Текст книги "Убийца-юморист"

Автор книги: Лилия Беляева

сообщить о нарушении

Текущая страница: 25 (всего у книги 27 страниц)

И если... если, значит, я не зря шла по следу, значит, Андрюша "больше чем поэт", а Ирина – куда экстравагантнее, чем кажется на первый взгляд...

Теперь, как вы понимаете, самая опасная для злодеев – это Наталья Ильинична... А я – чудовище. Подставила несчастную, полувменяемую алкоголичку...

– Подставила. И мне кажется, очень удачно, – пророкотал Николай Федорович. – Теперь быстренько её адрес и телефон.

Я назвала. И только теперь повернулась к нему лицом. А он повернулся ко мне. Я старалась смотреть в его глаза, только в его светлые глаза, чтоб даже случайно не задеть взглядом его высокий лоб с узловатым узором от пули, от той "доброй" пули...

– Забавно живем! – сказал он мне. – Чем дальше, тем все интереснее. Так сказать, подпольные сыскари и мстители действуют! Правоохранители, значит, могут спать спокойно. Что ж, мой генерал, работа, проделанная вами, делает вам честь... Основной же вывод таков: "Действительно, не боги горшки обжигают". При наличии воли, азарта, жажды справедливости даже такие вот девушки без специального юридического образования способны натворить больших делов! Вы, Танечка, конечно, в курсе, что я слушал вас под диктофончик? Не в обиде, надеюсь? Мы же профессионалы с вами, а не какие-то там безответственные дилетанты. А так как вы выполнили основное требование сыскной романтики – бег по горячим следам – вам положена награда...

Машина остановилась. Николай Федорович обернулся назад, взял что-то с заднего сиденья и протянул мне. Это оказалась коробка, а в коробке, к моему крайнему изумлению, чудесные черные замшевые туфли на тонком, парадном каблуке.

– Меряйте при мне. Мог ошибиться в размере.

Я померила и изумилась ещё больше:

– Как вы смогли, чтоб так вот, точь в точь?!

Он улыбнулся:

– Наша фирма веников не вяжет.

– Николай Федорович... Николай Федорович...

– Все нормально, мой генерал! Моя жена очень любила получать в подарок именно туфли. Вы, мой генерал, даете мне возможность длить эту приятную мне традицию.

А дальше он мне сказал вот что:

– Заболела и исчезла из поля зрения всех своих "героев" и "героинь"! Например, гриппом. Сейчас как раз ходит-бродит какой-то очередной "азиат", мерзейшее создание! Температуры нет, но кости ломит, из носу течет, в глазах резь и болит живот. Будут звонить – всем отвечайте одно и то же и жалуйтесь, жалуйтесь...

– А вы уверены, что я накопала очень-очень серьезное?..

– Удивлен, Танечка. Слишком вы самокритичны, мой генерал. А всякое излишество – порок.

– Но вы как думаете, кто убийца или убийцы? Кто из них? Или, может быть, я его в глаза не видела?

– Все, все может быть, – уклонился от прямого ответа.

И правильно сделал – нечего задавать ему детские вопросы!

– Но вы хотя бы сразу мне скажете, когда он или они... попадутся?

– Ужас какое любопытство?

– Еще бы!

– Обещаю – сразу.

– Наталья Ильинична ни за что не пострадает?

– А мы её спрячем в одно местечко на время... Но паричок её используем.

– Ой, как интересно... Только ведь я в общем-то не уверена, что тут действовали только Ирина и Андрей. Вернее, уверена в том, что парочка эта имела причины для того, чтобы убивать... Но могло же быть и так, что убивал тот, кто написал на бумажке фамилии своих будущих жертв... Ирина и Андрей вряд ли причастны к листку... А вот какой-нибудь маньяк-юморист...

– Возможно и такое, мой генерал. Только в этом случае юморист должен быть уж очень юморным, ну до беспредела. Разберемся, Танечка, взбодрим свои мозговые извилины. Дело того стоит. А теперь молчок. Мне нужно кое-что кое-кому...

Николай Федорович поднял к губам черный сотовый и, как в прошлый раз, я услыхала какие-то отдельные, вроде, вовсе не связанные между собой слова и цифры:

– Восьмой, десятый... угол... двадцать четыре.

Он довез меня до моего дома. Когда я отворила дверцу машины, чтобы выйти, тихо, но строго сказал:

– Это, конечно, не та история с наркотиками и Домом ветеранов работников искусств, но шутить и здесь со своей жизнью не следует. Итак отключка, грипп, дверь не открывать даже если приедут из Швеции вручать Нобелевскую премию. На всякий случай. Грипп и точка.

– Ждать вашего звонка?

– Ждать. И никаких гвоздей. Не могу гарантировать, что это произойдет скоро. Потому что нельзя своих противников держать за идиотов. Тем более больших юмористов. Чувство юмора, говорят, присуще только весьма неглупым особям! Только! Старайтесь, выздоравливайте, мой генерал!

Что делает человек, брошенный судьбой в одиночку? Которого лишили права гулять, ходить пол улицам, наслаждаться летним теплом, а также поездок в Серебряный бор, где можно вдоволь наплаваться в Москве-реке? Разумеется, человек этот принимается читать... Читает, читает, пока не надоест. Затем ест, пьет то кофе, то чай. Отвечает на телефонные звонки довольно гнусавым голосом:

– Ну! Такой отвратный этот грипп! Бестемпературный, но подлый! Все тело ломит... В ушах звенит. Глаза режет. И сопли, как вода, текут и текут. Лекарства? Да не берут! Мед есть, лимон есть, да, да, чай с малиной пью... Много воды пью... Спасибо за сочувствие...

Скучно, скучно на этом свете, господа, прозябать в одиночестве!

Наконец, настает такой момент, когда хочется музыки, песен... Когда я вдруг вспомнила про кассеты с Высоцким, что взяла без спросу у отсутствующего брата Дарьи, Виктора, в его сарае-мастерской с недоделанным надгробием. Что-то толкнуло, я и ссыпала их в сумку. А потом за всякими скоропортящимися делами – забыла... А они как лежали в той тоже брошенной за ненадобностью сумке, так и продолжали лежать. Терпеливо ждали своего часа.

Высоцкого я с детства люблю. Его могучая энергетика в спайке с юмором и точным словом меня заводит. И если тоска – гонит её прочь, только пятки у неё сверкают. Он поет так, как бы пел на "Варяге" или "Титанике", когда вот-вот и пучина поглотит всех. Но он не желает отказываться от куража. Он не признает силы обстоятельств. Он – сам по себе.

Я вставила кассету в магнитофон, и Высоцкий пошел куролесить:

В желтой жаркой Африке,

В центральной её части,

Как-то вдруг вне графика

Случилося несчастье...

Я слушала песню за песней. Они грели мне душу. Они звали её в полет. Они учили плевать на потоп, даже если тебя вот-вот накроет с головой.

Только вот какая штука: с каждой дослушанной до конца кассетой таяла моя подпольная надежда на что-то такое-эдакое, порастала трын-травой, вера в высокое качество собственной смекалки таяла...

А мне ведь хотелось думать, – раз уж мозги закручены в сторону сыска-розыска улик, – что эти самые кассеты не простые, подсипывающие из-за старости, но с секретиком...

Однако я уже прослушала пять кассет, а ничего, кроме голоса певца, не возникало. Когда же включила последнюю, шестую, – и Высоцкий пропал, поползли какие-то шаркающие звуки, словно мели жесткой метлой, а потом и это пропало. я подождала, подождала и решила эту кассету выключить.

Но только протянула руку – раздался высокий такой, девичий голос Нины Николаевны с меточкой: она неточно выговаривала "л":

– Не приставай ко мне, Витька! Что было, то прошло! Не цепляйся!

– Убью! – в ответ. – Ты, мать, меня плохо знаешь! Я заводной! Я юморной!

– Не смей! Это же...

Все. Ничего кроме. Словно кто-то внезапно отключил запись. Скорее всего, так и было. И пленка кончилась к тому же.

"Что же получается?" Мне почему-то потребовалось вскочить со стула и, натыкаясь на мебель, быстро шагать по комнате туда-сюда, туда-сюда.

Получался совсем неожиданный поворот истории и в чем-то очень для меня огорчительный: из круга подозреваемых никак теперь нельзя исключить брата Дарьи Виктора... хочу – не хочу...

Я знала, что должна делать дальше, но почему-то медлила... Включила приемник, поймала полезный совет:

– Хотите вылечиться и быстро от насморка? Сварите два яйца, заверните тут же их в тряпочку и катайте у переносицы с двух сторон...

Переключила на другой канал. Узнала тоже нечто насущное:

– Анжела Полонская, правнучка Вероники Полонской, последней любовницы Владимира Маяковского, выпустила сборник "Стихотворения"...

Еще дала себе время подивиться: "Сколько, однако, в этом мире пишется стихов! Обалдеть!"

И только потом позвонила... Мне ответили... Через час пришли и пленку забрали.

Я должна была подумать, что вот, мол, все-таки твоя догадливость чего-то стоит, вот ведь не зря прихватила пленки с Высоцким... И я подумала так, но как-то без вкуса, и мне стало зябко, словно обдало холодным сквозняком... Закуталась в толстый махровый халат, забралась с ногами на тахту...

Телефонный звонок:

– Хочу отметить, что вы гриппуете весьма продуктивно, мой генерал.

Не спалось. Вернулась с дежурства моя мать училка-консьержка, и я спросила её хрипловатым голосом:

– И о чем же чаще всего беседы беседуют твои подопечные фирмачи-богачи?

– Чего это ты на ночь глядя решила брать у меня интервью? – резонно удивилась она. – И что с твоим горлом? Ангина? Немедленно завяжи шею шерстяным шарфом! Я тебе сейчас приготовлю полоскание... Ноги в носках? Температуру меряла?

– Мам, у меня ничего особого. Никакой температуры...

– И тем не менее, надо лечиться, надо заранее полоскать горло и держать ноги в тепле...

Ночь прошла без событий, спокойно. Если не считать того, что мне нужно было дважды вставать и делать вид, что тщательно полоскаю горло "морской водой", то есть водой с солью и йодом. Чтоб мать не дергалась, верила, будто дочь её слушается неукоснительно и лечится, как было велено.

.. Так мне пришлось жить и лечиться девять дней. Значит, все это время никаких происшествий там, где им надлежало быть... Значит, ни убийца, ни убийцы не клюнули на пустую квартиру Натальи Ильиничны, где как им должно казаться, лежат почти на виду необходимые им бумаги и мается одинокая беспомощная женщина.

Я уже стала думать, что вся эта история, которую Николай Федорович выслушал со вниманием, просто перестала представлять для него и его соратников большой интерес. А про меня просто забыли за множеством куда более серьезных дел.

Но это были, конечно, глупые мысли. В глубине души я понимала, что просто нервничаю, просто хочу, чтобы все поскорее прояснилось, чтобы стало, наконец, понятно, кто поубивал столько народу, один или были, так сказать, соратники? Какой грех на душу взяла Ирина Аксельрод, а какой – её любовник-"правдолюбец" Андрей? И, само собой, мне надо было знать, почему Дарьин брат Виктор так зло бросил в лицо матери страшное слово "Убью!"

Долгожданный звонок раздался под утро.

– Здравия желаю, мой генерал! Мои мальчики сработали славно. Взяли!

– Кого?

– Капкан был поставлен правильно. Ваше предположение оправдалось полностью. Это делает вам честь и...

– Да кто же, кто попался? Андрей?! Или внук Клавдии Ивановны? Или... или Виктор? Хотя я так не хочу, чтобы Виктор...

– Ни тот, ни другой, ни третий.

– Кто же, кто?!

– И вопросы, и ответы потом. Пока же, мой генерал, идет охота на волков. К слову, грипп не отменяется. Он ведь дает серьезные осложнения. Например, на легкие... Тогда на улицу ни в коем случае выходить нельзя! Ни в коем случае!

– Все ясно. Хотя мало чего ясно, – ответила я.

– Таковы способы выживаемости жирафов в условиях саванны, мой генерал! Время, надеюсь, работает на нас.

Конечно, я вовсе не хотела ослушаться Николая Федоровича. Как это было ни тошно, однако для пользы дела я обязана была "болеть гриппом" да ещё с осложнениями.

Только ведь жизнь, как известно, не стоит на месте и внезапно выбрасывает такой фортель, что все твои благие планы и намерения рушатся в одну минуту.

... Утром сквозь шум воды слышу, как настойчиво звонит телефон. Выплевываю зубную пасту, выскакиваю в коридор...

Взвинченный, плачущий голос Дарьи:

– Приходи скорее! Витька приехал! С ним истерика! Он такое кричит! Такое!

– Ты с московской квартиры звонишь?

– Да, да, да! Я одна! Муж на работе. Он пьет и кричит. Я о Витьке! Скорее!

Схватила попутку. Через двадцать минут уже брала влет ступени Дарьиной девятиэтажки. Еще минуты три – и дверь распахнулась, и я слышу своими ушами злой, исступленный крик:

– Я – убийца! Я убил свою мать! Берите меня, вяжите меня, пока тепленький! Или я сам себя повешу! Сам себя зарежу! Где нож? Куда ты, дура Дашка, спрятала все ножи? Я и тебя сейчас убью, как убил нашу мать! Мне теперь все нипочем! Все! Сволочь я! Мерзавец! Подлец из подлецов! Козел вонючий!

Что мне следовало делать? Если бы я была стопроцентным следователем по особо тяжким преступлениям? Немедленно звонить Николаю Федоровичу и сообщить о том, что Виктор Никандров признается в убийстве собственной матери.

Но я не делаю этого. Не спешу делать. Я вхожу в комнату, из которой несутся яростные вопли Дарьиного брата. И тут моим глазам предстает такая картина... Он, весь в крови, лежит на полу со связанными руками и ногами и колотится головой о край кровати. Дарья, в разорванном платье, растрепанная, босая, пробует оттащит его на середину комнаты, но он не дается, сгибает ноги в коленях, потом резко разгибает и пробует ударить сестру. А если она подползает к его голове – норовит укусить. Взгляд у него как у помешанного. Вполне вероятно, что он и впрямь сошел с ума... Глаза мутные, выпирающие из орбит...

Что было делать? Мы вместе с Дарьей вцепились в ноги этого здорового буйствующего мужика и оттянули его подальше от твердых предметов.

– Виктор! – позвала я. – Виктор!

Он посмотрел на меня с ненавистью и как пропел на последнем дыхании:

– Я – не Ви-и-и-ктор, я – убийца-а-а-а...

И словно бы уснул с открытыми глазами, обмяк, ослабла его воля к сопротивлению.

Мы с Дарьей переглянулись. Я догадалась, что она сумела как-то связать брата именно в такие минуты, когда он стих и словно бы умер.

Дарья смотрела на меня затравленно, с надеждой. Но у меня теперь не было выбора. Я кивнула своей подруге, словно пообещала ей полный порядок и умиротворение на охраняемой ею территории, и вышла в прихожую.

Но телефон оказался на кухне, где царил полный кавардак. Видно, здесь буянил Виктор. Кастрюли валялись на полу, под ногой трещали черепки разбитых тарелок и чашек... Телефонная трубка издавала призывные звуки из-под стола, а сам телефон лежал на боку возле порога...

– Скорая? Пожалуйста, поскорее...

И через некоторое время, очень тихо:

– Николай Федорович...

Дальше не помню ничего. Закружилась голова, меня повело, и я рухнула в какую-то лиловую тьму, полную пляшущих, скачущих молодых людей, и все они оглушительно кричали: "Я убийца! Нет, я! Нет я! Я, я, я – настоящий убийца! Эта журналистка Татьяна Игнатьева влезла не в свое дело, и все напутала! Больно самоуверенная! И нахальная! Дрянь, дрянь!"

Очнулась. Лежу на кровати. Неподалеку Дашкино лицо.

– Что это со мной? – спрашиваю.

– Обморок. На нервной почве. Тебе сделали укол. Сказали – пусть поспит. Лежи.

– А Виктор где?

– Увезли.

– Что он здесь городил? Как, за что он убил твою мать?

– Не знаю. Ничего не знаю и не понимаю, Татьяна. Вот в какую я тебя историю втравила...

– Да ладно... Надо подождать, и все прояснится.

– Я дам тебе чаю с медом. И себе налью. Успокаивает, – предложила Дарья, встала, не дожидаясь моего согласия, и ушла в кухню.

Мне было отвратно. Получалось, что все мои логические построения, связанные с Ириной и Андреем, – сплошная муть, продукт бабьего ума, склонного к преувеличениям и поспешным выводам.

Получалось, что они вовсе не те, за кого я их принимала, что зоря я столько усилий потратила на разоблачение их любовно-криминальной связи, что все это ерунда и чушь.

Получалось, и мотивы убийств были совсем не те, к которым я прибежала, задыхаясь от восторга перед собственной прозорливостью. Ну раз возник неведомый шофер!..

А если к тому же Виктор сказал правду, что это он убил свою мать...

Дарья ткнула мне в руки кружку с дымящимся чаем:

– Пей! И вот тебе бутерброд... Ты же часа три спала.

– Ты веришь, что Виктор мог...

– Не знаю, Татьяна... Я сама вот-вот сойду с ума. Я сама все думаю, думаю: "Неужели он мог?" Мать же его жутко любила! Они ж с ней так ворковали в последнее время! Я даже обзавидовалась... Он же её любимчик! Но он ведь муравьев жалел, даже муравьев! Старался обходить их, боялся раздавить! Он даже Петра называл Петечкой, Петюшей! Самого Петра! И вдруг такое! Он, конечно, не ангел, он беспечный, бестолковый, но он если работает, то работает как зверь! Не пьет, молчит и никого в мастерскую к себе не пускает. Матери непременно на день рождения и Восьмое марта дарит цветы. Я забываю, он напоминает: "Дашка, вспомни, что ты должна сделать для родной матери!" Не знаю... не верю! Бред!

Но через минуту:

– А если все-таки... мог? Он же попивал! Он же однажды разодрался с приятелем! Из-за чистой ерунды! Один доказывал, что Шилов большой художник... Это его приятель доказывал, а Витька кричал, что – ремесленник и даже не всегда в ладах с анатомией! Такой шум подняли! Мать и я разнимали... его однажды в милицию забрали... Он на выставке какого-то шизика-скульптора дернул глиняного Христа за... орган из глины же и оторвал. Он потом и в отделении доказывал, что такой Христос – похабщина одна, бред сивой кобылы! Что его на дерзость спровоцировали ключи, привешенные к этому органу... Да много чего можно вспомнить, когда он всякие штуки отмачивал... И от жен убегал по странным причинам. Одна, Люда, довела его разговорами о колбасе и холодильниках... Ему не в кайф было, как она объясняла долго и нудно, чем один сорт колбасы отличается от другого, один тип холодильника от другого... Она хозяйственная была, а он это не воспринимал. И от второй убежал сам. Тоже как-то дико звучит из-за чего... Эта о доме почти не заботилась. Он сам за картошкой ходил. Она допекла его сериалами. Ни одного не пропускала. А он хотел смотреть футбол-хоккей. А телевизор – один.

– Слушай, – спросила я, – а кто такой Петечка, Петюша? Знакомый ваш?

– Можно сказать, очень близкий! Прям родной! – ответила Дарья. Витькин кормилец и поилец. Он их три штуки уже сделал и продал. Холстов, красок накупил.

– Кого "три штуки"?

– Да Петра Первого! Витька зовет его попросту, от большого душевного расположения, Петечкой.

– Ах вот оно что!

– Он же тот ещё юморист! А полный титул, если... если... будет "убийца-юморист". Ничего себе?

– Ничего... Но давай подождем... Давай не будем накручивать... Его куда увезли? Кто увез?

– Сразу две "скорых"... Одна белая, вторая голубая. Не помню, в которую положили... Сказали – "ждите известий". Обещали сами позвонить...

... Париж... Париж... Почему-то в тот момент, когда Алексей спросил меня, где я хочу очутиться, я сказала:

– В Париже.

Хотя должна была сказать:

– Чем дальше от Земли, тем лучше.

Самое большое мое желание было и самым детским – не думать, не занимать мозг проклятыми мыслями о добре и зле, о силе порока и слабости добродетели. То есть в конечном итоге все сводилось к одному тоскливому упадническому выводу: "В мире переизбыток лжи. Так было, есть и будет".

... Мы сидим с Алексеем в кафе на Монмартре. Всего три голубых столика под тентом этого кафе... Мимо идут люди. Их много. Они словно бы роятся. Туристы, сплошь туристы... Всем хочется подышать заманчивым воздухом Парижа, чтобы потом где-то бросить между прочим:

– Монмартр? Ничего особенного...

Но Париж как-то же воздействует, как-то же, помимо твоей воли, способен утешить... Ну хотя бы тем, что похож на проходной двор человечества. Это даже не город, а декорации, частью оставшиеся от прежних исторических спектаклей, частью подстроенных заново. Париж говорит тебе: "Не унывай! Все повторяется. Ничто не ново под Луной. Лови мгновение!"

И я ловлю его. Запах кофе из маленькой чашки кажется каким-то сверхчудесным, потому что смешивается с прохладой осеннего парижского утра, когда вовсе не холодно и солнечно, однако и не жарко, когда тонкий шерстяной свитер и джинсы – в самый раз. Из керамической бежево-зеленоватой узкой вазочки склонилась белая розочка и уронила на голубую гладь легкий лепесток, похожий на ладью. И как-то очень кстати. Здесь в Париже, на знаменитом книжном развале, Алексей купил мне книгу японских поэтов восемнадцатого века и поучительно сказал:

– Читай! И закаляйся! Ищи красоту, а не грязь! Цени четверть прекрасного мига, как японцы!

Я открываю эта маленькую, легкую книгу, где пришлось, и читаю в середине страницы:

У дома моего цветы осенних хаги

В расцвете ныне

Приходи смотреть.!

Не то пройдет два дня ещё – и сразу

Осыплются на землю лепестки.

Я перевожу взгляд на лепесток белой розы. Он чуть-чуть колеблется под слабым ветром...

Алексей касается моей щеки своей щекой и проговаривает:

Словно в море, у Аго,

Эти волны, что бегут

К каменистым берегам,

У любви моей к тебе

Нету срока и конца!

Он смотрит на меня веселым синим глазом. Я говорю:

– Ты глядишь на меня как на красавицу, надеюсь?

– Только так и не иначе!

– Значит, ты очень, очень смелый мужчина.

– Ну уж и "очень"...

– Очень! – настаиваю я. – Потому что только очень смелые мужчины способны общаться с красавицами. Например, какая-то американская знаменитая актриса в какой-то газетке жаловалась, что несмотря на всю свою выдающуюся красоту, пребывает в одиночестве, ни один парень не может подойти к ней и пригласить на свидание. Красота и независимость отпугивают даже самых отчаянных кавалеров.

– Идиотов – спешу уточнить, – отзывается Алексей. – идиотов и неврастеников.

– Не скажи. Актрисе Линде Фиорентино, она играла в знаменитом фильме "Мужчины в черном", все мужики кажутся убогими трусами. Им, видишь ли, повторяю с её слов, – нравится чувствовать свое превосходство над женщинами. Когда женщина красива и умна... несутся прочь.

– Не дождешься! – сказал Алексей и толкнул меня плечом. – Не на того напала. Хочешь в Версаль? Более чем на триста лет назад? Мигом организую!

– Ладно. Версаль так Версаль...

Но прежде мы ещё покружили по узеньким, путаным улочкам Монмартра, поглядели, что там продают в малюсеньких магазинчиках, набитых открытками, картинками, сувенирами, едой, тряпками, и откликнулись на ласковый сдержанный призыв худого, длинноусого художника: мол, вы такая чудесная пара, не хотите ли запечатлеть мгновение своего счастья на листе картона...

Алексей гаркнул:

– Земляк, что ли? Москва?

– Ни. Киив, – потупил длинные плутоватые глаза фальшивый парижанин.

– Рисуй! – распорядился мой хирург. – Проводи операцию!

И мне:

– Не бей ластой! Становись ближе ко мне и головка к головке. Надо поддержать в соотечественнике здоровый дух и веру в успех!

С рисунком, выполненным цветными мелками и свернутым в трубочку, мы пошли в Версаль. Но я успела, успела заметить:

– Кругом, кругом одна ложь, придуривание. Вон и этот киевский люмпен-пролетарий работает под француза.

– Благодари Бога, что не под киллера. Вот тете и первая утренняя радость.

Версаль удивил обилием желающих обойти королевские апартаменты и пылью, осевшей на старинных шелках, и наличием ночного горшка возле большой кровати какого-то из Людовиков. Вообще после Зимнего дворца у нас, над Невой, эта утлая бонбоньерочная роскошь показалась мне какой-то несерьезной...

Но одна возвышающая мою особу мысль примирила с Версалем: "Сколько зеркал! В них смотрелись короли, королевы, а теперь вот и я сподобилась... Надо же!"

– Ну как? – спросил Алексей, когда мы вышли из дворца и очутились в презнаменитейшем парке с его аккуратно, искусно так и сяк стрижеными деревьями и кустами, а также фонтанами...

Мне, конечно же, надлежало выразить свой восторг. Но мои глаза совсем, вроде, нечаянно, углядели вдобавок к ночному королевскому горшку, явно претендующему на историческую ценность, – обжимание за кустом в форме шара двух парней...

– Знаешь ли, – сказала я Алексею, – у меня со зрением, действительно, проблемы. Помню, в детстве и вообще лет до восемнадцати, я все видела только голубым и розовым, а плохое – в виде крапинок... Теперь же крапинки разрослись до величины бегемота, которого показывают во весь экран пастью на зрителя... Голубое и розовое проглядывает малюсенькими клочками.

– Это болезнь переходного возраста, – решил Алексей, всовывая мне в руку теплую булку с сосиской внутри. – Ешь. Набирайся сил и мудрости. Сколько людей мечтают попасть в Париж! Ты идешь и не чувствуешь величия момента. Ни Париж, ни меня не любишь. Так не годится. Это уж слишком. И все из-за чего? Из-за каких-то самозванцев, которые числились в писателях! Из-за ловких бесстыжих пацанов, которым убит – что плюнуть! Да и сколько они убили-то! Подумаешь! Вон Наполеон! Тысячи уложил ради своего честолюбия, тысячи молодых породистых французов! И что? Пошли завтра поглядим на его гроб. Кстати, из российского гранита. Как же боготворят этого суперубийцу сами французы! А ты терзаешься... Никак не согласишься признать за злом право на существование... Да знаешь ли ты, что по моему, и не только по моему мнению, – человечество состоит сплошь из ненормальных? Что если отнять у него возможность бороться со злом, оно обленится, започивает на лаврах и закончится как вид живой природы? Забыла, что большинство гениальных произведений искусства создано назло каким-то недобрым силам в отместку и так далее? Я, например, как в хирурги выбивался? На основе детского, детсадовского впечатления: моя любимая воспитательница часто плакала. Я однажды спросил её, почему, что с ней? Она улыбнулась сквозь слезы и сказала: "У меня болит сердце". Я спросил, могу ли чем помочь. Она ответила: "Если бы ты был хирургом, то помог бы..." И пожелала мне стать им. Врала она мне. У неё с женихом вышла неувязка. Он её бросил. А она, как водится, любила его безоглядно. И сердце её болело от любви... Но её слова о всесильном враче-хирурге запали в мою душу, как зерно в теплую, весеннюю землю... Итог – налицо. Классный вышел специалист из Алешки Ермолаева, и, как ты сама мне только что сказала, – исключительно отважный мужчина с небольшой слабостью: предпочитает только натуральных блондинок...

Ох, как хорошо бродяжить по Парижу ранней осенью, когда каштаны лишь начинают золотиться, но ни один листок не сорвался, не полетел в вечность... Как хорошо прийти в гостиничный номерок, который сначала хотелось ругать ну хотя бы за то, что в нем ест место только для двух кроватей, а чтоб поблизости от них танцевать вальс-бостон – нисколько! Как хорошо залезть в ванну заодно с усталыми ногами и полузаснуть в ней, отмокая, приходя в себя... Как хорошо закутаться в большой, толстый, уютный халат и обнаружить, глядя в окно, что под крышей соседнего старого дома опять висят на веревочке трое белых трусов. Это значит, красавец-негр не сдался, воюет с целым Парижем за свое место именно здесь цвести и пахнуть. Однажды он высунулся из-под этих вот трусов и одарил меня ослепительной улыбкой, помахал рукой в знак интернациональной солидарности, что ли...

Как хорошо, что я не зациклилась на Париже. Как хорошо, что меня вдруг потянуло в Москву... И как хорошо, что, лаская меня, Алексей предложил слетать дня на три в Лондон... Хорошо, когда дается шанс... открывается перспектива... И хорошо ответить – "нет".

– Почему "нет"? Почему? Он обнимал меня так крепко, словно пытался вмуровать в себя, он не желал мне вольного полета.

И правильно делал. Настоящий мужчина. Не сломленный.

– Потому "нет", – отвечала я ему поцелуем на поцелуй, – что нельзя, нерационально сразу съедать все конфеты, торты, шоколадки. В мире должно оставаться что-то совсем пока не доступное. И манить. И дразнить...

– Не глупо сказано, – ответил он мне в лоб, но не прямо, а сквозь волосы. И повторил из губ в губы. – Очень неглупая ты у меня, оказывается...

Последняя ночь в Париже... Последняя ночь перед расставанием... Мы любили друг друга неистово, словно у последней черты, безрассудно и грешно, словно завтра нас разбросает ураган и мы никогда, никогда не встретимся... Или же вдруг выяснится под утро, что и он, и я, мы вовсе не имеем права принадлежать лишь друг другу. Об этом в самых решительных, злых выражениях заявит мой законный муж и его законная жена после того, как в четыре ночи ударят в хлипковатую, легкую дверь нашего номера...

Мы любили друг друга про запас. Осенний рассвет над Парижем салютовал нам зеленой бриллиантовой звездой в вышине и гирляндой белых трусов вдали, свидетельствующей, что наш негр не поддался ударам недоброй судьбы, продолжает упорно верить в себя... И насчет трусов он прав...

За что женщина может ценить мужчину? Разумеется, ей важно, чтобы у него всегда были чистые трусы. И веселые глаза. И нежные, умные руки.

Но больше всего за то, что он вдруг спохватится и спросит:

– Что с тобой? С тобой что-то не то...

Это было уже в аэропорту Орли, правда... когда он провожал меня на московский самолет. Но, все-таки, было...

Он даже стал строить пирамиду предположений:

– У тебя не получается написать статью обо всей этой истории с трупами писателей? Или на тебя накатывает депрессия оттого, что ты даже таким своим разоблачением не сокрушишь порок? Родная моя, с этим надо примириться. Двадцатое да и иное столетие столько всего видело! Такую ямищу выгрызло в земле, чтобы сбросить в неё сотни миллионов трупов. Та же первая империалистическая, испанская, вторая... Ты же сама все это знаешь. А репрессии? А голод? Ну такое оно, человечество, варварское, первобытное в сущности. Но не сидеть же сложа руки, не глядеть в одну точку. Действие единственный путь к спасению от всякого рода меланхолий. И смысл жизни. То, что ты мне рассказала, как шла по следам убийц, – делает тебе честь. Мужская работа. Я горжусь тобой к черту высокие слова! Но знать, что живешь не колодой, что способен давать людям облегчение – это что-то... Положим, ты своей разоблачительной статьей не потрясешь мир, но все-таки... все-таки докажешь на радость тысячам, что зло рано или поздно получает кувалдой в лоб. Что сколько веревочке ни виться, а кончик все равно найдется, и шила тоже, между прочим, в мешке не утаишь. Так чего ты увядаешь на глазах всего прогрессивного человечества? Чего? Я вон какой закон открыл между операциями в Швейцарии и то ничего! Сказать какой?

– Ну... скажи...

– Хренотень кругом одна и та же, что у нас, в нашем великом бестолковом Отечестве, что у них, в этих с виду законопослушных райских западных кущах: к золотым мискам с форелью в шампанском а ля Наполеон прорываются самые хваткие, холоднокровные, жестокие, а совестливые, раздумчивые сидят на обочине и вздыхают о всеобщем братстве. Признаю ошибку. Мне надо было не по Парижу тебя водить, а сразу же, немедленно окунуть в голубую волну где-нибудь в Италии или Испании. Там ты, уверен, и расслабилась бы по полной программе, пришла бы в себя и в свойственном тебе быстром темпе написала бы эту свою разоблачительную статью, где ты сама, кстати, предстаешь в самом симпатичном свете. Хотел бы я увидеть того мужика, который бы не восхитился твоей находчивостью, волей к победе, бесстрашием, наконец. А работоспособность! Выслушать столько исповедей! И почти распутать в одиночку клубок преступлений! Да ты, Татьяна моя, сама себе цены не знаешь!