Текст книги "Дембель против бандитов"

Автор книги: Владислав Ахроменко

сообщить о нарушении

Текущая страница: 12 (всего у книги 21 страниц)

Глава 12

Правильно говорят: один переезд по потерям равен двум пожарам.

Но никто никогда не скажет: чему равен переезд, если он совершается не по доброй воле?

Если переезжать к тому же приходится из дому, где ты прожил большую часть жизни, где каждая трещинка на потолке, каждая царапинка на стене, каждая вмятинка на полу связаны с каким-нибудь воспоминанием?

Если до сих пор ничего не известно о единственном сыне, который пытался отстоять отчий дом от посягательств бандюков?

Если к тому же над душой стоят двое коротко остриженных и поторапливают – быстрей, мол, быстрей, хата уже не ваша?

Такой переезд неминуемо превращается в пытку.

И вынести эту пытку способен далеко не каждый…

…Утром двадцатого января Сергей Иванович Корнилов по давней, укоренившейся привычке спустился вниз, к почтовому ящику за корреспонденцией.

Из темно-зеленой жестянки с нарисованным на ней квартирным номером выпала свернутая в трубочку газета «Из первых рук». Вернувшись в квартиру, отец Ильи нацепил на нос очки, неторопливо развернул газету и сразу же обратил внимание на объявление в броской черной рамочке:

«ПРОДАЕТСЯ 3-комн. кв. улуч. план, в р-не Спиртзавода, с тел. 64/52, кух. 7,5. 2/9, лодж. застекл., подв. 22100 у.е., торг».

И номер телефона – куда обращаться желающим приобрести «3-комн, кв. улуч. план.».

Первой мыслью было: надо же, точно такая же, как и наша: и метраж «64/52», и «кух. 7,5», и «лодж. застекл.», и подвал есть, и телефон, и этаж такой же самый… И тоже на Спиртзаводе.

Но следующая мысль электрическим разрядом прошила Сергея Ивановича насквозь: это же наша квартира продается! Наша! И цена уже стоит…

А значит – все. Пути назад нет и не будет – придется коротать старость в грязной хатенке. Ладно бы Илюха был рядом!..

Неожиданно Корнилов-старший почувствовал: ноги его стали неестественно легкими, живот – невесомым, грудь – воздушной, уши заложило пронзительным свистом… Потолок стремительно соскользнул назад, и пол изо всей силы ударил Сергея Ивановича в лицо.

Корнилов-старший не помнил, сколько был без сознания. Но мгновение, когда он вновь вернулся к жизни, запомнил хорошо: грязный линолеум, ножка табуретки у самой головы, ободранный плинтус слева…

Насилуя волю, он поднялся – сперва на четвереньки, затем во весь рост. И тут острая, пронзительная боль сотней иголок впилась в грудину.

Сергей Иванович судорожно схватился за сердце и, медленно переставляя ноги через груды узлов и тюков, двинулся на кухню, к еще не отключенному холодильнику. Он знал: когда болит сердце, пить нельзя ни в коем случае. Но так уж устроен наш человек: и в радости, и в несчастье он ищет утешения в спиртном…

Открыл дверцу, достал початую бутылку «Столичной», немного набулькал в стакан…

Выпитое натощак спиртное белой молнией шарахнуло по мозгу, картинка перед глазами на какой-то миг сделалась неестественно яркой, но уже в следующее мгновение сердце наконец отпустило, и старик, словно незрячий, двинулся к себе в комнату.

– Мой дом… Суки какие, а? Почему? За что? – бессвязно шептал он, ненавидяще поглядывая в щель приоткрытой двери сыновьей комнатки, где на свернутых матрасах сидели вразвалочку коротко остриженные бандиты, бывшие в этом доме со вчерашнего вечера, – то ли для контроля, то ли для того, чтобы своим присутствием еще больше унизить несчастных стариков.

Меньше чем через минуту, заслышав причитания Сергея Ивановича, из комнаты медленно выплыл один из них: полный розовощекий блондин лет двадцати двух, с маленькими кабаньими глазками и неправдоподобно огромной золотой печаткой на безымянном пальце.

– Чо стонешь? – лениво спросил он и, заметив развернутую на столе газету, уселся на табуретку: – Ага, вот и объявка… «Продается трехкомнатная квартира улучшенной планировки в районе Спиртзавода, с телефоном…» – прочитал он. – Сколько, сколько Злой зарядил? Аж двадцать косарей? Ну, круто – никто не купит. Слышь, Антип! – позвал он напарника. – Объявка уже вышла. Знаешь, сколько Вася за эту хату хочет? Двадцать сто.

– Да чо ты, Прокоп, никто не купит, – донеслось из соседней комнаты категоричное. – Такую цену до кризиса надо было ставить. Народ теперь совсем нищий, ни у кого на жратву денег нету, не то чтобы хаты покупать… А те, у кого есть, только в центре хотят жить. Штук за шестнадцать с половиной – семнадцать, может, какой-нибудь чудак и нашелся бы.

Сбросив газету на пол, Прокоп двинулся к напарнику. А Сергей Иванович, безразлично закурив, откинулся на спинку диванчика…

И от напоминания, что квартира эта – уже не его, и от бесстыже-наглых манер этих отвязанных сопляков, которые по возрасту в сыновья ему годятся, и от разора, неизбежного при любом переезде, на душе отца Дембеля сделалось совсем скверно. Он курил, словно нехотя, не чувствуя ни вкуса, ни запаха дыма. Никотин не успокаивал, а, наоборот, придавливал. Затушив бесполезную сигарету, старик с туповатым автоматизмом вновь двинулся на кухню. Достал бутылку и, сковырнув пробку, припал к горлышку потрескавшимися губами…

За этим занятием его и застала Елена Николаевна. Удивительно, но она даже не изругала мужа за пьянство. Глаза пожилой женщины блестели влагой, на лице играла какая-то странноватая улыбка, и это свидетельствовало, что пришла она с хорошими новостями.

– Жив-таки наш Илюшенька! – вместо приветствия произнесла она полушепотом, опасливо косясь в сторону соседней комнаты.

Отец Дембеля отставил бутылку, непонятливо взглянул на жену.

– Как?

– Да так! Представляешь – возвращаюсь домой, а навстречу Сергей Михайлович, сосед наш с первого этажа…

– И что?

– Видел, говорит, вашего сына, вчера днем.

– Где? – выдохнул отец.

– Тут, неподалеку. – Казалось, Елена Николаевна и теперь не верит, что у Ильи все в порядке.

– Во сколько?

– Днем… Где-то перед обедом.

– Он не ошибся?

– Да что ты! Сергей Михайлович – человек трезвый, серьезный, зря языком молоть не станет. Только, говорит, лицо у Илюши уж больно побитое.

– Разговаривали они? – дрогнувшим голосом спросил Корнилов-старший.

– Да. – Мать вновь покосилась на комнату, где сидели бандиты. – Илюшенька просил передать, что жив-здоров и у него все в порядке. Сергей Михайлович сказал, что настроение у него нормальное, все такое…

– Фу-у-у, – Сергей Иванович с облегчением вновь выдохнул из себя воздух, – ну, слава богу…

– Только понять не могу – почему он сам до сих пор не объявился? – заморгала Елена Николаевна.

Отец коротко кивнул в сторону комнатки, из которой то и дело доносились голоса Антипа и Прокопа.

– Неужели не ясно? А то с чего они тут вторые сутки торчат? До меня только сейчас дошло: Илюху нашего ждут, вот что… Слава богу, сам догадался, что сюда пока соваться нельзя!..

…Переезд был назначен на следующий день.

Погрузились довольно быстро – часа за три. Не много же нажили Сергей Иванович и Елена Николаевна за десятки лет честной трудовой жизни: старенький кухонный гарнитур, платяной шкаф, трюмо, горку для посуды, холодильник с телевизором, швейную машинку, диван, три кровати, дюжину разнокалиберных стульев, книжные полки да полтора десятка ящиков с одеждой, посудой и мелким скарбом. К счастью, соседи, знавшие семью Корниловых с самого заселения дома, помогали, кто чем мог: грузили в машину вещи, носили тюки, раскладывали их в кузове, отпаивали Елену Николаевну валерьянкой… Трое мужиков из соседнего подъезда даже вызвались ехать за город, чтобы помочь разгрузить вещи.

Конечно же, некоторые из соседей уже знали о причинах переезда, другие, ловя на себе значительные взгляды Прокопа с Антипом, только догадывались, но никто ни о чем не спрашивал стариков. Переезжают – значит, так надо. Но их, соседское, дело – помочь.

Взглянув на окна родной квартиры в последний раз, Елена Николаевна утерла покрасневшие глаза платочком и полезла в кабину. Сергей Иванович уселся в кузов.

Удивительно, но в кузов полез и Прокоп.

– Подвинься-ка, дед, – властно приказал он Корнилову-старшему, сидевшему на единственной свободной табуретке.

– Зачем? – Отец Дембеля явно не понимал, с какой это радости Прокоп решил отправляться вместе со всеми.

– Затем, что я так сказал. – Шуганув старика с табуретки, тот уселся, прислонясь спиной к тюку с одеждой.

Ехали молча.

Сергей Иванович курил, прикрывая сигарету от встречного ветра, то и дело бросая в сторону бандюка взгляды, полные скрытой ненависти. Корнилов пытался понять – для чего эта бритоголовая сволота отправляется в деревенскую хибару. Не вещи же помогать разгружать – вон, когда машину грузили, стояли, скоты, в сторонке, покуривали, посмеивались, скабрезностями сыпали…

И лишь когда грузовик выкатил за городскую черту, до старика дошло очевидное: теперь бандюки разделились. Тот, что похож на откормленного бычка, остался ждать Илюху в опустевшей квартире! А этот жирный блондин будет пасти его в загородном поселке…

Предупредить бы сына…

Да как его найдешь?

Городок хотя и небольшой, но скрыться и тут можно. Остается надеяться лишь на его осторожность да благоразумие.

– Етить твою мать! – в сердцах выругался Сергей Иванович.

– Это ты кому, старый? – подозрительно поинтересовался Прокоп.

– Да так, никому… – Старик бросил через борт окурок. – Своим мыслям…

Никто не сделает человеку так плохо, как может сделать себе он сам.

В справедливости этого старого как мир утверждения Прокоп убедился на следующий же день своей жизни за городом.

Нет чтобы тогда, на трассе, накачать сынка этих пролетариев-ложкомоев водярой прямо в салоне «скорпа», как и советовал Жорик, а затем, выбросив бесчувственное тело на шоссе, аккуратно переехать его машиной! Пил же с ним сам, тосты говорил, напутствия предсмертные… Хотел чтобы все красиво вышло, как в импортных видеофильмах. А в результате получилась исключительная кака. Бычара удрал, маленько подпортив зажженной сигаретой прокоповскую вывеску, Сникерс рвет и мечет, не сегодня-завтра обо всем станет известно Василию Николаевичу!

И тогда…

Прокопу даже и думать не хотелось, что сделает с ним Злобин. Конечно же, поить его водярой и переезжать на пустынной трассе машиной никто не будет. Толку-то? Да и хлопотно… А вот на филки поставить могут. Мол, сам виноват, так что давай, дорогой братан, страдай материально. Что там у тебя есть – машина, однокомнатная хата на окраине? Так как – сам будешь продавать, чтобы деньги вернуть, или помочь?

Страдать материально не хотелось, и потому Прокоп, кляня себя и Антипа за любовь к эффектным кинематографическим сценам, перебрался вместе со стариками Корниловыми в сельскую халупу.

Условия жизни впечатляли. Точней – полное отсутствие условий.

Дощатый настил донельзя загаженного туалета-«скворешника» угрожающе скрипел, грозя обвалиться в любой момент; обледеневшая дверь не закрывалась до конца. Во избежание неприятностей и большую, и малую нужду приходилось справлять на улице. Это еще хорошо, что теперь оттепель; а что будет, когда морозы ударят?

Рассчитывать на душ и ванну, естественно, не приходилось, потому что водопровода не было во всем поселке.

Да и поселок выглядел подозрительно: половина домов зияла выбитыми окнами и проваленными дверными проемами, а в домиках, где окна и двери были на месте, жизнь угадывалась лишь по косвенным признакам: жиденький дымок из трубы, облитые помоями сугробы, марлевые занавесочки на подслеповатых окнах. Местный абориген попался на глаза Прокопу лишь однажды: худой сутулый старик медленно брел от поселка в сторону трассы. Видимо, собрался в город за покупками – в радиусе десятка километров не наблюдалось даже самого захудалого магазина.

Но больше всего изнеженного комфортом Прокопа раздражала неустроенность жизни в самом доме.

Одна-единственная комната, она же – кухня, она же – спальня, явно не предназначалась для троих. И потому молодой бандит перво-наперво отгородил себе одеялами небольшой закуток. Чтобы не скучать в этой глуши, запасся кипой порнографических журналов да автомобильными каталогами, выставил на тумбочке перед кроватью пять бутылок пива и, не снимая обуви, улегся поверх простыни.

Место для отдыха было выбрано с умом. Слева – окно, выходящее на дорогу. Окно завешено кисейной занавесочкой, а это значит, что любой, идущий по дороге сюда, к домику, не сумеет рассмотреть наблюдателя, но будет заметен сам. В случае чего – «ПМ» с предусмотрительно снятым предохранителем и передернутым затвором извлечь из-под подушки, в оконное стекло – бутылкой и стрелять. Старики-пролетарии вряд ли помешают… А если дед и рыпнется, то и его успокоить можно.

Растянувшись на койке, Прокоп зашелестел порножурналом. Полистал глянцевые страницы, почмокал языком и с сожалением бросил журнал на пол.

Зачем возбуждаться понапрасну?

Просмотр голых писек-сисек всегда вызывает желание покувыркаться с сочной мясистой телкой. А где в этой глуши телку-то возьмешь?!

Заложив руки за голову, Прокоп принялся вспоминать, сколько же у него было девок, но сбился после четырех десятков. Ничего не скажешь, податливы девки в этом городе!

Однако теперь воспоминания не радовали, а, наоборот, злили. Поднявшись с кровати, Прокоп взял бутылку пива, вышел во двор, уселся на подсохшее под солнцем крыльцо, закурил лениво…

Сколько ему тут торчать – сутки, двое, трое?.. Или неделю? Илья, которого они ищут, превратился в некий фантом, призрак… Он был где-то здесь, может быть, рядом, но пока не давал о себе знать.

– Ну и лохи же мы с Антипом, – негромко произнес он, открывая бутылку. – Хотели как лучше, как в кино. А получилось такое, бля… Вот и делай после этого людям добро…

Глава 13

В жизни каждого человека бывают минуты, когда прожитые дни кажутся серыми и бессмысленными, когда груз прошлого давит чугунной плитой, когда все вокруг представляется гадким и унылым, когда в мозгу скользит ядовитой змеей мысль: жизнь не способна измениться к лучшему, и завтрашний день будет еще хуже сегодняшнего…

В такие жуткие минуты очень хочется наложить на себя руки.

Именно такое настроение было у Димы Ковалева в один из тех пасмурных, тяжелых январских вечеров, когда он, привезенный Яшей в Новоселовку, сидел у окна в своей инвалидной коляске, наблюдая, как по слякотному двору носится спущенный на ночь пес. Летает из одного конца двора в другой, лает, злится, а за ним свистит цепь на длинной железной проволоке, протянутой через весь двор.

А чего летает?

С какой целью?

Лишь цепь звенит на стальной струне: шшшши-ик, шшшши-ик…

Псу хорошо. У пса есть хозяин. Любит его Яша, кормит, лелеет, за ухом треплет, даже ветеринара, когда надо, вызывает.

А он, Дима, один на всем белом свете. Никого он не любит и никем не любим, никому не нужен. И нет в его жизни смысла.

Отъехав в инвалидной коляске в сторонку, Дима извлек из кармана притушенный сигаретный окурок, закурил, закашлялся.

Мысли, черные как антрацит, постепенно заполняли его сознание.

Зачем он живет?

Какой смысл в его существовании?

Смысл один: стоять на рынках да вокзалах, веселить народ частушками, унижаться, выпрашивая деньги на протезы. Вот и получается, что единственная человеческая ценность бывшего защитника Отечества – его убогость и инвалидность. И это – в двадцать четыре-то года… Да и какие на хрен протезы! – подаяние все равно забирает цыган Яша, давая взамен скудный стол, крышу над головой и иногда, как сегодня вечером, – стакан дешевой водяры, чтобы смирным был. Рано или поздно приестся физиономия инвалида в этом городке, и сбагрит его Яша куда-нибудь: или на другого «батрака» обменяет, или продаст. И по новой… пока в третьем месте не приестся. А дальше – сопьется и подохнет.

Он, Митя, раб. Вроде тех, что работали на строительстве египетских пирамид или Великой китайской стены. Только надсмотрщика с воловьей плетью или бамбуковой палкой не хватает. Он не принадлежит самому себе. Он ни на что не имеет права: ни на свободное время, ни на естественные человеческие желания. Даже аккордеон, на котором играет на улицах, и инвалидная коляска и то не его. И выхода никакого не видно…

Притушив сигарету и спрятав окурок в карман, Дима вновь тяжело вздохнул.

Был у него единственный шанс начать новую жизнь, когда встретил он в этом городе Илюху Корнилова. Хороший пацан оказался – честный, порядочный, а главное, участливый. Жаль, что раньше, в армии, с ним поближе не сошелся. Может, и получилось бы что у них в военкомате. Может, и отыскались бы его, Ковалева, документы. Может, и вспомнило бы государство, что в долгу оно перед своим защитником, а вспомнив, может, и помогло бы…

Но все пошло прахом.

Тот самый кривоносый, что недавно рядом с вокзалом глумливо требовал сыграть Полонез Огинского, увез Илью неизвестно куда. И кто знает – жив теперь Илюха или нет.

И впереди у него, Димы, – полная безнадега, и никакого просвета не видно.

Так стоит ли дальше жить?

Кстати или некстати вспомнилось: ростовский госпиталь, палата, переполненная такими же несчастными, как и он, безрукими да безногими, вонь, грязь, вороватые рожи санитаров, серый бетонный забор за окном и такое же серое небо над городом… Тогда Дима, не видя никаких жизненных перспектив, решил наложить на себя руки. Бритвенным лезвием порезал полосами казенную простыню, скрутил жгуты, перевязал их, попросил санитара отвезти его в пустынную ординаторскую – там стоял телефон, и Ковалев сказал, что якобы ожидает звонка из дому. С трудом взобрался на стол, сделал петлю, накинул ее себе на шею, а другой конец привязал к высоко висевшему бра… Толчок от стены руками – и ощущение полной невесомости. Но жгут не выдержал тяжести тела, оборвался. Прибежали санитары, опрокинули на спину, стали бить: ты, мол, сука, удавишься, а нас потом военная прокуратура раком поставит и под суд? Так на, сука, получи ботинком меж своих обрубков!

Вот и вышло: он, Дима, даже жизнью своей распоряжаться не может.

А почему, собственно, не может?!

Может!

Развернув коляску на месте, инвалид торопливо покатил в соседнюю комнатку, где жили точно такие же, как и он, «батраки». Таких комнат в доме было три: в одной, самой маленькой, обитал Ковалев, в другой – две «батрачки», Клавка и Танька, в третьей, самой большой, – безрукий дядя Гриша, косивший под ветерана Великой Отечественной, слепец в синих очках, алкоголик Валера, обычно изображавший из себя «беженца из Таджикистана», да двое мальчишек-беспризорников. Тот, что постарше, до сих пор ошивался где-то в городе (Яша иногда заставлял мальчонку работать на железнодорожном вокзале «в ночную смену»), а младший, Саша, лежа на грязном покрывале кровати, читал растрепанную, без обложки, книгу. Удивительно, но Саша, которому было не больше тринадцати, из всех товарищей по несчастью стал единственным человеком, с которым Дима поддерживал отношения.

История Саши достаточно типична: мать-алкоголичка, зачавшая ребенка неизвестно от кого, квартира на окраине Смоленска, превращенная в «малину», толпы мужчин, грязь, мат, бормотуха, поножовщина и, как следствие, – суд, условный срок и лишение ханыги-мамы родительских прав. Школа-интернат в Костроме, грязные поползновения воспитателя, бегство, ночевки на вокзалах, в подъездах да предназначенных к сносу домах, мелкое воровство, ментовские приемники-распределители, вновь вокзалы, вновь воровство и неожиданное предложение какого-то бородатого цыгана в Шуе: хочешь хорошо жить? А дальше – попрошайничество в Иванове, попрошайничество в Рязани, попрошайничество в Обнинске, попрошайничество в Калуге… Цыган Яша, которому мальчонку продали в Калуге, и привез его в этот городок.

Все это Дима знал по рассказам самого Сашки. Знал он и другое: у этого пацаненка есть свое сокровище – дорогой перочинный ножик. Пузатенький, красненькие бока с белым крестиком. Два лезвия, отвертка, штопор, пилочка для ногтей, маникюрные ножнички, открывалки для пива и для консервов, даже пинцет и зубочистка. Швейцарский офицерский называется. Ковалев был единственным, кому мальчонка доверил эту тайну: мол, еще в прошлом году в Бологом из открытой машины спер. Этот-то ножик и нужен был теперь инвалиду…

Подъехав к Сашиной койке, Митя спросил, кивая на книгу:

– Что читаешь?

– Да так, дюдик, – поморщился мальчик.

– Интересно?

– Угу. Ой, чуть не забыл, – спохватился Саша, поднимаясь с кровати, – дядя Дима, у меня для тебя хорошая сигарета есть. Сегодня в пивнуху зашел, мне там обычно пиво дают допивать и иногда мелочь дарят, смотрю – мужик знакомый. Оставь, говорю, пивка допить. А мужик уже пьяный, зарплату, говорит, наконец за октябрь дали и сегодня я, мол, добрый. Так что не только допить, но и покурить дам. Вишь, какие козырные? – Мальчонка протянул пачку. – «Мальборо». Пачку я уже пустую подобрал, сигареты положить, чтоб в кармане не помялись.

– Да сам кури, – вздохнул инвалид.

– Тут две было. Я свою уже выкурил. На, забирай…

– Ну, спасибо, – благодарно улыбнулся Митя и, не желая обидеть отказом мальчонку, сунул пачку с единственной сигаретой в карман камуфляжа. – Как у тебя вообще? Нормально?

– Вроде да.

– Козел Гриша не обижает?

Дедок с купленными на рынке орденами, изображавший из себя «Героя Советского Союза, личного адъютанта Рокоссовского», одно время внагляк наезжал на Сашу, заставляя стирать свои вещи. Испуганный Саша сперва стирал, а затем пожаловался Диме; пустой бутылки, запущенной в голову лжеветерану, и обещания придушить ночью было достаточно, чтобы Гриша отстал от мальчонки. Правда, поддельный ветеран оказался стукачом, на следующий же день рассказал обо всем Яше. Досталось тогда Мите…

Зато теперь при появлении Ковалева в комнате вся эта шушера – и лжеветеран, и алкаш, якобы беженец из Таджикистана, и даже слепец в синих очках – сразу же поднимается и уходит.

Боятся…

– …Так что – не стираешь ему больше?

– А-а, – Саша отрицательно мотнул головой.

– И правильно. Если вновь наезжать начнет, мне сразу говори. Воспитаю…

– Дядя Митя, скажи, а у тебя папка с мамкой есть? – неожиданно поинтересовался пацаненок.

– Нету, – инвалид отвернулся. – Батька шахтером был, в забое породой завалило… А мамка моя умерла. А тебе это зачем знать?

Саша смутился – он понял, что вопрос прозвучал слишком бестактно.

– Ну, были бы твои старики живы, можно было бы им написать, чтобы приехали, забрали…

– Да даже если б и живы были, все равно бы им не написал.

– Пили, как моя мамка? – с подкупающей прямотой спросил мальчик.

– Да нет… – Помолчав, Митя отвернулся.

– А братьев-сестер тоже не осталось?

– Сестра есть… Оксанка.

– Так напиши ей – пусть приедет, заберет! А хочешь, я с главпочтамта позвоню, скажу ей, где ты…

– Не надо. – Дима по-прежнему старался не поворачиваться в сторону мальчонки, чтобы тот не видел слез в его глазах.

– Но почему не хочешь? На этого Яшу, что ли, лучше горбатиться? – недоумевал Саша.

– Обузой ей не хочу быть, понимаешь? Ладно, подрастешь – поймешь… – Утерев рукавом куртки лицо, Дима продолжил: – Сашка, я вот о чем тебя попросить хотел. Ножик мне свой показать можешь?

– Угу, – кивнул мальчик.

Воровато взглянул в сторону приоткрытой двери, отогнул угол надорванного матраса, сунул руку в отверстие между швов…

– Держи.

Ковалев повертел ножик в руке, открыл, провел ногтем по лезвию, проверяя остроту…

– Слышь, Сашка, можно я твой ножик на пару часиков возьму? – спросил он спокойным, ничего не выражающим голосом.

– Для тебя, дядя Митя, все можно, – улыбнулся пацаненок.

– Тут у тебя ножнички и пилочка, хочу ногти обрезать, – на всякий случай объяснил инвалид.

– Бери, дядя Митя.

– Ну, давай, успехов тебе, – печально промолвил Ковалев, отъезжая в свою комнатку.

Подъехал к окну, выглянул в темный вечерний двор… Собака по-прежнему летала от одного забора к другому, свистела цепь на длинной железной проволоке, и от этого звука Мите окончательно стало не по себе.

Но он уже знал, что будет делать. Сейчас соберется с мыслями, затем достанет из-под одеяла простыню, как и тогда, в Ростове, порежет ее на полосы, скрутит жгутами, совьет петлю… Главное, есть чем резать. Веревку скрутить, сунуть в карман – и в туалет. К счастью, туалет не на улице, а тут, в конце коридора. Т-образное перекрестье водопроводных труб над сливным бачком он заприметил еще вчера. Привязать конец жгута с петлей к изгибу будет, наверное, сложновато: нужно встать обрубками прямо на унитаз, вытянуть руки. Да и петля получается слишком высоко: придется шею, как гусю, вытягивать. А потом – оттолкнуться от фаянсовой чаши унитаза и вниз. Унитаз довольно высокий, обрубки до пола вряд ли достанут. Пространства между унитазом и стеной тоже достаточно. Главное, чтобы никто не помешал…

Митя разобрался с простыней довольно быстро – спустя пятнадцать минут импровизированная веревка, скрученная из простынных полос, уже лежала в кармане камуфлированной куртки.

– Сашка, – позвал он из своей комнаты, – слышь, если не в падлу, на толкан меня отвези, а?

В дверном проеме появилась всклокоченная голова пацаненка.

– Чего, дядя Митя? – спросил он и скосил глаза на руки инвалида.

– В сортир, говорю, отвези. Желудок что-то прихватило, вновь наш хозяин какой-то гадостью накормил. – Для правдоподобия инвалид схватился обеими руками за живот.

– Сейчас…

Меньше чем через минуту Саша, приподнимая Митю под мышки, пересаживал его с коляски на унитаз.

– Спасибо, братан… – пробормотал инвалид. – Коляску пока в комнату закати, чтобы ходить не мешала. Надо будет, я тебе крикну.

– Дядь Митя, что с тобой сегодня? – растерянно спросил мальчонка, глядя Ковалеву в лицо.

– Ничего, ничего… Ладно, иди, позову, как управлюсь.

Дима тщательно закрыл дверь, достал из кармана пачку с «мальбориной», закурил последнюю в жизни сигарету. Еще десять, максимум пятнадцать минут – и его обрубленное тело будет болтаться тут, между унитазом и стенкой.

Жалко уходить из жизни?

Нет, не жалко.

Жалко продолжать такое вот бесцельное, никчемное существование.

Жалко ребят, погибших в чужих чеченских горах ни за что ни про что.

Жалко их родителей, братьев, сестер, друзей…

Жалко Оксанку – как она, бедная, теперь одна мается? Мужика бы ей хорошего… Да где они теперь, эти мужики?!

При воспоминании о сестре на Митины глаза вновь навернулись слезы. Но, собрав в кулак остаток воли, он отогнал от себя это некстати пришедшее воспоминание…

За дверью обозначился какой-то слабый шорох, но Ковалев не придал этому никакого значения: до шорохов ли сейчас?!

Молча докурил сигарету почти до фильтра, аккуратно загасил окурок, бросил. Достал из кармана моток простынного жгута, свернул петлю, проверил жгут на прочность, а затем, осторожно поднявшись, встал обрубками ног на край унитаза. С трудом балансируя и морщась от боли, накинул конец петли на Т-образное перекрестье труб, закрепил жгут намертво. Надел петлю на шею и, пробормотав «прости, Господи!», соскользнул вниз…

Если утро начинается с неприятностей, можно быть уверенным: неприятности будут преследовать человека весь день.

Яша Федоров хорошо знал эту нехитрую, но справедливую истину…

Тот день как раз и начался у цыгана с неприятности: еще до обеда в Новоселовку неожиданно вернулась жена Галя. Злая как черт, без куклы и без денег.

Яша встретил ее во дворе – стоя у приподнятого капота «Фольксвагена-транспортера», он менял полетевшее реле генератора.

– Что случилось? – удивленно спросил цыган.

Подойдя к мужу, Галя тяжело плюхнулась на низенький штабель досок.

– Обобрали… – убитым голосом сообщила она.

Яша перестал ковыряться в моторе.

– Кого обобрали? Кто обобрал? Почему ты с рынка так рано?

– Меня обобрали – непонятно, что ли? – зло окрысилась цыганка, продемонстрировав в ощере золотой блеск зубов. – Развели, как девчонку…

– Тебя? – не поверил Яша.

– Меня…

– Кто?

– А я почем знаю?! Мужик какой-то…

Удивлению Яши не было предела. Кто-кто, а он-то отлично знал: это Галя кому угодно голову задурит, кого угодно оберет, кого угодно разведет.

Но чтобы ее?

Это было выше Яшиного понимания.

– Постой, постой… – Выбив о поленницу трубку, цыган набил ее свежим табаком, раскурил, присел рядом. – Можешь мне толком объяснить, что случилось?

Рассказ Гали был долгим, эмоциональным и изобиловал никому не нужными подробностями.

Ну, как и обычно, уселась у входа на спиртзаводской базарчик. Положила «ребенка» на колени, опустила голову, чтобы лица не было видно. Подавали, конечно, немного – часа за три где-то семьдесят рублей набралось. А потом наметанный Галин глаз выхватил из толпы девку. Нормальная такая лошица в шубейке искусственного меха, в стоптанных сапожках. Ходит по рынку, что-то высматривает, кого-то ищет… Сразу видно, Галина клиентка.

Сперва все шло хорошо. «Дай Гале, сколько не жалко, сейчас я тебе о том, что было, сказала, а дашь еще денежку – то, что будет, скажу». Клиентка повелась, и это не могло не радовать. Пятнадцать минут беседы – и девка добровольно рассталась со своим кошельком.

– Так кто кого развел? – не понял Яков.

– Не перебивай, а послушай, – скривилась Галя, будто от зубной боли.

Так вот… Забрала она у той девки кошелек, «ребенка» под мышку и – ходу. Слева от рынка, если к нему лицом встать, микрорайон начинается, несколько десятков однотипных пятиэтажек. Пройти дворами, зайти в любой подъезд, выждать минут двадцать – и всех делов. Правда, клиентка быстро сообразила, что ее обобрали, и следом пошла. И вот, когда до ближайшей пятиэтажки оставалось не больше минуты ходьбы, схватил ее за руку какой-то мужик; куртка рваная, джинсы застиранные, лоб исцарапанный, и морда злая-презлая. Куда, говорит, намылилась? Чего, спрашивает, от той девушки убегаешь?

– Так ты бы ему ногой под яйца! – разозлился Яша.

– Он мне руку выкрутил, – сообщила Галя.

– Да? – не поверил Федоров, пыхнув трубкой. – Так на помощь надо было позвать… Что там, ментов не было, что ли?

Галя повествовала еще минут двадцать. Она рассказала и о толпе, которую попыталась было привлечь на свою сторону, и о наглом наезде того мужика с разбитым лбом, и о том, что пришлось отдать все деньги – не только клиентки, но и собранное за утро подаяние…

– Ты этого мужика раньше когда-нибудь видела?

– Нет… Ой, как больно, синяк, наверное, будет! – Галя схватилась за руку чуть выше локтя. – Самое главное, чуть не забыла: мужик этот сказал, если, мол, чего не нравится, к Сникерсу своему обращайся.

Яша открыл от удивления рот – трубка вывалилась ему под ноги.

– Так и сказал?

– Так и сказал.

– Дела-а… Слушай, а мужик этот что… из этих? – Федоров сделал характерный жест кистями рук, видимо, подразумевая бандитов.

– А кто их теперь разберет! Вон сколько по улицам коротко остриженных, накачанных мужиков ходит!

– Постой, постой… – Яшу наконец посетила спасительная мысль – действовать методом исключения. – Ты ведь самого Жору знаешь?