Текст книги "Избранные рассказы (СИ)"

Автор книги: Андрей Бирюков

сообщить о нарушении

Текущая страница: 18 (всего у книги 18 страниц)

В июне 41-го

Под палящим июньским солнцем

Свинцом наливаются веки

Иссушенный кадык бьется в горле

И деревья стоят как вехи,

На дороге, истоптанной, смятой,

Десятками тысяч ног.

В пыли расстрелянный ветер

Испускает последний вздох.

Лязги гусениц отодвинулись,

Искромсав, исковеркав души нам.

Тишина внезапно накинулась

И запуталась в складках ужаса.

На истерзанном в клочья поле

Мечется пламя растерянно.

И скривившись от липкой боли

Обожженное плачет время.

Алиса вспоминает кота

Был Белый Кролик, он меня позвал

Через туннель в веселье сказки странной,

Где даже мох, казалось, расцветал,

И виделись моря через туманы.

Веселый Шляпник мило так болтал,

Дрожавший Заяц наполнял стаканы,

И гусеница, отложив кальян,

Про дальние рассказывала страны.

.

Валет червей мне подарил цветы,

Графиня раздавала реверансы,

Колода карт, как кладезь доброты

Мне спела зазеркальные романсы…

.

И только Кот, презрительно смеясь,

Вдруг исчезал, уставши от вопросов.

Его улыбка в тоненьких ветвях

Всех персонажей оставляла с носом.

Он был зануден, философски говоря,

Он говорил порой туманно, зыбко.

Но он ушел, а в сердце у меня

Осталась его чудная улыбка…

* * *

Как жаль, что в Зазеркалье нет того,

Кто б стал героем сердца моего…

Песнь чеширского кота

Прошу знакомиться – пред вами Cheshire Cat,

А в переводе просто Кот Чеширский,

Он отвечает за ума привычный бред,

Неважно как, пусть даже по-английски.

Вам нравятся пушистые коты,

Такая милая, безропотная киска,

В которой нет томлений, суеты,

И для нее всегда есть с китикетом миска.

Вам нравится на шее пышный бант,

Прилизанная шерстка, нежность кожи,

Чтоб речь была как у прекрасных парижан

Чтоб куртуазностью я был на них похожий

Но я из тех, чьи когти не постричь,

Я не любитель пресного покоя,

И, может, потому мне не достичь

Чтоб в жизни вашей я чего-то стоил.

Котов не водят на коротком поводке,

Как песиков домашних и левреток,

Желаете гламурность? Этикет?

Но из котов не получается кокеток.

Вы мне простите искренность мою,

И что царапаться порой умею больно.

Чеширский Кот – он не живет в раю,

Он не рожден для нежностей фривольных.

Я не люблю притворных лживых слов,

Я чувств своих под тогой не скрываю,

Я не из сказок, не из сладких снов,

Я тот, кого таким и принимают.

А вы боитесь принимать меня,

Для вас важнее телевизор и подушки,

Чтобы я лег, собачкой у огня,

И чтобы вы погладили за ушком…

* * *

Судьба безжалостный выносит приговор:

Водой холодной не разжечь любви костёр…

А все же мне так хочется порой

В твои ладони окунуться с головой…

Белый рыцарь

Он неуклюж, порой смешон

но он один похож на Дон Кихота.

Он часто лезет на рожон,

чтоб защитить кого-то.

И вот, в его руках она,

доверчивое чудо,

что королевой стать должна

с минуты на минуту.

Алиса, милое дитя,

его словам внимая

с ним рядом шла, почти шутя,

порою с ним играя

Он вел ее, в руке рука,

и было ей от этого уютно.

И лес шептал, плыла река,

волшебная, как будто.

И вот уже конец пути,

настало расставанье,

она прильнув к его груди,

шептала “до свиданья”...

***

В себе он счастья не хранил,

но по сравненью с нами,

он все же белый рыцарь был,

а не мешок с деньгами.

Охота

Завыв надрывно, словно на погосте,

Цепные псы сорвались с поводков.

От жажды крови замутило воздух,

Игра пошла – навскидку бьют волков

Смерть отмечала метками прыжки,

А впереди, куда летела стая,

Уже висели красные флажки,

Последний финиш жизни отмечая.

И рвутся жилы сонного утра,

Еще один уткнулся в снег кровавый.

Идет охота на волков, идет игра,

В которой смерть становится забавой.

Но волки рвут запретку из флажков

Сквозь строй стрелков, уже от счастья пьяных,

И лают псы на загнанных волков,

И тают на снегу убитых раны.

Все меньше их на финишной прямой,

И ставка жизни резко возрастает.

Пусть он один, но он еще живой,

А значит, с ним живет и волчья стая.

Уже в прыжке, за линией огня,

Грехи людей на плечи принимая,

Он рухнул в снег, взлетая в небеса,

Своею кровью землю согревая.

Объектив

Я объектив, холодное стекло,

Через меня, весь солнца спектр просеяв,

Одни снимают доброе кино,

Другие зло и пошлости лелеют.

И я смотрю, на то, как мир живет,

Как он страдает, покрываясь потом,

Но для добра ли, зла – мне все равно,

Я птиц снимал, подстреленных в полете!

Мне чувствовать, как людям, не дано,

Я сквозь себя просеиваю звуки,

И все равно – в крови, или в грязи,

Иль чистые меня сжимали руки.

Я объектив, холодное стекло.

Мне суждено смотреть холодным взором,

На тех, кто нынче в лавровых венках,

И кто в неувядаемом позоре.

Я чист, прозрачен, пятен нет на мне

И репутация моя совсем безгрешна,

Мне все равно, кто будет на кресте,

Мне лишь бы это все заснять успешно.

Страшней тепла для душ на свете нет,

Лишь кто холоден – тот покрыт бронею,

А кто живет для душ и для сердец,

Сгорает хрупкою и тонкою свечою.

И я смотрю, на то, как мир живет,

Как он страдает, покрываясь потом,

Но для добра ли, зла – мне все равно,

Я птиц снимал, подстреленных в полете!

Я хочу подарить тебе сказку

Я хочу подарить тебе сказку,

прошептать неземные слова,

подарить тебе нежность и ласку

и с тобою быть рядом всегда.

Подарить тебе мир беспредельный,

от пылинок до дальних звезд,

наши души слить воедино

и умчаться в страну сладких грез.

Отразится в глазах наших вечность

и качнется небесный свод.

ляжет под ноги нам бесконечность,

а мирская печаль уйдет.

Ты протянешь свои ладони -

я вложу в них сердце свое...

озаренных нежностью вечной

нас подхватит волшебный полет

В городе

Посреди равнодушных витрин

Ты идешь, не касаясь взглядов.

Не слыша визга резиновых шин,

Не чувствуя тех, кто рядом.

В зазеркалье твое отраженье

Холодное, словно лед.

Одинокое в городе этом,

Где никто никого не ждет.

Заберу я тебя с собою,

Туда, где встают рассветы.

Там, над синей рекою

Сияет вечное лето.

И, быть может, твои глаза

Распахнутся от яркого света!

И пойдем мы, в руке рука,

Навстречу траве и ветру.

Шут

я сброшу свой наряд шута...

довольно! хватит мне кривляться,

когда болит моя душа

я не умею улыбаться

и не могу сказать в ответ

ни остроумно и не глупо...

довольно...хватит..есть предел

и у шутовской куклы

хочу свободы я глоток...

но нет надежд на перемены...

и вновь зовет меня звонок-

увы, мой друг, пора на сцену...

Березовый листок

Холодным, серым, и дождливым утром,

Я ветвь березы притянул к себе.

И обломил, нечаянно как будто,

Слегка стегнув по дрогнувшей щеке.

И машинально пальцы оборвали

Листок, едва созревший, молодой…

И он, свернувшись, словно бы в печали,

В моей ладони плакал как живой.

Сонет

Любовь и ненависть – два чувства разных,

так бесконечно друг от друга далеки.

Быть могут одинаково прекрасны,

сильней дурмана могут опьянить

И все же между ними только

неуловимо призрачная грань

порой они полынью пахнут горькой,

порой они и радость, и печаль.

Они причина беспокойства в безмятежном

покое пресном, соль моей души,

они сплелись в одном объятьи тесном,

и одинаково далеки и близки...

Как распознать, что их объединяет

и что в друг друга их порою превращает?

Ты и дождь

Небо тихо проливалось,

люди прятались ворча,

только ты одна смеялась,

среди тонких струй дождя

И ладони поднимая,

капли в них ловила ты

Мою душу озаряя

светом нежной красоты

Позабыв про все на свете

я смотрел в твои глаза

И катилась, как живая,

по щеке моей слеза

Отчего же эти слезы,

если радостно в душе?

Или это просто грезы

о несбывшейся мечте?

Ну а ты не замечая,

танцевыала под дождем

Среди тонких струй сияя

ярким солнечным лучом

Подражание Высоцкому

Да, я пишу порой в ночи,

Сдирая руки до крови,

Но знаю, что меня ты не поймешь.

Что для тебя поэтов нет,

И погибает мой сонет,

Среди твоих пустых холодных слов.

Но я пишу сквозь боль и кровь

Я верю до сих пор в любовь,

Но совершенства в этом мире нет.

И будь я в сотни раз умней,

Не достучаться мне до ней,

Лишь холодом обдаст меня ответ.

Кто ж в этом мире правит бал

С меня достаточно – устал -,

Тебе доказывать, что слово – это Бог,

Что Бог – любовь, что Он один

Средь грешных нас непогрешим,

Он на кресте отдал за это кровь.

А ты молчишь и хмуришь взгляд,

Но я совсем не виноват,

Что истина намного ближе мне,

И может правда мира в том,

Что суждено сгорать костром,

Поэту, что воспел любовь и свет.

Я время торопил

Я время торопил,

хлестал его, спеша.

Я думал, я творил,

и корчилась душа

Но не смотря на боль

стремился и бежал,

играя чью-то роль

среди кривых зеркал

И вот, в конце концов,

уверовал и в них,

Удел всегда таков,

у пишущих стихи

К концу подходит бег

оборванной струной

–Quo vadis, человек?

не торопись, постой

Не в силах возразить,

дыханье затая,

я начинаю жить,

чтоб отыскать себя

Ночь

Бесконечную вольную песню

ветер тихо поет в ветвях

звезды смотрят устало на землю

запутавшись в лунных сетях

Паутинка дрожит серебристая

жадно ловит прохладу в ночи

купол неба бесшумно струится

раскинувши плечи свои

Вопросительно шепчут травинки

надеясь получить ответ

а сверху летит шелковистый

и мягкий космический свет

В тени дорог

В тени дорог могильный камень

лежит забытый с давних пор.

Укрыв собой горячий пламень,

что нынче дремлет вечным сном.

Кто был он – воин или пахарь?

Поэт, кузнец или или слуга?

Но на плите седого камня

истерлись древние слова.

И постояв в молчанье строгом

шепчу – мир праху твоему...

И снова вьется нить дороги

считая счастье и беду