Текст книги "35 килограммов (СИ)"

Автор книги: Серый Волк

сообщить о нарушении

Текущая страница: 13 (всего у книги 19 страниц)

Я вспоминаю тюремные блокираторы.

–Это как те устройства, что глушат магию в их тюрьмах?

Бранд ухмыляется.

–Очень проницательно. Да, они искусственные, но в основе каждого – частица вещи старого мира. Устройство лишь усиливает эффект.

–А нельзя носить с собой?

–Это было бы великолепно. Увы, это невозможно. Потому что им нужна постоянная подпитка эссенцией маны. Пришлось бы таскать за собой цистерну.

Я киваю, мысленно отмечая эту информацию.

–Спасибо.

–Всегда рад помочь избраннику, – отвечает Бранд, и в его глазах мелькает что-то, что я не могу прочитать.

Я ухожу, оставляя его стоять у выхода. В голове крутятся мысли. Если такие вещи действительно существуют... может, стоит начать их искать?

Незаметно свинтив из лагеря красных, вновь отправляюсь на разведку в глубины корабля. Я блуждаю по нижним ярусам, ощупывая стены, будто пытаюсь разгадать шрам за шрамом на теле старого воина. Металл под пальцами холодный, местами покрыт странными наростами – то ли ржавчиной, то ли чем-то органическим, будто корабль потихоньку зарастает изнутри. В руке – блокнот, куда я заношу схемы: повороты коридоров, расположение залов, ответвления, ведущие в тупики или в ещё более тёмные глубины.

Но что-то не сходится.

Я сверяю страницы, вглядываюсь в наброски. Двадцать третий ярус уходит на восток, а двадцать четвёртый – на запад. Они не должны так располагаться. Это не вертикальная структура, не слои, как в нормальном корабле. Это будто лабиринт, нарочно скрученный, чтобы никто не смог понять его устройство. Или чтобы никто не смог найти выход.

Какого чёрта?

Бежать через арену заманчиво, но слишком сложно. Нужно каким-то образом выбраться из казарм, каким-то образом заложить заряды на стенах – не зная точно, где располагаются эти лестницы наверх – и всё это под огнем охраны. Гораздо проще затопить верхний ярус и вместе с уровнем воды подняться на плоту по лифтовой шахте. Да, вода скорее всего убьет кучу народа.

Я прикидываю, где тут лучше всего заложить заряд. Десять килограммов тротила – хватит ли, чтобы пробить стену? А если за ней окажется не вода, а ещё один ярус? Совсем не удивлюсь, что за многими стенами есть другие помещения – вроде арены на верхнем ярусе.

Внезапно в темноте что-то шевелится.

Я резко разворачиваюсь, рука тянется к Glock’у. Но это не безликий и не один из здешних обитателей.

– Малыш?

Его глаза в свете моего прибора ночного видения горят, как две бледные луны. Он стоит в нескольких шагах, дрожащий, будто замерз, хотя здесь душно и сыро.

– Я тебя везде искал, – говорит он, голос прерывистый, словно он бежал.

– Нашёл. Чего надо?

Он протягивает смятую записку.

– Девчонка из жёлтых передала. Та, что с тобой привезли, кажется.

Я беру бумажку, разворачиваю. Каракули. Опять.

Я бы давно заказал местную азбуку, чертова сумка не даёт мне предметы из этого мира. А в корабельной библиотеке только учебники каких-то мертвых языков.

– Чёрт.

Снимаю прибор ночного видения, достаю фонарь. Свет режет глаза, но хоть что-то видно. Вглядываюсь в строки – кто вообще придумал такие буквы?

– Ты умеешь читать? – спрашиваю я.

Малыш качает головой.

– Нет.

– Я тоже.

Записка отправляется в карман. Разберусь позже. Может, Астра сама найдёт меня и объяснит, что хотела сказать.

Парнишка не уходит. Он ёрзает на месте, потом говорит:

– Спасибо. За лекарство.

Я хмыкаю.

– Не за что.

– Старик Зек сказал, что ты его дал. Я тогда... – он замолкает, сжимает кулаки. – Я тогда сильно мучился. А потом уснул.

– Рад за тебя.

Я возвращаюсь к стене, провожу пальцами по швам между плитами. Где-то здесь должна быть слабина. Где-то есть выход.

– Ты помнишь, что видел той ночью? – спрашиваю я, не отрываясь от работы. – Человека из тьмы.

Малыш резко вздрагивает.

– Не спрашивай о нём.

– Почему?

– Потому что, если я начну вспоминать – они вернутся. Даже днём.

Я оборачиваюсь. Он стоит, обхватив себя за плечи, будто пытается согреться. Его глаза бегают по сторонам, словно он ждёт, что из темноты вынырнет оно.

– Ладно, – говорю я. – Не буду.

Надеваю прибор ночного видения, снова погружаюсь в изучение стен. Металл здесь толще, чем на верхних ярусах. Не просто обшивка – будто сам корабль нарастил броню, чтобы никто не сбежал.

Я черчу ещё одну схему, отмечаю потенциальные слабые места. Если заряд не сработает – придётся искать другой способ. Может, попробовать спуститься ещё ниже? Но чем глубже, тем чаще попадаются безликие. И стоит убить одного – тут же сбегаются другие.

– Ты всё ещё здесь? – спрашиваю я, замечая, что Малыш не ушёл.

Он кивает.

– Я... могу кое-что рассказать о нём. Если хочешь.

– Не говори, если тебе плохо от этого.

– Но тебе интересно.

Я вздыхаю, откладываю блокнот.

– Выкладывай.

Малыш озирается, затем шепчет:

– Я часто вижу его. Того человека. Он был здесь, на корабле. Жил здесь. Как мы. Но он сбежал.

Меня будто током бьёт.

– Как?

– Он нашёл тот сундук. Тот, что ищет девушка. Тот, что ищешь ты. Он был на самом нижнем ярусе. Спрятанный ото всех. За... – Малыш замолкает, дрожит.

– Где?

Малыш дрожит, пытаясь выговорить слово.

– За лесом.

– Внизу лес?

Парнишка вскрикивает, хватает меня за руку.

– Не говори это слово!

– Почему? Что там?

– Я не знаю! Никто не знает! Те, кто спускаются туда – не возвращаются!

Его пальцы впиваются мне в запястье, как когти. Я осторожно освобождаюсь.

– Ладно, ладно. Успокойся.

Малыш тяжело дышит, его глаза полны ужаса.

– Ты не пойдёшь туда, да?

– Не сегодня.

Я собираю вещи, гашу фонарь. Тьма здесь начинает давить даже на меня. А если парень так боится – лучше увести его отсюда, пока он не накликал чего-нибудь своим страхом.

– Пошли наверх.

Малыш кивает, цепляется за мою куртку, как ребёнок. Мы идём к лестнице, но через несколько шагов он снова останавливается.

– Кречет...

– Что?

– Тот человек... он знает, у кого сейчас сундук.

Я замираю.

– Гарра? Такой усатый дядька в шляпе. Ты не видел его в своих снах? Где он сейчас?

Малыш молчит. Но его глаза говорят всё за него. Он трясет головой.

Мы поднимаемся в тишине.

Глава 19

Я поднимаюсь по узкой лестнице, ведущей на верхний ярус, когда из-за поворота выскакивает один из «Грязных Ртов» – коренастый детина металлической нижней челюстью. Его лицо красное от бега, на лбу блестит пот.

– Кречет! Чёрт возьми, где ты шлялся? Тебя полдня ищут!

– Занимался своими делами, – пожимаю плечами, продолжая подниматься.

Он хватает меня за рукав, пытаясь развернуть.

– Босс сказал привести тебя. Срочно.

– Кто такой «босс»?

– Лысый, конечно! – Он фыркает, как будто это очевидно. – Он сегодня старший в патрулях. Ты что, забыл, в какой банде состоишь?

– Нет, просто не знал, что у нас тут чёткая иерархия.

Красный ворчит что-то под нос, но тащит меня за собой.

– Если тебя не ставят в патрули, это не значит, что ты можешь шляться, где пожелаешь.

– А я думал, именно это и значит.

Он бросает на меня грозный взгляд, но спорить не решается.

Я отпускаю парнишку. Мы бежим по коридорам, сворачиваем в сторону центральных залов. Стены здесь покрыты граффити – красные руны, зелёные символы, жёлтые знаки. Границы территорий.

– В чём дело? – спрашиваю я, пока мы пробираемся сквозь толпу нейтральных.

– Библиотека. Зелёные устроили там разборки.

– И что, Лысый хочет, чтобы я их разнял?

– Хочет, чтобы ты помог.

Я хмыкаю.

Библиотека – большое помещение с высокими потолками, заставленное стеллажами из ржавого металла. Книги здесь в ужасном состоянии: потрёпанные, с вырванными страницами, некоторые просто свалены в кучи на полу.

Когда мы врываемся внутрь, картина открывается следующая:

Посередине зала – группа зелёных, человек десять. Во главе – Весельчак Зеф, тот самый щуплый аниматор с похабным юморком. Он стоит, скрестив руки, и наблюдает, как его люди роются в книгах листая страницы и швыряя некоторые тома в мешки.

Им противостоят нейтральные – несколько стариков и пара новичков. Они пытаются отстоять полки, но зелёные отпихивают их, угрожая ножами.

А в углу, у входа, стоят красные. Человек пятнадцать, в основном новички. Среди них – Лысый. Много раз видел его на тренировках в группе новичков, вместе с остальными. Боец он слабый. «Босс» заметно нервничает, переминается с ноги на ногу, но не вмешивается.

– В чём проблема? – подхожу я к нему.

Лысый оборачивается, его глаза сужены.

– Желтые выделили в библиотеку несколько своих книг. Зелёные решили, что им нужны эти книги. Жёлтых нет, нейтральные не могут дать отпор.

– А мы?

– Нас мало. Если полезем в драку – нас просто перебьют.

Я оглядываю группу красных. Большинство – те, кого я видел на тренировках. Молодые, злые, но неопытные.

– Тогда зачем ты меня позвал?

Лысый сжимает губы.

– Потому что ты можешь.

Я понимаю. Он хочет, чтобы я взял на себя роль лидера. Чтобы именно я начал драку. Чтобы в случае провала виноват оказался я, а не он.

– Ладно, – говорю я. – Но если мы нападём – бить нужно быстро и жёстко.

Лысый кивает.

Я поворачиваюсь к остальным.

– Слушайте сюда. Дети Моря – наши враги. Жёлтых нет, значит, рассчитывать не на кого. Если мы не остановим их сейчас – завтра они придут за нашими вещами.

– Но нас же меньше, – бормочет кто-то сзади.

– Какая разница. Мы же ударим первыми.

Я достаю дробовик, проверяю патроны. Резиновые пули. Хорошо.

– Вот что сделаем. Я кого-нибудь валю – вы сразу на него набрасываетесь. Бейте, но не убивайте. Нам ни к чему лишние проблемы. И не забывайте смотреть по сторонам.

– А Весельчака? – спрашивает Лысый.

– Его не трогайте. У меня к нему разговор.

Красные переглядываются, но кивают.

Мы подходим к зелёным, останавливаясь в нескольких метрах. Я поправляю на руке красную повязку, повязанную как у дружинника.

– Эй, – окликаю я.

Один из бандитов оборачивается.

– Чего надо, красный?

– Убирайтесь из библиотеки.

Он смеётся, делает шаг вперёд.

– И кто нас заставит?

Я с размаху бью его прикладом дробовика в лицо.

Хруст. Крик.

Он падает, хватаясь за нос. Остальные красные тут же набрасываются на него, пиная и колотя чем попало.

Зелёные застывают в шоке.

Весельчак Зеф медленно поворачивается, его лицо искажено гримасой то ли радости, то ли гнева.

– Кречет, – говорит он, растягивая имя. – Какая неожиданность.

Я вскидываю дробовик.

– Уходите. Пока целы.

Зелёные переглядываются. Кто-то достаёт нож, кто-то глотает «слезу» – голубую капсулу. Глаза у них загораются синим светом.

– Конфликт вас не касается, – говорит Зеф, поднимая руки. – Мы просто берём то, что нам нужно.

– Библиотека – единственный источник знаний на корабле. Это нейтральная зона. Жёлтые не пускают никого в свои хранилища. Если вы хотите что-то забрать отсюда – значит, вы хотите обворовать всех.

Зеф усмехается.

– Зачем вам, красным, книги? Вы же отрицаете знания Новых Богов. Кое-кто из вас, наверное, даже читать не умеет.

Его взгляд скользит по мне, насмешливый.

Я ухмыляюсь.

– В любом случае, за библиотеку отвечают жёлтые. Они должны решить этот спор. А пока их нет – убирайте свои руки от моих книг.

– Да пошёл ты, выродок! – кричит один из зелёных и кидается на меня.

Я стреляю.

Бах!

Резиновая пуля попадает ему в живот. Он складывается пополам, падает, задыхаясь.

Зеф кричит своим:

– Стоять!

Но один из них, тот, что проглотил «слезу», уже копит силу. В его руках кружатся водовороты пыли и песка.

– Прекрати, – говорю я.

Он не слушает. Резко выбрасывает руку вперед.

Град магических камней вырывается из его ладоней. Мимо меня.

Один из красных рядом со мной кричит – камни разбивают ему голову, разбрасывая осколки черепа по полу. Ещё двое падают, раненые.

Я отбрасываю дробовик, выхватываю Glock.

Ба-ба-бах!

Три пули в грудь. Зелёный падает.

– Вперёд! – кричу я и бросаюсь в атаку.

Красные выхватывают оружие и с рёвом бегут за мной.

Я стреляю в ноги, в руки, отбрасываю врагов в стороны. Всех, кто попадается на пути. Красные набрасываются на них, бьют, связывают.

Зеф пытается сбежать.

– Я сам его догоню, – говорю я Лысому. – Займитесь остальными. Свяжите, но не убивайте. Отведи их в лагерь, пусть старшие решают, что с ними делать.

И бросаюсь в погоню.

Зеф мелькает между ржавыми балками, его зеленая повязка развевается, как флаг сдачи. Я преследую его, Glock в руке, но не стреляю – пока.

Он выскакивает на торговую площадь, ныряет в толпу, но я не теряю его из виду. Он оглядывается, его глаза – два круглых белых пятна на смуглом лице – встречаются с моими.

– К-Кречет! Д-друг! – голос его дрожит. – Давай п-поговорим, как цивилизованные люди, а?

Я не отвечаю. Просто бегу быстрее.

Зеф сворачивает в узкий коридор, ведущий к заброшенным складам. Здесь темно, сыро, и пахнет плесенью. Идеальное место для того, чтобы незаметно исчезнуть. Но не сегодня.

Я настигаю его у тупика. Он прижимается к стене, поднимает руки. Хватаю его за шиворот и втаскиваю в боковой коридор. Он спотыкается, падает на колени, поднимает руки.

– О-о-о-о-окей! Я весь внимание! Только не бей, ладно? У меня голова – моя коронка, понимаешь? Без шуток – однажды мне вмазали так, что я три дня видел ангелов. Хотя, если честно, это были скорее демоны, но-

Я приставляю ствол к его виску.

– Говори. Только по делу.

Он глотает, кадык прыгает.

– Д-да, конечно! Ч-что тебя интересует? Библиотека? Это всё недоразумение, босс велел устроить конфликт с Просвещенными, мы не думали, что вы там тоже появитесь, те книги… я просто-

– К черту книги. Я заметил, что ты близок с капитаном.

Он замирает, потом нервно хихикает:

– Б-близок? С Отцом? Ну, я бы не сказал... Хотя, если подумать, он действительно иногда приглашает меня... Ну, не так, чтобы приглашает...

Я бью его рукояткой по макушке.

– А-ай! Ладно, ладно! Да, он иногда вызывает меня! Н-но это не то, о чем ты подумал!

– Как часто?

– Ну... п-пару раз в месяц. Иногда чаще. Зависит от настроения.

– Зачем?

– Ну... – он потирает шею, – я ведущий, понимаешь? Он любит, как я шучу. Говорит, что у меня талант развлекать публику. Хотя, если честно, я сам не понимаю, в чем прикол – ну, смешно и смешно, да? Но он... он ценит это.

Я прищуриваюсь.

– И что, за это тебя пускают наверх?

– Наверх? – он нервно хихикает, – С чего ты взял? Наверх никого не пускают. Только тех, кто отбыл свой срок. А мне… еще…

Он начинает загибать пальцы, будто считает в голове. Я приставляю ему к носу ствол пистолета.

– Так ты был на верхних палубах или нет?

– Н-ну может и был… пару раз… случайно, можно сказать…

– И что вы там с капитаном обсуждали? Программу праздничного вечера?

– Н-ну... не только.

– Что еще?

Он ерзает, потом вдруг улыбается, но улыбка кривая, нервная.

– Слушай, сладкий. Мне совсем не нравится в какую сторону движется наш разговор. Совсем не хочется говорить об этих вещах… Может обойдемся без этого как-нибудь… Может, у тебя... э-э... давно не было женщины? А? У красных ведь с женщинами не особо густо… Я могу... ну... помочь. Я очень... с-сговорчивый.

Я смотрю на него, не веря своим ушам.

– Ты предлагаешь мне себя?

– Ну... если хочешь... – он делает неуверенный жест, – я умею... угождать.

Я бью его в живот. Он сгибается, кашляет.

– Ч-черт... Я просто пытался быть дружелюбным...

– Говори дальше. Как ты попадаешь наверх?

– Ч-через арену... После боев... Мне спускают лестницу...

– Почему не через шар? Я думал все с ним через ту комнату общаются.

– П-потому что шар – это для всех. А наши дела... приватные. Не нужно, чтобы каждый на корабле знал, о чём мы с ним говорим.

– Какие дела?

– Ну… Отец – одинокий мужчина, который всю жизнь проводит в море, а я – симпатичный молодой человек… Ну и… сам понимаешь…

– Ты меня за идиота принимаешь что ли?! – я хватаю его за ворот.

– Ладно-ладно… я пошутил… может быть… Он… В общем… Ну... я передаю ему сведения. Кто из новичков перспективный, кто – нет. Кто может быть полезен… Обсуждаем с ним общие настроения на нижних палубах… и вообще…

– И за этим тебя водят наверх?

– Н-не только...

– Что еще?

Он вздыхает, потирает виски.

– Ладно... Он... он иногда просит меня передавать вещи. Зелья, записки... Иногда – деньги. От спонсоров и от хозяев.

– Кому?

– Н-ну... разным людям. Желтым, красным... Даже нейтралам. Наверху иногда хотят помочь одним и подгадить другим.

– Зачем?

– Ч-чтобы они... работали на него. Чтобы развлекали зрителей. Когда арену закрывают на засов шоу не заканчивается. На то, что происходит внизу тоже делают ставки… и не маленькие… Они следят за нами, Кречет… Следят постоянно… У капитана везде глаза… и уши…

– Безликие тоже на него работают?

– Вот об этих уродах давай не будем вспоминать! – неожиданно вспыхивает Весельчак, – Я о них нихренашеньки не знаю и даже думать об этой !@#$ не хочу.

Я задумываюсь. Это интересно.

– А публика? Как они попадают на корабль?

Он смотрит на меня, будто бы не верит, что я это спросил.

– Кречет? Ты с лун свалился что ли? Ты же, вроде, из Столицы.

– Я там проездом был. Так в провинции вырос…

– Понимаю, – вздыхает Зеф почти жалостливо, – Я тоже в Столице ни разу не бывал. Родился на корабле…

– Давай к делу, – прерываю его я, – Как они попадают на корабль и откуда знают о боях?

– О-о, это просто! – он оживляется, – Корабль – это казино! Большое яркое. В дни боёв они по вечерам зажигают огни, пускают фейерверки. Корабль курсирует вдоль всего побережья, заходит в каждый город. Иногда мы уходим на север, к богатым городам на островах. Там холодно, но ставки большие… Богачи приезжают каждую субботу, когда мы в порту, делают ставки... У нас даже есть паром, который их доставляет!

– И любой может прийти?

– Раньше арен было несколько – для больших ставок, для маленьких. Для кровавых драк, для сценических. Одна для богачей, другая для бедняков. Третья… ну ты понял в общем. Ещё несколько средних… Но, в последние годы людей на корабле поубавилось – после того как капитан сменился…

– А он не всегда тут был?

– Нет. До него был другой, я его смутно помню… В те годы я был у нейтральных и в основном занимался оранжереей, выращивал там огурцы… вернее пытался… Грунт тут очень капризный – хорошая земля только на нижних ярусах, но туда спускаются только…

– Богачи, – напоминаю ему я, – Как они попадают на бои? Нужно приглашение?

– Н-нет. Приходишь в порт, идёшь к нужному причалу. Если прилично одет и денежки есть – тебя без вопросов впускают на паром, а на нём публику везут сюда. Когда бои заканчиваются – паром отвозит всех обратно на берег.

– Ладно, я понял.

Я смотрю на него, оценивая.

– Если капитан узнает об этом разговоре, я найду тебя.

Он кивает так быстро, что кажется, голова вот-вот отвалится.

– К-конечно! Я же не самоубийца!

Я отпускаю его. Он потирает шею, улыбается нервно.

– Ну что... дружище... Может как-нибудь в другой раз ещё увидимся?

– Беги.

Он разворачивается и почти бежит, прихрамывая.

Я остаюсь в коридоре, обдумывая услышанное.

Если на корабль можно попасть с деньгами...

Значит, с него можно и сбежать.

И сделать это лучше всего, пока зрители еще здесь.

Возвращаюсь в лагерь красных, ноги тяжелые, будто налитые свинцом. После разговора с Весельчаком Зефом мысли путаются, но одно ясно – нужно проверить, как обстоят дела с пленными.

Плац встречает меня гулом голосов и запахом пота. Зеленые привязаны к столбам, расставленным по периметру. Их лица в синяках, одежда порвана, но живы – значит, красные пока не решили, что с ними делать. Один из новичков, тот что бился рядом со мной в библиотеке, стоит рядом, переговаривается с парой бойцов. Заметив меня, кивает, но не подходит – видимо, ждет указаний свыше.

– Кречет.

Оборачиваюсь – Лис. Его протезы скрипят при каждом шаге, лицо напряжено.

– Боссы вызывают. Срочно.

– Кто именно?

– Все трое.

Интересно. Обычно главари не собираются вместе – каждый занимается своим. Если собрались все, значит, дело серьезное.

Лис ведет меня к большому залу за плацом. Дверь – тяжелая, из грубых досок, украшенная выжженными рунами. Внутри – полумрак, факелы в стенных нишах отбрасывают дрожащие тени.

Зал переоборудован под что-то среднее между тронным залом и казармой. Стены увешаны оружием, шкурами, трофеями. Пол устелен коврами, полученными, судя по всему в дар от капитана или кого-то из богатых спонсоров. В центре – три трона.

На первом – Безрукий Карло. Его механическая рука лежит на подлокотнике, пальцы сжимаются и разжимаются, будто живые. Лицо – как всегда, непроницаемое, но в глазах читается напряжение.

На втором троне – старик. Почти полностью механический. От своего тела у него лишь часть лица да левая рука, остальное – протезы, скрепленные болтами и жилами из какого-то волокнистого материала. Глаза – стеклянные, но в них горит холодный, расчетливый свет.

Третий трон занимает мальчишка. Лет шестнадцати, не больше. Длинные черные волосы, бледная кожа. Ни одного протеза или шрама, но на поясе – меч в простых, но качественных ножнах. Лицо спокойное, но в уголках губ – тень ухмылки.

Вспоминаю свое сердце – его не видно, но оно там, под одеждой. Возможно, у этого парня тоже что-то скрыто.

Зал полон воинов. Все в красных повязках, все смотрят на меня. Лис подталкивает меня вперед, и мы останавливаемся перед тронами. Рядом уже стоит Лысый – видимо, его тоже вызвали.

Карло встает. Его деревянный трон с грохотом опрокидывается на пол.

– Кречет.

Голос хриплый, как скрип несмазанных петель.

– Это ты сегодня устроил резню в библиотеке?

– Да.

– И это ты спровоцировал Детей Моря на конфликт?

– Нет. Они сами начали. Мы лишь защитили нейтральную зону.

Карло хмурится, но старик на троне слегка кивает, будто одобряет мой ответ.

– Грязные Рты и Дети Моря воюют давно, – продолжает Карло. – Но стычки между нами редки. Зеленые предпочитают легкую добычу – нейтральных, новичков. А у нас много тех, кто еще не освоил свои концы.

Он задумчиво глядит на свою механическую руку, сжимая и разжимая кулак, затем указывает ей на старика.

– Мой старший брат всегда считал, что щадить своих людей – разумно.

Затем – на мальчишку.

– А младший уверен, что настоящие воины рождаются только в настоящих битвах.

Пауза. Карло смотрит на меня, будто ждет реакции.

– Я с ним согласен, – наконец говорит он. – Сегодня, благодаря твоей инициативе, мы одержали победу. Взяли пленных.

– Весельчак сбежал, – говорю я.

Карло усмехается.

– Его еще никому не удавалось взять. Слишком хорошо владеет ртом.

В зале раздается смех.

– Но это не страшно, – продолжает он. – Главное – ты показал, что можешь вести людей.

Карло садится. Встает младший из вожаков – мальчишка. Его голос тихий, но четкий, будто режет воздух.

– Лысый и Кречет отличились сегодня.

Он смотрит на Лысого.

– Ты теперь командир третьего отряда.

Лысый кивает, но в глазах – недовольство. Видимо, рассчитывал на большее.

Мальчишка поворачивается ко мне.

– Кречет. Ты займешь его место. Теперь ты отвечаешь за патрули на верхнем ярусе. Напарников и сменщиков тебе представят позже.

Чешу нос.

– Благодарю за честь. Но нельзя ли назначить меня на нижние ярусы?

В зале тишина. Мальчишка ухмыляется.

– Это более высокая должность. До нее тебе еще нужно дослужиться.

Карло хрипло смеется.

– Верхние ярусы – хорошее начало. Докажешь верность – получишь больше.

Кивок. Отказываться не стоит – должность даст больше свободы, хоть и придется тратить время на работу. Но время у меня пока есть.

– Принято.

Мальчишка садится. Старик молча наблюдает.

Карло поднимается снова.

– Завтра начнешь. А сегодня – отдых. Вы все заслужили.

Зал взрывается рёвом. Кто-то хлопает меня по плечу, кто-то кричит тост. Лис дергает меня за рукав.

– Пойдем, – шепчет он. – Покажу, где будешь жить.

Ухожу за ним, оглядываясь на троны.

Старик смотрит мне вслед. Его стеклянные глаза горят в полумраке. Будто знает что-то, чего не знаю я.