Текст книги "Кавказский папа по(не)воле, или Двойняшки для Марьяшки (СИ)"

Автор книги: Лена Харт

сообщить о нарушении

Текущая страница: 9 (всего у книги 12 страниц)

Глава 22

22

МАРЬЯМ

Горячие, уверенные губы сминают мой невысказанный протест. В первую секунду срабатывает инстинкт оттолкнуть наглеца, и мои ладони упираются в твёрдую грудь под дорогой тканью пиджака, пальцы сминают лацканы. Но намерение отстраниться тает под натиском его обжигающего дыхания с терпким ароматом сандала и горьковатых нот, а когда Мурад зарывается пятернёй в мои волосы на затылке, лёгкая дрожь прошивает позвоночник от этого властного, собственнического жеста.

Воздух вылетает из лёгких, губы приоткрываются в изумлённом вздохе, и он немедленно пользуется моей оплошностью, превращая поцелуй в нечто глубокое, требовательное, совершенно далёкое от постановочного кадра для шпионов. Рациональная Марьям Петрова отправляется в глубокий нокаут, и куда только девается вся моя хвалёная независимость?

Тело теряет волю и подаётся вперёд, прижимаясь к литому мужскому торсу, а каждая клеточка отзывается на хозяйские поглаживания его второй руки на моей талии. Сумасшедший коктейль из страха, адреналина и внезапно вспыхнувшего желания туманит рассудок, и единственная связная мысль, которая ещё теплится где-то на задворках сознания: так целоваться с боссом категорически запрещено трудовым кодексом.

Резкий автомобильный гудок выдёргивает меня из гипнотического транса. Мурад нехотя отрывается от моих губ, и в его тёмных глазах пляшут дьявольские искры победителя, пока мои щёки пылают жарче раскалённой духовки. Судорожно глотаю кислород прямо на обочине шумной Тверской улицы, пытаясь вспомнить, как вообще работают ноги.

Мурад невозмутимо открывает передо мной пассажирскую дверцу, словно не он только что устроил мне короткое замыкание всех нейронных связей.

Плюхаюсь на кожаное сиденье и судорожно поправляю костюм, отчаянно делая вид, что ничего особенного не произошло. Кольцо на пальце тяжёлое, непривычное, и огромный бриллиант ловит лучи полуденного солнца, пуская по салону наглые разноцветные зайчики, будто насмехаясь над моим растрёпанным видом и сбившимся дыханием.

– Вы переходите все границы, Мурад Расулович, – выдавливаю из себя, стараясь придать голосу максимум ледяного профессионализма.

Он садится за руль, заводит двигатель, и мотор отзывается довольным урчанием, от которого чуть вибрирует сиденье под моими бёдрами.

– Мы договорились быть убедительными, Петрова. За нами ведётся наблюдение.

– Убедительность не включает в себя публичное поедание моих губ на глазах у половины Тверской улицы. Вы могли просто обнять меня за плечи.

Мурад плавно вливается в поток машин, и я невольно замечаю, как уверенно его руки лежат на руле, как спокойно и точно он перестраивается между рядами, словно всю жизнь только этим и занимался.

– Объятия за плечи подходят для встречи старых друзей. А мы без пяти минут женаты. Кстати об этом. Наш следующий пункт назначения находится на соседней улице. Мы едем в ЗАГС.

Давлюсь воздухом, и меня скручивает приступ кашля, такой сильный, что слёзы выступают на глазах, а грудь горит от каждой судорожной попытки вдохнуть.

– Куда? Прямо сейчас?

– Именно. Осипов не дурак. Если мы просто купим кольцо и продолжим жить как соседи по коммуналке, он раскусит нас за два дня. Заявление должно быть подано официально.

Ладони покрываются испариной и скользят по кожаной сумочке, пока я пытаюсь унять дрожь в пальцах. Одно дело разыгрывать спектакль счастливой пары перед строгой тёткой из опеки в нашей уютной гостиной, где можно спрятаться за чашкой чая и детскими рисунками на холодильнике, и совсем другое дело ставить свою подпись под официальным документом в государственном учреждении, где каждая буква впечатывается в историю навсегда. Моя заветная кондитерская, ради которой я три года питалась дошираком и отказывала себе в новых туфлях, вдруг кажется слишком маленькой платой за этот аттракцион невиданной щедрости.

Здание районного отдела ЗАГС встречает нас стойким запахом мастики для пола и увядающих гладиолусов в напольных вазах, словно само пространство решило напомнить, что романтика здесь вторична по отношению к бюрократии. Контраст между Мурадом Хаджиевым в его безупречном костюме и выцветшим линолеумом казённого коридора вызывает у меня нервный смешок, который я давлю в последний момент, притворяясь кашлем. Он выглядит здесь как инопланетный корабль, по нелепой случайности приземлившийся посреди картофельного поля, и я ловлю себя на мысли, что мы оба одинаково не вписываемся в эти стены, только по разным причинам.

Подходим к кабинету с табличкой «Подача заявлений», и за мутноватым стеклом обнаруживается монументальная женщина с высокой причёской неопределённого цвета, которая восседает за столом с таким видом, будто именно от неё зависят судьбы всех влюблённых района. Её бейдж сообщает, что перед нами Зинаида Львовна, и почему-то это имя идеально ей подходит.

– Добрый день, – Мурад включает своё фирменное обаяние хищника и кладёт наши паспорта на стол. – Мы хотим подать заявление на регистрацию брака.

Зинаида Львовна медленно переводит взгляд с паспортов на нас. Она сканирует мой скромный бежевый костюм, растрёпанный пучок на голове и замирает на огромном бриллианте. В её глазах явно читается весь спектр классовой ненависти.

– Заполняйте бланки, – сухо командует она, пододвигая к нам стопку бумаг. – Свободные даты есть через полтора месяца.

– Нас не устраивает полтора месяца, – тон Мурада мгновенно теряет бархатистость и становится стальным. – Нам нужна роспись на следующей неделе.

Женщина возмущённо поправляет очки на переносице.

– Молодой человек, закон един для всех. Ускоренная регистрация возможна только при наличии особых обстоятельств. Например, справки от гинеколога о беременности.

Жар заливает щёки с такой скоростью, что хватило бы осветить небольшую деревню.

Справка от гинеколога! Она думает, я залетела! Конечно, что ещё можно подумать, глядя на меня и на НЕГО? Типичная история для ток-шоу в стиле «Я отсудила у олигарха алименты». Боже, какой позор.

– У нас нет такой справки, – быстро бормочу, пытаясь спрятаться за широкой спиной Мурада.

Он наклоняется ближе к стеклу и понижает голос до опасного шёпота. Не слышу его слов, но вижу моментально вытянувшееся лицо Зинаиды Львовны. Она переводит испуганный взгляд на экран монитора, быстро стучит по клавиатуре и суетливо перебирает бумаги.

– Разумеется, Мурад Расулович. Мы найдём окно в расписании. Четверг следующей недели вас устроит?

Конечно. Ему достаточно просто сказать пару слов, и весь мир прогибается. Бесит. Как же это бесит... И как же, чёрт возьми, притягательно. Мой личный джинн в костюме от Тома Форда.

Зинаида Львовна протягивает нам бланки вместе с ручкой. Руки дрожат, когда беру первый лист. Графы расплываются перед глазами. «Фамилия, имя, отчество», «Дата рождения», «Место рождения»... Всё стандартно до графы «Фамилия после регистрации брака».

Мурад наклоняется ко мне, и его дыхание, горячее, как летний ветер над раскалённым асфальтом, касается моей шеи, заставляя кожу покрыться мурашками. Невольно задерживаю воздух в лёгких, потому что если сейчас вдохну, то обязательно учую этот его одеколон, древесно-пряный, от которого у меня каждый раз слегка кружится голова и напрочь отказывают мозги.

– Так, пиши Хаджиева.

От близости его голоса кожа покрывается гусиной сыпью. Пытаюсь сосредоточиться на бланке, но буквы расплываются.

– Ещё чего, – шиплю в ответ, косясь на Зинаиду Львовну, которая явно прислушивается к нашему разговору. – У меня бизнес-план на фамилию Петрова рассчитан.

Его пальцы накрывают мою руку, ту самую, что сжимает ручку, и по коже от запястья к локтю пробегает электрический разряд, заставляя меня на мгновение забыть, как дышать.

– Петрова, твой бизнес-план стоит меньше, чем запонки на моей рубашке. Пиши.

Ярость вспыхивает мгновенно. С вызовом ставлю галочку напротив «оставить добрачную фамилию». Вот так.

Мурад забирает у меня ручку, и наши пальцы снова соприкасаются. Он зачёркивает мою галочку жирной линией и ставит новую напротив «принять фамилию супруга».

– Вы не имеете права...

– Имею. Ты моя невеста. Будешь Хаджиевой.

Зинаида Львовна громко кашляет, напоминая о своём присутствии. Сжимаю зубы и пишу в соответствующей графе «Хаджиева». Каждая буква даётся с трудом. Конечно, мне бы этого хотелось, вот только если бы всё было по-настоящему...

Следующий пункт вызывает ещё больше затруднений. «Причина сокращения срока ожидания регистрации брака».

– Что писать будем? «Нас преследует маньяк»? – шепчу Мураду.

Уголок его губ дёргается вверх.

– Напиши «неотложная служебная командировка».

– Куда? В медовый месяц? Неубедительно.

– У меня деловая поездка в Дубай через две недели.

– А я при чём?

– Ты едешь со мной, как моя жена.

Рассудок буксует на месте. Дубай, медовый месяц, даже фальшивый, с этим человеком, в одном номере отеля, вероятно в одной кровати...

Соберись, Петрова! Просто сделка.

Вывожу дрожащими буквами «служебная командировка супруга», и каждая закорючка кажется мне приговором собственному рассудку. Зинаида Львовна наблюдает за мной с профессиональным терпением человека, повидавшего сотни таких пар, а я старательно заполняю остальные графы, чувствуя, как Мурад стоит у меня за спиной, слишком близко для делового визита.

Тепло его тела обволакивает, дорогой парфюм окутывает невидимым коконом, и мой рассудок предательски плывёт от этой близости посреди казённой обстановки с выцветшими плакатами о правах детей и обязанностях родителей. Интересно, сколько фиктивных супругов стояли вот так же, делая вид, что всё нормально?

Когда дохожу до графы «подпись заявителя», рука зависает над бумагой, и я понимаю, что ещё одна секунда промедления, один росчерк ручки, и пути назад уже не будет.

– Марьям, – тихо произносит Мурад мне в затылок.

Оборачиваюсь, и наши лица оказываются так близко, что я могу пересчитать золотистые крапинки в его тёмных глазах, которые смотрят на меня без тени привычной насмешки, непривычно серьёзно, словно он пытается прочитать что-то важное в моём лице.

– Доверься мне.

И я подписываюсь. Быстро, пока не передумала. Марьям Андреевна Петрова ставит размашистую подпись под заявлением о вступлении в брак с Мурадом Расуловичем Хаджиевым.

Глава 23

23

МАРЬЯМ

Обратный путь до коттеджа проходит как в густом тумане. Я постоянно кошусь на свою правую руку, лежащую на коленях, и каждый раз вздрагиваю. Огромный бриллиант ловит лучи заходящего солнца и пускает по кожаному салону внедорожника наглые разноцветные блики. Камень весит столько, что мой безымянный палец рискует обзавестись накачанным бицепсом.

Мурад ведёт машину расслабленно, придерживая руль одной рукой, а на его губах играет едва заметная, подозрительно самодовольная полуулыбка. Губы до сих пор покалывает от его поцелуя. Тело предательски помнит крепость его груди и властное прикосновение пальцев к моему затылку.

Рациональная часть меня бьётся в истерике, подсчитывая убытки от разрушенных профессиональных границ. А другая часть, та самая, которую я старательно игнорировала три года, требует продолжения банкета. И эта часть становится всё громче с каждым днём.

Пора посмотреть правде в глаза, Марьям. Ты влипла.

Мы заходим в дом, и нас мгновенно окутывает густой аромат жареного мяса, специй и свежей выпечки. Патимат оккупировала кухню с размахом главнокомандующего. Она раскатывает тесто на мраморном острове, пока на плите шкварчит нечто умопомрачительно аппетитное. Артур сидит за столом и сосредоточенно вырезает фигурки из остатков теста, а Амина крутится рядом, пытаясь накормить плюшевого мишку кусочком морковки.

При виде детей грудь наполняется мягким теплом. Когда это произошло? Когда эти двое перестали быть «детьми босса» и стали просто Артуром и Аминой? Моими?

Стоп. Не твоими. Временно. Контракт.

Но внутренний голос звучит всё менее убедительно.

– О, явились! – громогласно возвещает Патимат, вытирая руки о белоснежный фартук. – Я уже думала отправлять полицию искать вас. Мойте руки, ужин почти готов.

Делаю неуверенный шаг вперёд, намереваясь быстро спрятать сверкающую руку в карман жакета. Но луч света от кухонной люстры падает прямо на кольцо. Происходит ослепительная вспышка.

Патимат замирает, и скалка с глухим стуком падает на пол и откатывается к холодильнику.

Глаза будущей фиктивной свекрови расширяются до размеров блюдец, и она медленно, словно под гипнозом, обходит кухонный остров. Патимат хватает мою руку своими тёплыми, перепачканными мукой пальцами и подносит её к самому лицу.

– Вай, Аллах, – выдыхает благоговейно. – Мурад, сынок... Ты ограбил алмазный фонд?

Мурад подходит сзади, кладёт свои тяжёлые ладони мне на плечи и уверенно притягивает к своей груди. От его близости вдоль позвоночника взлетает табун электрических мурашек. И я не отстраняюсь. Даже не пытаюсь.

Когда я перестала сопротивляться?

Честный ответ пугает. Возможно, я никогда толком и не сопротивлялась.

– Мы подали заявление, мама. Свадьба в следующий четверг.

На кухне воцаряется полное безмолвие. Даже Амина перестаёт пихать морковку в плюшевую морду мишки.

– В следующий четверг? – Патимат сначала почти шепчет, а затем её интонация набирает децибелы и взлетает к ультразвуку. – Через десять дней?! Как десять дней?! Вы с ума сошли! Кого я успею позвать? Тётя Зарема в Пятигорске, дядя Казбек вообще на вахте! А ресторан? А платье? А баран?! Нам нужен лучший баран в округе!

Она хватается за сердце, затем за телефон, лежащий на столешнице. Её пальцы начинают с пулемётной скоростью набирать чьи-то номера.

– А как же скромная роспись... – шиплю Мураду через плечо.

– Попробуй сказать ей об этом, – тихо смеётся он мне в волосы, и его тёплое дыхание щекочет мою шею. – Расслабься, невеста. Пусть развлекается.

Невеста. Он называет меня невестой так легко, словно это не часть спектакля. Словно это правда.

А может, уже и правда?

Отгоняю эту мысль, как назойливую муху. Но она возвращается снова и снова.

Остаток вечера превращается в сюрреалистичный кошмар планировщика. Патимат разговаривает по телефону одновременно с тремя родственницами, жонглируя списками гостей и названиями блюд. Я пытаюсь спрятаться в детской под предлогом чтения сказок, но от судьбы и кавказской женщины с планом подготовки к свадьбе уйти невозможно.

Амина засыпает, прижавшись ко мне тёплым боком, её дыхание ровное и спокойное. Артур свернулся калачиком на соседней кровати, и его обычно серьёзное лицо во сне становится по-детски мягким.

Смотрю на них в полумраке ночника и понимаю, что уже не смогу просто уйти через год. Не смогу собрать вещи, получить деньги на кондитерскую и сделать вид, что этих месяцев не было.

Эти дети стали моими. И их отец... Он тоже стал для меня большим, чем босс и партнёр по сделке.

Засыпаю с гудящей головой и полным ощущением потери контроля над собственной жизнью, но почему-то эта потеря контроля не пугает. Она волнует.

Утро обрушивается на меня шквалом незнакомых голосов на первом этаже. Часы показывают восемь утра. Натягиваю свой любимый безразмерный серый халат с капюшоном, приглаживаю растрёпанные со сна волосы и выползаю на лестницу.

В гостиной кипит жизнь. На диване, в креслах и просто на полу разместились три женщины разного возраста, от двадцати до шестидесяти лет. Все они громко переговариваются, пьют чай и жестикулируют с экспрессией, достойной переговоров в ООН. Патимат стоит в центре этого женского собрания и дирижирует процессом.

Мурад обнаруживается у подножия лестницы. Он прислонился плечом к стене, одетый в спортивные штаны и обтягивающую чёрную футболку, которая бесстыдно подчёркивает рельеф его груди и рук. В руках он держит чашку с эспрессо и наблюдает за происходящим с нескрываемым весельем.

Отрывает взгляд от телефона, и на мгновение его весёлое выражение стирается. Его глаза непозволительно медленно, скользят по моей фигуре, скрытой под бесформенным халатом, задерживаются на растрёпанных волосах, на босых ногах. Секунда, не больше. Но в этой секунде нет ни капли юмора, только чистое, мужское, оценивающее любопытство.

И тот самый голод, который я замечаю всё чаще.

Раньше я списывала это на воображение, на усталость, на всё подряд...

Но сейчас, стоя на лестнице в дурацком халате с капюшоном, с волосами как воронье гнездо, я наконец позволяю себе увидеть правду. Он смотрит на меня так, как ни один мужчина никогда не смотрел...

Затем он встряхивается, и на его лицо возвращается привычная маска насмешливого босса.

– Доброе утро, соня, – произносит бархатным голосом.

Собрание в гостиной мгновенно замолкает. Четыре пары глаз синхронно поворачиваются в мою сторону. Ощущаю себя пони редкой породы, выставленным на аукцион.

– Вот она, наша красавица! – всплескивает руками Патимат и бросается ко мне. – Девочки, знакомьтесь, Марьям!

Женщины наперебой начинают охать, ахать и цокать языками. Ко мне подлетает внушительных размеров дама в ярком бордовом костюме, хватает за щеки и смачно целует.

– Какая хорошенькая! Немного бледная, конечно. Но мы её откормим! Фигура то что надо, сразу видно, здоровых детей родит! Тьфу-тьфу, чтоб не сглазить.

Опять?! Жар заливает лицо мгновенно, и мне кажется, будто я сейчас задымлюсь. Ищу спасения у Мурада, бросая на него отчаянный, умоляющий взгляд. Помоги мне! Спаси от своих родственниц!

Мой фиктивный жених делает глоток кофе, отталкивается от стены и проходит мимо меня по ступенькам вверх.

– Развлекайтесь, дамы. Я отвезу детей в сад и поеду в офис, – бросает совершенно спокойно. Затем останавливается на секунду рядом со мной, наклоняется к самому уху и тихо шепчет. – Удачи, джан. Постарайся выжить.

Джан. Осетинское «дорогая» проникает под кожу и остаётся там тёплым пульсирующим следом.

Предатель! Трусливый дезертир в дорогих спортивных штанах!

Но даже это мысленное возмущение какое-то беззубое, лишённое привычной едкости, и где-то на задворках сознания проскальзывает пугающее осознание: я не злюсь на него по-настоящему уже давно.

Господи, Петрова, ты же понимаешь, что это значит?

Понимаю. И от этого понимания хочется одновременно смеяться и прятаться под одеяло с головой, потому что я пропала. Окончательно, бесповоротно, со всеми потрохами пропала за человеком, который три года назад казался мне воплощением всего, что я презираю в мужчинах.

Не успеваю открыть рот для возмущений, как меня подхватывают под руки и тащат в спальню.

– Быстро одевайся, милая! – командует Патимат, распахивая дверцы моего шкафа. – У нас запись в лучшем свадебном салоне Москвы. Тётя Зарема специально прилетела ночным рейсом, чтобы помочь!

Глава 24

24

МАРЬЯМ

Через час я оказываюсь в огромном свадебном бутике в центре города. Пространство напоминает зефирный рай из моих самых страшных кошмаров. Везде царствуют лепнина, позолота, хрустальные люстры и километры белоснежного фатина. Улыбчивая девушка-консультант приносит нам поднос с искрящимся лимонадом в высоких фужерах и тарелочку с крошечными пирожными.

Тётя Зарема и ещё две родственницы оккупируют бархатные диванчики, а меня бесцеремонно запихивают в просторную примерочную с зеркалами в полный рост.

Начинается пытка.

Первое платье напоминает многоярусный кремовый торт. Когда консультант затягивает корсет, мои ребра возмущённо хрустят, а пышная грудь вываливается в декольте откровенно до неприличия, мгновенно превращая нашу предполагаемую свадьбу в мероприятие «строго для взрослых».

– Выходи! – командует из-за шторки Патимат.

Кое-как перебирая ногами в пучине ткани, вываливаюсь на подиум. Родственницы замолкают.

– Нет, – безапелляционно заявляет тётя Зарема, придирчиво щупая край подола. – Синтетика! Чешешься от такой! Наша девочка должна быть в натуральном шелке, чтобы кожа дышала! И в этом она похожа на беременного лебедя. Грудь хорошая, спору нет, но мы же приличные люди! Мурад никого к ней ближе чем на пять метров не подпустит, поубивает всех гостей за взгляды.

Девушка-консультант натянуто улыбается, но я замечаю, как дрогнул уголок её губ. Кажется, ещё одна такая рецензия, и она упадёт в обморок прямо на ковёр.

Возвращаюсь в примерочную. Второе платье усыпано стразами с плотностью звёздного неба, и я ощущаю себя диско-шаром. Третье имеет шлейф длиной в пару городских кварталов, в котором можно спрятать целый караван.

Стою перед зеркалом в этом текстильном безумии и думаю: зачем я так стараюсь? Фиктивная свадьба. Формальность. Бумажка для суда.

Но сердце знает ответ, который голова отказывается принимать.

Ты хочешь быть красивой для него. Хочешь, чтобы он смотрел на тебя и забывал дышать. Хочешь, чтобы всё это было по-настоящему.

Устало опускаюсь на пуфик в примерочной. Волосы растрепались, лицо пылает от духоты, а настроение стремится к нулю. Фарс заходит слишком далеко. Одно дело подписать бумажку и играть роль ради детей перед социальным работником, и совсем другое дело выбирать наряд для самого важного дня в жизни женщины, зная, что этот день просто сделка с работодателем.

Или уже не просто?

Три года я работала рядом с этим человеком. Презирала его образ жизни, его бесконечную вереницу безликих красоток, его холодный цинизм, и была уверена, что знаю его как облупленного.

А потом на пороге появились двое испуганных детей, и я увидела совсем другого Мурада. Растерянного, уязвимого, способного на нежность, которую он сам от себя прятал за стенами сарказма и дорогих костюмов.

И этот Мурад оказался гораздо опаснее для моего сердца, чем тот самодовольный плейбой из офиса.

Полог примерочной приоткрывается, и внутрь проскальзывает Патимат. Она делает знак консультанту оставить нас одних и плотно задёргивает штору.

Свекровь внимательно смотрит на моё уставшее отражение в зеркале и начинает мягко гладить меня по спутавшимся волосам. Её движения удивительно нежные и успокаивающие. Так моя мама гладила меня в детстве, когда я болела. Воспоминание отзывается тугой болью где-то под рёбрами.

– Устала, девочка? – тихо спрашивает она.

– Немного, – вздыхаю, опуская глаза на свои руки.

Патимат берёт меня за плечи и заставляет посмотреть ей прямо в глаза через отражение в зеркале. Её взгляд проницательный и острый, от него невозможно ничего скрыть. Эта женщина вырастила четверых сыновей и видела жизнь во всех её проявлениях. Врать ей бесполезно.

– Скажи мне честно, Марьям. Ты моего оболтуса любишь?

Вопрос выбивает весь воздух из лёгких. Пульс подскакивает, и я судорожно сжимаю пальцы на коленях, но врать этой мудрой женщине кажется преступлением.

– Мы... мы очень уважаем друг друга, – начинаю осторожно, тщательно подбирая слова. – Мы заключили договор...

Патимат вдруг звонко смеётся, перебивая моё жалкое бормотание.

– Договор! Вай, какая глупость! Слушай сюда, девочка моя. Я родила и вырастила четверых сыновей. Я знаю кавказских мужчин лучше, чем они знают сами себя, – наклоняется ближе, и её тон становится проникновенным, почти интимным. – Мурад может строить из себя сурового бизнесмена и рассказывать сказки про контракты кому угодно. Но я видела, как он смотрит на тебя.

Нервно сглатываю. Вспоминаю его потемневшие глаза, горячие ладони на моей талии, обжигающий поцелуй посреди улицы, как он шептал мне на ухо «джан» и его голос менялся, когда он произносил моё имя.

– И как же? – едва выдавливаю, и интонация выдаёт волнение с головой.

– Как голодный волк на свежий кусок мяса, – Патимат фыркает, довольная произведённым эффектом. – Мужчины такие мужчины. Они могут прикрываться бумажками и логикой, потому что боятся своих настоящих чувств. Но ни один кавказский мужчина не купит кольцо и не впустит женщину в свой дом, к своим детям, если она для него ничего не значит. Для него это давно не фиктивно, Марьям. Вопрос только в том, когда он в этом признается. А теперь отвечай, только честно. Он тебе нужен?

Смотрю на своё отражение в зеркале. Раскрасневшаяся девушка с ямочкой на щеке, которая три года пряталась за серыми костюмами и таблицами в экселе. Которая привыкла рассчитывать только на себя и не верить в сказки. Построила вокруг сердца стену из цинизма и планов, потому что боялась снова оказаться брошенной, ненужной, недостаточно хорошей.

А потом пришёл он со своими детьми, своим невыносимым высокомерием и неожиданной нежностью, и начал методично разбирать эту стену по кирпичику.

Пора посмотреть правде в глаза.

Я влюбилась в своего босса, в этого невозможного человека, который не умеет готовить завтрак и боится заплетать косички, но готов биться за своих детей как лев.

Голова кричит: «Сделка! Вспомни про кондитерскую! Он разобьёт тебе сердце, как всем остальным!». А сердце шепчет: «Да. Нужен. Как воздух. Как утренний кофе. Как возможность дышать полной грудью».

Мысленно даю себе пощёчину за эту слабость, но тело уже делает выбор за меня.

Хватит прятаться и врать себе. Ты не просто исполняешь контракт. Ты живёшь эту жизнь. И ты хочешь, чтобы она стала настоящей.

Медленно опускаю веки и снова поднимаю их, молча подтверждая.

– Нужен, – слово вырывается из меня, как признание на исповеди. И вместе с ним уходит часть страха, который я носила в себе годами.

Патимат победно хлопает в ладоши, и в её глазах блестят слёзы.

– Вот и отлично! Значит, берём быка за рога. Консультант! Неси то платье, из шёлка, простое! Хватит с нас этих тортов!

Девушка вносит в примерочную платье из плотного матового шёлка. В нём нет ни единой стразинки, ни грамма лишнего кружева. Только идеальный крой, созданный руками мастера, который понимает женское тело. Патимат помогает мне в него облачиться.

Глубокий, но элегантный V-образный вырез идеально подчёркивает грудь, не делая образ вульгарным. Ткань плотно облегает талию и мягко расширяется к низу, создавая безупречный силуэт. Поворачиваюсь к зеркалу и замираю.

Оттуда на меня смотрит не испуганная ассистентка и не участница дурацкого спектакля. Оттуда смотрит женщина. Ослепительно красивая, желанная, знающая себе цену. Невеста.

И впервые это слово не кажется частью роли. Оно кажется правдой.

– Вай, красота! – шепчет Патимат со слезами на глазах. – Именно то, что нужно. Мой сын слюной захлебнётся.

В этот момент мой телефон, лежащий на столике рядом с сумочкой, издаёт короткий звук входящего сообщения. Дотягиваюсь до аппарата. Экран загорается, высвечивая имя отправителя: «Босс (Хаджиев)».

Надо будет поменять это на «Мурад». Или на «Муж»?! От этой мысли кожу обдаёт жаром.

Пальцы чуть подрагивают, когда открываю мессенджер.

«Надеюсь, ты не выбрала платье, похожее на клумбу. Мои нервы этого не выдержат. Пришли фото. Хочу убедиться, что моя будущая жена не выглядит как безе на ножках».

Улыбка сама ползёт по лицу. Ямочка на щеке становится глубже. Печатаю ответ, и пальцы летают по экрану с непривычной лёгкостью.

«И не мечтайте, Мурад Расулович. Будет сюрприз. И вам придётся очень постараться, чтобы соответствовать мне в этот день».

Ответ приходит мгновенно.

«Вызов принят, Петрова. Готовься сдаваться».

Поднимаю глаза на своё отражение. Женщина в зеркале улыбается, и в её взгляде горит азарт. Ну, что, Хаджиев? Кто первым поднимет белый флаг?