Текст книги "Сердце на ладони"
Автор книги: Иван Шамякин
сообщить о нарушении
Текущая страница: 6 (всего у книги 26 страниц)
Здесь на старом матрасе Зося устроила мне пристанище. Другим ходом, через люк в потолке над кухней, она принесла простыню, подушку, одеяло, инструменты, бинты, вату, йод.
И я сделал себе операцию – вынул осколок. С ее помощью. Перед этим мы поспорили. Я считал себя уже настоящим медиком. Окончил медицинский техникум. Во всяком случае, давно уже избавился от ложной стыдливости, когда дело касалось болезней. Но, понимаешь, перед этой девочкой мне почему-то стыдно было. Я попросил ее отойти. Она не согласилась.
«Я никогда не хотела быть врачом. Но я дочь двух врачей», – решительно заявила она.
И она таки хорошо помогла мае. Во всяком случае, крови не испугалась и перевязку сделала умело.
А потом пришел Грот. Мы услышали, как хлопнула за стеной дверь. Зося нырнула в люк. Мужские шаги. Их голоса, его и ее. Слова не пробивались сквозь стены. О чем они говорили? Я ненавидел этого немца и за то, что он офицер гитлеровской армии, и за то, что оторвал от меня Зосю, не дает ей прийти сюда. Мне было тяжело оставаться одному.
Вечерело. Поднялся ветер. Старая железная крыша громыхала на тысячу ладов. А мне чудилось, что в городе идет стрельба, кричат жен-щины, дети. Встали перед глазами повешенные, так явственно, как ни разу еще за этот долгий и страшный день. Ветер раскачивает их тела. Почернелые лица. Почернелое лицо Павла. Его живое, светлое лицо, на котором всегда играла улыбка, то задорная, веселая, то лукавая, то грустная. Он стоял передо мной, живой Павел, и просил: «Антон, если со мной что случится, не оставь Тарасика». Я не разыскал Тарасика. И мне хотелось кричать от обиды и боли.
Донесся глухой баритон Савича. Потом голоса стихли. Наверно, сели ужинать. В светлой столовой, за круглый стол, накрытый белой скатертью. Я вспомнил, что уже сутки ничего не ел. Но есть не хотелось. В голове стоял гул. Кто такой Савич? Зося горячо поблагодарила, когда я сказал, что доктор Савич, я уверен, не выдаст меня. Однако не предложила: придет, мол, папа и сделает вам операцию, не повела, в отцовский кабинет. Почему? Скажет ли она ему обо мне?
Тысячи мыслей сразу. Они жгли меня. Я чувствовал, что начинается лихорадка. Если потеряю сознание, начну бредить – выдам себя, выдам её… И я напрягал, все силы…
Стемнело. А ветер не утихал. Осенний. Хо, лодный. Злой. И я все такя провалился в темную пропасть. Там, сплетясь в клубок, катались волкодавы. Глядя на них, ржали эсэсовцы, и морды у них были тоже собачьи. Вдруг Лучинский страшной крючковатой, как у Вия, рукой, показал на меня: «Вот он!» Я бежал. А они гнались за мной. С необычайной легкостью я перепрыгивал через заборы, даже через дома. У меня колотилось сердце. Вот-вот догонят.
Я пришел в себя от прикосновения к лицу холодной мягкой ладони и шепота над ухом:
«Голубчик! Что ты? Жар? На, выпей вот это. И поешь».
В темноте девушка сунула мне теплую бутылку. Помогла поднять голову. Я пил сладковатую жидкость, от которой пахло смородинок и полынью. А она подбадривала меня:
«Пей, пей. Ты стонал. Не надо стонать… Нельзя. Если б я могла остаться здесь с тобой. Я б последила. Съешь вот это».
В руке у меня оказался кусок мяса, должно быть, крольчатины.
«Они сели играть в шахматы, отец и Грот. Оба чем-то взволнованы, что-то скрывают от меня. А я от них. Если б мне можно было остаться с тобой, Виктор. Я присмотрела бы за тобой».
Питье и еда подкрепили. Я постарался успокоить ее:
«Это во сне. Больше стонать не буду. Не позволю себе спать».
Она ушла. Теперь я был спокойней. Я чувствовал ее присутствие, ее заботу. И мне не было страшно в темноте под крышей, которая гудела и грохотала. Только не слишком бы Зося старалась, а то может нас провалить. Теперь уже я думал не о себе – о нас.
Мне и вправду стало лучше. Во всяком случае, сознания я больше не терял.
Среди ночи пошёл дождь. Десятки молоточков застучали по железу. Потом по моей голове. Оглушили. И я провалился в пустую яму, где не было ни собак, ни гестаповцев.
Проснулся, когда рассвело. Самочувствие почти как у здорового. Даже нога не очень болела. Больше – палец на руке, и я долго не мог вспомнить отчего. В мыслях тишина. И на дворе тихо. Хлопнула калитка. Голоса. Кто-то ушел. Скоро явилась Зося. Принесла завтрак – кашу, молоко, яблоки. Вкусно и много. Была она сосредоточенна, серьезна, не так говорлива, как вчера. Сказала с болью: «Они повесили одиннадцать человек. На площади. Какое зверство! А наши задушили начальника полиции.
«Собаке – собачья смерть», – не выдержал я..
Она взглянула на меня и… догадалась:
«Ах! Это вы?!»
Трудно понять, чего больше было в ее возгласе: удивления, восхищения или страха? Я испугался, что теперь она будет меня бояться. Страшно станет ей оставаться один на один с человеком, который может своими руками задушить другого.
«Я выполнил приговор народа. Этому гаду давно был вынесен приговор. У меня не было другого оружия…»
Это звучало как попытка оправдаться. И мне самому стало неприятно. Почему я оправдываюсь? Нет, она поняла. Вздохнула тяжело и сказала:
«Я хочу ненавидеть их, как вы. И не могу. Грот добрый человек. Культурный. Вежливый».
«Для того чтоб их так ненавидеть, надо знать то, что знаю я!» – И я, волнуясь, стал рассказывать о расстреле военнопленных в карьере кирпичного завода, о пытках, которым подвергают наших людей в застенках гестапо, об ужасах еврейского гетто, о зверском убийстве девятилетнего мальчика, моего соседа, вина которого заключалась в том, что он, выбежав утречком во двор, написал струйкой на снегу слово «Гитлер»… И о борьбе, которую ведут армия, народ, партизаны. О подполье в городе, о Павле, его друзьях, их казни.
Нет, она жила не так уж изолированно. Кое-что она слышала. Но поведение отца, которого она любила и каждому слову и поступку которого верила с детства?! А потом этот доктор Грот. Он осуждал жестокости немецких властей. Однако тут же оправдывал их тем, что якобы с нашей стороны война ведется антигуманно. Факты фанатического убийства немецких солдат и чиновников вынуждают власти прибегать к таким жестоким мерам. Война есть война. А вот если б наш народ покорился, они, немцы, только несли бы нам свою высокую культуру. Он часто разглагольствовал о великой культурной миссии германской расы.
Мы проговорили часа два. «Какая была бы подпольщица!»– подумал я, когда она рассказала о кроликах и формалине. Вдруг она спохватилась. «Ой, надо ж обед готовить!» Савич и Грот являлись обедать ровно в час дня. С немецкой пунктуальностью.
На третий день утром меня навестил сам хозяин.
– Савич? – снова переспросил удивленный Шикович.
– Савич. Я услышал чужие шаги, схватился за пистолет. Он словно предвидел это. Сказал из-за угла: «Не вздумайте стрелять. У меня мирные намерения». Я спрятал пистолет под одеяло, но не выпускал из рук.
Савич приблизился. Ссутулившийся, старый. Совсем седой. С начала оккупации я старался не попадаться ему на глаза, чтоб он не узнал своего бывшего студента. Изредка только видел издалека. Как он изменился! Куда девался тот стройный, подвижной, жизнерадостный человек, которого мы в техникуме любили, несмотря на его требовательность. «Зачем такому старику работать у немцев да еще возглавлять отдел охраны здоровья? Чье здоровье он охраняет? Свое собственное не мог сохранить», – саркастически подумал я.
На чердаке стоял полумрак. Но Савич сразу узнал меня.
«Антон Ярош?»
Ну и память!
«Погоди! Погоди. Высокий. Блондин. Так это ты – Лучинского? – Болезненно этак поморщился. – Не очень красиво»..
Меня взорвало.
«А вешать людей на площади – красиво? Что значит какой-то холуй в сравнении с этими людьми?!»
«Тише ты!.. – прошептал он. – Не одного себя ставишь под удар. Не забывай».
Я сразу прикусил язык.
Он присел на матрас, коснулся сухой ладонью моего лба.
«Ранен? Зося бинты таскает».
«Ранен», – признался я.
«Покажи. – Разбинтовал. Осмотрел рану. – Кто оперировал?»
«Сам. Зося помогала».
«Ну что ж… Гангрены нет. Через неделю будешь плясать. Когда-нибудь станешь хорошим хирургом».
Напророчил старик.
В тот момент я почувствовал к нему симпатию. Нет, черт возьми, все-таки это тот же Са-вич, которого я знал! И у меня невольно вырвалось:
«Спасибо, Степан Андреевич!»
«Меня благодарить не за что, – проворчал он. – Зосю благодари, – и, помолчав, сказал сурово: – Ты вот что… Лежи… тут… Тихо лежи… Но, упаси боже… тронешь Зосю…» Я даже не сразу сообразил, что означает «тронешь». А понял – задохнулся от обиды и возмущения.
«Что я, по-вашему, – фашист?»
Он похлопал меня по щеке:
«Ну-ну… Не обижайся. Я сам когда-то был молод». «Молодость молодости рознь».
Савич незаметно вздохнул.
«Да… Трудная у вас молодость. Ну, будь здоров. Так помните – осторожность…»
И ушел. Еще больше, казалось, сгорбился. А через несколько минут появилась Зося. Порывисто бросилась ко мне.
«Виктор, дорогой, ты знаешь… – Опять на «ты», как в ту, первую ночь. – Ты знаешь… Он ничего не сказал. Прижал меня к себе, поцеловал. И заплакал. Папа заплакал. Боже мой! И только все время повторял: «Будьте осторожны! Будьте осторожны!»
Они не заметили, как, рассвело. Был конец июня, самые короткие ночи. Просыпались птицы, наполнялся гомоном лес. Только когда над дубами со свистом пролетели две утки, громко шлепнулись в старицу и крякнули, Ярош прервал рассказ, поднял голову. Удивился:
– Утро?.. Ну вот, по сути, и все… Об остальном как-нибудь в другой раз.
Шикович молчал – переваривал то, что услышал. Готовый сюжет. Готовые образы… Но все-таки кто же такой Савмч?
Усталый Ярош сидел на лавочке и слушал утро.
Наконец Шикович почувствовал, что ему холодно на земле. Затекли нога и рука. Поднялся, потянулся.
– Ну, брат, дал ты работу моему склеротическому мозгу. Но скажи откровенно, Антон, почему ты все это рассказал? Молчал, молчал, а тут – бух, сразу, в один присест… Среди ночи…
Ярош задумался на минуту,
– Вчера я встретил Зосю.
– Ту самую? – Кирилл перепрыгнул через потухший костер. – Где? Погоди. Ты же говорил, что дочь Савича погибла..
– Так я думал семнадцать лет.
– Ну и ну! Где ты ее встретил?
– В больнице. Я ее оперировать буду. Приобретенный порок…
– Сердце? – Кирилл свистнул. – А вдруг зарежешь?
Ярош вздрогнул и ответил зло:
– Я никого не режу. Я лечу, – и, должно быть желая смягчить резкость ответа, предложил дружески: – Пойдем на луг. Встретим солнце.
6
Славик Шикович стоял на привокзальной площади с двумя девушками. Пёстрые юбки зонтиком, прически «воронье гнездо». Обе рыженькие, подкрашенные хной. Славик вертел в руках цепочку с ключами от автомашины что-то рассказывал, пытаясь их развлечь. Но сознавал, что остроумие его иссякает, и злился. Было жарко и скучно. Хотелось пойти в ресторан. А денег ни гроша. Даже на автобус, чтоб поехать к родителям. Да и скука там, на даче. Все ахают: «Какой лес! Какой луг! Река!» Славик злился на родителей. Сегодня в особенности. Построили дачу, живут в свое удовольствие… А он должен работать и питаться в столовке. И мать теперь заодно с отцом. Ничем ее не разжалобишь.
Скучно.
И вдруг Славик увидел Тараса. Разглядел через площадь. Тот стоял на остановке загородных автобусов в большой очереди.
– Ша, леди! Вижу одного представителя будущего. Попробую разжиться на сегодняшний день. Подождите.
И он двинулся через площадь, не обращая внимания на машины.
– Хэлло, мистер Гончаров! – шумно приветствовал Славик.
– Здорово, товарищ Шикович. – Тарас улыбнулся, как улыбаются взрослые, глядя на забавы детей.
Колхозницы из очереди с любопытством и насмешкой смотрели на юношу в узеньких брючках, пестрой рубахе, со шнурочком на шее, стянутым металлической пряжкой.
Славика несколько смутили эти взгляды. Он показал на туристский мешок, стоявший у ног Тараса.
– Куда с таким «гумном»?
– К своим.
– Заботливый сын почтенных родителей? – Славик взял Тараса под руку, кивком головы предлагая отойти.
Не так уж они были близки, Тарас и Славик. Когда их семьи сдружились, Тарас служил в армии. Вернулся – пошел на завод. Славик в это время кончал десятый класс. При всей его бесцеремонности, Славику нелегко было попросить денег у этого спокойного, старшего по возрасту парня.
Тарас достал пачку «Беломора», протянул.
– О, гляди ты! Не знал, что члены комбригад курят.
– А что мы, ангелы? – Тарас щелкнул перед Славиком зажигалкой, давая прикурить.
– Скажи по совести, скучно в такой бригаде?
– Странные у тебя представления, работник телестудии. Почему скучно? Скучно хорошо работать?
– Не одной ведь работой жив человек! Ни выпей, ни закури, ни выругайся… Мы снимали для хроники бригаду на швейной фабрике. Монахини. Ей-богу. В каждой комнате обязательства висят. Посещать техучебу, ходить в кино, в музеи. Какие музеи, когда у нас один-единственный краеведческий? Читать газеты… Образцово прибирать комнаты. Не хватает только – чистить зубы…
– Не знаю, как там на швейной. А у нас бригада что надо.
– Однако же выпить ни-ни?
– Отчего же? При случае…
– Ну-у? Можно, значит? Прима. А в ресторан можешь пойти?
– Разве в ресторане только пьют? Можно просто пообедать.
– Гениальная мысль! Пообедать! Ты знаешь, я голоден, как динозавр. Как с утра напился чаю…
Тарас стоял в нерешительности. Хотелось скорей к своим. За неделю он соскучился по Вите, Наташе, отцу, по Галине Адамовне. Яроша и теперь, став уже взрослым, Тарас звал отцом. Жену его, как отказался называть мамой в первый день ее появления шестнадцать лет назад, так никогда и не называл. Однако любил, как мать. Тарас перевел взгляд с правого крыла вокзала, где помещался ресторан, на очередь.
Славик хмыкнул.
– Боишься?
– Чего?
– Увидит кто-нибудь с завода, распишут завтра на всех стенах… Бригадир Тарас Гончаров…
– Глупости.
– Так чего ты оглядываешься? Нельзя зайти в ресторан, пообедать на честно заработанные деньги? Ох, жизнь!
Тарас понимал, что Славик подначивает его, но отнесся к этому добродушно: на какие уловки не пойдет голодный человек!
– Пропущу очередь – когда потом доберусь?
– В первый автобус тебе все равно не попасть.
– Ну ладно. Пошли.
Тарас вернулся к очереди, взял рюкзак. Но уже через минуту пожалел, что согласился. Слава пошел почему-то не к ресторану, а в другую сторону. Сказал:
– Видишь, стоят? Шик! Мои знакомые. Возьмем?
Крикливо одетые девушки не понравились Тарасу. У него вырвалось:
– Ну и фифы!
Славик засмеялся и, не дойдя до девушек, крикнул:
– Тарас говорит, что вы фифы. Гуд бай! – И повернулся к вокзалу.
– Хамло твой Тарас! И ты вместе с ним, – крикнула одна из девушек.
Кровь ударила Тарасу в голову, даже зазвенело в ушах.
А Славик спокойно заметил:
– Откуда выплывает столько дряни?
«А зачем ты водишься с этой дрянью?» – Тарас шел злясь и любопытствуя. Все-таки чем-то он притягивает к себе, этот Славик. Хочется узнать его получше.
Сели за столик у окна. Славик брезгливо смахнул крошки, завернул угол испачканной скатерти. Пальцем подозвал официантку и, пока та не спеша подходила, раскрыл тяжелую, замусоленную, с поблеклыми золотыми буквами дерматиновую обложку, в которой лежал листок меню.
– Начнем, Валя…
Девушка, вытащив книжечку и огрызок карандаша, передернула плечами,
– Всем вам снится Валя, Славик поднял глаза.
– Ах, Маринка?.. Начнем, Марина, с того. что… заменим скатерть! Позор! Ресторан называется. Имей в виду, это Тарас Гончаров.
Девушка глянула на Тараса и послушно начала собирать со стола бокалы и посуду.
Когда девушка побежала за чистой скатертью, Тарас сказал сердито:
– Слушай, если ты будешь продолжать в таком тоне, я уйду. Не люблю этих ресторанных штучек.
– А что? – казалось, совершенно искренне удивился Славик. – Пусть думает, что ты чемпион. Они любят чемпионов. Лучше обслужит.
Он изучал меню. Морщился, вертел головой.
– Одна свинина да рыбные консервы.
– А тебе устриц бы хотелось?
– Устриц! Огурца свежего нету. А на рынке их уже полно.
– На рынке есть, – согласился Тарас. – Я вот везу.
– Серьезно? Выкладывай. А то Яроши плюс Шиковичи все слопают. Колхозом живут. И аппетит у них там…
– Неудобно.
– Все удобно. Давай сюда!
Тарас развязал мешок и вынул полдесятка молоденьких зеленых огурчиков.
Славик передал их официантке, которая постелила чистую скатерть, поставила бокалы, с улыбкой слушая их разговор.
– Марина! Помыть. Но не резать. А то повар половину сожрет. Целенькие. Украсить лучком. Отдельно сметану. Сколько? Стакан сметаны. Директору скажи: пусть посыплет голову пеплом. От стыда, что посетители приходят со своими огурцами. – Он швырнул на подоконник меню, как ненужное. – Отбивные.
– Сколько?
– Десять. Восемь съешь сама. Коньяку триста.
– Только по сто.
– Только? А ты сделай триста. Воды добавь. И закон не нарушен. И мы довольны.
Официантка засмеялась и ушла.
Манера Славика держаться и возмущала Тараса и забавляла: «Вот тип! Хоть бы спросил, есть ли у меня деньги на коньяк».
– Ты слышал? Только по сто.
– И правильно.
– Брось. Все это ханжество дядей, которые пьют дома.
– Ну, знаешь, дай волю таким, как ты… Налижутся.
– Потому что нет культуры пития. В Париже десять тысяч кафе и нет пьяных.
– Кто тебе сказал?
– Читал. А у нас три ресторана. И нализываются каждый вечер.
– Кто нализывается? Тот, кто на папины деньги пьет. Рабочий…
– Брось. Не дели: ты – рабочий класс, а я – не класс… А кто я? Я так же зарабатываю свои пятьдесят шесть рублей. И отличаюсь от тебя только в одном… Тебе все нравится, ты все превозносишь… А я ко всему отношусь критически.
– Вот именно – ко всему.
– Не лови на слове. Гагарин полетел – я на голове ходил у нас в студии. От восторга. Критикую то, что не нравится.
– Дурное и я критикую. Только не в ресторанах.
– А где? На собраниях? Не люблю собраний – скучища.
Тарас спросил язвительно:
– А что ты любишь – парижские кафе? Славик разинул рот. Посмотрел на Тараса
так, будто увидел впервые.
– Ты знаешь, что за такие слова бьют?
– Заело?
– Но черт с тобой! Слушай крамольные речи дальше. Не люблю, когда зажиревшие дяди начинают меня поучать…
– Кто это «зажиревшие дяди»? Твой отец, Ярош зажирели?.. Моего отца фашисты повесили. Он тоже не годится тебе в учителя? Смотри, далеко зайдешь с такой философией.
Тарас не выдержал, возмутился. И хоть говорил шепотом, на них уже начали обращать внимание. Славик первый заметил это и примирительно предупредил:
– Тише. На нас смотрят.
По радио объявили, что до отхода скорого поезда «Киев – Ленинград» осталась одна минута. Пассажиры торопливо покидали зал ресторана. За окном на перроне женский голос молил: «Боря, пиши! Каждый день пиши!»
Тихо поплыли вагоны. Когда Тарас обернулся, на столе уже стоял графинчик с коньяком, огурцы, бутылка нарзана.
– О чем задумался, маэстро?
– Да вот стараюсь понять, почему у умных родителей растут такие дети?..
– Глупые, хочешь сказать? Ладно. Выпьем и порассуждаем на эту тему.
Славик заученно красивым движением разлил коньяк, придвинул Тарасу огурцы. Поднял рюмку, прищурился, полюбовался янтарной жидкостью.
– Будь здоров, комбригадир! – и, не чокнувшись, выпил. Огурец взял рукой и аппетитно захрустел. Все у него получалось на редкость непринужденно. Тарас выпил полрюмки, разрезал огурец тупым ножом, посыпал солью – по-домашнему, основательно. Славик опять налил себе – столько, сколько осталось у Тараса. Но не выпил. Обхватил рюмку ладонью, наклонился над столом.
– Ты считаешь, мои родители умные? А я полагаю, были б они умные – сумели б воспитать меня другим. Думаешь, легко мне сейчас болтаться… – Тараса удивила и насторожила такая неожиданная самокритика. Искренне это или вновь позерство? – А то ведь что получилось? Сын журналиста, писателя. Уважаемого в городе человека. Я рос под покровом отцовской славы, как под зонтиком. Бохан приходил в школу, выступал, а я задирал нос: ни у кого нет такого родителя!.. Мать изо всех сил старалась, чтобы я как сыр в масле катался. А потом вдруг ожили бациллы принципиальности. В первую очередь у бохана.
– Где ты выкопал это дикое слово? – не выдержал Тарас.
Славик иронически улыбнулся.
– Моралисты вы все, – и выплеснул в рот коньяк. – Ну, у отца, у папы. У родителя. Как хочешь… Так вот… Другие плевали на принципиальность, на мораль, и устроили свои чада в институт. А мой: «Пойдешь на завод». Не хочу на завод, хочу на телестудию. Буду готовиться в киноинститут. Тут, конечно, мама на помощь: «Может быть, у мальчика талант». И отец отступает. Перед талантом. И устраивает мальчика на телестудию. И вот он ассистент оператора. Как звучит! А-а? У безграмотных дур голова начинает кружиться! А ассистент переставляет лампы, чистит камеры. Сторожит отцовскую квартиру. И питается в столовке. На большее не хватает… А отец не дает. Все те же бациллы принципиальности…
– А ты хотел бы, чтоб тебе отваливали по тысяче?
– Чего я хотел бы? – Славик долил Тарасу, налил себе, отрезал кусочек отбивной. – Выпью за тебя. Ты счастливый человек. У тебя много желаний. Вся беда в том, что я ничего не хочу. Разве что в космос куда-нибудь полететь.
– Туда дураков не пускают.
– Спасибо за справку. Мне даже в институт расхотелось. Какой у меня талант! А ремесленников хватает без меня. Из людей, считающихся талантливыми, я уважаю только двоих – твоего приемного и нашего столяра, дядьку Атроха. Ярош может выпотрошить человека, и тот остается жив. Это кое-что значит. А что касается моего папочки… Стал я читать его последнюю повесть и уснул на семнадцатой странице. Колхоз. Доярки.
– О доярках тебе не нравится? А молоко нравится?
– Молоко – да. Но я предпочитаю коньяк.
– Не зубоскаль.
– Хочешь серьезно? Ну так вот… По-моему, если уж ты берешься писать, то пиши, как… ну, Ремарк, например.
– Что же тебя у Ремарка увлекло?
– Что? – Славик на миг задумался. – Герои живут интересной жизнью.
– Чем же она интересна? Герои, как правило, глубоко несчастны. Трагические. Ты хотел бы такой жизни?
Славик ушел от прямого вопроса.
– Они свободны…
– В чем? Ты видишь только внешнюю сторону. Кальвадос…
– Что-о? – не понял Славик.
– В «Триумфальной арке» герои пьют такую водку.
– А-а. – Славик почувствовал, что своей начитанностью ему здесь не блеснуть – Тарас читал не меньше. И, припертый к стенке, рассерженный, со свойственной ему изворотливостью, сделал заход с другой стороны – сказал зло: – Вот оно, ваше ханжество, умники! Сами читаете под одеялом… Смакуете… А потом делаете постные физиономии. «Ремаркизм заражает молодежь». Ты серьезно думаешь, что я могу чем-нибудь заразиться? А ты будешь меня лечить?..
Это было похоже на вызов. Тарас понимал, что, продолжая разговор, они могут поссориться, и не стал отвечать. Подозвал официантку, чтобы рассчитаться.
– Закажи нашего кальвадоса, – примирительно сказал Славик.
– Нет. Мне надо ехать.
– Ну черт с тобой.
Тараса рассмешила такая благодарность за угощение. Занятный он все-таки парень, этот Славик. Но в голове у него мусор.
Наташка радостно закричала:
– Мама! Тарас приехал. – Бросилась навстречу брату, повисла на шее. И отскочила удивленная. Нахмурилась. И тут же выложила: – Мама! Тарас пьяный.
– Что ты выдумываешь?
– Но ты пил.
– Пил, – признался Тарас, здороваясь с женщинами.
Галина Адамовна покачала головой.
– Тарас!
Валентина Андреевна, любуясь юношей, сказала:
– Что вы опекаете его, как маленького? Ах, какой ужас, чарку выпил рабочий человек!
– Я Славика встретил. И он затащил меня в ресторан.
– Славик затащил? – В голосе Валентины Андреевны прозвучало сомнение: «Как это могло случиться, что мой сын затащил тебя, ведь ты старше на пять лет!»
– Сказал, что голоден, с утра ничего не ел. А по-моему, соврал. В ресторане он частый гость. Всех официанток знает.
– Официанток? – Улыбка сбежала с лица матери. Ни о чем не стала расспрашивать. Сказала: – Отбивается мальчик от рук. Надо им заняться.
Она была хорошим педагогом. Но когда дело касалось ее детей, забывала обо всем. Она всегда любовалась приемным сыном Яроша, ставила его в пример своим детям. А сейчас помала: «Хорош товарищ! Если уж вместе пили, промолчи».
Валентина Андреевна под каким-то предлогом ушла в дом.
Галина Адамовна, почувствовав эту перемену в настроении приятельницы, с укором сказала Тарасу:
– Нехорошо так… Надо понимать, что матери больно это слышать.
– Что же делать, Галина Адамовна? – возразил Тарас. – Видели бы вы, как он себя вел и какую нес околесицу. Нет. Я нарочно. Еще Кириллу Васильевичу скажу. Пускай он поинтересуется, чем там занят комсомол на студии.
– А сам пил с ним, – упрекнула Наташа.
– Не суй нос в мужские дела! – обрезал ее Витя.
– Мужчины! – презрительно фыркнула девочка и поскакала на одной ноге к ручью.
Выпив добрых двести граммов коньяка, Славик ходил и искал, за чей бы счет еще поживиться. В парке он встретил знакомого. Этот графоман жаждал напечатать в газете свои стихи. Зная, что судьба его зависит от Шико-вича, он настойчиво искал путей к его сердцу. Подвернулся сын Шиковича. Что ж, можно действовать и через сына. После щедрого угощения у Славика начало двоиться в глазах. Он решил на студию не идти. Работу свою молодой Шикович любил. Но после того, как высмеял ее перед Тарасом, должность помощника ассистента и в самом деле прказалась ему ничтожной и смешной. Состоится передача и без него.
Мимо открытой площадки летнего ресторана ходили то парами, то целым отрядом дружинники. Славик боялся дружинников больше, чем милиции.
Пришло в голову, что они подстерегают именно его. И в минуту просветления он удрал от поэта, который весь вечер читал ему свои стихи. Нырнул в кусты, вышел через дальние ворота из парка и с наилучшими намерениями – стеречь квартиру, чтоб не забрались воры, – направился домой. Но, на беду, дом его находился рядом с гостиницей.
В их город не так часто заглядывали иностранные туристы. Но в тот летний вечер проездом с юга в Ленинград остановились английские студенты. Приехали на двух больших старомодных машинах. Машины собрали целую толпу зевак. Славик немедленно присоединился к ним. Когда узнал, кто здесь, захотел обсудить с англичанами некоторые международные проблемы. Пошел разыскивать гостей. Они ужинали в ресторане. Славика туда не пустили. Это еще больше разожгло его, придало решимости добраться до туристов любым способом. Он пробрался в ресторан через кухню – знал все ходы и выходы, ведь жил рядом, иной раз по поручению матери брал здесь обеды.
Он шумно приветствовал англичан. Те обрадовались случаю познакомиться с советским юношей и пригласили его к столу. Но английский язык Славик учил – только бы вытянуть на тройку. Да и то, что знал, забыл за год. Произношение у него было чудовищное. Запас слов ничтожный. К тому же еще он был пьян. Хотел сказать одно, а выходило совершенно другое. При /всей своей сдержанности и чинности, англичане не выдержали. Сперва – вежливые улыбки, потом – взрывы хохота. Этот смех оскорбил Славика. Он хочет поговорить серьезно, узнать, например, что они думают о войне и мире, а они хохочут… Погодите же! И Славик перешел на родной язык…
