Текст книги "Я вернусь! Неудачные каникулы"

Автор книги: Наталья Парыгина

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 15 страниц)

Наталья Филипповна Парыгина
Я вернусь! Неудачные каникулы

Я вернусь!

«Мы любим … комаров!»

Школьная жизнь катится по расписанию, как трамвай по рельсам. Звонок на урок. Зловеще раскинутый на учительском столе классный журнал. Лёгкий сквозняк в голове, когда корочки журнала смыкаются. Домашнее задание, за которое надо расплачиваться либо целым часом отличного вечернего времени, либо мерзким ощущением своей неполноценности на следующем уроке. Звонок на перемену. И – опять всё сначала.

Приятные неожиданности в школе случаются редко. Ну, разве что выпадет пустой урок по случаю болезни учителя или подерутся в перемену, с треском отрывая друг у друга пуговицы от рубах, глупые пятиклассники.

События более крупного масштаба происходят лишь с исключительными счастливцами. И кто же, вы думаете, сказался таким счастливцем? Я! Гарик Кузин.

Ещё за полчаса… что за полчаса – ещё за пять минут до перемены я ничего такого не мог предположить! Сидел на уроке и слушал про «Мёртвые души».

Урок, сказать по правде, был скучный. «Гоголь раскрывает перед нами мир живых мертвецов… Гоголь глубоко верил в силы русского народа… Плюшкин – страшное порождение крепостничества…»

Порождение крепостничества! Да я знал живого Плюшкина, хоть никакого крепостничества давно уже и в помине нет. Он жил в нашем дворе. Высокий сухой старик, зиму и лето ходил в старом-престаром пальто и какой-то замызганной шапке. Он просил соседей не выбрасывать чёрствые куски хлеба, а отдавать ему. Соседи жалели старика, покупали ему по очереди свежий хлеб. А потом у старика сделали обыск и нашли под полом кувшин с золотыми вещами. Старик скупал золото. Крепостничество!..

Мне только то место нравится в «Мёртвых душах», где про тройку. «Эх, тройка! Птица-тройка, кто тебя выдумал?» Я представляю, что это здорово – на тройке по степи. У нас зимой в парке запрягут в сани колхозных коняг, на которых сено возили, говорят: тройка. Что они, Гоголя не читали?

На тройке мне не пришлось, а верхом я однажды проехался. Когда мы жили у Витькиного дедушки в деревне. Конюх разрешал ребятам гонять лошадей на речку, они взяли нас с Витькой. Вы не ездили на тощей лошади без седла? Не очень-то… Я устроился поближе к шее – там вроде мягче. А лошадь, как только вошла в речку – раз, и наклонила голову. Без всякого предупреждения. Я – вжжик! – и съехал по лошадиной шее прямо в воду…

– Таким образом, гениальное произведение Николая Васильевича Гоголя по сей день не потеряло своего значения…

Анна Тимофеевна – о «Мёртвых душах», а у меня мысли растекаются, как пролитый на клеёнку чай. Думаю: побегу в эту перемену в библиотеку, обменяю рассказы Джека Лондона на «Туманность Андромеды».

Звонок – я и ринулся за этой «Туманностью». Так летел, что сшиб с ног какого-то чертёнка. Схватил его за руки, поставил. И тут меня самого кто-то ухватил за руку. Крепко ухватил. Завуч?

Я оглянулся. Нет, не завуч. Незнакомый длинный рыжий тип. Может, новый учитель? Я в первый момент только это и заметил: что длинный и рыжий. Волосы прямо как огонь. К нему подошло бы прозвище «маяк». Если новый учитель, надо будет сказать ребятам…

На всякий случай я попробовал оправдаться:

– Я же не нарочно. Он сам на меня наскочил.

– Ты в каком классе учишься? – спросил рыжий.

– В восьмом «В».

– Слушай, давай зайдём на минутку к директору.

Из-за такого пустяка к директору? Но спорить я не стал. Я даже первым направился в директорский кабинет, предоставив рыжему роль конвоира.

– Можно?

– Входи, входи, Кузин.

Кабинетик у нашего директора не ахти, маленько побольше телефонной будки. Полкабинета занимает стол. За этим столом и сидел директор, со лба лысый и в золотых очках.

– Рослый парень, – сказал рыжий директору.

– Спортсмен, – сказал директор.

– И, кажется, энергичный, – сказал рыжий.

– Энергичный, – вздохнул директор. – Сейчас немного посмирней стал, а когда в пятом-шестом учился – не знали, куда деваться от его энергии.

– Ну, в пятом-то мы все… – заметил рыжий и вдруг улыбнулся, поглядев на меня.

Улыбался он хорошо – у него при этом в глазах прыгали озорные лукавинки. Другой, знаете, ощерится, а глаза холодные, а то и злые. А этот всем лицом улыбался.

Но, в общем-то, я ничего не понимал. Спортсмен, энергичный, пятый класс зачем-то припомнили… Отчитали бы да отпустили. Не люблю, когда нудят!

– Хочешь поехать в геологическую экспедицию?

Может, ещё успею в библиотеку…

– Кузин, Вольфрам Михайлович тебя спрашивает.

Вольфрам! Ну и имечко!..

– Что?

– Мне в геологическую экспедицию нужен рабочий.

– Я? Меня?

– Вернее, – пояснил Вольфрам, – мне нужны двое рабочих. У тебя есть товарищ?

Он не дожидался моего согласия. Был уверен, что не откажусь. А кто бы отказался?

– У меня есть товарищ, – быстро сказал я. – Позвать?

– Он не хилый?

– Не хилый! Моряком собирается стать.

– Моряком?

Мне послышалось в голосе Вольфрама не то сомнение, не то разочарование. Но я не дожидался новых вопросов, я выскочил из директорского кабинета и помчался в класс.

Должно быть, директор догадался, что я ринулся за Витькой Подорожным. Мы дружили с Витькой с детского сада. Ну, про детский сад директор мог и не знать, но тот намёк насчёт пятого класса – абсолютно несправедливо было бы отнести его ко мне одному. Надо скорей доставить Витьку в кабинет, а то, пожалуй, директор расскажет за это время, как мы стащили в кабинете географии компас и отправились Первого мая пешком к Чёрному морю.

Витька сидел в классе и сдувал домашнюю задачу по геометрии. Он в математике отнюдь не профан, но не особенно любит ломать голову над задачами. Да и я тоже… Над кроссвордом мы с ним иногда бьёмся по три часа, а задачи как-то не увлекают. Я думаю, что, если бы кроссворды задавали в качестве домашнего задания, а задачи по геометрии печатали в «Огоньке», мы сидели бы по три часа над задачами.

Я ворвался в класс, схватил Витьку за руку и потащил. Витька упирался. Ростом он мне уступает, но силой нисколько, и лишь благодаря внезапности наскока я сумел выволочь его в коридор.

– У меня же двойка! – орал Витька. – Мне же исправлять надо!

– Молчи! С геологами поедем, – сказал я. – Пригладь вихры.

Я сам провёл пятернёй по его густым жёстким волосам и впихнул друга в кабинет.

Всё же эти кроссворды, должно быть, развили у Витьки сообразительность. Он довольно быстро понял, в чём дело. И даже стал так поспешно отвечать на вопросы геолога, что я не успевал рта раскрыть. Витька, впрочем, отвечал за двоих.

– Так вы хотите поехать?

– Хотим! – выкрикнул Витька.

– Но придётся много работать, целый день лазать по горам с геологическим молотком, а потом тащить в лагерь мешок тяжеленных камней…

– Мы любим работать! – перебил Витька.

– Будем выходить в маршрут при любой погоде, и в жару, и в дождь, и в ветер…

– Мы любим плохую погоду! – заявил Витька.

Я ущипнул его за руку.

– Даже любите? – удивился Вольфрам. – Там полно комаров, целые тучи комаров…

– Мы любим…

Я понял, что Витька сейчас заявит о своей любви к комарам, и ущипнул его покрепче. Витька вздрогнул, но всё-таки сказал:

– …комаров…

Я попробовал смягчить подозрительное Витькино признание:

– Комары – это не страшно, нас на рыбалке комары не раз ели…

– Да, – подтвердил Витька, – ели, проклятые…

– Будем жить в палатках, еду готовить на костре, спать на земле в спальных мешках.

– Великолепно! – крикнул Витька. – Мне очень нравится спать в вещевом… фу, в спальном мешке.

– Разве тебе приходилось? – спросил директор.

– Да нет, – сказал Витька, – я один раз фильм видел…

– Хорошо, – прервал геолог, – тогда поговорите с родителями, и если они согласятся…

– Согласятся! – крикнул Витька.

Я молчал.

– А твоя мама? – спросил директор.

Он знает, что у меня не родители, а мама.

– Согласится, – мрачно заверил я.

Чего бы это мне ни стоило, но она согласится.

«Ты – моя единственная радость»

Говорят, от счастья можно умереть. Да что говорят – я точно знаю, у нас несколько лет назад руководитель городского хора Мусатов умер за кулисами сцены в Большом театре. Хор выступал на смотре художественной самодеятельности с немыслимым успехом, и человек не выдержал своей славы. Ещё, рассказывали, один кандидат наук… Допечатал на машинке последнюю страницу докторской диссертации, и… и всё. Диссертация осталась, а человека нет.

Я за себя не опасался – моё счастье ещё висело на волоске. Я за Витьку беспокоился. Он на этом уроке геометрии, когда ему надо было исправлять двойку, сидел такой отрешённый, так блаженно улыбался, что математик даже не решился вызвать его к доске.

Мне же было не до улыбок. Человека считают достаточно взрослым, чтобы пригласить на работу, и тут же требуют разрешения от мамы. Нелепость!

У Витьки разумные родители, а к моей мамочке нужен тонкий подход.

Ей, представьте, нет ни малейшего дела до того, что я стал взрослым. «Ты – моя единственная радость!» Прекрасно. Я – твоя радость, но у меня тоже должны быть свои радости. Я же всё-таки не игрушка, а живой человек! Я – взрослый, ты понимаешь, совершенно взрослый, и ты не имеешь права держать меня в четырёх стенах!

Нет, это я ей говорил ещё в прошлом году, когда пытался уйти в турпоход. Не подействовало. Надо что-то другое. Если бы не случилось со мной в детстве одной неприятной истории, было бы проще. Восьмилетним мальчишкой я чуть не утонул в пруду, сосед вытащил меня уже без сознания. С тех пор мать меня так бережёт, что я уж не знаю, куда деваться от её заботы.

– Слушай, – сказал Витька, когда мы подходили к дому, – я отца пришлю тебе в подкрепление, пусть агитнёт.

– Ладно, присылай.

После того бездарного путешествия к Чёрному морю, когда нас на шестой день с милиционером вернули домой, Витьку отец отодрал ремнём, только и всего. А у нас в квартире нет ремня, и моя мама плакала целую неделю. Боюсь, что опять начнёт плакать.

Мать была уже дома. Вкусно пахло котлетами, зелёным луком. Хозяйка она хорошая, ничего не скажешь.

– Ну, как дела, Гарик?

– Да ничего, нормально.

Сейчас спросит: «Есть хочешь?»

– Есть хочешь?

Правильно. Всегда одно и то же: «Если хочешь?», «Вот тебе чистая рубашка», «Уже поздно, гаси свет». Нет, не буду раздражаться.

– Ужасно хочу, мам.

Сейчас скажет, что надо мыть руки.

– Иди мой руки, будем обедать.

Отлично! Я вымыл руки, и даже с мылом. Сел за стол. Похвалил котлеты. Отдельно похвалил пюре. И ещё одну похвалу подвесил на подливку.

– Мама…

– Да? Ну, что?

Сделаем небольшую петлю.

– Мама, почему ты никогда не съездишь в санаторий или дом отдыха? Бывают же у вас, наверное, путёвки.

– В дом отдыха! А ты? Останешься один? Будешь сидеть голодным? Да ещё с какой-нибудь дурной компанией свяжешься, они только и подкарауливают таких неопытных мальчишек. Пока я с тобой, у меня душа спокойна. Выдумал тоже: дом отдыха…

– Видишь ли, мама, я это лето не буду жить дома.

– Не будешь дома? Опять туристы?

– Нет. Решил лето поработать.

– Не говори глупостей! – резко сказала мать. – Какая тебе работа? Зачем? Ты живёшь не в роскоши, но у тебя есть всё необходимое.

– Работают ведь не только из-за денег…

– Уж я знаю, ради чего люди работают. Всю жизнь роздыха не вижу…

– Вот я и хочу тебе помочь. Я поеду на лето рабочим в геологическую партию.

– Рабочим? В геологическую партию?

Мама смотрела на меня так, словно я собирался в Африку охотиться на львов.

– Кто это придумал?

– Что тут особенного? – сказал я. – Пришёл в школу один геолог, Вольфрам Михайлович…

– Вольфрам?..

– Вольфрам. Так его зовут. Есть металл вольфрам, очень ценный.

– Я без тебя знаю, что такое вольфрам! – сердито перебила мама.

– Мне просто повезло, что именно меня пригласили. Крупно повезло…

Но мама не считала, что мне повезло.

– Нет, ты не поедешь, – сказала она. – Я всю жизнь отдала тебе, ты – моя единственная радость, я не допущу, чтобы ты сломал шею где-то в горах, не допущу!

Я молчал. Мама заплакала. Так я и знал! Мне стыдно, когда она плачет. Стыдно и неприятно. Ведь на фронте была!

– Перестань плакать, – сказал я. – Не могу же я всю жизнь сидеть возле тебя.

– Я не хочу, чтобы ты стал геологом, слышишь, не хочу! – сквозь слёзы выкрикнула мама.

– Я еду не геологом, а рабочим.

Неизвестно, сколько длилась бы наша перепалка, если бы в этот момент к нам не позвонили. Мама бросилась пудриться: она не любит, чтобы её видели заплаканной, всех уверяет, что совершенно счастлива.

Я догадался: пришёл Витькин отец. Оказалось – в самом деле он. Мама пригласила его к обеду, принялась болтать какие-то пустяки, но потом не выдержала, пожаловалась на меня:

– Вы подумайте, какую глупость вбил себе в голову…

– Так ведь и мой тоже, – сказал Иван Алексеевич.

– Значит, вы вместе? – спросила меня мама металлическим голосом. – Почему ты мне не сказал?

– Я просто не успел.

Она до сих пор не верит, что это я сманил Витьку посмотреть Чёрное море и настоящие корабли. Считает меня жертвой Витькиной фантазии. Насчёт фантазии он, правда, молодец, но у меня, кажется, больше решительности.

– Вы, конечно, не отпустите Витю, – сказала мама.

– Да ведь как же парней держать, Елизавета Дмитриевна? – задумчиво проговорил Витькин отец. – Простор им нужен.

– «Простор нужен»! – насмешливо повторила мама. – Не простор он там найдёт, а погибель. Простудится, утонет, сорвётся в пропасть…

– Уж что-нибудь одно, – не утерпел я.

– Я пять раз тонул, – сказал Витькин отец. – Трижды был ранен. Один раз контужен. Попадал под автомобиль. А вот – жив!

– Когда Гарик окончит школу и институт, он тоже может по своему усмотрению тонуть и попадать под автомобиль, – сказала моя мудрая мама.

– Парень-то большой стал, – сказал Иван Алексеевич, – его теперь на помочах не удержишь. Таких чем крепче привязываешь, тем они сильнее прочь рвутся. Лучше уж отпустить…

– Иди погуляй! – прикрикнула на меня мать. – То дома не удержишь, а тут к стулу прилип!

Всё-таки она обращалась со мной, как с мальчишкой.

А может, я и в самом деле ещё мальчишка. На другой день шёл в школу – так пнул примёрзшую ледяную сосульку, что она чуть не врезалась в пожилого гражданина с толстым портфелем под мышкой.

– Хулиган! – заорал гражданин.

Я даже не стал огрызаться. Ха-ха, хулиган! Если бы знал этот тип, что я скоро поеду в экспедицию, он бы расплавился от зависти в своём зимнем пальто, как масло на сковородке.

Девчонка

Мы уезжали в воскресенье, и мама решила проводить меня. Нелегко было отговорить её от этого так, чтобы она не обиделась. Но мне в конце концов удалось. Мы простились дома. Витька тоже провёл со своими разъяснительную работу. Не в пионерский лагерь едем! Должны бы сами понимать…

Мы с Витькой пришли на вокзал без провожатых. Но Вольфраму это не понравилось.

– Что же, родители не захотели вас проводить? – спросил он.

– Некогда им, – сказал Витька. – Сегодня воскресник по благоустройству улицы.

Такой воскресник у нас, правда, проводился, но не сегодня, а неделю назад. Витька никогда не был сторонником стопроцентной точности. При этом чем значительнее содержание его речи отклонялось от истины, тем увереннее Витька говорил. У рассеянных преподавателей он пользовался большим авторитетом.

Не знаю, поверил ли Витьке Вольфрам. Ему было не до нас. Он-то явился на вокзал не один. Скуластая женщина провожала его. Монголка, что ли. Или чукчанка. Красивая притом. Глаза у неё тёмно-карие и удлинённого разреза – модные девчонки пытаются сделать такие, подрисовывая на веках синие полоски. Лицо смуглое, как будто она целый месяц загорала на юге. На обложке «Огонька» один раз я видел такую северную красавицу. Только та была в меховом малахае, а эта – в лёгком бежевом платье. Чёрная коса громоздилась на затылке огромной шишкой.

Вольфрам взял женщину под руку, и они ушли на перрон. Мы с Витькой ещё потолкались по вокзалу, купили свежие газеты, выпили по стакану газировки и тоже отправились на улицу.

Вольфрам со своей нерусской подругой стоял возле голубого ларька. Он держал её за руку и что-то ей говорил, а она кивала и улыбалась, показывая широкие белые зубы.

– Как думаешь, кто она ему? – спросил Витька.

– Жена, наверное.

– Да ну, жена… С женой он мог дома наговориться.

Вольфрам не замечал нас до самого прихода поезда. Я уж думал, что он не заметил и прибытия поезда, но Вольфрам с вещевым мешком за плечами и под руку с той женщиной направился к нужному вагону. Билеты были у него, и мы с Витькой стояли возле проводника и ждали.

– А Саша где? – подойдя к нам, недоумённо и испуганно спросил Вольфрам.

– Какой Саша? – не понял я.

– Саша Коробко…

– Вольфрам, я иду! – послышался девчоночий голос.

Саша оказалась девчонкой. В спортивных брюках и белой кофточке, с перекинутым через руку плащом, она быстро цокала по перрону тонкими каблучками. Полный дядька семенил следом и тащил Сашин вещевой мешок.

Поезд на нашей станции стоит недолго. Едва мы успели подняться в вагон, как он тронулся.

– До свиданья, папа! – кричала Саша с площадки.

Вольфрам высунул голову в окно. Мы с Витькой в окно не смотрели. На кого нам было смотреть?

Итак, в отряде нас четверо. Не знаю, зачем нужна в экспедиции эта пигалица с синими кукольными глазами. На руках, что ли, мы её будем по горам таскать? А причёска – как у жены Пушкина. Любопытно, что получится, если она где-нибудь зацепится своей причёской за сучок.

Будущий геолог. Учится в техникуме. Едет на практику.

Я не люблю девчонок. Вечно шепчутся, какие-то у них секреты, ходят табунами, и чёрт их знает, о чём они шепчутся… Особенно же я не терплю записки. А они пишут: «Давай дружить», «Пригласи меня в кино», «Буду в семь часов тебя ждать у входа в парк». Я прямо на уроках рвал эти записки. Один раз – это было в седьмом – меня даже из класса выгнали. Какая-то попалась особенная бумага – звук получился очень громкий, когда я рвал записку на клочки. На истории как раз. И историк меня выгнал.

Витька записки не рвет. Он складывает их в специально склеенный из газеты конверт. Говорит: «Буду собирать коллекцию любовных писем». Не знаю, что он находит любовного в таких, например, записках: «Витя, умоляю, дай черновик». Но после каждой контрольной он суёт эти послания в газетный конверт. А с Ленкой Зубаревой он даже ходил на каток.

С первых же километров нашего пути Витька начал усердно демонстрировать перед Сашей свою эрудицию.

– У вас блузка белая, как снег в солнечный полдень. Без всяких оттенков. Белое ведь тоже бывает разных тонов. Помните, в картине Поленова «Чаепитие», которая висит в его музее…

Я молчал. Я не говорил, что это картина не Поленова, а Коровина. И что называется она «За чайным столом». Пусть человек блеснёт, мне не жалко.

Саша сейчас же клюнула на приманку:

– Вы были в музее Поленова? Расскажите.

Витька вдохновенно, но, как всегда, не заботясь о точности, пересказал ей содержание лекции экскурсовода. Он, разумеется, не упомянул, что в музей Поленова ездил из пионерского лагеря – мы вместе с ним ездили. Можно было подумать, что Витька ездил в Поленово на собственном автомобиле.

У них вообще на весь день хватило разговоров. Оки быстро перешли на «ты». А я и не подумал говорить ей «вы». Смешно было бы говорить «вы» Ленке Зубаревой из нашего класса. А эта такая же.

Вольфрам взял у проводника шахматы. Мы сыграли с ним три партии. Силён, дьявол! Мне ни разу не удалось добиться даже ничьей.

Я мало разговаривал с Сашей. Как-то не пришлось… Я её днём даже как следует не разглядел. Я её ночью разглядел, когда она спала. Она на нижней полке устроилась, я – напротив, но на верхней. Саша лежала на боку, подогнув коленки и положив руки под щёку. Лицо у неё было маленькое и бледное, скорее всего, из-за зелёной ночной лампочки оно казалось бледным. А брови тонкие и чёрные, почти прямые. Острые локти вдавились в подушку.

Я почувствовал к Саше что-то вроде жалости. Придумала же – в геологи идти! Разве это для неё? Кажется, это была не жалость, а досада. Девчонка в нашем отряде совсем некстати. Лучше бы четвёртым оказался парень… Но тут уж ничего нельзя изменить.

Волшебная шкатулка

Мне ещё нет шестнадцати. У меня ещё нет паспорта. Я ещё не окончил школу. Но если человек вторые сутки без мамы едет в поезде, и едет не к бабушке в гости, а работать в геологическую экспедицию, то разве может он не чувствовать себя взрослым? И я говорю себе: «Всё. Мальчишеству крышка. Начинается зрелость. Пора подумать о будущем».

Раннее утро. Все спят. Я один стою в коридоре у вагонного окна. И словно для меня одного летит через зелёные просторы поезд. Лети, лети, длиннохвостое чудовище, стучи бодрей!

Так о чём я хотел подумать? А, о будущем. Прежде всего надо выбрать себе дело в жизни. Перестав быть школьником, нельзя оставаться никем. Надо тотчас обрести новое звание. Студента. Рабочего…

Всходит солнце. В городе солнце поднимается из-за домов, как будто вылезает из футляра. Здесь совсем иначе. Вон уже край показался над полями. Кусочек оранжевого круга, срезанный внизу зелёной хордой. Привет, светило!

Витька Подорожный не размышляет о будущем. Он давно решил, что станет моряком. Его отец бывший моряк, и Витька станет моряком. У меня нет отца. Не могу же я стать медицинской сестрой, как мама! Надо придумать что-то самому.

Вон горка впереди, вся зелёная, молодые сосёнки разбежались по травянистому склону, словно ребята в весёлой игре, а там стоит их мамаша, огромная сосна с корявыми ветками у вершины. Старая, а гордая. Матери все гордые.

…Учителя говорят, что перед нами открыты все дороги. Может быть. Если не всё, то, во всяком случае, много. Но выбирать из многих надо одну.

Моё будущее представляется мне в виде волшебной шкатулки, наполненной фантиками. На фантиках написаны разные профессии. Я запускаю руку в шкатулку и, не глядя, вытаскиваю фантик. И воображаю себя в той роли, какая выпадет. На скучных уроках я иногда развлекаюсь таким образом.

А ну-ка, попробуем сейчас. Что там за вуз?

Педагогический. В педагогический мне советует идти мама. «Здравствуйте, ребята. Меня зовут Григорий Владимирович. Буду преподавать у вас…» Да, что бы я согласился преподавать? Разве что географию? Но почему-то ребята не любят географию. В нашем классе многие любят математику, а географию нет. Однако математику не люблю я. Пожалуй, учитель из меня не получится. Выкинуть этот фантик? Ладно, подождём. Опустим его обратно в шкатулку. И вытянем следующий.

Медицинский. Вхожу в палату в белом халате и в шапочке. Белый халат, пожалуй, сделает меня солиднее и привлекательнее. «Ах, доктор, что-то с сердцем…» – «Сейчас послушаем…» Как называется эта штука? Кажется, фонендоскоп. «Разденьтесь, больная…» Больная смотрит на меня насмешливо. Больная вздыхает. Больная мне не верит. Надо стать лысым, чтобы тебе поверили. «Эти капли прописал мне старый, опытный врач…» Моя мама согласна выпить что угодно, лишь бы врач был старый. А молодой, будь он хоть гений, её не устраивает. Но я не хочу лысеть. Абсолютно не спешу лысеть. Можете лечиться у старцев – дело ваше. Я совсем не жажду возиться с вашими испорченными сердцами и печёнками. Ленка Зубарева спит и видит себя врачом. Костя Сизов собирается совершить чудеса в хирургии. Отлично. Григорий Кузин не будет вашим конкурентом. Григорий Кузин будет…

Пока моя шкатулка полна ещё доверху. Я могу стать хирургом. Агрономом. Лётчиком. Экскаваторщиком. Поэтом. Я могу… Я только не могу стать одновременно водолазом, лётчиком и хирургом. Придётся оставить в шкатулке один-единственный фантик. А остальные безжалостно выкинуть и пусть летят по свету, пока их не схватит кто-нибудь другой.

Поезд всё стучит колёсами, всё летит вперёд через зелёные просторы, и от этого ли бодрого стука колёс, или от быстроты движения, или от чего-то ещё я чувствую себя счастливым и сильным. Никогда ещё со мной такого не было. Стоит в пустом вагонном коридоре у окна этакий Микула Селянинович. Скажи ему сейчас: надо срыть вон ту гору, чтобы взять на дне её клад, – и сроет. Одной лопатой. Или голыми руками. Спроси: может ли он бежать быстрее поезда – ответит, не задумавшись: «Могу». И побежит. Всё я могу. Что вы от меня хотите, люди? «Я подвиг силы беспримерной…»

Мягкий звук отодвигаемой двери прозаически нарушил мои исполинские побуждения, и я из Микулы Селяниновича моментально превратился в Гарика Кузина. Чёрт побери! Скрипнула дверь, и ты уже не богатырь…

Я не обернулся, чтобы посмотреть, кто это так некстати вышел из купе. Витька скорей всего. Сейчас пристанет с разговорами. Мне не хотелось разговаривать.

Некоторые ребята у нас решили отдаться на волю судьбы. «Для стройки хватит и тройки…» Тройки меня тоже не всегда обходят, но полагаться на судьбу я не собираюсь. Кто она такая, эта судьба? Не та ли костлявая старуха с мешком за спиной, которой мама пугала меня, когда я в детстве не хотел спать? Наверно, она и есть. Маленьких собирает в свой мешок, а тех, кто постарше, связывает верёвкой и ведёт куда захочет. Нет, дудки! Я не слепой, и судьба не годится мне в поводыри. Лучше я потащу её за собой, как бодливую корову.

Потащишь. Прекрасно. Но куда? Вот вопрос.

Нет, кажется, это не Витька. Я слегка повернул голову, увидел щёку с пробившейся за ночь щетиной бороды, розоватое ухо и рыжие волосы. Вольфрам. Наш начальник отряда просил называть его просто по имени. Кажется, ничего парень.

Мы стоим и молчим минуту, или пять, или десять, а поезд всё несётся вперёд по старой стальной дороге, извилистая речка течёт рядом с поездом, ивы никнут к воде, и большие глянцевые листья кувшинок распластались на тихих плёсах. На всхолмлённых полях ярко зеленеют всходы, две сосны, обнявшись ветвями, промелькнули за окном.

– Люблю дороги, – говорит Вольфрам. – Люблю движение. На поездах, на самолётах, на машине, на оленях, на собаках, на своих двоих… Отличная штука – чувствовать себя в пути!

– Здорово, – соглашаюсь я.

А может, эта костлявая старуха Судьба всё-таки существует? Может, она и не костлявая, и не старуха? С чего я взял? Возможно, что она довольно привлекательная особа… Вольфрам стоял в школьном коридоре и выглядывал рослого крепкого парня. И первым выбежал я. Если бы Вольфрам наткнулся на Костю Чернова из восьмого «А», меня сейчас бы не было здесь в поезде.

Вольфрам пристально смотрит в окно. Холмистые поля в свежей зелени хлебов проносятся мимо. Небольшая рощица мелькнула и отстала. Золотой диск солнца медленно выкатывается по невидимой голубой тропинке всё выше и выше. О чём думает Вольфрам? О той женщине, которая его провожала?

– Вольфрам, кто это тебя провожал?

– Жена, – коротко отзывается Вольфрам, по-прежнему глядя в окно.

– Я так и подумал. Будет ждать.

– Она через два дня вылетает в Якутию, – говорит Вольфрам.

– Тоже геолог?

– Нет. Педагог. К родным в гости.

Вот как. Значит, она якутка.

– Отец у неё русский, – говорит Вольфрам. – Из семьи политических ссыльных. А мать якутка.

Опять тихонько скрипит дверь купе.

– Что там? Станция?

Витька изволил наконец выспаться и теперь бесцеремонно вдавливается в моё плечо, словно нет в вагоне других окон.

– Какая станция?

– Никакой.

– А что?

– Ничего, – говорит Вольфрам. – Ничего особенного. Просто русские дали…