Текст книги "Вербы пробуждаются зимой (Роман)"
Автор книги: Николай Бораненков
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 22 страниц)
Николай Бораненков
ВЕРБЫ ПРОБУЖДАЮТСЯ ЗИМОЙ
Роман
Брату моему Иллариону Егоровичу,
погибшему в боях за Родину, посвящается.
Автор
ЧАСТЬ ПЕРВАЯ
1
В майскую просинь грустно смотрели пушки. Они уже столько выплеснули раскаленной мести, что давно и небу было жарко, и земле невмоготу. Но там, в грудах развалин, в хаосе вздыбленных балок, кто-то из обреченных, безнадежно проигравших все еще верил в несбыточное чудо. И тогда пушки опять подняли свои жерла и выжидающе застыли.
– По недобитым!.. Взрыватель фугасный! Прицел…
На балкон обгорелого дома выскочил с телефонной трубкой в руке связист наблюдательного пункта батареи. Блескучие глаза его восторженно горели.
– Стой! Стой! – закричал он, размахивая руками. – Кончилась! Кончила-а-сь, братцы!
Привыкшие к точному исполнению команд артиллеристы, все эти годы только и занимавшиеся тем, что по сигналу вели губительный огонь, теперь же, не веря своим ушам, не понимая, как это вдруг умолкнет их батарея, не выстрелят заряженные пушки, оторопели. Но вот один из них подскочил к орудию, хлопнул шапкой о землю и на глазах ошеломленных товарищей выстрелил.
Качнулась земля. Дрогнули в белой вязи яблони. С клекотом и гулом пошел снаряд через притихший город.
Эхо разрыва трескуче прокатилось по опустелым улицам, прозвенело в глазницах зданий, и воцарилась такая тишина, что стало слышно, как гудят в яблонях пчелы.
К пушке, еще окутанной дымом, подбежал, запыхавшись, командир батареи.
– Кто стрелял? – крикнул он сиплым голосом.
Расчет быстро выстроился у широко, по-рачьи раскинутых станин. Все пятеро, понурив головы, извиняясь за нелепый выстрел, молчали. В окоп, свежеотрытый и уже обваленный, промыв дорожку, журчаще стекала полая вода.
– Кто стрелял? – не получив ответа, еще раз спросил командир.
Из строя вышел старый, сутулистый артиллерист с кустисто-раздвоенной бородой.
– Я, товарищ командир, – сказал он глухо, с придыханием.
– Отбой слыхал?
– В точности слыхал.
– Тогда зачем же выпалил? Кто просил?
Артиллерист вздохнул. Впалые, глядящие из-под растрепанных бровей глаза его непримиримо уставились на могильные холмы развалин.
– В древней Руси обычай был, – сказал он, не чувствуя вины в содеянном. – Схоронив нечистую силу, кол осиновый в могилу ей забивали, чтоб не воскресла.
Комбат, заломив ушанку, удивленно посмотрел на солдата. Злость как рукой сняло. В другой раз он бы не простил этого ослушания. Но теперь, в этот час, когда и само небо ликующе расцвело, да еще услышав такой ответ, наказывать солдата он счел за великий грех и потому, смягчаясь, сказал:
– Кол, говоришь? Ну, что ж… Пусть им будет и кол. Только насчет воскрешения зря вы. Не воскреснут. Не за тем мы воевали.
– Дай бог, – вздохнул солдат. – Поживем, увидим.
На позицию откуда-то подвалила шумливая, возбужденная, одуревшая от долгожданной радости пехота. Над головами взвились шапки, пилотки, затрещали салютные залпы винтовок. Кто-то притащил двухрядку, к ней пристроился аккордеон, и загудела под кирзовыми сапогами чужая мостовая, выплеснулась на нее вся радость человечьих душ.
…Три дня и три ночи на улицах и площадях поверженной Германии гуляла, веселилась, щедро раздавала кашу победившая в сражениях Советская Русь. А на четвертый все как-то сразу стихло, все приняло тот строгий вид, которому и надлежит быть в сильной, железной армии. Те, кому было приказано остаться, занялись своим нелегким на чужбине делом, многие же покидали побежденную Германию и направлялись в эшелонах, в пешем строю домой.
В числе других уходила из-под Берлина и армия генерала Коростелева. По безлюдным, казалось, вымершим улицам дачного городка, мимо островерхих кирх и каменных, местами исковерканных снарядами домов двигались, гудели военные обозы. Вначале стремительно промчались мотоциклы и легкие бронетранспортеры со спаренными пулеметами. Следом за ними, устало качая длинными стволами, проползли оспенно-рябые танки и с пушками на прицепах лобастые тягачи. Потом бесконечным потоком потянулись обшарпанные, прошедшие полсвета, заваленные военным скарбом полуторки, трехтонки, горбатые автобусы, трофейные «оппель-капитаны», тарахтящие двуколки – все виды транспорта взбудораженной Европы.
На повозках, грузовиках, с венками на пилотках, охапками цветов – подкрашенные солнцем и дорожной пылью армейские девчата. Улыбчивы их губы, счастливы лица, но в глазах приглушенная боль разлуки, смешанная с радостью скорого свидания.
В замыкающей колонне скрипучая повозка. В пей важно восседают сержант-артиллерист и миловидная, со стрельчатыми строгими бровями медсестра с медалью «За отвагу». Сержант правит одной рукой конями, другой бережно поддерживает встреченную на распутье дорог подругу. Рябоватое лицо его горит довольством. Глаза прикованы к ней. И, кажется, нет сейчас у него другой заботы, как уберечь ее, не расплескать свое счастье.
За транспортом двигалась в пешем строю матушка– пехота. Колыхались в такт шагу винтовки и автоматы, звенели начищенные до огненного блеска медали. Сотни, тысячи наград. Будто собран был здесь весь цвет армии, словно хлынула напоказ вся гордая слава России. Шли навстречу солнцу, сбереженным радостям солдаты, сменяли песню песней, пока не появлялся какой-нибудь шутник и не вскрикивал: «Воздух!» Иные кидались привычно в кюветы, а вслед им летел взрыв мужского хохота: «Го-го! Ложись! Седалище пониже прижимай». Спохватится тут же оплошавший и – скорее в строй, глаза под каску.
А параллельно войсковым колоннам, стесняясь своего жалкого вида, текла река освобожденных из плена. Опираясь на палки, костыли, поддерживая друг друга, шли люди в изношенном до лоскутов военном, в полосатых с клеймами халатах, рваных куртках, пиджаках…
Худой, длинный, как жердь, человек, в истлевшей на спине гимнастерке, подпоясанной офицерским ремнем, счастливо подставив ветру и солнцу белесо-седые волосы, хромая, ковылял по шоссе и взмахом руки приветствовал обгоняющих солдат. Его то и дело теребил за рукав обросший человек в рубахе, сшитой из мешковины.
– Нет, ты скажи, скажи, комиссар, что нас ждет? Что с нами будет?
– Известно что, – вздохнул человек, названный комиссаром. – Трусов и перебежчиков не пощадят. Их ждет тюрьма, Сибирь… Такое не прощается, браток.
– Тех пусть. Те пес с ними… Сами в плен бежали. Но мы? Почему мы должны страдать за чью-то бездарность?
– Ты о чем это?
– Все о том же, комиссар. О том… Сколько нашего брата попало в окружение под Минском, Киевом, Харьковом, в Крыму! Сколько было кинуто на произвол судьбы! А кто за это в ответе? Кто?
– Не кипятись. Побереги нервишки. История разберется, виноватых найдет…
– Найдет, – грустно усмехнулся человек в мешковине. – Пока найдет, они вволю в славе накупаются, а вот мы…
Шли, брели обделенные судьбой солдаты, думали тяжкую думу свою. В их толпе – с узелком на руке, бледная до желтизны девчонка. Сколько ей было, когда ее бросили в вагон на глазах у кричащей и рвущей волосы матери? Четырнадцать? Шестнадцать? Три года разлуки, и она уже седая.
У водопроводной колонки, опершись на палку, отдыхал костистый, долговязый, с распущенными до плеч волосами русский священник, в истрепанной рясе и немецких кованых сапогах. На груди у него висел массивный оловянный крест. К куску веревки, которой подпоясана ряса, приторочены фляжка в зеленом чехле и закопченный котелок.
К колонке подвалила рота. При виде попа солдаты заулыбались, обступили его. Встретить батюшку здесь было для них подобно тому, что увидеть цаплю на севере. В фашистских концлагерях томились в основном военнопленные, партизаны. Но этот… Как он сюда попал? Откуда?
Напившись из фляжки и утерев рукавом гимнастерки губы, к попу ближе всех подошел плечистый, крепкого сложения солдат, с потрепанной скаткой через плечо, из-под которой поблескивали два ордена Славы. Один потускневший. Другой совсем новенький, цвета ясной луны.
– С праздником, батя! С победой! – сказал солдат огрубелым и сильным голосом.
Поп приложил исхудалую руку к груди:
– Благодарствую. И вас со светлым праздником, христово воинство. – Он низко поклонился. – Премногое спасибо. Коль не ваш приход, терпеть бы нам тут муки адовы.
– Откуда, святейший? Из каких концлагерей? – подступили с расспросами бойцы.
– Всяко пришлось. Хлебнул исчадья в разных «теремах». Последний год в карьере… Камень дробил.
– За что же вас сослали? – любопытствовал плечистый.
– Молебен в погибель Гитлера отслужил. Ну и взлютовали. Дьяка расстреляли, матушку в петлю. А меня вот сюда. На страшные тернии.
– Да-а, – вздохнул солдат. – Фашисты на это мастера.
Поп замахал рукавами:
– Свят, свят… Ни в коем… Не вспоминайте о них. Это анафема. Змеиное племя. – Он вскинул руки к небу, закатил глаза. – Да сгинут вовеки! Да разверзнется под ними земля!
Солдату стало жалко этого одинокого человека. В его глазах это был уже не поп, которых он, кстати-то, и недолюбливал, а просто человек, пострадавший за землю свою. И потому солдат с мягким, душевным участием спросил:
– Куда же вы теперь, отец?
– Да уж не знаю, – вздохнул священник. – Иду, куды очи зрят. Одна мечта на душе: до матушки Россеи стопы донести, а там… Волосы срежу. Крест в омут…
– Верно! Мудрое решение! – поддержали солдаты.
– Из вас бы нотариус вышел.
– Выйдет аль нет, а службе моей крест. Не доходит пасторский глас до бога. Не чует он люд земной. Не чует…
– Обюрократился. Зазнался, – подшутили солдаты.
– Без критики ведь живет.
Раздалась протяжная команда: «Стано-ви-сь!»
Солдаты, напутствуя потерявшего веру в бога попа, заторопились в строй. Широкоплечий достал из кармана клок бумаги, карандаш, быстро написал записку и протянул ее священнику.
– Возьмите адресок, отец. Пригодится. Коль негде будет устроиться, просим к нам в Рязань… В колхоз. Работа найдется.
Поп, не читая записки, сунул ее за пазуху, благодарно поклонился:
– Бесконечное прославление. Не забуду вовек.
Снова гудит слитный шаг. Идет через город армия, спалившая своим огнем орды Гитлера, утвердившая в Европе мир. Все больше и больше немецкого населения на улице. Осмелев, вышли девушки. Светловолосые, как одна. Вездесущие ребятишки вытащили на тротуар своих бабушек и мамаш. И кажется, нет уже той вражды, которую сеял фашизм годами. Немцы улыбаются, машут шляпами, что-то приветливо говорят. Но среди этих дружески настроенных людей не трудно было заметить и тех, кто скрывал за улыбкой недоверие, растерянность, а то и страх.
Один из таких стоял на крыльце своего небольшого кирпичного дома. К какому сословию он принадлежал в Германии, сказать было трудно, но по виду это был рядовой, изголодавшийся немец, которых так много встречалось после войны. Бледный, измученный, в потрепанной одежде, он походил на нищего, которому нигде не подают, а только отовсюду гонят.
Войска давно прошли, миновала дом последняя рота, а он все стоял и стоял, опершись на лопату, виновато улыбаясь, хмуря в досаде лоб.
* * *
В хвосте колонны тихо катился открытый «газик». В нем ехали двое. Солдат-водитель в зеленой пилотке набекрень и майор Ярцев – командир роты, назначенный начальником тыловой походной заставы.
Солдат, откинувшись на спинку сиденья, легко крутил баранку и поглядывал на молоденьких девушек, стоявших на тротуаре. Майор же больше рассматривал дома немецкого городка, любовался садами, которые все еще цвели, хотя стояла пора первых завязей. Лица немцев ему наскучили. Он видел их и в диком испуге, и недоверчиво настороженными, и вот теперь улыбчивыми, дружелюбными. Чувство мести, отношение к немцам как к врагам у него исчезло еще с тех дней, когда вошли в первую германскую деревню. Немцы как немцы. Им также осточертела война, как и русским. Пока шли до Берлина, Ярцев вдоволь наговорился и с рабочими и с крестьянами. Теперь же он просто отдыхал, думая то о милой девушке, которая где-то идет в батальонной колонне, то о родной Смоленщине, где не был уже четыре года.
Неожиданно взгляд майора задержался на пожилом, обросшем рыжеватой щетиной немце, который стоял на крыльце каменного дома, поврежденного снарядом. Он показался ему чем-то знакомым, напомнившим что– то ужасное, но счастливо минувшее.
– Останови! – крикнул майор шоферу.
Машина отвалила к бровке дороги, скрипнула тормозами и остановилась под старой липой. Майор, облокотись на дверцу, пристально всмотрелся в немца и попытался вспомнить, где он видел этого человека. Мысли быстро пробежали по дорогам войны. Сальск, Ростов, Валуйки, Щигры… Постой, постой… а не под Курском ли мы встречались, когда я был в плену? Не этот ли немец возглавлял команду русских военнопленных по заготовке крестов?! Кажется, он. Нет, не он. Ганс Пипке, как помнится, не умел думать. Тот только щелкал каблуками и браво кричал: «Хайль Гитлер!» А этот вон думает. Даже мучительно сморщил лоб.
– Поехали, – сказал майор и, глянув еще раз на немца, отвернулся.
– Кого-то узнали? – спросил водитель, когда машина нагнала строй.
– Да показалось, будто знакомый немец, а это не тот. Жаль…
– Почему, товарищ майор?
– Долгий сказ, браток. Долгий… Эх, если бы увидеть его!
– А может, ошиблись? Может, он и был?
Майор вздохнул:
– Нет. Того бы я сразу узнал. Тот не умел думать. Тот был робот. А этот… думающий немец.
2
Майор Ярцев ошибся. То был не кто иной, как Ганс Пипке. Совсем недавно он действительно не умел думать и ни о чем не думал. В памятке солдату было прямо сказано: «Солдат не должен думать. За него обо всем думает фюрер». И он, Пипке, лишь безропотно, как послушная лошадь, делал то, что велел фюрер. Да что там фюрер! Пипке во всем полагался даже на ротного фельдфебеля. Приказывал тот молчать по-рыбьи – молчал. Велел кричать «Хайль, Гитлер!» – кричал. Заставлял маршировать по улицам – маршировал, хотя не имел никакого бравого вида и в мешковатом мундире больше пригодился бы пугать в огороде ворон.
Пять последних военных лет прожил Пипке вот так, не утруждая себя раздумьями, заботясь только о котелке каши, сухих портянках, похвале начальства и письме из дома. И только теперь, когда не стало фюрера, а фельдфебель, спасаясь от русских, утонул в Шпрее, Пипке стал мало-помалу шевелить мозгами. Да и было отчего. Дома сидели голодные жена и дочь. Снарядом разворотило угол дома, и его надо было чем-то латать. Да и сам после похода на Восток остался раздет, разут. А аппетит такой, что съел бы мешок сосисок. Но где их взять? Сейчас, пожалуй, во всей Германии не найдется мешка сосисок. Даже высокопоставленные чиновники пухнут с голоду.
Все это навевало на Ганса Пипке грустные, очень грустные раздумья. А тут еще этот тощий пес. Вылезет из будки, задерет морду в небо и скулит – чтоб его волки съели!
Пипке сошел с крыльца, зло пнул сапогом собаку.
– У-тю, паршивая. Ишь расскулилась. И без тебя хоть вой.
Рябая, исхудалая до костей собака, согнувшись в три погибели и поджав хвост, виновато повизгивая, полезла в будку. Пипке стало жаль безвинную дворняжку, и он, присев на корточки, начал ласково гладить ее.
– Обижаешься? Не кормят тебя. Бьют. И меня, брат, тоже не кормят. Некому кормить. И нечем. Довоевались мы. До ручки. Я ведь тоже, как ты… голодный пес.
Собака лизнула руку Пипке, и он, потрепав се за шею, встал. Тут же за будкой, в сухом хворосте, откопал большой, обмотанный толем сверток и, прихрамывая, заковылял в глубь своего небольшого, окружившего сарай и домик сада. Там, в зарослях крыжовника, под старой грушей, он, торопясь и оглядываясь по сторонам, вырыл неглубокую яму, устлал дно ее половинками кирпичей и бережно, точно гроб с покойником, опустил гуда сверток. Надо бы закопать таинственную поклажу, пока в сад кто-нибудь не пришел. Но Пипке медлил. Ему вдруг захотелось еще раз взглянуть на то, для него бесценное, что вот-вот будет похоронено в яме, и он, торопясь, достал сверток, размотал толь, брезент, бумагу и вынул из фанерной коробки старый мундир с. «Железным крестом».
– «Железный крест». Награда фюрера. О, мой бог! – прошептал он, прижимая к груди мундир и поглаживая холодный, гладко отполированный кусок металла. – Сколько мозолей набито за тебя! Какую безумную радость испил, когда слушал поздравительную речь герр майора! «Вы, старый солдат Пипке, показали на Восточном фронте истинное прилежание в труде, – говорил он, вручая „Железный крест“. – Ни одна могила славных егерей нашего полка не осталась необозначенной».
О, как стучало в ту минуту сердце! Как радостно было на душе! Казалось, ничего в жизни больше не надо. Нацепить на мундир этот «Железный крест» и вернуться домой невредимым. Ночами мечтал, как станет ходить с крестом на груди по городу, как придет с женой и дочерью в пивную тетушки Герты и все, кто будет там, вдруг увидят его и с завистью воскликнут: «Взгляните! Да это же наш Пипке! Столяр Пипке. И надо же! Хромой, а „Железный крест“ заработал!»
Так думал он совсем недавно, мастеря на Восточном фронте кресты и копая могилы. И вот… этот «Железный крест» теперь не только нельзя носить, но и приходится по-воровски прятать. Другие солдаты побросали свои награды при капитуляции. Им, конечно, можно. Они нахватали крестов и медалей много, пощеголяли, похвастались вдоволь. А у Пипке всего лишь единственный крест, и тот с таким трудом достался!
«Нет, нет. Пусть, что будет, то и будет, а я поберегу. Повременю немного, – думал Пипке, протирая рукавом рубашки запотевший от жаркого дыхания крест. – Еще неизвестно, как оно все обернется».
Довольный такими мыслями, Пипке снова вложил мундир в коробку, упаковал в толь, опустил в яму, перекрестился и поспешно начал зарывать свой драгоценный узел.
Мягко ступая войлочными ботинками, к Пипке неслышно подошла одетая в линялый халат жена Марта – белокурая, полногрудая женщина, с сильными, короткими руками. Она была лет на десять – двенадцать моложе мужа, но и у нее на крутом лбу, под серыми большими глазами уже залегли глубокие, потемневшие морщины.
– Мать моя! – всплеснула она руками. – Вшивый мундир закапывает, старый дьявол.
Ганс вздрогнул, оглянулся и, увидев жену, сердито шикнул на нее.
– Ш-ш! Соседи услышат.
– И пусть слышат, – нарочито громко шумела Марта. – Дураков меньше станет. Тупых фанатиков. Им-то, нацистам, куда ни шло. А ты куда попер? Тебе зачем все это? За что вшей в окопах кормил?
Пипке развел грязными, худющими руками:
– Ах, Марта! Да ведь «Железный крест»… Награда.
– Молил бы бога, что под деревянный не попал.
Пипке сухо закашлял в кулак, задыхаясь, побагровел.
– Ты… Ты это брось, Марта. Брось, я говорю. Подумай лучше, чем накормить ребенка и меня.
– Чем накормить Эмму, я уже подумала. Я сдала в утиль твою паршивую шинель.
– Мою шинель?
– Да, представь, твою. Ну, а что касается пропитания вашего величества, то я советовала бы лучше заняться своим старым столярным делом. Надеюсь, ты не забыл, мой милый, как делают комоды и стулья?
– Эх, Марта! Ну кому нужны мои комоды и стулья, когда у людей нет крыши над головой?
– Тогда ступай в русскую комендатуру и попросись на работу. Нам завтра нечего есть.
– Марта! – простонал Пипке. – Подумай, что ты говоришь? Да меня же как награжденного «Железным крестом» сразу сцапают, упекут в Сибирь. На каторгу. О, неужели тебе не жалко мужа? И притом больного.
– Таких, как ты, в комендатуре ежедневно бывает до сотни, и я что-то не вижу, чтоб кто-то из них отправился в Сибирь. Днем разбирают в развалинах кирпичи, а вечером точат лясы за эрзац-пивом.
Пипке молча притоптал ногами яму, маскируя ее, высыпал на рыжий суглинок корзину прелых листьев, расправил примятые прутья крыжовника и побрел следом за женой.
В садик, размахивая синей косынкой, вбежала в короткой, выше колен юбчонке чем-то возбужденная Эмма. Крупные темно-синие глаза ее сияли. Густые, светло– желтые, как у матери, волосы, волнисто спадающие на плечи, развевались.
– Вот, смотрите! Чистый хлеб. Вкусный хлеб. И вовсе без опилок, – сказала она и протянула на ладони большой ломоть черного хлеба.
– Где взяла? – подступил к дочери отец.
– Там, на кухне. Русский повар дал.
– Русский?
– Да. Мы стояли, а он разрезал буханку и дал. Всем дал. Вот бог.
– Брось! Он отравлен! – крикнул Пипке и притопнул ногой.
Эмма громко рассмеялась.
– Мама! Ты слышишь? Отец сказал: «Брось хлеб, он отравлен». А я уже ела. Он вкусный. Очень вкусный.
Пипке выхватил из рук дочери хлеб, бросил его под ноги и ударил каблуком. Эмма, закрыв ладонями глаза, горько заплакала, как слепая, побрела к веранде.
– Ты чего? – выглянула с веранды мать.
– Хлеб… Хлеб отец растоптал.
– Какой хлеб? Где?
– Мне русский дал. Я принесла домой. Показала… А он закричал «отравлен». Вырвал из рук и растоптал.
Марта спустилась с крыльца, обняла дочь за плечи, вытерла подолом клетчатого фартука ее мокрые, как черника после дождя, глаза.
– Не плачь, Эммочка. Иди в столовую, пей кофе, милая, а я с отцом поговорю. Иди…
Она проводила дочь в дом и подошла к Гансу, который к этому времени поставил в сарай лопату и, склонясь у веранды над тазом, смывал с рук липкую глину.
– Зачем хлеб отнял? – жестко спросила Марта, подперев кулаками крутые бедра.
– Нечего брать отраву. Говорят, пять человек уже отравилось.
– А Ганс Пипке ест русский суп и живет преспокойно.
Пипке, задержав в ладонях воду, недоуменно глянул из-под руки.
– Какой суп? Откуда?
– Да хотя бы тот, что с русской кухни носим.
В это утро Пипке впервые пил желудевый кофе молча, не глядя в глаза жене и дочери. Потом он надел старую рабочую куртку и направился в русскую комендатуру, расположенную недалеко от дома, на городской площади. По дороге к нему присоединился бывший булочник Карл Брюнер, служивший в какой-то пехотной части санитаром. Ганс страшно обрадовался этой нежданной встрече и, пока дошли до ратуши, успел услышать много новостей. Оказывается, господин Борман бежал, доктор Геббельс отравился (во что Пипке, конечно, не поверил). Что же касается его, простого булочника Карла Брюнера, то он вовсе не собирается делать ни того, ни другого. Ему в пору печь эрзац-баранки и поставлять в новые бары, которые растут, как грибы, с любезного разрешения русских.
Прощаясь, Карл Брюнер протянул газету, издающуюся оккупационными властями для немцев, и ткнул пальцем в одну из статей.
– Вот тут. Все написано. Прочитай.
Пипке пообещал. Но сейчас ему решительно было не до газет. Все его мысли вертелись вокруг одного – как бы устроиться на работу и прокормить до нового урожая семью. В июле – августе вырастет картошка, которую посадила тут без него каким-то чудом Марта. Тогда можно будет как-то жить. А вот теперь… Как существовать теперь? В кладовках, кроме трех фунтов чечевицы и желудевого кофе, ничего уже не осталось.
Спросив, кто последний, Пипке стал в очередь на прием к русскому начальству. Длинная, загнутая за угол шеренга двигалась совсем незаметно. Желающие получить работу лениво обменивались новостями, расспрашивали, какие где цены на сигареты, конину. И удивительное дело – о только что минувшей войне, о пережитых ужасах почему-то никто не вспоминал; словно люди стыдились того позора, который навлек на их головы Гитлер.
Пипке, скучая, подумал о том, о сем, потом достал из бокового кармана куртки газету. К нему сейчас же подошли двое, потом еще несколько человек.
– Свежая?
– Да.
– Читайте вслух.
Пипке отыскал ту статью, о которой говорил Карл Брюнер, повернулся спиной к ветру и начал вполголоса читать:
– «Продовольственное положение в Берлине и Дрездене. В Берлине, да и на сотни километров вокруг города царит голод. Немцы умирают от истощения. Продуктов нет. Дело в том, что гитлеровцы давали по 180–220 граммов хлеба в день. Жители резали убитых лошадей и ели их мясо…»
– Верно, – проговорил кто-то над ухом. – По двести граммов, да и то с опилками.
– Тише. Не перебивай.
– «Поэтому, – продолжал читать Пипке, – Советское командование в Берлине и Дрездене приступило к организации нормальной жизни в этих городах. Открылись портновские мастерские, аптеки, молочные магазины. Полным ходом идет восстановление колбасных предприятий…»
– Первая часть правильна. Вторая – пропаганда, – сказал угрюмый мужчина с рассеченным подбородком.
– Почему?
– А где вы видели колбасу, молоко, сосиски?
– Да, этого нет.
– И не будет. Чтобы восстановить эти развалины, – он повел рукой на груды кирпичей, – и накормить нас, потребуется не меньше ста лет.
– Не хнычь, молодой человек, – похлопал по плечу мужчину человек в черных очках. – Германия – живучая страна. Не пройдет и пятнадцати лет, как она обретет свою силу.
– Да, но фюрер…
– Будут и фюреры и рейхсминистры…
Слушая разговоры и думая о своем, Пипке не заметил, как оказался в комендатуре возле обитого синим плюшем барьерчика. Из-за стола встал офицер в новом кителе с тремя рядами планок на груди. Распахнув дверцу оградительного барьера, он учтиво, на чистом немецком языке пригласил к столу:
– Прошу вас. Садитесь.
Пипке послушно щелкнул каблуками, отвесил поклон, сел в мягкое кресло и уставился глазами в офицера, который в эту минуту читал какую-то бумагу. Так вот он каков, русский офицер! Впервые он видит его так близко, что даже мурашки бегут по спине и сердце замирает. Нет, он не лохматый, не обросший волосами, как медведь, о чем не раз писали в геббельсовских газетах. Он строен, подтянут, белолиц, гладко причесан и даже, черт возьми, чем-то красив. Чем же? Синими глазами? Ровными рядами белых зубов? Нет, скорее всего, мягкой улыбкой и привычкой держать с легким наклоном голову. Все это, конечно, так. Но что у него на душе? Пошлет ли он на работу?
Офицер отложил бумагу, поднял голову.
– Слушаю вас.
Пипке скомкал на коленях кепку, взволнованно заговорил:
– Я Ганс Пипке с Югендштрассе. Мне бы работу. Небольшую работу. Я сейчас болен. Слаб. Но я не отказываюсь. Я готов на любую… Куда пошлете.
– Ваша специальность?
– Я столяр. Потомственный столяр, герр офицер.
– Так. Понятно, – побарабанил пальцами по столу офицер. – Состав вашей семьи?
– У меня жена и дочь. Дочери только шестнадцать.
Офицер записал что-то в блокнот и как-то сразу в упор спросил:
– Где были во время войны?
Пипке давно ждал этого вопроса и потому тут же, не моргнув глазом, соврал:
– Я инвалид. На фронте не был.
Офицер обернулся к бритоголовому старшине, сидевшему за соседним столиком.
– Карпов! Подай-ка форму номер один. Да не эту. Ту, что составил немецкий Комитет содействия.
– Слушаюсь, товарищ майор, – ответил старшина и сейчас же передал офицеру толстую, в синем переплете книгу.
Майор отыскал нужную страницу, изучающе посмотрел на нее, почесал за маленьким, как у девушки, ухом, промычал: «Гм-м, да-с», захлопнул книгу и, встав во весь рост, сказал:
– К сожалению, господин Пипке, работы для вас нет.
– Как нет, господин майор? – опешил Пипке. – Ведь только что была. Других посылали.
– Да, посылали. А вас не можем.
– Почему?
– А вот об этом вы и подумайте на досуге.
3
На другой день, надев платье с декольте, устраиваться на работу пошла сама Марта. Только уже не в комендатуру, куда ходил Ганс, а прямо в воинскую часть, которая только что прибыла откуда-то и заняла освободившиеся казармы.
Пипке проводил жену до ворот военного городка и вместе с дочерью начал прохаживаться по тенистой липовой аллее вдоль невысокого каменного забора.
Стоял душный, солнечный день. На деревьях беспокойно кричали грачи. В просохшие лужи слетались бабочки. Из бомбовых воронок ласточки несли к своим гнездам глину. Где-то в военном городке горласто пели русские солдаты.
Коротая время, Пипке медленно ходил по аллее и думал о своем. Хорошо там, где есть фабрика или завод, где можно устроиться на работу. А в этом дачном Грослау? Одна лишь колбасная, и та на замке. Хотя бы Марту взяли на работу. Все-таки было бы облегчение. Но где там! Разве примут! Жена солдата, награжденного «Железным крестом».
Из ворот военного городка вышла Марта. Эмма бросилась к ней.
– Мамочка, как?
Мать быстро спрятала в сумочку носовой платок, облегченно вздохнула.
– Все хорошо. Работа есть, дочурка.
Пипке, растерянный, смущенный, подошел к супруге.
– Ты… Тебя приняли?
– Да. Я буду уборщицей. В гостинице офицеров.
– Ты? В гостинице русских?
– А что? Ты недоволен?
Пипке ничего не ответил. Всю дорогу до дому он гадал: а хорошо это или плохо, осудят его горожане за то, что жена будет работать в гостинице у русских, или теперь до этого никому нет дела?
Только дома, за обедом, он, все еще боясь, что жена рассказала о спрятанном «Железном кресте», спросил:
– Что ты говорила там обо мне?
– Я сказала, что ты сидел дома и набивал обручи на бочки.
– А еще?
– А еще, что ты бунтовал с костылем против Гитлера и кричал: «Долой войну!»
Пипке благодарно поцеловал руку жены.
– Ты умница, Марта. Не зря я на тебе женился.
– Да уж, видит бог, не ошибся.
Ганс был в восторге от находчивости жены, от того, что она так ловко обвела русского офицера. А между тем беседа Марты с русским политработником Кольцовым протекала совсем иначе. О, Марта никогда не забудет этот день, этот час! Усталая, голодная, она шла по военному городку с твердым намерением любой ценой найти работу. И потому, как только солдат, сопровождавший ее до кабинета, удалился, она упала на колени перед молодым майором и, стыдясь, задыхаясь от слез, заговорила:
– Я Марта Пипке. Жена ефрейтора. Он служил в похоронной команде. Награжден «Железным крестом». Верит в чудо. Прячет крест в яме. Но при чем мы? Мы с дочерью. Дайте мне работу. Возьмите все. Я перед вами. Я еще молода…
Бледное, с темной родинкой на щеке лицо майора залила краска. Он отвернулся и тихо, но сердито сказал:
– Встаньте. Иначе я не буду вас слушать.
Марта встала. Стыд жег ее лицо. Ей было очень неудобно и за свое платье с большим декольте, и за те слова, которые, стоя на коленях, сказала этому молоденькому, в сыновья гожему майору. О, что он подумает о ней? Может, скажет: непорядочная женщина, легкого поведения? Какой позор!
Марте почему-то вспомнился случай из ее девичьей жизни. Ей шел еще только пятнадцатый год, когда в помещичье имение, где она работала прислугой, приехал сын помещика Карл, окончивший пехотное училище. Марта и раньше подмечала, что он неравнодушно посматривает на нее. Теперь же Карл вовсе не давал проходу. То ущипнет за руку, то потреплет за волосы. А однажды, когда в доме никого не было, полез целоваться. Она не могла стерпеть нахальства этого самодовольного, пропахшего пудрой и духами офицера. Хотя непослушание и грозило увольнением со службы, она, нисколько не задумываясь, влепила сынку помещика звонкую пощечину. О, она никогда не забудет, как ему было стыдно! Он стал красным, как вареный бурак, и тут же вылетел из спальни.
