Текст книги "Без триннадцати 13, или Тоска по Тюхину"
Автор книги: Виктор Эмский
сообщить о нарушении
Текущая страница: 10 (всего у книги 23 страниц)
Как и следовало ожидать, за сорок с лишком лет рынок моего детства претерпел и подвергся. Немалым, в частности, откровением для меня явился тот факт, что он – прежде называвшийся Шарашкиным – заговорил вдруг по-французски. Со всех концов так и слышалось: пардон, мерси, бонжур, шерше ля фам... Изменился к лучшему и ассортимент. Вместо пресловутой хамсы и макухи на лотках громоздились горы экзотической всячины: омары, кальмары, джинсы, кожаные куртки, сигареты, марихуана стаканами, тампоны Тампакс, шампунь Вошь энд Проктер, гранаты – Ф-1 и РГД и прочее, прочее. Пьяненький с утра пораньше букинист торговал моей "Химериадой". "Бычки! Бычки!" – базланила торговавшая окурками местная мадам Стороженко.
И вообще – при ближайшем рассмотрении Шарашкин рынок оказался вдруг самым что ни на есть марсельским. Сразу за торговыми рядами, похотливо похлюпывая, покачивались прогулочные яхты чеченских миллионеров. Крикливая толпа пестрела гризетками и кокотками. Формалинчиком и не пахло. Напротив – пахло о'де колоном и чем-то еще, навеки памятным, чем были пропитаны розовенькие салфеточки, которыми воспользовалась одна моя марсельская знакомая. Случайная, разумеется. На прощанье я ей сказал: "Ты это, ты хоть адресочек дай, на всякий случай..." Куда там! Вжикнула молнией, хохотнула, фукнула в лицо колумбийской "беломоринкой" – о-ля-ля, Виктор! И вот я разжмуриваюсь, а она, шалашовка, опять поправляет как ни в чем ни бывало свои кружевные чулочки. "Вот так встреча!" – говорю я, хлопая ее по тощей заднице. И она подскакивает, как ошпаренная, хлопает бесстыжими своими глазищами: "Уот даз ит мин?!" Как будто ничего такого между нами и не было. Будто это и не я вовсе прямо из родного аэропорта рванул к знакомому врачу проверяться!.. Я смотрю ей прямо в переносицу, в лоб и эта курвочка наконец-то не выдерживает, дает слабину, искажается растерянной улыбочкой: о-ля-ля! Ага, проняло-таки! Узнала, мочалка нечесанная!.. Что-что?! Сколько-сколько?! Сто франков? Пардон-мерси, мадмуазель! Экскузе, как говорится, муа! Мы уже однажды получили свое удовольствие...
А если б вы знали, как я обрадовался, когда увидал этого хмыря с лотком на лямке. Опять живого, опять целого и невредимого.
– Здорово, покойничек! – радостно воскликнул я.
Глаза у Померанца воровато забегали:
– Так вы, значит, вопрос ставите – покойничек... А аргументы есть? Ах, нету! Тогда какой же вы гуманист после этого?!
– Что верно, то верно, – согласился я, – гуманист из меня, из Тюхина, аховый. Лимончики у тебя, козла, имеются?
Померанец обиженно поджал губы.
– Ассортимент перед вами.
Ассортимент проходимца был столь же убог и подозрителен, как и уровень его социально-политического самосознания. В наличии имелись всего лишь три вещи: пластмассовая вставная челюсть, паспорт гражданина СССР и большая серая пуговица. Я ее сразу узнал. И схватил!
– Ты где, корзубый, мою четвертую пуговицу взял? – давясь от злобы, прошипел я. – На Литейном?
– Вот какая постановочка! – оживился профессиональный провокатор. Значит, вы заявляете, что эта пуговица ваша?
– Моя!
– А зубной протез, случайно, не ваш?
– Тоже мой!
– Та-ак! Так вы, стало быть, вопрос ставите!.. Может, и паспорточек ваш? – и с этими словами он, сардонически ухмыляясь, щелкнул своим длинным покойницким ноготочком по документику. В запале полемики я купился. Я взял его в руки, открыл и остолбенел от неожиданности. Грустная, усатая, с большими, как турецкие маслины, глазами и узеньким лбом физиономия глянула на меня с фотографии. И вот еще какой знаменательный факт выяснил я, ошалело листая липовую ксиву. Родились мы с владельцем рокового, черт знает откуда взявшегося в моей квартире пальтеца – год в год, месяц в месяц, день в день – 20-го октября 1942 года! Мало того, в графе "национальность" в паспорточке, вопреки очевидности, значилось – "русский". Сглотнув невольный комок, я уже собрался было бережно спрятать его запазуху, но скорый на руку коробейник опередил меня.
– Ну уж нет уж! – выхватив у меня драгоценную реликвию, окрысился он. – Может, скажете и фотоснимочек ваш?
И тогда я взял его, гада, за яблочко и сказал:
– А то чей же?!
Он пригляделся ко мне повнимательней и уже не был столь категоричен:
– Ну, вообще-то, если налепить усы, брови... ежели атропинчику в глаза, ну и лоб – кувалдочкой...
– Отдай! – прохрипел я.
– Не могу – он казенный. Вещественное доказательство.
– Тогда продай.
– Ах, так вы вопрос ставите, – встрепенулся торгаш. – А раз так, раз имеет место попытка подкупа при исполнении – два миллиона!
– Чего, рублей?
Подлец Померанец даже обиделся:
– Ну уж не карбованцев же!..
Сошлись на двадцати протомонгольских тугриках.
– Пережиток рыночной системы! – скрипнул зубами я.
– А ты – валютчик! – пробормотал он, воровато озираясь и пряча.
Мы с ним разошлись, как разведчики после конспиративной встречи – в разные стороны, быстро и не оглядываясь. Он – прямиком в черный, без номерных знаков, фургон, причем дверь Померанцу, как я увидел в витринном зеркале, открыла большая волосатая ручища, – он, аферюга, на доклад к начальству, а я дальше – за лимончиками, за извечно дефицитными цитрусовыми, которыми здесь, в райской стране Лимонии, что-то и не пахло.
– Лимоны есть?
– Лимонов нет, есть "Это я – Эдичка!" Э. Лимонова.
– Почем?
– "Лимон" штука.
– Щас как залимоню!..
– Ша!.. Ша!.. Тогда берегите свои нервы, читайте труды по лимнологии!
– По чему, по чему?
– Люди, та налейте ж вы ему лимонаду, он перегрелся на климате!
– Граждане, читайте стихи поэта В. Салимона, благотворительно воздействующие на лимфатическую систему!
– Держите его, он климактериальный!
– Лимбом его, лимбом! И в – Лиму!
– На Калимантан!
– Пардон!.. Сорри!.. Звыняйте, дяденьку!.. Иншульдиген!..
– Ты шо, сказывся, чи шо?!
И вот я мечусь, как угорелый, по Шарашкиному рынку моего детства натыкаюсь, наступаю на чьи-то ноги, извиняюсь, отругиваюсь. И он в ответ матюгается, хохочет, расступается, как Дыраида, дыхает сивухой, смыкает по карманам – где он, где мой документик? во сюда его, в носок! – он галдит, гакает, шарахает мне кулачищами по горбу – тысячесудьбый, тысячесмертный послевоенный рынок, где ведро абрикосов стоило рупь, а человеческая жизнь – и того дешевле.
– Не видали? Молодые такие, красивые, он в белом морском кителе, а у нее такое платьице с оборочками – голубое, ситцевое?
– Дети твои, что ли, дядечка?
– Родители...
– А-а, ну раз родители, значит, взяли!
– Господи, да что вы говорите?! Где, когда?!
– Так ить еще в сорок девятом годе, милок... Разом, обоих...
– В кителе, говоришь? В голубом платьице? Да вот же они!..
– Где? Где?
И все внутри обрывается. И в горле горячо и сухо, как в пулеметном стволе. Как тогда, в сорок шестом, впервые в жизни потерявшись, я из последних сил догоняю их, судорожно хватаюсь за полу белого, с золотыми пуговицами, кителя. Он поворачивается – Ке вуле-ву? – стройный, молодой, черный, как южная ночь, официант-камерунец из марсельской "Альгамбры"...
– Мильпардон, месье!.. Тысяча извинений, мадам!
– Опять нарываешься, чувачок! – фукает дымком все та же моя фифа с ароматическими салфетками.
– О-о!..
И, схватившись за голову, я бегу, как из-под Кингисеппа, и уже отчаявшийся – о никогда, никогда – до скончания вины, а стало быть – на веки вечные! – уже обреченный, грудь в грудь сталкиваюсь с НИМ...
От неожиданности Отец Народов даже выронил лимон, а у меня, у злополучного Тюхина, из дурацкой моей башки вылетела очередная глупость: а почему, по какой такой причине эта фифочка здесь, на том свете, уж не СПИД ли тому, милые вы мои, поспособствовал?!..
Мы нагнулись одновременно – он, такой же, как на портретах, усатый, с негаснущей трубочкой в руке, только подозрительно низенький и к тому же рябой, – мы нагнулись вместе: товарищ С. и я. Векторы направленности пересеклись, лбы соприкоснулись. Бац!..
– В-вах!..
– С-сссс!..
И звезды в мозгах заблистали, и сердце замолкло навек! И когда я, потирая лоб, распрямился, в мою спину уперлось что-то твердое, беспрекословное.
– Шютишь, да?! – пахнуло чесночком сзади. – Праси пращения па-харошэму! И чтоб ны единой запиночки! Ме компронэ ву?
– Уи, уи!
Я мысленно вымолвил заковыристое имя-отчество стоявшего передо мной человека с государственным – Лимония же! – фруктом в руке, я произнес его про себя и, холодея, понял, что непременно запнусь!
– Дорогой, – сказал я, – Ио... – сказал я, и поглубже вздохнув, зажмурившись, продолжил, – Иона Варфоломеевич!..
Да, вот так вот я и сказанул и заледенел от ужаса, как их родная вершина Казбек: Господи, да что же это я опять сморозил?! Причем, заметьте, – почти без запинки...
Сзади металлически щелкнуло.
– Ну, контра, молись своему Богу!
– Какому? – обмирая, выдохнул я.
– Сам знаишь!
Волосы мои зашевелились от смятения.
– О, Всеприсутственный, на атомы распавшийся! – пав на колени, взмолился я. – О, Ставший ничем, чтобы однажды обернуться Всецелым! О, Сшибший лживые окуляры с окаянных очей моих – приими мое моление...
– Эн, де, труа, катр...
– Мене, текел...
От бессильной горечи перехватило истоптанное Афедроновым песенное мое горло. По щекам побежали торопливые, извилистые Кура и Аракс.
– Эх! – по-лемурийски отчаянно махнул я рукой. – Эх, да чего уж там! Стреляй! Стреляй прямо в мозжечок, товарищ! Стреляй, чекист, потому как нету мне, отщепенцу, оправдания и пощады!
Стало слышно, как далеко-далеко, чуть ли не на Литейном, закричал несчастный Померанец.
– Если враг нэ сознается, его уничижают, дарагой таварищ Тюхин, сказал Великий Друг всех приговоренных и заморгал глазами, как горящий синим пламенем товарищ Джанов, и сунул в рот трубочку.
Раздалось пыканье, но пахучий дымок, как это ни странно, не вылетел из мудрых уст Вождя и Учителя. Негаснущий курительный прибор погас. И тогда я, Тюхин, достал из кармана позолоченную дамскую зажигалочку и, услужливо шаркнув ножкой, щелкнул ею.
За спиной засопело. В самое ухо зазвучал пахнущий и чесночком и формалинчиком одновременно шепот:
– Патом атдашь, да?
– А если не отдам? – спросил я.
Ответ, услышанный мной, был страшен.
– Зарэжу! – жутко знакомым голосом сказал человек, стоявший за спиной. Я сглотнул.
Через Рыночную площадь проскакала красная Иродиада.
– Так ви будите сазнаваться или нэт? – по-советски просто, человечно глядя ей вослед, задал вопрос товарищ С.
– Буду! – сказал я.
Горестная, исполненная глубокого внутреннего драматизма история Нового Непорочного Зачатия (иННЗ), рассказанная мной – В. Тюхиным-Эмским, ярким, образным языком, была поэтична и поучительна. Пользуясь Их благосклонным вниманием, я выложил все, точнее, почти все. Опущены были разве что детали, ну, в частности, все связанное с т. Бесфамильным, с т. Зорким и гражданкой Даздрапермой П., бесстыдно претворившей в жизнь то, что предначертала в своем пылком воображении вышеупомянутая Иродиада. Сами предначертания были описаны мной с большевистской прямотой и беспощадностью. Не обошел я и некоторых не совсем приятных для себя аспектов моего нынешнего здесь, в Лимонии, пребывания.
– Фифа-то фифой, – заканчивая свою исповедь, философски заметил я, но не есть ли тот стройный, о четырех златых пуговицах камерунец, а уместнее сказать – якобы камерунец, не есть ли он – через трансформу отца – как бы я сам, но в некоем гиперболизированном, что ли, негативном, бля, варианте?..
Повествование мое было выслушано с глубоким, неподдельным интересом. Несколько раз в течение рассказа дорогой товарищ С. вынимал изо рта трубку, качал головой, интернационально цокал языком, дважды восклицал "вах-вах-вах!" и один раз в сердцах выразился по-русски. Дослушав до конца, он смахнул Великую или Тихую слезинку сгибом указательного пальца и сказал:
– Таких, как ви, Тюхин, стрэлять – мало! Убэрите рэвольвэр, таварищ Камю, ми падумаем. Ми падумаем и решим вместе, какого наказания заслуживает чэлавэк, назвавший однаво великого чэловэка високим именем другого, тоже видающегося таварища...
От спины моей оттолкнулось. Лишившись ставшей уже привычной подпорки, я художественно всплеснул руками и упал затылком на булыжник. Единственное, что я успел сделать, падая навзничь, так это – козырнуть. Четко, по-армейски, приложив ладонь не к пустой голове, как это случилось со мной однажды, когда в сортир вошел сам товарищ старшина Сундуков, а – в полном соответствии с Уставом – к лагерной своей полосатой камилавочке...
Когда я очнулся, уже вовсю светало. Рынок был пуст. Один Иосиф Виссарионович, облизывая окровавленные усы, сидел передо мной на простом, как смертная казнь через повешение, табурете.
– Вот ви считаете себя тоже паэтом, Тюхин, – глядя на меня сверху вниз, сказал самый великий и самый усатый из всех творивших под Иродиадиной титькой сочинителей стихов, – ну, а песни, наши по-русски раздольные, помогающие строить и жить песни, ви пишете?
– Так точно, товарищ Сталин! – сказал я.
– А это не ваша песня – "Ивушка зэленая, над рэкой скланенная", Тюхин?
– Эх... никак нет! – слабым от потери крови голосом, ответил я.
Господи, какое же это счастье, что родители с младых волос приучили меня говорить правду, только правду и ничего, кроме правды! Пыхнув трубочкой, Главный Упырь Всех Времен и Народов посмотрел на меня с явным одобрением, не побоюсь этого слова – с любовью.
– Каварный враг, дарагой таварищ Тюхин, даже харошую саветскую песню сделал сваим каварным аружием...
Щеки у него были розовенькие, вид цветущий. "Насосался, родимый," подумал я.
– Ви думаете, случайно в слове "ивушка" маи лычные инициалы, Тюхин, "И" и "В"? Правильно думаете -нэ случайно! Зададим вапрос: пэрэд кем скланил автор песни нэсгибаемого таварища Сталина. Пэрэд какой рэкой? Пэрэд вэликой русской рэкой Волгой, на каторой радился самый вэликий, самый чэловечный Гэний Чэловэчества – таварищ...
– Константин Петрович Иванов! – не подкачал я.
Иосиф Виссарионович одобрительно пукнул... То есть, прошу прощения пыкнул.
– Таварища Сталина, Тюхин, скланили над рэкой, олицетварающей глубачайшее па мисли учэние нашего дарагого Ильи Владимировича Левина. Напрашивается вапрос: зачэм? А затэм, чтобы нэ умеющего плавать Важдя сталкнуть, пользуясь его давэрчивостью, в бэздонную бэздну!..
Невзирая на слабость, я встал, как встают волосы на голове.
– Но есть другие песни, товарищ Сталин! – сказал я.
– Например?
И он тоже встал. И мы втроем – Он, я и неизвестно как очутившаяся в моем кармане радиофицированная Вставная Челюсть – спели хором партийный гимн.
Когда кончились слова, Он по-родственнему просто спросил меня:
– Ви каво ждете, Тюхин, малчика или дэвочку? Если будит малчик, назовите его Ивгением. Хорошее имя И. В. Гений. – И он подкинул на руке подозрительно непохожий на лимон предмет – здоровенный, должно быть, мичуринский, с крупными квадратными насечками, карандашным запалом и колечком. Он подкинул эту самую лимонку и мудро усмехнулся в перепачканные кровью усы, весь такой в профиль чеканный на фоне розового рассветного инфра-моря. Как на военной медали.
Дунул ветерок. От трубочки пахнуло инфернальной серой. Ричардом Ивановичем повеяло на меня.
– Нэ слышу атвэта, Тюхин! – сказал проступающий Исрофил Велиарьевич, он же – Сатанаил, он же – Вестник Страшного Суда.
И я вздрогнул. Я отпрянул в ужасе. Потому что на виске, которым он неосторожно повернулся ко мне, зияла жуткая, с красную революционную гвоздику величиной, рана.
– Так вот оно что, – догадался я, – так стало быть, и на вас, дорогой Душегуб Кровососович, нашелся свой неизбежный финкельштейн с альпенштоком! А значит, – не там, так – здесь, но неотвратимо не смотря ни на что, Господи!.. И выходит, она воистину истинна – новая вера моя! За все, слышите, за все, на Земле содеянное, придется держать ответ. Рано или поздно, Господи, но всенепременно! И судить тебя, Тюхина, будут тем самым судом, который ты сам же себе и уготовил. И никого из страждущих не минет чаша сия. И это говорю вам я, новый Свидетель и Очевидец!..
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Или это был лопнувший чумной бубон?..
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
"Нет, – с горечью возразил Рамбер, – вам этого не понять. Вашими устами вещает разум, вы живете в мире абстракций.
Доктор вскинул глаза на статую Республики и ответил, что вряд ли его устами вещает разум, в этом он не уверен, скорее уж очевидность, а это не всегда одно и то же".
Альбер Камю. "Чума"
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
...сгинул, развеялся, как черный морок, бесследно исчез, засвеченный. Одна лишь граната да смертная немочь души от него, химероида, и остались.
Пошатываясь, я побрел дальше. Зачем? куда? – неведомо.
За белой Иродиадой проскакала черная, за черной – красная, а я все не мог найти их – моих дорогих, моих навеки потерянных.
Уже на исходе сил вернулся я к Червонному морю. Рынок был пуст. Точнее, почти пуст, ибо тень замученного Померанца, механически махавшего метлой, была уже почти прозрачна, точнее – призрачна.
В торговых рядах коротал вечность последний продавец. И хотя на нем была карнавальная полумаска с чужими, перепачканными кровью усами, я его, уголовника, сразу же узнал.
Глава восемнадцатая Катастрофа
На прилавке перед ним была табличка:
АПЕЛСЫН-ЛЫМОН. ЦИНА ДАГАВОРНАЯ.
(ДАГАВОР ДАРОЖИ ДЕНИГ)
Мой сосед по этажу почти не изменился за время нашей разлуки: та же анекдотическая кавказская кепка, те же глуповатые, навыкате, под маской, глаза. Он был такой же небритый, как в ту ночь, когда всучил мне свои погибельные порошочки и когда у него на горле, конечно же, не было свежехонькой и страшенной – от уха до уха – ножевой раны. Судя по всему то, чем хмырь уже дважды грозил мне, по железному закону Материализации Сказанного (зМС), который, кстати сказать, я довольно подробно обосновал в "Химериаде", с ним и стряслось. Гражданина Хасбулатова, если эта фамилия соответствовала действительности, зарезали. Беспощадно и квалифицированно, как ритуального барана. Но не эта чудовищная рана – видывали и похлеще! – поразила меня, когда я подошел к нему поближе. В левом ухе человека, которого Вождь Всего Прогрессивного Человечества назвал непонятно почему товарищем Камю, поблескивала золотая, со знаком Зодиака, сережка, не опознать которую я, конечно же, не мог, потому как сам же и приобрел ее в ювелирном магазинчике на Фултон-стрит в Бруклине. Страшное подозрение, все это время тлевшее в душе моей, как в торфе, вырвалось наружу.
– Ну хорошо, – голосом, не предвещающим ничего хорошего начал я, меня, простого советского человека по фамилии Тюхин, невозможно удивить табличкой, на которой предлагается товар, какового нет в наличии. С трудом, но могу все же допустить, что у двух граждан СССР могут совпасть место, год, месяц и день рождения. Но, простите, когда у этих товарищей оказывается одна жена, брак с которой зарегистрирован одним и тем же отделом ЗАГСа, в один и тот же год и даже день – вот сие, любезный, уже выше моего тюхинского разумения!..
Эту мою гневную тираду он выслушал высокомерно скрестив руки на груди. Мало того, этот прохиндей с чужой сережкой в ухе и чужой личиной на лице, презрительно сплюнул мне на тапок чем-то красненьким и вынул из кармана трубку! Он сунул ее в рот и, пыкнув, произнес с хорошо отрепетированной интонацией:
– Ви нэ атвэтили на мой паследний вапрос, товарищ Тюхин. Па какой причине ви на него не атветили?
Я чуть не задохнулся от гнева.
– Слушай ты, сявка! – извергнув из себя сноп искр, вскричал я. – Зря стараешься, все равно не получится!
– Пачиму?
– Фуражечка у тебя, недомерка, не та!
И с этими знаменательными словами я вытащил позолоченную бабскую зажигалочку и хлопнул ею о прилавок.
Слабая улыбочка счастья тронула его мертвецки сизые губы.
– Принес, да? Всо принес?
– Все?! Тебе что, мало моей жизни, моего паспорта, ювелирных украшений моей жены?..
– Прапыскы, – подсказал он.
– Что?! Что я еще должен тебе, сатанинское отродье, последыш сталинский?!
– Вах! – сказал он. – Шютишь, да? А дэньги?
– Деньги?! Какие еще деньги?
Он зацокал языком:
– Нихарашо, дарагой! Парашочки брал? Брал. Дэнги платил? Нэт. За табой долг, дарагой...
О, знали бы вы какой это был удар для меня, Тюхина! Могло ли быть что-либо еще более постыдное и непростительное для истинного лемурианца, чем нарушение Самой Первой, основополагающей заповеди Учения, которое и начиналось-то с фразы: "В начале было Слово, но недолго, ибо Слово подменил Долг".
В глазах у меня привычно помутилось. Колени, тупо нывшие от постоянного на них упадания, задрожали.
– Сколько? – чуть слышно прошептал я.
– Сам знаишь!
Увы, ну конечно же, я и понятия не имел. Я только лишь смутно догадывался.
– Часы хочешь? Золотые, идут...
– Идут?! – удивился он. – Куда?
– Тогда бери паспорт. Тебе же нужен твой паспорт?
– Типэр нэт.
– Может, челюсть? Веселая, сама поет...
– Всо шютишь и шютишь, да?
– Ну тогда чего, чего тебе, подонку, надо?
– Слюши, ти умный или дурак?
– Сам не пойму.
– Лымон каму нада, мине?
– У тебя есть лимоны?!
– У миня всо есть.
– Почем? – вспотев, спросил я.
– Нипачем, бисплатна, – и снял, сволочь, маску и гадко, совершенно недвусмысленно подмигнул мне. – Толка скажи "да", абними-пацилуй и всо тибе будит!
– Ты что, ты это... ты очумел, что ли?! – до глубины души потрясенный, прошипел я.
– Паркуа па? – голосом покойного Воскресенца вопросил мерзопакостный трансмутант. – Так ты, значит, вопрос ставишь: не превысил ли я своих поползновений? Но целовал же ты товарища Кондратия Комиссарова?
– Так ведь это же на кладбище, это же – в лоб! – вскричал я.
– Ну что ж, тогда поцелуй меня... в лобок! – ответил он целомудренным голосом Идеи Марксэновны.
Выхода у меня, как вы сами понимаете, не было.
– Эх, да чего уж там! – горестно вздохнул я. – Как говорится у нас, у экс-русских: "Долг платежом красен". Закрой, дорогой, глаза...
И он, дурачок, оказавшийся при ближайшем рассмотрении никаким не коварным чеченцем, а некоей совершенно ничтожной, недостойной даже имени собственного, политической фигуркой, оборотнем, поначалу пощеголявшим в революционерах, переметнувшимся в ортодоксы, а потом и вовсе черт знает куда, чуть ли не в камюнизм, он, гнида, закрыл свои нагловатые, навыкате, моргальники, он блаженно зажмурился, а я, Тюхин, бережно взял его за волосы и, потянув голову назад, как располовиненный арбуз, приоткрыл жуткую, от уха до уха, рану. "Господи, прости меня, грешного!" – прошептал я и, выдернув зубами чеку, сунул сталинскую лимонку в его темную, дурно пахнущую душу...
И на веки вечные, без срока давности, ибо стрелки на часах отсутствуют за ненадобностью! Вы слышите, где бы мы ни были, и сколько бы раз не умирали!..
Спокойно, без паники, господа! Душераздирающее повествование близится к неизбежной фините. Еще три Иродиады, сменяя одна другую, проскакали мимо, пока я не добрался наконец до своей фазенды. Все это время я искал трехэтажный особняк американского мультимиллионера, нашел же, как в пушкинской сказке, белую, из самана, то бишь говна, хасбулатовскую саклю с верандой, опознать которую мне удалось лишь по терему Веселисы. Нимало удивившись этому очередному фокусу пространственно-временного континуума, в просторечьи называвшегося Лимонией, я стряхнул с себя пыль странствий и, войдя в дом, сообщил моей хорошей:
– Увы, увы! Как и следовало ожидать, никаких лимонов тут нет и в помине!..
Ах, ну конечно же, ну разумеется, это была всего лишь шутка. Я стоял перед ней с целым ящиком взятых в качестве трофея цитрусовых. Но розыгрыш, к сожалению, не удался!..
По сей день он звучит в моих ущах – ее пронзительный вопль: "Люблю! Люблю!". До сих пор в глазах моих ее перекошенный страстью лик, ее воздетые, на фоне ковра с ружьем, руки, ее воспаленный, обожающий взор. Пожалуй, впервые в жизни я стал объектом чувства, сравнимого по силе разве что с ненавистью.
– Уйди, убью-уу! – вскричала она в третий раз и тут уж я не ослышался. Проклятые лимончики так и посыпались на пол.
– Голубушка, крепись! – пролепетал я. – Ну что же поделаешь, если к счастью только один путь – через кровь, через тернии, через мучительные и долгие страдания!..
– Фашист! И-изверг! – пытаясь дотянуться до бельгийской двухстволочки, взвизгнула Мария Марксэнгельсовна.
Что-то невообразимое, неописуемое творилось внутри ее титанического чрева. Будто трубы смертельной битвы трубили там отступление по всей линии фронта. Ошеломленный, я зажал двумя пальцами нос. Один-единственный звук исторгся из груди моей.
– О! – сказал я. Но этого было достаточно.
Опрокинув детскую кроватку, в которой спал Божественный Лемур, (в предбожескую пору свою, разумеется), она маленькой, но железной ладошкой рубанула меня по шее афедроновским способом и выбежала в Райский сад.
Дубина, кретин, – я подумал тогда, что она устремилась к своей новой подруге Констанции, промышлявшей, как мне стало известно из заслуживавших доверие источников, подпольными абортами, но Личиночка моя за клумбой с орхидеями, издав звук, резко вдруг свихнула влево, к нашему, сколоченному из фанеры, "скворечнику". Схватившись за ручку, она обернулась и, вся белая, вскричала – отчаянно, непримиримо, как героиня фильма про гражданскую войну:
– Не-нави-и-жу!..
Заткните уши, ревнители красоты и нравственности! В том, что последовало за торопливым щелчком задвижечки, ничего музыкального не было. Садануло так, что с крыши нашей "фазенды" посыпалась черепица. Сотни райских ворон, грая, взметнулись с кипарисов – 665 черных – вверх, а 666-я, белая, – вниз, на гранитный склеп – фамильную усыпальницу бывших владельцев усадьбы, скромных героев Стабилизации. Промелькнул маскировочный халат, жалобно звякнула цейссовская оптика...
О, этот, в щепки разнесший сортирчик взрыв, был еще покруче моего рыночного! Ударной волной обтрясло Древо Познания. Вышибло уникальные, работы чуть ли не А. Вознесенского, цветные витражи на веранде. Любимец моей голубушки, взрыв от восторга, рванул к распахнувшейся настежь калитке.
– Дурашка! – начиная что-то смутно соображать, прошептал я вослед вечно убегавшему неведомо куда коккеру. – Ты, должно быть, подумал что наконец-то выстрелило наше, висящее на стенке, чеховское ружье?! Увы, Джонни! Кажется, мы оба с тобой стали жертвами чудовищного заблуждения!..
Но шальной коккер, он же – спаниель, уже не слышал меня. Восторженно подвывая, он катился пыльным клубком вниз по улочке, в сторону моря. Все дальше, дальше...
Акушерские таланты подпольной Констанции Драпездон не понадобились. Моя несусветная сама разрешилась от противоестественного бремени. Воцарилась пугающая предгрозовая тишина.
Глава девятнадцатая Гудбай, Лимония!..
И в который уж раз – о, в который! – радужная мечта лопнула, как проколотый хулиганом первомайский шарик, душа испуганно вздрогнула, робкий огонечек веры, взмигнув, погас. "И ты, Марксэн, – устало прошептал я, снимая портрет вчерашнего кумира, – и ты, о лемурианин, выходит, и ты не смог дать мне, чающему чуда Тюхину, ничего, кроме очередного разочарования..."
– На эшафот его, на плаху, – горячечно пробормотала моя несостоявшаяся Мария, – и не надо, товарищи, бояться Человека с Топором, бойтесь школьных подруг, приносящих в ваш дом трофейную картошечку!
О-о!.. Бледная и смутная, она, сквозь застилавшие глаза мои слезы, походила на утонувшую безумицу Офелию. Лежа на раскладушке в своей старенькой розовой комбинашечке, Идея Марксэновна – такая прежняя, худенькая, как тросточка Ричарда Ивановича, слепца-провинциалиста – бредила.
– Се – Хомо Химероудус Непроявленный, – блуждая взором, вещала она. Я породила не Сына, но Злаго Духа. Имя же ему, потрясшему мироздание, Великий Пык.
– Ну и что, ну и бывает! – успокаивал я. – Мы, Тюхины, почитай, все свое Отечество пропукали и, как видишь, – ничего, существуем...
– ...вижу! – стонала она. – Цели наши ясны, задачи определены. Ваше "Слово к народу", товарищ Маузер!..
И она действительно лезла под подушку. Я выбегал покурить.
– Тю-юхи-ин! – кричала лейтенант Шизая-Прохеркруст мне вдогонку, – и ты, гад, без него лучше не возвращайся. Где хочешь ищи, но найди его, слы-ышишь?! Я кому говорю?!
Господи, где я только не искал нашего вислоухого дурошлепа! Райский городок Садовск был исхожен мною вдоль и поперек. Все овраги, все закутки были излажены, все встречные спрошены. Коккер-спаниель Джонни бесследно исчез.
Бездомный, неприкаянный, я бродил, как во сне. Честно говоря, ничего нового для меня в этом ощущении не было. Мне уже давно казалось, что я сплю. Что не только этот безысходный, глумливый романец, но и вся тюхинская жизнь моя – бесконечный дурной сон. И прервет его не звонок будильника, а беспощадная труба архангела Исрофила: "Подъем, Витюша, пробил и твой час!.." Так вот, когда я, как сомнамбула, вышел на обрывистый берег Червонного моря, я так и подумал: "Спокойно, Тюхин, без паники! Будем считать, что и это – сон".
Тот, кто должен был стать, по моим расчетам, чайкой по имени Джонатан, все в том же своем крякутно-рекрутском обличии стоял, устремляя взор в даль, на краю Горбатого Камня. Внизу вскипали розовые, как портвейн, волны. Вечерело. На багряном закате громоздилась титаническая, кудлатая, как основоположник марксизма, туча.
Пушечно громыхнуло. Упругое эхо запрыгало по волнам.
– Безумец, о безумец! – повернув ко мне разбитую в кровь голову, воскликнул чающий Высоты. – Он все-таки решился дать последний бой Тсирхитне! Ах, да не туда же вы смотрите, молодой человек! Вон там – на зюйд-зюйд-весте!
Боевой корабль, почти вертикально задрав орудия главного калибра, палил в надвигающееся страшилище.
– Это "Варяг"? – спросил я.
– Это флагман "Ефрейтор Е."! – по-военному четко ответил стоящий над бездной.
– Герой!
– Самоубийца!..
– Но ведь здорово же?!
– Погибельно!.. Смотрите, смотрите – в него опять попало!
Пораженный молнией ракетоносец задымился.
– Это что, это уже Война? Та самая?..
Ответа я не расслышал. Накренясь, героический крейсер ударил из всех стволов прямой наводкой. Грохот был такой, словно сам Враг Человеческий, перенятым у меня, Тюхина, способом, то бишь – бухая кулачищем – тщился положить этот райский мирок на дикую музыку военного противостояния. Когда убийственная какофония на мгновение смолкла, я представился.
– Тюхин, – скромно сказал я, протягивая руку рвущемуся в бой усачу.
– Могутный-Надмирской. Судя по экипировке, вы из бывших? Бизнесмен?
– Предприниматель, – уточнил я. – Предпринимаю отчаянные попытки выжить в экстремальных условиях.
Наползавшая с моря Тсирхитна выхаркнула черную молнию. Грянул гром. О, это была какая-то странная, слишком уж эмоциональная, что ли, туча. Она болезненно реагировала на каждое удачное попадание в нее: съеживалась, отсверкивалась злобными косоприцельными молниями, непрерывно при этом клубясь и видоизменяясь. И вот, когда в самое подбрюшье ее угодила ракета, туча разверзлась, словно исполинская, искаженная запредельной болью пасть, а как только это чудовищное хавало сомкнулось, я к ужасу своему увидел над собой всемирно-историческое, в полнеба Лицо, уже смертельно больное, с тяжелым, в самую душу устремленным исподлобным взором, как на том знаменитом фотоснимке, черно-белом, сделанном в Горках...
