Текст книги "Гора трех скелетов"

Автор книги: Артур Баневич

сообщить о нарушении

Текущая страница: 13 (всего у книги 20 страниц)

Я оперся спиной о стену. Скажу честно, майор Ольшевский никогда не нравился мне, а уж в эту минуту… Я закрыл глаза и досчитал про себя до десяти.

– В чем, собственно, дело, майор, какого хрена вы на меня наезжаете?… Шел бой, мы отстреливались. Когда бой закончился, мы занялись им. Капрал Блажейский перевязал парня и сделал ему укол морфина… Что еще, по-вашему, мы могли сделать в тех условиях?

– Не знаю, не знаю! – криво усмехнулся майор. – А вот врач сказал, что не стал бы делать такой укол. Раненый без сознания, кто знает, может, как раз морфин и убил его…

Мне стало смертельно скучно. За окном между двумя рядами жилых контейнеров ходил часовой. Вчера, когда мы разговаривали с Доротой, его там не было.

– Я еще раз спрашиваю вас, майор: что вам от меня нужно?

Сурово хмуря начальственные брови, Ольшевский глянул на меня:

– Я не знаю, насколько серьезно вы влипли в Кракове, но здесь вы уже натворили столько, что у меня есть основания арестовать вас…

– Что я еще натворил, холера?

– А вы уже забыли?! Вы дезинформировали наших солдат, заявив о наличии взрывчатки в джипе. Вы пересекли охраняемый участок границы в неположенном месте…

– Административной границы, майор, – уточнил я.

– Попрошу не перебивать!.. И самое главное: вы участвовали в убийстве двоих граждан Мусульмано-Хорватской Федерации!.. Да-да, Малкош! Капрал, производивший досмотр джипа, опознал в морге убитых…

– Вы говорите, двоих?!

– Двоих, двоих, вы не ослышались. Один, у которого был гранатомет, прямо-таки нафарширован свинцом. Второго мы нашли под скалой, пан Малкош. Стоит мне не упомянуть в рапорте о том, что рядом с ним была обнаружена снайперская винтовка, и вам светит обвинение в убийстве ни в чем не повинного гражданского лица…

Я не верил своим ушам.

– Значит, снайпера все-таки достали. Вопрос – кто?…

– А тут и гадать нечего! – Майор Ольшевский удивленно посмотрел на меня. – Вы, Малкош! У вас в руках был автомат «берилл», пулей из которого был убит один из пассажиров джипа… Пуля, конечно, деформирована, но эксперты, уверяю вас, подтвердят наши предположения!

Крыть, как говорится, было нечем.

– Вы уж извините, что повторяюсь, майор, но зачем вам эта дырка в моей заднице?

Майор загадочно усмехнулся.

– Слушайте, Ольшевский, я устал и проголодался. Еще немного, и я перестану отвечать за свои поступки по причине нравственного и физического истощения. И я могу наделать глупостей, майор! Ну, в частности, привлечь к делу внимание прессы…

Майор откровенно рассмеялся:

– Уверяю вас, пресса наберет в рот воды. И не потому, что я так хочу, а потому, что вы, видимо, понятия не имеете, во что вляпались…

– Ах вот оно что! Я наступил на мозоль кому-то из сильных мира сего!.. Что ж вы раньше-то не сказали. Ваши условия, пан майор.

– Вот это другой разговор! – Лицо Ольшевского просветлело. – Вы должны уехать из Боснии, Малкош! Пусть пани Бигосяк расплатится с вами…

– Что?!

– Да-да, расплатится сполна за проделанную вами работу. Но это не потому, что нас интересует ваше материальное положение…

– А почему же?

– А потому, что мы не хотим, чтобы у нее были деньги, а следовательно, возможность нанять еще одного такого, как вы…

– Значит, она вас так беспокоит? – вздохнул я. – Это все?

– И больше никаких интервью, Малкош! Мы здесь не в бирюльки играем. Наша миссия в Боснии должна быть освещена в прессе соответствующим образом. Мы не позволим вам дискредитировать наше правительство!.. Вы, Малкош, просто стихийное бедствие: стоит упустить вас из виду, и начинаются осложнения… Что касается Ежиновой Гурки, вы дадите мне письменное обязательство о неразглашении… Письменное, Малкош!

Спорить с недоумком было совершенно бессмысленно.

– Хорошо, я на все согласен, майор… Но я здесь действительно по делу: мне нужно найти отца дочки пани Бигосяк, ее девочке необходимо сделать пересадку костного мозга…

Майор Ольшевский досадливо отмахнулся:

– Только без мелодрам, Малкош! Армия не благотворительный фонд. Запомните, условия – это по моей части. Либо вы принимаете их, либо не принимаете и тогда идете под суд. Аргументы? Пожалуйста. – Майор Ольшевский загнул первый палец. – Убийство в Кракове с последующим поджогом квартиры убитого… Тут тянет на терроризм, учитывая ваши возможные связи с мусульманскими радикалами. Далее! – Он загнул второй палец. – Вы нанесли увечье мужу пани Бигосяк. Потеря тридцати процентов зрения не шуточки! Вот вам и два!.. Ну и все прочее: нелегальное пересечение границы, участие в теракте, и тэ дэ и тэ пэ… Не будем повторяться. А если следователь возьмется за вас как следует… Следователь… как следует… Хороший каламбур, Малкош, вы не находите?

– Ну да, – пробормотал я, – попытка изнасилования клиента сначала в палатке, а затем на тюремных нарах… Слушайте, Ольшевский, а на премьера Боснии я, случайно, не покушался?

– Полегче на поворотах, капитан! – окрысился мой бывший сослуживец. – Я могу с тобой по-хорошему, а могу и… Так что, думай, перед тем как открываешь рот. А то ведь засадят тебя, выйдешь на свободу уже седенький и никому не нужный… Пенсия-то, поди, небольшая, а, Малкош?

Как-то совершенно незаметно мы с ним перешли на «ты».

– Скажи своим хозяевам, майор, что девочка должна выздороветь. Это мое условие. Пусть они оплатят ее лечение, и я обещаю…

– Нет, вы посмотрите на него! – перебил изумленный майор Ольшевский. – Он ставит условия! Он – нам!..

Кажется, я перегнул палку.

– Я только делаю вам предложение, – сбавил я тон.

– Здесь предложения делаю я! – продолжал кипеть майор. – Заруби себе на носу! Слышишь?!

Еще немного, и затопал бы ногами. Увы, мне не довелось увидеть достойной Шекспира сцены. Побагровевший майор чудом сдержался, кинулся к выходу, но, схватившись за дверную ручку, припомнил, что расстрелял не все свои патроны.

– Завтра с утра будет самолет из Польши, – не поворачиваясь ко мне, сообщил он. – Специально для тебя, умник. Подумай на досуге, в какой тюрьме тебе лучше сидеть: в гражданской или в военной… – И выйдя в коридор, он дал прощальный залп из орудия главного калибра: – А это баба обманула тебя, Малкош. Ей деньги, может быть, и нужны, но ее девчонке, уверяю тебе, нет… Вот и думай, капитан. Только недолго…

Я доедал гуляш с макаронами, когда очередной гость, не считавший нужным стучаться, вошел в мою… нет, пока еще не камеру, а комнату в офицерской гостинице. Не вошел, а влетел, подобно испуганной серне из стихов уже забыл какого поэта. На Дороте Ковалек, начинающей журналистке, было темно-синее в белый горошек платьице, черные шерстяные колготки, черные туфли и – что вконец растрогало меня – алая бейсболка, под которую она умудрилась убрать длинные золотистые волосы.

– Красная Шапочка – потрошитель сейфов, – откладывая вилку, одобрил я. – Круто. Только не слишком ли? Охрана банка была бы, конечно, потрясена…

– …Если б разглядела меня в темноте, – шепотом подхватила моя сообщница. – Ты же сам сказал, чтобы я не бросалась в глаза. Я что, бросаюсь?

– Да как тебе сказать. – Я задумчиво воззрился на нее. – В общем-то бросаешься: фигурка у тебя стройная, ноги длинные… Пожилые люди любят таких, как ты. Так что все в порядке. Сойдет. Спасибо, что пришла…

– А ты думал, не приду? Как бы не так! Не каждый день мне звонят из тюряги террористы и кровавые убийцы… Как тебе удалось добраться до телефона?

Я достал из-под рубахи мобильник:

– Элементарно. Я позаимствовал его у Блажейского.

– У того солдатика, который приходил ко мне? Постой-постой, да уж не он ли тот единственный, кто не погиб на Ежиновой Гурке?

– Если не считать меня и Йованку.

Глаза у журналистки загорелись.

– Что ж ты раньше-то мне… Это же такой материал! – Она присела на мою лежанку. – Слушай, Марчин, расскажи мне, как там было, только правду. Ты сможешь рассказать мне всю правду?

– Смогу, – мужественно согласился я. И повторил Дороте Ковалек то, что уже рассказывал ребятам из Особого отдела.

Журналистка была потрясена до глубины души.

– А дальше, дальше что было? – задыхаясь от восторженного ужаса, простонала она.

– А дальше прибежали охотники с ружьями, но опять же без ужина… Да, а перед этим Блажейский позвонил в часть по мобильнику пана хорунжего, по вот этому самому. А потом Серого Волка и его сообщницу посадили в «хаммер» и повезли в польский военный городок. Тут нас с ней разделили и начали морить голодом, ссылаясь на то, что гуляш уже холодный и вроде бы весь уже кончился. А потом пришел Ольшевский и начал запугивать меня… Послушай, вот тебе первое задание: свяжись с Йованкой…

– Я?! – ахнула Супердвадцатка. – С этой полоумной? Ты шутишь?…

Я дал ей время выпустить пар из ноздрей.

– Знаю, что вы друг друга недолюбливаете. Естественно, – сказал я. – Две красивые женщины в одной маленькой Боснии – перебор. Но ты ведь профессионал, ты сможешь переступить…

– Через ее труп? – вскинула ресницы Дорота. – С удовольствием!.. А если серьезно, она мне – по барабану. Нет, реально… Только зачем тебе нужно было напускать ее на дежурного по гостинице?…

– Какого еще дежурного? – удивился я.

– Блажейский сказал мне, что твоя кобыла возьмет на себя солдата на входе. Чтобы я прошла к тебе никем не замеченной, чтобы не лезла через окно… Ферштейн? Уж не знаю, каким образом она это сделала, но никакого дежурного действительно не было…

– Никакая она не моя и вовсе не кобыла, – задумчиво заметил я. – Холера, должно быть, Блажейский не так понял меня. Есть такая игра – «испорченный телефон»…

В голове у меня странно все перепуталось. Я мучительно вспоминал подробности последнего разговора с Блажейским. Попутно в мозгу возникали видения одно ужаснее другого. Я видел полуобнаженную Йованку на ложе греха. Указательным пальчиком она манила стоявшего в дверях караульного…

– Да, вот еще, ты должна съездить в Маглай, – сказал я, машинально думая совершенно о другом. – Нужно переговорить с одним человеком: у него должна быть информация для меня. Сможешь?

– Я журналистка, – гордо взметнула ресницы Дорота Ковалек. – Заметано, шеф. Но ты должен мне дать слово, что когда заваруха закончится, мы с тобой сядем и ты мне во всех подробностях…

– Слово офицера. А ты мне…

Кажется, мы уже начали понимать друг друга с полуслова.

– А я тебе дам свой материал на вычитку. Клянусь! Только, умоляю, много не вычеркивай, я не люблю этого.

Я тяжело вздохнул:

– Вот и Йованка не любит, когда посторонний сует нос в ее прошлое. Придется тебе и с ней договариваться…

Дорота загадочно усмехнулась:

– И выходит, что будет нас опять же трое. Треугольник? Старый как мир сюжет, Йезус-Мария. Ну что ж, я лично не против, я девушка современная, меня не пугает такая конфигурация…

Так я, честно говоря, и не понял, что имела в виду Дорота Ковалек, продвинутая краковская журналистка…

Было около девяти вечера, когда меня разбудил осторожный скрежет замка. Кто-то запирал мою дверь на ключ. Сон, полный сказочно красивых женщин, волосы которых плавно меняли цвет с черного на золотой, развеялся. Странное дело, куда-то исчез и часовой за окном. Не успел я задуматься над этим обстоятельством, как зазвонил спрятанный под подушку мобильник.

– Это Блажейский, – сообщил знакомый голос. – Я раздобыл сотовый, теперь мы сможем спокойно поговорить, пан капитан. Запишите номер.

Бумаги под рукой не оказалось, пришлось писать пальцем на непротертом зеркале.

– Что нового, Дарек?

– Да, по правде сказать, ничего. Об инциденте на Ежиновой молчат. У нас даже не объявили повышенную готовность. У шведов и норвежцев тихо, как в санчасти после обеда. Видимо, начальство не заинтересовано в огласке.

– Тебя допрашивали?

– Ну, это трудно назвать допросом. Вызывал Ольшевский, посоветовал держать язык за зубами. А старый куда-то уехал, кажется в Сараево на конференцию. Похоже, с ним еще не связывались. А то бы он уже давно примчался сюда наводить порядок. Он у нас такой, для него ЧП как местный перец в задницу… Но своих он в обиду не даст, это факт.

– Позвони мне, если он вдруг объявится.

– Есть. Позвоню обязательно. А на Ольшевского и его запреты я срать хотел: на Ежиновой погибли мои земляки. И что? И все кончится траурным Шопеном и залпом холостыми на плацу?…

– Поживем – увидим, – сказал я. – И спасибо тебе за все… Не знаешь, что с Йованкой?

Он ответил не сразу.

– Я могу дать ей свой телефон. Поговорите с ней сами, пан капитан.

Честно говоря, его ответ мне не очень понравился.

– А если мне нужно будет выйти, сможешь помочь?

– Из лагеря? – Блажейский снова задумался. – Надолго?

– Еще сам не знаю… Слушай, Дарек, я уже давно не слышу охранника в коридоре. А недавно заперли мою дверь. Попробуй узнать, что происходит.

– Ладно. То есть так точно, пан капитан. Я перезвоню.

На ужин кроме холодного гуляша были хлеб и масло, а к ним – нож. До десяти с его помощью мне удалось вынуть стекло из окна и укрепить его на живульку хлебным мякишем. Дорота пришла в десять минут одиннадцатого. Я погасил свет.

– Забирайся! – прошептал я, ставя стекло у стены.

Света из контейнера напротив было вполне достаточно, я даже разглядел, что на ногах у Дороты вовсе не колготки, а чулки. В окно она влезла без проблем: синее платье в горошек слишком коротким не было. Ну а далее она с непосредственностью близкой родственницы уселась на мою разобранную постель, больше того – откинулась на подушку со стоном облегчения.

Я задернул штору и потянулся к выключателю.

– Не надо, не включай! – остановила меня шепотом Дорота Ковалек.

– Ты съездила? – таким же конспиративным шепотом вопросил я.

В темноте сверкнул ее зубы.

– Я девушка обязательная… А еще я обожаю быструю езду и всякие рискованные ситуации…

– Как на Ежиновой Гурке?

– У-у, класс! Я просто кипятком писаю, когда слышу выстрелы!.. Забавное дельце ты, Марчин, раскручиваешь. Интересно, чем это у нас с тобой кончится?

– В каком смысле?

– А в том, что совместные переживания, как правило, кончаются постелью…

– Почему? – Более идиотского вопроса задать было просто невозможно.

– То есть как «почему»? – удивилась Дорота. – Потому, что ты мне нравишься, суслик. Надеюсь, и я тебе тоже. Вот только пить тебе нужно поменьше, терпеть не могу, когда мужчина спивается у меня на глазах…

На какое-то время я лишился дара речи. Тишину нарушила моя гостья:

– Слушай, а зачем ты влез в это дело?

– Моя работа, ты же знаешь…

– А как она будет расплачиваться? Деньгами?…

– Тебя интересует как журналистку? – Я мог бы и обидеться, но не обиделся, более того, зачем-то спросил Дороту: – А как же еще?

Она подсунула ладони под голову и заморгала, глядя в крашенный известкой потолок.

– Я говорила с Блажейским… ну относительно того солдатика в коридоре. – Послышался ее вздох. – Знаешь, конечно, не мое дело, но хотелось бы все-таки знать…

– Она мой клиент, – сухо перебил я. – У нас чисто деловые отношения. Я должен выполнить работу, за которую она обязалась заплатить мне. Это все.

Дорота вскинулась с моей лежанки:

– Все, что вас связывает?!. Только не вешай мне на уши свои армейские макароны! Как-то не очень похожа она на миллионершу, а ты на американского частного детектива!

– Я не спал с ней, если тебя это интересует.

Она рассмеялась:

– Интересует, но не очень. По теперешним временам, трахнуться с кем-то – как поздороваться. – Она еще разок вдохнула, но уже поглубже. – Куда важнее то, что будет после этой пиротехники… Я вот лично хочу ребенка. Семью и ребенка.

«Господи, о чем это мы?» – с легкой тревогой подумал я.

– Знаешь, мне скоро стукнет сорок, я не такой современный, как ты… Мне предложили работу, интересную работу. По-твоему, поработать на кого-то – это как…

– Я тоже люблю свою работу, – перебила Дорота, – но мне за нее платят.

– Я рад за тебя.

– Слушай, а о чем это мы? – спросила журналистка после затянувшейся паузы. – Я ведь съездила в Маглай и нашла твоего доктора Булатовича. Я сказала, как ты просил, но он мне, кажется, не очень поверил. Он знает, где та, вторая, раненая, но скажет об этом только тебе лично…

Они ждали нас у помойки, в двух шагах от колючей ограды. Я сначала наткнулся на Блажейского и лишь после увидел его.

– А эта что тут делает? – прошипела сидевшая на корточках Йованка.

– Потом объясню… Куда идти?

Большим пальцем правой руки Блажейский показал за себя:

– Прямо и через рощицу.

– Тут же прожектор и часовой на вышке.

– Все в порядке, это наш человек. Не все же у нас такие сволочи, как Ольшевский.

– Ты достал?

Дарек неохотно кивнул:

– Только, может, не стоит так рисковать, пан капитан?

– Где он?

– Там, в багажнике…

– Что – в багажнике? – проявив поразительную синхронность, вопросили сразу обе моих дамы.

– Ну ладно, мне пора. – Блажейский взял за руку Дороту, и они пошли, пригнувшись, к жилому блоку; что характерно, журналистка все время оглядывалась на меня, из-за чего споткнулась и чуть не упала.

Я взял из рук Йованки короткую толстую палку и, подсунув ее под нижний ряд проволоки, приподнял его. Побег из воинской части вступил в решающую фазу. Впрочем, вышло гораздо проще, чем мне представлялось. Правда, ползти пришлось довольно-таки долго до самой рощицы. Там мы встали на ноги и пошли напролом через столь любимые моей спутницей дикие заросли. Уже на подходе к дороге под ее ногой громко хрястнула ветка.

– Холера! – выругался я.

– Сам холера! – Йованка села на обочине. – Ну и что дальше, пан начальник?

– Будем ждать Дороту. Она отвезет нас в Маглай. Мне позарез нужно увидеть доктора…

– А на твоем лимузине доехать туда нельзя?

– Кто же пропустит через КПП машину арестанта?

– Ага! – думая о чем-то своем, кивнула Йованка. – И по этой причине тебе пришлось пасть в ножки пани редакторше?

– А есть какие-то другие варианты?

– В таком случае запиши себе в графу непредвиденных расходов чистку брюк. Ты испачкал колени, когда стоял перед долговязой цаплей…

Я сдержался, но с каким трудом это мне далось.

– Брюки я испачкал сейчас, когда полз. На коленях я стоял перед ней в трусах…

Одному лысому черту ведомо, куда завел бы нас милый разговорчик. На диво тихая ночка шелестела листиками придорожной ольхи. В рощице чуть слышно цвинькала страдающая творческой бессонницей пташка. На руке моей громко тикали командирские часы с облетающим планету спутником.

– Мы, кажется, квиты, – с мстительным удовольствием сказал я.

– Квиты? Почему же?

– Ну, ты же взяла на себя охранника в гостинице…

Короче, красная «астра» Дороты Ковалек подъехала удивительно вовремя. Я сел рядом с Доротой, Йованка сзади и так далеко от меня, словно она сидела не в машине, а на последнем ряду в ночном кинотеатре. Ни единого слова от нее не услышал я на протяжении всей дороги.

У дома доктора Булатовича Дорота выключила движок и приоткрыла свою дверцу.

– Лучше бы вам остаться, – без всякой надежды на успех предложил я. И слова мои, конечно же, не возымели действия. Более того, из машины вылезли обе мои спутницы.

Я звонил долго, на крыльце было слышно, как дребезжит колокольчик в прихожей. Еще больше насторожила меня входная дверь: она оказалась незапертой. Когда она неожиданно легко подалась под рукой, я сказал вполголоса:

– А вот теперь бегом в машину. И если что, как можно быстрее в часть.

В прихожей было тихо, темно и… страшно. Страх, который живет в нас с детства, страх, от которого у тебя останавливается вдруг сердце и мурашки бегут по телу. Страх близкой, совсем близкой смерти. И не твоей, чужой.

Я стоял на пороге в сумеречном оцепенении. Глаза постепенно привыкали к темноте, и то, что мало-помалу становилось видным, попросту не укладывалось в сознании. «Этого не может быть!» – разубеждал я себя.

А потом вошедшая в прихожую Йованка забухала по паркету своими тяжеленными бахилами, щелкнул выключатель… Уж лучше бы она не делала этого! На докторе Булатовиче не было ничего, кроме надетой задом наперед белой рубахи. Он лежал на ковре в луже крови, и широко раздвинутые и задранные вверх голые ноги были привязаны к двум кухонным табуреткам.

Рядом со мной в рвотном позыве скрючилась Дорота. Закрыв рот ладонью, она метнулась в открытую ванную, сдавленно вскрикнула и, выбежав оттуда, нагнулась в кухне над раковиной. Стоило бы и мне последовать ее примеру. Рубаха, по грудь пропитанная кровью, была слишком коротка, чтобы закрыть чудовищный разрез на животе, из которого через всю прихожую тянулись сизо-лиловые шнуры кишок. Никогда не думал, что человеческие кишки такие длинные.

На кухне Дорота выворачивала себя наизнанку.

– Похоже, это не она, – задумчиво заметила чуть побледневшая Йованка.

– Что «не она»? – вздрогнул я. – Да ты что, ты соображаешь…

– Вот поэтому я и говорю, что не она. Актриса из нее никакая…

Я смотрел на совершенно спокойное лицо стоявшей рядом со мной женщины и не верил ушам своим.

– Ты и вправду подумала, что Дорота смогла бы?… Но зачем, зачем?

Йованка не ответила.

На стене большими кровавыми буквами было написано что-то по-сербски.

– «За нерожденных!» – перевела Йованка и добавила: – Вот в такой позе лежат в гинекологическом кресле, кому делают аборт…

С тяжелым сердцем подошел я к телу несчастного старика. Я осмотрел его, пытаясь видеть и не видеть одновременно. А потом закрыл ему глаза. Мне не раз приходилось делать это в Боснии.

– Он был уже мертв, когда они сделали это, – пробормотал я. – Посмотри на его лицо: он не успел испугаться.

– Мы виноваты, – хрипло прошептала Йованка. Она подошла к столу и, схватив графин, начала пить прямо из горлышка. Из кухни донесся шум льющейся воды.

– Он их впустил в дом, – тихо сказал я. – А то, что на стене, – чтобы сбить полицию со следа… Доктор Булатович не делал абортов.

– Ты уверен?

Я поднялся на второй этаж, где находилась спальня хозяина дома. Обернув руку взятой из шкафа футболкой, я открыл тумбочку у кровати. Бумажник с деньгами лежал сверху, там же, в нижнем ящичке, я обнаружил массивные золотые часы швейцарской фирмы «Мозер». Что касается улик, то их было две, причем одна из разряда виртуальных. Все говорило о том, что я был единственным человеком, побывавшем в спальне старика после его смерти. В прихожую я вернулся с уликой № 2 в руке.

– У него ничего не взяли, – сообщил я Йованке. Она невесело усмехнулась:

– А ты думал, это ограбление?… Там, у камина, – отпечаток ботинка. Армейского, как у нас с тобой. А одежду доктора я нашла в ванной. На халате дырка примерно там, где сердце. Он его ударили ножом еще в дверях. Потом они раздели его… и все такое прочее.

– Он или они, – поправил я.

– Или она, – сказала нахмурившаяся Йованка.

– Браво, Ватсон. – Я вручил ей сложенный вдвое листок бумаги. – Посмотри, пожалуйста, тут по-сербски, да еще от руки и с сокращениями. Для меня как китайская грамота.

Йованка, расправившая бумагу на столе, углубилась в ее изучение. Я пошел на кухню. Дорота, свесив голову, сидела на табуретке. Лицо и платье у нее были мокрыми. Я встал на колени рядом с ней.

– Ну как ты? – (Дорота ткнулась лбом в мое плечо.) – Ничего, это пройдет… Сейчас мы выйдем на свежий воздух, и все, все пройдет. Прости, что впутал тебя в этот ужас. Я сам не ожидал… Ну тихо, тихо!..

Я гладил руки молодой красивой девушки и думал о том, что слезы как-то не очень к лицу Дороте Ковалек, журналистке. Я пытался представить себе заплаканное, распухшее лицо другой находившейся в доме женщины. Думать о подобных вещах мог только псих в стадии обострения, каковым я и стал с тех пор, как в мою жизнь вторглась пани Йованка Бигосяк.

Черноволосая ведьма была легка на помине.

– Журавлик и цапелька, – полным яда голосом окликнула она из прихожей, – а вам не кажется, что пора улетать отсюда, пока не поздно?

Йованка нарисовала уверенный кружок на карте:

– Здесь. Интересно, правда?

Я поднял глаза и встретился с ее пристальным взглядом.

– Мы уже почти доехали туда. Если б Недич не задержал нас на перевале…

– Я не о том. – Йованка наморщила лоб. – Дубровка, село по другую сторону Главы… Тебе это ни о чем не говорит?

– Ты думаешь, Булатович имел в виду Дубровку? Дубровок на Балканах много.

– Но не в каждой есть кладбище. А если мы найдем могилу Аны Б.

– Ана Б. – Я с сомнением покачал головой. – Довольно распространенное имя в Югославии – Ана.

– Мы знаем дату смерти, – не сдавалась Йованка. – Ромек говорил, что нас нашли двадцать четвертого марта.

– Хорошо, – сказал я. – Едем.

– А посты по дороге? – подала голос Дорота. – Нас не задержат?

– Нас?… – Йованка даже не удостоила ее взгляда. – Может, обойдемся без посторонних, Марчин?

– Хотите пройтись туда пешком? – Подкрасившая губы Дорота сунула в «бардачок» тюбик с помадой. – Слушайте, куда вы без меня денетесь? – Она повернула ключ зажигания. – Это ваше дельце невыносимо смердит. Другая бы на моем месте уже давно дала от вас деру…

– Ну и дала бы!

– Я-то? Да ни за что! Никогда в жизни не была ночью на кладбище. – Дорота зябко передернула плечами. – Йезус-Мария, кресты, покойники, вурдалаки!.. С ума сойти можно! Ка-айф!..

Начало было удачным: мы добрались до Дубровки, никого по дороге не встретив, и уже после второго круга по проселочной дороге, огибавшей мертвые руины сожженной деревушки, увидели поворот на местное кладбище, скрытое за буйно разросшимися кустами. Мы остановились у кладбищенских ворот, от которых осталась одна криво повисшая ржавая половина, издырявленная пулями. Я попросил Дороту открыть багажник и достал из мешка Блажейского большой армейский фонарь и саперную лопатку. Йованка подозрительно посмотрела на меня:

– А это тебе зачем?

– Нужно, – сказал я. – Если найдем могилу, можете уезжать. Я без вас справлюсь…

– Ты будешь раскапывать могилу? – Ресницы Дороты Ковалек изумленно взлетели.

– Хотелось бы избежать этого удовольствия…

– Ну так избеги! – сказала Йованка. – Это же кощунство…

Я тяжело вздохнул:

– Все верно, милые мои. Но если уж ведется следствие, без этого не обойтись.

– Без чего, Йезус-Мария?

– Без осмотра трупа.

Фонарь с красным фильтром я включил только на кладбище. Луч света заметался по ближним крестам. Даты на табличках были невозможно старые, времен чуть ли не Йосипа Броз Тито.

– Это не здесь, – покачала головой Йованка.

Она взяла у меня из рук фонарь и медленно зашагала по заросшей травой аллейке. К счастью, искать пришлось недолго. Могила Аны Брканич оказалась в конце короткой аллейки, у самого забора. На уже поржавевшей жестяной табличке, прибитой к деревянному кресту, была нужная нам дата: 25 марта 1995 года – и слова: «Жила на свете 21 год».

– Ее могила, – прошептала Йованка.

Я протянул ей фонарь, но она не увидела его. Йованка стояла, вперившись невидящими глазами в поросший травой бугорок. Я пристроил фонарь на соседнем памятнике с похожим на курицу ангелом и начал копать. Наверное, в таком же темпе зарывался в землю боец Красной Армии, которому комиссар сказал, что немецкие танки рядом, а родная артиллерия запаздывает. До гроба я докопался сравнительно быстро и без проблем, если не считать угрызений совести, достигших апогея, когда моя лопатка продырявила нечто фанерное, служившее крышкой скорбного вместилища.

– Господи, – вскрикнула Йованка, – ее похоронили в шкафу!

Честно говоря, я не очень удивился:

– Значит, ничего другого под рукой не оказалось… Посвети-ка мне!

– Ты хочешь, чтоб я слезла к тебе? – В голосе Йованки послышались нотки легкой паники.

– Мне тут и одному тесно, – обрадовал я ее. – Дай сюда фонарь и отойди подальше или закрой глаза…

Слышно было, как Дорота, стоявшая за соседней могилой, сдавленно простонала:

– Йезус-Мария, ведь там же… труп!

Я стянул с себя мокрую от пота рубаху и кинул на кучу свеженасыпанной земли. Часы я сунул в карман, а штанины брюк подвернул как можно выше. Тихо было на кладбище в этот излюбленный нечистью час. И небо, как на заказ, было темное без единой Божьей звезды, и ни одного летящего по нему ангела не наблюдалось.

Я набрал воздуха в легкие и поддел лопаткой фанерную дверь. Ничего страшного в шкафу не было: череп, кости, полусгнившие остатки одежды. Платье почему-то сохранилось лучше всего, оно было совсем не похоронного голубого цвета. А что касается запаха…

– Обуви на ней нет, – пересилив себя, сказал я. – Длинные волосы, платье, кажется, бюстгальтер…

Я достал перочинный ножик и с его помощью приподнял раскисшую ткань.

– Ни драгоценностей, ни часиков я не ви… – Слова встали мне поперек горла. И неудивительно, холера ясна! Не дай вам бог копаться в том, что осталось от двадцатилетней девушки, умершей к тому же не своей смертью и похороненной в ящике, который можно увидеть на арене цирка у фокусника… Но я, признаться, сразу же обо всем забыл, когда увидел то, что хотел увидеть.

– А это ведь была не мина, – подняв голову, сообщил я своим дамам.

– Откуда ты знаешь, – слабым голосом отозвалась Дорота, только что заглянувшая в могилу. – От нее же одни косточки остались…

– У нее совершенно целые ступни ног… И не могли осколки так раздробить ее грудную клетку.

– И что же это было? – Взявшая в руки фонарь Йованка присела на корточки у края могилы.

Слава богу, она не видела того, в чем я в этот момент копался острием ножика. Кривясь от омерзения, я ковырнул невыносимо смердящий кошмар… и докопался-таки до истины. Грудку праха я поднял наверх на штыке лопатки и судорожно глотнул воздух.

– Йованка, дай платок… Это может нам пригодиться.

Моя помощница оказалась куда менее брезгливой.

– Это? – спросила она, поворошив мою добычу нежным женским пальчиком.

Почему-то я подумал о том, что длинные ногти ей очень даже не помешали бы.

– Но это же пуля, – удивилась Йованка.

– Автоматная пуля калибра пять пятьдесят шесть, – уточнил я. – Натовский калибр. Наши «бериллы» стреляют как раз такими пулями. С близкого расстояния у них большая пробивная сила. Это была длинная очередь, которая изрешетила ей грудь. Все остальные пули прошли навылет, а наша красавица наткнулась, должно быть, на что-то твердое…

Дорота чуть не задохнулась от волнения.

– Ты ничего не путаешь?… Выходит, ее застрелили… наши!

– Не застрелили, а развалили очередью на две половины. Тот, кто стрелял, всадил практически всю обойму, причем большинство пуль уже в труп. Эта пуля попала в нее, когда она лежала на земле. Попала и отскочила от чего-то твердого под телом, ну, скажем, от камня, и уже рикошетом по новой вошла в тело.

– Но ведь натовское оружие могло попасть…

– Не спорю. Из «берилла» могли стрелять и бандиты. Только здесь, в Югославии, предпочитают «Калашникова». Дешево, просто, безотказно… А потом вспомните, кто привез Ану в больницу… Если она покинула клинику в тот же день, ее попросту ждали те, кто привез. Ждали, чтобы отвезти домой…

– Или на кладбище, – закончила за меня Йованка.

Где-то неподалеку ухнула сова.

– Йезус-Мария! – вздрогнула журналистка. – А вы уверены, что это та девушка? Доктор Булатович не мог что-нибудь напутать?