Текст книги "S.T. (авантюрный роман). Собачья жизнь. Рассказы. Заметки на полях бытия (СИ)"

Автор книги: Сергей Марчук

сообщить о нарушении

Текущая страница: 38 (всего у книги 46 страниц)

+ + +

Я люблю ночь... Её медленное, тягучее течение, точно мистическое перемещение густого, ароматного ликёра на дно хрустальной рюмки, который неторопливо заполняет её своей темнотой, постепенно гася радужные , переливающиеся огоньки огранки хрустальных стенок , внося размеренную тишину и покой в душу, давая ясно понять, что торопливость и суета здесь уже никому не нужны и абсолютно неуместны, а время тоже может течь по разному в зависимости от наших желаний и прихоти судьбы... Ночь вызывает к жизни два мира . Зыбкая граница призрачного света и колеблющихся теней постоянно перемещается, словно они ведут между собой бескомпромисное сражение. Она вечно висит на волоске, когда Ваша рука появляется рядом с выключателем, напряжённо ожидая Вашего решения. Распластанные тени суетливо прячутся в каждом углу и словно профессиональные дипломаты всё время ведут вечный разговор о сдаче на почётных условиях, обещая в подарок крепкий сон и мир грёз впридачу... В окне, задрапированном наглухо темнотой с той стороны , как в озёрной глади воды, отражается второй ты, делая собственное одиночество призрачным, а понимание, что ты никогда не один, отчётливо явственным. Обволакивающая тишина умиротворяюще надоедлива, словно перезревшая невеста, подчёркивающая не свою красоту, а то что она мудрее и домовитей других, что только она может дать тебе тот необходимый комфорт, по которому ты истосковался в перманентном желании побыть хоть немного одному. В голове с назойливой бесцеремонностью указателя поворотов вспыхивает одна и та же мысль, ну, почему надо обязательно что-то делать, если тебе и так хорошо, и тут же прячется в глубины подсознания при появлении волшебного слова надо. Кто этот внутренний засранец, не дающий нам покоя, которому везде надо успеть и всё сделать, Ведь мы прекрасно понимаем, что подавляющее большинство из этого списка Шиндлера пустое, превращающее нас в энергичных слепых идиотов, не умеющих оглядываться по сторонам и забывающих о главном... О возможности часами не отрываясь рассматривать чёрно-бархатный купол неба, усеянный, словно стразами, звёздами, помнить о цвете глаз любимого человека, бесцельно валяться в зелёном безбрежном океане травы и самозабвенно нюхать цветы, просто мечтать, мечтать обо всём, чего так не хватает истерично-издёрганной, уставшей и озверевшей от вечного непонимания душе...

+ + +

Жизнь с женщиной, как зебра... И не факт, что знакомство с ней можно назвать белой полосой... И наоборот... Предугадать это невозможно, найти логику нельзя и совершенно внезапно можно стать счастливым...

+ + +

Если вы хотите увидеть человека в самом эффектном виде, придите на его день рождения… Сегодня День рождения Церкви – Троица. Сегодня любая церковь в самом красивом своём убранстве. Зелёная листва берёз , словно обрамление этого удивительного алмаза, алмаза нашей веры. Днём в церкви на удивление тихо. Летний выходной наложил отпечаток – все на дачах, в огородах, парках и на прудах. И как здорово входить в пустой храм , где пол, словно зелёная трава и вокруг умопомрачительный запах молодых берёз. Перед аналоем с праздничной иконой стоял какой-то, видно не совсем здоровый, молодой человек болезненного вида и запинаясь, но громко и уверенно читал псалтырь. Две местные старушки-прихожанки тихо занимались своими делами , изредка крестясь и поглядывая на него. А убогий или ненормальный, как назвали бы его «здоровые» люди , всё также громко читал псалтырь. Зашёл охранник, старушка махнула ему рукой и тихо сказала:

– Пусть читает… Батюшка велел не трогать… Пусть читает, горемычный…

И вдруг я понял, что сейчас мы стали свидетелем маленького чуда. Чуда Божьего. В этом пустом храме, больной , по-сути, калека, просил Господа о нас здоровых, которых здесь нет… Во истину, «…не имамы иныя помощи, не имамы иныя надежды...» только на этих людей. Я плакал. Это удивительные слёзы. Пустая церковь и отражающиеся в куполах величественного храма слова молитвы этого блаженного, молитвы за нас всех, молитвы в этот удивительный день…

+ + +

Шереметьево, как всегда, бестолково прекрасно... Оправдавшиеся и не очень надежды прилететь , улететь, бестолковая суета, игры в прятки с таможней и калейдоскоп персон всех видов и мастей. Удивительно, но только здесь начинаешь понимать всю свою зависимость от маленьких секундных стрелочек, с монотонностью осликов устало бредущих по циферблату и обречённой невозможности хоть как-то повлиять на их скорость. Только здесь можно полноценно попробовать на вкус слово ожидание, только здесь абсолютно всех интересует небо над головой и слово надежда не пустой звук...Ну, снова здравствуй, Шереметьево!..

+ + +

...Иллюзий стало меньше, но те, что остались, торопят к поступкам. Желания тоже конкретизировались, но без иллюзий не выполняются. Сроки исполнения несколько затянулись, это вызывает аппетит, и дает шанс не свернуть в сторону безразличия. Зрители и слушатели переживают больше потерпевших. А солнце продолжает светить, несмотря на смену настроений и новых векторов движения. Именно при солнечном свете заметно, что от выше перечисленного ничего не зависит, все идет своим чередом, никак не пересекается и не мешает. Просто надо быть самим собой, без лести и лицемерия. Приблизиться к самому малому и самому простому, тогда свет ярче и понятнее. Много лишнего действует как мутные линзы, не видно чистоты и сияния духа…

В его картинах живет свет!

+ + +

Крадучись, кризис дополз и до наших улиц. Уже несколько месяцев дружно закрываются мелкие магазинчики, а точнее уголки, где торговали всякой говно-мелочью и ширпотребом от мастеров Ляо из далёкой, но такой близкой Поднебесной. Причина проста. Классическое единство и борьба противоположностей. Рост аренды и падение покупательского спроса. Заходишь в магазин и невольно пугаешься. Ты один оденёшенек среди висящих колонн джинсов и пиджаков, угрюмо топоршащихся разноцветных пальто, злобно скалящихся тебе с полок сандалий. Того гляди из кабинки для переодевания выползет зловещий зомби , соскучившийся по человеческому обществу, в оптимистичной надежде тобою поживиться. Эхо твоего одинокого голоса красиво отражается в пустых проходах, в конце концов аккуратной стопочкой сложившись где-то в углу, среди гор нереализованного товара. Взгляд и голос продавщицы сексуальны до безобразия, обещает всё, что угодно дорогому гостю , в любом виде и в любой форме, лишь бы зашёл и что-нибудь купил. Смущённо озираешься и начинаешь усиленно подавлять в себе инстинктивное желание немедленно дать дёру, ведь мозг уже живописует картину, как тебя привязывают возле кассы к стулу толстыми канатами и заставляют под пытками что-то купить. Продавщица же, растянув, как Буратино, рот в улыбке до ушей, бубнит, используя методики НЛП: – Так, что бы Вы хотели купить! У нас есть абсолютно всё, что Вам нужно! А Ваш мозг всё борется с крамольной мыслью, что Вы зашли просто так и Вам ничего, абсолютно ничего здесь не требуется. Вы оба понимаете, что кризис, что аренда, что кто-то должен помочь всем этим людям, загнанным в эту ситуацию правительством и анклом Беном, а ты сейчас выступаешь в роли засранца не подавшего подаяние слепому и убогому. Глаза продавщицы умоляюще смотрят на тебя – купите, хоть что-нибудь, будьте милосердны. Не убивайте надежду сразу, побродите хотя бы между полок с умным видом, дайте мне время поплакать, успокоится и придти в себя. Ты топчешься с виноватым видом, прикидывая , что можно взять ещё одну пару носков или трусов, и тогда это будет , вроде как, консенсус и тебя может быть выпустят живым из этого магазина, куда ты так неосторожно сунулся... – У нас скидки на всё,– опять ты слышишь этот вкрадчивый магический голос, – Неужели Вам ничего не надо?.. Да, если так и дальше пойдёт, то в следующий раз покупателя будут встречать с хлебом солью, запотевшей рюмкой водки на позолоченном подносе и цыганами...Неожиданно взгляд цепляется на аккуратную коробку с зажигалками на кассе. Ты не куришь, но всё же это выход, это твой шанс... – Мне , пожалуйста, зажигалку, – и быстро добавляешь ,– Одну! .. В глазах продавщицы целая гамма чувств – и радость, чт Вас раскрутили хоть на что-то, и надежда, что , а вдруг, Вам захочется купить у них чего-то ещё, и мудрое понимание, что это всё напрасные иллюзии... В итоге, ты покупаешь несчастную зажигалку, свой счастливый билет на волю, и через пару минут тебя выпускают в заждавшийся тебя мир! -Приходите ещё! – долетает снайперская пуля в затылок. – Мы будем Вас ждать!.. Это уже контрольный выстрел, чтобы наверняка.. Ноги слегка подгибаются...

На улице хорошо...Солнце, свобода и ненавязчивое лето... Подняв глаза, ты видишь напротив открытую дверь другого магазина и узнаваемые слова знакомого заклинания '" скидки!", «70%», «каждая сотая вещь бесплатно!» ... И снова эти голубые приветливые глаза и рот в открывающийся в беззвучном «заходите, заходите к нам!» ?. Ты вжимаешь голову в плечи, судорожно сжимаешь кошелёк в кармане и убыстряешь шаг... Надо идти, бежать, быстрее, быстрее... Пока ещё не слишком поздно...

+ + +

Жизнь – счастливая история с грустным финалом...

+ + +

Самые волнующие и бесцельные поиски, поиски самого себя. Мы начинаем их с раннего детства и продолжаем до глубокой старости. Есть ли в этом какой-нибудь глубокий сакральный смысл или всё это суета сует? Кто же Вам это скажет, кто возьмёт на себя роль провидца, что вот этому надо, а для этого это всё геморрой и томление духа. Нет ни у кого готового рецепта. Да и задумываемся мы об этом крайне редко – или на кладбище, или в состоянии сильного алкогольного опьянения. Кинолентой мелькают года, люди, места обитания, меняется наш жилищный и семейный статус, а всё остаётся по-прежнему. То ли лень-матушка, сковывает словно льдом наши мозги, то ли внутреннее убеждение, что разгадка всегда будет нам недоступна., берёт своё. Да я сам, на сакраментальный вопрос , где тебя найти, часто отвечаю, что я задаю себе этот вопрос уже сто лет...

+ + +

 Каждый из нас приходит в этот мир в одиночестве и покидает его, отряхнув прах этого мира со своих сандалий, том же состоянии... И всё равно, в приёмном покое сего мира нас ждёт самый лучший человек – наша мама, и мы сразу успокаиваемся почмокивая даром небес – вкусной сиськой. А по жизни, в роли нашего психиатра часто выступают наши близкие и друзья. Их главная помощь зачастую не в чём-то материально-конкретном, а просто в их наличии. Одиночество, как алкоголь, нужно в меру. И часто они помогают нам просто не чувствовать себя беспомощно-одинокими, придавая уверенность выстраиванием опоры позади нас, знанием, что они у нас есть. Потери, понятые умом, часто до конца жизни не принимаются сердцем. Ну, не можем мы принять того, что любимого человека уже нет рядом... всё ждём, вот сейчас откроется дверь и... Но эта чёртова дверь так и остаётся наглухо закрытой, приоткрываясь на немного только в снах. И всё равно, часто не слова, а просто присутствие, просто чувство плеча близких или друга, пусть на немного но облегчает нашу боль... Берегите их, берегите свою дружбу и любовь, эти простые волшебные вещи нашей жизни, без которых просто нельзя...

+ + +

Удивительно, но одевание женщиной чулкок почти всегда эротика, а вот носков мужиком – порнография, причём не для слабонервных...)) Вот она, тонкая игра полов с призовой женской доминантой...

+ + +

Что такое настоящая вера ? Это отсутствие страха перед людьми и обстоятельствами...

+ + +

Калужский интернет задумчив, как столетний склерозник, и избирателен, как изнеженная красавица. Отправляет картинки, а с текстом и открытием комментов просто беда – билет в одном направлением, так что не обессудьте, если что... Деревенский вечер настороженно тих, уютен запахами и звоном комаров. Раскинувшийся атлас неба, расчерчен кое-где подсвеченными перистыми облаками и утомлённым за день умирающим солнцем. Упоительная тишина прозрачна и почти физически ощутима. Вот где полновесно ощущение покоя и безмятежности. Спят отложенные проблемы, неотложные дела и заложенное счастье. Преобладающий цвет зелёный и безмятежно голубой, живая звуковая аура необъяснимо прекрасна в своей безыскусной простоте. Хочется молчать, молчать, молчать. .. Бывает же просто хорошо, без объяснения причин и потуг понимания почему... Цветов Вам в ночи, господа и дамы. Из Калужской губернии с любовью...

+ + +

В наступившей ночи внезапно зазвенел дождь... Насмарку вечерние побегушки с лейкой по грядкам в состоянии творца, дарящего своим созданиям жизнь. И ведь выбрал время, пакостник! Ночью, тайком, словно тать в ночи из-за угла! Но железная крыша оповестила сморенные дневными подвигами существа о его приходе и вот любопытные морды появились в проёме окна, включая хвостатых и местами мохнатых. В такие минуты отчётливо понимаешь всяких Ниф-нифов, Наф-нафов и прочих китайских поросят, что лучше своего дома в природе нет, ибо крыша над головой, как и сама голова, пренеприменнейшая вещь человеческого комфорта и спокойствия. Не скрою, приятно возлежать в уютной кроватке и слушать колыбельную сказку дождя, зная что всё это безобразие происходит вне зоны доступа к твоему телу. Запахи мокрой смородины под окном просто головокружительны и показывают большой фиг всяким коко шанелям и иным диковенным способам мордования рецепторов собственной слизистой носа. Комары дружно протрубили отступление по всем фронтам и разбрелись по всевозможным шелям и схронам. Остался лишь классический дуэт солиста и слушателя – ты и дождь. Веки смыкаются сами собой, а неверная рука сползает с вертуальной клавиатуры... Спать, спать, спать... Спать под дождём – это самый лучший сон... лучший деревенский сон..

+ + +

Квест на Святые источники всегда радостен, ненапряжен, пользителен для души и тела, но сопровождается всякими геморройными приключениями, словно бы что-то не даёт сделать это доброе дело. То это собственная лень, то какие-то заморочки в виде нежелания отдельных людей и отказов механизмов на ровном месте. Вот и сейчас, благополучно справились с собственной ленью и хворью, погрузили баклажки и тела в авто. Всю дорогу слева в подвеске что-то натужно свистело Соловьём -разбойником и сообщество братьев по квесту уже начало раздумывать о развороте и возвращении в родные пенаты ... Но доехали, добрались, доползли... И какая же красота там... Омовение захватило дух, освежило тело и придало силы. Вместе со Святым духом , которого чувствовали , но лицезрели , с нами была ласточка, которая свила гнездо возле лампочки над головой. Дорога обратно была прекрасной, ничего не гремело и не стонало, Слава тебе Господи! Так благополучно и доехали среди синевы неба и полей...

+ + +

В вечеру в нашем дворе собираются все близживущие обитатели деревни... Приезд городских приятный культурный шок – привезли хвостатых дам в ошейниках с колокольчиками, садо-мазо в массы, опять же после заевшихся городских мордоворотов полные миски жратвы остаются – жри не хочу, да и суета какая-то приятная , развлечений-то в деревне раз два и обчёлся. И вот местные коты с ловкостью обезьян перемахивают через полутораметровый забор в поисках городской любви, особенно отличился в скорости исчезновения и воспроизводства здоровый чёрный кот , которого окрестили Чёрным плащом. Неуловим засранец, насилует всё, что движется, шевелится и слегка дышит, жрёт быстро и с тщательностью пылесоса, в общем образец кошачьего Казановы. Котами дело не ограничивается, зевать особо не приходится – между ног шастают шаловливые ёжики в поисках молока, за которое ведут тяжёлые кровопролитные бои с поперечнополосатыми. Свой званый пир и у кровососущих – городской коктейль Кровавая Мэри, после шашлыков с пивом. Так что смычка села с городом прошла успешно. А что рай для всех!..

+ + +

Это просто какие-то игры кто кого... Опять в вечеру со старательностью идиота поливал флору в пределах гос.границы своего участка. Две бочки воды были аккуратно возвращены матушке-земле в виде предстоящего аванса за будущие дары природы. Учитывая жару и месторасположение грядок в разных концах участка, все эти танцы с лейками были достаточно затратными в плане энергетики, и скупые слёзы радости после окончания водно-каторжных работ были вполне искренними... Однако чувство выполненного долга не долго радовалось. В ночи, как и вчера, полил дождь. Словно в насмешку, он был обильным и продолжительным. Нагло насквозь промочив участок, эта мокрая сволочь быстро ретировалась, оставив меня в раздражении и задумчивом размышлении о законе подлости относительно земледелия на отдельно взятом участке... Вопрос почему, второй по важности после зачем и третий после на фига...Сложны раздумья на даче и не всегда перспективны, но что делать, судьба...

+ + +

Так уж устроен человек, что со времён своего пришествия в этот мир любит он переделывать его под себя. Причём ему претит упорный , напряжённый труд по изменению этого мира. Кому это надо? Он предпочитает лёгкие и эффектные приёмы. Принял на грудь чего– нибудь этилосодержащего и через десять минут все девицы вокруг сплошь красавицы, жизнь хороша в любом месте, а все мысли поверхностно-неглубоки и не отягощают мозг непосильной работой. Тяжёлые задачи и трудные решения тоже не для нас, как легко и изящно мы можем уговорить себя, что это нам совсем не нужно, геморройно и уже давно не нравится. Здесь диалог со своим внутренним "я" гениально короток и суров, в аргументах и доводах почти не нуждается, а количество альтернатив, причём якобы почти равноценных, не поддаётся подсчёту... Вот и сейчас... Включил радио Релах ФМ с успокаивающей музыкой, загоняющей мозг в ступор, напольный вентилятор, монотонно покачивая головой в трёх режимах, создаёт вечерний бриз, а мерно похрапывающее в ногах хвостатое существо изображает ритмичный сонный метроном, всем своим видом показывая, что в это время все порядочные люди и коты уже давно спят... Ну, и чем не побережье какого-нибудь островного океанического курорта с кокосовой пальмой и упоённо срущим в ветвях над головой попугаем... Не хватает только кровососов и ностальгии по утраченной Родине... Ну, да Бог с этой забугорной атрибутикой, главное, в остальном всего в избытке и можно спокойно спать..

+ + +

Вот до чего всё-таки странен сам по себе феномен песни... Сколько раз бывает, слушаешь песню и нравится она тебе до безобразия, рыдаешь , не успевая менять простыни и тыкая в кнопочку repeat , душа заходится от душераздирающего счастья, а ни языка, ни слов совершенно не знаешь. Сколько таких песен прошло в неполовозрелом детстве на дискотеках и дома на дисках и кассетах, под них теряли девственность и происходило зачатие не одной сотни тысяч будущих граждан России, под них рыдали после пары бутылок портвейна и конфетки «Мишка на Севере», это был лучший подарок на день рождения или выпускной. Спустя десятилетия ты слышишь эту песню и добрый доктор интернет пытается излечить тебя от ностальгии , найдя перевод этой песни времён твоей боевой юности. Как это ни странно, но слова тоже часто бывают хороши, или, может быть, тебе, как образцовому фанату, это только кажется. Но это и не имеет особого значения. Для тебя остается навсегда эта ПЕСНЯ , разноцветный осколок забытого на заднем дворе детства, где ты был молод и счастлив, где вся жизнь была впереди, смерть и старость были абстрактными понятиями, а любовь была всем на свете и тем ради чего стоило жить...

+ + +

И снова вечер закрашивает серой акварелью окна, наваливается усталостью на осоловевшее за день бренное тело, закапывая его поглубже в ворохе одеяла, шепча на ухо волшебное слово «спи»... Прошедший день бестолков, нуден и почему-то не вызывает ни малейшего желания повторить его заново. Хочется переложить всё более оптимистично-успешное на надвигающееся с неумолимой настойчивостью локомотива «завтрa». Завтра все разборки, все обсуждения невыполненных дел и нереализованных желаний. Кто сказал, что мы делаем всё что надо и откладывание всех этих дурацких планов обязательно драматично, что это невосполнимая потеря для нас и мы глубоко несчастны не осуществив что-либо из этого головокружительного списка. А может иногда не надо ничего делать, просто полежать тупо уставившись в потолок закрытыми глазами под релаксирующую музыку, пусть мозг отдохнёт от своей непродуктивной работы. Почему всё в этой жизни должно быть распланировано и идти согласно плану, пусть и высшему. Где та самая свобода выбора и воли, где эта призрачная свобода ничего не делания, услада бездельникаи нирвана философа, где эта закрытая дверь в комнаты личного покоя, где тишина собственного я, не отягощённого грузом обязательств, долгов и желаний? Где? ?.

Только здесь. ?. В сладком забытьи по имени сон... так шепните мне тихо и нежно на ухо волшебное слово «спи»..

+ + +

Проезжал через мамин дом... Подумалось , всём хорошим, что есть в нас , мы обязаны родителям, всё наше плохое – своё...

+ + +

Дружба между животным и маленьким человеком самодостаточна, идеальна и прекрасна... Им не нужно ничего , они просто беззаветно любят друг друга...)) Если у Вас в семье ребёнок, и не обязательно маленький, присутствие животного строго необходимо, тогда значительно повышаются шансы , что из него вырастет приличный человек...)

+ + +

Опять сезон дождей... Постепенно начинаешь осознавать всю правдивость утверждения, что твоё тело на 70% состоит из воды. Она везде ... Капает с идеально натянутого угрюмо-серого небесного потолка, дрожит зеркалами луж на мокром асфальте, влажным туманом заворачивает силуэты спешаших куда-то пешеходов, поблескивает со стен мокрых продрогших домов и сиротливо зябнущих в парковочных карманах машин. Кто сказал, что всемирный потоп это где-то далеко в сумрачных закромах истории и что окна твоего дома не могут быть стёклами аквариума, а жизнь водных обитателей совсем нам недоступна? Нет, можно часами сидеть , завернувшись в тёплый плед, с кружкой дымящегося чая и поглощая этот дразнящий аромат солнца далёкой Индии, наблюдать как по стёклам-иллюминаторам затейливыми зигзагами наперегонки спешат неизвестно куда змейки дождя. Закройте глаза, добавьте немного воображения – и вот Вы уже рыскаете в штормовом океане в безуспешных поисках тихой гавани, где можно укрыться от всего этого природного безобразия, просушить паруса, отдохнуть от качки и сидя у тёплого костра послушать бесконечные байки боцмана о удивительных перепетиях морской жизни... Правда, в отличие от морских бедолаг тёплый сухой причал всегда недалеко от Вас, и Вы мужественно перебазируетесь от окна в тёплую, уютную кровать, с удовольствием зарываясь в мягкую перину, тщательно упаковывая бренное тельце в саркофаг комфорта и тепла. Кто сказал, что спать много вредно? Кайфа много не бывает, к тому же в это время снятся самые вкусные сны... Пора приступать, откладывать на потом хорошее нельзя...

+ + +

Это было довольно давно... Ещё на заре моей работы врачом. Сутки тогда были суматошные. Везли все 24 часа , абсолютно всё и молодой врач быстро знакомился со всей нозологией болезней по своему профилю.. Ты гинеколог – тогда получай весь суповой набор – выкидыши,, внематочные беременности, апоплексии, криминальные аборты, разрывы половых органов, тубовары, перитониты... И всё же здоровый организм и оптимистичная уверенность, что всё будет в порядке, справимся, позволяла не только работать, но и отдыхать... Отмечали на дежурстве, конечно, и День мед.работника. Накрывался стол и менялись блюда, спиртное, лица. Кто-то бежал на операцию или принимать больного, кто-то спал в уголке, кто-то опрокидывал рюмку вгрызался в огурчик и бежал дальше... В один из таких праздников, часов в пять утра приехала очередная скорая. Пока женщину брили и подавали в операционную, мы врача и фельдшера скорой пригласили к столу, пропустить по рюмашке за профессиональный праздник. Затем я вышел их проводить до машины и мы сели на ступеньки лестницы сбоку от эстакады, где въезжали машины скорой помощи. Врач , мужик уже в возрасте с усами, как у Тараса Бульбы, закурил и неторопливо выпускал колечки дыма в розовеющее небо.

– Ты знаешь, – он вдруг задумчиво посмотрел на меня. – Когда я начинал работать, мы как-то приехали на один вызов на десять минут позже. Была авария и вот пока объезжали... В общем оказалось поздно. Женщина умерла. Мы реанимировали, но больше для виду, я сразу понял, что всё бестолку... И вот я на всю жизнь запомнил глаза её сына... С тех пор, у меня один страшный сон, всю жизнь, что мы едем, спешим, торопимся и ... опаздываем... Понимаешь, всю жизнь... всю жизнь...

Он помолчал, потом резко встал и крикнул своему фельдшеру:

– Ну, ладно вставай, чего расселся! Поехали!..

И через минуту они уехали... Такая невесёлая история...

Так вот, дорогие мои коллеги и не только, в этот праздничный день, кроме уместных пожеланий и поздравлений, мне также очень хочется, чтобы мы всегда были такими же совестливыми людьми и никогда не опаздывали помочь ни своим больным, ни своим близким !!! С ПРАЗДНИКОМ,

+ + +

Я не люблю проводы... Я вспоминаю всегда время, когда был совсем маленьким и мы с отцом провожали деда. Я помню это состояние, когда уезжают те, кто тебе дорог, и ты остаёшься какой-то обмануто-потеряный и растерянно смотришь вслед уходящему хвосту поезда, а дед машет тебе рукой из окна, вытирая другой рукой внезапно набежавшие слёзы. Почему так, зачем? Почему взрослые люди, мой отец и дед, мои кумиры , не в силах ничего поделать с этим, изменить происходящее? Ведь можно остановить и развернуть этот поезд. Вон как радуются пребывающие, тиская в объятиях друг друга! Ведь слёзы радости гораздо лучше слёз расставания! я помню эти эмоции – бессилие от происходящего, обречённость свершившегося и ощущение от неправильности всего этого... Но с годами приходит мудрость, как отрезвляющее понимание того, что многое в этом мире тебе, увы, не дано изменить и детский максимализм с размаху упирается в стену реальности, которую ничем не сдвинуть и не изменить.... Потом начинают уходить близкие люди и ты понимаешь, что отъезд, даже далеко, далеко не худший вариант, а порою и лучший. У тебя самого растут свои дети и волшебное «так надо», объясняющее всё и не изменяющее ничего, становится главной фразой... И только сны, в которых возможно всё, спасительная поддержка Высших сил, дарующие мир душам взрослых и детей, объединяющие поколения, могут разгладить задумчивые морщины , ласково провести по лицу и помочь обрести губам лёгкую улыбку признательности и покоя... Покоя всепонимающей и всепрощающей вечности...

+ + +

Есть в ЖЖ особая порода женщин...Это женщины-литераторы. Это особые существа с собственными фотографиями на аватарках, раскрепощённым слогом с развешенными в тексте через строчку словами бл...ь, х...й, еб...ть , пассажами в духе любимых писателей, а то и поэтов, легким слогом своих постов не о чём и гипертрофированной любовью к себе любимым...Вы будете , наверное, удивлены, но это практически сплошь и рядом выпускницы литературных институтов, в крайнем Случай, филфаков МГУ и прочих ВУЗов, где он присутствует. Эта большая загадка для меня. Впечатление такое, что всю учёбу в ВУЗе их гнобили, не давая написать любимое матерное слово на столе или стене аудитории, что они ночами в подушку шептали эти слова, перебирая их точно чётки , что единственной отрадой для них было начертать гвоздём эти буковки на стенах институтского туалета и тайком гладить их подушечками вспотевших пальцев, ускользая на переменах в сортир... Но вот они дорвались во взрослую жизнь и тут тайная любовь к сквернословию развернулась во всей своей отчаянной шири, эти любимые фетиши засверкали потаённой красотой запретных сокровищ, придушенная песня вырвалась на свободу , расправив затёкшие крылья и остальные причиндалы... Любезный критик не найдёт в этих журналах ничего выдающегося, кроме комплексов. Как любой приличный графоман, они любят себя и пишут почти исключительно о себе. Впечатление, что пробегающие мимо события и люди, просто мешают им любоваться своим отражением в зеркале. Половой вопрос решён навсегда и окончательно... Все окружающие мужики, естественно муд...и и свиньи, повально влюблены в них и только мечтают отыметь их на всех горизонтальных плоскостях, ну, просто спят и грезят. Между строк читается, что периодически им это дозволяется сделать, но только тогда, когда героиням этого сильно возжелается. Бренная плоть, понимаете ли... Пересказать записи их журналов невозможно. Они не о чём. То есть имеется пара знакомых фамилий, типо Бродского, который уже стал туалетным утёнком, активно используемым в журналах-сортирах, Ахматовой или Александра Сергеевича. Эти фамилия как, маяки или якоря, которые удерживают связь заметок в журнале с реальностью, но не более того. О чём тест понять трудно. Всепоглощающая буря эмоций, которая с головой поглощает этих существ, с трудом заставляя отогнать собственное подсознание, настойчиво твердящее о необходимости врача-психиатра. Понять их «месседжи», трудно, почти невозможно. Тут нужны профессиональные толкователи. Соц. Соревнование в комментах, кто как понял, показывает всю глубину, это проблемы и отсутствие путей её решения. Неумный читатель может сгоряча подумать, что их так потрепала жизнь, что они походят на мастеровитых бл..дей. Но это не совсем так, просто довольно часто жизненная и семейная необустроенность помогает профессиональным литераторшам творить собственные мифы, свои параллельные вселенные, где они минимум Нефертити в собственном королевстве...

И всё же... Всё же, я хочу вступиться за этих куртизанок пера... Их блеск и нищета, гармоничны и взаимо дополняемы. Эта как жизнь, где хорошее и плохое, грязь и красота связаны, и , как это не парадоксально, дополняют друг друга. Критикам надо всё же признаться, в лит. институтах пока всё же учат писать на приличном уровне и , если убрать все эти матюки и особливо не критиковать отсутствие общего смысла, написаны эти журналы хорошо, найденные фразы и словосочетания порою прекрасны, а общее впечатление порою настолько привлекает читателя, что что можно только развести руками и охнуть, не понимаю почему, но здорово... И всё же, тебя не покидает оущение прохождения по красной ковровой дорожке, где-нибудь в Каннах, усердно заплёванной тут и там, так что надо постараться не вляпаться и внимательно смотреть под ноги...

P.S. Данная заметка не является шовинической, женоненавистнической или заметками внучатого племянника Сальери. Палитра людей представленных в ЖЖ тем и хороша, что она разная. Их выбор, что и как писать, наш выбор читать это или нет. Вопрос выбора, как в прочем и того, что нравится, диалектично-индивидуален и не всегда поддаётся логическому объяснению. Тем более, что вкусы и привычке людей периодически могут меняться и не всегда в объяснимую сторону. Просто иногда надо вспоминать, что матерящаяся Муза это всё-таки исключение, а не ежедневная реальность и через тридцать-сорок лет эти литераторши всё же не будут матерясь рассказывать своим внукам о своей половой жизни на галёрке в лит. институте... По крайней мере, я на это очень надеюсь..