Текст книги "Сказки-секунды. Высматривая мага (СИ)"

Автор книги: Дарина Степанова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 13 страниц)

Её Дом

Это был её дом. Выверенный до мелочей, до тяжёлой статуэтки совы на камине в тайной комнатке с покатым потолком, до хаоса кисточек в мастерской-подиуме, до ниши для старого телевизора чб, специально построенной, с боем отвоёванной у архитектора. Но и архитектором была она сама: подвал, обитые тканью стены, крытые переходы и лестницы вопреки всяким правилам. Дом игнорировал не только пожарную безопасность и строительные расчёты – дом игнорировал обыденность, местами держась не то на кружевах, а не то и вовсе на воздухе. Дом был большой, огромный, с несколькими каминами – напротив мастерской, в кабинете, в спальне, в снегопаде. Снегопадом звалась её гордость и прелесть, наполнявшая всё пространство второго этажа, не снабжённая лестницами и дверями, а только широким неправильными окнами по стенам, балконом, эфиром и мечтами. Как мать гордится ребёнком, так она гордилась снегопадом. Воздушное бледное помещение зефирно-пастельных цветов, такое, что вмещало и джунгли, а темноту, и сказку о Маленьком Принце. Там было даже своё болотце с кувшинками, апельсиновое дерево в кусочке улицы и нарциссы оттенка размешанного с водой розового. В снегопаде не было внутренних стен, только переборки, низкие изгороди по зонам и деление обоями и паркетом. Сколько магазинов она исходила, сколько заказов отменила, сколько эскизов исчёркала – а в результате рисовала обои сама. Особенно те, исключительные, что клеились по одной полоске. Самой большой гордостью, пожалуй, были три полосы – словно передовица в первоклассной утренней газете, свежая, разная, сильная. Три полосы: Африка, космос и город. По первой бежали деревья и жирафы, бледно-розовые и пепельно-голубые. Вторая утягивала в ночь и сверкала крупными белыми звёздами. Третья – засыпающие закатные дома, чёрные силуэты антенн на фоне абрикосового неба.

Эти кусочки мира окаймлялись основной обойной темой: бархатные сечения чёрных сфер. А там, за ними, в закутке, спрятанном за тумбой с широкой настольной лампой, пряталась тайная лестница кверху, к «рабочей» – комплексу из мастерской и кабинета, крошечных до самой грани, гавани равновесия тесноты и уюта. Крошечные до уюта тесноты. Хотя «уют тесноты» можно было сказать про любое помещение дома, даже про необставленную спальню и нежилую детскую.

***

А как она мечтала открыть внизу магазинчик! Кофейную лавочку, конфетный дворик или кафе-ланч. Очень крохотный, с любовью и обыкновенным любимым девизом «уюта тесноты». С омлетами, оладьями и тёплыми сырными булочками на завтрак, медовиками навынос и разноцветными леденцами на десерт. Обязательно должны быть трюфели в подарочных упаковках, недорогие, яркие, с начинкой из клюквенного варенья, грильяжа или молочного шоколада.

А над витриной-окном с частым переплётом непременно должен быть полосатый козырёк. Бело-красный, может быть, на столбиках, которые летом будет увивать клён или виноград. На террасе будет лишь пара столиков, не больше, и люди будут приходить заранее, за час до открытия, чтобы успеть занять местечко. Будут гулять вокруг дома, привыкая к крепнущему запаху горячих гренок с тающим маслом (их будут подавать к кофе на квадратных тарелках, а по краю, обязательно, – крупные свежие ягоды малины, покрытые серебристой росистой дымкой).

Ровно в девять двери раскроются, распахнётся калитка низенького заборчика вокруг патио, и счастливцы устроятся за двумя самыми долгожданными в мире столиками в ожидании идеального завтрака. Закажут кашу с творожным муссом, сырники и стакан домашнего кефира, а может, чибатту с мёдом и яблочный чай. Конечно же, будут фирменные фишки: корзина тёплого домашнего хлеба (лепёшки, булочки, хрустящие брусочки и ароматные дольки), тарелка сыра (слоистый солёный сулугуни, ломтики маасдама, лепестки орехового чеддера…), менажница с творожным печеньем и четырьмя-пятью добавками: апельсиновое варенье, джем, сгущённое молоко, какой-нибудь густой натуральный йогурт и

Колдовская витрина

Тыквочка, тыквочка, тыквочка… И все они на деревянных, сочащихся смолой ступеньках витрины, между цветов и сухих листьев. Рыжебокие, румяные, одуванчиковые тыквы. А вот ещё одна, запечённая, разрезанная на дольки. Мякоть в угольках, и корочка, подёрнутая вязким тыквенным мёдом. Рядом – потяжелевшие от его капель сливочно-льняные лепестки ангрекума. И одуряющее пахнет горьковатой, холодной яблоней.

На самой крупной тыкве сидит плюшевый медведь с жёсткой, латунного цвета шерстью на лапах и тёмно-грушевой – на животе. Он мягкий и почти шёлковый там, где шерсть протёрлась до плюша. Запускаешь пальцы поглубже, прижимаешь к лицу – и чувствуешь на коже тёплый густой шоколад, а в носу щекочет от запаха какао, корицы и кунжута.

А ещё повсюду рассыпаны фисташки – на древесных корочках тыкв, на чехлах из альпаки и грезета, на вязаных чулках и гирляндах бумажного шиповника, выполненного в технике квиллинг. Фисташки нежно-зелёные, в свежих листочках мяты, пахнут кориандром и утром позднего лета.

Одного медведя, с баклажановым носом и в пушистых башмаках, прислонили спиной к раскрытой коробке с гуашью. Кварцевая, джинсовая, шафрановая, цвета слоновой кости и индиго – баночки завернуты в прозрачную коленкоровую кальку.

Признание

Это моё лучшее признание, которого не существует. Это тихие строки, что я придумала, но не записала – за неимением места и бумаги. Это слова о вторжениях, помехах, вибрирующих телефонах, это белый стих о жизни, несовместимой с признаньями. Бюро находок и романтических потерь, стих, забывший своё звучание. Это моё самое заурядное откровение, строчки одноразового использования для тебя, для героя, которого нет. Жизнь – искусство, и ты – его произведение. То, что ты делаешь, как одеваешься, как любишь или шепчешь. Твои брови и родинки. То, во что ты веришь, и твои сны. Как ты держишь карандаш. Как разворачиваешь фольгу. Как украшаешь к Рождеству дом. Завтрак, который ты готовишь, – омлет, скрэмбл или яйца всмятку. Ты – это искусство. Я люблю тебя.

Звёздные киты

– Почему мы охраняем китов? – спросили Порабыля на последнем экзамене.

– Потому что зайцы, медведи и лисы – в центре земли, вокруг них водят хороводы и записывают их в Красные Книги. А белые киты – в центре космоса, в центре Моря. О них не помнят.

***

Внизу проснулись метели, в их порту стало тихо и тревожно. Порабыль протирал палубу, снимал с иллюминаторов вельветовые чехлы. Его напарник Рыж глядел в метели. Когда загорелась сиреневая кнопка опасности, оба корабля вздрогнули, и Рыж неуверенно потянулся к рубильнику.

– Да… – шёпотом вымолвил он.

– Белый Кит выходит. Третья гавань. Флот 0803, вызов принят?

– Вызов принят, – трепетно ответил Порабыль. – Выплываем!

***

Рыж едва на захлебнулся метелью, стоило им покинуть порт. Порабылю пришлось взять его на буксир и вытянуть из снежного облака, а затем оба прибавили скорость на пять узлов против нормы и понеслись по воздуху, мимо пуха, звёздного крошева и флагов других, земных, самых высоких кораблей.

Третья гавань приближалась, и Порабыль почувствовал её: живой, мощный запах океана. Запах небесных китов.

Молодые корабли вышли в воздух впервые, и когда Третья гавань уже маячила впереди серебристым хребтом своих галерей, страх полёта прошёл, и Порабыль и Рыж резвились в пустоте, ныряя или взмывая наперегонки до самых близких голубых звёзд.

Ночь была тёмной, темнее, чем кнопка опасности в порту. Облака из чернил и лёд на земле далеко внизу – из бумаги. Рыж набрал ещё больше высоты, ощутил упругий, грозовой снежный воздух под вёслами и парусами и восторженно затрубил трубами, зазвенел реями и штурвалом, низко зазвонил рындой.

А откуда-то из ночной глубины ему вторил, так же низко, Белый Кит.

Рыж и Порабыль застыли. Разом замерли вёсла и скрипы.

Под ними проплывал громадный Белый Кит, а ещё ниже неслись метели и города земли. Кит едва двигался, его словно нёс воздух, вперёд и вперёд, колоссального, белого, чистого, как луна, которая отражалась в его зрачках величиной с иллюминатор.

Кит плыл, раздвигая дыханием звёзды. Они собирались снова за его хвостом, гуще и ярче прежнего; дрожали созвездия. Кит гудел, и Рыж слышал в его песне далёкий тяжёлый лес, и сосны его мачт откликались тихим звоном.

Они покружили над Китом ещё, проверяя, целы ли его плавники, нет ли пятен на коже. Кит не замечал их и плыл, низко напевая на своём тихоходном белом языке, медленно, основательно, дыша размеренно и дремотно.

Теперь кораблям не хотелось резвиться. Хотелось плыть в унисон с Белым Китом, сложив паруса.

– Гляди, – махнул веслом Рыж. Порабыль, очнувшись, оторвал взор от кита и посмотрел вниз.

Мимо них, под ними, над ними летели миллионы китов и кораблей. А глубоко внизу на их холодных и гладких спинах плыла голубая земля.

К этому не привыкнуть

Дорога шла широкой дугой. Три фонаря на несколько десятков метров. Три оранжевых фонаря и листва, чёрные резные листья и ветки с запахом черёмухи и ночи.

Она шла по дороге-дуге, глядя перед собой. Сзади зашуршало. Перекатывались и скрипели камешки гравия. Всё громче. Она, вздрогнув, обернулась: парень на скейте. Ничего особенного. Ничего страшного. Пошла дальше и врезалась головой в низко нависшую густую ветку. Ещё раз вздрогнула. Прошла секунда, прежде чем она поняла: просто литься. Но она успела испугаться.

Около автобусной остановки она свернула в междустволье, узкую тропку между старыми зданиями. И тропки-то никакой не было: так, расступившиеся кривые низкие стволы. Старая площадка. С одной стороны, спасительная, приземистая стена корпуса была совсем близко, шагов десять-пятнадцать. С другой – три оранжевых фонаря остались за редкой оградой деревьев. Отсюда их свет был розовым и холодным.

Она прислонилась к ледяному турнику. По позвоночнику пробежали мурашки. От холода, сказала она себе. От холода.

Она рассеянно вглядывалась в темноту. По дуге дороги сновали фигуры, но они её не касались. Они не были врагами – сейчас. Может быть, шпионы. Но её не видно, пока она не зажгла фонарь. Её не заметить. Её не найти.

Снова шорох гравия, голоса. Люди подходили сзади, но она не обернулась. Застыла, прижавшись к старому турнику, на стволе которого отсвечивали фонарные и блики. Подняла глаза на окна корпуса – близкие, светло-жёлтые. Верхние этажи даже не закрыли ставнями. Ждали тихой ночи. Тени – не враги. Сейчас.

Люди остановились в паре шагов. Говорили негромко, больше жестикулировали. Не невидимые. Но мастера. Издалека их тоже не найти. Если бы они не подошли так близко… Она запустила руку в карман и с ужасом поняла: тонкой чёрной пластинки нет. Отчётливо вспомнила, как прошлой ночью, вернувшись, выложила её, оставила на столе у кровати. В корпусе можно было не бояться. Но теперь…

У неё были лишь фонарь, тишина и темнота. И долгая дорога до корпуса. И – главное – силы и хладнокровие, чтобы её пройти. Особенно хладнокровие.

Голоса удалились, но на смену, минуту спустя, пришли другие. Громче, жёстче. Враги, безошибочно определила она. Молчать и не шевелиться. Притаиться. Тень.

Шуршал гравий. Она дрожала, как листья над её головой. Луны не было. Только розовые холодные фонари за оградой деревьев. На дороге.

Она стояла в тёмной полосе, между дорогой и корпусом, в самом опасном месте. Пережидала голоса. Наконец они удалились.

Она не вздохнула, но не перестала дрожать. Двинулась вниз по склону, прочь от корпуса – обогнуть тёмную полосу посадок, вновь подняться, с другой стороны, и выйти к освещённому, надёжному крыльцу. Всего-то сотня-другая шагов. Справится.

Включить фонарь всё-таки пришлось. Широкий круг света выхватил сначала почки и литься под ногами, потом, поднявшись, скользнул по ветвям, вершинам далёких высоток. Уверенней осветил дорогу вперёд, спуск, сухую траву и чёрные одуванчики. Она заулыбалась. Она, как всегда, владела этим кусочком света. Свет был – жизнь.

Она шла по мягкой земле и бросала круглый свет то на кроны, то на стены соседнего заброшенного корпуса – в его разбитых окнах метались тени. Осветились кроны – и листья стали не чёрными, а серыми. Осветились стёкла – и свет отразился, раздробившись. Увлёкшись, она забыла про путь под ногами. Кроссовок провалилась в мягкую почву. Охнула, перестала шалить и светила строго под ноги.

Из темноты выплыли старые ступени. Вверх, вверх, вверх… Крыльцо было совсем рядом. Спокойно. Вдох. Выдох. Самые опасные метры… Она затаила дыхание и метнулась сквозь темноту последнего отрезка пути. Подошвы ощутили знакомый, гладкий, затёртый бетон. Ладонь – на кожаную обивку внешних дверей. Спокойно.

Свет холла ринулся в ночную темноту. Она выдохнула и неторопливо пересекла нижний ярус. Ещё одни ступени, кто-то навстречу, смутная улыбка, слова приветствия… Да, всё хорошо, всё отлично. Завтра? Выход? Комиссия? Да, помню. Буду. Нет, не иду. Ночь через неделю, помню. Пластинка? При себе, конечно. Всегда при себе.

Коридор третьего яруса. В окне наконец поплыла луна. Ждут тихой ночи, ставни можно не закрывать. Сегодня, засыпая, она будет любоваться луной.

Дёрнула дверь своей комнаты. Вот она, пластинка. Тут же перекочевала в карман.

Она приняла душ, поужинала и села за стол. Выглянула в окно, на турникет, дорогу, стволы и розовые фонари. Внизу, почти у самых стен корпуса, ходили тени. Шуршал гравий. Морозило.

Она отпрянула от стекла и наконец зарыдала от страха. Всё едва не кончилось этой ночью.

Так было каждую ночь. Но разве к этому привыкаешь?

Моё московское

Ты течёшь, как река. Странное название!

На Арбате солнечно, оранжево, закатно. Воробьи, люди, ветви, клоуны и голуби, художники и цыгане. Памятник Окуджаве на нетронутой старой брусчатке, дом-музей Пушкина, хостелы, кофейни, лавчонки… Должно быть, здорово жить здесь – в старой квартирке с увитым зеленью балконом. Вытаскивать по вечерам кресла и глядеть с высоты второго или третьего этажа на арбатский ручей.

Улочка длинная; длинная ровно настолько, сколько нужно, чтобы насладиться, но не устать, впечатлиться, но не пресытиться. Строительные сетки чередуются с видами Парижа на картинах местных пейзажистов, или абстрактными пятнистыми зебрами, или карикатурами певцов и девиц. Сувенирные самовары и пёстрые стенды матрёшек: в цветочек, в горошек, в платочках… Тут же – негр, раздающий рекламки тату-салона. Его соотечественник размахивает купонами на скидку: «Кофе-хаус, вторая чашка бесплатно!».

Пешеходы твои – люди невеликие, каблуками стучат – по делам спешат…

В восьмом часу вечера Арбат накрывает закатом вовсю, улица купается в солнце и ветре, идти на запад невозможно: так слепит глаза. Гуляки прячутся под навесы ресторанчиков и кафе, в прохладные лавчонки, в сумеречные зальчики пивных. Заполняются столики, жарятся на гриле сочные сардельки, сладко пахнет густой фруктовый чай… Арбат пропитан солнцем и перебором струн.

От любови твоей вовсе не излечишься, сорок тысяч других мостовых любя…

Уличные столики, пуфики и плетёные стулья за лёгкими занавесями, цветочные кашпо, музыканты и картины пастелью… Миллион мелодий сливается в особый мотив Арбата.

На крошки в уличных кафе слетаются голуби. Клюют, как настоящие арбатские аристократы, аккуратно и вежливо. К ним, на остатки пшеничных гренок и булочек «му-му», подпрыгивают воробушки – кругленькие наглые чирикалки. Официант полотенцем разгоняет птичью столовую и предлагает столик очередным посетителям. Людской ручей течёт своим чередом…

Разбиваясь о изгибы улочки, рукавами разливаясь по переулкам вдоль арбатских берегов, толпа медленно плывёт вперёд.

Закат гаснет, сумерки красят улицу в серо-сиреневые тона теней, тайн и старых песен, звуки которых становятся всё тише. Ещё несколько шагов, и улица Окуджавы прячется в карте Москвы – звонкая, пёстрая, древняя, каждого – и ничья.

Ах, Арбат, мой Арбат… Никогда до конца не пройти тебя!

А в этой башне – истинное волшебство

Прим.: написано по мотивам мультфильма «Тайна Сухаревой башни» и песни «Истинное волшебство» группы «Немного Нервно».

***

Было то самое зимнее небо, по которому не определишь, день теперь или вечер. Или утро. Грета отодвинула книги, отложила перо и встала из-за стола. Стрелки перескочили с девяти на половину двенадцатого. «Хо-рошо», – подумала Грета, – «пора». Хорошо – оттого что за занятием время пролетело незаметно и с пользой. А пора – пора выйти на улицу, под зимнее морозное небо. Грета распахнула окно; с частых ромбиков переплёта со звоном откололись льдинки. В просторную круглую комнату вошёл свет и свежий, сладкий, снежный воздух. Ещё чуть-чуть, и начнётся снег, поняла Грета. На улицу!

Она накинула поверх голубого платья шубку, взяла рукавицы и, выскользнув, аккуратно притворила дверь. Папеньки не будет до вечера, пусть думают, что она дома.

Путь во двор лежал через чердак и вниз, по длинной лестнице; за ней – коридор с вереницей классов. Теперь у кадетов горячее время, на носу экзамены. Грета усмехнулась: свои экзамены она сдала на той неделе, папенька остался доволен. Теперь – отдыхать, радоваться до самого Рождества и дальше, вплоть до папенькиного отъезда. Но мысль о разлуке была грустной, и думать об этом посреди радостного снега и близкого праздника не хотелось. К тому же – когда ещё то будет! Грета решительно распахнула входную дверь и соскочила о ступеней.

Ох и славно хрустит под ногами снежок! Грета надела рукавицы и, подхватив полы шубки, побежала через двор к воротам, а там – на улицу. Уличный весёлый шум, торговая суета, цветные платки и горячие самовары прямо на прилавках… Грета любила, набегавшись, замёрзнув, выпить душистого чаю с бубликом прямо на улице, но сегодня бегать было некогда. Грета, как вышла со двора, стала неторопливой и степенной: прошагала вдоль торговых рядов, миновала церковь, оставила позади богатые купеческие дома и вышла к маленьким избёнкам на краю слободки. Прямо за ними, сливаясь с изгородью крайнего домика, начиналась городьба вокруг селения. Грета аккуратно, стараясь не зацепиться, перелезла через неё и ухнула в сугроб аж по пояс.

– Ох, блинчики-блины! – досадливо воскликнула она, вылезая из сугроба. В сапожки (Гретова гордость: красные, искры на подковках, папенькин подарок!) набилось снегу, чулки промокли, а до опушки идти и идти, да потом ещё возвращаться домой! Грета нахмурилась – совсем как папенька, когда у него не выходит с расчётами – и быстро зашагала дальше, по узкой тропке к опушке леса.

Незаметно с неба посыпались мелкие белые мушки. Кружились, опускались на плечи и на капюшон, радовали глаз. Грета высунула язык и ловила их: сладкие, холодные, тут же тающие. Чудо как хорошо зимой!

Наконец тропинка привела её к первым деревьям. За тонкими стволами осин и берёз виднелась маленькая ладная избушка. Было хоть и пасмурно, но светло, однако в окошке горел свет. Грета сошла с тропинки и, высоко поднимая ноги, добежала до крыльца. Постучав дважды, подождала и стукнула снова. Внутри завозились, звякнула цепочка, зашуршали половики.

– Грета?

– Это я, – тихонько ответила Грета в щёлочку.

– Зайди, Греточка, выпьем чаёчку! У меня пирожки маковые в печке!

– Некогда, некогда, извините, хозяюшка, – вежливо отказалась Грета. – Мне бы только забрать, что папенька велел.

– Ну-ка, ну-ка, – приговаривала сухонькая старушка, впуская её в сени и рассматривая листок, что Грета вынула из-за пазухи. – Да, да… ой, хитрец… Ой, молодец!

– Кто молодец? – осторожно поинтересовалась она.

– Папенька твой. Ай да молодец, ай да придумал! Почитай, и не придётся в детинец перебираться, и тут перезимую…

– А отчего бы не перебраться? – осмелев, спросила Грета. – Там и веселей, и к базару ближе, и к князю…

Грета, хоть была мала, вслед за папенькой не жаловала князя. Люди говорили: с князем безопасней, сытней да занятней. Но для неё не было места безопасней мансарды в Башне, не было еды вкусней, чем чай с маковыми сушками у окошка ввечеру и не было занятия интересней, нежели следить за папенькиной работой.

Работал он в своей мастерской, но скрываться от Греты не мог да и не хотел. Мастерская его – всего лишь стол, шкаф, верстак да полки в круглой комнате. Зато какой стол, какой шкаф! На столе – миллион диковин, вроде металлических игрушек, пружин, стеклянных шаров, внутри которых – целые города! А в шкафу книги и книги, в разноцветных кожаных переплётах, тиснёные, в металлических оправах, с чужеземными словами на корешках… Грета и букв-то таких не знает пока, но папенька обещал научить, ежели она и дальше будет в учении поспевать, а то и опережать кадетов. Кадеты эти – вечная суета и Гретова досада: всё норовят ухмыльнуться да посмеяться над ней. В глаза не смеют – пусть кто попробует обидеть дочь придворного звездочея-ювелира! – но за спиной… И снежком кинут, и вслед засвистят, ежели она одна куда идёт… Ох и злюки! Но Грете они ни по чём, её учителя всегда кадетам в пример ставят, хоть те и старше, и учатся дольше, и отцы у них военного звания. Но и её папа – слуга государев, офицер. Только сейчас занят другим. Изучает созвездия, законы, по которым движутся планеты, составляет точные звёздные карты. Они нужны для навигации кораблей, а потому не может быть ни единой ошибочки! Грета никогда не отвлекает папеньку, когда он за звёздной работой. Если он занимается ювелирным делом или пишет, лезть к нему с вопросами тоже не следует. Но зато когда он что-нибудь мастерит, выпиливает, выжигает, прилаживает, скрепляет и чинит – Грете простор! Можно спрашивать папеньку о чём угодно: хоть почему солнце так далеко, а греет, хоть отчего кадеты и гимназисты из Заовражика такие вздорные. Но больше всего папенька любит, когда она спрашивает его о шестерёнках, механизмах, ходиках, якорьках. Он доволен, когда Грета, примостившись рядом, внимательно смотрит его работу, разглядывает, взвешивая на ладони, винтики и медные пластинки, просит рассказать, отчего часы ходят или как замок без ключа отпереть.

– Свой дом завсегда милее. Тесно в детинце, тесно в слободке. В одной Баше вашей и есть простор… Ну да далече глядеть – шубу летом надеть. Спеши, Грета, домой, бо, чую, папенька твой скоро вернётся. Успеешь чайку ему заварить? – лукаво подмигнула старушка и протянула ей свёрток холста. Грета знала: в этом холсте – деревянная шкатулка, в которой папенькины склянки да банки, шестерёнки да мензурки. Заглядывать в шкатулку ей настрого запрещалось, если только с папенькиного позволения да из-за его плеча.

Грета забрала шкатулку, поблагодарила, надела рукавицы и вышла на порог. Снег повалил тугой стеною, плотный, белый-белый, так что и не различишь, где берёза, а где снегопад.

– Иди аккуратно, да поторапливайся, темнеет нынче рано.

– Хорошо. До свидания!

– До свидания, Грета. Завтра не забегай, и на той неделе тоже. Нечего пока передать. А вот под Рождество, пожалуй, жду тебя. А то и вместе с папой заглядывай.

– Ладно! – крикнула Грета уже издалека, с тропинки, прицелившись на слободку и поспешая со всех ног. Мокрый снег в сапогах морозил ноги, снежинки залетали в рукава, ветер раздувал подол. К тому же тучи затянули небо, облака стали тёмными, седыми – вот-вот начнётся метель, а с ней не шути. До слободки бы добраться, а там уж как-нибудь…

Едва она миновала обледенелую городьбу, как непогода разыгралась вовсю. На улицах уже не было весёлой суеты, не резвились редкие снежинки. Люди торопливо прятались по домам, запирали двери, захлопывали ставни. Колдовская метель начиналась.

Грета юркнула в Башню. Площадь перед ней ещё не замело, но лавочки первого этажа были закрыты. В вышине уютно и надёжно светились окна классов, раскачивался, разгораясь над входом, цветной фонарь. В самом верху широкое окно (отсюда казавшееся узеньким чердачным) со стеклянными ромбами в переплёте отражало белые высокие снежные тучи. Вздохнув, Грета потихоньку, оберегая шкатулку, поднялась по лестнице, миновала коридор (в классах жужжали лампы, скрипели перья) и пробралась к себе. Папеньки ещё не было.

«В метель попадёт», – с жалостью подумала она и поставила самовар. Шкатулку Грета спрятала во второй ящик шкафа. В первый ей заглядывать запрещалось. Ни под каким видом, говорил папенька. Ни под каким видом, Гришенька моя.

Зашипел самовар, вызрела в маленьком чайничке заварка, разрумянились в тепле бублики и ватрушки, а папеньки всё не было. Грета сидела у окна, приоткрыв створку, слушала, как воет метель, как в пустоте внизу мечутся снежные вихри. Не впервой было ей оставаться одной на ночь, в Башне она ничего не боялась, боялась только за папеньку. Где он теперь укрылся? Где пережидает метель?

Грета засветила узорные фонари под потолком и села к столу, взялась за книжки. Но не за свои, ученические, а за иностранные, чужеземные тома. Навигация, астрография, кораблестроение… Странные и красивые слова были в этих книгах. Улыбаясь, Грета склонилась над рисунком фрегата, провела пальчиков по объёмистым, вздутым ветром парусам. Представила огромное море, такое большое, что ещё больше и белее нынешней метели. А по нему, качаясь, плывут красные корабли, плывут прямо к солнцу… Покачиваются, вздыхают на волнах, не боятся ни штормов, ни снегов. Грета и сама вздохнула, да не заметила, как уснула.

– Гришка, просыпайся. Иди в кроватку. За полночь на дворе. Иди, Гришенька, умойся да ложись спать.

Грета приоткрыла глаза. Рядом с ней, на столе, теплилась венецианская лампа (папенька привёз к началу её учёбы), но в комнате было темно. Сквозь стекло с чистого чёрного неба глядела бело-жёлтая, как головка сыра, луна.

– Папенька! Где ж ты был так долго? Я тебе от Маремьяны всё, что велено, принесла…

– Я уж видел. Задержался, прости, сердечко моё. Задержался…

– Задержался или задержали? – проницательно спросила Грета.

– Ох ты, Гришка! Не заговаривай меня, давай лучше ужинать. Ну-ка, хозяюшка, ставь заново самовар, он уже остыл совсем.

Грета поставила самовар, побежала в кладовую за вареньем, достала чашки, блестящие ложки (сама начистила!), выложила на блюдца пряники и джем. Тугая струя побежала из самовара в фарфоровые, тоже из Венеции, чашки.

– Папенька! – вдруг спохватилась Грета. – Ты ведь голоден, сушками не насытишься!.. Может, тебе горячего приготовить?

– Ах ты хозяюшка моя, я пообедал, пока ты спала, не волнуйся. Давай, давай, усаживайся.

Грета поправила платье, села напротив и радостно на него посмотрела:

– Ну, как дела, папенька? Ты доволен? Всё в порядке? Метель-то унялась…

– Всюду нос сунешь, Гришка! Не следует тебе об этом знать пока, и думать не следует. Учись, Гришенька, расти, а там видно будет.

– А что видно? Будешь ли ты меня колдовству учить?

– Грета! – повысив голос, он погрозил пальцем, сдвинул брови, но Грета видела: в уголках глаз собрались морщинки, папенька вот-вот улыбнётся.

– А вот о чём я сегодня прочла! – ловко отвлекла его дочь. Он распознал, конечно, уловку, но поддался.

– Ну-ка, ну-ка, о чём?

– Папенька, а правда, можно построить такой корабль, чтобы по небу летал?

– Это где же ты о таком вычитала, разумница моя?..

Вечер (точней, уже ночь) потёк своим чередом, за чаем, разговорами, смехом Греты и ласковыми улыбками папеньки. Но стоило ей разок зевнуть, как папенька строго велел отправляться в постель.

– Утро вечера мудренее. Утром учиться пора, не за горами праздники, не разленись!

– Папенька!

– Ох уж, не обижайся, Гришка. Знаю, что не разленишься! Беги спать.

Грета поцеловала папеньку и ушла в свой уголок – стол, комод и кровать за шторками. Шторки Грета любила и берегла пуще глаза. Шторки вышивала мама.

Засыпая, она видела, как дрожит огонёк на папенькином столе. Он ещё долго сидел за чертежами и картами: ночь была чистая, звёздная, он то и дело подходил к телескопу и выглядывал в окно. «Зимнюю карту рассчитывает», – сонно подумала Грета. Снилось ей, как они с папенькой плывут на воздушном корабле куда-то, где хорошо-хорошо, а вместо паруса – расшитая светлая штора.

Так текли дни. Папенька то возвращался дотемна, то задерживался до ночи, но всякий раз довольный, хоть и усталый. Метель не повторялась. Грета чувствовала: дело идёт на лад. К тому же папенька не советовался ни разу с бабой Маремьяной, значит, не было сложностей. А под Рождество, солнечным ледяным утром, он не ушёл вовсе.

– Ну, Гришка, одевайся! – велел он после завтрака. – Едем!

– Куда?

– На ярмарку. Новый Год!

– Ура! Ох, папенька! – завопила Грета и бросилась к шкафу.

– Да смотри, укутайся потеплей! Морозно.

Грета надела шубку, проверила рукавицы, поправила сапожки и выскочила на улицу – голубую от снега и серебряную от мороза. У крыльца уже стоял папенькин возок. Солнце сияло так, что не поднять глаз, по дворам гурлыкали красногрудые снегири, а из окон завистливо поглядывали на Грету кадеты. Ещё бы! Им – экзамены, а она едет на ярмарку! А папенька давно обещал справить новое платье…

«Ицкая Ярмарка» – прочла Грета затейливый буквы на воротах. Стоило возку въехать внутрь, как их оглушил смех, крики, брань, ржание коней, перезвон монет, песни, перестук, пересвист… Грета крепко вцепилась в папеньку.

– Не отставай, – велел он. – Барышне одной тут бродить не пристало. Давай, Гришенька, мы сначала платье тебе найдём, а потом за мои покупки примемся. Согласна?

– Согласна! – подпрыгнула она. – Согласна!

Платьев у Греты было немало, но всё простенькие, на каждый день. «Мала ещё», – всегда отвечал папенька на её жалобы. – «Подрастёшь – справим настоящий наряд. А пока незачем».

Но нынче, под самый Новый Год, в Корпусе состоится Зимний Бал, и Яну Яновичу никуда было не деться, кроме как рассказать об этом дочке и пообещать и наряд, и удовольствия…

– Ох, папенька! – только и воскликнула Грета, выслушав новость, бросилась к нему на шею.

– Заслужила! – довольно ответил он, обнимая дочь. – Заслужила. Получше иного кадета будешь!

– Только ли иного? – лукаво улыбнулась Грета.

– Ай, Гришка! Не шалить мне! Нос не задирать! – строго погрозил папенька, пряча усмешку. – Нос не задирать, даже если получше всякого, а не иного!

А теперь он шёл, поглядывая на Грету, и думал: зря. Не нужны девочке науки. Барышне нужны кружева и перчатки, зонтики и шляпки, а не карты, расчёты и трактаты о минералах… Надо ли было растить из дочки кадета… А Гришка, осмелев, освоившись, бежала впереди, задирала носик, разглядывала прилавки с печёными яблоками и калачами, пряниками и халвой.

Внезапно прямо перед ней выросла высокая лошадь с тонкими ногами, обёрнутыми белым коленкором. Грета подняла голову…

В весёлой и бестолковой суматохе ярмарки плыла вереница карет на больших колёсах с английскими рессорами, с тонкими стёклами и позолоченными завитками ручек.

– Кто это, папенька? – шёпотом спросила она.