жизни более не тревожило его, словно жизнь его – сама безмятежность, – Заодно снова посетишь Францию. В горы сходим. Ты же любишь гулять по горам, где всякие замки… дворцы разные…

– Ненавижу, – резко отрезала Алина, сквозь боль, бледнея на его глазах, но ни звуком, ни жестом не выдав, что началось.

И вдруг, в один момент, желание бежать, все равно куда, лишь бы бежать захлестнуло весь её разум. И она пошла в ванную. Под струи воды, под тепло заглушить потоками воды боль и жалость к самой себе, нерастраченную, отчаявшуюся нежность. И повторяла без конца строку Цветаевой: "Кому повем?.."

"Никому" – сухо ответила она себе и, выйдя из ванной, взяла трубку радиотелефона, набрала номер Фомы.

– Фома?!

Он словно сразу понял – зачем она ему звонит, потому что без всяких общих фраз тут же перешел к делу:

– Ну что? Едем еще? У нас разрешение ещё два месяца действительно. Надо же только им позвонить в ГУЛАГ, сказать куда едем, чтобы встретили… Едем?

– Завтра.

– Но, мадам, завтра… если вечером… Я уже опубликовал фоторепортаж с твоими комментариями. Давай послезавтра. А завтра гонорары получим, плюс командировочные сразу от трех… можно пяти газет и журналов.

– А разве это порядочно?

– Мы будем давать разные тексты и фотки. Пойдет. Завтра и купим билеты. Куда поедем?

– Куда-нибудь на Север. Хочу снежной настоящей зимы.

– Все-то вам, мадам. Так просто.

– Сначала мне все говорили, что ты любишь меня, как избалованный ребенок игрушку, как скучающий барчук массовика затейника, – неожиданно резко напала Алина на Кирилла упаковывающего их чемоданы, – Потом я поняла, что ты любишь меня, как няньку, которая просто обязана таскаться с тобой как с писаной торбой.

– Разве я не дарил тебе тысячу цветов?..

– Это блажь! Но ежедневно!.. Ты… ты волнуешься только о себе! До паранойи не понимая, насколько это выглядит мало того, что смешно жестоко! Ты не любишь меня просто так! Ты даже не эгоцентрист, ты… ты… чудовищный эгоист!

– Но почему я тебя не люблю?! – устало спросил он, плюхнувшись в кресло.

– … потому что… не чувствуешь… – прошептала она невпопад.

– Но мне некогда! Я же деньги зарабатываю! А тут ещё эта шишка!..

Жизнь моя потерпела фиаско… – прошептала она, глядя сквозь свое окно, на бесконечные окна жизней. Взгляд её скользнул по крышам, и она увидела равнодушное изжелто-серое небо. Так, решившийся утопиться, коснулся ногою мертвой воды и, пережив свою смерть в душе своей, пошел дальше. Так она, отлетев на мгновение в небо, спокойно оглянулась вокруг, обозначив взглядом дома, предметы, людей, и забыла кто она такая, откуда, зачем и почему.

ОСТАЛОСЬ ДВЕСТИ ДНЕЙ.

– Ты не любишь меня!.. – отчаянно шептала она в ночи.

ГЛАВА 11

Я люблю тебя, я люблю тебя, – шептала она в кромешной тьме, лаская пальцами его лицо, с глубокими мягкими складками вокруг рта, – Я люблю тебя, Люблю!.. – Голос её сорвался, и она уткнулась носом в лунку между его плечом и шеей, – Я люблю!..

– Ну, хватит повторять, – потряс Фома её крепкой рукой за плечо.

И сухо стало в его трубном горле, как будто выпита до дна была вся влага его жизни, и раздвигалась черная пустынная ночь, огромными барханами, и падал он в её расщелину, и погребала ночь его своим песком забвения. И только голос её, голос бурил в песке упрямым буруном:

– Почему хватит?

– Это… имеет смысл говорить один раз в жизни. – Отвечал он, боясь скуки конечного пункта взаимоотношений, когда слово "Люблю" словно ставит на всем точку, потому что все открыто, но никуда не хочется идти. И бедная бледность будней мертвенно освещает лицо женщины, делая его плоским, лишенным загадки в движении ли, взгляде… скука!.. Больше всего на свете он не любил достижение предела. И в то же время постоянно стремился к нему. "Вот-вот уж кажется конец…" Но о чем она?.. Нет. Она о простом… О людском… И, помолчав, продолжил:

– Слишком часто это произносят всуе.

– А когда надо произносить?

– Когда, когда… ну когда я буду умирать. Чтобы как спасение. Понимаешь?

– Я умираю. Ты любишь меня? – отчаянно вскрикнула она.

– Какая женщина!.. А какую чушь несет!.. Какая женщина!

– Какая?

– Да я и мечтать не мог! Что ты вот так, окажешься в постели… и с кем, со мной!..

– Окажешься… – она оглянулась, но что оглядываться в кромешной тьме. Как, почему она оказалась с ним, в этой маленькой гостинице, какого-то захолустного северного Энска?..

Руки его казались музыкой. Губы!.. А… все ничто!…когда смерть так близка. Почему бы ни ухнуть на дно пропасти?.. Темно… Но лишь любовь способна успокоить, укачать, дать веру в то, что мы бессмертны. Но где она?.. В чем?..

Их командировка-путешествие, похожа была на побег от жизни в никуда. Алина потеряла чувство времени. После Лазурного берега она не могла понять – что есть сон, а что реальность. Тот ли Канн, Ницца не способные ужиться с ней и с Кириллом – это сон?… или колючая проволока, вышки – не менее известного ГУЛАГа?.. Несовместимые реальности… Несовместные… Как они могут ужиться в одном человеке?..

И не уживались. Алина чувствовала, что просто смотрит сны… а не живет уж…

Ничто не больно, не страшно до конца. Бессмысленно – как жизнь, бессовестно – как сон… А что она?.. Она лишь взгляд… потусторонний голос. И её не мучили, не волновали: ни тоска Кириллу, по дому, ни желание вернуться, ни отсутствие комфорта в этих далеких провинциях, по которым теперь шлялась она, изгнав саму себя из привычной жизни. Все, даже то, что было ещё лишь вчера – казалось далеким сном.

А за окошком грохотали поезда. Поселок сумрачно кряхтел перед всеобщей побудкой. И капала из крана ржавая вода, и было слышно, как китайской пыткой капли долбили сон гостиницы дощато-скрипучей, пропахшей потом, хлоркой, табаком "Беломорканала"…

И все казалось сном… Ничто не стоит ничего… Но жизнь!.. Она-то хоть чего-то стоит?!

– Здесь редко отправляют на расстрел. Раз в пол года. Но теперь смертную казнь отменили. Это будет последняя. – С трудом доходили до неё слова и отзывались гулким эхом:

"За что?.. Зачем так сложилась судьба, что мой путь и последний путь приговоренного к смерти пересеклись?.. Но ему приговор вынес суд, мне природа. И он о том не знает, что я, как и он стоит на шаг от той самой страшной черты… Никто не знает… Молчи! Молчи об этом всем своим пространством, спокойно мимикрируя под всех.

– Вы хотите спросить его?.. – снова доносится голос до слуха. Скрипучий, прокуренный мужской голос.

– О чем?..

– Пусть, пусть скажет вам последнее слово.

Она взглянула, на сопровождающего их офицера, но не заметила циничной усмешки соответствующей его тону, лишь мелькнул оттенок брезгливой жалостливости на статичном, словно маска, лице. Ничего он не чувствовал, произнося эти слова. Просто работая в данный момент, как экскурсовод, показывал очередной материал, для журналисткой работы – некий гвоздь программы, потому что ему приказали.

Впрочем, загорелая кожа лица Алины не выдавала истинного побледнения. Лицо её вообще ничего не отражало. Казалось, сонная кукла медленно произносит слова:

– Вас сейчас… – и язык не повернулся сказать – "расстреляют". Алина отступила, но Фома стоявший за спиной сделал шаг вперед, толкнув её, и некуда ей стало отступать.

– Последнее слово? – сиплый голос приговоренного… тусклый взгляд из подлобья… и усмешка… Покровительственная усмешка.

– Но… вы стольких убили, не жалея чужую жизнь… вам жалко… Жалко хотя бы себя?! – Спросила она тихо, но голос её сорвался.

– Нет.

– Но есть хоть что-то, что… что жалко вам в этой жизни?! Что?!

– Ничто никого не сдерживает, – ответил он ей, словно вовсе не слышал её вопроса, а сказал то, о чем давно и долго думал.

– Но как же тогда?..

– Только любовью… Только любовью и жив человек. Все остальное ничто.

Алина взглянула в его глаза, и кончились все слова.

– У тебя есть… была любимая? – вышел вперед из-за плеча Алины Фома, возбужденный возможностью уловить хоть какую-то зацепку для создания в последствии некой сентиментальной фотодрамы влюбленного убийцы. Въедливым прищуром он разглядывал его лицо.

В ответ расстрельный, блеклый и бледный, человек без возраста, человек за минуту до смерти, вгляделся в него и слабо улыбнулся, как на несмышленыша:

– Нет у меня никого. Ты не понял – просто любовью. ЛЮ-БОВЬЮ жив человек.

И ушел под конвоем за черную дверь.

Фома отстранил того, кто должен был пустить в него пулю и приставил к глазку двери фотообъектив. Щелчок… еще, еще…

Лишь проявив пленку, разглядывая слайды, Фома заметил, как медленно из кадра в кадр оползает человек. Словно щелчок аппарата пронзил его пулей. "Быть может, он умер, не дождавшись расстрела, от разрыва сердца?" предположил Фома. Но ничего не сказал Алине про изменения в кадрах.

Последние слова осужденного взволновали его до усиленного сердцебиения. Разобравшись со слайдами, он выпил втихоря в пристанционной столовке.

– Вот это да… вот это человек!.. Каков момент!.. – вздыхал, увлеченный своими впечатлениями, уже пьяный Фома, ведомый под руку Алиной.

Алина смотрела в маленький квадратик коридорного окна сельской гостиницы, больше похожей не на гостиницу, а на простой бревенчатый барак, того же самого ГУЛАГа.

Поземка в тусклом свете фонарей, змеясь, кружила по расчищенной дорожке. А в небе звезды так пронзительно мерцали… И вся вселенная будто усмехалась равнодушно ничтожности любой из жизней. И Алина усмехнулась. И мельком, косо взглянула на еле бредущего Фому.

– Да ты поверхностная женщина, мадам! Ты слышала, как он говорил!

– Но что он такого сказал?.. "Только любовью…" – произнесла, и ей больше не смогла смотреть на него. Хриплого баса было достаточно. Словно он откуда-то оттуда, но не с ней. И стараясь не поворачиваться, машинально продолжала: – Да это каждая женщина знает уже изначально, и непонятно, почему для мужчин это звучит, как открытие. Вот если я скажу такое, а ты не услышишь!

– Ты… твои слова не имеют нужного веса, за тобой не стоит его опыт.

Алина почувствовала, как передернуло все её тело брезгливостью при только мысли о том, что была вообще возможна её близость с Фомой. И отшатнулась от него, чувствуя, что перечеркнула свои чувства к нему навсегда.

ОСТАЛОСЬ СТО ВОСЕМЬДЕСЯТ ДНЕЙ.

ГЛАВА 12

«И куда я несусь?.. Словно вправду несусь в некуда… И зачем мне все это?.. Не зачем. Не за что. Просто так. Просто так… просто так… вся человеческая жизнь, наверное, просто так… А я-то думала… А мне хотелось…»

Автобус старательно полз по глубокой снежной колее сибирского тракта. Она сидела у окна, кутаясь в свою старенькую, итальянскую длиннополую, малиновую дубленку, с кремовой опушкой из ламы за которую, казалось ей, не убьют в провинции. Дыхание мороза. Спертый запах тел, преющих под ватниками и дохами. А за окном – тайга. Невообразимые пространства Севера, где небо настолько нераздельно с серым горизонтом, что кажется, – нет границ между землей и небом, и не ясно: по небу ли едешь, по снегу… Молчание стволов сосновых…

Она ехала одна – Фома опять отказался ехать в женскую зону. Ехала не думая, что её ждет, куда. Ехала и мучилась сама собою: – "Что я делаю? Зачем я все так. Зачем во мне все вдруг заныло о любви?! Невыразимой… безысходной… Беспредметной… Разве я не была любима? Но почему любовь в реальности так же мучительна, как стремление к ней?.."

Боль сковала её грудь неожиданно. И потекла по ребрам вниз к спине… "Опять! Но почему так часто!.. Ведь уже отболело все позапрошлой ночью… он даже не догадался тогда, не догадался… не почувствовал… Он думал, что она мечется, как тигрица, от вожделения, от восторга страсти, от оргазма. А впрочем, все смешалось в ней тогда. Но это было тогда…" Сейчас же она почувствовала, что свалится с сиденья под ноги пассажирам и начнет просто выть, и кататься от боли. Господи, и зачем она не взяла лекарства! Что за тупое упрямство!.. Что за страсть – смотреть смерти в упор… Глаза в глаза… Хоть бы чуть-чуть оттянуть, пригасить эту боль! Сколько ещё ехать?.. Час?.. Нет, говорили – два. А за окном тянулось смертельное безмолвие, на темных лапах елей тяжелый снег… снег…

Она встала и на негнущихся ногах подошла к кабине водителя:

– Остановите, пожалуйста, автобус, – немеющими губами выдавила из себя.

– Пехом, что ль ворочаться будешь? – буркнул водитель, искоса посмотрев на пассажирку, явно не местного происхождения: – Почитай километров двадцать проехали.

– Остановите, мне надо, – повторила она.

– Да куды ж тебе надо-то милая, тута те не бульвары – округ тайга, вмешалась мелкая бабулька, плотно укутанная в серые пуховые платки, – Волки съедять.

И все пассажиры автобуса, как очнулись, заговорили разом. Кто вспоминал, как волки напали на пьяного лесника в прошлом году, кто говорил о том, что в деревнях они всех собак пожрали, "мелочь одна осталася" – та, что под поленницу втиснуться смогла.

– Да где ж это видно, чтобы такая дамочка, да в таких сапожках, по тайге-то хаживала? – гудел над нею дюжий мужик.

– А може ей в лагерь надо, сидит чай кто?

– Та до лесоповала ещё трястись да трястись.

– А може ей не на тот? Куды тебе? У нас округ лагеря.

– А може ей в деревню? В Лунино? Та тута близко.

– Та кака тама деревня?! Три бабки чай, да тропу замело.

– В Лунино мне, в Лунино, – кивала Алина на грани обморока, сама не зная, что говорит, и зачем. Единственный страх – свалиться завыть от боли при этих, ничего не понимающих людях, сковал её мозги. Она знала, что автобус ходит по этой трассе два раза в сутки. Утром туда, куда – уже не помнила, а вечером обратно. Вот и все знания, а дальше – белой пеленой застило все – хотелось в снег. И забыться. И тонуть в снегу, тонуть…

– Ужо как в Лунино?.. До Лунино ещё минут пять…

– А потома по просеке верст семь от трассы.

– А ты к кому?

– Чья будешь-то? Уж не бабки ли Натоливны внучка из Винограда?..

– Сама ты из Винограда. Из Ленинграда…

– Оста-но-ви-те! – цедила сквозь боль водителю Алина, – Мне надо сойти.

– До росстаней на Лунино ещё пару верст. – Не спешил послушаться её водитель.

Мама! Мамочка! – рухнула на колени Алина, словно молясь вслед отъезжающему автобусу. И дикое одиночество пронзило её.

Мама давно умерла от рака.

Господи, как она мучилась перед смертью!.. Как она, её дочь, не понимала этого. То есть внешне понимала, но разве она могла всей своей сущностью проникнуть в её боль, боль собственной матери?..

А теперь, одна во всей вселенной, убегая от боли, от смерти, как от погони, застигнута ею врасплох, прижата ниц, неизвестно где, в чужом жестоко-морозном краю, в такой земли точке, что не смогла бы сразу отыскать на карте. Куда ж это, господи, она саму себя загнала?.. И покатилась в снег.

Снег забился за полы дубленки, проник под задравшийся свитер. И обожгло её тело ледяными иглами заполярного февраля. И замерла, забылась в полубреду.

Когда глаза её вновь открылись, она увидела серое сумрачное небо. И ощутила бездонную тишину. Оглянулась в бесконечном, безлюдном пространстве. Машинально взглянула на часы – полдень. "Почему же сумерки? – снова уставилась на небо. – Ах да… здесь полярная ночь… И пусть. Пусть никогда не будет солнца в моей жизни. Под солнцем слишком больно умирать, под солнцем жаль себя и жизнь…"

И снова забылась. Боль как будто отступила. Но тут же дрожь сковала её тело. Дрожь сотрясала всю её, пронзая каждый нервик, как будто неподвластным организму током. "Сейчас я окоченею и засну навсегда". Спокойно подумалось ей, уставшей от истязания болью. И этот сон казался ей спасением. "А потом появится волчья стая. Огромный волк склониться надо мною… обнюхает, серьезно осмысляя предстоящий пир. Остальные будут тянуться мордами за ним и принюхиваться с жадным любопытством, боясь опередить случайно вожака. А потом он ощерит пасть, и… Волки съедят, раздерут в клочки не меня, а мое тело, это больное, болезненное мясо. И никто никогда не увидит меня мертвой. И не будет этих пошлых похорон с трубным оркестром, с этими алыми, словно вспоротые внутренности, гвоздиками. И никто не будет произносить идиотские речи о том, какая я была хорошая, милая, добрая… А Кирилл будет верить, что я просто пропала без вести, и когда-нибудь вернусь. У него же душа ребенка… Так лучше… лучше… Все одно… Но где же эти волки, которыми кишит тайга?!

Она попыталась заснуть, заснуть так, чтобы больше не просыпаться. Но мороз терзал измученное болью тело. И не было волков. И только тишина обступала со всех сторон. Тишина полного безветрия. Ледяное молчание смерти.

И казалось, безветренная атмосфера проникла бессловесностью в её душу. Машинально встала, вышла на таежную трассу и пошла по направлению к тому городу, где была гостиница, где была постелена плоская, но чистая, пока что её постель.

Она не думала, сколько она прошла, сколько ещё идти… Она просто шла и шла.

Шла. Месила серый снег колеи. Ей даже стало жарко, и легкая дубленка тяжелела с каждым шагом. Час, два, три… И мыслей не было. Усталость поглощала их. И пьянела душа от легкости после оков боли, от морозного воздуха.

Вдруг небольшой обветренный холм с огромными, обесснежившими от ветра, серыми валунами между редкими соснами привлек её внимание. Что-то скользнуло в памяти о древних викингах, ритуалах язычников, о кельтах и друидах. Она свернула с трассы и, утопая в снегу по пояс, поползла на холм.

Вдалеке, занималось органной музыкой небо. Северное сияние. Она поняла это сразу, хотя никогда не видела, даже не представляла – каким оно должно быть. И душа завибрировала, словно тонкий стальной лист в унисон, и дух невидимым огненным столпом загудел в ней. Самой себя больше, стопами упираясь в земную магму, макушкой растворялась в небесной вышине, почудилась она себе.

И пело все мощную гигантскую песню огня и мрака. И медленно стянулась все в единую точку… Она сконцентрировалась в теле, в маленьком, стойком женском теле, и взошла на холм по обветренному твердому насту, и коснулась каждого камня ладонью, и упала на колени в ледяной тишине.

И странен был человек с его болью, мыслями, перипетиями судьбы в тотальной мудрости снегов.

И мелок был человек… и не склонялось небо над ним, но давало возможность возвыситься. Подняться над собой. Слиться с ним.

Вознестись над безмерным пространством земли и времен.