Текст книги "Развод. Сын моего мужа (СИ)"

Автор книги: Ая Кучер

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 18 страниц)

Развод. Сын моего мужа

Глава 1

– Обычно мужья дарят цветы, а не детей.

Я сорвано шучу, не в силах оторвать взгляд от мужа. Только раньше я любовалась им, ведь Витя всегда был красавчиком.

А теперь…

Теперь он за плечи обнимает такого же красивого мальчика.

Разом все звуки затихают, отрезают от остального мира. Где-то хихикают наши дочери. Разговаривают гости. Звенят бокалы.

Но всего этого не существует.

Я будто под толщу воды ухожу. Всё расплывается, в груди жжёт от нехватки воздуха.

Тону. Ко дну иду, ощущая, как мой привычный мир разрывает на части.

Мой муж не мог мне изменить. И привести внебрачного ребёнка на мой день рождения… Этого не может происходить взаправду.

Я просто придумала себе всё. Настолько замоталась и не выспалась, что теперь чудится всякое. Но…

Я не могу игнорировать то, насколько мальчик похож на моего мужа. Да, волосы светлее намного, но…

Та же линия подбородка. Похожий разрез глаз. Ощущение, что это просто маленькая копия моего мужа.

Даже наши дочери не так похожи на отца.

А тут… Смущённая улыбка и та похожа.

Хотя сейчас Витя не улыбается. Смотрит серьёзно… И виновато.

Я приоткрываю губы, но ничего не могу сказать. Словно глотаю болотную воду. Отравляюсь лишь этим взглядом.

– Назар, – представляет муж, прижимая парня крепче к себе. – Иди найди себе что-то покушать. Ладно?

Мальчик кивает, заинтересованно оглядывает меня. Не спешит куда-то уходить, но всё же слушается отца.

Отбегает недалеко, поправляя лямку рюкзака. К столикам с закусками. Я чувствую его взгляд. Пёрышком скользит по коже, а оставляет глубокие раны.

– Вить…

Зову сорвано, чувствуя, как меня шатает. Голова раскалывается от мыслей. Иголками врезается реальность, которую я гоню.

Сама себя убеждаю, что этого не может быть. Я не… Невозможно. Нереально.

Мы с мужем вместе восемь лет. Восемь! И я никогда не подозревала его. Не было никаких предпосылок. Поводов.

А теперь…

Теперь он приводит ко мне своего сына?!

– Полин, тише, – Витя мигом оказывается рядом со мной, подхватывает. Кажется, я начала оседать. – Тебе плохо?

– Хорошо. Естественно хорошо – муж привёл…

Я запрокидываю голову. Остаюсь в руках Вити, не в силах даже вырваться. Из меня словно всё разом вытекает.

Сила, уверенность. Эмоции. Пустая оболочка остаётся.

И надежда.

Скажи. Скажи, что я ошиблась! Что я мнительная дурочка, которая сразу о плохом думает. Паникёршей назови, как обычно. Что угодно.

Только не…

– Это мой сын, – бьёт словами муж, прижимая к себе ближе. – Прости, Полин. Так получилось.

Так получилось – выбивает сердце в такт.

На последнем издыхании стучит. Я чувствую, как всё внутри трещит. Осколками разлетается.

Я даже ничего не могу сказать. В голове – хаос.

Так получилось. Мой сын. Сын, который стал доказательством измены.

– Пусти, – шепчу. По телу проходят судороги рыданий. – Пусти!

Кажется, кто-то из гостей начинает замечать нашу ссору.

Кажется, отец идёт ко мне, желая разобраться.

И Витя что-то пытается сказать, но я не слушаю. Выбираюсь из рук мужа, бросаясь прочь.

Я прячусь в ванной. Желудок сжимает, меня вот-вот вырвет. Но лишь сухие спазмы проходят.

Открываю кран холодной воды. Плещу в лицо, но это не помогает. Слёз нет. Только лихорадка и помутнённое сознание.

Сын.

Сын!

Витя давно говорил, что хочет ещё одного ребёнка. Сына после двух дочерей.

И муж души не чаял в наших дочерях. Возился с ними, проводил время, не отлынивал. Но сын…

Все мужчины грезят о наследнике. Даже те, у кого не так много этого наследия. И Витя хотел. И я думала, что мы можем начать планировать беременность… Обсудить всё…

А получается, что у мужа уже есть сын.

Взрослый, красивый. С яркими синими глазами – как у наших девочек.

Как у их отца.

– Полиночка! – мама стучит в дверь. – У тебя всё хорошо?

– Да.

Нет! Ничего не хорошо. Я тут медленно распадаюсь и умираю.

Мне всегда казалось невозможным так сильно влюбиться, чтобы умирать от предательства. Чтобы будто кислоту глотать без остановки.

Но…

Вот она я.

Влюбилась с первого взгляда.

И теперь спустя восемь лет захлёбываюсь болью. Принимаю её, впускаю внутрь. Никак не могу помешать.

Я умываюсь ледяной водой. Пока кожа немеет, а пальцы не начинают краснеть от холода.

Бумажными полотенцами вытираю лицо. Избавляюсь от остатков макияжа, не рискуя смотреть на себя в зеркало.

Мне кажется…

Я состарилась. На десяток лет за одно мгновение. Опустошена. Раздавлена.

Кое-как выбираюсь из уборной. Мне нужно с мужем поговорить. С родителями. Разобраться с гостями, которые приехали отпраздновать мой день рождения.

А единственное желание – исчезнуть.

Где там торт со свечами? Я загадаю. Загадаю исчезнуть и не переживать этот кошмар.

В коридоре меня поджидают целая делегация. Мои родители, Витя, свекровь. Все обеспокоенно смотрят.

– Полиночка, – свекровь начинает улыбаться. – А не беременна ли ты часом? Ох. Пополнение в семье будет!

– Ага, – рвано выдыхаю, смотря на мужа. – Будет. Да, Вить?

– Пойдём-ка.

Муж перехватывает меня, тянет на выход балкон. Я поддаюсь. Не могу сопротивляться. Не соображаю даже.

Реакции заторможены, нервы отказывают. Я в прострации.

Лишь краем глаза отмечаю, что с моими малышками всё хорошо. Они играются, смеются.

С этим Назаром играют.

Боже.

– Послушай меня, Поль, – муж прижимает меня к периллам. – Посмотри на меня. Всё не так, как тебе кажется.

– А как? У тебя есть сын, – хриплю, прижимая ладонь к груди. – Сын… Сколько ему?

– Семь с хвостиком.

– Ох.

Я прикрываю глаза. Будто разом собираю себя по кусочкам. Оживаю от одного простого ответа.

Семь с хвостиком. Плюс беременность. Это больше восьми получается правильно? Это не измена.

Ложь о ребёнке столько лет…

Но не измена. С этим можно работать. Я могу…

Медленно открываю глаза. Встречаюсь с серьёзным взглядом мужа. Изучаю ожесточённые черты лица, серьёзный взгляд.

И решаюсь на самый главный вопрос.

– Ему семь, – мой голос тихий и сломленный. – Мы вместе восемь. И это… Случилось до нашей встречи?

– Полюш, послушай…

– Я не хочу ничего слушать. Просто ответь.

– Это сложно.

И это лучшее доказательство. Что ответ мне не понравится. Муж начинает что-то объяснять, но я перебиваю:

– До или после меня, Вить?!

– После! – рявкает в ответ. – Да, это мой сын от любовницы. Довольна? Ты это хотела услышать? Мой сын, который теперь будет жить с нами.

Сквозь прикрытую дверь я слышу звонок телефона. Будильник звенит. К сожалению, не для того, чтобы вытянуть меня из кошмара.

Лишь напоминание…

– С днём рождения, – выдаёт муж.

– С днём… Иди ты к черту! Проваливай!

Я взрываюсь. Отталкиваю Витю, отскакиваю к краю балкона, чтобы он не прикасался ко мне больше.

Кожа пульсирует в местах, где муж держал меня. Словно ожогами покрывается.

– Ты рехнулся? – шиплю. – Шёл за цветами и головой ударился, Вить? Или праздновать начал заранее? Всё, белочка?

– Нет нужды язвить, – муж запускает пятерню в тёмные волосы. – Я понимаю, что это сложно осознать…

– Сложно?! Сложно, ублюдок?! Сложно в детских задачах разобраться. А вот это – всё просто. Ты пошёл. Трахнул какую-то девку. Лгал мне восемь лет. А теперь – притащил в дом её отпрыска.

– Не стоит так о Назаре. Он ни в чём не виноват.

– Он – да. А я? Я в чём виновата, что ты такое вытворяешь?! Жить с нами? Нет, милый, с тобой. Хоть с тобой, хоть с левой тёткой – мне плевать. Но не с нами.

Это в голове не укладывается. Сюрприз, милая, вот мой сын. Холь, лелей, относись как к своему.

Меня разрывает от праведного гнева. Кровь бурлит внутри, требует хоть что-то сделать. Мне хочется разворотить тут всё.

Вита удивлённо наблюдает за мной. Да. Обычно я тихая и неконфликтная. Впервые меня накрывает такой яростью, что на глаза белая пелена падает.

Ничего не соображаю.

– Выслушай меня, – сдержанно просит муж. – Поговори со мной нормально.

– Не трогай меня! – отшатываюсь. – Не смей меня касаться после других.

– Это было вечность назад. И с тех пор я тебя касался не раз, не так ли? Ты не возражала.

– Потому что я не знала. Боже.

Я борюсь с желанием снова сбежать в уборную. Меня выворачивает от мысли, как всё это было.

Столько лет лжи. Он приходил домой после другой. Душ принимал? Или сразу ко мне в постель?

Целовал после другой?

Сексом занимался?

Хочется содрать кожу с себя. Избавиться от всех фантомных отпечатков, которые на мне остались.

– Она не любовница, – вдруг заявляет Витя.

– А кто? Законная жена? – скалюсь.

– Нет. Мы тогда не были с тобой женаты, Поль.

– Не были? А, ну тогда всё нормально тогда. За измену это не считается. Ладно, всё решили.

– Ладно?

Медленно переспрашивает Витя. Его взгляд врезается в моё лицо, не отпускает. Муж изучает меня, пытается спрогнозировать реакцию.

Сюрприз, любимый, я сама не знаю, что будет дальше.

Меня шатает. Разрывает.

Непредсказуемые взрывы.

– Ладно, – выдыхает. – Хорошо, тогда…

– Ты шизанутый? Какое ладно?! Ты мне изменил, Вить! До сих пор изменяешь, судя по всему. Привёл на мой день рождения своего сына! В надежде на что? Что я просто приму? Не стану скандал устраивать.

Муж немного прищуривается. И я понимаю. Да, на это был расчёт. Что я буду избегать публичного разбора полётов.

Проглочу всю грязь, а после – уже успокоюсь и поговорю.

Витя привык, что я спокойная и неконфликтная. Я такая и есть, правда.

Но когда душу рвёт на клочки – как можно оставаться спокойной?!

Когда от боли кричать хочется до сорванных связок? До хрипа и слёз?

Я думала, что муж опаздывает на праздник, потому что он заехал за подарком. Удивить хотел. А не потому, что с сыном возился.

– Послушай, это была разовая интрижка. Ничего особенного, – муж закатывает глаза. – Одна измена.

– А у нас есть лимит? Не знала? Мне пойти своим лимитом воспользоваться?!

– Не передёргивай, Поль. Я ошибся, я знаю. Чертовски облажался, но это было давно. Я понял, что поступил неправильно. После этого я был верен тебе.

– Ну, спасибо на этом. Так зачем ты его привёз? Я не понимаю… Зачем обрушивать вот так…

Портить всё.

Годовщину нашей встречи. Мой день рождения.

Я всегда считала, что лучше знать об измене. Чем жить в глупой неизвестности. Но не так ведь узнавать.

– У меня не было другого выхода, – начинает раздражаться муж. – Я вышел из офиса, а в холле меня Назар поджидает. Его… Его привезли ко мне и бросили. Я же не мог оставить там ребёнка?

– И привёз сюда.

– Да. В надежде, что ты поймёшь меня, как всегда это делала. Послушай, я не знал про то, что у меня есть сын! Это новость и для меня. Я тоже в шоке и не разобрался пока, что делать.

Я пытаюсь по лицу мужа прочитать ответ. Врёт? Или действительно…

А что это меняет?

Он изменил мне. Лгал столько лет, притворяясь любящим и правильным мужем. А по факту…

– Полюш, прости меня, – Витя обхватывает моё лицо. – Прости, ладно? Но поверь мне. Дай мне шанс разобраться со всем и исправить.

– Простить?

– Именно, воробушек. Прости.

От нежного, сокровенного обращение что-то сжимается внутри. Заставляет боль пульсировать сильнее.

– В конце концов, это глупо, – муж усмехается. – Из-за давней интрижки разрушать нашу семью. В этом нет ничего такого.

Глава 2

– Нет ничего такого? – я не сдерживаю нервный смех. – Серьёзно? А если бы я тебе изменила… М? Насколько это «ничего»?

– Поль, это было давно, – муж прижимается лбом к моему. – Одна глупая и случайная ошибка. Кто в молодости не совершает их?

– В молодости или сейчас? Любовница или нет? Ты в своих показаниях путаешься.

Я отталкиваю руку мужа, он это позволяет. Раздражённо выдыхает, пропуская волосы сквозь пальцы.

Отворачивается, облокачиваясь на перила. Смотрит вдаль на лес, а у меня в ушах эхо собственного сердцебиения.

Каков был план Вити?

Просто свалить на меня бомбу и ждать, что я её поймаю? Приму всё, что муж сделает, потому что люблю его.

Люблю. И любить его сейчас – больно.

Смотреть на знакомый профиль, беспорядок тёмных волос. Как сжимает челюсть, от чего ещё острее становятся скулы, спрятанные под щетиной.

Витя выглядит растерянным.

А я…

Я просто разбита.

– Один раз, – разрушает тишину муж. – До брака. Это было в самом начале наших отношений. Ты уехала к родителям, я остался в городе…

– И заскучал? – мой голос пропитан ядом. – Я бросила тебя, а ты…

– Давай я расскажу, а после ты будешь обвинять меня. Нет нужды набрасывать свои варианты. Мы с парнями пошли в бар. И ещё в один. И в итоге всё закончилось на квартире одного из них. Там была она. Я был пьян и напряжён, и… И всё случилось как случилось.

– То есть, твои друзья всё знали.

Я прикрываю глаза, откидываясь спиной на стену. Это кажется самой незначительной проблемой, но всё равно неприятно.

С некоторыми из своих друзей Витя сохранил общение и до сих пор. Мы часто компаниями выбирались, общались.

Они улыбались мне, а сами знали, что весь мой брак построен на лжи. Никто не удосужился сказать.

Просто…

Можно ведь было намекнуть, предупредить. Не быть соучастниками этого чертового обмана!

– Нет, не знали, – Витя качает головой. – Не все. Она собиралась домой, я хотел проветриться, вызвался её проводить…

– Просто так? Так не бывает. Ты уже когда выходил из квартиры – ты уже думал об этом. Иначе бы не пошёл.

Я прижимаю пальцы к губам, стараясь не всхлипывать. Не хочу сейчас плакать, для этого ещё будет время.

И слушать его оправдания не хочу, какая разница? Измена есть измена. И срока давности не существует.

Но не могу двинуться. Врастаю в кирпичную кладку, гипнотизирую взглядом мужа.

Будто мне нужно всё это услышать. Будто полный рассказ поможет вытравить любые чувства и не позволит дальше медленно умирать.

Вызвался проводить.

Классика Доронина, его фирменный штрих.

– У меня день рождения, не убивай меня!

Это было первое, что я сказала мужу при нашем знакомстве. Глупейшая фраза, но ничего другого я не придумала.

Я застряла в незнакомом районе, телефон сел. В руках был маленький торт, а день рождения я собиралась праздновать в одиночестве. На скамейке в каком-то парке.

Там меня и нашёл Витя.

Он рассмеялся на мою фразу. Боже, какой у него красивый смех был. Низкий и хриплый, заразительный.

– Такую красавицу разве что похитить хочется.

Может, я должна была испугаться и этой фразы, но улыбнулась. А парень лишь уточнил, не нужна ли мне помощь.

Остался со мной, мы разговорились. А после Витя вызвался проводить меня до общежития.

Вызвался проводить и затянул в отношения.

Вызвался проводить и изменил мне с какой-то девкой.

– Я не планировал, – отрезает муж. – Не планировал на самом деле изменять. Я просто был молодым и тупым. Это не оправдывает меня. Но с тех пор – я был тебе верен. Никаких измен, походов налево, мыслей. У нас семья, и я её ценю.

– Мне должно стать легче? У тебя сын!

– Я не знал о нём. Иначе бы давно рассказал. Придумал, что делать, а не тащил к тебе на день рождения.

– Но что? Ты увидел его и осенило?

– Ты ведь сразу поняла, Поль. С одного взгляда – мне ничего говорить не нужно было. Сходство невероятное. С ним документы были. Свидетельство о рождении, и имя… Я узнал его, да.

– Как всё сходится красиво у тебя.

– А твоя версия? По-твоему, я бы притащил сына на твой день рождения, чтобы… Что? Не нашёл другого варианта? Это всё случилось резко и неожиданно. Я не успел ничего обдумать.

– Мамочка! Ты где? Там сюрприз!

На балкон выглядывает малышка. Тут же бежит ко мне, хватая меня за ладонь. Соня настойчиво тянет за собой обратно в дом, а я не двигаюсь.

Не могу просто вернуться и делать вид, что всё в порядке.

Не хочу!

И что мне делать?

Продолжить разборки при гостях. Устроить скандал, выпроводив их?

Или закончить праздник, а после уже разбираться со всем?

– Мама сейчас придёт, – заявляет Витя, хватая меня за руку. – Минутку.

– Но пап! – Соня недовольно ножкой топает. – Сюрприз. Мама должна пойти и удивиться.

– Малая, мама уже удивилась.

Я цежу, посылая мужчине злой взгляд. Выдёргиваю руку из ладони мужчины, двигаюсь за дочерью.

Она подскакивает, смеётся, рассказывая, что это секрет. Выглядит такой довольной, словно это у неё праздник.

Сонечке пять, и она сейчас в восторг от всего приходит. Всем хочет поделиться, может часами болтать. И это даже без лишней порции сахара. А уж со сладостями…

Маленький светловолосый бог Хаоса.

За минуту, что мы идём, Соня успевает мне весь сюрприз пересказать. Выглядит воодушевлённой. И я не могу…

Сейчас не могу просто остановиться и всё прекратить. Не ради репутации Вити или его оправданий. А потому что мои малышки…

На Алисочке колпачок праздничный. Плакат держит. Соня радуется. Если я резко прекращу всё, крик подниму – им от этого плохо будет.

Я собираюсь себя по кусочкам. Фальшивую радость натягиваю, когда свекровь торт выносит.

Мои доченьки в ладоши хлопают. Размахивают мишурой, которую непонятно где взяли. Всего минуту.

Минуту я смогла сделать вид, что не раздавлена.

Задуваю свечи под чужие выкрики. Всё в один сплошной гул смешивается. Лишь об одном мечтаю.

Пусть это всё окажется кошмарным сном. Пожалуйста, мне больше ничего не нужно.

Но, конечно, это реальность.

– Здорово, да? – Соня прыгает вокруг меня. – Я глазурь сама рисовала. Скажи, ба?

Свекровь кивает. Неровные, но такие прекрасные линии пытаются склеить моё сердце воедино.

Я присаживаюсь на корточки возле детей. Обнимаю их. Напоминаю себе, что расклеиваться нельзя.

Я обязана быть сильной. Хотя бы ради них.

А потом уже свой брак оплакивать буду. Сейчас не до этого.

– Мамочка, с днём рождения, – пытается чётко выговорить трёхлетняя Алиса. – Я сама рисовала!

Протягивает мне листок, где изображена наша семья. И чёрный щеночек, которого малышка очень хочет.

Витя говорил, что раз мы в дом переезжаем, то можно подумать…

А о чём теперь думать?

Господи, что делать-то?

Я обвожу взглядом гостей. Присутствие Вити затылком чувствую. Ясно, что никакого праздника не будет. Не до того сейчас.

Меня уже офигенно поздравили.

Максимум я сделала. Поддержала сюрприз дочерей, чтобы они порадовались. Не разрушила их сказку. А теперь…

– Идите в детскую, – прошу я сипло. – Ладно? А потом мы поедим тортик с вами. Но сейчас взрослым надо поговорить отдельно.

– Но…

– Сонь, не спорь, – авторитетным тоном заявляет Витя. Рядом с нами останавливается. – Идите. Тут взрослый разговор.

– Ладно. О! Мы тогда Назару покажем детскую? Он классный!

Я судорожно вдыхаю, автоматом находя Назара у стены. Прислонился, жуёт бутерброд.

Я всего на несколько минут ушла, а мои дочери уже успели подружиться с ним? Конечно, детей тут немного, но…

Меня передёргивает от мысли, что они общаться будут. Это чисто моё, женское, наверное. Но скручивает сильно и не отпускает.

– Вдвоём, – прошу. – Вперёд, малышки.

– Но мы хотим! Он смешные звуки делает. И истории рассказывает. А ещё…

– Соня! – я произношу резко и строго. – Нет. Идите вдвоём. Сейчас же. С вами…

Я обвожу взглядом притихших гостей. Пытаюсь понять, кого отправить. Все уже заинтересованно поглядывают то на меня, то на Витю.

Скандал в воздухе витает.

Я стараюсь игнорировать тех, кто с Витей дружит. Сразу ощущение, что они обо всей этой грязи знали, но молчали.

Даже лучшую подругу не хочу ни о чём просить. Она замужем за лучшим другом Вити. Вдруг знала?

Господи.

Я теперь ни к кому доверия не испытываю. Мерзко из-за того, что из меня столько лет идиотку делали.

– Бабушка и дедушка с вами пойдут, – взглядом прошу своих родителей.

Родители Вити… Пусть с ним и уезжают. Я не верю, что они не знали о внуке. И мужу тоже не верю.

Невозможно такое, чтобы спустя восемь лет ребёнка подбросили. Да и сам Назар чувствует себя непринуждённо, не боится чужой компании.

– Иди, Марусь, – просит отец, отправляя детей с моей мамой. – Я останусь. Чувствую, есть что обсудить?

Я благодарно улыбаюсь отцу. Он всегда чувствовал, когда мне поддержка нужна. И сейчас не уходит, чтобы подхватить в случае чего.

Я целую дочерей в щёки, смягчая свою грубость. Они нехотя уходят, а я поднимаюсь.

Меня впервые такие сильные негативные эмоции одолевают. Хочется кричать и разрушить что-то. Гнев дерёт когтями, заставляя ужасаться собственной реакции.

Несмотря на это – мой голос звучит уверенно:

– Праздник окончен. Я попрошу всех уйти.

– Полька, ты чего? – присвистывает Лёня. Лучший друг мужа. Он уж точно был в курсе. – Случилось чего?

– Случилось. Восемь лет назад, Лёнь, случилось.

Мужчина хмурится, не понимая. А после его глаза расширяются. Он всё понимает. Значит, знал. А теперь ещё и головой крутит, пока не замирает, смотря на Назара.

Гадкие ощущения.

Будто застряла в театре лицемерия. Всех актёрами подозреваю.

– Если не хотите стать свидетелями драмы – попрошу уйти, – повторяю я. – Так будет лучше для всех.

– Поль, не пори горячку, – просит Витя, подходя ближе. – Мы можем обсудить это позже и…

– Мы всё обсуждать будем сейчас. Хочешь при гостях, как ты непонятно кого тр…

– Полина!

Перебивает меня Витя, смотрит, не веря. Удивлён, что я действительно готова грязное бельё перед всеми вывалить.

А мне…

Мне плевать. Я просто хочу, чтобы мой дом оказался пустым. Не давил присутствием людей, мне и так плохо. Мне надо…

Что? Вещи собрать? Нет. Пусть Витя сам собирает! И проваливает со своим сыном. А я… Я буду к разводу готовиться.

Гости начинают собираться, но не все. Конечно, наши с Витей родители остаются. Моя сестра тоже. Но дом пустеет.

Становится тихо и блаженно.

– Ой, – спохватывается моя сестра. – Кто-то сына забыл? Мальчик, а ты…

– Забыл.

Перебивает меня Витя, не давая мне и слова сказать. Утаскивает меня за собой, грубо сжимая предплечье.

На ходу бросает Назару, чтобы тот пошёл на втором этаже поиграл. Меня возмущением топит.

– Ты уже с ума сходишь, – цедит Витя недовольно, захлопывая за нами дверь кабинета. – Решила цирк устроить?

– А ты? Ты что решил, Вить? Что я буду праздновать?

– Можно было по-другому всё решить. Поль, ты же не такая. Я понимаю, что ситуация ужасная… Но… Это ведь не повод вести себя неразумно.

– А как бы ты себя вёл, если бы я тебе изменила и ребёнка тебе притащила? Восемь лет скрывала, а теперь…

– Хватит!

Бьёт ладонью по двери, заставляя меня вздрогнуть. Дерево словно трещать начинает, а я испуганно отхожу от мужа назад. Он в бешенстве.

Часто дышит, взглядом пронизывает.

– Тебе больно, но всему есть предел, Полина, – выплёвывает слова. – Прекрати перекручивать всё. Я тебе сказал, как всё было. А ты упрямо не слышишь.

– Незнакомый мальчик, которого ты сразу домой повёз. И который вдруг тебя слушается и не боится?

Я качаю головой. Не понимаю, сколько ещё Витя будет повторять одно и то же, когда правда ясна.

Просто он пытается своё продавить. А вот я не могу никак мужу в лицо ткнуть, что вот факт его лжи. Но…

– Не знал? Не видел? – повторяю я. – Тогда покажи его свидетельство о рождении.

– Что? – муж как-то теряется. – Зачем?

– Посмотреть хочу.

Уверена, что любовница с радостью бы вписала мужчину в графу «отец». Это хоть какой-то гарант, когда мужчина занят.

И вряд ли восемь лет терпела бы…

Так что свидетельство о рождении всё расставит по местам.

– Нет, – заявляет муж, ощетиниваясь. – Свидетельство я тебе не дам.