Текст книги "Хроника отложенного взрыва"

Автор книги: Феликс Меркулов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 20 страниц)

Глава 6

Когда Михальский служил в КГБ Литовской ССР, был там такой офицер – Аристарх Черепков. Служил по квартирно-эксплуатационной части. Прославился тем, что его квартиру каждый год грабили под ноль. Но через два-три месяца дом возрождался, как феникс из пепла: обрастал импортной аппаратурой, мягкой мебелью, персидскими коврами.

Офицеры КГБ, конечно, получали неплохо. Но дело даже не в этом. В тыловой службе хочешь не хочешь, а что-нибудь к рукам прилипнет.

Яцек несколько раз помогал найти грабителей, вскрывших квартиру Черепкова. Иногда даже удавалось вернуть некоторые вещи. И потому поддерживал с Аристархом подобие товарищеских отношений.

Когда Союз рухнул, Черепков перевелся в Москву. У обычных офицеров из оперативных и боевых подразделений были большие проблемы: начальникам резко стало не до них. А тыловики, как заметил Михальский, уезжали спокойно, и, как правило, на тепленькие места.

Полковник Черепков теперь служил в управлении материально-технического обеспечения. Ведал квартирами.

«Интересно, телефон у него тот же?» – подумал Яцек, просматривая записную книжку. Он перезванивался с Черепковым пару раз с тех пор, как тоже стал служить в Москве.

Телефон не изменился.

Встречу они назначили в ресторане. Где же еще встречаться старым знакомым?

За эти годы Черепков стал шире раза в четыре. В Литве он был худым и юрким. Вечно хмурил брови, чтобы казаться серьезным и солидным. Теперь этого не требовалось. Третий подбородок, могучая грудь плавно переходящая в живот-бочонок, щеки как у хомячка красноречиво свидетельствовали о его высоком положении в обществе. Хмуриться, чтобы доказать свою значительность, уже не требовалось, поэтому брови были приподняты, а на губах чаще играла доброжелательная улыбка.

– Я проверю адреса, но это будет дорого стоить, – весело ответил он на просьбу Михальского узнать, за кем числились нужные квартиры.

– Сочтемся.

– Ты, говоришь, в охранной фирме. А частной детективной деятельностью не балуетесь?

– Как придется.

– Можешь за моей женой посмотреть? Женился недавно. Второй раз. Она на пятнадцать лет моложе. Думаю, гуляет, зараза.

– Договорились.

Через пару дней Михальский отмел от жены Черепкова все подозрения в неверности. В обмен получил ценную информацию. До 1995 года все квартиры находились в особом фонде Управления по Центральному военному округу. То есть особисты их использовали в оперативных целях: как места конспиративных встреч.

Ответственным за них числился капитан первого ранга Ермаков А. Б., он же был исполнителем приватизации и продажи квартир.

Через знакомых в ФСБ Яцек навел справки. И узнал, что Ермаков Анатолий Борисович служил на Балтийском флоте. После развала Союза перевелся в Москву. Стал ловить шпионов в сухопутных частях.

Яцек раздобыл и фотографию Ермакова. С нее смотрел моложавый человек, с бровями, сросшимися на переносице и похожими на галочку.

Яцек почувствовал, что его переполняет охотничий азарт. Как у гончей, взявшей след.

«Вот Гольцов-то удивится!» – радовался Михальский.

Они договорились, что Георгий возьмет на себя поиски девушки Белугина.

Железнодорожная станция в Сергиевом Посаде расположена на отшибе. Зимой, в собачий холод, здесь на заледеневших дорожках танцуют снежинки, ветер морозит щеки.

Весной и осенью – грязь и слякоть.

Летом – жухлая трава и мусор.

Уже несколько лет вечером, примерно в одно и то же время, на станцию приходит женщина. Иногда она приезжает на своей машине, видавшей виды «девятке». Иногда – на маршрутном такси.

Она подолгу стоит в стороне и смотрит, как зеленые вагоны, лязгнув дверями, выплевывают на перрон людей. Толпа проходит по платформе и стекается вниз, на привокзальную площадь.

Женщина ждет.

Нет, она, конечно, понимает, что это глупо. Но все равно ждет.

Вот откроются двери вагона и выйдет солнечный мальчик.

Какой он мальчик? – мужчина, конечно. Но для нее он был и уже навсегда останется мальчиком. Его зеленые глаза с золотистым ободком посмотрят на нее, как смотрели всегда. Он подойдет, обнимет и скажет:

– Привет, Оленька. Соскучилась?

– Соскучилась, Дима, – ответит она и положит ему голову на плечо.

Ей так много надо сказать ему. Но Дима Белугин уже никогда не выйдет из шипящей, как змея, электрички. И она, Ольга Данилина, понимала это, как никто другой.

То, что у Белугина была любимая, подозревали многие. Ее искали. Одни – чтобы убить. Другие – хорошенько расспросить. Но она оказалась самой главной тайной в жизни Димы.

У Гольцова было мало шансов раскрыть эту тайну, но, как человек добросовестный, он счел необходимым посетить родителей Димы.

Открыл ему отец – Сергей Иванович. Гольцов узнал его по фотографии, опубликованной в «Столичной молодежи». Человеколюбивым коллегам Белугина как-то и в голову не пришло, что вряд ли известность поможет ему в горе.

– Здравствуйте, я представитель фирмы «Кондор», меня зовут Георгий, – представился Гольцов.

Отец Димы недоверчиво посмотрел на гостя, и Георгий словно увидел себя со стороны: в новой дубленке и норковой шапке, он стоит перед согбенным хозяином квартиры в стареньком трико и великоватой футболке как барин. Гольцову стало неловко, будто он виноват в том, что произошло с этой семьей.

– Слушаю вас, – устало произнес Сергей Иванович.

– Наша фирма оказывает поддержку семьям людей, погибших при исполнении профессионального долга. – Георгий произнес заранее приготовленную фразу. – Ваш сын один из таких людей. Вот мы собрали на первый раз…

Георгий поднял коробку, стоявшую подле ног. В ней лежали деликатесы, которые они с Михальским купили накануне.

– Мы бы хотели обсудить, чем еще могли бы помочь.

– Нам ничего не надо, – поспешно ответил Сергей Иванович.

– Понимаете… Это надо нам самим, – смущенно улыбнулся Гольцов. – Хотим доказать себе, что осталось в душе что-то человеческое. Можно пройти?

В квартире Белугиных было бедно, но чисто. Сергей Иванович жестом предложил гостю кресло, выпущенное, видимо, еще в пятидесятых.

– Будете что-нибудь? – спросила пришедшая с кухни мама Димы.

– Нет, спасибо. – Взгляд Георгия упал на портрет ее сына, висевший на стене. Черно-белый рисунок. – Лучше расскажите, чем мы можем помочь.

– Нам ничего не надо, – со вздохом ответила та.

Белугины сели на зеленый диванчик, обнялись. В их поникших фигурах было что-то нежное и трогательное.

Гольцову показалось, что они похожи на парочку осенних стрекоз, которых он в детстве видел в деревне.

Кончилось теплое лето. И уставшие летуны отдыхают на ржавом колесе сеялки. Греются под солнцем. Но скоро наступит ночь, железо остынет. И стрекозам останется только одно – последний полет.

Разговорить осиротевших Белугиных оказалось не так уж и трудно. Посидели, попили чайку. Посмотрели старые фотографии.

Через час Гольцов знал о Диме многое, включая детские болезни и любимые места отдыха.

– Жаль, что друзей у него не осталось, – вздохнул Георгий. – Было бы интересно с ними поговорить.

– Да, Гену убили, – сказал отец. – А Сережка уехал.

– Так он же вернулся! – встрепенулась мама. – Я его вчера видела. На чердаке. Пьет…

– Странно, почему он к нам не заходит? – удивился Сергей Иванович.

Сергей Розенплац не заходил к родителям своего друга, потому что боялся разбередить их воспоминаниями.

Их дом стоял в рабочем районе Загорска. Двери в подъездах были всегда выбиты. Соседи знали друг о друге все. Развлечений в те времена было немного. Для взрослых водка. Для подростков – голубятня на чердаке. Вот с него-то и гоняла Димина мама пацанов, потому что голуби повсюду гадили.

Их троицу – Гену, Диму и Сережку – во дворе звали близнецами, поскольку они всегда были вместе и от тесного общения действительно стали похожи друг на друга.

Когда ребята выросли, оказалось, что страны, в которой они учились жить, больше не существует. Даже города их не стало. Загорск переименовали в Сергиев Посад, и это не просто смена вывески. Оборонные институты и предприятия вымирали. Ученые переквалифицировались в челночников. Проповедники научного коммунизма подались в семинарии. А Троице-Сергиеву лавру взяли в кольцо кафе и рестораны. В них пили и закусывали после приобщения к святому хлынувшие в город туристы.

Молодежь училась жить по новым правилам.

А вот Сергею не пришлось привыкать к новой России. Он вместе с родителями уехал в Израиль.

На исторической родине его призвали в армию.

Когда он стоял в патруле на окраине Вифлеема, мимо проходил улыбающийся араб в одежде хасида. Сергей попросил его предъявить документы. Прохожий крикнул «Аллах акбар!» и стукнул себя по груди. Раздался страшный грохот.

Взрывная волна сбила Сергея с ног, на него посыпались ошметки человеческого мяса. Что было дальше, рядовой Розенплац помнил смутно. Над ним кричали женщины, раскачивались капельницы.

В госпитале выяснилось, что у Сергея настолько тяжелое ранение, что местные врачи не берутся поставить на ноги. «Помочь могут в Англии, – сказал главврач. – Для лечения вы имеете право получить кредит на пять лет».

Сергей согласился.

В английской больнице он познакомился с хозяйкой цветочного магазина, лечившей какую-то женскую болезнь. Не то чтобы он сильно влюбился, но как-то быстро оказался у алтаря. Ради такого случая он даже превратился в католика, хотя всегда считал себя атеистом.

Кредит он вскоре вернул. Стал жить поживать да добра наживать.

Но на родину его тянуло.

Однажды во дворе обшарпанного панельного дома в рабочем районе Сергиева Посада, привыкшего к «Запорожцам», «копейкам» и ржавым «шестеркам», заехал белый «мерседес». Из него вышел господин в черном костюме от Кардена.

Это был Сергей Розенплац, приехавший погостить.

Три дня он вместе со старыми знакомыми пил на чердаке, пропахшем голубиным пометом, коньяк «Хеннесси», плакал и матерился:

– Англия, блин, что это за страна – выпить не с кем!

На четвертый день в их тесную компанию как-то незаметно втерся странный крендель. В строгом костюме, с серьезным лицом. Он был явно не местным и смахивал на чекиста, приставленного следить за иностранцем.

Поначалу его присутствия никто и не заметил. Но вскоре один из собутыльников поинтересовался:

– Ты кто?

– Георгий, – представился он, разливая коньяк по пластиковым стаканам.

– Жора, осторожней, прольешь, – сказал хмельной Сергей. – Это ж, блин, «Хеннесси», не «Агдам». Бляха-муха, как я измучился в этой гребаной Англии. Вы не представляете, мужики.

– Отчего ж, представляем, – ответил Георгий и рассказал, как в начале девяностых он сам попал из Литвы в Англию. Как работал грузчиком в порту.

– Жора, братуха! – потянулся к нему Сергей. – Дай пять! Ты свой. Ты меня понимаешь. Как я там затрахался.

К полуночи за большинством собутыльников прибежали жены и пинками погнали благоверных к домашнему очагу. Сергей, обнявшись с новым другом Жорой, тоже спустился вниз.

– Ты куда? – спросил Розенплац.

– Домой.

– Где живешь?

– В Москве.

– Как хочешь добираться?

– У меня внизу машина.

– Какая, на хрен, машина, тебя первый же мент остановит. Ты нализался как скотина. Вообще откуда ты взялся, братуха? Пошли ко мне. Раскладушку поставлю, переспишь на кухне. Ик…

В своей старой квартире, в которой теперь жил дальний родственник, Сергей предложил:

– Давай накатим еще. Где-то у меня заначка…

Он заглянул в замызганный холодильник, потом открыл висевшую на одной петле дверку кухонного шкафчика. Бутылка коньяка стояла между пыльными банками и пакетами с крупой.

– Вот она! – обрадовался Сергей. – Разливай.

– Жаль, что Димы Белугина нет с нами, – произнес Георгий, и глаза Сергея вдруг стали трезвыми и серьезными.

– Ты знал его? – спросил он.

– Нет, – признался Гольцов. – Но про него столько пишут и говорят.

– Он был мне как брат. Он и Генка.

– Я понимаю. – Георгий вздохнул.

– Ничего ты не понимаешь. Думаешь, я пью, потому что алкаш? Нет. Я приехал сюда, чтобы отдохнуть душой. Это единственное место на земле, где я могу расслабиться. Вернее – мог. Генка и Дима были ниточкой, связывавшей меня с детством, с моими корнями. И эту ниточку обрубили. Я не знаю кто, но обрубили…

Гольцов смотрел на Сергея и слушал.

– Я не верю, что Генку убили случайно, – продолжал Розенплац. – Не хотели, чтобы он что-то рассказал. Хотя даже не представляю – что?

За стенкой у соседей что-то громыхнуло. Полилась вода.

– У меня такое чувство, словно убили часть меня. – Сергей посмотрел на коньяк в граненом стакане. – А ты говоришь «жалко». Да мне реветь хочется, оттого что Димки нет!

Они чокнулись, стаканы тихо звякнули.

– Кто ты такой? – Сергей уставился на Гольцова.

Чутье подсказывало Георгию, что сейчас придумывать ничего не надо, и он сказал правду.

– Это хорошо, что ты из Интерпола, – ответил Сергей. – Я не верю нашим ментам. Думаю, это они убили и Диму, и Гену.

– Почему?

– А кому еще надо было их убивать? Дима написал что-то не то, его и убрали. Я не верю, что Гену зарезал наркоман. Наши нарики своих не режут. Если деньги нужны, едут в соседние районы. Чужие к нам тоже не ездят: народ здесь живет бедный, поживиться нечем. Пацана, которого посадили, скорее всего, тоже подставили. Без ментов этого не сделать.

– Логично. А что мог знать Гена?

Сергей пожал плечами:

– Дима редко рассказывал про работу. А я вообще уехал в сентябре девяносто четвертого.

– Девушка была у Димы?

– Смотря что понимать под этим. Если невеста – нет.

– Он с женщинами встречался?

– Не очень, но у него была любовница. Ольга Данилина. Работала на «скорой помощи». Они познакомились благодаря мне.

– Как?

– Мы в кабак шли втроем.

– Дима пил?

– Почти нет. Но он же был нормальным мужиком. Любил с друзьями посидеть. Мог выпить граммов сто, не больше. Женщин стеснялся. Его родители в строгости воспитывали. Коммунистическая мораль и все такое. А тут шли в кабак, что рядом с библиотекой. Видим, женщина выходит оттуда. Дай, думаю, приглашу. Ну и пригласил. Она сначала отказывалась, но потом согласилась. И на Диму запала.

– А почему никто не знает про нее?

– Так она замужем. Дима даже родителям про нее не рассказывал.

…Ольга Данилина сидела в машине и смотрела на привокзальную площадь. Угрюмые, усталые люди разбредались по маршрутным такси, стоявшим в ряд. В торговом ряду гремела музыка. Вокруг киосков валялись пустые бутылки, яркие обертки и коричневые фильтры окурков.

По стеклу дверцы постучали. Ольга вздрогнула и обернулась. Возле машины стоял мужчина в коричневой дубленке. Белые снежинки лежали у него на шапке, воротнике, таяли на лице.

«Это еще кто такой?» – подумала она, опуская стекло.

– Здравствуйте, Ольга.

– Мы разве знакомы?

– Нет.

– Тогда почему… – Она внимательно посмотрела на незнакомца.

– Меня зовут Гольцов. Георгий Гольцов. – Он показал красную корочку.

– Что-нибудь случилось? – Ольга была заинтригована. В удостоверении ей бросилось в глаза слово «Интерпол».

– Ничего не случилось, – ответил, мягко улыбаясь, Гольцов. – Разрешите подсесть к вам в машину?

– Вы даже можете забрать ее, – ответила женщина. – Если она нужна вам для срочных служебных нужд. Я знаю закон.

– Нет, мне нужны только вы.

Гольцов обошел капот и сел на пассажирское сиденье. Ольга отметила, что у него быстрые и уверенные движения, как у охотника.

– Я хотел рассказать вам одну историю, Ольга, – произнес Георгий, снимая шапку. – У меня есть человек, который очень дорог мне. Он спас меня, когда мне было очень тяжело. Я не могу назвать его другом, потому что он скорее наставник. Сейчас он сидит в тюрьме.

– Очень интересно, – без энтузиазма произнесла женщина. – Но при чем тут я?

– Я уверен, этого человека обвиняют несправедливо. Он не мог совершить то преступление. И у меня есть уже некоторые доказательства этого…

– Отлично. – В голосе Ольги был коктейль из разочарования и непонимания.

– Фамилия этого человека Заславский. Его обвиняют в убийстве Дмитрия Белугина.

В памяти Ольги пронеслись мгновения прошлого счастья. Вот Дима выходит из электрички и спускается по лестнице перрона. Замечает ее, стоящую у машины, улыбается, подмигивает. Он бежит к киоску, чтобы купить ей шоколадку. И вдруг куда-то исчезает.

Мимо станции загрохотал состав из черных цистерн. Шум разрушил хрупкую иллюзию.

С глаз Ольги будто спала пелена.

Нет не только Димы. Нет того перрона и тех киосков. Даже ступеньки совсем другие, не те, по которым он когда-то сбегал.

С тех пор многое изменилось: построены новые торговые ряды и современный вокзал. Мрамор его пола блестит как лед.

Прежними остались только Ольгины тоска, усталость и безысходность, витающие над маленькой станцией дальнего Подмосковья.

– Я ничем не могу вам помочь. – На глазах женщины появились слезы. – Прошу вас, уйдите.

– Нет, – твердо ответил Гольцов. – Я никуда не уйду. И вы мне поможете.

Она несколько секунд не мигая смотрела сквозь лобовое стекло, будто пыталась разглядеть что-то.

– Уже слишком поздно. Диму не вернуть. И ничего нельзя изменить, – произнесла Данилина.

– Диму не вернуть. Но необходимо закончить дело, которое он начал. Если он отдал жизнь, это было для него важно.

– Может быть, вы и правы. – Ольга вздохнула и достала платок, чтобы вытереть слезы.

– Я беседовал с Сергеем Розенплацем.

– Он вернулся? – Она вспомнила, как они познакомились. Как Сергей из кожи лез, чтобы ей понравиться. А Дима сидел и молчал.

– Сегодня вечером Сергей улетает в Лондон. – Гольцов посмотрел на часы. – Сейчас он уже едет в Шереметьево.

– Жаль. Я бы хотела его увидеть.

– Он сказал, что убийство Димы словно оборвало корни, которые держали его. Думаю, что и у вас то же.

Ольга опустила глаза.

– Это дело сломало судьбы многих, – продолжал Георгий. – Родители, друзья Димы. Вы. Шесть человек без вины на скамье подсудимых. У них тоже есть родные и близкие. Если не остановить жуткое колесо, размалывающее людей, по кому оно еще прокатится?

– Но я ничем… – голос женщины дрогнул, – ничем не могу вам помочь. Простите…

В тот вечер они так ни о чем и не договорились. Единственное – Гольцов уговорил ее на следующую встречу через несколько дней.

Вскоре Георгий заметил, что за ним следят.

– Вполне возможно, – подтвердил Михальский. – Интересно кто.

– Ума не приложу. Живу тихо, никого не трогаю.

– Ладно тебе. И не надо делать резких движений. Пусть думают, что мы не просекли.

– Как бы «хвост» в Сергиев Посад не привезти.

– Есть идея. – Яцек протянул пропуск в Клязьминскую запретную зону. – Поедешь по этой трассе. Там так пусто, что они за тобой не увяжутся. Да никто их и не пустит.

Несколько километров вокруг Клязьминского водохранилища являлись запретной зоной. Дабы террористы не пробрались. Но нет правил без исключений. Есть спецпропуска для тех, кому надо ездить там по служебной необходимости. И кому не надо, но очень хочется, тоже пожалуйста: заплати пятьдесят долларов и получи годовой пропуск. Плата, естественно, неофициальная и только по знакомству, а вот пропуск вполне официальный.

В Сергиев Посад Гольцов поехал в час пик. Машины плелись со скоростью улиток. Водители, у которых нервы послабее, отчаянно сигналили и жестикулировали. Их рты раскрывались и, очевидно, изрыгали какие-то страшные проклятия. Но поскольку голоса не были слышны, кричащие походили на голодных аквариумных рыбок.

Перед Мытищами Гольцов свернул на проселок. За ним увязалось несколько машин. Может быть, «хвост». А может, тоже решили рвануть в обход. За полуразрушенным заводом Георгий выбрался на дорогу через пустырь и в зеркале заднего вида заметил «девятку», которая неуверенно плелась следом. «Давай, давай», – усмехнулся он, останавливаясь возле шлагбаума.

Из деревянной будки вышел милиционер с автоматом. Георгий показал пропуск, милиционер молча посмотрел и поднял шлагбаум. «Девятка» развернулась и поехала назад.

Для встречи Ольга сама выбрала кафе в полуподвальчике. Когда Гольцов пришел, она уже сидела за угловым столиком и пила сок.

Вечером, после разговора на станции, Ольга долго не могла уснуть. Лежала в кровати и думала. Во всяком случае, так ей казалось. Она не знала, когда именно пересекла невидимую черту между сном и явью.

По комнате ходил Дима.

– Как, разве тебя не взорвали? – удивилась она.

– Какой – взорвали, спать меньше надо! – воскликнул он тоном ее первого мужа. – Кофе хочешь?

«Наверное, это сон, – подумала она. – Но все равно хорошо».

– Ты сына неправильно воспитываешь, не надо его баловать, – строго сказал Дима. – Он же мужчина.

– Ты к нему относишься как к взрослому, а он маленький, – с нежностью произнесла Ольга. И поняла – это не сон.

Сном было все, что происходило до этого. Теперь она проснулась. Оказывается, они с Димой женаты, и были женаты все эти годы. У них сын – тоже Дима. И все хорошо, вот только спорят часто. «Значит, точно не сон», – удовлетворенно отметила женщина.

– Ты сумку передала Гольцову? – спросил Дима.

– Нет, – ответила Ольга и удивилась. Гольцов – он же вроде из сна? Она попробовала себя ущипнуть. Боли не было.

– Я же тебя просил, – воскликнул Дима обиженно, совсем как бывший муж.

– Когда? Не помню.

– Ё-моё, ничего поручить нельзя.

– Не ругайся, объясни толком.

– Сумка. – Дима наклонился к ней. – В ней документы. Передай, пожалуйста, ему сумку. От этого зависит твое будущее.

– Почему – мое? Наше!

– Наше, – согласился Белугин. – Так ты кофе будешь?

– Да.

– Тогда приходи через пять минут, – сказал он и пошел на кухню.

Ольга закрыла глаза, чтобы поймать еще несколько сладких мгновений утреннего сна.

Когда ее глаза открылись, Димы не было. Она долго не могла понять, где же он? Настолько ярко было воспоминание о разговоре, что она даже усомнилась: а не спит ли до сих пор? Чуть сжала ногтями кожу на руке. Больно!

«Какой кошмар! – расстроилась она. – Почему так быстро уснула? Почему не встала, не накормила его, не поговорила? Поленилась… Сон дороже. Вот и проспала. Отдохнула?» Ольга понимала, что это похоже на бред. Но все равно ругала себя последними словами.

Если бы Гольцов пришел к ней в тот момент, он бы сразу получил желаемое.

Но к вечеру Ольга успокоилась. И решила, что зря она разволновалась: «Мало ли что привидится… А этому подозрительному типу ничего рассказывать не надо!»

На следующий день сомнения вернулись. В итоге она решила положиться на волю случая. «Посмотрю, как он будет одет, – сработала женская логика. – Если придет в свитере, расскажу. Если в костюме – нет». Демократичную одежду носил Дима, а костюмы предпочитал муж. Вот и все объяснение.

Гольцов поехал на встречу сразу после работы и поэтому был в костюме.

– Чем вас угостить? – спросил он, читая меню.

– Я ужинала. – По строгому тону Георгий понял – разговорить Димину подругу будет непросто. Она напряжена и закрыта. Но третий раз она вообще не придет. Поэтому надо добиваться успеха сейчас.

– Что-нибудь сладкое?

На сладкое Ольга была согласна. Мороженое, коктейль… Нет, только мороженое.

«Нужен алкоголь, он повысит шансы», – подумал Георгий.

В списке коктейлей его палец остановился на «Женской улыбке». Состав – то, что надо: мартини с мороженым. Ольга сначала отказывалась.

– Ничего, пусть стоит, – тихо сказал Георгий.

На маленькую эстраду в противоположном углу поднялись музыканты. Первую песню они спели громко и фальшиво. Разговаривать было невозможно. Георгий подошел к ним и протянул сторублевку:

– Ребята, позвольте инструментом воспользоваться?

Он указал на барабан. Музыканты сначала хотели отказать, думая, что попросят гитару или синтезатор. Но, узнав, что речь идет о барабане, согласились. Только пожали плечами. Странный какой-то клиент, говорили их глаза, хочет сам пошуметь? Так его сейчас другие посетители вынесут.

– Эту мелодию я хочу сыграть в память об одном человеке, – сказал Георгий, взяв палочки и садясь на место барабанщика. – Он был молод и наивен. Стремился быть услышанным. Мечтал о славе. И на первых порах судьба благоволила ему, он шел прямой дорогой к своей цели. Ангел-хранитель работал на совесть и вытаскивал его из таких передряг, где не каждый-то хранитель справится. Но и ангелы ошибаются. Поэтому того человека уже нет. Его жизнь могла стать прекрасной песней, но, увы, ноты оборвались слишком рано. Так вот, я хочу разбудить наших с вами ангелов-хранителей. Чтобы больше никогда ни один из них не сомкнул глаз…

Сидевшие в ресторане клиенты слушали Гольцова вполуха. Когда он закончил говорить и поднял палочки для первого удара, кто-то вяло запротестовал, кто-то засмеялся и стал подначивать вроде: «Спой, птичка, спой».

Но вскоре все замолчали. Георгий не просто отбивал ритм. Он играл. Никогда Ольга не слышала ничего подобного. Она и не подозревала, что барабан может звучать с нежностью и грустью. Только эти нежность и грусть были особенные, барабаньи. «С легкой примесью солдатской решительности», – подумала Ольга и отхлебнула чуть-чуть коктейля.

– Вы прекрасно играете, – сказала она, когда Георгий вернулся за столик.

– Спасибо.

– Как вы научились?

– С риском для жизни. Например, когда я стоял дневальным в казарме и ночью решил наиграть несколько любимых мелодий. Через пять минут в меня полетели табуретки.

Ольга засмеялась.

– Нас, барабанщиков, часто недооценивают, – улыбнулся Гольцов. – Анекдоты рассказывают. Например: идет концерт рок-группы. Вокалист забыл второй куплет. Подходит к гитаристу спрашивает: как петь дальше? Тот: не знаю, спроси у барабанщика. Вокалист подходит к барабанщику, который отчаянно наяривает. Спрашивает: как дальше петь, не помнишь? Барабанщик в ответ: а какую песню играем?

Продолжая развивать успех, Георгий рассказал еще несколько забавных историй. Потом спросил что-то у Ольги про ее жизнь, потом еще… Женщина даже не заметила, как стала сама рассказывать. Сначала осторожно. Но умелые вопросы непринужденно вплетались в разговор и располагали Ольгу к откровенности.

Гольцов уже казался ей не подозрительным типом, а милым и добрым собеседником.

Голова ее кружилась – то ли от алкоголя, то ли от воспоминаний. На столе появились мартини и закуска. Ольга болтала с Гольцовым как со старым знакомым. А после ужина, и это показалось ей вполне естественным, они поехали к ней домой. За документами, разумеется…

После убийства Димы Ольга вдруг поняла, что не может жить с мужем. Каждый раз, ложась с ним в постель, она будто предавала любовь к Диме. И память о нем.

Единственное, что связывало ее с мужем, – дети. Это крепкий цемент, который иногда держит здание, даже если фундамент треснул. Но семью Данилиных он не спас.

Муж помогал ей после развода. Со временем сын и дочь выросли, обзавелись собственными семьями, стали жить отдельно.

Трехкомнатная квартира опустела.

Только Ольга и Лада – трехлетняя немецкая овчарка.

Хозяйка провела гостя в комнату с натертым до блеска паркетом. На стенах, драпированных шелкографией, висели гравюры. И фотография ребенка – белобрысый мальчишка лет трех-четырех. «Наверное, любимый внук», – отметил Гольцов.

– У вас очень уютно, – отметил Гольцов. – И очень… очень…

Он покачал руками, будто держал что-то тяжелое на весу.

– Вы хотите сказать, богато? Необычно для врача «скорой помощи»? – Ольга улыбнулась. – Бывший муж помогает. Мы, несмотря ни на что, остались добрыми друзьями. Он любил и, думаю, любит эту квартиру.

Гольцов счел, что Ольга красива зрелостью следящей за собой женщины между тридцатью и сорока.

Платье облегало спортивную фигуру, подчеркивая, как прекрасно то, чего не видно. Короткая прическа – классическое каре. Ровные волосы цвета воронова крыла.

«У Белугина был хороший вкус», – подумал он, глядя в колдовские темные глаза.

– Так чем я могу помочь вам? – Когда она говорила, ямочки возле губ играли. Будто шелк трепетал.

– Расскажите все.

– Боюсь, не хватит времени. – Она рассмеялась, но как-то грустно. – Целой жизни мало, чтобы рассказать все.

– Над чем он работал последнее время? – Гольцов постепенно начал задавать вопросы.

– У него было много тем. Он горел ими. Хотел вывести на чистую воду жуликов из Западной группы войск. Наивный. Говорил: «Оленька, мы все-таки снимем министра обороны». Я отвечала: пустая затея.

– Почему вы так считали?

– Не та у нас страна. Журналисты не имеют никакой власти.

– Разве?

– Хозяева газет, может, имеют влияние. Но у нас не принято уходить с большого поста по собственному желанию из-за скандальных разоблачений. Должны указать сверху. Мораль для нашей страны – пустой звук.

– Вы пессимистичны.

– То же самое говорил и Дима. У него была эйфория. Он верил, что вырвался из провинции на самый верх.

– Из провинции? – переспросил Гольцов.

– Вы живете в Москве?

– Да.

– Вам трудно это понять. От столицы до нас полтора часа электрички. Но люди здесь живут с ощущением, что мы далекая глубинка.

– У вас прекрасный город.

– Особенно он нравится туристам. Но молодежь мечтает вырваться в столицу, найти работу с высокой зарплатой. Диме удалось. Когда его взяли в штат «Столичной молодежи», он радовался, как ребенок.

– Как у него складывалось на работе?

– Тяжело. Он говорил, что все отлично. Но по обрывкам фраз можно было понять, что газетчики – это пауки в банке. Его часто подставляли. Если другая газета публиковала какую-нибудь армейскую новость раньше, то Диму даже штрафовали. Но он терпел, мечтал, что станет знаменитым. И… Он действительно стал знаменитым.

Последний раз Ольга видела Диму за сутки до его гибели. Было воскресенье. Она сказала мужу, что подружка попросила подменить на дежурстве. А сама побежала на свидание, волнуясь, как старшеклассница.

У нее отчего-то щемило сердце. «Может, муж догадывается?» – думала она.

А Дима светился счастьем. И признался Ольге, что завтра может стать переломным днем. Во всяком случае, ему обещали.

Через пятнадцать часов после расставания с любимой Дима поехал в служебной машине на Казанский вокзал.

Дима вышел из камеры хранения на площадь трех вокзалов. В руке у него был черный кейс. «Метро или такси?» – подумал журналист. Брать машину у вокзалов значило переплатить как минимум втрое. Но с другой стороны, ездить в метро Дима не любил: ему оно напоминало трубу, засасывающую людей.

Он отошел от площади подальше и проголосовал. Остановилась старенькая «копейка».

– Куда? – спросил мужчина в рваном пуховике.

– В редакцию «Столичной молодежи».

Казалось, что машина развалится на ходу. Кресло пассажира шаталось, обивка дверей оторвана, панель приборов разбита. Корпус угрожающе дребезжал.

– Деловые все стали, – ворчал водитель. – Ездят все. С «дипломатами». Я вчера по телевизору видел. Два негра здоровых. У обоих чемоданы, как у тебя. В одном деньги. В другом наркотики. А у тебя что?

– Бомба. – Дима улыбнулся.

Водитель с опаской покосился на пассажира и его кейс.

– Скоро она рванет, обещаю, – произнес Дима.

– А сейчас она не взорвется? – испуганно спросил водитель. – Ты того, поосторожней…