Текст книги "Моя (ЛП)"

Автор книги: Аманда Маккини

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 15 страниц)

– Или достаточно влияния, чтобы попасть внутрь.

– Думаешь, может быть связан с семьями? С мафией?

Я пожимаю плечами, мысленно пролистывая папки с делами, которые так или иначе пересекались с организованной преступностью. Отмечаю про себя – взять эти файлы в самолёт и пересмотреть.

Я начинаю расхаживать по кабинету, энергия, наконец, найдя выход, требует движения.

– Поспи хоть немного, приятель, – Киллиан поднимается со стула и направляется к двери, расстёгивая воротник рубашки. – Мы разберёмся с этим, как и со всем остальным.

Я хмыкаю и отворачиваюсь к теперь уже скрытым шторой окнам. В комнате повисает тишина, но я чувствую, что Киллиан ещё не ушёл. Когда он наконец говорит, в его голосе появляются зловещие, тяжёлые нотки, от которых по спине пробегает холодок.

– Вегас… это ведь то самое место, где всё и началось, да? Помнишь?

– Да, – отвечаю я, и во рту suddenly появляется вкус пыли и старого страха. – Помню.

– Так давай на этот раз будем осторожнее.

Дверь закрывается за ним с тихим, но окончательным щелчком.

И тяжесть – плотная, жирная, неотвратимая – оседает у меня в животе, как предчувствие. Ощущение, что что-то огромное и неизбежное начало своё движение.

Снова.

Четыре

Астор

– У меня в машине Астор Стоун, – мой водитель Маурисио опускает тонированное стекло нашего чёрного «Кадиллака Эскалейда», когда мы останавливаемся перед массивными коваными воротами частного въезда.

Сейчас всего четыре часа дня, но Лас-Вегас-Стрип уже гудит, как раскалённый улей – громкие, пьяные голоса и взрывной смех сливаются воедино с грохочущим битом из ближайшего клубного портала. Яркие, почти агрессивные огни вспыхивают с крыш небоскрёбов, безжалостно отражаясь в зеркальных фасадах отелей, и вся эта мишура слепит глаза даже сквозь затемнённые стёкла. Вокруг – сплошной какофонический шум.

У периметра ворот уже собралась небольшая толпа – в основном туристы с выпученными глазами и папарацци с длиннофокусными объективами, которые пытаются уловить хоть какую-то тень, хоть контур за тёмными стеклами.

Они уверены, что мы направляемся в один из тех пафосных, звёздных баров на верхних этажах, но вместо этого мы спустимся на несколько этажей ниже уровня асфальта – в само чрево так называемого «Подземелья».

Окно на заднем сиденье опускается ещё на дюйм, впуская внутрь поток горячего, сухого, как печь, воздуха, который несёт с собой запах раскалённого мотора, асфальта и дешёвой уличной еды. Сегодня утром, когда мы вылетали из Нью-Йорка, было двадцать четыре градуса – сейчас на Стрипе все тридцать семь, и кажется, будто эта температура плавит не только кожу, но и саму реальность.

Я ненавижу эту жару.

Я также ненавижу Лас-Вегас – всей душой.

По правде говоря, я ненавижу уже саму эту поездку, это возвращение, этот сценарий, в который я позволил себя втянуть.

Охранник наклоняется к окну, его рука лежит на рукояти «Глока» у пояса, движения спокойные и уверенные. Он невысок, но сложен как бульдог, с непроницаемым, абсолютно уверенным лицом – бывший военный, без сомнений. Он может быть невелик ростом, но его компетентность видна невооружённым глазом.

Маурисио протягивает ему мои документы вместе со своими, не проронив ни слова.

Охранник изучает оба удостоверения, его глаза бегут по фотографиям, затем по нашим лицам, сравнивая. Через мгновение он кивает коротко, почти незаметно, и возвращает кожаные корочки обратно.

Маурисио указывает большим пальцем через плечо на чёрный внедорожник позади нас – точную копию нашего. – В той машине – служба безопасности мистера Стоуна. Один человек, Киллиан Маллас. Он с нами.

– Его тоже нужно будет проверить. Протокол.

– Естественно.

После того как обе машины проходят первый, а затем ещё два последовательных контрольно-пропускных пункта в глубине подземного туннеля, мы наконец въезжаем в подземный гараж, холодный и лишённый окон. Киллиан паркуется рядом с нами, выходит из своего «Тахо» и, не спеша, открывает дверь нашего внедорожника, занимая место рядом со мной на заднем сиденье.

Я смотрю на нас обоих и не могу сдержать раздражённой гримасы – мы одеты практически идентично: оба в тёмно-синие костюмы, сшитые на заказ у одного портного, поверх белых рубашек из одного и того же египетского хлопка. Единственное различие – галстук: у него он тёмно-бордовый, идеально завязанный, а у меня его нет. Вместо этого я расстегнул две верхние пуговицы рубашки, пытаясь спастись от удушающей жары этого богом забытого места.

– Перестань одеваться, как я, – бормочу я сквозь зубы. – Мы выглядим как близнецы-переростки на бат-мицве нашей несуществующей сестры.

– Я упаковал этот костюм ещё до того, как узнал, что на тебе надето, ты, высокомерный ублюдок, – огрызается он, не глядя на меня. – Ты бы предпочёл, чтобы я остался в тех шортах для сёрфинга и футболке с принтом тай-дай, в которых летел? С пятнами от соуса для барбекю?

– Спасибо, нет. Все на местах?

Киллиан берёт рацию и по очереди связывается с каждым из наших людей, подтверждая их позиции. Чёртово требование нашего таинственного друга приходить одному – я никогда и никуда не хожу без прикрытия. Ещё до того, как мы с Киллианом сели сегодня утром в самолёт, четверо моих лучших оперативников с Западного побережья уже заселились в «Цезарь Пэлас», начав тихую и тщательную разведку.

Всегда, всегда будь готов. Эта простая истина спасала мою жизнь так часто, что я уже потерял счёт.

Киллиан убирает рацию во внутренний карман пиджака. – У нас есть человек на крыше, ещё один контролирует улицу, и по двое на каждом этаже «Цезаря», «Миража» и «Белладжио», которые ищут любые признаки Валери.

– Если что-то пойдёт не по плану, никаких вызовов подкрепления, ясно? У нас достаточно сил на месте, и я не хочу привлекать лишнего внимания, особенно местного.

Я достаю из-под куртки свой «Зиг Зауэр» P226, с лёгким щелчком извлекаю магазин, проверяю боезапас и так же чётко возвращаю его на место.

Киллиан кивает, совершая те же отработанные движения со своим оружием.

Я поднимаю на него взгляд, и в нём нет ничего, кроме холодной решимости. – Если к одиннадцати мы с тобой не вернёмся к этой машине, встречаемся у самолёта, когда всё уляжется. Я не полезу без тебя, и ты не лезешь без меня.

– Понял, – Киллиан бросает взгляд на часы с циферблатом из чёрного оксида. – Через пятнадцать минут у меня встреча с одним из наших в холле. Встречаемся у входа в «Подземелье» в десять?

– В девять тридцать.

– В письме было сказано в десять.

– Я хочу сбить с толку нашего гостеприимного хозяина – показать ему, что он не полностью контролирует повестку.

Киллиан кивает, но затем замирает, его взгляд тяжёлым грузом ложится на меня.

– Что? – я хмурюсь, уже зная этот взгляд. Он всегда так делает перед тем, как сказать что-то, что мне не понравится.

– Не делай вид, будто не знаешь, о чём я сейчас скажу.

У меня дёргается челюсть, и я отвожу взгляд в сторону, в полумрак гаража.

– Валери была случайной девушкой, от которой ты случайно прижёг шесть лет назад. Ты женился на ней только из-за беременности.

– Я женился на ней, чтобы защитить своего будущего ребёнка, Киллиан. Чтобы дать ему имя и защиту.

– Я сейчас не о Хлое. Я говорю о Валери – о причине, по которой мы сейчас здесь, рискуем шестью жизнями. Тебе нужно на секунду отключить эмоции и трезво оценить соотношение рисков и выгод, прежде чем мы нырнём в эту кашу головой. Ты даже не разговаривал с ней несколько месяцев. Ты держал её взаперти под усиленной охраной…

– Потому что в глазах моих врагов она была и остаётся моей уязвимостью, Киллиан. Она была мишенью не только из-за меня, но и потому, что ей требовался особый медицинский уход, который я мог ей обеспечить. И да, она меня ненавидела. Я сделал то, что считал наименее разрушительным для неё. И, кстати, мне уже осточертели эти разговоры с тобой. Ты с самого начала дал понять, что презираешь Валери – и мои решения.

– Она мне не нравится, Астор. Никогда не нравилась.

– Я в курсе.

– Моя точка зрения проста: стоит ли кому-то сегодня умирать – ради неё? Ради женщины, которую ты едва знал и которую, по сути, никогда не любил? Взгляни на масштаб операции. На карту поставлены жизни четырёх твоих людей, не считая нас с тобой.

– Я сам в ответе за свои решения, Киллиан. Я надел на неё кольцо, а значит, я в ответе.

– Ты больше ничего не должен Валери. Это не вернёт Хлою обратно…

– Скажешь ещё одно слово – хотя бы одно, блять, слово – о ней, и я разнесу тебе голову. Ты меня понял?

Киллиан смотрит на меня долгим, тяжёлым взглядом, в котором смешаны усталость, досада и что-то ещё, похожее на жалость. Затем он медленно качает головой, открывает дверь и выходит из машины.

– Понял, босс, – его голос доносится снаружи, плоский и безэмоциональный, прежде чем дверь захлопывается, оставляя меня наедине с гулом мотора и грохочущей в висках тишиной.

Пять

Сабина

Дни рождения – официально худший день в году. Вот, я сказала это вслух.

Ладно, пусть. Возможно, это несправедливое обобщение. Наверное, для большинства нормальных людей дни рождения – это праздник. Повод для счастья. Время оглянуться на прожитый год и загадать желания на следующие двенадцать месяцев.

Но для меня это всего лишь ежегодное, назойливое напоминание о том, что моя жизнь – пуста.

Неважно, что я стала на год старше. Я всё тот же отшельник, у которого нет ни друзей, ни партнёра, ни собаки, ни кошки – даже кактуса, чтобы о нём забыть.

Это напоминание о том, что я всё ещё снимаю квартиру размером с обувную коробку, что моя машине не менялась десять лет, и что я до сих пор считаю пакет чипсов со сметаной и луком и бокал дешёвого вина полноценным ужином. Это ещё один год, когда ни один живой человек – ни один – не отправит мне открытку, не позвонит и даже не напишет в мессенджере с дурацким стикером.

Всё это становится немного неловким и отдаёт болезненной, унылой поэтикой в духе Эмили Дикинсон, запертой на чердаке.

Поэтому, проснувшись и с ужасом уставившись на число в календаре своего телефона, я принимаю твёрдое решение – этот день рождения, именно в этом году, будет другим. Я приложу усилия. Я попробую посмотреть на всё с какой-то новой, светлой стороны. Я научусь наслаждаться своим собственным обществом. (А ещё я, наконец, записалась на пилатес, чтобы сбросить эти чёртовы семь килограммов, которые цепляются за бёдра, как назойливые поклонники.)

С этим новым, хрупким оптимизмом, после завтрака, состоящего из чёрного кофе и чувства вины, я отправляюсь в Forum Shops при «Цезарь Пэлас» и покупаю там облегающее коктейльное платье вишнёвого цвета с открытыми плечами, которое сидит на мне так, будто его нарисовали по моему силуэту. К нему – пару туфель-лодочек «Лабутен» с бриллиантовой пылью (будто одного платья было недостаточно для полного погружения в клише). Потом я позволяю себе ланч и «Мимозу» в одном из тех пафосных ресторанчиков, где салат стоит как половина моей аренды, и официально выжимаю свою кредитку до хруста.

В приподнятом, слегка головокружительном от шампанского настроении, я делаю последнюю остановку в своём любимом магазине интимных товаров – «Титти-Титти Бэнг-Бэнг». Я без тени стеснения признаюсь в своей слабости к высокотехнологичным помощникам для личных нужд. Честно говоря, в этом есть что-то освобождающее. Мне не нужно мучиться из-за неловких свиданий, разочаровываться в чьей-то неумелой ласке или переживать о болезнях, которые можно подцепить от другого человека.

Хозяйка заведения, Сторми (естественно), на прошлой неделе с гордостью объявила мне, что благодаря моему VIP-статусу я официально перепробовала весь ассортимент магазина.

Но это неправда.

Я ещё не добралась до новой коллекции фаллоимитаторов в форме мифических существ, которые томно разложены рядом с полкой фэнтезийной эротики. Я не готова к монстрам. В конце концов, даже у такой женщины, как я, должны быть свои границы.

После этого я возвращаюсь в свою крошечную квартирку-студию с видом на вечно мигающий Стрип и падаю в безвременный, тяжёлый сон часа на три, сжимая в руках свёрток с новым платьем, как будто это спасательный круг в бурном море одиночества.

Вечер наступает быстро и безжалостно, сбивая с толку своей внезапностью.

Потягивая свежеприготовленную «Мимозу» (на этот раз с персиковым нектаром, для разнообразия), я трачу целый час на свои волосы: обрабатываю несмываемым уходом, мою, сушу феном, наношу масло, а затем выпрямляю утюжком, пока мои чёрные, как смоль, пряди не превращаются в идеальную, струящуюся шёлковую завесу, ниспадающую на спину. Макияж я делаю сдержанно-сексуальный – smoky eyes, но не агрессивные, естественный румянец и nude на губах, – именно так, как учила меня мама, ещё когда я была подростком и тайком пользовалась её косметикой.

Да упокоится её душа.

Сейчас девять вечера, и пока зеркальная кабина лифта плавно спускает меня вниз, в вестибюль, я изучаю своё отражение в бесконечных отражениях.

Несмотря на весь этот шопинг, шампанское и гипертрофированное внимание к своей внешности, внутри снова поднимается знакомая, чёрная волна недовольства. Это то самое гнетущее чувство, когда понимаешь, что находишься не там, где должна была оказаться твоя жизнь в тридцать с чем-то лет.

Что где-то там, в этом огромном, безумном мире, для тебя должно быть предназначено что-то большее.

Что-то. Хоть что-нибудь.

Я резко встряхиваю головой, и пряди волос хлестко бьют по плечам. Философские муки подождут.

Мне просто нужно ещё выпить.

Шесть

Сабина

Лифт оглушительно звякает, и двери разъезжаются, впуская в кабину шумную, разгорячённую толпу пьяных участников мальчишника. Повсюду – крошечные пластиковые пенисы: торчат из волос, болтаются на шеях на чёрных шнурках, плавают в полупустых стаканах в качестве ледяной альтернативы.

Облако парфюма «Love Spell» от Victoria's Secret накрывает меня волной, когда я ловко обхожу двух девушек, которые с восторгом сравнивают только что сделанные в соседнем салоне татуировки. Обе смеются так истерично и беззаботно, что у одной из них капли слюны летят изо рта, не долетая до моих новых «Лабутен» всего на пару сантиметров.

Я успеваю мельком разглядеть свежие рисунки на их предплечьях: у блондинки – солонка с надписью «Shoop Shoop A-Doobie», у её подруги-брюнетки – перечница с подписью «Like Scoobie Doobie».

Я невольно ухмыляюсь, но тут же чувствую в груди знакомый, острый укол зависти – зависти к их лёгкой, бесшабашной дружбе, надо уточнить, а не к их сомнительному художественному вкусу.

Я крепче сжимаю ремешок своей небольшой (разумеется, не настоящей) сумочки «Шанель» через плечо и начинаю пробираться сквозь гущу веселящихся тел, старательно делая вид, что не замечаю раздающихся вслед свистов, но втайне чувствуя, как от них теплеет где-то внутри – платье уже начало окупать вложенные в него средства.

– Добрый вечер, мисс Харт, – низкий, бархатный голос доносится сверху. Джален, бывший полузащитник ростом под два метра, склоняется ко мне, когда я подхожу к барьеру из красного бархатного каната.

– Добрый вечер, Джай, – отвечаю я, поднимая на него взгляд.

Его тёмные глаза скользят по мне оценивающе, прежде чем он отодвигает канат в сторону, пропуская меня. Толпа у лифта недовольно зашумела – все они хотят попасть в этот эксклюзивный, ведущий наверх лифт, даже не подозревая о том, что скрывается под ногами.

– Позвольте заметить, вы сегодня выглядите совершенно сногсшибательно, – говорит он, и я вдыхаю лёгкий, дорогой аромат его одеколона.

Джален определённо пользуется чем-то стоящим – точно не из масс-маркета. – Конечно, позволите, – подмигиваю я ему. – Спасибо. Сегодня, между прочим, мой день рождения.

– Что ж, тогда с днём рождения! – Он широко улыбается, и его ослепительно белые зубы контрастируют с тёмной кожей. С помощью карточки-ключа на запястье он активирует скрытый экран рядом с панелью лифта. – Большие планы на вечер?

– Огромные. Я беру двухнедельный отпуск на работе, начиная с сегодняшнего дня, и мне ровно через… – я бросаю взгляд на тонкие часики на запястье, – два часа в номер доставят всё десертное меню отеля.

Дверь лифта бесшумно открывается, и я делаю шаг вперёд.

– Какое совпадение, – его голос звучит снаружи. – Именно в это время у меня заканчивается смена.

– Что? – я прикладываю ладонь к уху, изображая глухоту из-за шума в холле. – Я тебя не слышу! Прости, не могу…

Джален лишь смеётся, качая головой, пока двери не смыкаются, отрезая меня от всего мира наверху.

Я поворачиваюсь к панели управления и набираю сложный код, который тридцать минут назад пришёл на мой зашифрованный электронный адрес. Раздаётся тихий, мелодичный звон, и лифт плавно трогается вниз.

Он проезжает тот самый эксклюзивный клубный этаж, куда стремятся все наверху, и продолжает движение, опускаясь на несколько уровней ниже уровня улицы – в самое сердце «Подземелья», о существовании которого знает лишь горстка самых богатых и влиятельных.

Когда двери снова открываются, в кабину вливается тёплый, густой аромат сандала и кожи – фирменный, узнаваемый запах этого места.

Охранника у выхода я не узнаю, и это заставляет меня насторожиться. «Подземелье» – не то место, куда стоит соваться без знакомых лиц среди персонала. Дело не в прямой опасности, а в особой, извращённой атмосфере вседозволенности, где у мужчин с деньгами и властью размываются все границы, в том числе и в отношении женщин. Я бывала здесь достаточно часто, чтобы большинство сотрудников меня узнавало в лицо, но не сегодня.

Пока я протягиваю своё удостоверение незнакомому швейцару, из тени рядом с колонной выходит ещё один мужчина и пристально, без тени любезности, смотрит на меня. Мой взгляд сам собой опускается к массивному пистолету в кобуре у него на поясе.

Сегодня вечером здесь явно что-то не так.

– Бальный зал 107, мисс Харт, – произносит этот человек на редкость низким, будто обработанным гравием голосом. – Дальше по коридору, налево, затем направо у развилки. Для входа потребуется код. – Он нажимает кнопку под стойкой, и из щели выезжает тонкая пластиковая карта-ключ. – Карта активируется на десять минут. Если вы покинете зал, для возвращения понадобится новая. Всё понятно?

– Да, – отвечаю я, беря карту. – Спасибо.

Обычно я не спеша прогуливаюсь по длинному, застеленному ковром тёмно-бордового цвета коридору, разглядывая развешанные на стенах подлинники современных мастеров и массивные хрустальные люстры, свисающие с кессонного потолка.

Но сегодня я почти бегу, торопясь занять свой пост и, что гораздо важнее, поскорее оказаться обратно в безопасных стенах своего номера.

У входа в зал 107 стоит другой охранник. Этот, однако, одет в безупречный смокинг и выглядит куда более презентабельно и знакомо. Я узнаю Тимоти, одного из постоянных сотрудников.

– Добрый вечер, мисс Харт, – он тепло улыбается. – Вы выглядите потрясающе.

– Спасибо, Тимоти. Что за усиленные меры сегодня? – киваю я в сторону того, первого, охранника.

Он лишь разводит руками. – Нам никогда ничего не говорят, и, честно говоря, я не задаю вопросов. Проводить вас внутрь?

– Нет, спасибо, я сама.

Я вхожу в зал и направляюсь к бару, бегло окидывая взглядом знакомое пространство, погружённое в привычный полумрак.

Другой вечер, та же декорация.

Многоуровневый бальный зал заполнен ровно настолько, чтобы не казаться пустым: несколько десятков мужчин в идеально сидящих смокингах или дорогих костюмах, и женщины, похожие на кукол Барби с их неестественными пропорциями, висящие на их руках, сверкающие золотом, бриллиантами, силиконовыми имплантами и филлерами в губах. Сигаретный дым сизыми кольцами поднимается в лучики света от свечей в канделябрах. В центре зала, огороженный бархатным канатом, стоит пустой покерный стол – главная точка притяжения вечера.

Я замечаю, что цвет моего вишнёвого платья почти в точности совпадает с оттенком ковра на полу. Судьба? Или дурной тон? Пока не решила.

Когда я впервые попала в «Подземелье», меня поразила – и, честно признаться, напугала – эта атмосфера. Но довольно быстро я поняла суть: все они здесь на одно лицо.

Поверхностная, самовлюблённая элита, живущая в параллельной вселенной, где главные боги – деньги и статус. Все они ухожены, отобраны и отполированы до блеска, готовые в любой момент перегрызть друг другу глотки ради социального капитала или прибыльной сделки. В лицо – вежливы и обходительны, за спиной – злы и язвительны.

Не могу сказать, что я их не уважаю. В каком-то извращённом смысле уважаю. Чтобы нажить и удержать такое богатство, нужна железная воля и дисциплина. Просто, когда я оказываюсь среди них, у меня возникает стойкое ощущение, что я попала на чужую планету. Как рыба, вытащенная на берег, я могу играть эту роль – и я играю её безупречно, если позволите так выразиться. Иногда по вечерам я представляю себя главной актрисой в каком-нибудь бродвейском спектакле. Иногда я – наследница империи недвижимости, иногда – дочь IT-магната, скрывающаяся от папарацци.

Но сегодня я решила быть просто собой. В конце концов, у меня день рождения.

– Мисс Харт, добрый вечер. Я как раз надеялся, что вы заглянете, – голос бармена Гарольда, невысокого, лысоватого мужчины лет семидесяти, выводит меня из раздумий. Он ставит перед женщиной на другом конце стойки бокал мартини и приближается ко мне.

– Привет, Гарольд, – я не могу сдержать искренней улыбки. – Как плечо?

Старик пожимает плечами, осторожно поворачивая правое. – Как новое. Последний сеанс физиотерапии был пару недель назад.

– Молодец. Значит, больше никаких поездок на электросамокате по тротуарам?

– Никогда в жизни, мэм. Поклялся, что больше не сяду за этого железного дьявола.

Он кивком указывает в дальний угол зала, где на низких кожаных диванах расположилась группа мужчин. – Ваш подопечный уже здесь, видели?

– Видела. Карлос ведёт себя прилично?

Я оборачиваюсь и вижу его – Карлоса, развалившегося в кресле. На нём идеально сидящий костюм от «Армани», одна длинная нога закинута на колено другой, в руке – бокал с золотистым скотчем. Его длинные каштановые волосы собраны в привычный низкий хвост, кожа лица и рук выглядит ещё более загорелой, чем обычно, будто он только что сошёл с яхты. Он сидит с той развязной, почти вызывающей небрежностью, которая свойственна только очень богатым и очень скучающим людям.

– Пока что всё спокойно. Только что приобрёл ящик кубинских сигар для себя и своей команды. Пока на этом все траты и ограничились. Думаю, они вот-вот начнут игру. Присоединитесь к столу?

– Нет, – качаю я головой. – Я здесь только для того, чтобы присматривать, чтобы Карлос не натворил глупостей.

– Слышал, минимальный взнос за стол сегодня – полмиллиона, – понижает голос Гарольд.

– Именно так, – закатываю глаза.

Гарольд усмехается. – Без вас он бы уже давно остался без штанов.

– Нет, Гарольд, – поправляю я его тихо. – Без меня я осталась бы без денег. Деньги Карлоса – это, по сути, мои деньги.

– Кстати, вы сегодня действительно неотразимы, – меняет тему бармен, и в его глазах мелькает старомодное, почти отеческое восхищение. – Когда же вы, наконец, позволите старому Гарольду пригласить вас на ужин?

Я смотрю на его зажившее, но, вероятно, всё ещё ноющее плечо. Он определённо попадает в мою слабость – он выглядит так, будто нуждается в заботе. Я вспоминаю череду своих прошлых отношений и понимаю, что задерживалась в них всегда дольше, чем следовало. Почему? Потому что я одержима желанием «чинить» сломанных людей. Виновна по всем пунктам.

– Гарольд, – говорю я с мягкой улыбкой, – я бы тебя до смерти замучила своей опекой. Поверь мне на слово.

– Не думаю, – парирует он. – Особенно если бы вы продолжали так выглядеть.

Я фыркаю, затем вздыхаю. – И это всё, что имеет значение в наши дни, Гарольд? Облегающее платье и пара дорогих туфель?

– В этом городе? Да, – он пожимает плечами. – Но, видите ли, мисс Харт, все эти девушки в обтягивающих платьях и с искусственными улыбками появляются и исчезают так же быстро, как фишки на том покерном столе. Умные, искренние, по-настоящему добрые женщины вроде вас – большая редкость. Таким женщинам нужно поклоняться.

– Ладно, ладно, сдаюсь, – поднимаю руки в шутливой капитуляции. – Я буду с тобой встречаться. Чёрт, даже замуж выйду, если будешь и дальше так сладко говорить.

– Отлично! – его глаза весело блестят. – Тогда начнём с того, что я угощу вас выпивкой. Что будете? Как обычно? «Мартини» с лимонной цедрой?

Я улыбаюсь. Я действительно успела привязаться к этому старику. – Да, пожалуйста. И сегодня – двойную порцию.

– Двойную? – приподнимает бровь Гарольд. – Что-то празднуем?

– Мой день рождения.

– Да ладно! Сколько лет мы отмечаем?

– Двадцать с хвостиком, – подмигиваю я. – И это всё, что я скажу.

Гарольд фыркает со смехом. – Моя дочь старше вас.

– Тогда на семейных ужинах было бы очень неловко.

Он смеётся, затем замечает пару, приближающуюся к бару. – Я вернусь с вашим мартини… и бокалом шампанского, для праздника.

– Спасибо, Гарольд.

Я откидываюсь на спинку высокого барного стула, нервно крутя на указательном пальце простое золотое кольцо – подарок матери на моё совершеннолетие.

Ещё один день рождения.

Я вздыхаю, запрокидываю голову и смотрю на тёмный, узорчатый потолок.

А ведь было бы здорово, если бы сегодня случилось что-то по-настоящему чудесное?