Текст книги "Я вернусь! Неудачные каникулы"

Автор книги: Наталья Парыгина

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 15 страниц)

Динозавр от меня отстал. Где ему, допотопному чудовищу, догнать значкиста ГТО второй ступени! Он отстал, но всё ещё грозился из глубины ночного леса, только крики его были теперь глухие и как будто знакомые. «Ух-х! Ух-х!..» Чёрт, это же филин! Небось тот самый, которого я однажды ночью слышал, лёжа в палатке. Мерзкий филин! Ухает, словно у него вместо глотки оркестровая труба!

Я стоял и слушал филина, а воды в ведре было на донышке, явиться со стаканом ключевой воды – значит обречь себя на ядовитые насмешки и вечный позор. Идти к ручью второй раз – значит пережить всё сначала. Правда, я теперь знаю, что ухает всего-навсего филин, но, чтобы судить о моих колебаниях без дурацкой ухмылки, надо сначала самому сходить в полночь к ручью за водой.

Всё-таки насмешки показались мне страшнее филина и динозавра, вместе взятых. Я выпил воду, которая была в ведре (вовсе она мне не показалась вкусной, обыкновенная вода, никакая не «чудесная»), и двинулся заново отыскивать ручей.

Сили или муры

Дежурство – это здорово. Весь лагерь – мой. Весь день – мой. Единственная обязанность – сварить к вечеру обед. А можно сварить его с утра, чтоб забота не висела над головой. Итак, с чего же вы, Григорий Кузин, начнёте своё дежурство?

Впрочем, дежурство моё уже началось часа три назад.

С утра над лагерем навис туман, такой густой, что, от одной палатки я не видел другую. Я в одних трусах пошёл на Урал за водой, и туман гладил меня по рукам и по спине своими мягкими, влажными лапами.

На лугу в кочках пищали какие-то птенцы. Ничего не видно за туманом и ничего не слышно – только этот робкий писк птичьих малышей.

На завтрак я приготовил пшённую кашу с мясными консервами. У нас каждый день одинаковый завтрак. Впрочем, каши мы чередуем: один день пшённая, а другой – гречневая.

Теперь все уже ушли в маршрут. Мне надо вымыть посуду после завтрака и приготовить обед. На целый день это небольшая работа, успею ещё. А пока можно пожить в своё удовольствие.

Так с чего же начать эту вольную жизнь?

А ни с чего. Вот сяду на пень и посмотрю на горы.

Туман уже рассеялся. Взошло солнце. Будет жаркий день.

Горы хорошо видны с нашего склона. Они дугой изгибаются на горизонте, будто барьером оцепили изрядный участок земли. Получилось вроде огромной тарелки с зазубренными краями. На дне тарелки – Урал, ивы по берегам, кусты смородины, черёмухи, наша возвышенность с палатками, совхозный посёлок. А по краям – горы в два ряда. Ближние – зелёные, а дальние – в синей дымке. Если не очень вглядываться, можно подумать, что это вовсе и не горы, а облака. Бывают такие густые синие облака. Но я-то знаю, что это горы. Интересно, сколько километров вон до той, с острой башенкой на макушке?

Ближняя к нашему лагерю гора – длинная, с острым хребтом. Пожалуй, она похожа на спящего кита. А соседка у кита – в виде невысокого конуса. Удивительно, до чего правильный конус! Как будто эту гору насыпали через огромную воронку.

Горы почти голые. Кое-где небольшие хороводы берёз, а то и одинокие деревца. Только в одном месте деревья вытянулись цепочкой по склону, будто задумали перебраться через хребет. А у подножия горы сбились в кучку отставшие – вроде тоже хотят взобраться повыше, а сил не хватает.

Кто-то идёт… Алим, что ли? Иногда приходит к нам в гости мальчик из башкирской деревни. Нет, не он… Алим в кухонную палатку не полезет. Уж не воришка ли?

Приходится мне оставить уютный пень возле очага и идти к палатке. Ах, вон это кто пожаловал. Пёстрый телёнок. Саша рассказывала, что он однажды уже приходил. Она угостила его солью. Придётся и мне угостить.

Я достаю для незваного гостя горсть соли, высыпаю на траву. Телёнок с удовольствием вылизывает угощение. Я складываю в ведро посуду, но не хочется тащиться на речку. Ладно, день большой, успею. Правда, присохшую кашу труднее отмыть, ну, да как-нибудь ототру песком.

Я опять усаживаюсь на свой пень.

И чего я решил, что эта длинная гора похожа на кита? Не похожа она на кита. Лучше назвать её гора Пила. Сколько на её остром хребте зубцов? Раз, два, три, четыре… Четыре зубца. А вон торчат из травы большие серые выступы. Тоже – обнажения. Интересно, есть там фораминиферы?

Старые вы, горы, думаю я. Усталые вы, горы. Не вздымаете высоко и гордо свои головы, поникли ваши широкие плечи.

Какой-то шорох возле кухонной палатки выводит меня из лирического настроения. Иду проверить. Ах ты, пакостник! Мой пёстрый гость не удовольствовался горстью соли – забрался в палатку и стащил всю пачку.

Я застёгиваю на пуговицы все палатки, чтобы телёнок не своевольничал, беру ведро с грязными чашками и ложками и иду на Урал.

На мытьё посуды у меня уходит часа полтора – я борюсь за высокое качество, каждую ложку и чашку до блеска прочищаю песком. Когда возвращаюсь, гостей у меня уже двое: телёнок стоит возле кухонной палатки, Алим сидит перед ним на корточках, чешет между чуть проклюнувшимися рожками и насвистывает. Он очень здорово насвистывает какие-то башкирские мелодии. Я пробовал тоже – не получается.

– Здравствуй, Алим, – говорю я. – Кто тебя научил так свистеть?

– Свистун научил.

– Какой Свистун?

– Свистун. Большой такой парень. Только он по-русски свистит, а я по-башкирски.

– Разве свист тоже различается по языкам?

– А как же, – уверенно говорит Алим. – Вот послушай…

Он довольно артистично высвистывает «Коробочку».

– Понял? Это по-русски. А теперь я буду по-башкирски.

И он исполняет тем же способом однообразную, незнакомую мне мелодию.

– Здорово! – говорю я.

– Свистун ещё лучше умеет.

– А кроме свиста он что умеет?

– Он всё умеет, – говорит Алим. – Рогатки делать. В карты играть. Драться умеет. В кино без билета ходит и меня берёт.

– Ты что, дружишь с ним?

– Немножко дружу.

В руке у Алима на ветке тальника две щучки.

– Гостинцы, – объясняет Алим и протягивает мне рыбу. – Третья с крючка сорвалась, так жалко. Никак больше не поймал, вода мутная после дождя, рыба плохо клюёт – наживку не видит.

Я развожу огонь, чтобы угостить Алима чаем – он любит чай с сахаром. Он сидит со мной возле печи, подкладывает веточки в огонь, и мы беседуем.

– В Советском Союзе башкир, наверно, намного больше, чем русских, – говорит Алим.

– Ну, что ты! Это только в Башкирии.

– Нет, я ездил к дяде в Магнитогорск – разве это Башкирия? А там тоже очень много башкир.

– Может, ты и прав.

Телёнок ушёл первым. Скоро покинул меня и Алим.

От скуки я без смысла брожу по лагерю. На рюкзаке Вольфрама лежит какая-то книга в чёрном переплёте. Вчера её тут не было. И не читал вчера Вольфрам. Подхожу ближе. Что за книга? Основы геологии. А, геология… Я положил её на прежнее место и вышел из палатки. Геологию читать не хотелось. Какую-нибудь бы повестушку. Из «Юности». О современной молодёжи. Чтоб было закручено как следует… Знал бы, что будет такая уйма времени на этих дежурствах, набрал бы с собой книг.

Солнце жжёт так, что хоть картошку пеки в его горячих лучах.

Нудно жужжит здоровенная муха. Совсем одна. Отбилась от компании и теперь, изнывая от скуки, носится надо мной и жужжит. Вот чертовка! Надоела. Убью я её.

Вынужденное убийство я совершаю с помощью своей жёлтой майки. Долго гоняюсь за мухой, размахивая майкой, и наконец мне удаётся её прихлопнуть возле палатки. Всё. Тихо.

Без мухи становится ещё скучнее. Идут ли часы? Прикладываю к уху. Идут, оказывается. Но время движется небывало медленно.

Интересно, в космическом корабле… там, должно быть, время так же растягивает свой ход. Человек совсем один. Человек и корабль. А Земля – далеко. Голубая Земля. Не зелёная, не чёрная, а голубая.

Просто в космос я бы не хотел. Годы тренировки – и один полёт за всю жизнь в космос. Или два. Чёрное небо и голубая Земля. Мало. Другое дело – на неведомую планету. На Луну. На Марс. Это интересно. Интересно полететь на ту же Луну геологом. Посмотреть, что там такое же, как на земле, а что – по-другому.

Чем больше я сидел, подставив солнцу голую спину и глядя на камыши и на извивающийся между этими камышами Урал, тем больше мне нравилась моя идея: постучать геологическим молотком где-нибудь в горах на поверхности Луны. Я даже высчитал примерно время, которое потребуется на осуществление этого замысла. Два года – в школе, пять – в институте, ещё года четыре – практика. Новичка, конечно, не пошлют. Но и старцы в такое путешествие не годятся. Так что я, пожалуй, подойду. Что касается развития космонавтики, то, по-моему, десять – двенадцать лет вполне достаточный срок, для того чтобы подготовить рейсы на соседние планеты.

Тут, обогнув космические дали, мысли мои возвратились к этому учебнику геологии, который неизвестно зачем лежал у Вольфрама на рюкзаке. Должно быть, Вольфрам собирался уточнить какие-то полузабытые сведения из геологии. Я пошёл, взял книжку, потом вынес из палатки и бросил в тень под берёзы свой спальный мешок и, обеспечив себе таким образом вполне приличный комфорт, улёгся и открыл первую страницу.

«Человек, который не знает даже основ геологии, в известном смысле подобен слепому… Он везде будет воспринимать только внешние формы, а не сущность явлений, видеть, но не понимать…»

Я хотел было пропустить введение, но потом всё-таки дочитал до конца, не слишком, впрочем, от этого обогатившись, и приступил к первой главе.

Кое-что тут было известно из географии. Кое-что я замечал сам, без всяких учебников. Ага, вот что-то новое. Базис эрозии… Сили или муры. Аллювий и пролювий.

Новые слова мне понравились. В новом слове всегда есть что-то загадочное.

Смысл у этих неизвестных мне слов оказался вовсе не таинственный. Внезапные сильные ливни, которые создают в горах бурные бешеные потоки, увлекающие за собой всё, что попадается у них на пути, эти самые ливни и называются в Европе мурами, а в Средней Азии – силями, а их отложения – силевыми. В учебнике есть несколько картинок с этими силевыми отложениями.

Вообще в этой книжке много фотоиллюстраций. Когда мне надоедает читать о том, как хозяйничают на поверхности земли дожди, ручьи, реки и ветер, я разглядываю картинки и читаю неведомые мне названия. Верховье реки Юй-тас, Казахстан… Террасы размыва в долине реки Лютчине, Швейцария. Пороги на реке Бирюсе, Восточные Саяны. Скала Хобот, Шаманский мыс, Байкал.

Первый раз в жизни я читаю учебник не ради того, чтобы ответить урок. Я не большой охотник до научной литературы. Предпочитаю художественную. А наук мне пока хватает в учебниках. Хватало.

Солнце расстилает на земле искажённые проекции палаток. Тень от стола кажется мне тревожно длинной. Я испуганно вскидываю к глазам руку с часами. Ого! Хорош бы я был, если бы просидел с книжкой ещё полчаса!

Бросив «Основы геологии» на траву, я бегу разводить огонь. Крохотный язычок пламени бойко перепрыгивает со спички на бересту, растёт и резвится и обнимает сухие сучья своими красными лапами. Из короткой трубы клочьями выплёскивается дым.

Первая пуговица

Саша возвращается раньше других. И приносит в целлофановом мешочке стакана три клубники.

– Вольфрам отпустил меня пораньше, – говорит она, расслабленно садясь на скамью. – Я набрала ягод. Надо купить молока. Очень вкусно – клубника с молоком.

– Я сбегаю за молоком. Сразу после ужина.

У Саши такой вид, словно она ужасно устала. Да она, видно, в самом деле устала. И зачем таких берут в геологи? Ну какой из неё геолог?

– Может быть, пойдёшь искупаешься? – предлагаю я.

– Далеко, – вздыхает Саша. – Полей мне, я умоюсь.

Я щедрой струёй лью из кружки в сложенные лодочкой ладони. Саша споласкивает руки до плеч, лицо, шею. У неё тоненькая, совсем детская шея.

– Ты ноги помой, – советую я. – Самое главное – ноги помыть, когда устанешь.

– Ноги я сама. Ты иди.

Оставив ей полведра воды и кружку, я иду накрывать на стол. Дело это несложное. Надо нарезать хлеба, поставить соль, чашки и ложки. Да, ещё эмалированные кружки для чая. Теперь всё.

– Гарик, чья это «Геология» тут валяется? Твоя?

– Нет, это Вольфрама.

Я беру у Саши из рук учебник, кладу его обратно на рюкзак Вольфрама.

– Зачем Вольфраму учебник для первокурсников?

Саша смотрит на меня, подняв брови. До чего же у неё синие глаза! Прямо удивительно, какие синие.

– Ну, для чего… Мало ли для чего… Может, что-то забыл.

– Вольфрам? Ну да!

А в самом деле, зачем ему «Основы геологии»? И положил, главное, на рюкзак. Это он для меня положил. Вот пижон! Сказал бы просто: «Возьми, Гарик, почитай». Нет, он, видите ли, «забыл» её тут, чтобы я ухватился, как пескарь за наживку на крючке. Ну ладно, я его разоблачу. Не за обедом. Лучше вечером, у костра.

Костёр мы раскладываем каждый вечер. И подолгу сидим около огня, если, конечно, нет дождя. Разговариваем. Или молчим. Или поём песни. Люди идут в это время в кино, в театр, гуляют в парках, танцуют на всяких там пятачках или смотрят телевизор, а у нас нет даже транзистора.

Транзистор Вольфрам, конечно, мог прихватить. Витька как-то спросил его насчёт транзистора. Оказывается, не взял принципиально. «Должен же человек когда-нибудь остаться наедине с природой. И с самим собой. А то, пожалуй, совсем разучишься думать». Мы с Витькой решили, что он тут перехватил. Думать можно и под музыку. Но приходится обходиться без музыки. По вечерам мы слушаем треск сучьев в костре.

Вольфрам всегда сидит на пне – это его традиционная привилегия, на которую не осмеливается посягнуть даже Саша. Она приносит из палатки свёрнутый спальник. Мы с Витькой обычно устраиваемся на земле.

Сегодня Вольфрам не успел засветло прочесть купленные в селе газеты и теперь читает их при свете костра. Я подкладываю сухие смолевые сучья, чтобы было светлее. Время от времени Вольфрам делится с нами газетными новостями. Во Вьетнаме американцы отравляют посевы риса. В Гарлеме маленький мальчик умер от укусов крыс. В Красноярске готовятся к пуску первой очереди электростанции, которая будет самой мощней в мире. На Чёрноморском побережье жаркая погода. Советские космонавты – гости Франции… Страницы газет связывают нас с целым миром.

– Вольфрам, прочти что-нибудь на моральные темы, – капризно-насмешливым тоном просит Саша.

– Ты лучше завтра сделаешь это сама, – говорит Вольфрам.

По-моему, он жестковато обращается с Сашей. Как будто недолюбливает её. Чем-то она ему не нравится. Чем она ему не нравится? А сам он что, идеальный? Подкинул мне эту «Геологию». Хочет, чтобы я стал геологом? Наверное, не мне первому устраивает этот фокус.

– Вольфрам, сколько твоих мальчишек стали геологами?

– Моих мальчишек?

Прикидывается, что не понял. Пожалуйста, могу разъяснить.

– Ну да, тех, что побывали с тобой в экспедиции.

Вольфрам, аккуратно свернув газеты, кладёт их в некотором отдалении от костра, придавливает камешком.

– Двое уже кончают институт. Один учится на третьем курсе. И двое в техникуме. Пять.

– А сколько побывали с тобой в экспедиции?

– Школьников? Одиннадцать.

Точный учёт. Не пришлось вспоминать и пересчитывать.

– Стало быть, всхожесть чуть меньше пятидесяти процентов, – острит Витька.

– Я никого не агитировал, – оправдывается Вольфрам. – Они сами…

Сами… Он не агитировал!

– А учебник геологии для кого? Не для нас?

Хоть бы чуть смутился! Нет, улыбается.

– Для вас.

Иду напрямик:

– Ты хочешь, чтобы мы стали геологами?

Молчит. Теперь он молчит.

– Ну, что ты молчишь?

– Нет, – говорит Вольфрам. – Не надо. Не стоит. Я не советую вам становиться геологами.

Вот тебе раз! Очередной кроссворд? Или в самом деле не советует?

– Значит, если бы тебе пришлось выбирать сначала, ты не выбрал бы геологию? – пытается уточнить Витька.

– Даже в сто первый раз я выбрал бы геологию, – быстро говорит Вольфрам.

Саша молчит. Ей не интересен этот разговор. Она уже сделала выбор. Она сидит на спальнике, обняв ноги и опершись на колени подбородком, и смотрит в огонь своими синими глазами. Волосы, забранные в большой пучок, немного растрепались и шевелятся от движения воздуха над костром.

– А почему ты не советуешь нам? – спрашиваю я.

– Потому что в этих вопросах нельзя советовать. Бывают в жизни такие задачи, которые человек должен решать сам. Только сам. Объяснить вам, что такое геология и геолог, я готов, а советовать – нет.

Старый смолистый пень разгорелся вовсю, оранжевое пламя весело пляшет в ночи на длинных, как щупальца, обрубках корневища, и потрескивает, и стреляет искрами. Вольфрам задумчиво глядит в огонь, и рыжие, как огонь, волосы упали ему на лоб почти до самых глаз.

– Что – геология? – говорит Вольфрам вроде бы с пренебрежением. – Камни. Камни под ногами. Камни перед глазами. Камни в рюкзаке за спиной. Камни под стеклом лупы. Камни под объективом микроскопа… Вся жизнь геолога – среди камней. В цивилизованном двадцатом веке, когда люди живут в квартирах с электричеством и газом, геолог полжизни проводит в палатке, спит на земле, ест при свете костра, ублажает своей кровью комаров, мокнет под дождём, печётся под солнцем и дрожит от утренней сырости. На рельсах стучат поезда, на асфальте гудят автомобили и мотоциклы, по рекам мчатся ракеты и степенно плывут теплоходы, в небе проносятся самолёты, а геолог идёт пешком. Идёт, натирая мозоли, через пески и болота, пробивается через тайгу, карабкается на горы и скользит по схваченной ранними заморозками тундре. Да это всё ничего… Главное – чтоб не зря, чтоб не прошёл вхолостую год, два, пять, вся жизнь… Открытия геологов известны миру. А неудачи никто не считал.

– Что же, и наша работа может оказаться впустую? – спрашиваю я Вольфрама.

– Не думаю, – помедлив, отзывается он. – Каждому геологу хочется больших, скорых, зримых открытий. А часто приходится заниматься будничной черновой работой, мостить дорогу к будущим победам.

– Нет, – говорит Витька, – я бы не стал на вашем месте выбирать профессию геолога в сто первый раз.

– Тогда ты и в первый не выберешь.

– Нет, не выберу, – соглашается Витька. – Скучно. Раз поехать в экспедицию – ничего, даже полезно для общего развития. А каждый год – скучно.

– Ты не всё сказал, Вольфрам. Ты же любишь своё дело. Не комаров, не дождь, не болота… Ты геологию любишь, верно? Камни эти самые любишь… Поиски. Загадки природы.

– Да? – говорит Вольфрам не то вопросительно, не то удивлённо, словно ему самому никогда не приходило в голову то, что сказал я.

Он берёт длинную палку, ворошит прогорающий костёр. Табун искр с треском взлетает в чёрное небо.

– Не все геологи выезжают в экспедиции, – подняв голову, говорит Саша. – Можно работать в городе. У нас сосед – геолог, он уже лет двадцать никуда не выезжал.

– Можно, – соглашается Вольфрам. – Гёте, кажется, сказал: «Кто первую пуговицу неверно застегнул, у того вся застёжка не пойдёт на лад». Не случилось ли твоему соседу ошибиться с этой первой пуговицей?

Он через костёр смотрит на Сашу. Упрямо смотрит на Сашу, как будто речь идёт вовсе не про соседа. Как будто она должна знать про чужие пуговицы.

Саша сосредоточенно ворошит палкой огонь, чтобы отвязаться от этого настойчивого взгляда.

– Не знаю, – говорит она.

Вольфрам отводит глаза от Саши и подкидывает хворосту в костёр. Он почти совсем заваливает хворостом угли, так что становится темно, лишь кое-где сквозь хворост видны оранжевые проблески. Но вдруг как-то разом сквозь тёмные сучья проскальзывают алые клочья пламени, они тянут друг к другу жаркие щупальца, обнимаются, сливаются вместе, и вот уже огромный и яркий факел пробивает брешь в чёрном пологе ночи.

– Почитай, Саша, стихи, – вдруг просит Вольфрам.

Саша вскидывает голову, в синих глазах оживлённо мерцают отблески костра. Стихи Саша любит. И знает их уйму. Она и сюда привезла несколько сборников стихов.

 
На кустиках неясных синеет черника,
Ни шороха ветра, ни птичьего крика.
Над гладкой рекой, над лесными местами
Легла тишина голубыми пластами.
 

Никогда мне не выдумать что-нибудь подобное. Я уже и не пытаюсь. Поэта из меня не выйдет. Этот фантик я раз и навсегда выкидываю из своей волшебной шкатулки. Слушать стихи я готов всю ночь. Особенно когда их читает Саша. У неё это здорово получается. Вот у нашей Анны Тимофеевны стихи звучат так, словно она читает протоколы. Может, Анне Тимофеевне надо было стать геологом, а Саше – преподавателем литературы?

– А о моряках ты знаешь стихи? – спрашивает Витька.

– О моряках – нет.

– Жалко, – вздыхает Витька.

– А ты сам знаешь?

– Я вообще не знаю стихов, – признаётся Витька. – Далее школьные все забыл. Но я могу рассказать один случай из жизни моряков…

– Ну-ну, – говорит Вольфрам, – расскажи.

Вместо одной Витька рассказывает три истории подряд. Костёр прогорает. Я хочу подложить сучьев, но Вольфрам жестом останавливает меня. Благополучный конец третьей Витькиной истории сопровождается протестующим шипением углей, на которые я выплёскиваю два ковша воды.