Текст книги "Летучий голландец"

Автор книги: Андрей Матвеев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 17 (всего у книги 19 страниц)

– Только не трогай вот это! – сказала Надя, показав на темную веревочку, – тогда он сразу надуется!

– А когда надо? – спросил Банан.

– Когда упадем! – сказала Надя.

– Мы не упадем! – убежденно проговорил Банан.

Самолет еще раз попытался удержаться на нужной высоте, но странно зачихал, взвыл и резко пошел на снижение.

Вилли поймал за руку напуганную стюардессу и попросил принести виски без льда – надо бы взбодриться.

Он успел сделать пару глотков, и только потом понял, что вокруг творится явно не то.

Все сидели в жилетах, все низко пригнулись в своих креслах.

Он отбросил стакан в проход, подумав, что виски был не так уж и плох, а потом полез за жилетом.

И даже успел натянуть его до того, как самолет с натужным ревом врезался в горбатую поверхность воды и раскололся пополам.

Небо внезапно успокоилось, дождь прекратился, молнии исчезли – грозовой фронт пошел дальше, в сторону Андаманских островов и Шри-Ланки, оставляя за собой неспокойное, возбужденное, прерывисто дышащее море.

Твой блюз

В голове у Вилли мельтешили пятна.

Затылок разламывался от боли, будто по нему со всей силы врезали бейсбольной битой.

Только вот в последний момент рука подающего сорвалась, и вместо морга Вилли оказался в реанимации.

– Гематома! – весело сказал врач после томографии.

– Что с тобой сделали, красавчик! – печально произнесла стоящая у кровати в белом халате мом.

– Будем лечить! – тем же тоном добавил врач и достал из нагрудного кармана халата здоровущий шприц. Вилли разок видел по ящику, как таким шприцем ветеринары лечат лошадей. Те ржут, брыкаются и пытаются укусить. Тогда им на морду надевают мешок.

– Будешь брыкаться, надену мешок! – грозно сказал врач и погрозил шприцем.

– Не противься, красавчик, – нежно сказала мом, – укольчик поставят, и ты уснешь!

– Уснешь, – так же нежно произнес врач, – и будут тебе сниться сны…

Вилли снилось, что он летел в самолете.

Сидел в переднем кресле второго салона, пил шампанское и слушал в наушниках музыку.

Какой-то блюз, который включила стюардесса.

Шампанское было не в кайф, но на халяву Вилли не стал отказываться.

Зато блюз покатил крутой, его даже можно переделать и толкать самому, если он опять займется этими делами.

– У него в голове шумит! – встревоженно сказал врач.

– Это с детства, – пригнулась к его уху мом, – у него с детства в голове все время шумит, поэтому он такой странный…

– Ну да, – согласился врач, – постоянно подставляет голову под удары!

– Рисковый, – улыбнулась мом, – за справедливость, если видит, что кого-то обижают, то обязательно вступится…

– Вот и вступился! – сказал врач и приставил шприц к голове Вилли.

– Это зачем? – испугалась мом.

– Надо откачать шум, мешает! – возвестил врач и вонзил шприц в лоб.

Вилли даже не почувствовал укола. Он спал после шампанского, в голове шумело – играла музыка.

Высокий голос пел мрачный блюз.

 
Yes I'm lonely wanna die,
Yes I'm lonely wanna die,
If I ain't dead already, ooh,
Girl, you know the reason why…
 

Вилли сквозь сон покачивал головой в такт.

– Эй, – недовольно сказал врач, – осторожней, я еще не закончил.

Он пытался выкачать шум, как насосом откачивают воздух. Да, мне одиноко, я хочу умереть, Да, мне одиноко, я хочу умереть, Если я до сих пор не умер, о, Крошка, ты знаешь, почему…

Первые слова застучали о стеклянные стенки шприца.

– Это что? – еще более встревоженно спросила мом.

– Последствия гематомы, – серьезным тоном сказал доктор, – сгустки крови, превратившиеся в слова. Они стучат у него в голове и создают шум, шум заставляет голову болеть – будто там внутри птицы машут крыльями и колотят ими о черепную коробку. А еще – клюют мозг. Вам клевали мозг?

Мом никогда не клевали мозг, и она честно сказала об этом врачу.

– Мало, – сказал доктор, смотря на слова и сгустки в шприце, – надо повторить…

– Вы же хотели, чтобы он уснул, доктор!

– Он и так спит, – сказал доктор, – мы здесь все спим!

Вилли продолжал спать, а самолет – лететь.

Спать было приятно, музыка продолжала играть, высокий голос все еще пел блюз.

 
In the morning wanna die,
In the evening wanna die,
If I ain't dead already, ooh,
Girl you know the reason why…
 

– Есть люди, которые хотят умереть! – сквозь сон сказал доктор и добавил: – С детства, с самого рождения…

– Вилли не такой! – возмутилась мом. – Посмотрите только, какой он красавчик!

Красавчик потянулся в кресле, самолет уже приближался к полосе грозового фронта. Утром хочу умереть, Вечером хочу умереть, Если я до сих пор не умер, Крошка, ты знаешь, почему…

– Почему? – сквозь сон спросил Вилли у встревоженно пробегающей мимо стюардессы.

– Еще шампанского, сэр? – спросила та вышколенным голосом.

Вилли замотал головой.

– Виски, – сказал он, – у вас есть виски?

– Выживет? – спросила у доктора мом.

– Еще как, – отрапортовал тот бодрым голосом, – вот если бы ему снесли половину черепа… Впрочем… Я бы попробовал склеить…

– Как это? – удивилась мом.

– Как горшок! – сказал доктор и добавил: – Клеем… Берешь клей, берешь горшок, зачищаешь края наждачной бумагой…

– У черепа тоже? – спросила мом.

– Тоже, тоже! – закивал головой доктор и продолжил.

 
My mother was of the sky,
My father was of the Earth,
But I am of the Universe,
And you know what it's worth…
 

– Доктор, – укоризненно сказала мом, – вам это не к лицу!

– Извините, мадам, – расшаркался тот, – просто шум, он как вирус, передается воздушно-капельным путем, хотя может и через кровь…

– Надышались? – поинтересовалась мом.

– Укололся! – сказал доктор, а потом, помешкав, добавил: – Случайно! Надо сменить шприц!

Он бросил шприц в стоящее на полу ведро, тот разлетелся вдребезги, по стенкам ведра запрыгали буквы, из которых складывались следующие слова: Моя мать была родом с небес, Мой отец был родом с земли, Но я принадлежу вселенной, А ты знаешь, чего это стоит…

– Мом, – спросил Вилли, не открывая глаза, – а что, ты и вправду с небес?

– На небесах – Бог! – укоризненно сказала мом.

– Значит – ты Бог! – торжественно произнес Вилли.

– Вот твой отец – он сейчас на небесах, – так же торжественно продолжила мом, – хотя и лежит в земле, а я здесь, с тобой…

– Мы тоже на небесах! – сказал Вилли.

Самолет стало швырять из стороны в сторону.

Доктор поудобнее ухватился за изголовье кровати, на которой лежал Вилли, и взял со стеклянного столика второй шприц.

Этот был еще больше. При одном взгляде на него мом задрожала.

– Это же не для людей, док! – сказала она.

– Зовите меня Даниэль, – ухмыльнулся доктор, – можно просто Дэнни. А что не для людей – так мы все здесь не люди…

Мом заплакала.

Ее красавчик был хорошим мальчиком и совершенно точно, что человеком.

А сейчас ему снова вонзят в лоб иглу и высосут последние мозги.

Выкачают, вытянут, оставят ребенка с пустым черепом.

– Хорош ребеночек, – сказал доктор Дэнни, – настоящий кобелина, вон что между ног!

– Это семейное, – гордо ответила мом, – у покойного отца такой же штырь был, если не больше…

Доктор медленно потянул на себя поршень шприца, было отчетливо видно, как в прозрачной тубе заметалась новая порция слов.

 
The eagle picks my eye,
The worm he licks my bone,
I feel so suicidal,
Just like Dylan's Mr.Jones…
 

Стюардесса принесла виски.

У нее было испуганное лицо.

У всех людей в самолете были испуганные лица.

Краснолицый с большим носом и густыми усами с вожделением уставился на стакан с виски, который Вилли держал в руке.

– Enjoy your drink! – сказал краснолицый и добавил: – Marko… Marko Vanderdecker…

Вилли поймал за задницу опять куда-то бегущую стюардессу и попросил виски для Марко.

Доктор Даниэль внимательно изучал откаченную из Виллиной головы очередную порцию слов. Орел выклевывает мой глаз Червь высасывает мою кость Я хочу покончить с собой Точно Диланов Мистер Джоунз…

– Странные симптомы, – сказал доктор, обращаясь к мом, – он что, всегда крутит в голове эту песню?

Та покачала головой.

Она этого не знала и не знает, она вообще плохо представляет, что творится у Вилли в голове.

Самолет полностью вошел в полосу грозового фронта, но Вилли этого не знал.

Он лежал на кровати и смотрел на доктора.

У того были веселые глаза, он опять держал в руке шприц.

– Мне надоело, – сказал Вилли, – от этих уколов что-то не то… Вначале странно квакает, а потом куда-то ухает…

– Спи, красавчик! – сказала мом. – Тебя сильно ударили, доктор тебя лечит…

– Это плохой доктор, – возразил Вилли, – он хочет меня убить!

Доктор засмеялся.

Орел пролетел над головой Вилли и злобно щелкнул клювом.

Клюв был желтым и острым, такими же острыми были орлиные когти. Вилли отчетливо видел, как орел примеривается ими к его груди. Сейчас рухнет на него камнем и полоснет когтями по телу. Тогда доктору придется зашивать рану без анестезии.

– Это можно, – сказал доктор, – все можно!

Мом запричитала и принялась отгонять орла.

Тот злобно щелкал клювом, клекотал, но улетел, пробив самолетную обшивку.

Из дыры потянуло омерзительным холодом.

Краснолицый выпустил из руки стакан с виски, тот исчез вслед за орлом.

Вилли опять попытался уснуть, ему все это не нравилось, в голове мельтешили пятна и превращались в слова.

 
Black cloud crosses my mind,
Blue mist round my soul,
Feel so suicidal,
Even hate my rock and roll…
 

Эта дура никак не может выключить музыку.

Они падают, скоро погибнут, а музыка становится громче и громче.

Чертов врач мог бы поставить нормальный укол.

Когда ставят нормальный укол, то уши закладываются сладкой ватой, а тело исчезает. Ни легких, ни сердца, ни печени – ничего.

Даже глаз нет: вместо них просто отверстия, через которые ничего не видно.

И тогда становится хорошо.

Не надо дышать, видеть, слышать…

– Дыши! – гундосит доктор.

– Смотри! – мяукает мом.

Вилли улыбается и слушает. Черная туча затмевает мой разум Синяя дымка окутывает мне душу Так хочу покончить с собой Что даже ненавижу свой рок-н-ролл…

– Веселая песенка, – обращается Вилли к краснолицему соседу и внезапно замечает, что лицо у того больше не красное.

Оно потемнело, глаза пучатся, вылезают из орбит.

– Эй, – говорит Вилли, – парень, что с тобой?

– С ним все нормально, – ухмыляется доктор Дании, – просто он уже готов… Почти готов… Скоро будет готов… Ты тоже скоро будешь готов!

Вилли пытается встать с кровати.

Ему осточертел этот долбаный док со своим шприцем. Нагнал черную тучу на разум, в голове бардак. И вся она исколота. Но все равно продолжает болеть. Если он сейчас не встанет, то доктор его залечит… Залечит, долечит, улечит. От Вилли ничего не останется, одна дырка в черепе. Большая, сквозная дырища, в которую свищет ветер, доктора самого надо скрутить и положить на кровать, связать руки, привязать ноги, отобрать шприц и поставить укол в голову – чтобы знал, как это больно…

– Больно, – соглашается доктор, – поэтому и не хочу!

– Что ты творишь, красавчик? – спрашивает мом, смотря, как Вилли соскакивает с кровати.

– Я жить хочу, – кричит Вилли, – а этот придурок собирается меня убить, ты что, не видишь, мом?

– Ты уже не живешь! – говорит доктор и вдруг поет: – Твой самолет падает, падает, скоро рухнешь ты в океан!

В ответ Вилли только смеется.

Загоняет доктора в угол между стеной и кроватью, потом резким ударом бьет в челюсть.

Тело доктора сползает на пол.

– Сильный мальчик! – с гордостью говорит мом.

Вилли смотрит по сторонам.

Стюардессы не видно, в салоне лишь испуганные пассажиры.

Краснолицый стал совершенно белым.

Странное имя – Марко…

Да и фамилия глупая – Вандердекер…

Вилли смотрит дальше.

Ему становится грустно.

Тот парень, которого он вначале спас, а потом дал по шее в Барселоне.

У него печальные глаза, у его подруги – тоже печальные.

– У меня печальные глаза? – спрашивает Вилли.

– У тебя красивые глаза, – отвечает мом, – ты самый замечательный мальчик!

Наушники валяются рядом, в голове вновь нарастает волна боли.

Он даже не слышит, как высокий голос в наушниках тянет последние слова:

 
Wanna die, yeah, wanna die,
If I ain't dead already, ooh,
Girl, you know the reason why!
 

Безжизненное тело доктора все еще валяется между стеной и кроватью.

– Его надо выбросить, – обращается Вилли к мом, – давай, я за ноги, ты за руки!

– Мне не справиться, – пугается мом, – он тяжелый!

– Он лазил ко мне в череп, – отвечает ей Вилл и, – много лет назад, присосался как червь, высасывал мозг, тот стал мягким и податливым… Я чуть не умер… Хочу сдохнуть, йе, хочу сдохнуть. Если я еще не подох, оу, Крошка, ты знаешь, почему!

– Поэтому и не умер, – убежденно заявляет мом, – и не должен, вцепись руками в кресло, Вилли, сильнее, пригни голову… Ты надел жилет?

Все уже надели жилеты, все сидят в жилетах, напуганные и с бледными лицами. Руки Вилли тоже становятся белыми, смешно смотреть, как белеет черная кожа, иногда он думал – как это, быть белым, сейчас можно сказать, что в этом ничего хорошего, белых надо жалеть, черных тоже надо жалеть, всех надо жалеть… Мом, говорит про себя Вилли, ты сейчас на небесах, откуда и спустилась когда-то, скажи, мом, что будет, останусь ли я в живых или так и сгину там, куда мы сейчас все падаем, падаем, падаем…

Ему хочется встать, подползти к запасному выходу, открыть и выпрыгнуть, не дожидаясь, пока самолет шмякнется о вздыбленную, бурлящую поверхность, голос в наушниках замолчал, стюардесса уже не плачет, сжалась в комочек и сидит, не женщина, – приготовившийся к смерти эмбрион, который должны абортировать, их всех сейчас абортируют, а потом, мокрых и скользких, завернут в пластик и выкинут в мусорное ведро под названием океан, он сглотнет их, слижет языком, даже не чувствуя вкуса, – пятнадцать случайных тел, не добыча, просто недоразумение, радужное пятно от горючего разольется по поверхности, ошметки фюзеляжа и тени от крыльев, пустой пластиковый ящик из-под бутылок с минеральной водой, несколько никак не тонущих чемоданов, хотя нет, вот один погружается, за ним торжественно ныряет второй, зато самый большой никак не может уйти следом, странный чемодан, загадочный чемодан, впрочем, Вилли всегда знал, что в этой жизни много загадочного.

В голове опять замельтешили пятна. Затылок разламывался от боли, будто по нему со всей силы врезали бейсбольной битой. А самым мерзким было то, что он болтался в воде, как пустая бутылка, как поплавок, как кусок коряги.

Спасательный жилет не давал утонуть, воротник плотно подбирал шею, голова торчала высоко над водой.

Волны слегка покачивали, будто объясняя, что ничего страшного, они просто поют прощальную колыбельную – скоро рассветет и покажутся акулы, вот тогда уже больше никогда и ничего не будет.

Боль в голове не утихала. Вилли смотрел туда, где начала проявляться нежно-розовая полоска восходящего солнца, и пытался понять, что с ним произошло и как он здесь очутился.

Пятна замельтешили сильнее. Вода попала в глаза, Вилли почувствовал жгучую резь, а когда она поутихла и он вновь смог увидеть, что происходит вокруг, То солнце уже появилось над горизонтом, и его первые еще нежаркие лучи освещали плот и три человеческие фигуры на нем.

Вилли попытался закричать, но из пересохшего горла раздался лишь невнятный хрип.

Тогда он замахал руками, заколотил ими по воде, одна из фигур шевельнулась и замахала в ответ.

Что-то неясное мелькнуло в стороне, как раз на полдороге между ним и плотом.

Вилли пригляделся: ему показалось, что это был темноватый, грозно скошенный верхний плавник акулы.

Чемодан Вандердекера

Марко Вандердекер всегда знал: когда-нибудь это случится, и самолет с ним на борту обязательно упадет в воду.

Впервые представив себе подобную картину, он так испугался, что пришел в отчаяние и зарекся больше летать.

Только произошло это давно.

Сейчас даже сложно сказать – когда.

Он был еще мальчиком, они с мамой летели из Кейптауна к бабушке, в Австралию.

Именно тогда он впервые поинтересовался, отчего у него такое странное имя.

Совсем не голландское, хотя все они в семье – голландцы, пусть и не живут на родине.

Несколько поколений уже разбросаны по миру.

– В честь предка! – сказала мать очень тихо.

– А кто он был? – спросил маленький Марко.

– Летучий Голландец, – все так же тихо ответила мать, – капитан Марко Вандердекер…

– Тот самый? – спросил Марко, как раз недавно наткнувшийся в отцовской библиотеке на книгу, так и называвшуюся – «Летучий голландец».

– Тот самый! – ответила мать и принялась за свежий номер «Вога».

А Марко стал думать про свое имя и про того, первого Марко.

Лететь предстояло очень долго. Самолет шел высоко, снизу был ровный ряд плотных облаков, звук турбин убаюкивал, и он заснул.

Мать накрыла его пледом.

Откуда-то со стороны мыса Доброй Надежды налетел жуткий вихрь и начал мотать его суденышко в разные стороны.

Небо было черным, океан – тоже.

Марко стоял на палубе и выкрикивал незнакомые слова.

Грубые, жестокие, совсем не такие, каким его учили дома, в школе и в церкви.

Ему надо было пройти мимо мыса Доброй Надежды и дойти до тихой глубокой бухты, где можно было починить корпус судна и залатать паруса.

Но волны вздымались до самого неба, тонны воды обрушивались на палубу.

Так и было написано в книге, хранящейся на одной из полок отцовского кабинета.

А еще в ней рассказывалось, что капитан Вандердекер был отличным мореходом и плохим человеком – в тот шторм он продал душу дьяволу, чтобы не погибнуть.

Когда он выкрикнул последние слова, обращаясь к ревущему ветру, то буря стихла, но вокруг капитана на палубе стояли одни скелеты.

Капитан плюнул под ноги, взялся за штурвал и направил парусник в бухту.

Внезапно штурвал закрутился сам собой, судно повернулось кормой к берегу и снова пошло в открытое море, унося в кильватерной струе призрачную тень успокоившегося шторма. Но стоило любой посудине показаться на горизонте, как небо опять становилось черным, капитан же стискивал зубы, пытаясь сдержать клокотавшую внутри ненависть к тем, кто – в отличие от него – мог погибнуть, но пока еще был живым…

Марко вздрогнул во сне и открыл глаза.

Мать спала, журнал лежал у нее на коленях, открытый на рекламе купальников, – несколько девушек на коралловом песке и голубая полоса моря, тянущаяся до горизонта.

Облаков за окном уже не было, внизу тянулась необозримая водная гладь, спокойная и умиротворяющая при взгляде с такой высоты.

И ни одного суденышка, лишь далекая сине-черная гладь, над которой летел сейчас высоко-высоко в небе маленький Марко.

Он поудобнее устроился у круглого окошка и продолжил смотреть вниз.

Внезапно ему показалось, что поверхность океана начала пульсировать, приподниматься, потом из нее стремительно, как ракеты, вылетели два щупальца.

Они начали приближаться, вот они совсем рядом сейчас ухватятся за фюзеляж и потянут самолет вниз к безбрежной поверхности океана. Она проглотит их, вновь сомкнет волны и последним, что он услышит, будет громкий смех его предка, капитана Марко Вандердекера, того Летучего Голландца, в честь которого отец дал ему такое странное, совсем не голландское имя…

Марко заплакал.

Проснувшаяся мать успокоила его, тогда он снова заснул, забыв про все, и больше не вспоминал.

Но когда, проведя месяц у бабушки, они засобирались обратно, он наотрез отказался лететь, заявив, что самолет обязательно упадет и океан съест их, как большие рыбы поедают маленьких, маленькие – еще более маленьких, а те – водоросли и совсем малюсеньких рачков.

Мать подумала и решила, что обратно они поплывут на корабле.

– Ты не боишься по воде? – спросила она.

По воде Марко не боялся, страх был заперт там, в небе, высоко над океаном.

– Я больше никогда не буду летать! – сказал он матери.

Но младший Вандердекер вырос, и ему все равно пришлось летать. Когда самолет шел над сушей, то все было еще ничего, но стоило под крыльями появиться бескрайнему водному пространству, как давний детский страх возвращался, и Марко пил, глотая одну порцию виски за другой, пока не забывался в тяжелом, дурном сне. Просыпался же лишь к посадке, с трудом соображая, где он и как его зовут.

А летать приходилось много – отец оставил Марко бизнес, требующий постоянного присутствия то в одном конце мира, то в другом, мир же наш состоит, в основном, из воды.

Наконец Марко не выдержал и решил пройти курс у психоаналитика. Стоило это больших денег, психоаналитик долго, из недели в неделю, копался в его бессознательном, пытаясь убедить последнего из Вандердекеров в том, что причина всех его страхов не в далеком уже детском испуге, а в еще более ранней родовой травме, которую они совместными усилиями должны найти и уничтожить все ее последствия.

Травма никак не находилась, счета росли, а летать было надо.

Водная гладь под крыльями и брюхом самолета сразу же напоминала о виски, хотя на суше он предпочитал пиво.

Временами темное, но больше любил светлое.

Иногда нефильтрованное, но все же лучше не очень крепкое.

Зато в большой кружке – одна, вторая, после третьей в голове и в желудке наступала приятная тяжесть, Марко с удовольствием закуривал свои любимые темные сигариллы «Captain Black», продирающие горло и очищающие мозг.

Но чтобы добраться до сигарилл и пива, надо провести какое-то время в воздухе.

И пить виски, а значит – напиваться. У Марко стала болеть печень, да и там, на суше, виски все чаще смешивалось с пивом, и не по тому приятному принципу, когда «виски на пиво – чудно на диво»…

А по другому: «пиво на виски – будут излишки»… Он обрюзг, лицо приобрело кирпично-красный оттенок.

В делах начался спад.

Печень стала болеть еще сильнее.

Марко плюнул на психоаналитика и решил лечь в клинику для алкоголиков.

Его подштопали, промыли кровь, подчистили душу.

И из нее опять начал выпирать страх.

Вот тогда это и произошло.

Врач, выписывая его из клиники, довольным тоном сообщил, что беда Марко, как и многих других, не в том, что он пьет, а в том, что он пьет слишком много.

Будто пытается от чего-то убежать.

Уйти, забыть, вырвать из памяти.

И Вандердекер-младший вдруг честно рассказал доктору как про предка, так и про то, что самолет все равно когда-нибудь упадет и Марко не спасется.

– Ерунда, – сказал доктор, – если самолет упадет в океан, то есть шанс, там ведь спасательные жилеты…

– Они не помогают, – сказал Марко, – я смотрел статистику, жилет – это так, фикция…

– А что помогает? – равнодушно спросил доктор, заполняя бумаги.

– Спасательные плоты, – сказал Марко, – но на самолетах их не бывает, они большие, для них нет места!

– Так придумайте что-нибудь сами! – сказал доктор и равнодушно улыбнулся.

Марко попрощался и поехал домой.

В тот же вечер он придумал чемодан.

Он не знал еще, как его сделать, но точно представлял, что это должно быть.

Внешне – нормальный чемодан, только, может, чуть побольше, такой очень большой кофр.

Но в нем нет вещей, когда этот чемодан попадает в воду, то он сам раскладывается, боковые стенки заполняются воздухом, и получается плот.

А еще в чемодане есть НЗ.

Пища, вода, фонарик, нож.

Марко лег спать, но никак не мог заснуть – мозг напряженно работал, пытаясь понять, как сделать такую штуковину.

Под утро Вандердекер все же заснул, но решения проблемы во сне так и не увидел.

Оно пришло позже, через месяц, когда он опять летел, в этот раз над Атлантическим океаном, и вновь накачивал себя виски, жалея о тех деньгах, которые заплатил в клинике.

Внезапно в голове что-то щелкнуло.

Стюардесса как раз объясняла, как пользоваться жилетом.

Он слышал это уже множество раз.

Но сейчас в голове что-то щелкнуло, Марко достал из кармана блокнот, ручку и начал рисовать схему.

Еще три месяца ушло на доработки, потом он начал искать мастера.

На маленькой фабрике под Гаагой, специализирующейся на средствах спасения в экстремальных ситуациях, ему ответили согласием, хотя банковский счет Марко после этого резко уменьшился.

Но он был готов на все, главное – чтобы чемодан был наконец построен, тогда страх исчезнет, тот давний детский страх маленького Вандердекера.

Чемодан сделали за две недели, внешне это был солидный кофр крокодиловой кожи, хотя на самом деле использовался совсем другой материал – из тех, что применялись в космической промышленности.

Каркас был сделан из легчайших и сверхпрочных сплавов.

А еще в чемодан был вмонтирован небольшой электромотор – чтобы он мог плыть, как лодка.

И радиомаяк, включавшийся при ударе чемодана о воду.

Марко забрал свою драгоценность и увез домой.

Весь вечер он сидел, пил пиво, смотрел на чемодан и думал, что отныне все пойдет как надо.

Еще на фабрике они проверили, как эта штука работает, бросив изобретение Вандердекера в бассейн, – чемодан раскрылся, Марко даже прыгнул в него и торжественно проплыл бассейн по периметру.

Так что сейчас все пойдет как надо, вот только…

Вот только как сделать так, чтобы чемодан всегда был с ним, – он слишком велик, чтобы проносить его на борт как ручную кладь.

И еще – одно дело бассейн, другое – настоящее море.

Или океан.

Марко смотрел на чемодан и чувствовал, что у него возникает непреодолимое желание как можно скорее очутиться в воздухе.

Сесть в самолет и перелететь через Средиземное море.

И через Красное.

Но лучше – через все океаны, кроме Северного Ледовитого.

Отныне Марко Вандердекер постоянно был в воздухе.

Небо над Тихим океаном.

Небо над Атлантикой.

Небо над Индийским океаном.

Он прилетал из одного места в другое, приходил в себя, оставлял чемодан в номере и шел пить пиво.

Бродил по барам, потом опять улетал.

Он ловил катастрофу, как люди ловят бабочек.

Или – большую рыбу.

Только у него пока не получалось.

Он даже перестал пить в воздухе. – Каждый раз, когда самолет отрывался от взлетной полосы, Марко молился, чтобы это наконец случилось. Любое потряхивание кабины воспринималось им как начало самого главного праздничного фейерверка в его жизни, но почему-то ничего не случалось, и он опять принялся за виски, всерьез и на земле.

Таинственная космическая ткань, замаскированная под крокодиловую кожу, потеряла свой первоначальный блеск, стала потертой, как и положено выглядеть обивке чемодана бывалого путешественника.

Замки потускнели.

Временами Марко открывал его, менял сухой рацион и запас воды, смазывал мотор, потом закрывал опять.

Все чаще и чаще ему снилось, что самолет с ним уже падал в океан и чемодан не открылся.

Он не открылся, и Марко утонул!

Тогда он просыпался в холодном поту, шел к бару и наливал себе чего-нибудь покрепче.

На два пальца, временами – на три.

Смотрел на стакан, опустошал его одним глотком и снова тащился в постель.

Иногда во сне к нему приходил предок.

Летучий Голландец. Капитан Марко Первый.

В истлевшей треуголке, с давно потухшей трубкой, которую он никогда не вынимал изо рта.

Вандердекер-младший вежливо предлагал ему виски, но тот отказывался и произносил лишь одну фразу:

– Ты приговорен к скитаниям, как и я, теперь ты меня понимаешь?

– Понимаю! – отвечал Марко. Предок показывал желтые гнилые зубы и с жутким, нагоняющим мурашки хохотом растворялся в темноте.

А самолеты, на которых летал Марко, все не падали, и он уже начал подумывать о том, что скоро сойдет с ума.

Бог не любил его, Бог проклял его точно так же, как самого первого Вандердекера.

Но когда старенький DC, на котором он летел из Бангкока в Пхукет, затрясло, Марко вдруг увидел улыбку Бога.

Добродушную, во все лицо.

Марко тоже улыбнулся и даже согласился выпить очередной стаканчик виски, который заказал ему перепуганный афро-американец, сидящий впереди.

Самолет швыряло. Бог смеялся.

Вот-вот как это случится!

Он все же надел жилет – чемодан стоял в багажном отделении, и неизвестно, что еще надумает Бог, вдруг решит, что Марко должен немедленно пойти ко дну, а волшебный чемодан будет нестись по поверхности океана, пустой и подгоняемый ветром.

Эксперимента ждать пришлось много лет.

Марко засмеялся.

Кто-то сказал сзади: – Этот уже сбрендил!

Марко засмеялся еще громче и запел.

Самолет падал в воды Андаманского моря, но он этого не знал.

Зато он знал, что самолет падает и что совсем скоро станет ясно, работает чемодан или нет.

Это просто: если он не утонет и сможет выбраться из кабины, то жилет удержит его на воде, и надо будет лишь оглядеться.

И прислушаться.

Радиомаяк в чемодане заработает, маленький наушник, всегда вложенный в ухо, если Марко находится в воздухе, примет сигнал.

Будто спутник: бип-бип, бип-бип.

Самолет ударился о воду, Вандердекер погрузился в кошмарную темноту.

Дернул за шнурок на жилете, тот надулся, Марко полетел к поверхности.

Он действительно не утонул, как тонет сейчас неподалеку самолет.

Он выплыл, странным образом выбравшись из разрушенного салона, – впрочем, если бы сидел в хвосте, то это бы не удалось.

В левом ухе что-то пискнуло, ожил наушник.

Марко слушал бип-бип и был счастлив.

Никого больше нет, а он есть!

Звук в ухе раздавался все громче, Марко уверенно плыл в сторону чемодана.

Только это уже был не чемодан, а плот.

Марко схватился за невысокий бортик и перевалился внутрь.

Снял жилет, зажег фонарь и осмотрелся.

Неподалеку барахтались двое, били по воде руками, при этом громко и отчаянно кричали.

Вандердекер включил мотор, тот закашлял, зафыркал, но так и не заработал.

Тогда он открепил от борта маленькое разборное двухлопастное весло, собрал и погреб к барахтающимся.

Женщине и мужчине.

В самолете они сидели как раз позади него.

Плот рассчитан на четверых, троих выдержит подавно.

Марко весело насвистывал, женщина схватилась за плот, что-то сказав на незнакомом языке.

Он покачал головой, она перешла на английский.

Благодарила и просила помочь своему другу, тот совсем обессилел.

Марко кивнул, подождал, пока женщина залезет на плот, и начал грести в сторону мужчины.

Банан лишь беспомощно улыбнулся, когда Надя протянула ему руку.

Марко, отложив весло, схватился за другую, вдвоем они вытащили Банана из воды.

Обломки самолета «DC-940», так и не долетевшего до Пхукета, медленно опускались на дно.

Оставалось еще несколько часов до рассвета.

И тут Марко сообразил, что видел этого парня уже не раз. Тот частенько попадался ему на глаза в последнее время, возникал привидением из никуда и в никуда же проваливался, чтобы потом очередным белолицым призраком явиться вновь. А значит – слава богу! – все это кем-то подстроено, ведь просто так ничего не бывает, и все в жизни взаимосвязанно, как говаривал древний китаец Чжуан-Цзы, притчи которого Вандердекер любил перечитывать столь же часто, как и историю о далеком предке, первым в роду получившем прозвище Летучий Голландец!