Текст книги "Ловчие (СИ)"

Автор книги: Никита Калинин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 15 (всего у книги 21 страниц)

Глава 29

Как там у классика? С корабля на бал?

В нашем варианте было “из поезда в сказку”. Только на этот раз не страшную, а хрустящую снегом, пахнущую порохом петард и хвоей продаваемых неподалёку лесных красавиц. Мы прибыли ранним вечером, и попали под очарование зажигающихся гирлянд. Повсеместно вспыхивала красивейшая иллюминация, откуда-то слышалась музыка, но громче всех – малость надрывно, будто бы из последних сил – звучала песенка детишек про лето из мультика. Почему про лето? Зима ж вокруг! Ну дык Дед Мороз же там главный герой! Решил посмотреть, что такое лето. А детишки его откармливали мороженным, чтоб не растаял…

Это была какая-то шальная песенка, случайная и недолгая. Вскоре её заглушил поток осточертевшего “Хо-хо-хо” и “Джингл беллз”. Я покривился, но решил не портить себе настроение.

Мы ж напрочь позабыли про праздник со всеми этими войнами, сущностями и местью! А празднику всё едино. Он приближался несмотря ни на что. Как сказал как-то спьяну Митрич: “время – единственный враг, продвижения которого нам не остановить”. Но иногда оно и не враг вовсе. Даже я убедился, что время лучшее лекарство от беды. Оно да ещё праздник – большой, всенародно любимый. Когда люди вокруг улыбаются, и стараются позабыть о лютом холоде, что унёс столько жизней.

Жизнь должна продолжаться.

Закружилась голова и немного защемило сердце. Последний Новый год проплыл мимо меня серой пьяной рутиной, разве что в окантовочке мигающих фонариков. А вот предпоследний… Два года назад мы катались по льду Байкала на коньках и так смеялись, что даже сбитые коленки и ушибленные плечи не мешали. Я тогда сдержал данное сыну обещание, и выложил за новогодний отпуск на малую родину чуть ли не две зарплаты. Лена не знала ничего, это был наш с Деном сюрприз. Она хандрила в ту пору, не могла рисовать. Говорила, что снятся кошмары, была особенно нелюдима и незаметна. Даже с нами. Как тень самой себя. Дошло до того, что она попыталась сжечь несколько своих картин, которые тогда же и написала. Эх, надо бы наведаться в её мастерскую, что ли…

Я глянул на Геру и осёкся. Пацан белый стал, будто в обморок собрался. И всё крутился, разглядывая светящийся вокзал, разинув рот. А на глазах – влага, которую он усердно смахивал, якобы что-то попало под веки. Воспоминания ему туда попали, вот что.

Это был первый Новый год Геры в одиночестве. Без матери и отца.

– Ты готов? – я не нашёл ничего лучше, кроме как грубо выдернуть пацана из грустных мыслей. Да и торопился я, сказать по правде. Не каждый день спящий с зелёным светящимся глазом под горлом протягивает тебе телефон, из которого повелительно вещает какой-то чиновник, наверняка разжиревший от сущностей.

– Что? А! Что, прямо тут?

– Прямо тут, Есенин, прямо тут. Лучше с этим не затягивать. Большой брат дал мне всего сутки, поэтому давай, не тупи.

Гера посмотрел по сторонам, будто толпа смущала его. Выдохнул и уставился куда-то поверх всевозможных шапок стеклянным взглядом. Дед заверил, что ничего необычного в уничтожении этого бильвиза нет. И ничьё внимание, кроме внимания Ганса, мы этим не привлечём. Но на всякий случай я решил осмотреть округу.

Дух дёрнул меня или я сам её увидел – непонятно. Зато стало совершенно точно ясно, что это никакая не ворона, а огромная, наглая и буравящая меня иссиня-чёрными бусинами глаз сорока! И блестело у неё не в лапах, а на них. Куча золотых и платиновых колец на каждой, соединённых меж собой цепями! Казалось, от такого веса она и ходить-то не сможет, не то что взлететь, да и спадывать по идее должна бы вся эта конструкция с тонких лап… Едва я раскрыл рот, чтобы показать чудо в перьях Гере, сорока взмыла и, оставляя синеватый шлейф, быстро улетела куда-то в сторону центра города.

– Готово!

Я аж вздрогнул от неожиданности. Обернулся – и правда, ничего примечательного. Ни молний от перехлестнувшихся проводов каких-нибудь, ни землетрясения из-за порыва коммунальных сетей, ни даже приступа мигрени у сворачивающегося на ночь продавца ёлок. Гера только выглядел малость растерянным и был бледнее обычного. Да вело его чуток, как после обморока.

– У меня… в храме осталась… голова его короче там. На стене. Прикинь?..

– Дед сказал же – это трофей тебе. Статусная вещь, я тебе как охотник охотнику говорю, – на всякий случай я поддерживал его под локоть.

Шутка прошла мимо. Пацану ещё предстояло оценить этот трофей, ведь именно за счёт них осуществлялось продвижение по иерархической лестницы внутри каст. Осталось только саму касту распечатать, не определять же Истока к хранителям. Какой из него к хренам хранитель?

К кассе Геру я почти тащил. Нужно было успеть взять билет обратно до Малинова Ключа, а поэт стал весь какой-то нерасторопный, тоскливо-мечтательный, и всё по сторонам глядел. Словно перед смертью бильвиз напускал ему в голову галлюциногенных газов каких-нибудь. А когда я почти уже отстоял короткую очередь, Гера вдруг спросил:

– Кость, ты мне друг?

Я посмотрел на пацана, пытаясь по косвенным признакам понять, не прёт ли его. А то поди голова кружится или галлюцинации, а я его – одного домой… Безвредно, безвредно. Дед-то что угодно сказать может. Он на голову дырявый стал, сам же предупреждал. А то поди уничтожение редкого бильвиза не прошло для пацана даром.

– Можешь кое-что Насте передать, а?.. Позарез надо. Она ждёт просто – я ж обещал. А я всегда держу своё слово.

Плохо дело, подумал я. Но на всякий случай кивнул, отмахнулся “щас, мол, щас, погоди”, и купил ему билет. Но когда обернулся, понял – всё с Герой в порядке. Это со мной было что-то не то.

Поэт держал в раскрытой ладони вышитый вручную носовой платок, какие я мельком видел в комнате Иго. Нежно, как великую драгоценность держал, потому как в нём молочным перламутром отливала нехилых таких размеров жемчужина. Да симметричная! Откуда он её взял? Ну не пропёр же через столько из самого Тая?!

– Насте? Какой нахрен Насте?! – я стремительно терял связь с реальностью. И злился.

– Моей девушке.

– В Сибирь передать?!

– Почему в Сибирь? Она здесь! У бабки гостит все праздники. Передашь? Вот адрес, – Гера подготовился. Он запустил руку в карман и вынул листок с адресом Настиной бабушки. Протянул. – Дед сказал, что ты согласишься. Я сам хотел, но…

– Не надо сам, – я забрал жемчужину и завернул её потуже в Игово рукоделие, а листок с адресом сунул в паспорт, чтоб наверняка не потерять.

– Скажи ей, что…

– Позвонить ей просто не мог? – я вдруг понял, что жутко раздражён. С чего, почему, зачем? Не знаю.

– С тапка, что ли? Не тупи, – нагло огрызнулся Гера и опять стал серьёзным и непроницаемым. Обиделся.

Я проводил его до перрона, где мы ещё с час-полтора стояли молча. Уж не знаю, с чем это было связано, но настроение ухудшалось стремительно. По боку стали даже ёлочки-гирлянды, а улыбки на лицах казались всё больше какими-то накладными, дежурными. Да ещё этот “Джингл беллз” вместо “В лесу родилась ёлочка”… Ну нахрен пихать забугорное, есть же своё!

Когда объявили посадку, уже основательно стемнело. Я было пошёл провожать Геру в сам вагон, но он решительно остановил меня. Не маленький, мол.

– Номер телефона у Насти возьми. Пожалуйста.

Поезд тронулся и вскоре скрылся из виду. Я постоял какое-то время, да и поплёлся к метро. С визитом в Вотчину затягивать не стоило.

Сенная площадь, дом ноль… Платформа девять и три четверти, сука!.. Министерство Магии, твою мать!..

Денег оставалось мало, тысячи три, не больше. К Митричу соваться совестно. Скажет – пропил. Да и незачем пока, как выяснилось. У деда где-то в заначках хранилось немного царских монет, притом не только и не столько Николаевской эпохи. Но выдал он только пять, и строго наказал купить два телефона: себе один и нам на всех один. Без соцсетей он стал похож на вынутого из воды морского ежа – совсем сдулся. На деньги от этих пяти монет можно было купить смартфон каждому. Интересно, сколько у деда ещё таких? Впрочем, тащиться по новогоднему Питеру с сундуком, набитым чеканкой Екатерины Великой, можно было только в костюме не менее Великого Петра. Вот тогда у полиции к тебе вопросов не возникнет.

В вагоне метро я долго наблюдал, как какой-то бородатый мужик бессовестно пытался уснуть на плече незнакомой тучной женщины. И только эта картина маслом навела меня на мысль, что на Сенной вряд ли кто-то ждёт меня в такое позднее время. Уж лучше завтра, как добропорядочный и законопослушный гражданин, я заявлюсь к ним, заспанным, спозоранку. А сейчас – в хостел.

По пути я не смог пройти мимо пивной “разливайки”. Пара бутылок не навредит. Да и праздник же… вроде как. Продавщица в дешёвом костюме Санта-Клауса и с выдающимся бюстом торопилась обслужить всех и поэтому не отреагировала на мою шутку про занятую парковку для оленей. Попытка хоть как-то поднять себе настроение провалилась, и в итоге я взял не две, а три бутылки.

Я вышел на крыльцо “бара”, постоял, любуясь на густеющий пар изо рта. Холодало. Это хорошо. Это – зима. Люблю конкретику: зима – дубак, лето – зной. Теперь бы ещё придумать, в каком хостеле остаться. Не идти же домой, в выгоревшую холодную квартиру. Да и далековато.

И вдруг на другой стороне улицы я увидел чудо. В грязном понизу синем костюме, от котрого не хватало шапки. Зато у чуда имелась своя, настоящая, пышная, пусть и желтоватая, бородища. Костюм Деда Мороза был кое-где порван, и явно найден на помойке, но сценический образ вытягивала ладная гармошка, на которой бомж неплохо так подбирал “Никого не жалко, никого. Ни тебя, ни меня, ни его” Серёжки Шнура. Я попытался вспомнить лица всех бомжей, что мелькали передо мной, когда я бегал по городу, заражённый нхакалом. Не один ли это персонаж? Не зашипит ли, как Ту-Ту, эту свою невнятную херню про Игру, Извечных и “мес-с-с-сть”?

Я спохватился только когда залпом осушил первую бутылку. Открыл вторую и пошёл к бомжу, предварительно проверив, что он обычный спящий. Протянул ему закупоренное пиво, и тот взглядом указал: поставь, мол, видишь же – творю! Я так и сделал. Отошёл и продолжил медленно пить и слушать гармошку. Удивительно, но играл бомж просто божественно. Насколько божественно можно было играть на морозце холодными пальцами. “Никого не жалко” как-то незаметно трансформировалась в “Привет Морриконе” того же Шнура, и я уже откровенно наслаждался. Пиво ударило в голову, я опёрся спиной на здание и уставился в серый от проступающей плитки снег тротуара.

Заслушался даже Жигуль, к воплям которого я уже начал привыкать и всё меньше обращал внимание. Если не так давно он голосом Мэнсона, набравшего в лёгкие гелия, пел хрен пойми каким боком относящуюся к празднику “Personal Jеsus”, то сейчас откровенно притих. Я даже не выдержал и заглянул в храм. Так и есть! Тварюшка стянул с головы-дыни “Эльзу” и вслушивался, пытаясь, чтоб лучше запомнилось, настучать по каске Шнуровский мотив когтями.

Прогуляться, что ли?.. Просто пройтись. К тому же ведь совсем неподалёку была мастерская Лены… Буквально десять минут ходьбы. Я и в хорошие-то времена бывал там раз в два года. За неё хорошие деньги предлагали, кстати, ведь помещение-то в собственности. Не элитный, конечно, чердачок, но тоже ничего такой. Места, правда, маловато. Даже Лене там было тесно.

Было в собственности. Теперь документы замучаешься восстанавливать.

– Чё нос свесил? Всё хуёво? – спросил бомж, не переставая играть. Когда он успел открыть и отпить из своей бутылки?..

– С пивом – потянет, – отсалютовал я и жадно всосал сразу несколько больших глотков. Как же я давно хотел пива! – А ты можешь сыграть…

– Я всё могу. Но не хочу, – ухмыльнулся Бомж-Мороз, незаметно для меня ухитрившись уже на два трюка: перейти на “Я свободен” Кипелова и каким-то макаром отхлебнуть из бутылки, не отрывая рук от гармошки.

– Я тоже, – ещё один взгляд сквозь замедленную действительность подтвердил: бомж – спящий. И даже без всяких там штампов под горлом. Во всяком случае, ничего подобного видно не было.

– Да нихрена! – зашёлся булькающим кашлем “артист”. – Ты ж не видишь, что вокруг творится! А когда не видишь нихера – и мочь не можешь. Понял? Вот сядешь рядом со мной, ебанёшь на балалайке Джаггера, оглянешься. И охереешь. Только отсюда, – он потопал резиновой подошвой громадных валенок, – и видно, какая на самом деле параша вокруг творится! Понял?

– Твоё здоровье! – я запрокинул бутылку да и влил остатки в раскрытое горло, без глотков. – Никуда не уходи, Морриконе! Ща поговорим!

Санта Клаус с титьками за барной стойкой опять налила мне пива, на этот раз четыре по ноль-пять. Я вышел на крыльцо со странным чувством, что разговор с бомжом мне померещился. Оглянулся по сторонам. Да ну не... Артиста с гармошкой нигде не было. Да и был ли?

Да нет же! Был! Он просто ушёл – вон куски ваты от костюма валяются! Я вздохнул от досады да и вернулся в “бар”. Хоть в тепле пиво допить. Ну не выбрасывать же!

Одна за одной, и как-то так вышло, что пластиковых бутылок на моём столе оказалось уже шесть. К тому же, я не удержался и от пары рюмок водки. Мало чего понимая – ведь напиваться-то никто не собирался! – я вышел на улицу и пошагал к подземному переходу, чтобы перейти на ту сторону Сенной. Там, кажется, был хостел.

Это был вечер чудес какой-то! Или сплошных галлюцинаций. Сколько жил в Питере, а цыганский табор с песнями и плясками в подземном переходе не видел ни разу! Я даже остановился на краю лестницы в недоумении. Огляделся. Люди, вроде, шли вниз. И даже маневрировали меж кружащих цветастых юбок, а значит это точно не галлюцинации. Но прежде чем спуститься самому, я прошёлся по цыганским лицам в поисках осмысленного взгляда. Кого увидел – были спящими. Или… почти. Странный у них блеск в глазах был. Как у манекенов в магазине, которые, порою кажется, только насмехаются над тобой, и стоит отвернуться, показывают неприличные жесты.

Я закурил и пошёл. Их было человек тридцать, не меньше! Играли в три или четыре гитары, танцевали и колоритно пели. Всё ладно, чисто, чинно и очень даже празднично. Зря я про них думал всякую чушь. Нельзя ж руководствоваться предрассудками!

Тишина в храме после выступления бомжа была слишком долгой, и я успел к ней попривыкнуть. Поэтому когда Жигуль завыл “Лэ-э-йла!” Эрика Клэптона, я аж вздрогнул. И следом же увидел, почему гремлин решил изнасиловать именно эту неспешную балладу.

Она была неправдоподобно красива: черноволосая, стройная и высокая, даже малость выше меня, губы без следа помады лукаво растянуты в полуулыбке. И серьги! Два огромных золотых кольца, что иной раз касались плеч в цветастой, но очень даже ладно смотрящейся шали. Таких цыганок просто не бывает! Она что, из театра сбежала?!

Я растерялся. Остановился. И спьяну не удержался от ответной улыбки.

– Хочешь, я тебе погадаю? – каким-то запредельно глубоким голосом спросила она. Я ничего не ответил, точнее – не успел. Или всё же кивнул? – Хочешь же – вижу!.. Вижу!.. Тогда это будет достойной платой, мой хороший!

Меж длинных ногтей, покрытых чёрным лаком, блеснули огромные монеты. Это были мои монеты! Царские!

Воровка!..

– Стой!

Но передо мной уже не было никого – огромная сорока невероятно быстро вылетела из перехода на той стороне, и мне осталось только рвануть за синим шлейфом, что тянулся ей вслед, не исчезая.

Глава 30

В ушах толчками шумела кровь, но я бежал. Содержимое желудка давно уже лезло наружу, только вот остановиться значило бы гораздо больше, чем просто потерять три старинных монеты из пяти. Я был в бешенстве. Нёсся, расталкивая всех и вся. Хотел придушить эту сучку, кем бы она ни была!..

Шлейф уже истаял, сорока скрылась за поворотом, летя дразняще низко. Но след её мне и не требовался. Клептоманка в перьях ещё не знала, с кем связалась. Я бежал, слушая только одно.

Вибрации утробного рыка из-под храмового пола.

Дух вёл меня чередой домов-колодцев с празднично-красивыми фасадами и убитыми вхлам дворами в окружении обшарпанных, забывших слово “ремонт”, стен. Через одну освещённую улицу с сигналящими машинами, потом через другую. В конечном итоге я опять очутился невесть где, в темноте, разбавленной мутно-красными вспышками-отголосками сердца и какой-то агрессивной гитарной музыкой, доносящейся словно бы из глубокого подвала.

Я хотел оглядеться, но вместо этого согнулся пополам и выблевал всё пиво. Полегчало. Рядом кто-то презрительно фыркнул, колокольчиком прозвенел девичий смех, музыка ненадолго стала громче, а затем снова приглохла.

Я выпрямился. Это, видимо, был чёрный ход какого-то клуба, у дверей которого стоял хорошо утеплённый крепкий парень, который, казалось, вовсе меня не замечал. Дух совершенно точно вёл внутрь. Я шагнул к двери решительно, готовый затормозить реальность, чтобы пройти, или даже подраться с пареньком, если тот окажется ловчим. Но ни первого, ни второго не потребовалось. Он даже дверь открыл и поздоровался, вежливо пожелав приятного вечера.

Последний раз, когда со мной был так вежлив незнакомый человек, случилось чудовищное цунами…

Передо мной протянулся длиннющий коридор, в конце которого мерцал фиолетовый свет. Я пошёл вперёд, готовый ко всякому. Это запросто могла быть ловушка. Хотя нет, вряд ли. Шлейф за сорокой истаял почти сразу, едва обозначив направление, в котором она полетела. Выследил её я сам, с помощью Духа.

Чем ближе был этот свет, тем яснее становилось, что в клубе вовсю гремит концерт. Агрессивно-крикливый вокал поверх гитарного звука я не узнать не мог.

“Устро-ой дестрой

Порядок это отстой

Круши, ломай, тряси башкою пустой!

Допей, разбей и новую открывай!

Давай, дава-а-ай!”.

Душный клуб был переполнен спящими, как скотобойня в канун Курбан-байрама – баранами. Меня тут же пихнули, поволокли, отпустили, поцеловали, извинились и вскользь облили пивом. Со всех сторон визжали молоденькие девчонки и прыгали тестостероновые накопители, которым для стеклянного взгляда нужен был вовсе не храм внутри головы. Всем было предельно хорошо. Когда-то и я был таким же. Когда-то мы все были такими же, а кто нет – страшен.

А со сцены неслось:

“Честное слово, я не виновен!

Я не помню, откуда столько крови

На моих ладонях и моей одежде:

Я никогда никого не бил прежде,

Я никогда ничего не пил прежде

Был тих, спокоен, со всеми вежлив”.

Народу было никак не меньше двух тысяч. Над танцполом нависал балкон, но на нём едва ли можно было кого-то разглядеть – слепили прожекторы. Гитара Нойза ревела, толпа прыгала и тоже ревела, и вклиниваться в неё было попросту опасно, если не повторять движения масс. Можно было бы просто затормозить действительность, да и пройти всюду, где нужно, расталкивая болванов, но я опасался. Помнил, что говорил по этому поводу Виктор сразу после стычки в автобусе. Прикосновение ловчего в приостановленной действительности сильно вредит спящему.

И что-то удерживало меня от полноценного погружения в сферу сущностей… Это что-то и привело меня сюда. Охотничий инстинкт.

Я ходил с краю, толкался в поисках хоть какой-то возвышенности. Но хватило меня всего на несколько минут, и в конце концов я просто выбился из сил. Попробуй, пободайся с этими кабанами! Ничего не оставалось, я повернулся к сцене и уставился на тощего поэта с гитарой и грустным взглядом. К этому времени его адски драйвовая песня уже подходила к концу.

Толпа ещё полоумно ревела припев и прыгала, когда Нойз отвернулся от микрофона на стойке, глотнул минералки и начал решать какие-то то ли организаторские, то ли музыкальные вопросы, наплевав на зал. Сквозь трясину жарких тел я двинулся к выходу. Меня замутило с новой силой, хотелось глотнуть свежего воздуху. Подышать маленько, в себя прийти и…

– Всем привет!

Голос. Он был космически глубоким, магически объёмным. Казалось, это какой-то фокус, накрутка звукорежиссёра. Голос остановил меня – как ботинки в пол вцементировал! Я обернулся и увидел на сцене её. Цыганку. Только уже не ряженой, а в маленьком чёрном платье, свободном понизу и обтягивающим сверху. Она говорила, держа микрофон малость небрежно и умеючи, при этом поигрывала пальцами и стреляла иссиня-чёрными глазами в зал так, что тестостероновая его часть определённо видела в микрофоне ещё и кое-что иное.

– Сегодня я представлю вам, мои хорошие, новую песню. Ваня пообещал помочь её исполнить, – она махнула за кулисы, а за рукой потянулась тончайшая сеть бело-чёрного кружева. Крыло. – Скажем спасибо ему! С рифмой у Нойза всегда было хорошо, не то что у меня. Но вы меня за другое любите. А Ваня герой, да. Потому что мистику Ваня не переваривает и согласился только потому, что я его очень попросила.

Я затормозил вращение реальности. И онемел. Но этого же не могло быть! Просто. Не. Могло. Быть.

Спящая!

Воздух вдруг сделался жарче, кислее и гуще – толком не вдохнуть! Меня повело – то ли от злости, то ли ещё от чего. Но Дух рычал. Тихо, устало уже, но настойчиво толкая к ней, прямо на сцену – вот она, хватай!

Цыганка была сущностью! Не человеком!

Я почти уже решился провалиться на сферу ниже. Но она вдруг посмотрела прямо на меня, подняла тонкую бледную руку, по которой скатились несколько золотых и платиновых браслетов, и, сморщив носик, щёлкнула пальцами.

Гитары дали такой мощный звук, что даже дыхание перехватило, а вибрации от пола отозвались в кончиках волос. Нити музыки прошли по каждой клетке моего тела и сплелись пульсирующим клубком в мозгу. Да, это была ловушка. Я попался и ничего уже не мог с собой поделать. Я кайфовал.

– Кто-то хотел ответов? – призывно подалась вперёд цыганка, продолжая смотреть на меня одного. – Не вопрос – всего-то три монеты!

Зубодробительной сбивкой гитарный ритм прошили ударные, свет вспыхнул и угас под затухающий пульс басухи – жертвенно, пульсирующе. Толпа пришла в движение и заулюлюкала, я даже не сразу понял, почему. На сцену медленно вышел Нойз, буднично так, словно за хлебом, нажал ногой на педальку примочки и вступил – и ритм-гитарой, и вторым исполнителем, резко, как манифест, зачитывая каждую вторую строчку песни. А цыганка вскрыла зал, как консервную банку, будоражаще-мощным, визгливым вокалом:

“Когда родится первый Проводни-ик,

Воронка мира замедлит кружение

И Жернов поглотит даже солнца бли-ик.

От голода. В изнеможении.

Мучительно пуста была его страда-а,

Под стопами-копытами-когтями божьими

Но когда змея укусит кончик своего хвоста-а

Вскинутся мечи над теми божествами ложными”.

Голос цыганки, казалось, сам был способен вращать целую вселенную! Я стоял разинув рот, качаемый кем-то прыгающим даже тут, у выхода, и пытался понять хоть что-то.

“Когда погибнет первый Проводни-ик,

Настанет час голодного Жернова!

Все слои реальности он пронзи-ит,

Чтобы насытиться по праву первого”.

Толпа и вправду сделалась похожа на обезумевшее от запаха крови стадо. Люди ничего не понимали, и просто ревели, захлёбываясь массовым экстазом. Нойз вдруг схватил микрофон и выдал с такой экспрессией, что вены на его висках стали видны даже отсюда:

“Когда погибнет первый Проводник.

Чаши весов покажут кто мал, кто велик.

И если ты услышал меня, то беги.

К самому краю, вверх по руслу изначальной реки!”

Он швырнул микрофон, сорвал с себя ремень гитары, бросил её тут же, на пол, и ушёл. Но цыганка, улыбаясь, двигаясь под замедляющийся гитарный ритм, продолжила своим нечеловечески глубоким голосом вдавливать меня в отполированный подошвами пол:

“Всякий ловчий ловит, но не всякий ловим

Тенётами любви – чистой, жертвенной!

В логове змеи был рождён херувим,

Готовый потратить себя на прозревшего смертного!”

Даже прожекторы не удержались на кронштейнах и запрыгали, завертелись. Меня опять согнуло пополам, и музыка слилась в сбивчивый стука сердца, наложенный на шум какого-то беспокойного моря в ушах.

Я открыл глаза. Холодный воздух, пар изо рта. Кажется, я вывалился из клуба, когда понял, что не могу дышать. И стоял теперь, как идол, прямо посреди пешеходной части улицы. Спереди, в каком-то метре-полутора проезжали машины, а сзади темнел тот самый проулок, из которого ещё доносился рёв и визг гитар. Там же стояла и она, поигрывая моими монетами. Точнее, уже своими.

– Кто ты такая?.. – прохрипел я, давясь осознанием, что цыганка легко могла меня убить в клубе. Могла! Но не убила. – Почему ты…

– Остановись, мой хороший, остановись! – махнула она ладошкой и звякнула множеством браслетов. – Я никогда просто так не отвечаю на вопросы. Такова уж моя суть. Задавай вопросы правильные, их у тебя всего три.

Я стоял. Как дурак топтался на месте, боясь, что если сделаю хоть шаг – к ней ли, в сторону ли – цыганка сгинет. Она тоже не уходила, и всё мерила меня взглядом, усмехаясь надменно, ломая красивую чёрную бровь с вызовом – ну, мол, чего озяб-то, соколик?.. От неё несло древностью. Женскими страхами и кровью. Украденными жизнями от неё смердело, чудовищным способом прерванными прямиком в утробе.

И где дед, когда он так нужен?..

Всего четыре единицы энергии в храме. Бильвизу было поровну, когда я затратил на него три. А эта – даже не редкая. Она ж как живая! И стоим мы сейчас в сфере спящих, и пела она для спящих! Да и выглядит она, как обычный человек! Маскировка! Цыганка была легендарной сущностью, точно. И я обязательно выясню, какой именно.

А дёргаться лучше не стоит. Урок Прета я запомнил, да.

– Я прочла про тебя, прирождённый рода Велес, всё по своим перьям, – продолжала позвякивать монетами она. – Поэтому мы говорим. Твой род возрождается, но ты пока даже не знаешь, ради чего. У вас нет общей цели.

– Цель есть у меня, – выдавил я, внутри храма взывая к деду.

– Месть! А как же! Но если ты продолжишь начатое, то в конце получишь только разочарование. Ты избрал неверное начало для своего пути. Тебя ведут.

– Кто?

– Много кто. К тебе тянутся десятки пуповин, мой хороший. Ты сын множества родителей. Но вижу точно: ведёт тебя и та, кто родилась сотни раз, кто жизни свои, как кожу скидывает! Она тоже жаждет мести.

Стало душно, несмотря на морозец. Я расстегнул верх пуховика. Цыганка усмехнулась и продолжила:

– Ещё вижу: ты способен и должен добиться своего! Но не сейчас. Запомни мои слова. Остынь. Не ходи ни за кем. Не будь на поводу. Начни путь заново, наберись сил.

– Как?

– Род. Сила в нём. И в верных союзниках. Прямо сейчас возрождается не только Велес, хороший ты мой. Я знаю это потому, что вырванный из чрева неокрепший плод – моя стезя! А прирождённые таковы и есть – беспомощные, опустошённые, в крови и слизи, как в остатках прошлой жизни, из которой их выдернули. Помнишь себя?

Я хотел спросить, что ей от меня нужно, но осёкся. Вместо этого просто пялился на цыганку, выжидая. Остался всего один вопрос. И она продолжила, хитро сощурившись:

– Я помогаю тебе, прирождённый, потому, что такие, как ты – моя надежда. Наша надежда. Нас истребляют, мой хороший. И почти уже истребили. Кто защитит нас – появившихся задолго до того, как славяне стали единым народом? Ты? Или твоя соседка? – цыганка показала мне одну монету, – Московский мальчик позолоченный? – повернула “лицом” другую, – А может тот, кто пробудился далеко в Сибири? – покрутила она меж пальцев третью и снова начала вертеть их все разом, как заправская циркачка. – Или вместе вы станете новым стержнем Вотчины?

Я молчал. Мысль, что в погоню за Сабэль меня толкала сама Нонго как-то не умещалась в череп. Она была нелогична и противоречива. Пусть не только Нонго, но от этого легче как-то не становилось. Не было никакой гарантии, что цыганка не врала, конечно. Тут бы выручил патриарх. Если б откликнулся.

– Старым родам нет дела до нас. Они продают нас за сомнительную привелегию продолжать привычную жизнь. Прошлое? Они его стараются забыть. Им нет дела до себя, ведь предавая наследие предков, они пускают себе кровь. Будущее? Не смеши, мой хороший, – лишь бы сейчас было хорошо! Старым родам нет дела ни до чего. Они уже мертвы. Они гниют, готовые разложиться на кусочки, расползтись червями под подошвы чужеродных хозяев. Недолго им осталось, недолго. Но не все такие, мой хороший. Да только вот Вотчина – власть! суть! мощь! – у таких.

Дух утомился и больше не пытался “вразумить” меня, чтобы я изловил говорящую со мной сущность. В храме стало пыльно и тихо. Один только Жигуль сидел на жопе, кряхтел и плевался, морща и без того уродливую рожу. Рэп вперемежку с готичным вокалом ему, видимо, не очень понравился.

Дед так и не откликнулся.

– Я пришла направить, отвести от верной гибели, чтобы ты отвёл от гибели других прирождённых. Знаешь, со мной это не впервые... Однажды я уже проиграла. Но попробую ещё раз. Лучше стучать клювом в железный зев сомкнувшегося капкана в надежде на чудо, чем просто на него смотреть, верно?..

Я вдруг понял, что как бы ни выглядела, какой бы силой ни обладала, цыганка оставалась всего лишь сущностью. Чёртовой стародавней программой с расширенным, но один хрен ограниченным набором действий!

– Как тебя зовут?

Я ожидал чего угодно, но не этого. Цыганка улыбнулась. Мимолётно, как бы сама от себя того не ожидая. Словно я спросил что-то такое, чего она не слышала вот уже много-много лет, и что было ей очень-очень приятно.

– Лэйла моё имя, – покачнула головой она. – Я Сорока-Вешница, мой хороший, не плутай в догадках. Держи!

Монеты вдруг звякнули в воздухе, но поймал я только две из них. Третью пришлось поднимать с асфальта.

– Смерть!.. – оживилась сущность и просмеялась омерзительно, как застрекотала по-сорочьи. – Один из трёх! Что ж, не так уж и плохо!..

Монеты были исцарапаны. Прежде чем снова спрятать их, я глянул на рытвины от когтей, но при таком освещении разобрать рисунок не получилось.

– Найти этих троих. Не будет тебе вернее союзников, чем они. Сумеешь помочь им уцепиться за жизнь, заполучить хранителя и основать род – это и станет верным началом на пути мести. Но торопись! Они потеряны. Они брошены. Боль заполняет их. И Вотчина уже почти взяла их след в нижней сфере.

Цыганка развернулась и зашагала обратно в клуб, громко стуча по асфальту каблуками высоких сапог. Сорока-Вешница… Я о ней ничего не знал, но исходя из имени, она была пророчицей. В том числе.

– Лэйла! – окликнул я.

И бросил ей целую монету. Она даже не поймала её – схватила. Жадно, хищнически, как синичку ястреб. В темноте проулка блеснули глаза.

Я раскрыл рот, но слова вдруг увязли в горле. Я хотел спросить о Лене. О Денисе хотел что-то спросить. Но вот что – непонятно. Одно нашло на другое, смешалось, скомковалось, и я потерялся в самый последний момент. И теперь стоял без ответа и без монеты.

Но она не уходила.

– Замки там уже давно сменили, мой хороший. Да только ты в любое время войдёшь. Для тебя всегда лежит ключик, какой бы замок не навесили. Она там. Она ждёт тебя. Давно ждёт и не уходит. И никому не отдастся, скорее сгинет в черноте, но не отдастся. Иди к ней.