Текст книги "Золушка Forewer (СИ)"

Автор книги: Владислав Григорьянц

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 15 страниц)

   Он разлил еще по одной.

   – Знаете, кто правят Украиной?

   Я пожал плечами в ответ. Украинские власти – это украинские проблемы. Кого выбирают, того и имеют, точнее, кого выбирают, тот их и имеют. Если бы не родители, меня бы шерохи вокруг украинской власти вообще не интересовали. А так, приходится приглядываться по немножку.

   – Маргиналы. Тупое бычье с разумом узколобого крестьянина. Они умеют только тянуть к себе на подворье. Помните, как в фильме: ты не путай своих овец с государственными? Так у них государственных овец не существует в принципе. У них и государственного мышления не существует в принципе. Я скажу вам, как историк. И это историческая правда. Знаете, что Ющенко – это настоящий украинец, украинец до мозга кости. И это правда. И эта правда пугает! Не дай бог, чтобы щирый украинец стоял у власти слишком долго. Страну продаст на корню. Потому что ему от власти уходить и страна – это его огород лишь на время. Значит надо из этого огорода перетащить в свои закрома все, что только возможно. А еще лучше продать, кому-нибудь, но продать... Звонкая монета – вещь, которая всегда греет душу.

   Тут он быстро разлил по третьей и, не дожидаясь меня, быстро опрокинул стопочку внутрь.

   – Я вам так скажу. Да, скажу, черт с ним, пусть меня и сдадут! Мы не заслужили государственность. Мы не завоевали ее, мы не окупили ее своей кровью. И мы не ценим нашу государственность, ибо не заплатили за нее достойную цену. А что не цениться, то быстро теряется. Я уверен, что очень скоро мы нашу государственность потеряем.

   – И нет никаких шансов?

   – Есть... Нет, точнее, он может появиться. Шансы всегда возникают и исчезают. Как только Украиной будут управлять не-украинцы, этот шанс появится.

   – Внешнее управление?

   – Аааа... назовите, как хотите, только сделайте что-то хорошее... Давайте еще по-маленькой, а?

   И мы дали...

   Глава тринадцатая

   Глава четырнадцатая

   И это мой город в яме

   Город Могилев-Подольский называют еще и «Городом в яме». Это похоже на правду. Город со всех сторон окружен высокими холмами, речка Днестр прорезает эти холмы, а ее долина с одной стороны молдавская, там расположено село Атаки, а с другой – украинская, именно там и расположен город Могилев-Подольский.

   Это именно город, город, а не городок, который потом, по необходимости, стали называть городом областного масштаба, например. Тут сразу же чувствуется городской уклад. И эта самая знаменитая в городе базарная площадь – это тоже часть города, а не место под ярмарку, которое в селе заполняется время от времени, согласно негласному ярмарочному расписанию.

   Я въехал в свой родной город на большом тепловозе, гонимый скукой по родному очагу, ностальгией и жуткой неуверенностью в завтрашнем дне. Почему-то мне всегда в трудную минуту помогало вернуться к корням, побеседовать с родителями, сходить на могилы бабушек и деда (второй дед пропал в Великую Отечественную, под Харьковом – навсегда, и где похоронен, неизвестно). Я въехал в родной город уже не мучаясь перепоем и головной болью – после третьей я принял две таблетки цитрамона, а потом еще две. Помогло. Голова к Могилеву-Подольскому стала почти светлой.

   Поезд дернулся, противно заскрипели тормоза, еще мгновение – открывается проем вагона, под которым уже стоят бодрые пограничники. Беглый взгляд на паспорт, который даже не открывают – их я не интересую, сейчас будут проверять тех, кто в вагоне остался... Я спрыгиваю, ловко подхватывая сумку, которую мне любезно помог вынести молдавский снабженец с таким простым именем-отчеством, Феофан Леонидович, распрямляюсь и вижу родителей...

   – Здравствуй, мама...

   И вижу ее слезы... а вот отец – он просто обнял меня. Отец не любит пустых слов, к таким он относит и слова приветствия.

   Знаете, я люблю свой город. И не потому, что там живут мои родители, но еще и потому, что я просто люблю его. И не могу объяснить это. И не считаю, что это нуждается в объяснениях.

   Мне нравится в этом городе все: и его шумный базар, с грязью, людской суетой, постоянными приветствиями знакомых, которых в этом городе и у меня, и у родителей немерянно, пока до конца базара дойдешь, половину знакомых увидишь, хочешь увидеть вторую половину – пойди на базар завтра. Ведь тот, кто не был на базаре сегодня, обязательно появится там завтра... В размеренной жизни маленького городка нет смысла закупать продукты на неделю вперед. Всегда хочется чего-то свеженького. А свеженькое есть – вот, на базаре. Как-то так устроенное это место, базар, что в самом центре городка. И откуда не идешь – к базару повернешь непременно. А уже от базара раньше плясала вся городская жизнь – тут и ларьки, кабачки, винные лавки располагались исстари. И сейчас располагаются, только называются по-новому, по-современному.

   А еще я люблю свой город за его холмы... Старик Бродский писал, что смерть это всегда долины, а жизнь – это всегда холмы... Не знаю. Единственный город, который опровергает гения – это мой родной Могилев-на-Днестре, или Могилев-Подольский. У нас кладбище расположено на высоком холме прямо над городом... Вот и получается, что жизнь течет в долине, а смерть забралась в холмы. И с высоты этого холма смотрят на город мои родные, которых уже нет со мной, смотрят в эту вечную красоту, смотрят, как и я когда-то буду смотреть, вполне вероятно... Почему-то никогда не видел ничего красивее, чем этот вид с холма...

   Когда-то мне запомнилась фраза «лучший вид на этот город, если сесть в бомбардировщик»... Кто его знает, какие у кого сложились отношения со своим городом? Бывает и так. Бывает, что яма, в которой город расположен затягивает не только тебя, но и твою семью, твоих близких, что талантливый человек спивается, так и не соизмерив масштаб своего таланта с узкими рамками маленького исторического центра... А у меня проще. Без излишней трагедии... Возможно, все дело в том, что я вовремя свой городок покинул? А чтобы любить свой город, что же, достаточно порой и того, чтобы в там были могилы самых близких тебе людей...

   А сейчас я смотрю на свой любимый город – город моего детства, и понимаю, что эта красота всегда будет со мной. Вот река, которая вырывается из-за поворота, странно, но сейчас Днестр полноводный, как в дни моей молодости. В последнее время река обмелела и перестала быть судоходной – Новоднестровская плотина собирает воду сразу за Днестровскими Товтрами... А вот и мой дом – он на самом берегу реки, но виден, как на ладони, вот, недалеко от него – церковь, похожая на маленькую игрушку, а между церковью и домом – танк Т-34, памятник воинам-освободителям. Что-то неожиданно стало щемить в груди. Крепче сжимаю букет алых роз... еще пара шагов и я оказываюсь около могилы, где рядом с прабабушкой и прадедушкой похоронена моя бабушка... Я вспоминаю ее и на глазах, против воли, начинают наворачиваться слезы. Я поворачиваюсь к городу спиной и не могу сдержать рыдания... Наверное, мне впервые во взрослой, послесорокалетней жизни надо было выплакаться...

   Глава пятнадцатая

   И книга в дорогу

   Я не буду утомлять моего дорогого читателя ни описанием юбилея, он ничем не отличается от любого юбилея в маленьком провинциальном городке, ни о встрече с родителями, ведь это настолько личное, что я пока не собираюсь рассказывать про это никому.

   Но про эту поездку я рассказывал не случайно. Наверное, эта поездка была мне действительно нужна. Я был в довольно странном положении. Это там, в Питере, я не знал, что мне делать, а тут, на родине, я был успешным и уверенным в себе человеком, местной знаменитостью. Маленький городок умеет гордиться своими людьми. Это у нас у всех, провинция должна высоко нести своих героев, это дает ей шанс казаться более цивилизованной в собственных глазах.

   Знаете, когда ты оказываешься в такой ситуации, когда ты непроизвольно герой, известная личность, когда с тобой здороваются на улице, причем здоровается каждый второй, в такой ситуации твоя самооценка меняется.

   Меня больно щелкнули по носу. Да, мое самолюбие пострадало и еще как! Но кто сказал, что я должен опускать руки? В конце-концов, я ведь знаю, чего я стою?

   Интересно, только отец что-то почувствовал. Мы стояли во время праздника, отец рассказывал историю, которую я еще ни разу не слышал. Надо сказать, что мой родной город – это город в яме. А по самому донышку ямы течет река Днестр. Речка быстрая, бурная, холодная. Особенно в последние годы, когда поставили Новоднестровскую плотину. Но раньше по два-три раза в году наш город переживал наводнение. Знаете, это как примета: мое день рождение, значит, вода стоит у окон. А потом, как построили плотин, народ стал о наводнениях забывать – до прошлого года. В прошлом году плотина не смогла защитить города, вода слишком быстро прибывала. Начался потоп, которого давно никто не помнил. А за пару лет до этого произошла репетиция наводнения. Было дело так: через таможню местные наркобароны должны были перекинуть хорошую партию контрабандного товара. Через пограничников запустили слух, что Новоднестровская ГЭС взорвана и вода вот-вот будет в городе. Первыми сбежали таможенники с пограничниками. Потом паника охватила весь город. А вот мой одноклассник, Валерка, он пригнался домой, как угорелый. Быстро прицепил к жигуленку прицеп, стал загружать весь скарб, который хранился у него дома. Последним номером в прицеп заскочила собака, которую освободили от цепи. И рванул Валерка со двора, а в воротах теща, стоит с открытым ртом, и лепечет: «А я?». Он высовывается из окна и говорит: «А вы, мамо, побудьте на хозяйстве!»

   Такая вот история. И самое главное не в том, что он сказал теще, а в том, что ему пришлось в тещин дом возвращаться: наводнения-то не было!

   «И вот говорит она мне, мол, я ж к нему так хорошо, никогда словом зятю поперек не становилась, а он мне... такое сделал... Она говорит, а я еле-еле сдерживаюсь, чтобы не заржать...»

   И совершенно неожиданно:

   – Паша, у тебя что, неприятности?

   – Да нет, папа, какие неприятности, все своим путем... Работаю, ставлю, проблемы есть, да у кого их нету... но ничего смертельного...

   – Ну да, ну да...

   Почувствовал, что отец мне не слишком-то и поверил. Знаю я его. Ничего не скажет, но будет думать все по-своему.

   Когда я приезжаю домой всегда стараюсь зарыться в библиотеку. Раньше модно было собирать книги. У родителей немного есть книг, впрочем, собирали они, в основном, подписные издания и классику.

   И я обязательно стараюсь что-то из их библиотеки для себя почерпнуть. Черпачок-другой, так и вся их библиотека переберется ко мне в Питер. Ладно, это я так, от нечего делать, сейчас книгу купить не проблема. Но мне, почему-то, приятнее взять старую книгу из родительского шкафа, чем новоизданную глянцевую брошюрку.

   Знаете, сколько бы ни длился отпуск, вынужденный или желанный, а рано или поздно, но подходит к концу. Снова торжественная церемония прощания с родственниками, снова разговоры, еда, слезы, проводы... И глаза мамы... Мама... я ведь приезжаю на родину только ради тебя...

   Пора уже, пора... Я что-то мнусь, хотя уже пора к перрону, смотрю маме в глаза (папа в машине), смотрю, смотрю, и мне кажется, что не смогу никак насмотреться. И тут мама мне говорит:

   – Возьми это. – и протягивает мне книгу. Знакомая книга – в желтой обложке с нехитрым узором по периметру в самом верху. Я ложу ее себе в сумку.

   – Это твоя любимая была в детстве. – как-то скромно улыбаясь, произнесла мама.

   Я тоже улыбаюсь в ответ. Надо ведь из дома хоть что-нибудь вынести, пускай и книжку. Наш мир – это осколки нашего детства. Мы смотрим на него сквозь призму нашего опыта но остаемся детьми, как только луч воспоминаний касается нас... Как хочется снова стать ребенком. И чтобы все были живы.

   И вот я сажусь в поезд – на это раз без каких-то приключения, вагон почти что безлюден, в купе вообще никого. На этот раз поезд российский. Стандартная фраза «Железные дороги на службе у Великой России» действует как-то успокаивающе. Забираюсь на полку с ногами, включаю свет, немного задумался, тут проводница, совсем молоденькая девочка, приносит чай и печенье. Достаю и открываю книгу, которую дала мне мама. К сожалению, я не успел запастись другой литературой, и был обречен на непролазную скуку во время пути. Читаю книги я таким образом: открываю на первой попавшейся странице, нахожу ближайшую главу или абзац и начинаю с этого места читать, пока не надоест. Потом закрываю книгу и через какое-то время повторяю маневр в той же последовательности. Если кто не видит в этом особого смысла, то он прав. В этом нет смысла. Это традиция. А традиция не требует смысла, она требует исполнения.

   Итак, я открыл книгу в первом попавшемся месте и начал читать:

   Лесничий. Я хотел сразиться с бешеным медведем.

   Мачеха. Зачем?

   Лесничий. Отдохнуть от домашних дел, дорогая.

   Мачеха. Я работаю как лошадь. Я бегаю, хлопочу, очаровываю, ходатайствую, требую, настаиваю. Благодаря мне в церкви мы сидим на придворных скамейках, а в театре – на директорских табуреточках. Солдаты отдают нам честь! Моих дочек скоро запишут в бархатную книгу первых красавиц двора! Кто превратил наши ногти в лепестки роз? Добрая волшебница, у дверей которой титулованные дамы ждут неделями. А к нам волшебница пришла на дом. Главный королевский повар вчера прислал мне в подарок дичи.

   Лесничий. Я ее сколько угодно приношу из лесу.

   Мачеха. Ах, кому нужна дичь, добытая так просто! Одним словом, у меня столько связей, что можно с ума сойти от усталости, поддерживая их. А где благодарность? Вот, например, у меня чешется нос, а почесать нельзя. Нет, нет, отойди. Золушка, не надо, а то я тебя укушу.

   Золушка. За что же, матушка?

   Мачеха. За то, что ты сама не догадалась помочь бедной, беспомощной женщине.

   Золушка. Но ведь я не знала, матушка!

   Как странно! Все это довольно странно. Да, да, да пьесы Шварца – они ведь ставлены-переставлены, а в «Золушке» сыграла бессмертная Раневская. Бесперспективно. Костюмы одни чего только стоят! Нет, даже думать не следует. Не следует. Однако. Костюмы можно позаимствовать из Гамлета. Точно. Только нашить такие громадные нарядные, даже карнавальные, шары на рукава, как их называет наш костюмер? Ах, забыл... Не важно... Нет, не вкусно. Не выйдет. Не получится. Или получится?

   Главное, кто будет играть Золушку? С Мачехой нет проблем. У меня есть только одна актриса, которая может стать на приблизительно одну ступеньку с Раневской. Пусть и чуть ниже та ступенька. Нет, не так, знаете, есть такие косые ступеньки, так вот, Фаина Георгиевна стоит на самой ее высокой части, а Аля на той же ступеньке, но чуточку ниже. Во загнул... Полный бред.

   С принцем все ясно. Буду приглашать... А... блядство... не дадут мне никого пригласить. Не дадут. А вот если взять паренька из театрального... Свежее лицо? И недорого обойдется. Мои-то подлецы хороши, но на принца никто не потянет. Будет в труппе разброд. А ничего. Пусть поймут, что времена настают сложные, что мировой кризис на дворе, что выживет в коллективе только сильнейший.

   Передерутся. Не выйдет. Я терпеть не могу эти их свары. Нет, если коллектив станет плечо к плечу, то тут и я спасую, так нет же, начнут вместо этого кляузничать, валить друг на друга дерьмо, мазать грязью ближнего своего в полной уверенности, что ближний платит им такой же монетой. Знаете, из всех интриг самые дерьмовые интриги в театральном сообществе. Ведь что критерий актерского таланта? Звание? Аншлаги в театре? Мелькание на телеэкране? Что?

   Глава шестнадцатая

   Дорога с приключениями

   Наверное, не стоило бы рассказывать об обратной дороге, если бы не сон. Знаете, я верю, что во сне приходят какие-то решения наших насущных проблем. Решения, которые м ищем при дневном свете очень часто приходят именно ночью. И ожидание такого вещего сна я называю настоящим вещизмом. Кстати, о моем личном вещизме. Вещие сны приходят не всегда. Они приходят только тогда, когда я о них прошу Высшие силы. Наверное, по пути в Киев я несколько раз произнес это прошение. Наверное, это было именно так. Я не могу догадываться о том или ином предначертании, пока оно (предначертание) не стает пред моими глазами. И вот оно сбылось. Просьбу услыхали. Я только-только заснул в купе вагона, который нес меня в Питер. Достаточно странное чувство – заснуть после такого пережитого стресса. Но тут сказались часы, которые я провел за рулем. Практически до Киева мы остановились только один раз, чтобы поесть. При этом Саша боялся выйти из машины и ел в ней, он боялся остаться в машине один, и ему стоило огромного мужества отпустить меня с Темой поесть в кафе. Правда, Тема вернулся к зятю уже через пятнадцать минут, и они принимали пищу вместе. Я же не отказал себе поесть в нормальных условиях. Тем более, что у меня закончился запас кофе собственного приготовления, поэтому двойной (по крепости) эспрессо оказался как нельзя кстати.

   Я загрузился в поезд почти через час после того, как очутился на Киевском центральном вокзале. Говорят, что многие не замечают всей красоты этого массивного здания, что же, я тоже принадлежу к их числу. Мне хочется, чтобы такое здание было старинным, с колоннами, портиками, скульптурами по всему периметру крыши. А что? Имею я право на такую фантазию? А тут... торжество утилитарного буржуазного стиля. Массивная кривобокая фигура современного мира, вывернутая наизнанку. Такой уродливой трансформации реальности и сам старик Дали себе позволить не мог.

   Нет, это не мои размышления. Это мой сон. Это был сон о поездке. И знаете, куда приехал поезд? Вы абсолютно правы – в волшебную страну. Я это понял, когда увидел именно тот вокзал – маленький патриархальный вокзал моей мечты, где колонны увивались роскошным декоративным плющом, на перроне стояли продавцы воздушных шариков, предлагая всем желающим альтернативное путешествие по воздуху, где на привокзальной площади было тесно от экипажей аристократии и вольных извозчиков, а поезд превратился в старинный паровоз с огромной фигуристой трубой, из которой валил абсолютно черный дым.

   Тут из кабины машиниста ловко спрыгнула невысокая девушка с перемазанным углем лицом, я ощутил, не понял, а именно ощутил, что это была она – Золушка. Золушка подмигнула мне, как старому знакомому и тут же замахала рукой какому-то парню в парчовом плаще, который стоял на площади в окружении трех молодых лоботрясов. Одеты они были уморительно. Наверное, даже в сказочной стране принцы одеваются поприличнее. И что же? Золушка бросилась на шею принцу? Отнюдь. Она бросилась на шею огромному питекантропу в форме железнодорожника сказочной страны. Никогда еще не видел, чтобы на железнодорожнике было навешано столько побрякушек.

   И тут поезд выпустил клубы пара, которые заполнили перрон, и я почувствовал, что начинаю задыхаться.

   Задыхаться я не люблю. Я не понял, что происходит, но понял, что что-то происходит. Не понимаю почему, но я, еще не открывая глаз, умудрился нащупать бутылку с минеральной водой, смочить водой платок, приложить его к лицу и выскочить в проход. Там уже стоял сосед по купе – он открыл окно и дышал, высунув голову из вагона наружу. Рядом, совсем рядом, тем же занималась проводница – молоденькая высокомерная девочка из Белоруссии. Вообще, вся бригада была белорусская. Эта девица впорхнула в купе и долго требовала от меня исключительно зайчиков. Рубли и остатки гривен за постель не принимала. И уперлась, и ни в какую. Дошло до того, что женщина из соседнего купе разменяла мне по божескому курсу немного рублей на те злополучные зайчики (правда мне лично купюры с зайчиками не попалось). Чай девица принесла с таким видом, как будто мы ей еще должны и за то, что мы имеем счастье ее лицезреть. Странно... Теперь она висела в открытом окне точно так же, как и мы с соседом. После того, как первый шок прошел, сосед пошел в купе проводников, я же зашел в соседнее купе, где ехали две женщины. Они сидели в переполненном газом купе с выпученными глазами. Я прохрипел им, что лучше бы они вышли в проход. Потом, шатаясь, пошел к проводнице. Рядом обливался в туалете водой второй проводник – молодой парень.

   – Что случилось? – я почти кричу, не уверенный, что меня услышат. Тут подтягивается и сосед по купе, нависая над девицей-проводницей.

   – Баллончик...

   Девица держится за горло.

   – Какой баллончик? – встревает сосед. Девица молча протягивает баллончик, это перечный газ.

   – Упал, разбрызгался... – я показывала Вадиму... – и она зашлась кашлем, потом снова высунула голову в окно.

   Наверное, из-за мокрого платка я был в состоянии чуть получше, чем другие. Насколько я понял, газ попал в вентиляционную систему и стал расползаться по вагону. Из купе, одного за другим стали вываливаться пассажиры. Видок у них был тот еще. Вот так и я выглядел, наверняка. Сосед уже выстроился за моей спиной. Помогите! Кто-то звал на помощь, или мне показалось?

   Нет, не показалось. Это у женщины из соседнего купе начался астматический приступ. У нее оказался такой список аллергенов, что удар по легким, нанесенный перечным газом, она уже могла и не перенести.

   Пришлось идти в соседнее купе и на повышенных тонах объяснять, что надо вызвать скорую. К перрону скорую не вызвали, а на следующей промежуточной станции в вагон запрыгнула медсестра из станционного медпункта. И все-таки скорую пришлось вызывать. У медсестры просто не оказалось нужного лекарства.

   А что было потом?

   А что бывает, когда проводница траванула пассажиров какой-то гадостью? А ничего не должно было случиться, если бы не пассажиры. Они стали возмущаться, и появилась дорожная милиция. Я еще не видел такого недовольного и невыспавшегося милиционера. Он начал составлять протокол. Потом в нашем вагоне появилась начальница поезда и стала уговаривать людей отказаться от заявления. Народ у нас отходчивый. Девочку-то простил. Правда, только после того, как ее простила женщина, которая ехала домой с астмой и чуть не задохнулась. Как они там договаривались, и компенсировали ей моральный ущерб, не знаю, мне с соседом предлагали зайчиками, да мы отказались. Тогда нам выставили водку с закуской, а от этого мы не отказывались. Так что доехали до Питера мы с соседом более-менее веселенькими. Конечно, перепить мне не удалось, все-таки на работу по следующему утру. Но и так неплохо получилось.

   А у меня всю обратную дорогу в голове крутилась эта самая пьеса Шварца. Она была у меня перед глазами. Старался разложить по полочкам свой сон. Ну что же. мне предстоит все-таки ставить эту пьесу. Скорее всего, она и есть тот самый поезд, который вытащит меня из той задницы, в которую я попал.

   Приняв на веру эти мои ощущения, я сразу же успокоился. Так всегда бывает. Стоит принять даже тайное решение, как успокаиваешься.

   Часть третья

   Слуга двух господ

   Глава семнадцатая

   Вот моя квартира, вот мой дом родной

   А что же Мария? Где ее гламурные приключения? Вот уже почти половина книги прошло, а гламурных приключений ни на йоту. Так их и не было в таком огромном количестве. Ну, чтобы на целых четверть книги. Но они были. И Мария была. И есть. И сейчас, когда я еду домой, Мария (она же Машенька) как раз готовит еду.

   Ну что же, вся разница в поездах была в том, что я приехал на полтора часа раньше. Мне это большого преимущества не дало: как только я приехал домой, как раздался звонок тещи. Господи! За что мне это? И как она догадалась позвонить мне именно в тот момент, когда я только-только вошел домой. Я только успел скинуть с себя пальто, я только успел снять обувь и облачиться в самые-самые любимые домашние тапочки, как раздался этот растреклятый звонок. И что теперь прикажете делать? Беру эту долбанную трубку.

   – Варвара Сергеевна? Как ваше здоровье?

   – Мое здоровье это только мои проблемы. (прозвучало как скрытый упрек) Надеюсь, ты успел отдохнуть после дороги, потому что я выезжаю к тебе немедленно. Со мной моя подруг и ее дочка. Надеюсь, ты не забыл, что обещал пожилой умирающей женщине.

   Она всхлипнула и положила трубку с таким расчетом, чтобы я не смог и слова вставить. Типичная тактика Варвары Сергеевны. Как хороший манипулятор, она не забывает мне периодически напоминать, что не может на меня ни в чем положиться, а еще постоянно говорит о том, что умирает. Она говорит это последние десять лет. Валентины нет со мной, а ее стоны о своем здоровье все продолжаются. Так тому и быть.

   Я падаю в кресло. Из сумки вываливается книга. Открываю ее на первой попавшейся странице, и начинаю читать:

   Звон, шорох, шум.

   – Неужели этого никогда не будет? Неужели не дождаться мне веселья и радости? Ведь так и заболеть можно. Ведь это очень вредно не ехать на бал, когда ты этого заслуживаешь! Хочу, хочу, чтобы счастье вдруг пришло ко мне! Мне так надоело самой себе дарить подарки в день рождения и на праздники! Добрые люди, где же вы? Добрые люди, а добрые люди!

   Золушка прислушивается несколько мгновений, но ответа ей нет. .

   – Ну что же, – вздыхает девочка, – я тогда вот чем утешусь: когда все уйдут, я побегу в дворцовый парк, стану под дворцовыми окнами и хоть издали полюбуюсь на праздник.

   Едва Золушка успевает произнести эти слова, как дверь кухни с шумом распахивается. На пороге – мачеха Золушки. Это – рослая, суровая, хмурая женщина, но голос ее мягок и нежен. Кисти рук она держит на весу.

   Золушка. Ах, матушка, как вы меня напугали!

   Мачеха. Золушка, Золушка, нехорошая ты девочка! Я забочусь о тебе гораздо больше, чем о родных своих дочерях. Им я не делаю ни одного замечания целыми месяцами, тогда как тебя, моя крошечка, я воспитываю с утра до вечера. Зачем же ты, солнышко мое, платишь мне за это черной неблагодарностью? Ты хочешь сегодня убежать в дворцовый парк?

   Золушка. Только когда все уйдут. Матушка. Ведь я тогда никому не буду нужна!

   Мачеха. Следуй за мной!

   ГосподиБожемой! Как все в этом мире взаимосвязано, как одно событие напоминает другое, которое потом цепляет третье, а от четвертого уже и не уйти ни за что на свете.

   Достаточно! Я вспоминаю, что вот-вот Варвара-краса и вся ее краса прибудет в сопровождении подружки-хохотушки и толстушки-побрякушки, дочери подружки-хохотушки. Надо что-то придумать, чтобы не упасть в грязь лицом окончательно.

   – Машенька!

   Мария тут же появляется. Вот нет ее в доме, чтобы я не делал – нет. А как только нужна – появляется, как чертик из табакерки. Нету, Алле-Оп! И вот он, пред вами. Хорошее, я бы сказал, бесценное, свойство.

   – Мария, огромная просьба: сейчас появится Варвара Сергеевна, – мне кажется, или ее носик действительно на мгновение недовольно поморщился? – Она уже выехала. Кроме нее две персоны сопровождения (тут я тяжело вздохнул). Так вот, надо сделать все, чтобы их принять достойно. Ну, что-то на стол накрой, будь добра. Просто. Сладкое, чай, кофе, ничего алкогольного, ничего лишнего, но чтобы... сама понимаешь...

   Машенька кивает головой и так же незаметно растворяется в пространстве.

   Теперь я спокоен. На столе точно будет что-то приличное. А в остальном, мне предстоит выдержать слушанье девочки, бесталанной, скорее всего, а что от нее еще ждать, если она прется через Варвару-то? Ага. Если помните, у Айболита была сестра, и ее звали Варвара. И она очень-очень не любила животных. Наверное, у меня именно с этих пор идиосинкразия на имя Варвара. Когда мне читали Чуковского, именно эту сказку, про Айболита, передранную от доктора Дулитла, но передранную с тактом и талантом самого Корнея Чуковского! Но это варварское имя Варвара... это имя... и вот, оно всплыло в моей семье! Это был кошмар, нет, это и сейчас остается кошмаром!

   Что же, успею принять с дороги душ, наверное. В крайнем случае, подождут, пока я переоденусь, или... и я пошел в душ, размышляя о том, как серенькая мышка, которая хочет, чтобы ее приняли в театр, принимает душ вместе со своим благодетелем (мною).

   Иногда меня посещают фантазии и покруче. Наверное, сказывается газовая атака в поезде. Слава Богу, что в Белоруссии бригаду проводников заменили. В Питер мы возвращались с нормальной русской бригадой. И это есть хорошо.

   Когда раздался громкий звонок в дверь, я уже переоделся в мягкий и удобный домашний костюм в серую клеточку. Мы привезли его из поездки на фестиваль в Абердин. Мы – это я с Валентиной. У меня было правило – по всему миру таскать с собой жену. Я не хотел разлучаться с ней ни на день – тиран... Кто знает, может все эти перелеты и дали толчок к ее болезни? (еще одна вечная шпилька в сердце). Этот серый костюм всегда раздражал Варвару Сергеевну. Тем более, есть повод его натянуть. Этакая скрытая форма протеста подкаблучника. Сейчас начнется... Дорогой мой, поверь умирающей старушке, этот костюм уже неприлично носить даже дома... Ну, с Богом!

   Вот, раздались голоса, и первой в гостиную ввалилась любезнейшая Варвара Сергеевна, женщина-вобла, если можно так сказать. Составленная из громыхающих, вечно рассыпающихся костяшек и высохших сухожилий, старушка обладала острым сухоньким носом и аккуратно прилизанной прической из седых волос. Варвара Сергеевна презирала женщин, которые красили волосы, и считала, что на свой возраст выглядит превосходно, вот только если бы здоровье не подводило, она бы еще ударилась во все тяжкие. Да, да, ей ведь и сейчас делают предложения! И женихи видные, все как на подбор! Но у нее есть долг, а долг у женщины превыше всего! Ведь она не может оставлять меня наедине с моим горем. Я ведь нуждаюсь в опеке, кто-то ведь должен помогать мне унять эту боль! Странно, я был все время уверен, что со СВОЕЙ болью смогу справиться как-нибудь САМ.

   Она вошла с громом и треском, сразу направившись ко мне, чтобы обнять драгоценного зятя, гордая и независимая, уверенная, что зять необходим только для того, чтобы удовлетворять ее малейшие прихоти. Она обняла меня, оставив в воздухе густой аромат сгнивших ландышей. Она всегда находила настолько экзотические духи, что становилось не по себе.

   – Ну вот, дорогуша, разве ты можешь быть таким бессердечным? Как ты мог позабыть свою дорогую мамочку, разве я не отношусь к тебе точно так, как к дочери? И зачем ты натянул этот дурацкий костюм, у тебя не нашлось ничего приличнее? И я тебе должна представить мою старинную подругу, Маришу. Мы с ней учились в одной школе, представляешь? А вот месяц назад встретились... Представляешь?