Текст книги "Избранное 2009-2012"
Автор книги: Анна Рубинштейн
Жанр:
Поэзия
сообщить о нарушении
Текущая страница: 14 (всего у книги 15 страниц)
**** 2009-2012 ****
Иудейская пустыня
Мёртвые скалы из козьей непряденой шерсти.
Запахом камня пропитан пылающий воздух.
Тысячелетняя сводка полна происшествий.
Черти и ангелы строятся Богом повзводно.
Драные плеши пустыни наброшены кем-то
На этот мир, что раскаяньем необитаем.
Дым облаков менуэтом в загаданном темпе
Ветхозаветно над морем олив проплывает.
Синий шатёр бедуина – заплатка на жизни
Солончаков, бездорожья и чьей-то молитвы.
Камни в пыли – солнцепёка неспешная тризна.
Охра и умбра, и кадмий владеют палитрой.
Высохнет мёд, молоко испарится в кувшинах.
Обетованной тебя назовут лишь в насмешку.
Время истреплет заплатку – шатёр бедуина,
Но доведёт до венца королевскую пешку.
Ночное («Ржавой полночью первый стон»)
* * *
Ржавой полночью первый стон
запускает сердцебиенья...
И ложатся на лунный фон
смутной тенью мои колени.
И ночник, побратим лампад,
у постели, стыдясь, краснеет...
Нет отсюда пути назад –
только дальше, сильней, больнее.
И робеет окон разлом,
занавеской укрыв румянец...
Бесконечный ночной псалом
жаром руки мои дурманит.
И никак не идёт рассвет,
не желая меня тревожить.
Самой важной из всех примет
совпадут ароматы кожи...
Мой Израиль
Здесь желтые камни, там серые камни,
Надежная память о времени давнем.
Чьи души бродили по этим дорогам –
Отвергнутых чертом, приближенных к Богу?
Здесь бледное солнце на выжженном небе...
И тот не поймет, кто ни разу здесь не был...
Леса Иудеи, Голанские горы,
Святая вода Галилейского моря,
Холмы Тель-Авива и пляжи Эйлата –
Мы все под защитой мальчишки-солдата...
Идет с автоматом – уставший, упрямый,
Скучает по дому, скучает по маме...
На детских плечах – неподъемная тяжесть,
Он многое видел, о чем не расскажешь...
Горячие камни, политые кровью...
Короткий привал – автомат в изголовье.
Мой стойкий солдатик, привыкший сражаться...
Звонков телефонных я стала бояться.
«Все будет в порядке!» – любимая фраза.
Конечно, потом и, конечно, не сразу...
Здесь звезды ночные – как звезды Давида.
Друг друга нельзя потерять нам из виду
На горькой Земле, нам обещанной Небом...
Да, тот не поймет, кто ни разу здесь не был...
2009
истёкшее **
Алле, принцесса, что ты в самом деле? Срок годности подумал и истек? Но вон уже другие менестрели толпятся и летят на огонек…
Заеду по пути чего-то к чаю купить, чтоб как-то справиться с виной. Тебя, увы, с собой не приглашаю, навряд ли вы подружитесь с женой...
«непритороченное» – Альберт Эм
===================
...попить чайку с твоей женой? нехило... хуясебе фантазии полёт... с катушек соскочившая сивилла подобный бред и то не запоёт... чего б тебе, дружок, ещё желалось?.. меня и менестреля – или двух?.. ищи себе блядей у трёх вокзалов – раскованных весёлых молодух – и им втирай про папин летний замок, про злую и фригидную жену... на мне давно отыгранные гаммы помогут снять неловкость и вину... и через час – усталый, но довольный – помчишься ты домой на огонёк к своей мартышке с жопой треугольной, изученной и вдоль и поперёк... ах, эка цаца – «падок и порочен»... еnfant terrible, мать твою ети... ты даже не пунктир, а бледный прочерк в графе «потери», Господи, прости... что говоришь? не портить атмосферу? о прошлом ничего иль хорошо?.. мне похуй всё... да и какого хера толочь без толку рвотный порошок... скучаю? ты смеёшься, в самом деле?.. о чём скучать? подумай сам, малыш... о вялом члене? потном скользком теле? о том, как ты кончаешь и хрипишь?.. алё, мой принц... ну, что захлюпал носом? не вовремя? мой мачо не созрел? а где же тот уверенный философ, что столько мне про избранность пиздел? оставь... езжай, купи ей что-то к чаю... лети, лети, последний лепесток...
пошёл ты нахуй. я тебя прощаю.
срок годности подумал и истёк (с).
По воле рока ** Роман Пересмешник
Лишь только в неге смежу вежды,
сюжет травмирует мне душу:
Вы... под альковом... без одежды...
лобзаемы болваном мужем.
А я бы тоже, прочим между,
Вас лобызать бы мог не хуже,
но... Видно рок – мне межить вежды,
а Вас ебать болвану мужу.
Весь текст на http://www.stihi.ru/2010/11/23/6399
==============================
Не судьба... – Лёля Тайсон
Я, мужу дав не виртуально,
Мочалкой тельце моя в душе,
Вздохнув, подумаю печально:
Вы, мон ами, смогли бы лучше...
Несправедливо как! И жалко.
Нам друг до друга путь не близкий.
Да, рок – мне слезы лить в мочалку,
Вам – спать, жене уткнувшись в сиськи.)))
===============================
О тщетности смежности вежд
– Анна Рубинштейн
Болваном-мужем не ебома,
ночь напролёт не межу вежды.
К любви инстинктами влекома,
смешную тешу я надежду:
что, как-нибудь во тьме алькова,
муж, позабыв про мондиали,
напомнит мне, как был подкован
в вопросах секса аморальных...
Ну а пока, развесив сиськи
по обе стороны кровати,
я понимаю – путь неблизкий
к взаимной тёплости объятий.
Лобзая тщетно члены мужа,
я вежды межу одиноко...
Я и сама могу не хуже
мозги *бать по воле рока...
какое-то милое **
Этой ранней весной всё какое-то милое, братцы,
Словно флейта Эвтерпы в желудке бренчит самогон,
Очень хочется жить, выпивать и, конечно, ебаться...
«Повесть о настоящем человеке» – Андрей Узунов
–
...всё какое-то милое, братцы, сегодня... а хули?
в смысле – всё заебись!.. до чего ж мне сейчас хорошо...
мы так славно (три раза) с мужчиною перепихнулись,
я, усталая телом, теперь отдыхаю душой...
...словно флейта Эвтерпы (с) трепещет натруженный клитор,
как лицо Терпсихоры пружинит побритый лобок...
а влагалище, мылом душистым до скрипа подмыто,
как кифара Эрато, поёт о любви между ног...
...словно глобус Урании выпукла гладкая попа,
телескопом её же о сексе трубит геморрой...
...ниибически классно, эпично, как слог Каллиопы,
поебаться в гармонии жаркой июльской порой...
танцы на обратной стороне сознания
...танцы на обратной стороне сознания...
...но всё же это танцы...
значит, там звучит музыка.
и ласковые светлые девушки обещают всем стать ласковыми чёрными кошками,
но, наверное, обманывают,
как и должны обманывать кошки.
а иначе они перестанут быть кошками,
а станут опять танцующими девушками...
...но всё же это обратная сторона...
значит, как по ленте мёбиуса,
ты можешь ходить там и тут,
не задумываясь о предстоящем переходе на эту,
нагретую солнцем
привычную
сторону.
а иначе это перестанет быть обратной стороной,
а станет опять этой стороной – такой привычной и нагретой солнцем...
...но всё же это сознание...
значит, мысли клубятся там,
как рой разбуженных закатом мотыльков –
перламутровых,
припудренных,
невечных,
ликующих от мимолётной власти над ночью.
а иначе они перестанут быть мотыльками,
а станут опять серыми гладкими вечными мыслями о ночном безвластии...
...но всё же это танцы на обратной стороне сознания...
значит, под тихую музыку
кошки носятся по ленте мёбиуса,
пытаясь поймать тёплых мотыльков...
а иначе жизнь перестанет иметь смысл,
а станет бессмысленной.
будет жаль.
–
Заняло первое место на конкурсе "Ноев Ковчег" http://stihi.ru/2011/04/18/5442
обестененное
тихо тикают часы
жизнь кусочками строгая
многотонный недосып
солнцепёком догорает
по-полудню пополам
день надорван острой стрелкой
необнявшимся телам
счастье кажется подделкой
на просыпанный песок
тонко капают секунды
всё пройдёт, наступит срок
для судимых неподсудных
необъятые судьбой
погрустнеют человеки
в подреберье впустят боль
не на время, а на-веки
тени тоже заболят –
неразлучники-соседи
поломается земля
неготовая к победе
со-страдальцы по любви
поседеют и исчезнут
мы и тени – vis-a-vis
кошки-мышки бесполезны
не догонят, не убьют
не найдут, не посчитают
покачнувшись на краю,
соберутся тени в стаю
над горой и над селом
над мостом и над аптекой
встанут тени на крыло
обестенив человеков
========================
Написано на блиц на "Ноевом Ковчеге", тема – "Я и моя тень".
почти по Чехову
слышишь, стучат топоры по вишнёвому саду.
к красному платью зелёный надет поясок...
кто-то прикрутит чадящую тихо лампаду,
смочит прохладной ладонью усталый висок.
дачники, дети, собаки, измены и сплетни...
коврик лоскутный висит на соседском плетне.
спит гимназист, полюбивший впервые намедни,
спит и о барыньке пошлой мечтает во сне...
звон комариный мучителен, словно изжога,
гонит к реке и велит о пустом говорить.
стон среди ночи: "поедем в москву, ради бога."
жжётся и тлеет под рёбрами что-то внутри.
хохот над дачами – ставят о чайке спектакль,
чай, белорыбица, гул поездов вдалеке...
фирс прибирает в гостиной, по сёстрам отплакав,
в воском закапанном старом своём сюртуке.
а топоры всё стучат по вишнёвому саду,
продан и куплен устойчивый тесный мирок.
я вас прошу – вы сплеча не рубите. не надо.
там Человек позабыт, как всегда, одинок.
мимоходом
...в осоках, нетревожимые ветром, свой плюш диванный в воду отпуская, танцуют камыши... танцуют ретро... а водоплавок стая золотая несётся по разглаженной неволе, мальков пугая в илистой запруде...
с бликующих нестойких колоколен спускается осколок солнца блудный, чтоб рассмотреть поближе и вплотную нервущееся рваное "не знаю"... а зайчики неловкие тоскуют по где-то непотерянному раю, по глупо неупущенному телу, по слепо неопознанному счастью...
нашёптанное утром para bellum становится неотделимой частью проекта под названием "так тихо"...
и ярко загорается над входом зелёно-красным вышитое "выход"... и стёртые из завтра мимоходом – дыхание в расстеленной постели и гуща в чёрно сваренном фарфоре – погасят свечи, что вчера сгорели... в потёртом озадаченном узоре закрутятся прокрусты и пройдохи, проныры, проститутки и профаны...
и, сбитая на лицемерном вдохе, я в рай войду с любившими на равных...
Эхо
Отклик на стихотворение Ольги Николаевны Аникиной
"стихотворение из цикла"
Болью – чёрным по чёрному –
подпиши приговор.
На беду обречённости –
перекур-перекор.
Задыхаясь от ярости,
припадаю к земле...
Отплывающий парусник
на солёном стекле –
полотно кровью крашено
на ветру поутру...
Не случится по-вашему –
я вчера не умру.
В полумраке колодезном
тонет горсть серебра.
Кровью крашены простыни –
мне, наверно, пора
прочь из запертой камеры,
прочь от истин чужих...
Мы на выдохе замерли
в срикошетившей лжи.
Ты мне белым по белому
индульгенцию дай:
я, наверное, смелая.
Мне, наверное, в рай.
Мне снился стол под жёлтым абажуром
Мне снился стол под жёлтым абажуром,
Пирог и чай, и смех, и болтовня...
И скатерть старая обвязана ажуром...
Ты почему не слушаешь меня?
Мне снился дом, покрытый черепицей,
Ковер, камин и отблески огня...
И в клетке сонно вздрагивала птица...
Ты почему не слушаешь меня?
Мне снился сад, запущенный и чудный,
И стопка книг лежит на срезе пня.
Я прячусь там от суматохи будней...
А ты опять не слушаешь меня...
Мечты ждут ночи, чтобы воплотиться
В цветные сны, как в продолженье дня.
Надеюсь, мне когда-нибудь приснится,
Как ты сидишь и слушаешь меня...
оптимистическое
Мне бы так, чтобы «…без вести…»
Вместо казённой записки –
«…исполняя свой долг…»
Или проще – «…по старости лет…»
Чтобы Ангел мой взял
И подправил чуть-чуть свои списки –
По-английски меня переправив
Со света на свет…
«Без... вести...» – Файфер
...............................................
не, ну нафиг... ну что это – «без вести»? просто нечестно,
не хочу по-английски... по-ангельски тоже не то.
я хочу, чтоб вокруг заходилось в рыданьях семейство,
чтобы головы в пепле, и сопли и вопли винтом,
чтобы всё, как положено: дети, любовники, внуки
у оградки б кричали "зачем ты покинула нас?",
чтоб любимый хомяк, не снеся катаклизмов разлуки,
отравился в духовке, включивши шопена и газ,
чтобы даже соседи, забыв про былое и думы,
дружно выпили водки, забавы ристалищ прервав,
чтобы чёрного хлеба кусок положили на рюмку,
чтобы хлюпая носом и не выбирая слова,
все вокруг согласились бы, что я ушла слишком рано,
что могла бы пожить, пописать, поблудить, погулять,
чтобы пьяной подруги глубокое меццо-сопрано
до утра выводило частушки про "@б твою мать",
чтоб поминки такие, что свадьбам иным и не снилось,
чтобы мой некролог разместил бы в себе интернет...
...нет, нам без вести, вадька, нельзя.
лишь бы водки хватило
нам с тобой по казённой дороге со света на свет.
нелелеянное **
Для кого себя лелеем,
Нежим тело у реки?
Махи, Флоры, Лорелеи…
Налетайте, мужики!
Нет желающих. Куда там.
Вымер ёбарь, как бизон.
Вот вам, бабы, мирный атом
И избыточный озон.
«Доля бабская» – Татьяна Скокова
________________
Что нам, бабам, мирный атом?
Что нам, мягоньким, озон?
Бабы атом кроют матом,
как бизониху бизон...
Нам бы, бабам, взять бы Леля –
сука, ласковый, поди...
Пусть нас холит и лелеет,
крутит на ночь бигуди...
Или, скажем, взять ГамлЕта...
"Быть-не быть" – достал уже.
Пусть готовит нам котлеты
де-воляй и бланманже...
Или Муромец Илюша –
сиднем тридцать лет сидит...
Взял бы он отвёртку лучше,
починил бы DVD...
Так ведь нет – футбол и пиво,
брюшко, мятые штаны...
Некрасивы, неигривы,
неебучи, неумны.
Где найти мужчинов разных
для Гертруд, Лолит и Мах?
Не лелеют нас, заразы,
обленились, сцуки нах...
А река течёт, сверкая.
Девки ходят на межу...
Ёбарь, где ты? Глянь, какая
нелелеяна сижу...
скотчевое
«Не упускайте случая делать добро – если это не грозит вам большим ущербом. Не упускайте случая выпить – ни при каких обстоятельствах.»
Марк Твен
«Ни при каких обстоятельствах. Вы меня поняли?»
Эрнест Хемингуэй
«Жбан рисового вина и вечность – много ли надо странствующему поэту?»
Михаил Успенский
__________________________
...да надо-то немного... жбан – не жбан, но меньше пары порций смысла нету... по-трезвому выдавливать раба непросто и оседлому поэту, а я как раз бродячий стихоплёт, вернее, стихоплётка-пилигримка... космополитно жизнь моя течёт в ржаной, звенящей солнцем зыбкой дымке... мой верный друг, шотландец и бунтарь, зимой и летом карь, как шерсть у колли... ледышку – бульк! – и выдох: от винта... – под звон высокогорных колоколен... мы неразлучны с ним, как Чук и Гек, как Вайнеры, Стругацкие и Гриммы, мы с ним апологеты томных нег, ну, в смысле часто негами томимы... вот так глотнёшь – и нега потекла в грудях, ещё живых, но чуть опавших, скликая близлежащие тела для груминга и петтинга, и дальше... вискарь незаменим – творец добра в моём отдельно взятом организме, спасает, придавая ритм и драйв, и чёткий ход моей тоскливой жизни...
...но даже он, вскипая в кураже
иль охлаждая пылкий ад сердечный,
не в силах мне из букв А, О, П, Ж
помочь сложить простое слово "вечность"...
Банальная вечность... – Татьяна Пешкова
Отклик на Анечкины стихи...
«скотчевое»
"Только кровь свою больную
через горло пропивай..."
А.Витухновская
...прокисшая банальность: дело в нас... от истин покупных – смешная сдача... мы можем выбрать бражку или шнапс, откликнуться на ракию и чачу, и гордо на арапа брать тоску, и дерзко заливать соседку-душу... и сидя на отрубленном суку – искать в себе оставшуюся сушу... и выбраться на берег... вот глагол, вместивший выбор брата... Авель-Каин?.. и снова лжёт дружище-алкоголь о том, как гармоничен и прикаян безумный мир, затёртый в тесных льдах, в малюсеньких кубах из морозилки, дрейфующий в оплаченных слезах, исторгнутых из конченой бутылки, раскрученной на утреннем столе – слетевшим чашкам век не видеть горя – нацеленной в то место на земле, где вечность – злое слово на заборе...
Веничке Ерофееву
Снова – Курский вокзал...
Я не видел Кремля!
По Престольной петлял,
Как последняя тля...
На Каляевской пил
Вроде альб-де-дессерт,
Я гостинцев купил –
Триста граммов конфет.
Мне никак не унять
Тошноту естества,
Как последняя блядь
Меня крутит Москва.
Сколько лишних седин
Время в космы вплело...
Но закрыт магазин –
Поскорей б рассвело...
Я бы херес налил
В ресторанный стакан,
Душу б я похмелил
Заживлением ран...
Я спешу на перрон,
Где жульё и мешки,
Сквозь вагонную вонь –
На "Москву-Петушки".
О, Господь, не молчи,
Выйди в тамбур со мной!
Тошноту излечи
И не мучь тишиной.
«Ханаанский бальзам»,
"Комсомолки слеза"...
Храпуновский вокзал
Словно демон слизал.
Вот и Павлов-Посад –
Середина пути...
Ангел, тот, что спасал,
Над вагоном летит.
И взметнутся смычки,
Запоют голоса –
Эти сучьи зрачки
И до попы коса...
Вот перрон – Петушки...
О, Господь, отпусти,
Не грехи, а грешки
Я оставил в пути...
Неизвестный подъезд,
Буква красная "Ю"...
В руки вложенный крест
Душу держит мою...
Не всякий бумеранг вернётся...
"Не каждый бумеранг возвращается,
некоторые выбирают свободу."
Станислав-Ежи Лец
Не каждый бумеранг вернётся...
Один вдруг выберет свободу.
Средь бумерангова народца
Такие снова входят в моду.
Он послан по чужому делу
Без спроса и без разрешенья,
Так и летал по свету белу
Всю жизнь от самого рожденья.
Он был расчётлив и покорен,
Кружась невидимо-бесшумно.
Он и один был в поле воин
При свете дня и ночью лунной.
Прицела выбором не мучась,
Он доверялся жёсткой воле.
Был бумерангово обучен
Убить внезапно и без боли.
Он на подлёте к дальней цели
Волчком крутился от усердья,
Как Бог невидимой дуэли,
Палач, не знавший милосердья.
Он был так близок к вражьей смерти,
Что сам не понял, что случилось:
В полётной страшной круговерти
Внезапно гнев сменил на милость.
И завертелись бумерангом
Непослушанья карусели,
Он, обожжённый этим танго,
Впервые не попал по цели.
Он отклонился от маршрута,
Себе позволив сомневаться.
Его свободы бес попутал,
И он решил не возвращаться.
Кружась по свету бесприцельно,
Впервые чувствуя свободу,
Он слышал запах карамельный
Цветка, отпущенного в воду.
Легко поддавшись искушенью
Дорогу выбрать без указки,
Он чуял мир, а не мишени,
Он вместо крови видел краски.
Сюда он больше не вернётся,
Летая по веленью сердца...
Средь бумерангова народца
Растут ряды невозвращенцев.
Муха – подражание Даниилу Хармсу
Под дождём, без очков и без зонтика,
С липко-сплющенной в блин шоколадкой,
Сомневаясь в карьере художника,
И с пятном от духов на подкладке...
"Тяготы жизни" – Галина Заславская
=======================
Между рам лежала муха,
Словно символ бытия.
Не девица, не старуха,
Просто баба, как и я.
Междурамский Бог бубновый,
Мухобоек властелин,
Для придания основы
Мухе вату постелил.
Мама Бога мыла рамы –
От прозрачности дождей
До разлива панорамы
Одинокости людей.
Мы с ней – сёстры-посестримы,
С длинной цепи сорванцы,
Никогда не повторимы
Междурамья близнецы.
И когда на эшафоте
Я прилягу в заокне –
МухоБог в своей заботе
Пусть постелит вату мне.
* * *
В заоконном междурамье
Отрешившись от забот,
В постоктябрьской нирване
Муха замертво живёт.
Маргарита
«Мышь летучая, Маргарита..»
Koordinator
===================
Маргарита – текила с куантро.
стойка бара и тёртый парень...
меры подлости – пинта, кварта.
подмастерье неблагодарен –
долг неплачен, полёт неточен...
мастера – проходные пешки.
мётлы в ряд и кинжал наточен –
был ты конный, а станешь – пеший.
Маргарита – по краю солью
обозначен предел терпенья.
выбирая себе неволю,
будь готова принять растленье –
душ из крови и череп-чашу,
преклоненье гнилых скелетов,
блеск и скуку парчи монашьей,
тяжесть цепи... А ты – раздета.
Маргарита – осколки лайма
оседлали в бокале айсберг.
подмастерья не помнят займа,
вон, на крыше – убийца-снайпер.
пишет ночью небритый Мастер
про того, кто умоет руки,
про другого, что здесь не властен,
про палящего солнца муки...
Маргарита – блестят бокалы,
утоляя тоску и ярость.
звуки вальса кружат по залам,
а предательство состоялось.
подмастерья кресты сколотят,
ошипуют венец терновый.
и металлом – по тёплой плоти.
кто-то скажет – да будет Слово...
Выть иль не выть...
Выть иль не выть? Увы, не в том вопрос,
Что мне легчает, если волком вою...
Ни мне сейчас, ни снов моих герою
Нет дела до размеченных полос...
Чужие руки резали мне хлеб,
На мягкий мякиш бед ложились тени...
Не так живу, не там, нигде, не с теми...
Тот, наверху, невовремя ослеп.
Так в чём вопрос? Зачтётся мука мне
Как знанье непоследствий отдалённых?
Иль Бог слепой невстреченных влюблённых
Мне белый крест начертит на стене?
По другую сторону
По другую сторону постели –
Незнакомец, странно мне знакомый...
Мы когда-то вместе с ним летали,
Затевая крыльями метели,
Книги полуночные читали
В занесённом облаками доме...
По другую сторону сомнений –
Руки, встречи, слёзы и разлуки...
На моей подушке – снег и дождик,
Сладкий хруст задумавшейся лени,
Смутный неприкаянный прохожий,
Взятый до рассвета на поруки...
По другую сторону любимых –
Жертвоприношения и смута...
Смерть кумира на глазах статистов,
Лица, настоящие от грима,
Сквозняков дыхание в кулисах –
Всех спектаклей старых атрибуты...
По другую сторону событий –
Бывший милый, бывший ненаглядный...
Мой чужой, далёкий и свободный.
Мне бы жить да жить, но мне не быть с ним,
С ним не быть. А быть мне с кем угодно,
С кем угодно... Не одной – и ладно...
