Текст книги "Муж, которого я забыла (СИ)"

Автор книги: Екатерина Дибривская

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 17 страниц)

Муж, которого я забыла

1. Она

На короткое мгновение тёмный силуэт на периферии зрения загораживает свет от окна, и я невольно поднимаю взгляд. Передо мной незнакомец. Он смотрит исключительно на меня, начисто игнорируя сидящего рядом мужчину.

– Луковка, ты не можешь подать заявление, – заявляет он как ни в чём не бывало и усаживается напротив. – Потому что ты уже замужем. За мной.

Я едва ли не давлюсь отпитым молочным коктейлем, делаю огромные глаза и бросаю смущённый взгляд на Олега.

– Что за..? Ты кто такой? – Моментально реагирует тот.

– Денис, – представляется незнакомец. – Я – муж.

Тёплый ветер врывается в помещение через воздушные занавески, пропуская яркие лучи солнечного света. На стене, на столе, на моём лице и на моих руках весело пляшут смазанные зайчики. Они отскакивают от хрустальных бокалов и начищенных до блеска столовых приборов и никак не способствуют концентрации внимания, отвлекая меня от сути разговора.

Я обхватываю губами соломинку и шумно отпиваю молочный коктейль, вызывая одновременно противоречивые эмоции на лицах моих собеседников.

Первый – мой будущий муж, Олег Шувалов, морщится от досады, второй – абсолютный незнакомец, которого я вижу впервые в жизни, усмехается и снова повторяет ту же глупость, что и несколькими минутами ранее:

– Луковка, ты не можешь подать заявление, потому что ты уже замужем. За мной.

И я снова готова рассмеяться от нелепости этой фразы.

Но он смотрит на меня так внимательно, что я призадумываюсь. Могла ли я выйти замуж и забыть об этом? Да чёрт его знает! Но я бы не забыла этого красавчика со смеющимися голубыми глазами. Ни за что! Предположим, у меня амнезия. Была. Временная. Но забыть такие невероятные глаза? Нереально!

– Мужчина, я вам ещё раз говорю, вы ошиблись, – от досады я закатываю глаза и снова торопливо втягиваю в себя остужающую жидкость.

– Лукерья, – шипит Олег. – Что это за цирк?

Я бы и ответила, да мне нечего. Но незнакомец жестом фокусника выкладывает передо мной свидетельство о заключении брака и свой паспорт, и там говорится, что…

«Акманов Денис Сергеевич, гражданин России, 13 августа 1988 г.р., и Голавлёва Лукерья Лукьяновна, гражданка России, 28 февраля 2000 г. р, заключили брак пятнадцатого июня две тысячи девятнадцатого года, о чём 2019 года июня месяца 15 числа составлена запись акта о заключении брака за номером 1666. После заключения брака присвоены фамилии: мужу – Акманов, жене – Акманова. Место государственной регистрации Отдел № 2 ЗАГС ГУ ЗАГС по г. Москве». Дата. Подпись. Номер. Печать.

И в паспорте незнакомца, на странице с семейным положением, насмехаясь над моим разумом, стоит та же отметка.

Торопливо нащупываю в крошечной сумочке свою бордовую книжку и открываю четырнадцатую страничку. Судорожно вдыхаю тёплый воздух и давлюсь им.

Потому что вижу в своём паспорте точно такую же печать, которой, я готова голову дать на отсечение, ещё вчера утром здесь не было. Перелистываю на самое начало, где меня ждёт очередной удар: в моём паспорте с той же самой фотографией теперь красуется совершенно незнакомая фамилия – Акманова!

– Вот дерьмо! – Вырывается у меня, и Олег грубовато выхватывает у меня из рук книжицу.

– И как ты мне это объяснишь? – Свирепеет он и хватает меня за руку.

На глазах моментально выступают слёзы, потому что острые камушки моего браслета врезаются в нежную кожу запястья, царапая и травмируя её.

– Синяки останутся, я с тебя живьём шкуру спущу, – тихо говорит незнакомец, по совместительству – мой муж. Если верить документам.

Он спокоен, как удав. Безразлично смотрит на разыгрывающуюся перед ним сцену разборок между мной и моим женихом и ухом не ведёт. По крайней мере, мне так кажется. Если бы не явное предупреждение в его голосе. На которое моментально реагирует Олег и отпускает меня.

– Позвони, когда разберёшься с бардаком в своей жизни, – говорит Мужчина, Который Обещал Поддерживать Меня В Любой Ситуации, и просто оставляет наедине с незнакомцем, ретировавшись.

Назло ему (и ухмыляющемуся типу напротив) булькаю трубочкой в подтаявшую молочную жижу так шумно, как только выходит. Люди с соседних столиков возмущённо поглядывают в мою сторону, но тут же поспешно отворачиваются и тупят взор. А всё из-за того, что мой красавец-муж-незнакомец одним взглядом отбривает любой намёк на недовольство.

– Готовы расплатиться или предложить вам что-нибудь ещё? – Вырастает из ниоткуда официант.

– Луковка, ты желаешь продолжить пир? – С довольной улыбочкой спрашивает у меня псевдомуж.

– Нет, спасибо, милый, – улыбаюсь я в ответ. – Я готова расплатиться.

В моей голове моментально рождается гениальная мысль – на карте, на моей карте-то указана фамилия! Моя! А не этого типа!

Он скептически смотрит на меня, пока я выуживаю банковскую карту, изгибает бровь изящной дугой, когда я вдумчиво вчитываюсь в транслит на латинице, понимающе смотрит, когда я поднимаю смущённый взгляд.

– Всё в порядке? – Спрашивает официант, беспокоясь, видимо, о том, в силах ли я оплатить заказ.

Я и сама не знаю. В порядке ли? Потому что на моей карте, которую я юзаю по тысяче раз на дню, теперь тоже стоит фамилия незнакомца. Прямо после моего имени.

2

В глубокой прострации я прикладываю карту к терминалу и ввожу пинкод. Свой пинкод, который вводила в течение последнего года, с тех самых пор, как получила в банке свою новую карту!

– Ты готова, Луковка? – Спрашивает у меня псевдомуж, глядя с опасением.

– К чему? – Удивляюсь я.

– Ехать домой.

– Ко мне домой? – На всякий случай спрашиваю я, и он тяжело вздыхает.

– Напомни адрес, – просит он, и я моментально воспроизвожу его вслух.

Мужчина бережно берёт меня за руку и выводит из ресторана. Подводит меня к незнакомому внедорожнику, помогает забраться на пассажирское сидение, мягко обхватив меня за талию. Он даже сам застёгивает ремень безопасности, расправляя его на моём теле так, словно делал это тысячу раз.

Позабывшись, незнакомец тянется ко мне губами, но я отворачиваюсь, и он с досадой ударяет по передней панели.

– Луковка, – тянет он. – Я понимаю, что ты обиделась, но это уже перебор.

– Что – это? – Непонимающе бросаю ему.

– Всё это, – смотрю, как он обводит руками воздух между нами. – Меня не было всего два с половиной месяца. Я уехал не куда-то, а в грёбанную командировку, Луковка! Я понимаю, что ты чувствовала себя потерянной, покинутой… но! Скажи, ты действительно собралась замуж за того напыщенного индюка?

Он смотрит на меня с горечью, берёт меня за руку и нежно гладит кончиками пальцев мою кожу. От его прикосновений меня кидает в жар.

– Пожалуйста, Луковка, – он пытливо заглядывает мне в глаза. – Успокой меня. Скажи, что ты не спала с ним! – Он усиливает хватку на моей руке, но внезапно совсем отпускает её. – Хотя нет, Лукерья, я не хочу этого знать.

Он захлопывает дверцу и шустро огибает автомобиль, усаживаясь за рулём. Он игнорирует меня всю дорогу до моего дома, а я даже не знаю, что сказать.

В моей голове так много мыслей, но ни одна не подходит к этой нестандартной ситуации. Я думаю, в частности, о том, убрано ли у меня, есть ли что-то в холодильнике, чтобы угостить этого странного гостя, не лежит ли на самом видном месте несвежий комплект белья, который я собиралась бросить в корзину для стирки, да так и забыла, кажется, на диване в гостиной. Или на пуфике в спальне? Чёрт! Куда же я его бросила?

Мой «муж» молча помогает мне выйти из машины и следует за мной до подъезда. Вот только там меня ждёт сюрприз – магнитный ключ не подходит к домофону. Незнакомец стоит рядом, уперев руки в бока, и просто ждёт, когда я прекращу бесполезные попытки.

Я готова зарычать от досады! Что тут вообще происходит? Я вышла из этого подъезда около трёх часов назад, села в такси и поехала на встречу с Олегом. Мы собирались пообедать и заехать в ЗАГС, чтобы подать заявление.

Внезапно дверь открывается. Из моего подъезда выходит мой сосед по лестничной клетке – Михаил Александрович, милейший человек. Он смотрит на меня и на моего спутника, расплывается в улыбке и говорит то, что заставляет меня крепко задуматься.

– Лукерья Лукьяновна! Денис Сергеевич! Сколько лет, сколько зим! Какими судьбами?

– Так это… – Нерешительно говорю ему, – я домой приехала.

«Муж» обхватывает мои плечи и мягко смеётся.

– Михаил Александрович, здравствуйте. – Говорит он. – Лукерья забыла про небольшой тайник в квартире, только вспомнила. Там старые семейные альбомы…

– Ну конечно! – С сомнением бросает сосед. – Такая память!

Он смущённо кашляет и торопливо уходит, забыв попрощаться. А я врываюсь в подъезд, не заботясь, успевает ли за мной незнакомец.

Он, конечно, поспевает. Заходит за мной в лифт и смотрит таким взглядом, словно сейчас расплачется. Чёрт. Мне не нравится его взгляд. Как не нравится то, что происходит. Ничего не понимаю. Ни-че-го!

Выйдя на нужном этаже, сразу подхожу к квартире, отмечая, что обивка на двери другого оттенка. Пытаюсь вставить ключ, но он не лезет.

– Луковка, я прошу тебя… – Напряжённо говорит мне незнакомец.

Что он там просит, досказать не успевает, поскольку дверь распахивается. За ней – женщина в цветастом халате с ребёнком на руках.

– Здравствуйте! А я уж испугалась, – смеётся она. – Кто там к нам ломится?! А это вы!

Она отходит в сторону, впуская нас в квартиру. В мою квартиру, откуда я вышла около трёх часов назад и которую я абсолютно не узнаю сейчас.

Бесцеремонно прохожусь по комнатам прямо в обуви, внимательно осматриваясь. Трогаю руками другие обои, открываю чужие шкафы, чтобы увидеть на полках чужие вещи. На подоконниках стоят бесконечные горшки с цветами, в коридоре висят рамки с чужими семейными снимками. В спальне вместо моей уютной кровати с дорогущим ортопедическим матрасом и горой подушек стоит собранный диван и рядом – детская кроватка.

Голова идёт кругом, и я цепляюсь за чужой стол, усыпанный игрушками и детскими рисунками. Глаза застилают слёзы, потому что я вообще не понимаю, что происходит.

– Луковка, – мягко шепчет незнакомец и прижимается ко мне со спины. – Всё хорошо. Поехали домой.

– Давно вы здесь живёте? – Спрашиваю я у женщины.

Она удивлённо смотрит на меня, а потом переводит взгляд на незнакомца.

– Денис Сергеевич?

– Жена немного приболела, – говорит он. – Всё в порядке, скажите ей, пожалуйста.

– Мы с мужем купили эту квартиру в августе прошлого года. – Отвечает мне женщина. – Вы продали нам её.

Я смотрю на неё, но перед глазами всё плывёт, и я теряю сознание, в самый последний момент успев бросить взгляд на сочувствующее лицо незнакомца.

3

Я не хочу открывать глаза, потому что мне страшно. Впервые с жизни я не чувствую себя… собой. Словно я сошла с ума и сама этого не заметила.

Я лежу до тех пор, пока мочевой пузырь не начинает болеть, призывая меня справить естественную нужду. Открываю глаза и сразу же натыкаюсь на лицо незнакомца. Он… спит рядом со мной. В незнакомой комнате с незнакомыми запахами. А на мне… моя ночная сорочка. Вспыхиваю от мысли, что этот мужчина раздевал меня… Хотя… если он мой муж, то это нормально? Правда ведь? И то, что я не помню ни его, ни того, что я замужем уже почти год, это не оправдание?

Я блуждаю по большому дому, нахожу уборную. Задумчиво смотрю на свою зубную щётку, что стоит в паре с другой в одном стаканчике. Чищу зубы пастой, которую покупаю, сколько себя помню, и мажусь кремом, который вскрыла несколько дней назад. Вот на упаковке стоит дата, которую я проставила красным фломастером, который обнаруживается на полке рядом с маникюрным набором. Который лежал на прикроватной тумбочке в моей старой комнате ещё вчера. В той самой квартире, в которой с августа прошлого года живёт другая семья.

Чувствую лёгкое головокружение и торопливо выхожу из ванной. Не хватает ещё упасть и разбить голову!

Нахожу кухню, с удивлением обнаруживаю на стене, рядом с часами, рамку с совместной фотографией меня и незнакомца и открываю холодильник, набитый продуктами. Моими любимыми, которые я всегда покупаю.

Беру упаковку копчёного лосося, жарю яичницу, в последний момент разбивая дополнительно два яйца. Варю кофе. На двоих. Чёрт знает, что здесь происходит, но я разберусь с этим чуть позже. Возможно, когда поем и выпью кофе. Возможно, когда хорошенько осмотрюсь здесь.

Сзади раздаются шаги, и я оборачиваюсь на этот звук. Моментально зажмуриваюсь при виде незнакомца в одних трусах. Его потрясающее мускулистое тело потягивается в дверном проёме, и мужчина подходит ко мне, мягко целуя в макушку.

– Доброе утро, Луковка! Чем так вкусно пахнет?

– Я приготовила завтрак, – рассеяно отвечаю ему. – Послушайте, вас же Денис зовут?

Он застывает.

– Ты решила продолжить вчерашний день? – Он на мгновение прикрывает глаза. – Да, меня зовут Денис. А тебя – Лукерья. Мы поженились 15 июня прошлого года.

– Аааа, – разочарованно стону в ответ. – Послушайте, вчера я увидела вас впервые в своей жизни. Я не знаю, зачем вам всё это нужно, но… Пожалуйста, давайте вы просто скажете мне прямо, и мы это решим!

Он качает головой и резко уходит из кухни. А потом возвращается и кидает на стол фотокнигу. Долбанную свадебную фотокнигу с нашими фотографиями!

Я задумчиво листаю страницу за страницей, разглядываю наши счастливые лица, фотографии своих друзей и близких, фотографии незнакомцев. На одной фотографии этот «муж» держит меня в своих объятиях, нежно заглядывая в моё лицо. Мои глаза сияют от счастья, полные любви. Я осматриваю свадебное платье – именно о таком я всегда и мечтала. Переворачиваю страницу. На последнем фото, снятом из-за его спины, виден только мой взгляд. Мои глаза кричат о любви. О такой любви, от которой сносит крышу. От которой хочется кричать.

– Знаешь, Луковка, – мягко говорит он где-то за моей спиной, – сейчас я отдал бы всё на свете, чтобы ты снова так посмотрела на меня. Что с тобой случилось, маленькая?

Я отрываю взгляд от фотографии и поворачиваюсь к нему. На его лице выражение скорби. Внезапные слёзы застилают мой взор.

– Денис, – шепчу я незнакомцу, – я ничего не помню.

В несколько размашистых шагов он приближается ко мне и наклоняется. А потом мягко целует меня. Первые секунды я не поддаюсь на внезапную ласку, но потом я раскрываю губы, и он углубляет поцелуй.

Я не чувствую ничего.

Мучительно.

Отчаянно.

Словно пытка.

Незнакомец захватывает мой язык и скручивает его в узелок.

Внутри меня вспыхивает небольшая искра, но тут же гаснет под гнётом сомнений, и я отстраняюсь от него.

– Извини, – шепчу я. Упрямые слёзы льются ручьями. – Я не…

– Луковка, я люблю тебя, – перебивает он. – Что бы не случилось, знай, что я рядом, и ничто, слышишь? Ничто этого не изменит.

Я ничего не отвечаю, и он просто выкладывает яичницу на тарелки, наливает кофе по чашкам и садится рядом. Я стараюсь не глазеть на него, правда. Но не могу отвести взгляда от его лица. А ещё меня очень привлекает тату на внутренней поверхности его руки, и наконец я могу её как следует рассмотреть. Там… две луковицы. Одна – целиком, вторая – в разрезе. Перед ними лежат два луковых колечка, образуя символ бесконечности. И там же мелким и строгим шрифтом выбита дата – 15.06.2019.

Во рту пересыхает. Хочется побольнее ущипнуть себя, чтобы проснуться. Эта татуировка кажется мне такой интимной, очень личной. Незнакомец перехватывает мой взгляд и проводит пальцами по рисунку. В его глазах столько нежности, любви и гордости, что мне трудно дышать.

Он улыбается, спохватившись, и достаёт из холодильника баночку с моими витаминами, наливает стакан воды и ставит передо мной.

– День нужно начинать с полезной привычки, – назидательно говорит мне мою же любимую фразу и отпивает кофе. – Мой любимый, спасибо, Луковка!

Мне кусок в горло не лезет, но я старательно ем маленькими кусочками. Перед глазами лежит фотоальбом с нашими свадебными снимками, только вот… свадьбу я совсем не помню. Как не помню своего мужа. Свадебного платья. Гостей. Первого танца. Росписи. Свидетельства. Своей новой фамилии. Продажи квартиры. Этого дома.

Меня тошнит, и я бегу в уборную. Сижу на коленях перед унитазом и рыдаю. А незнакомец неслышно подходит, садится сзади и обнимает меня, притягивая к своей груди.

– Всё хорошо, Луковка. Мы справимся со всем, маленькая, – баюкает он меня, пока я плачу.

Внезапно я холодею.

– Я, случайно, не беременна? – Ну а вдруг?

– Насколько мне известно, нет, – сухо отвечает он.

Я чувствую, как твердеет его тело рядом с моим.

– Я не спала с Олегом, – признаюсь я. – Насколько мне известно. Хотя… если уж я тебя не помню…

– Т-с-с, малышка, всё хорошо. – Он быстро целует мой висок и сильнее стискивает в своих руках.

– Как мы познакомились?

Я изворачиваюсь в его руках и смотрю прямо в потемневшие глаза.

4

Он не торопится отвечать. Отстраняет меня от себя, встаёт и подхватывает, словно пушинку, на руки. Отрывает прямо с пола и несёт в постель.

Мы лежим рядом. Смотрим друг другу в глаза. Незнакомец проводит пальцами по моему лицу и тяжело вздыхает.

– В тот день внезапно пошёл дождь. Октябрь две тысячи восемнадцатого года выдался тёплым. Но именно в тот день, одиннадцатого числа, пошёл проливной дождь. – Он смотрит на меня с нежностью. – Я стоял под навесом у французской пекарни, решив переждать, пока ливень немного не успокоится. А ты бежала со стороны Старого Арбата, прикрывая голову своей сумкой. Неожиданно замок расстегнулся…

– И всё содержимое рассыпалось по тротуару, – вспоминаю я. – Затормозила. Встала, как вкопанная, рассматривая косметику и всякую мелочь, что тонула в потоках воды…

– Я посмотрел на твоё растерянное лицо и подумал: эта девушка будет моей женой. – Усмехается он. – А потом я помог собрать всё с асфальта и протянул тебе.

– А я сказала, что…

– Это бесполезно. – Мягко улыбается он. – Косметика испорчена безвозвратно.

– Ты не взял мой номер? – Спрашиваю у него.

– Нет, – кивает он. – Я подсмотрел в твой студенческий билет. И приехал ровно через неделю.

– Не помню, – с сожалением признаю я.

– Я помню. – Возражает он. – Я всё помню.

Я краснею от мысли, что могла забыть такую значимую часть своей жизни. Получается… он стал моим первым мужчиной? Разве это возможно забыть?

– Луковка, я не знаю, что с тобой случилось, пока меня не было, но я обещаю тебе, что однажды ты всё вспомнишь. – Он переплетает наши пальцы. – А пока… Я сделаю всё возможное, чтобы ты снова влюбилась в меня и посмотрела так же, как на том фото.

В действительности это так странно – лежать рядом с абсолютно чужим и незнакомым человеком противоположного пола в одной кровати, когда он еле сдерживает себя от желания постоянно тебя касаться, целовать, а ты не испытываешь к нему абсолютно никаких чувств.

Я вижу в его глазах обеспокоенность, страх, что он пытается маскировать, но, глядя на него, мне и самой становится страшно до жути. Что со мной произошло? Почему я забыла продолжительный временной отрезок своей весьма короткой жизни?

И я думаю, вдруг я тяжело больна? Вдруг у меня шизофрения, раздвоение личности, биполярность или что-то вроде того? Не опасно ли, в таком случае, незнакомцу находиться рядом со мной? Вдруг, я буйная?

– Ты должен показать меня врачу, – не верю, что на самом деле говорю это. – Понимаешь? Психиатру. Что если я зарежу тебя ночью?

– Луковка, нет, – он сжимает губы, – даже не думай. С тобой всё в порядке, просто…

Он задумывается, подбирая слова. Да только нет никаких объяснений!

– Денис, мне страшно, – признаюсь я. – Я ничего не помню. Вчера утром я вышла из квартиры, в которой живут другие люди, там было всё иначе, там были мои вещи. Вчера я собиралась замуж за любимого человека…

– Расскажи мне о нём, – ревностно просит незнакомец. – Раньше у тебя никогда не было от меня секретов… И ты любила меня. Я хочу понять, неужели этого всего не осталось? Неужели полтора года нашего счастья просто исчезли без следа?

– В том-то и дело, что я, как бы тебе сказать, – я с досадой прикусываю губу, – я помню всё, честно. Я помню вчера, неделю назад, месяц, два, полгода… Любой день. Просто в моих воспоминаниях всё… иначе.

– Иначе? – Выдыхает он мне в лицо.

– Да, я помню всё. Просто я не помню тебя.

Он внимательно смотрит в мои глаза, наверно, ожидая, что я рассмеюсь, и всё окажется дурацкой шуткой. Но мне не смешно. Незнакомец протяжно выдыхает.

– Однажды, в одну из суббот, мы гуляли по Пушкинской набережной. С неба начали сыпаться пушистые снежинки. Они цеплялись за твои ресницы, и ты постоянно трогала своё лицо, переживая, что тушь растечётся по щекам. Твои пальцы, совсем красные от холода, дрожали, и я не выдержал. Взял твои ладони в свои руки и дышал на них, пытаясь согреть. Ты сказала, что никто никогда не согревал тебя своим дыханием. Я посмотрел на твои заснеженные ресницы, в твои удивлённые глаза, понимая, что влюбляюсь в тебя каждую секунду всё сильнее, и поцеловал. Я больше не мог терпеть. Не было сил. Всё, чего я хотел, это целовать твои сладкие губы. Неуверенно и робко, но ты всё-таки откликнулась на поцелуй. Мы стояли посреди дорожки, под первым снегом, мешая прохожим. Это был наш первый поцелуй, Луковка.

Я не помню. Слушая его страстный шёпот, я всеми силами пытаюсь сдержать рвущие меня на части эмоции. Я так хочу вспомнить, потому что я вижу его чувства. Он любит меня. Так чертовски сильно. А я… не чувствую ничего.

Он стирает мои слёзы, мрачнея всё сильнее. Я не хочу разбивать его сердце. Не хочу.

– А потом мы пошли к выходу из парка, и я купил тебе пушистые белые варежки из ангорки. Мелкий пушок постоянно летел во все стороны, лез в лицо, но ты упрямо ходила в них почти всю зиму. – Он мягко смеётся, а я рыдаю ещё сильнее, – Кажется, мы оба выдохнули, когда ты потеряла одну из них на горнолыжке.

Всё было. И варежки дурацкие. И пух, который щекотал нос и раздражал глаза. И горнолыжный комплекс, где я посеяла одну из них. Только его там не было.

– Ты так расстроилась, а я всё никак не мог взять в толк, не мог понять, почему. И тогда ты сказала мне, что так ты снова оказывалась в том счастливом моменте, когда я впервые поцеловал тебя, потому что ты никогда не хотела бы забывать этот день и этот момент…

Я рыдаю, не сдерживаясь. Давлюсь всхлипами и тону в слезах. А он, разбередивший мою душу незнакомец, притягивает меня к себе, покрывает поцелуями мою макушку. Держит меня, как самое драгоценное, хрупкое и ранимое.

А когда я успокаиваюсь, он приносит мне травяной чай с куском ягодного пирога, который я пекла позавчера на своей кухне в той самой квартире, где теперь живут другие люди, и садится рядом.

– Луковка, расскажи мне, – просит он. – Пожалуйста, если моя любимая жена не помнит мои, наши самые счастливые моменты, то я хочу знать, что и где пошло не так. И за что она полюбила другого мужчину.