Текст книги "Захвачненные (ЛП)"
Автор книги: Джасинда Уайлдер
Соавторы: Джек Уайлдер
сообщить о нарушении
Текущая страница: 16 (всего у книги 20 страниц)
Глава 18
Дерек,
ты изменил меня. Ты вернул мне мою жизнь. До встречи с тобой я и не мечтала, что буду любить снова. Никогда не думала, что смогу или буду. Но любовь пришла ко мне в твоём лице.
Итак, как говорится, я надеюсь, ты понимаешь, о чём я, когда говорю, что ненавижу ситуацию, в которой пишу ещё одно проклятое письмо. Я ненавижу писать письма. Это самая тоскливая вещь в мире, но в письмописании я хороша. Кроме всего прочего, у меня в этом достаточно практики.
На этот раз, однако, я в недоумении. Я понятия не имею, что должна сказать. Всё, что я знаю – у нас с тобой было крайне мало времени.
Это моя четвёртая попытка. На кухне в мусорном ведре валяются ещё три скомканных листа. Большинство из них было загублено зачёркнутыми предложениями и слёзными пятнами. Я никогда не отправляла Тому испачканных слезами писем. Я непременно переписала бы письмо, если б такое случилось. Эти испорченные листки говорят об одном: как сильно я тебя люблю. Как буду скучать по тебе. И прочее, прочее, прочее… Но я не напишу про это. Просто не смогу. Я должна написать более серьёзные вещи, те, что у меня на сердце. Что я не могу скрыть или держать в себе. Прости.
Я больше не могу быть примерной женой морского пехотинца. Я не хочу, чтобы ты уезжал. Я злюсь, что ты уезжаешь. Я злюсь на тебя за то, что ты морпех. Я злюсь на правительство за отправку войск в Афганистан. Я поддерживаю Корпус. Конечно, поддерживаю. Мой брат – морской пехотинец. Мой муж был морским пехотинцем. Ты – морской пехотинец. Просто я не могу понять, зачем вы, все вы, каждый из вас, должны оставлять меня. И я злюсь из-за этого. Я злюсь на себя за то, что влюбилась в другого солдата. Я позволила себе поверить, что на этот раз тебя оставят дома. Учитывая, через что ты прошёл, ты думаешь, они дадут тебе поблажку. Но, наверняка, нет. И меня угораздило взять и влюбиться в тебя. И поэтому я останусь здесь, на этой чертовой ферме, одна. Снова. И я злюсь из-за этого.
Я так сердита на тебя, Дерек. Я просто не знаю, что с этим делать и как справиться. Злость съедает меня изнутри и, если ты не вернёшься, Дерек, я просто сойду с ума. Я никогда не восстановлюсь, если ты не вернёшься. Так что тебе придётся вернуться, понятно? Мне всё равно, как ты это сделаешь, но ты должен вернуться.
Ты нужен мне.
Ты нужен нам.
Глава 19
Дерек
Афганистан, сентябрь 2010
В вертолете восемь человек: я, взвод огневой поддержки из пяти человек, пилот и второй пилот. Боковые двери открыты, бесплодная, пересеченная местность пролетает в нескольких сотнях футов ниже нас. Все молчат. Огневая группа ведёт себя непринуждённо, готовая вести наружное наблюдение, сканировать местность. Я напуган до чёртиков, но стараюсь этого не показывать.
Судя по всему, группа «котиков» захватила несколько высокопоставленных боевиков Талибана. Большинство из них молчали и ни хрена не сказали. Их отправили в Гуантанамо. Всех. Но один из них... он не просто отвечал на вопросы, он буквально пел о всяком дерьме. Он хвастался о запланированных миссиях, о СВУ, которые он лично устанавливал и наблюдал, как мы подрываемся. Однако меня беспокоило его самое большое хвастовство. Он рассказывал, как схватил и подвергал пыткам американского солдата. Он рассказывал обо всех видеороликах, которые снимал, используя меня, и о том, как они набрали ещё сотни террористов, используя эти видео. И дознаватели хотят удостоверения этой личности. Может статься, если он тот, кем они его считают, он – один из тех террористических оперативников, которых никто никогда не видел, и даже можно будет составить ясную картину про бесчисленные преступления в десятке стран против человечества. Так что, если это тот, кто схватил меня, я – единственный человек в мире, кто может его опознать. Конечно, он может нести чушь, выдумывать, пытаться выиграть время или казаться важным. Куча боевиков видела эти видео и могла бы использовать их, чтобы описать меня, но этот парень подробно рассказывал о том, что они со мной сделали. Ясно, что лучший способ удостовериться, что он тот, за кого его принимают, – большая рыба в море талибов, – это перевезти меня через полмира и поставить лицом к лицу с человеком, который мучил меня за всякий бред и смешки.
И вот я в вертолете, направляюсь к отдаленному форпосту посреди чёртовой афганской пустыни.
Надеюсь, это будет легко. Прилететь, опознать парня и вернуться в Штаты. Никогда больше не видеть эту чёртову страну.
Я прочитал письмо Рейган раз пятьдесят. Оно странное, это письмо. Незавершённое. Как будто она хотела сказать что-то ещё, но у неё не было времени закончить, или, может быть, она просто не могла заставить себя написать остальное. Нечто особенное. Не известно, что, хоть у меня и есть смутные загадки и подозрения. Но точно я не знаю. Всё, что я знаю сейчас, это то, что мне нужно выполнить поручение и вернуться к ней. Письмо в моём нагрудном кармане, вместе с фигуркой Кабби.
Официально я не участвую в боевых действиях, но будь я проклят, если отправлюсь в Афганистан без винтовки, оружия, гранат и запасных обойм. У меня учащённый пульс, ком в горле и вспотевшие в перчатках ладони.
– Две минуты, – голос пилота слышится из гарнитуры с некоторым запозданием.
Я смотрю на землю, шевелю пальцами и делаю вид, что они не дрожат. Вертолет выпускает сигнальные огни, приземляется. Двое из взвода огневой поддержки прыгают вниз, делают пару шагов, а затем опускаются на одно колено, сканируют местность, задирая винтовки вверх. Я прыгаю вниз, бегу к единственному зданию в поле зрения. Это грубо сколоченная, сырая хижина, торопливо собранная с одной целью посреди «нигде», доступная только с воздуха. Удалённая, безопасная. Над хижиной барражирует двухдвигательная боевая вертушка. Я слежу за её перемещением, пока приближаюсь к двери хижины и стучу по ней кулаком. Дверь открывается, показывая взору потное лицо мужчины в синих джинсах и черной футболке, его серые глаза холоднее льда.
– Капрал Дерек Уэст, сэр, – я отдаю честь, хоть и не знаю, кто этот парень. Если он здесь и одет в гражданское, я не думаю, что хочу это знать.
– Идём внутрь. Это не займет много времени, – он не выходит наружу, просто открывает дверь достаточно широко, чтобы я проскользнул.
Мой вертолёт остаётся на земле на холостом ходу, его винты вращаются. Взвод поддержки расположился вокруг хижины и по обе стороны от вертолёта. Я слышу вдалеке шум боевой вертушки, эхом отдающийся в горах.
Внутри хижины темно. Чертовски жарко. Я стягиваю свою балаклаву, даю винтовке свисать с ремня, держась одной рукой за рукоять. Вытираю капли пота с носа. Мои глаза привыкают к слабому свету, и я могу разглядеть складной столик с парой бутылок воды и литром виски. Пепельница, тлеющие окурки, несколько нераспечатанных пачек Marlboro. Кофеварка, сухие сливки. Сухие пайки, как неоткрытые, так и просто пустые обёртки из-под них. Явно валяются здесь уже давно.
Стул. На нём мужчина, прикованный руками к перекладинам по бокам стула. Лодыжки прикованы наручниками к ножкам стула. Без рубашки, опухшие скулы, опухшие губы, синяки. Струйка крови течёт из носа.
– Уровень секретности того, что ты видишь, зашкаливает, Уэст. Понимаешь меня?
– Да, сэр, – я подписал целую кучу всяких бумаг. Я не могу никому об этом говорить. Всё. Я просто хочу вернуться домой.
– Взгляни. Узнаёшь его?
Я слушаю голос секретного агента или кто бы он ни был, но стараюсь не особенно на него смотреть. Я не хочу знать, как он выглядит, не хочу знать его имя или из какой он службы. Не хочу знать, что будет после моего ухода или что случилось до моего приезда.
Я делаю шаг вперёд, ближе к избитой фигуре, прикованной к металлическому стулу. Тяжело сглатываю и делаю вид, что пот, стекающий по моей шее, от жары. Пленник в тени, и я не могу разобрать его черты.
Свет включается и направляется на пленного. Он наклоняет голову, глаза его сужаются.
«Посмотри на него, киска, – говорю я себе. – Посмотри на него, черт возьми».
Наконец-то, я смотрю на него.
Моргаю, качаю головой, спотыкаюсь, загоняю в себя подступающий к горлу ком, чтобы не проститься со своим обедом. Это он. Блять.
И воспоминания накрывают меня.
Быстрый пуштунец или араб, или кто-то ещё. Чёрные глаза, как космический вакуум, темнее дыр в земле. Шрам на верхней губе скривился в насмешке. Борода тонкая, длинная и седеющая у корней. Оспины на лбу и щеках от детских болезней. Он сидит напротив меня на корточках, в руках зажигалка. Он болтает со мной, как будто я его понимаю. Смеётся над собственной шуткой. Но смех не доходит до его глаз. Ничего не доходит. Ни один блик не отражается в чёрных дырах его зрачков, ни что человеческое не достигнет его. Он хватает мой средний и безымянный пальцы, выворачивает их до предела. Щёлкает зажигалка; пламя вспыхивает и колеблется. Касается моей кожи. На моём лице гримаса боли, зубы стиснуты. Какое-то время я терплю, могу не кричать. Пока не чувствую, как плоть обугливается, оставляя шрамы. И я перестаю сопротивляться. Кричу. Он ведёт пламя к моей ладони, держит там пару минут, потом тушит огонь и смотрит, как я перевожу дыхание. Снова щёлкает зажигалкой, только теперь накаляет в пламени кончик ножа до тех пор, пока лезвие не станет красным. Расстёгивает на мне одежду. Прижимает лезвие к моему соску. Кожа и волосы шипят. Я даже не пытаюсь не кричать. Видя мою агонию, его чёрные глаза веселятся.
Моя спина упирается в стену. Я задыхаюсь.
– Да. Ты всё помнишь, не так ли? – его голос хриплый от жажды, низкий, дьявольский. Он говорил по-английски только тогда, когда хотел, чтобы я его понял. – Спорим, тебе бы понравилось меня убивать? Попытайся. Убей меня.
Это он сломал мне палец, пытал меня. Никогда не задавал вопросов, просто мучил для удовольствия.
Не помню, чтобы я двигался, но каким-то образом оказываюсь рядом с ним приложившим к его виску оружие. Я с трудом дышу, потею, в глазах двоится. Он смеётся. Он знает, какое влияние он оказал на меня.
Жёсткие сильные руки оттаскивают меня, я позволяю им вынуть из моих рук пистолет. Руки засовывают его в кобуру на моей груди. Я вытолкнут за дверь, на дневной свет, такой яркий, что глазам больно. Пыль летит в лицо, песок скрипит на зубах.
– Значит, это он, – говорит мне парень в гражданском. Секретный агент.
– Да, – я поворачиваюсь спиной к ветру, отплёвываюсь, пытаюсь дышать.
Меня тошнит. Когда мой желудок перестаёт выворачивать, я распрямляюсь. Вытираю рот рукавом. Парень подаёт мне бутылку с водой, я полощу рот. Пью. Он протягивает мне бутылку виски, и я делаю глоток. Запиваю его водой.
– Он когда-нибудь называл свое имя?
– Нет. Хотя пытал он всегда сам. Избивали другие. А он приберегал всё самое интересное для себя.
Агент кивает:
– Больной ублюдок.
Он убирает виски, потом копается в кармане и достаёт пачку сигарет. Прикуривает одну и отдаёт мне. В своём подразделении я был одним из многих, у которых курение не вошло в привычку. Время от времени, во время попоек, я курил по одной, но не пристрастился. Уникальный случай. Я затягиваюсь, кашляю, и густой, нефильтрованный дым щиплет моё горло и обжигает легкие. У меня кружится голова, но никотин подавляет воспоминания.
– Сэр, вы закончили со мной? – я тушу окурок каблуком.
– Да, – он выпускает из ноздрей струю дыма. Отворачивается от меня, делает несколько шагов, затем останавливается, поворачивается и смотрит на меня. – Прости, что вытащил тебя сюда из-за этого. Но мы должны были знать наверняка.
Я могу только кивнуть. Но это не нормально. Меня это не устраивает.
– Удачи тебе с этим ублюдком, – это всё, что я могу сказать.
– Я позвоню, когда вернусь в Кандагар. Посмотрим, смогу ли я отправить тебя домой пораньше.
– Я был бы признателен.
– Я уверен, ты будешь в порядке. Я читал отчеты о твоём осмотре.
– Отчёты, – я смеюсь горьким лающим смехом. – Я не мог заставить себя описать даже половину того, что он со мной сделал.
– Я тоже так подумал. Большая часть того, что мы знаем об этом куске дерьма, от тел, которые он оставляет. Ты же по-прежнему жив. Добавить нечего.
– Да. Как говорится, мне чертовски повезло, – я стираю пыль с кончика носа. – Или не повезло.
– Ты дышишь. Ты возвращаешься домой. У тебя есть женщина. Тебе ничего не стоит позвонить домой. По моим показателям, тебе повезло.
Я просто киваю, отдаю честь двумя пальцами, натягиваю балаклаву на нос. Запрыгиваю в вертолет. Я преодолел восемь тысяч миль, чтобы посмотреть в глаза человеку, который мучил меня три года.
Перелет через пустыню и горы проходит как в тумане. Я потерялся, пытаясь удержать нахлынувшие, как горячая блевотина, воспоминания. У меня ничего не получается. Я продолжаю видеть его лицо, шрам, искривлённые губы, абсурдно белые зубы и бороду, злые тёмные глаза. Пламя зажигалки сжигает меня, его рука щёлкает пальцем снова и снова, просто ради удовольствия посмотреть, как я страдаю.
– АТАКА! АТАКА! – отчаянный крик пилота в гарнитуре возвращает меня к реальности.
Вертолёт сильно раскачивается, винты взвывают на полную мощность, когда мы ускоряемся. Я мельком вижу белый след, жёлтую точку. Такое чувство, что всё происходит в замедленной съемке. Первый след проносится мимо, вертолет крутится, нос разворачивается, уводя нас в противоположном направлении. Я не вижу второй след, но слышу, как пилот кричит:
– Мэйдей!» (терплю бедствие!).
Ощущаю, как сильно качается машина, нас чуть не выбрасывает наружу, а потом корпус вертолёта дёргается, дрожит, вращается. Я чувствую жар, за открытыми дверями кабины поднимается пламя. Оглушительный рёв, такой близкий и громкий, что мои уши не справляются с этим звуком.
Вертолёт переходит в плоскостное вращение, вызывающее головокружение; дым, густой и чёрный, следует за нами по спирали, когда мы падаем. Мимо проносятся острые хребты и отвесные скалы. Я дезориентирован, и всё, что я вижу, это земля-небо-горы-пламя-дым-гора.
Наше столкновение внезапное и оглушительное, почти беззвучное. Я чувствую движение вперёд и боль. Меня выбрасывает, я падаю. Бьюсь о землю, чувствую, как что-то сломалось в ноге. Боль похожа на грохот, слишком сильная, чтобы выдержать.
УДАР – ТИШИНА – БАБАХ!
Меня опаляет жар, когда вертолёт взрывается где-то рядом. Молот размером с вселенную ударяет меня по правой ноге, которую я повредил, когда ударился о скалу. Я улавливаю отблеск чего-то чёрного и металлического, кружащегося.
Сила взрыва отправляет меня катиться по земле, камни ранят моё лицо, локоть и колени. Я чувствую, как земля подо мной наклоняется, исчезает, я снова падаю.
Я хотел вернуться домой. Мысль проносится в голове в момент краткой невесомости.
УДАР. Воздух вышиблен из груди, я хриплю в агонии. А над головой небо – мирная синева, широкая бесконечная синяя чаша точного оттенка глаз Рейган.
Рейган. Похоже, я нарушаю свое обещание.
Я лежу на своём карабине. Я не могу дышать. Правая нога начинает болеть. Я не могу пошевелиться.
Боль быстро становится невыносимой, и все ругательства бессильны передать её чудовищность. Я думаю, что кричу, но не могу дышать, так что это не могу быть я. Грудная клетка болит. Двигаться больно. У меня сломаны рёбра.
В поле моего зрения появляется окровавленное лицо. По крайней мере, американское. У меня звенит в ушах, и я вижу, как шевелится его рот, но не слышу, что он говорит. Решительными жестами он указывает на склон горы над нами. Поднимает меня, вытаскивает из-под меня карабин. Отсоединяет его от ремней. Я чувствую, как мою руку поднимают и вкладывают в ладонь пистолет. Надо сражаться? Дерьмо. Я отрешённо смотрю на оружие и двигаю пальцем предохранитель. Смотрю в указанном направлении. Жгучая боль пронзает меня при каждом сокращении мышц.
Я не вижу движения на горе и смотрю на своего спутника. Он – один из взвода огневой поддержки. Молодой парень, наверное, когда-то был симпатичным сукиным сыном, но теперь у него отсутствует левая сторона лица. Уха нет, кожа... больше не кожа. Я вижу кость его челюсти. Чёрт, это отвратительно. Как, чёрт возьми, он держится? Иисус, он крутой.
Тра-та-та-та-та-та-та!
Он стреляет. Звук моего М4 в его руках прорывается сквозь звон в ушах. Я прослеживаю его цель; клубы каменной пыли поднимаются со склона горы. Затем я вижу тюрбан, белый на фоне камня. Я делаю один выстрел и промахиваюсь. Пытаюсь другой рукой обхватить рукоять пистолета для лучшего упора. Нельзя стрелять в такую цель одной рукой и при лучших обстоятельствах. Я вижу движение и снова стреляю. Вижу брызги крови.
Голова кружится.
Боже, эта агония. Я не хочу смотреть на свою ногу. Это такой-растакой-самый настоящий пиздец.
А потом… такой радующий звук вертолёта, характерный гул винтов вертушки. Ракеты вспыхивают и свистят. Склон холма вздувается и рассыпается, сопровождаемый огнём, дымом и летящими кусками скал. Мимо нас пролетает чья-то оторванная нога. Вертушка зависает боком, скользит в горизонтальной плоскости, сметая склон горы залпами пушек M197.
Спасибо, сладкий малыш Иисус…
Вертушка кружит в воздухе, плывёт к нам. Пилот поворачивается, и я вижу, как он смотрит на нас. Надеюсь, сообщая о нашем местонахождении.
Наконец, я заставляю себя приподняться и посмотреть на правую ногу. Она отсутствует от колена вниз. Просто исчезла. Я снова роняю голову в грязь, хриплю, стону. Дышать, дышать, дышать. Снова приподнимаюсь, чтобы убедиться, что я этого не придумал. Не-а. Всё ещё не хватает половины ноги. Почему не идёт кровь? Я уже должен был умереть от потери крови. А потом я вспоминаю кусок металла, прилетевший в меня после взрыва. Если он был достаточно горячим и острым, он запросто мог зажать и запечь сосуды. Или, может быть, я уже истёк кровью, и поэтому у меня так кружится голова. И так холодно...
Небо сужается, увеличивается конус тьмы, приближающийся ко мне. Что происходит с небом?
Я понимаю, что теряю сознание. Хорошо. Это хорошо. Сейчас слишком больно бодрствовать.
И темнота…
Когда я очухиваюсь, небо надо мной вращается. Винты вертолёта ритмично смещаются над головой. На меня смотрит голова в шлеме, поднимает меня. Тряска на полу вертолета причиняет боль. Кто-то что-то делает с моей ногой. Я оглядываюсь вокруг себя. Мой приятель, у которого не хватает половины лица, тоже здесь, ему что-то колют в верхнюю часть бедра, а потом производят какие-то лечащие манипуляции с его лицом, точнее тем, что от него осталось. Мне удается поднять к нему руку, сжатую в кулак. Он дотрагивается своими пальцами до моих. Наши глаза встречаются. Он кивает. Я шарю по животу, груди. Нахожу свой кармашек. Кабби. Где Кабби? Вот он. Я сжимаю пластиковую фигурку в руке. Я даже не могу сформировать мысль, молитву, надежду вернуться домой. Все, что я могу – держать игрушку и цепляться за жизнь.
Снова темнота.
Рейган.…
Глава 20
Рейган
Сан-Антонио, Военный Медицинский Центр, октябрь 2010 г.
Я стою, прижавшись спиной к стене у двери в его комнату, собираю всё своё мужество, всю свою силу. Я могу это сделать. Я могу это сделать.
Я не могу этого сделать.
Но я должна.
Я снова глубоко вдыхаю и выдыхаю. Затем открываю дверь, пытаясь улыбнуться. Он проснулся, сидит на кровати, укрытый до талии простыней. Одетый в чёрную футболку, растянутую на широкой груди и плотно облегающую рукавами мощные бицепсы. Подбородок потемнел от щетины. Волосы немного отросли. Он смотрит спортивный канал, повтор проигрыша «Ковбоев» «Викингам». При звуке открывающейся двери он поднимает голову, видит, что это я, выключает телевизор и бросает пульт на кровать рядом с собой.
Старший сержант Брэдфорд рассказал мне, что случилось. Дерек потерял правую ногу ниже колена, у него сломаны ребра и сотрясение мозга. Есть некоторая потеря слуха, временная, как они считают. Он пробыл в госпитале в Афганистане несколько недель, прежде чем его состояние стабилизировалось, и появилась возможность перевезти его в Штаты. Здесь он всего несколько дней. Дерек позвонил мне, разговор был коротким и напряженным. Всё свелось к тому, что я заверила его, что приеду, и мы положили трубки. Слишком много всего было и есть между нами, чтобы говорить об этом по телефону. Поэтому я собрала сумку и приехала в Сан-Антонио.
Он выглядит здоровым. Великолепным, полным жизни. Но под простынёй... я отчетливо вижу очертания его левой ноги, бедра, колена, пальцев ног. А вот его правая нога, начавшись, резко обрывается. Моё сердце замирает при виде этого.
– Рейган, – голос у него неуверенный, тихий.
– Дерек, – я шепчу, мне трудно говорить. Пересекаю комнату, обхватив себя за талию.
Встаю рядом с кроватью и смотрю на него. Зеленые глаза Дерека вглядываются в мои. Я чувствую наполняющие глаза жгучие слёзы, всё размыто. Наклоняюсь и касаюсь его щеки ладонью. Он обхватывает мою ладонь рукой, резко втягивает воздух, сузив глаза.
Губы шевелятся, сжимаются, затем раскрываются:
– Рейган, я…
Я прикрываю его рот рукой, наклоняюсь к нему и мягко прижимаю его голову к своей груди.
– Ты вернулся, – глажу его челюсть ладонью. Веду ею за ухо, ерошу пальцами волосы, зная, что он это любит. – Это всё, что имеет значение.
– Я вернулся. Чуть было не сорвалось, но у меня получилось, – он долго меня не отпускает. Затем слегка толкает меня локтем, тянет простыню в сторону. – Хочешь посмотреть на мою ногу?
Я не хочу. Действительно не хочу. Но, конечно, посмотрю. Он отпинывает простыню левой ногой. На нём шорты цвета хаки. Левая нога мощная, мускулистая, волосатая. Голые пальцы шевелятся. А правая? Колена нет, только закругленный конец бедра, защемлённый шрамом, зашитый. Я касаюсь его бедра, чуть ниже подола шорт и скольжу пальцами по мышцам и коротким тёмным волоскам. Дотрагиваюсь до культи. Дерек просто наблюдает за мной, шевеля пальцами левой ноги.
Он пытается выглядеть буднично, но я вижу, что он нервничает, его эмоции зашкаливают.
– Забавно. Я шевелю пальцами ног, и мне всё ещё кажется, что я должен видеть, как движется моя правая нога. Я почти чувствую её до сих пор. – Он смотрит на меня. – Довольно некрасиво, правда?
Я сажусь рядом с ним, опускаясь на край кровати. Кладу руку на культю, потом прикасаюсь к его щеке:
– Дерек. Каждая часть тебя прекрасна.
Он просто улыбается. Потом улыбка исчезает с его лица и он смотрит на меня:
– Я прочитал твоё письмо. Как только сел на самолет до Кандагара. Я читал его фигову тучу раз, чёрт возьми.
Моё сердце колотится, бьётся так сильно, что почти больно.
– Да?
Трудно дышать или глотать, не говоря уже о том, чтобы говорить.
– Да. И знаешь, мне показалось, что ты его не закончила. Я приходил к этой мысли после каждого прочтения. Ты хочешь мне что-то рассказать?
Не здесь. Я не хочу делать это здесь.
– Я… да. Я не успела его закончить. Было слишком много... слишком много всего, что я хотела сказать, и... я просто не успела всё это записать.
В палату заходит доктор, у меня появляется небольшая отсрочка. Доктор невысокий, широкий, лысый и шумный, оживлённый важным занятием.
– Капрал Уэст. Или, скорее, я должен сказать, мистер Уэст. Как поживаете?
Дерек пожимает плечами:
– Готов убраться к чёрту из этой больницы, док.
– Я знаю, знаю. Вам нужны месяцы физиотерапии. По сути, вы должны заново научиться ходить, используя протез. Это займет некоторое время.
– Я в курсе. Я научусь. Нельзя ли мне отправиться домой и там найти место поближе, где можно провести терапию?
– Ну, в целом, вы здоровы. Рёбра, кажется, зажили, хотя, я полагаю, всё ещё не дают двигаться и болят?
– Да, ничего страшного. После игры в футбол на базе бывало и хуже.
– Головные боли? Головокружение?
Дерек отрицательно качает головой, а доктор продолжает изучать его карту. Наконец, он кивает и тщательно обследует ногу Дерека.
– Выглядит хорошо. Думаю, вы в приличной форме. Полагаю, физически вы готовы к выписке, если это то, чего вы хотите. У нас есть список физиотерапевтов, которые могут оказать необходимую вам медицинскую помощь.
Дерек кивает:
– Дайте мне его. Мне нужно выбраться отсюда. Не хочу здесь больше находиться.
– Думаю, это можно понять, сынок, – доктор закрывает карту и защёлкивает файл. – Я подготовлю ваши бумаги, и вы в ближайшее время уедете отсюда.
Еще один кивок от Дерека. Доктор уходит, в комнате воцаряется тишина. Наш разговор приостановлен, это похоже на негласное соглашение. Я просто держу его за руку и тру большим пальцем выступающие костяшки.
Спустя пару минут он шевелится, добирается до другой стороны кровати и достаёт протез – одну из тех металлических изогнутых пластин, которые бывают у спортсменов. Дерек обматывает чем-то наподобие носка культю, надевает на неё протез, фиксирует лезвие, чтобы он не болтался. Поворачивается на кровати и ставит ногу на пол, а затем придвигается, чтобы надёжно расположить ступню протеза на кафельном полу. Берёт меня за руку и благодарно улыбается, когда я помогаю ему.
– Я уже немного тренировался. Это тяжело, – Дерек сдвигается вперёд, пытается встать на ноги, отталкиваясь от матраса.
Встаёт, качается, падает обратно. Пытается снова, и у него получается. Дерек стоит, неуверенно балансируя. Я стою перед ним, обе его руки в моих. Дерек делает шаг, хмурясь от сосредоточенности. Ещё один шаг. Нерешительно улыбается мне. «Я делаю это!» – ясно написано на его лице. А потом теряет равновесие и заваливается назад. Я подтягиваю его к себе, помогая поймать баланс.
Теперь Дерек как следует сфокусировался. Шаг, шаг, шаг, пауза, шаг, шаг, шаг. Он потеет, его губы плотно сжаты.
– Дерек, не хочешь присесть отдохнуть? – спрашиваю я.
Он отрицательно мотает головой:
– Я лежал или сидел, блять, полтора месяца. К чёрту. Я хочу походить ногами, – он пробирается в угол комнаты, где к стене прислонена пара костылей. Берёт их, подставляет под руки и снова пытается ходить.
Я следую за ним, шаг в шаг, по комнате, видя в его чертах боль и упорную решимость. Полагаю, он думает, что может научиться ходить прямо здесь и сейчас, и начать физиотерапию через несколько дней. Я внимательно слежу за ним, переживая за каждый его шаг. Дерек отставляет один из костылей в сторону и делает шаг только с одним. Спотыкается, падает. Дерек слишком тяжёлый, чтобы я его удержала. Его падение задерживает стена, Дерек сжимает мою руку сокрушительной хваткой, его здоровая нога отставлена в сторону, протез скользит по полу перед ним. Дерек восстанавливает равновесие, встаёт на ноги. На ноги или на ногу? Не знаю, как точнее.
Падая, он ударился головой об угол прикроватного столика, и теперь у него по щеке течёт кровь.
– Чёрт возьми, Дерек! – я помогаю ему добраться до кровати, выхватываю из коробки салфетку и прижимаю её к разрезу на его скуле.
– Прости, – кряхтит он, опускаясь в лежачие положение, задыхаясь, вспотев. – Тяжелее, чем я думал. Перестарался. Думаю, я хотел произвести на тебя впечатление.
– Ты должен действовать умереннее. Не торопиться.
– Я знаю. Однако сейчас не сдержался, – он вытирает лоб, стирая пот.
– Хорошо, теперь ты знаешь, как надо.
Должно быть, медсестра услышала шум, потому что она вошла в палату, увидела порез Дерека и протез на его ноге:
– Если вы хотите покинуть госпиталь, мистер Уэст, то это не самый лучший способ, – она накладывает на порез пластырь с антисептиком. – Советую в ближайшее время держаться подальше от протеза, если не хотите застрять здесь надолго.
– Понятно, понятно, – рычит Дерек. – Я буду. Чёрт.
Проходят часы. Дерек снова смотрит телевизор, а я сижу рядом с ним, с рукой в его руке, чтобы просто чувствовать близость к нему. В конце концов, медсестра возвращается с документами. Дерек расписывается, берёт папку, полную информационных брошюр и листков, список врачей, физиотерапевтов и групп поддержки. Проходит ещё час, прежде чем я могу подогнать наш пикап к главному входу. Я размещаю костыли и личные вещи Дерека, а потом помогаю загрузиться ему самому.
Я разворачиваю машину в сторону Хьюстона, и мы выезжаем. Дерек крутит ручку радио, и включается «Smoke а Little Smoke» Эрика Чёрча. Мы слушаем молча, Дерек смотрит в окно.
В кабине висит напряжение.
Наконец, он поворачивается ко мне. Уменьшает громкость, приглушая Гэри Аллана.
– Рейган? Незаконченное письмо. Было ли... было ли что-то ещё?
Я продолжаю ехать и не отвечаю. Шмыгаю носом. Прикусываю губу. Небольшая грунтовая второстепенная дорога образует Т-образный перекресток, с широкой обочиной на вершине. Здесь я останавливаюсь. Опускаю окно и вывешиваю наружу руку.
– Моя сумочка. Она рядом с твоими ногами, – говорю я. – Можешь мне её передать?
– Ногой, – бормочет Дерек. – Теперь только с одной.
Он протягивает мне сумочку, я расстёгиваю внутренний карман. Вынимаю сложенный квадрат жёлтой бумаги. Передаю ему. Мои глаза прикованы к его глазам.
– Я люблю тебя, Дерек.
Он возится с краем бумаги, сворачивает его, разворачивает. Затем смотрит в окно, наблюдая, как парит стервятник. После долгого мгновения он поворачивается ко мне:
– Я люблю тебя, Рейган, – моё сердце разбухает в груди от эмоций в его глазах, когда он произносит это. – Когда вертолёт упал, меня вышвырнуло наружу. Я был уверен, что мне не выжить. Моя первая мысль была... – он делает паузу, а потом, – чёрт, у меня в глазах песок. Моей первой мыслью была ты. Что я могу нарушить своё обещание вернуться обратно. Вернуться домой. А другая мысль была: небо в тех горах того же цвета, что и твои глаза.
– Убери песок из глаз, моя ты задница, – я смеюсь и всхлипываю.
Он вытирает салфеткой лицо.
– Отлично, чёрт. Теперь я плачу. Довольна?
– Что ты вернулся – да. Ты жив. Ты возвращаешься домой. Домой, Дерек. Ты дома. Ты сдержал свое обещание. – Я целую его.
Медленно и глубоко.
Наконец, он отстраняется, смотрит на письмо в руках и разворачивает его. Я могу читать свою писанину хоть боком, хоть вверх ногами, потому что я его выучила наизусть. Я переписывала это письмо раз десять, прежде чем смогла написать его, не расплакавшись.
* * *
Дерек,
Мой милый и удивительный мужчина. Я была слишком слаба и слишком напугана, чтобы рассказать тебе всё, пока ты был здесь. Я знала, что если расскажу, ты узнаешь, что чувствую я. Я знала, что если выпущу это наружу, у тебя будут проблемы. Ты должен был уйти. Я это знаю. Я знаю, что ты никогда не сможешь рассказать мне, что ты там делал, и я не думаю, что хочу знать. Это не имеет значения. Важно только то, что я люблю тебя.
Что я скучаю по своему сердцу, пока тебя нет.
Каждый раз, когда женщина отправляет любимого на войну, она посылает с ним своё сердце. Она живёт дома в одиночестве, с дырой в груди. Это большая, зияющая, онемевшая рана. Но все равно, когда ты позволяешь себе что-то чувствовать, больно. Я предполагаю, что во многих отношениях это то же самое, что и отправить на войну сына или брата, или лучшего друга. И ничто не может сравниться с болью от отсутствия, потери или страха за жизнь любимого человека, зная, что он может не вернуться домой.
