Текст книги "Подонки. «Молись и проси» (СИ)"

Автор книги: Кейт Блейз

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 13 страниц)

Глава 9

Нокс

19 лет назад

День выдался очень‑очень плохой. Даже для меня. А у меня почти всегда плохие дни.

Отец с утра велел сесть на шпагат – ноги в стороны, пятки прижаты к стене, спина прямая. Я сидел, а всё тело болело так сильно, что слёзы сами капали на пол. Отец стоял рядом и считал по‑японски, а я повторял: ичи, ни, сан, си, го… Я сбивался, потому что боль мешала думать. Тогда он начинал громко хлопать – каждый хлопок колотил по затылку, и становилось ещё труднее считать.

– Держи, – говорил он тихо. – Воин терпит. Воин слёзы не льёт.

Я вытирал лицо плечом. Если заплакать, дальше будет только больнее.

Потом мы били по груше. Отец примотал к ней старые газеты, и я бил кулаками, чтобы газеты порвались. Кожа на костяшках лопнула, выступила кровь – красная, как краска из тюбика. Отец дал бинты и сказал: «Замотай сам». Я замотал криво, но замотал.

Когда я совсем выбился из сил и лёг на маты, глядя в потолок, отец принёс розги – тонкие гибкие прутья из сада. Я уже знал, как они свистят перед ударом. Первый раз я вздрогнул и закричал. Второй раз закусил губу и сдержал крик. На третий раз просто сжал зубы и решил: не издам ни звука. Отец отсчитал десять ударов. Потом посадил меня на корточки, руки вперёд, и велел сидеть целый час.

– Думай, – сказал он, – почему ты слабый.

Я сидел и думал. Я слабый, потому что плакал на растяжке. Потому что плохо бил по груше. Потому что неправильно держал палочки за ужином.

Отец хочет, чтобы я стал воином. Сначала мне эта идея нравилась. У воина есть меч, он никого не боится, все его слушаются. Отец говорит: если тренироваться каждый день, я вырасту сильным и смогу защищать то, что мне дорого. Однажды я спросил: «А что мне дорого?» Он не ответил, только погладил меня по голове. Почти ласково, но я не расслаблялся – после ласки всегда что‑нибудь болит.

Мы живём в большом чёрном доме на холме. Отец построил его сам – из стекла и бетона, чтобы никто не подкрался незаметно. В доме много оружия. Я знаю, где лежат пистолеты, где ножи, а где катана. Она самая красивая. Папа по крови японец, и раньше он был якудзой. Я не очень понимаю, кто это, но отец говорит: якудза – это очень круто. Якудза ничего не боятся, они решают всё по‑своему. Когда вырасту, я тоже хочу стать якудзой.

Моя мама – американка. У неё светлые волосы и голубые глаза, прямо как у куклы из магазина. Отец часто называл её «американской шлюхой». Я не знал, что означает это слово, но оно звучало зло, как шипение змеи. Он стоял над ней и рассказывал, какая она плохая: не умеет готовить, не убирает дом, не уважает его традиции. Она плакала. Мне было жалко её, но отец говорил: её слёзы – это притворство, она только делает вид.

Один раз я спросил: «Папа, а почему ты злишься на маму?»

Он сел на колено, взял меня за плечи и сказал спокойно: «Она делает плохие вещи. А плохих людей нужно наказывать, чтобы они исправились».

Я кивнул. Папа всегда прав. Если он говорит, что мама плохая, значит, так и есть. Она заслужила наказание. Я сам видел, как он бил её ремнём или розгами – так же, как меня. Мама кричала, просила прощения, а он не останавливался, пока она не замолкала. Я смотрел из‑за угла и чувствовал: это правильно. Потому что боль – лучший учитель. Она научила меня сдерживать слёзы и терпеть. Она и маму научит.

Я понял: отец всегда прав. Другого не дано.

Вечером мы ужинали. Отец сидел во главе стола, я – слева от него. На столе стояли мисочки с рисом и рыбой, палочки – деревянные, гладкие. Вилками пользоваться нельзя. Отец говорил: «Мужчина ест палочками. Как японец. Как воин». Рис сыпался, рыба падала обратно в миску, пальцы меня не слушались. Отец терпеливо показывал, как правильно держать палочки, как сжимать, как поворачивать запястье. Каждый раз, когда я ошибался, он щипал меня за ухо. И это было просто напоминанием и предостережением. Я быстро научился. Боль, правда, лучший учитель.

– Молодец, – сказал отец, когда я поднёс кусочек рыбы ко рту и не уронил. Это была похвала. Я улыбнулся.

Отец вытер губы салфеткой и вышел в гостиную. Я услышал, как открылся шкаф, потом его шаги обратно. В руках он держал катану. Моё сердце заколотилось. «Подержи», – сказал он и протянул её мне. Мои руки задрожали, деревянная рукоять врезалась в ладони. Катана оказалась такой тяжёлой, что я чуть не выронил – но удержал. Лезвие блестело, пахло кожей и маслом. Внутри расползалось горячее, радостное чувство. «Этим мечом я убиваю врагов, – сказал отец тихо, наклоняясь ко мне. – Скоро ты тоже будешь убивать». Я только кивнул – слов у меня не осталось. Отец забрал катану, улыбнулся и погладил меня по голове.

Казалось, день завершился прекрасно, но мама его испортила!

Она вернулась очень поздно. Хлопнула входная дверь, потом шаги по коридору. Отец положил палочки, они стукнули о стол, и он вышел из кухни. Я остался сидеть, смотрю на дверь и боюсь пошевелиться. Я слышу их голоса – сначала тихие, мамин усталый голос и отцовский жёсткий, как железо. Потом голоса становятся громче. Мама говорит что‑то про «подышать», отец называет её плохим словом. Потом он говорит ещё одно слово – «любовник». Я не знаю, что оно значит, но сразу чувствую: оно очень страшное, потому что после него мама заплакала.

– Ты опозорила меня перед людьми, – доносится до меня голос отца. – Ты опозорила моего сына.

Всхлипы мамы. Потом тишина. Такая тишина бывает перед смертью. Я замираю и едва дышу.

Отец возвращается на кухню. Он смотрит на меня – лицо его спокойное, словно перед тренировкой. Он говорит по‑японски: «Нокс, кой». Иди сюда. Я встаю, оставив палочки на столе, и иду за ним.

В гостиной мама стоит на коленях. От неё пахнет страхом – я знаю этот запах, он появляется перед тем, как отец начинает бить. Отец пахнет потом и табаком. И ещё откуда‑то тянет железом, как из старого ржавого крана. В руках отца моя любимая катана. В тусклом свете лампы лезвие светится как волшебное. Мама поднимает голову, видит катану и застывает. Её глаза становятся круглыми и белыми по краям – прямо как у той куклы, которую я видел в магазине.

Отец подзывает меня ближе. Я встаю совсем близко – так, что вижу маленькую жилку, которая бьётся на маминой шее. Её лицо всё в слезах, тушь размазалась, губы трясутся. Отец говорит, глядя на неё, но обращаясь ко мне: «Смотри, как наказывают шлюху».

Он заносит катану за спину – красиво и плавно, как учил меня махать деревянным мечом. И в один миг опускает вниз.

Лезвие входит в живот. Мягко, почти без звука. Только всхлип – мамин ли, или воздух так вырвался – и следом красный фонтан. Кровь хлещет широкой струёй, заливает пол, пачкает отца, пачкает меня. Из раны начинают выпадать внутренности. Они выходят медленно, плавно, толкая друг друга. Мне кажется, это похоже на Ниагарский водопад. Я видел картинку в книжке про водопад, а рядом было написано: это одно из самых красивых мест на земле. А здесь, на ковре, который уже стал красно‑чёрным от крови, мой собственный водопад. Мамин. Я смотрю не отрываясь, как он течёт, как пульсирует.

Мама тоже смотрит туда же – вниз, на свой живот. Потом её глаза застывают, и она медленно заваливается на бок, падает лицом в пол. Теперь она просто туша, как курица, которую однажды разделывала кухарка.

Отец плюёт на её тело и говорит: «Вот и всё».

Потом поворачивается ко мне. Я смотрю на него, он на меня. Я жду, что он скажет. Он спрашивает: «Ты понял?» Я киваю. Я понял: плохих людей наказывают. Мама была плохой. Папа поступил правильно.

Странно, но мне стало легко. Как будто с меня сняли тяжёлый рюкзак, который я носил целый день. Наконец‑то в доме будет тихо. Наконец‑то я смогу спокойно спать. Наконец‑то отец не будет кричать по ночам.

Отец улыбается – чуть‑чуть, только уголками губ – и снова гладит меня по голове. «Ты вырастешь сильным. Я сделаю из тебя воина».

Я верю ему. Думаете, это был первый раз, когда я увидел убийство? Нет. Не первый. Я уже видел смерть раньше. В прошлом году отец привёл в дом чужого дядю. Дядя встал на колени и плакал громче мамы, просил пощады. Отец сказал мне: «Смотри и запоминай». А потом отрубил ему голову. Голова покатилась по полу, как мячик, только не отскакивала. Мне тогда стало смешно – мячик, который не подпрыгивает. Отец вытер лезвие о простыню и сказал: «Никогда не проси пощады. И не давай её». Я запомнил. С тех пор я ни разу не просил пощады. Ни когда болели руки, ни когда розги раздирали кожу.

А сегодня случился мамин водопад. Самый красивый из всех, что я видел.

Я хотел пойти в свою комнату. Но сначала, пока отец вытирал катану тряпкой, я подошёл к луже крови на полу. Опустил палец, поднёс к лицу. Пахло медными монетками. Я лизнул его – на вкус железо и соль, как жидкие сухарики. Потом вернулся в свою комнату и лёг на кровать, крепко зажмурился, чтобы скорее увидеть водопад во сне, и уткнулся носом в подушку.

Ночью мне приснился водопад. Настоящий, с голубой водой и радугой. Я стоял на краю обрыва и смотрел вниз, и мне было очень хорошо. Я проснулся, пока ещё было темно, в доме было совсем тихо. Я полежал, глядя в потолок, и подумал: «Завтра папа будет мной гордиться». Закрыл глаза и представил себя взрослым – воином с катаной в руке, и как передо мной падают плохие люди. Мне стало очень‑очень хорошо.

Утром я спустился в гостиную. Ковра уже не было. Пол блестел от чистоты, ни одного пятнышка. Маму я больше не видел. На кухне стояла тарелка с рисом и рыбой, а рядом лежали новые палочки – подарок от отца. Я сел есть.

Спасибо, папа. За науку. За правду. За самый красивый водопад.

Глава 10

Нокс

– Ну что, готов?

Хантер врывается в холл, уже при полном параде – чёрный смокинг, бабочка, волосы зализаны назад. Выглядит так, будто собрался на охоту за богатыми вдовами, а не на благотворительный вечер.

Закатываю рукава белой рубашки до локтей, не поднимая взгляда. Слышу его голос, но пропускаю мимо ушей.

– Как же я тебе завидовал, что ты жил один раньше, – доносится сквозь шум в голове. Несёт какую-то чушь, даже не замечая, что я не слушаю. – Есть свои прелести в жизни с девушкой, которая скоро меня сожрёт с потрохами. Знаешь, Лив – та ещё сучка. Но когда я о ней думаю, у меня начинает вставать.

Закатываю глаза. Пытаюсь вспомнить, почему до сих пор не прикончил этого болтуна, но вовремя соображаю: мы лучшие друзья. А друзья не убивают друг друга. По крайней мере, не в прихожей перед выходом.

– Заткнись, а то выбью из тебя всю дурь, – бросаю в ответ, и он на секунду замолкает.

Поворачиваюсь к зеркалу. Чёрные брюки сидят идеально – подчёркивают ноги, которые годами гоняли по восемь километров в бронежилете. Белая рубашка накрахмаленная, с длинными рукавами, которые я закатал по локоть. В отражении вижу вполне нормального человека. Слишком нормального для того, кто за эти дни добавил ещё одну букву ее имени. Теперь их две – С и Е. Они ноют под тканью, не давая о ней забыть.

Дресс-код – единственная причина, по которой я не надел футболку с коротким рукавом. Но сегодня вечером я всё равно буду выделяться – внутри меня натянуто до предела, и что-то тёмное хочет наружу, пройтись по этому залу. В зеркале я вижу человека в костюме, который готов сорвать с себя эту шкуру.

Закрываю глаза, представляя её образ. Сэйдж. Она будет там. Её родители – спонсоры, семья Уэбб каждый год платит немалые суммы за место в списке приглашённых. Значит, сегодня я точно увижу её.

Поднимаю взгляд – Хантер уставился на мои волосы с видом оценщика породистого скакуна.

– Тебе не мешало бы подстричься, а то выглядишь как жуткий призрак.

Зарываюсь пальцами в волосы и взлохмачиваю их ещё сильнее. Моя привычка – перед выходом убедиться, что я выгляжу именно так, как мне нравится. Немного пугающе.

– Идём, – бросаю резко.

Тачка Хантера блестит на подъездной дорожке. Забираюсь на переднее пассажирское, прислоняюсь виском к холодному стеклу и смотрю, как за ним расплываются огни города. И этот подонок снова начинает болтать.

– Сегодня вечером Кейна и Рида не будет – они решают свои проблемы. У них, видимо, дела поважнее, чем выгуливать пиджаки перед старушками с бриллиантами. О! И Лив дадут слово – она скажет какую-то скучную речь о сиротах или бездомных животных.

Перевожу взгляд на Хантера. На первый взгляд – парень, которого приручила эта дрянная девчонка: мягкий, улыбчивый, почти безобидный. Но я помню его лицо две недели назад. Мы загоняли в угол банду ублюдков, которые посмели сунуться на нашу территорию. Хантер держал одного за горло, и в его глазах горело холодное удовольствие от власти – такое же, как у меня. Он кайфовал от контроля. От того, что жизнь человека в его руках. Сейчас он говорит о Лив, и голос становится мягче. С нами он один, с Лив – другой. Кейн и Рид точно так же натягивают маски. Разные лица для разных людей. Все... кроме меня.

Я ношу одно лицо всегда. Сегодня вечером я не собираюсь его менять.

Мы мчимся по вечернему городу. Фонари редкие, их свет пролетает мимо и тонет в темноте. Я готов делать вид, что я почти нормальный – улыбаться, кивать, пить шампанское. Смотреть на людей, которые понятия не имеют, кто стоит рядом с ними. Или просто делают вид, что не понимают.

Здание нас встречает массивными дверями и фойе с колоннами. Охранники в наушниках, женщины в вечерних платьях, мужчины в смокингах. Проходим стойку регистрации без проблем – каждый год корпорация, которой заправляют отцы наших семей, отваливает кругленькую сумму на эту благотворительность. Наши имена в списках напечатаны золотыми буквами.

Главный зал просто огромен. Люстры льют мягкий свет, пол блестит, отполированный до зеркального состояния. Сотни людей – говорят, смеются, перебирают бокалы. Обвожу взглядом толпу и нахожу её почти сразу.

Сэйдж стоит спиной ко мне, но я узнаю её по линии плеч, по тому, как она держит голову. На ней изумрудно-зелёное платье – атлас облегает как вторая кожа и переливается при каждом движении. Волосы распущены, длинные локоны спускаются до копчика и вьются крупными кольцами. Такие волосы бывают, если их не стричь годами и правильно ухаживать. Она выглядит не как студентка-филолог, а словно модель с обложки.

Рядом с ней седовласый мужчина в дорогом костюме – осанка, выправка, чуть надменный взгляд. Отец. В чертах его лица угадываются её скулы. Женщина по другую сторону – мать: светлое платье, жемчуг, идеальная укладка. Она улыбается, и в этой улыбке врождённое чувство собственного достоинства. Семья Уэбб.

Затерявшись в толпе, отхожу к колонне. Отсюда хороший обзор. Наблюдаю, как Сэйдж разговаривает с гостями, смеётся, поправляет выбившуюся прядь. Выглядит совершенно спокойно. Потом подходит Марк – тот самый блондин из университета, который встречал её у корпуса филологии. Они говорят, и она улыбается ему расслабленно, почти по-дружески. Марк что-то шепчет ей на ухо, она кивает и смеётся.

Вмиг я реагирую, и моя челюсть сжимается сама собой. Мне не нравится, как легко ей с ним. И он мне не нравится.

Время тянется очень медленно. Я пью шампанское, делаю вид, что наслаждаюсь вечером, изредка пересекаюсь с Хантером и Лив.

Где-то к середине, когда зал наполняется музыкой, Сэйдж отделяется от семьи. Она идёт к выходу – туда, где расположились уборные. В задней части здания, далеко от шума и света.

Я мысленно перебираю варианты: прижать к стене, схватить за шею или за волосы. Пока не решаюсь ни на один. Но это только пока.

Ставлю бокал на поднос проходящего официанта и следую за ней.

Коридор очень длинный и узкий, стены обшиты светлым деревом, на них висят картины в позолоченных рамах. Уборные находятся в самом конце, перед ними небольшая зона с мягким диваном и пальмой в кадке.

Сэйдж исчезает за дверью с табличкой «Women». Я слышу, как внутри включается кран, потом её голос что-то раздражённо бормочет, но слов не разобрать. Потом гудит сушилка для рук и следом выключается.

Я прислоняюсь к стене у выхода из дамской комнаты, скрещивая руки на груди. Жду. Как последний сталкер, которого не оторвать от жертвы.

Дверь открывается наружу – я стою как раз со стороны, которую перекроет открывающаяся дверь. Она заметит меня в последний момент.

Дверь распахивается, я слышу, как она выходит, и замираю за дверью, которая спрятала меня от неё. Она захлопывает её обратно.

– Твою мать! – вырывается из её дерзкого рта, когда взгляд падает на меня.

Её зрачки тут же расширяются, дыхание перехватывает. Ею овладел тот самый страх, от которого у меня всегда тяжелеет в паху. Стояк тяжелеет в штанах, но я не показываю вида. Только отмечаю про себя, как она вздрагивает, как грудная клетка поднимается быстрее нужного.

Делаю шаг в её сторону. Теперь нас разделяет лишь вытянутая рука. И я вижу, как бьётся жилка у неё на шее.

– Тебе понравился мой подарок? – спрашиваю, глядя ей прямо в глаза.

Глава 11

Сэйдж

Я подхожу к нему вплотную, колени дрожат, и я заставляю себя держать спину прямой. С такого расстояния я чувствую его одеколон – горький, как полынь, и внизу живота снова просыпается та самая глупая реакция тела, которую я ненавижу. Тело помнит его пальцы на моей коже, его губы. Но в голове в тот же миг вспыхивает картинка: маленькое серое тельце с распоротым животом.

– Что ты сейчас сказал?

Мой голос выходит тихим и злым. До меня доходят его слова, и всё встаёт на свои места – коробка, котёнок, записка. Его рук дело.

– Ты убил котёнка?

Я не спрашиваю, я констатирую. Ужас и злость переполняют меня, поднимаются от груди к горлу.

– Ты грязное мерзкое животное. Ты не пожалел беззащитное существо.

Он молчит секунду, и его лицо меняется – на нём проступает что-то похожее на замешательство. Будто он не ожидал такого поворота. Потом тихо отвечает:

– Ты считаешь, что это я убил его?

В его голосе странная интонация, и мне становится жутко. Я держусь, хоть мурашки бегут по спине.

– Ты считаешь меня совсем конченой дурой? Блядь, да ты следишь за мной. Ты ненормальный, слышишь?

Я замахиваюсь и обрушиваю пощёчину на его лицо. В этот удар я вкладываю всю ненависть, накопившуюся за эти дни – ту, что мешалась с постыдным желанием, и ту, что кипела от мысли о мёртвом котёнке. Ладонь обжигает, звук разносится по пустому коридору.

Я смотрю на свою ладонь – она горит, красная, и от этого становится ещё страшнее, потому что это след от удара, который я не должна была наносить. Я пугаюсь собственного поступка.

Сквозь закрытые двери из бального зала доносится приглушённая музыка, смех, звон бокалов. Там праздник, а здесь разворачивается совсем другая история.

Он даже не дёрнулся. Ни один мускул на его лице не дрогнул. Только на щеке вспыхнул алый отпечаток моих пальцев, и он медленно провёл языком по нижней губе. Я увидела, что от удара уголок губы лопнул и выступила одинокая капля крови. Он не поморщился. Только улыбнулся левым уголком рта. Такой улыбки я раньше не видела – от неё веет таким холодом, что хочется провалиться сквозь землю.

Его руки спокойно лежат в карманах брюк – никакой агрессивной позы, только спокойствие и контроль.

На долю секунды меня накрывает безумная картинка: мы не враги, я в этом платье танцую с ним в зале, он ведёт меня между столиками, его рука лежит на моей пояснице, и я улыбаюсь ему в ответ. Я тут же давлю это видение, как насекомое. Хотеть того, кто убивает беззащитных, нельзя.

Жестокий Нокс меня не пугал даже после той ночи у дома Райана. А вот мучитель животных – да. Я знаю: кайфуешь от убийства беззащитных – значит, псих, маньяк. Нормы в этом точно нет.

– Я вижу, ты уже всё решила, – говорит он спокойно. – Считаешь меня мучителем котят. Если бы ты действительно хотела знать правду, ты бы просто спросила.

– А ты бы ответил? – нервно шепчу я.

– Кто знает? – отвечает он, снова встретившись со мной взглядом, и небрежно пожимает плечами. И снова улыбнулся, только ещё шире.

От его улыбки мне становится жутко до тошноты. Внутри шевелится сомнение – вдруг он не убивал? Вдруг я ошиблась? Я отбрасываю эту мысль: он сам назвал себя, сказав о подарке.

– Ну... – потягиваясь, начал он. – Раз я монстр для тебя, то не жди пощады.

Он делает паузу, смотрит прямо в глаза, разминает шею, хрустит позвонками, наклоняя голову в разные стороны, и, вытянув руки, щёлкает пальцами. Небрежно бросает мне:

– Беги, Сэйдж. И поверь мне, будет лучше, если я тебя не поймаю.

Потом начинает считать:

– Один. Два.

Его голос отражается эхом от стен, каждая цифра звучит как приговор. Пол под ногами будто уходит.

Я опешиваю, смотрю на него как на сумасшедшего.

– Ты сейчас серьёзно?

– Я считаю до десяти, – отвечает он, не останавливаясь. – Три.

Я приподнимаю длинный подол платья обеими руками, собирая ткань в кулаки, и срываюсь к панорамной двери в конце коридора. Она ведёт в сад при особняке. За ней темнота и плотный шум дождя. Хватаю ручку, толкаю дверь и вылетаю наружу.

Погода встречает меня грозой и воздухом, переполненным озоном. Дождь ледяной, колет голые плечи, лицо, декольте. Атлас впитывает влагу и становится свинцовым, липнет к ногам, сковывая движения. Я понимаю: после этого вечера платье можно выбросить.

Каблуки скользят по мокрой траве, я подскальзываюсь, едва не падаю, и не задумываясь выбрасываю туфли в темноту – пусть летят в кусты. Босиком бежать легче, хоть стопы и режет мелкий гравий и жёсткая земля.

Я перехожу на бег, высоко поднимая колени.

Мне смешно от этой насмешки судьбы: бал превратился в кошмар, а я как Золушка, только без принца. Ветки кустов хлещут по рукам, я сбилась с дорожки и несусь напрямик, через густую растительность.

Спотыкаюсь о корень, падаю на колени, разбиваю ладонь. Острая боль простреливает от запястья, но я не останавливаюсь – вскакиваю и бегу дальше, не глядя на кровь, смешанную с дождём. За спиной слышится счёт – чёткий и методичный:

– Пять... шесть...

Резко навстречу мне из кустов вылетает ночная птица, хлопая крыльями. Я вздрагиваю, думая, что это он, но, к моему везению, это сова. Страх сделал меня нервной, я шарахаюсь даже от шороха ёжика в листве. Я считаю вместе с ним про себя, даже когда он замолкает: «Семь… восемь…» – шепчу губами, не издавая звука, потому что не уверена, слышит ли он.

Я знаю: он не торопится. Ему нравится растягивать удовольствие.

Ветер задувает в уши, шум ливня становится оглушительным, где-то вдалеке раскатывается гром.

Я замираю у ствола огромного дерева, не понимая, что страшнее – слышать его голос или не слышать ничего. Я бегу в самую глубь сада, туда, где деревья смыкают кроны почти в непроглядную тьму. Нахожу огромный старый ствол с раскидистой кроной, прижимаюсь спиной к шершавой коре, вжимаюсь в неё, будто хочу слиться с деревом.

Я чувствую каждый бугорок коры сквозь промокший атлас. Пальцы вцепились в мокрую кору – ногти сломаны, на сгибе сустава царапина.

Прекрасно... блядь, это просто прекрасно!

Закусываю губу, чтобы не закричать. Дыхание разрывает грудь, я заставляю себя дышать через раз – вдох, пауза, выдох. Пряди прилипли к лицу, платье облепило ноги, я вся дрожу от холода и адреналина. Зубы выбивают дробь так сильно, что я боюсь – он услышит стук. Сжимаю челюсть, чтобы заглушить этот звук.

Тишина. Только дождь и редкие раскаты грома.

Я замираю, перестав даже моргать. Слух обостряется до предела – я слышу, как капли бьют по листьям, как ветер шевелит мокрые ветки. Вслушиваюсь в темноту, пытаясь уловить шаги, дыхание, любой звук, который выдаст его присутствие. Кожа покрывается мурашками от холода и напряжения, каждый нерв в теле натянут как струна.

Главный вопрос прожигает изнутри: найдёт ли он меня и если найдёт – что сделает?