Текст книги "Моя (ЛП)"

Автор книги: Аманда Маккини

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 15 страниц)

Данный перевод выполнен исключительно в ознакомительных целях и не несет коммерческой выгоды. Не публикуйте файл без указания ссылки на канал.

Переводчик: mercenary files

Жена

Один

Астор

Два

Астор

Три

Астор

Четыре

Пять

Сабина

Шесть

Сабина

Семь

Астор

Восемь

Сабина

Девять

Сабина

Десять

Астор

Одиннадцать

Сабина

Двенадцать

Аноним

Тринадцать

Астор

Четырнадцать

Сабина

Пятнадцать

Сабина

Шестнадцать

Астор

Семнадцать

Сабина

Восемнадцать

Сабина

Девятнадцать

Сабина

Двадцать

Сабина

Двадцать один

Сабина

Двадцать два

Сабина

Двадцать три

Двадцать четыре

Сабина

Двадцать пять

Астор

Двадцать шесть

Астор

Двадцать семь

Астор

Двадцать восемь

Сабина

Двадцать девять

Сабина

Тридцать

Сабина

Тридцать один

Тридцать два

Сабина

Тридцать три

Астор

Тридцать четыре

Сабина

Тридцать пять

Сабина

Тридцать шесть

Сабина

Тридцать семь

Аноним

Тридцать восемь

Сабина

Тридцать девять

Сабина

Сорок

Сабина

Сорок один

Сабина

Сорок два

Астор

Сорок три

Сабина

Сорок четыре

Сабина

Сорок пять

Сабина

Сорок шесть

Аноним

Сорок семь

Сабина

Сорок восемь

Сабина

Сорок девять

Сабина

Пятьдесят

Пятьдесят один

Сабина

Пятьдесят два

Сабина

Пятьдесят три

Аноним

Пятьдесят четыре

Сабина

Пятьдесят пять

Сабина

Пятьдесят шесть

Сабина

Пятьдесят семь

Сабина

Пятьдесят восемь

Сабина

Пятьдесят девять

Сабина

Шестьдесят

Сабина

Шестьдесят один

Аноним

Шестьдесят два

Сабина

Шестьдесят три

Астор

Шестьдесят четыре

Сабина

Шестьдесят пять

Астор

Шестьдесят шесть

Сабина

Шестьдесят семь

Астор

Шестьдесят восемь

Астор

Шестьдесят девять

Астор

Жена

Луна повисла низко, врезавшись в чернильную гладь неба, которое проткнули и усеяли миллионы звёзд – их мерцающему бесчисленному рою, кажется, не будет ни конца, ни края.

Мои руки покрываются гусиной кожей от внезапного порыва, который натягивает тонкую ткань ночной рубашки, а светлые пряди длинных волос, сорванные ветром, слепят и путаются у лица – с каждым новым часом его напор становится только яростнее, только настойчивее.

Буря приближается.

Я всматриваюсь в тёмную пучину океана у подножия утёса, и шум волн, разбивающихся о каменное лоно берега, врезается в сознание – этот глухой, ритмичный грохот вторит моему собственному дыханию, он напоминает мне о необходимости вдыхать и выдыхать, он заставляет лёгкие работать.

Я закрываю глаза, и палец начинает механически вращать обручальное кольцо на безымянном пальце, ощущая его холодный, привычный вес.

Сделав глубокий, прерывистый, почти судорожный вдох, я погружаю босые ступни в прохладную, густую, почти живую плоть земли под ногами – я запрокидываю лицо к бездонному небу и раскидываю руки в стороны, подставляя ладони ветру.

Кажется, сейчас я взлечу.

Да, я лечу.

Я свободна, как та птица, что режет крылом набегающий поток, я отрываюсь от земли, от всего, что меня держало.

И внезапно воздух вокруг меня сгущается и меняется – в нём появляется резкая прохлада, незримое, но абсолютно физическое присутствие.

Он здесь.

Я замираю на месте, и каждый волосок на затылке встаёт дыбом – мой взгляд, помимо воли, скользит вниз, по саду, залитому сейчас призрачным, серебристым светом луны.

Глаза мгновенно наполняются влагой – от страха ли, или от этого странного, всепоглощающего облегчения, которое наконец приходит к концу? Именно от облегчения, потому что всё это наконец прекратится.

Я протягиваю дрожащую руку, и мои длинные, тонкие, бледные пальцы трепещут на ветру – я хочу в последний раз прикоснуться к лепесткам своих цветов, почувствовать их бархатистую недолговечность.

Хотя бы к одному-единственному лепестку.

– Пора, – его шёпот, холодный и влажный, касается моего уха, пробираясь внутрь.

Да. Пора.

По моей щеке, нагретой внутренним жаром, скатывается тяжёлая, солёная слеза в тот миг, когда я медленно поворачиваюсь лицом к нему – к тому, что, как я знаю наверняка, станет моей окончательной и бесповоротной погибелью.

Один

Астор

Я натягиваю на голову чёрную балаклаву, плотно прилегающую к коже, и втягиваю в себя тёмный, почти осязаемый воздух ночи – затем медленно, тщательно стягиваю на кисти тонкие латексные перчатки, которые с лёгким шипением облегают каждый палец.

Лунный свет, коварный и жидкий, пробивается сквозь сплетение крон и ветвей, отбрасывая на влажную лесную подстилку неровные серебристые блики, похожие на ловушки – я стараюсь обходить каждое из этих пятен, ступая бесшумно, становясь частью самой темноты.

Я выхожу из-за деревьев на узкую, почти незаметную тропинку, поросшую упругой травой, которая петляет вдоль ограды богатого квартала – сегодня никаких собак, ни лая, ни цепного скрежета, только тишина, а значит, удача пока на моей стороне.

Бросив быстрый, чёткий взгляд через плечо, я хватаюсь за гладкий верх каменного ограждения, чувствуя под перчатками холод полированного гранита, и одним отработанным движением перекидываю тело через него – я приземляюсь бесшумно, как тень, а пыль, поднявшаяся с земли, тут же оседает.

Стряхнув невидимые пылинки со штанины, я направляюсь к массивной задней двери трёхэтажного чудовища, известного всем в округе как «Дом на холме» – название, оставшееся от бывших, невероятно богатых владельцев, которые воздвигли эту каменную громаду сто лет назад.

Я достаю из внутреннего кармана холодный медный ключ, вставляю его в замочную скважину с едва слышным щелчком, поворачиваю и вхожу внутрь – в доме темно, пахнет старой пылью, дорогим деревом и чужими жизнями.

Вспомнив план этажа, который я вызубрил час назад, я прохожу мимо тёмного массива кухни, мимо открытой двери медиазоны, где мерцают standby-лампочки, и мимо библиотеки с угадываемыми в полумраке рядами книг, а затем начинаю подниматься по широкой, изогнутой мраморной лестнице, где мои шаги не оставляют звука.

И когда я поднимаюсь выше, сквозь тишину начинают прорезаться другие звуки – приглушённые стоны женщины и отчётливый, влажный шлепок кожи о кожу, ритмичный и настойчивый.

Дверь в главную спальню приоткрыта, и оттуда льётся тусклый, мерцающий свет телевизора, по которому беззвучно корчится чьё-то любительское порно – на огромной кровати «Калифорния Кинг», прямо передо мной, стоит на четвереньках девушка.

Ей самое большее восемнадцать, её длинные рыжие волосы слипаются на влажной спине – мужчина лет шестидесяти с лишним, с обвисшим, выпирающим пивным животом, стоит позади неё на коленях, его пальцы впиваются в её бёдра, и он, тяжело дыша, движется внутри неё.

Она внезапно поворачивает голову и кричит, увидев мою фигуру в дверном проёме, её глаза расширяются от чистого, животного ужаса.

– Убирайся отсюда.

Мне не нужно повторять дважды – девушка соскальзывает с кровати, её обнажённое тело мелькает в синеватом свете экрана, и она, спотыкаясь, выбегает из комнаты, её быстрые шаги затихают в коридоре.

Мужчина отползает назад, его потное, разгорячённое тело с глухим стуком ударяется о резную деревянную спинку кровати, а его лицо, только что пылавшее похотью, теперь обезображено страхом.

Я медленно достаю нож из внутреннего кармана куртки – лезвие с мягким шелестом выходит из кожаных ножен – и иду через комнату, мои шаги беззвучны на толстом ковре.

– Мистер Уитлок, я слышал, вы любите делиться секретами.

– Ч-что? Нет. Нет, я… Кто вы? Кто вы такой?

Я останавливаюсь у самого края кровати и смотрю на него сверху вниз, наблюдая, как его зрачки сужаются до точек.

– Вы религиозный человек?

Кровь отливает от его лица, оставляя кожу землисто-серой – он уже знает, что будет дальше, он прочитал это в моей позе, в холодной статичности моего взгляда.

– Да, – выдыхает он шёпотом, и по его щеке, через щетину, скатывается первая круглая, блестящая слеза.

– У тебя есть пятнадцать секунд, чтобы смириться.

Я отворачиваюсь и закрываю глаза, пока его голос, сначала дрожащий, а потом всё более истеричный, бормочет молитвы, просьбы, обещания – я слышу, как слёзы смешиваются со слюной, как пальцы впиваются в простыни, но не слышу ничего, что могло бы что-то изменить.

Десять минут спустя я встречаюсь с Киллианом, моей правой рукой, у чёрных кованых задних ворот владения – он стоит, закуривая, его лицо полускрыто тенью от козырька кепки.

Он бросает взгляд на мою руку, на тёмную, липкую кровь, стекающую с костяшек и застывающую в складках перчатки, а затем переводит глаза на моё лицо, на свежую ссадину на скуле.

– Всё готово?

Я киваю одним коротким, отточенным движением, вытираю лезвие о ткань штанов, оставляя тёмную матовую полосу, и убираю нож обратно во внутренний карман.

– Девушка?

– Заплатил ей пять тысяч наличными и пригрозил, что подставлю за сбыт, если язык развяжет. Она его любовница – по-моему, просто дорогая шлюха – и напугана до полусмерти. Беспокоиться не о чем. Готов, чтобы я всё зачистил?

– Дай сначала доложу.

Я достаю из глухого кармана телефон SAT, матово-чёрный, тяжёлый кирпичик, и поворачиваюсь к Киллиану спиной, отгораживаясь от него пространством и тишиной.

И в этот момент я осознаю – я не чувствую ни жжения на сбитых костяшках, ни пульсирующей боли на скуле, ни тяжести в руке, только лишь лёгкое, почти призрачное онемение.

Я осознаю, что моё дыхание ровное и глубокое, пульс спокоен и размерен, а внутри – та самая знакомая, глубокая, бездонная тишина, в которой нет места ни угрызениям, ни сожалениям, ни даже простой усталости.

Я осознаю, что убийство больше не оставляет на мне следов – ни снаружи, ни внутри. И, по чудовищной иронии, именно это отсутствие чувств, эта чистая, стерильная пустота, и начинает меня беспокоить.

Телефон издаёт серию тихих щелчков, подключаясь к защищённой линии где-то глубоко в недрах Министерства обороны США.

– Заместитель председателя. Объект обезврежен.

– Остатки?

– Устранены полностью.

– Отлично. Перевод на ваш счёт поступит в течение часа. Как всегда, приятно иметь с вами дело, мистер Стоун. Ожидайте новое задание на следующей неделе.

– С нетерпением жду.

Я сбрасываю вызов, не прощаясь, и, кивнув Киллиану через плечо, перепрыгиваю через забор – моё тело движется автоматически, точно, без лишнего усилия.

Я растворяюсь в густой, плотной тени столетних дубов – там, в этой абсолютной темноте, где нет ни лиц, ни имён, ни прошлого, я нахожу своё настоящее место.

Два

Астор

Я медленно брожу по пустым, залитым приглушённым светом коридорам своего пентхауса, руки глубоко засунуты в карманы шелкового халата – движение бесцельное, механическое, ставшее ритуалом в эти бесконечные, лишённые сна часы.

За массивными панорамными окнами, открывающимися на ночной Манхэттен, стучит дождь – тяжёлые, жирные капли скатываются по стеклу, сливаясь в причудливые, искажённые потоки, которые отражают и преломляют огни города в движущийся, безумный калейдоскоп.

Они напоминают мне длинные, костлявые пальцы какой-то древней ведьмы – пальцы, которые медленно, неумолимо протягиваются сквозь стекло и пространство, чтобы в конце концов схватить, сжать и утащить в небытие всё, что я с таким холодным расчётом возводил годами.

Я наблюдаю за каждой каплей с отстранённым, почти клиническим любопытством – так же, как наблюдаю за внезапными, ослепительными вспышками молний, разрывающими небо, и за раскатами грома, от которых с лёгким дребезжанием содрогаются даже эти толстые, бронированные стёкла.

На мгновение – короткое, как вздох – мне является память: я, ребёнок, свернувшийся калачиком на тёплых коленях матери, заворожённо и без страха смотрю на бушующую за окном стихию. Но едва этот образ обретает форму, он растворяется, как сигаретный дым на ветру, жестоко напоминая, что те дни, тот мальчик и та женщина – навсегда утрачены.

И только тогда я ощущаю резкую, яркую боль в предплечье – я опускаю взгляд и вижу свои собственные пальцы, впившиеся в кожу сквозь тонкую ткань рубашки, и ноготь большого пальца, оставивший на плоти полумесяц почти до крови.

Под задранным манжетом обнажается тонкая, почти геометрическая линия старых шрамов – каждый из них служит своеобразным контрольным пунктом, удостоверением, что нервы ещё живы, что сигнал от мозга к коже всё ещё проходит. Чтобы подтвердить, что снаружи я ещё не совсем мёртв.

Только внутри.

Было время, когда эта эмоциональная отстранённость, эти обрывки бесплотных воспоминаний и это бессмысленное, ритуальное самоповреждение пугали меня – честно говоря, какое-то время я всерьёз думал, что схожу с ума. Что жизнь, построенная на монетизации смерти, наконец предъявила свой счёт, и расплата – это распад собственного сознания.

Но дни складывались в месяцы, а месяцы – в годы, и я постепенно принял этот внутренний холод как неизбежность, как хроническое заболевание, с которым приходится существовать.

Я отдаю себе полный отчёт в том, что однажды безумие станет окончательным и тотальным – что призраки прошлого, наконец, настигнут меня, сомкнут свои ледяные пальцы на моём горле – точно так же, как эти потоки дождя смыкаются на стекле – и утянут в заранее уготованную мне бездну. И когда это случится, все деньги, скопленные за эту жизнь – все эти дома, машины, самолёты, яхты, одежда, бесценные безделушки и эксклюзивные безделушки – не будут иметь ровным счётом никакого значения. Меня будут судить исключительно по решениям, которые я принимал, пока топтал эту грешную землю.

Разве не прекрасная, не отрезвляющая мысль?

Я замираю на пороге библиотеки – я люблю эту комнату. Люблю запах выдержанной кожи диванов, затхлый, сладковатый аромат старых бумажных страниц. Люблю золотые инкрустации на барочной тележке для напитков, тяжёлые хрустальные графины. Люблю это тусклое, тёплое освещение и плотные, красные бархатные шторы, которые не пропускают ни единого луча дневного света. Библиотеки есть во всех моих домах, и каждая – точная, до мелочей воспроизведённая копия предыдущей.

Я провожу подушечками пальцев по корешкам книг, читая золотые тиснёные названия – большинство из них первые издания, стоящие дороже, чем автомобили, на которых ездят те, кого принято называть «благополучными» людьми.

Все эти вещи. У меня так много всего. И всё же я не счастлив – я даже не помню, что это слово на самом деле означает.

Смирившись с ещё одной бесплодной ночью, я засовываю руки в карманы и направляюсь в свой кабинет, чтобы хотя бы проверить электронную почту – быть может, там найдётся контракт, требующий срочного внимания, способный на несколько часов занять чем-то полезным этот вакуум.

– Мистер Стоун, – из дверного проёма раздаётся низкий, страстный, полный немого укора голос Пришны.

Не оборачиваясь и не сбавляя шага, я лишь слегка киваю в знак того, что узнал свою помощницу – мне не нужно оборачиваться, чтобы знать, что на ней надет тот же самый, вечно один и тот же, скромный халат в мелкий цветочек, что и всегда.

Чтобы знать, что на её ногах – стоптанные кремовые тапочки, а её длинные, тщательно заплетённые в косу волосы, уже тронутые серебристой сединой, собраны в тугой пучок на макушке.

Чтобы знать, что её карамельная кожа сегодня особенно бледна от хронического недосыпа, а на сильном, с резкими скулами лице застыло выражение глубокого, почти материнского недовольства.

В её руках обязательно будет поднос из чистого серебра с фарфоровой чайной парой, наполненной отваром из ромашки – а рядом, на маленькой тарелочке, лежит тёплая традиционная индийская сладость, внешне напоминающая пончик, но не имеющая с ним ничего общего по вкусу – поверьте мне в этом.

Тот же поднос, та же чашка, тот же чай, та же странная сладость, тот же укоряющий взгляд.

Каждый чёртов вечер.

– Тебе давно пора спать, – говорит она, хмурясь ещё сильнее и ставя поднос на край моего столка с таким видом, будто водружает трофей.

Хотя Пришна – или просто При – моложе меня всего на три года, а мне уже сорок восемь, она упорно ведёт себя как моя мать, или, точнее, как строгая гувернантка, оставшаяся со мной с тех самых пор, когда я ещё мог быть кем-то иным.

Вздохнув, я поднимаю взгляд и встречаюсь с её золотистыми, по-кошачьи раскосыми глазами, сейчас напряжёнными и пылающими, как песчаная буря в пустыне.

– Я вижу, ты снова бродишь без цели, – констатирует она, без всякой надобности произнося вслух то, что и так очевидно.

Это стало нашим ночным ритуалом – я бесцельно слоняюсь по дому, пока, наконец, Пришне не надоедает это наблюдать, и она не является с чаем, который я никогда не выпью, и с едой, которую я никогда не съем. Это продолжается так долго, что я начинаю подозревать – эта нелепая церемония нужна и успокаивает больше её саму, чем меня.

– Я записала тебя на приём, – заявляет она, и в её голосе звучат ноты окончательности.

Это привлекает моё внимание. – На какой приём?

– К врачу. Твоя бессонница становится патологической. Я беспокоюсь о тебе, мистер Стоун.

– Не стоит.

– Кто-то должен беспокоиться, и по причинам, которые мне до сих пор не ясны, боги избрали для этой задачи именно меня.

– Да? А ты уверена, что это не как-то связано с невероятно щедрой зарплатой, которую я еженедельно перевожу на твой счёт?

Она тяжело вздыхает, на мгновение лишившись дара речи от разочарования – этот вздох говорит больше, чем любая тирада.

– Так что оставь меня в покое, – мысленно добавляю я про себя. «Когда-нибудь она всё-таки оставит», – напоминаю я себе, потому что все они рано или поздно уходят – так или иначе.

– Я также записала тебя на приём к психотерапевту.

– Что?

– К консультанту по работе с горем. Она специализируется на потере близких… в частности, детей.

Я смотрю на свою помощницу, и чувствую, как горячая, густая волна крови приливает к шее, к вискам, сжимая горло.

– Прошло пять лет, мистер Стоун. Если ты не найдёшь способ прожить эту травму, она найдёт способ прожить тебя. И тогда рана никогда не затянется. Пришло время. Тебе нужно управлять империей. Твоя мать хотела бы…

– Хватит! – мои слова, резкие и громкие, эхом разносится по просторному кабинету и дальше, в коридор.

И словно вызванный этим взрывом из самых глубин ада, в комнату стремительно входит Киллиан – он совершенно игнорирует мою детскую, несвойственную мне вспышку. Или, что более вероятно, он уже давно к ним привык.

Я развожу руками в театральном жесте раздражения. – Боже правый! Сейчас час ночи. Какого чёрта вы все ещё не спите?

Киллиан, как всегда, безупречно собран – на нём тот же тёмный костюм, что и несколько часов назад во время нашей встречи у особняка. Но теперь верхняя пуговица рубашки расстёгнута, а рукава закатаны до локтей, обнажая предплечья, покрытые паутиной старых шрамов и татуировок.

Он мог бы сойти за респектабельного бизнесмена, финансиста или адвоката, если бы не эти метки на коже, не его криминальное прошлое и не та лёгкость, с которой он мог убить человека одним точным движением большого пальца.

Хотя Киллиан много лет назад официально вышел из игры простого наёмника и перешёл работать исключительно под моим началом, в нём по-прежнему живёт и дышит жажда борьбы, почти животная потребность в действии. Старая поговорка права: можно вытащить солдата из войны, но войну из солдата – никогда.

Возможно, это ему в первую очередь нужна терапия.

– Не хочу прерывать вашу милую семейную ссору, – насмешливо бросает он, – но у нас возникла ситуация.

Я прищуриваюсь, переведя взгляд с Пришны на него. – Тебе пора идти в свою комнату, При.

Тяжело, с подчёркнутым неодобрением вздохнув, она разворачивается и исчезает в тенистом коридоре, оставляя за собой почти осязаемый шлейф обиды и досады.

Киллиан ждёт, пока звук её шагов не затихнет, затем закрывает тяжёлую дверь кабинета и поворачивает ключ, с лёгким щелчком запирая её изнутри.

Три

Астор

– Что происходит?

Киллиан не отвечает – вместо этого он нажимает скрытую кнопку на моём столе, и с лёгким шелестом массивные звуконепроницаемые шторы начинают опускаться, отрезая нас от ночного города и обеспечивая абсолютную конфиденциальность.

Значит, случилось что-то серьёзное. Что-то, что не должно быть услышано даже стенами.

– Включи свои мониторы, – его голос лишён обычной насмешливой нотки, он плоский и жёсткий, как стальная пластина.

Он присоединяется ко мне за массивным дубовым столом, уставленным экранами, но мы не садимся – стоим, как два солдата перед картой перед решающей битвой.

– Теперь открой свой личный почтовый ящик.

У Киллиана есть доступ абсолютно ко всему в моей жизни – каждое письмо, каждый текст, каждый входящий и исходящий звонок проходят через его фильтр, прежде чем попасть ко мне. Я доверяю этому человеку свою жизнь – в буквальном смысле. И я ни разу не пожалел об этом.

– Вот, – его палец, обведённый татуировкой, указывает на письмо без темы в самом верху списка. Отправитель – бессмысленный набор символов. – Открой его.

Я кликаю.

На центральном экране, в высоком разрешении, всплывает фотография.

На ней – лицо бледной, потрясающе, почти болезненно красивой блондинки.

У женщины во рту кляп из чёрной ткани, её щёки мокры от слёз, которые размазали тушь по всей нижней части глаз, создавая эффект грязных, траурных теней. Из левой ноздри тонкой, тёмной струйкой стекает кровь, она собралась на сильно распухшей, рассечённой верхней губе и застыла там, как кричащий акцент.

На ней надета та самая белая, просторная ночная рубашка. Она привязана к металлическому стулу верёвками, впивающимися в её худые запястья. И она смотрит прямо в камеру.

Прямо в меня.

Внутри у меня всё сжимается, переворачивается и обрывается, как будто я проваливаюсь в люк без дна.

– Прочти сообщение, – командует Киллиан, его голос доносится сквозь нарастающий шум в моих ушах.

Я моргаю, с усилием отрываю взгляд от её глаз – таких же зелёных и пустых, как я помню – и фокусируюсь на тексте ниже.

В нём сказано:

«Твоя жена скучает по тебе, Астор. Я знаю это, потому что она зовёт тебя во сне. Она плачет из-за тебя, когда я её бью. Она кричит из-за тебя, когда я её трахаю.

Встретимся завтра в Вегасе, в «Подземелье», в десять вечера. Швейцар будет тебя ждать.

Приходи один.

Если ты вызовешь полицию, федералов или отправишь кого-то из своих наёмников, я перережу твоей жене горло и буду транслировать в прямом эфире, как она истекает кровью, в социальных сетях на весь мир.

С нетерпением жду встречи с тобой, Астор. Прошло много времени.»

– Это реальная фотография или сгенерированный ИИ? – мой собственный голос звучит чужо, механически.

– Это реальная фотография, – подтверждает Киллиан, и в его тоне нет ни капли сомнения. – Я прогнал её через пять разных программ, включая военные. Это не ИИ. Это однозначно Валери.

– От кого это?

– Пока не знаю.

– Ты отследил адрес?

– Невозможно отследить. Письмо отправлено с поддельного аккаунта через цепочку прокси и VPN, которые ведут в цифровую пустоту. IP-адрес – фантом.

– Где они?

– Без чистого IP я не могу даже начать триангуляцию. Местоположение неизвестно.

Я выпрямляюсь во весь рост, медленно складываю руки на груди, пытаясь сдержать дрожь, которая пытается пробиться сквозь мышцы. Я смотрю на её лицо на экране, на этот немой крик.

– Как, чёрт возьми, кто-то вообще узнал, что Валери – моя жена? Мы же похоронили это.

– Записи о браке – публичные, Астор. Как бы глубоко мы их ни прятали, для человека с достаточными навыками взлома – а их сейчас, как тараканов, – это не более чем головоломка среднего уровня. Я уверен.

Я прищуриваюсь, вглядываясь в последнюю строку письма. – «Прошло много времени», – повторяю я шёпотом, как будто вкушая эти слова.

– Значит, ты с ним знаком.

– Это очевидно и абсолютно бесполезно. – Я отворачиваюсь от экрана. – Когда я в последний раз разговаривал с Валери?

– Семь месяцев назад, если вести протокол.

– Когда я видел её в последний раз?

– Ещё раньше.

– Она всё ещё жила в том безопасном доме на побережье?

– Да. Она знала правило – не покидать территорию ни под каким предлогом. Хотя… это хорошая мысль. Проверь камеры наблюдения в том пляжном домике. Сейчас же.

– Отойди.

Киллиан мягко, но настойчиво отодвигает меня в сторону – что не составляет труда, учитывая его рост в сто девяносто пять сантиметров и телосложение холодильника. Он опускается в моё кресло, и его пальцы начинают порхать по клавиатуре, открывая десятки скрытых окон и программ.

– Она всё ещё принимает лекарства? – спрашивает он, не отрываясь от экранов.

– Да. Я получаю отчёты от её врача каждые три недели. Он выписывает новые рецепты и берёт анализы крови, чтобы убедиться, что она их принимает.

– Хорошо. А как она… в целом? Имею в виду, ментально.

– Без изменений. Всё то же самое.

На экранах начинают появляться десятки разных ракурсов моего секретного убежища на океанском утёсе. Небольшое бунгало с тремя спальнями, двадцать акров ухоженных садов и леса, ограждённых неприступным периметром.

– Начни с трёх недель назад, – приказываю я. – Это был последний визит её врача, который я подтвердил.

Киллиан ускоряет запись.

Я наблюдаю, как моя жена появляется в кадре и исчезает. Снаружи, внутри, бесцельно перемещаясь по дому и саду, снова и снова.

Она кажется маленькой и болезненно худой, её длинные светлые волосы – спутанными, грязными прядями, падающими на спину. Выцветший, в пятнах белый халат, в котором она, кажется, живёт. На большинстве кадров, несмотря на погоду, она босиком, её кожа мертвенно-бледная, почти сливающаяся с тканью.

Она выглядит не от мира сего, почти призрачно – кажется, она не идёт, а скользит над землёй, не касаясь её.

Время от времени она замирает и указывает пальцем на что-то в пустоте перед собой, её пальцы бешено трепещут, будто она пытается передать какое-то срочное, невидимое нам сообщение. Она бродит по территории даже глубокой ночью. Когда камере удаётся поймать её лицо крупно, в её глазах отражается что-то дикое, кошачье, абсолютно не принадлежащее этому миру.

Сказать, что это зрелище тревожит, – ничего не сказать. В её движениях нет никакой логики, в походке – никакой цели. Она просто существует в этом пространстве, час за часом, день за днём.

И пока я стою и смотрю на неё, меня охватывает странное, леденящее душу узнавание. Я вижу в ней себя. Это же я бесцельно брожу по своим пустым коридорам с сердцем, налитым свинцом. Это мой собственный призрак.

День за днём моя жена, от которой я сам же отказался, плачет на ходу, вытирая слёзы пачкой бумажных салфеток, которую она носит в кармане халата.

В полном, абсолютном, выбранном мною для неё одиночестве.

День. За. Днём.

Чувство вины сжимает моё горло железной хваткой, перекрывая дыхание. Чёртова, всепоглощающая вина, которую я ношу в себе каждый день за то, что отослал её, за то, как я это сделал, за то, что обрёк её на эту жизнь в изоляции. Даже если я был убеждён, что поступаю для неё лучше – это решение до сих пор жжёт меня изнутри, как неостывший шлак.

– Ускорь, – хрипло говорю я, заставляя себя не отводить взгляд от женщины, ради которой когда-то опускался на одно колено, держа в руках кольцо и призрачные надежды.

И внезапно все экраны разом гаснут, погружая комнату в полумрак, нарушаемый лишь тусклой подсветкой приборов.

– Что за чёрт?

Киллиан щёлкает мышью, проверяет соединения, откатывает запись назад и снова щёлкает. Ничего. Он оглядывается через плечо, его брови сведены в одну тёмную, озабоченную линию.

– Камеры отключились.

– Отключились? – я яростно трясу головой, отказываясь верить. – Не может быть. Они задублированы и запрограммированы на немедленное оповещение при любом сбое. Почему, блять, не сработала сигнализация? Почему мы не получили ни одного предупреждения? Киллиан, какого…

– Не знаю, босс. Стоп. Дыши. Я вижу это впервые, так же, как и ты. Я во всём разберусь. Когда в последний раз обслуживали систему?

Я просто моргаю. Мое молчание – уже ответ.

Он кивает, понимающе, затем прищуривается и наводит курсор на временную метку в углу последнего кадра. – Камеры отключились в 2:16 ночи. Два дня назад.

Два дня. Кто-то похитил мою жену два дня назад, и мы, со всей нашей паранойей и техникой, даже не почуяли угрозы.

Киллиан откидывается в кресле и потирает подбородок, его взгляд становится расчётливым. – В письме не просят денег. Значит, не выкуп. Они просто хотят встречи… А что, если это просто ловушка?

– Чтобы убить меня?

– Именно.

– Не переживай, ты в завещании значишься.

– Фух, – он изображает, как вытирает пот со лба, но его глаза остаются холодными и острыми. – Есть предположения, кто это может быть?

Список людей, которые жаждут моей смерти или, как минимум, мести, бесконечен. Киллиан знает это лучше всех.

Моя компания, «Астор Стоун Инк.», официально является частным детективным агентством с мировым охватом.

Только вот это – ложь. Легенда, призванная прикрыть тот факт, что на самом деле мы – тайный подрядчик правительства США. Мы выполняем милитаризированные операции на территории страны и за рубежом, те самые, которые официальные лица не могут или не хотят выполнять из-за бюрократии, законов или страха перед скандалом.

Я руковожу командой отборных наёмников, которым приказано делать грязную работу. Если коротко, мы – высокооплачиваемые убийцы с дипломатическим иммунитетом и гарантией полного отказа, если что-то пойдёт не так.

Я сбился со счёта, сколько миссий курировал, скольким людям отдал приказ умереть и скольких убил своими руками. Сколько оставил после себя врагов, их друзей, их семьи, жаждущих крови. Как я и сказал – список бесконечен.

Я хрущу костяшками пальцев, чувствуя, как адреналин начинает вытеснять онемение. – Что ж, есть только один способ выяснить, кто стоит за этим, верно? Лас-Вегас, вот и мы. Звони Аллану, пусть готовит самолёт. Вылетаем на рассвете.

– О, значит, мы вылетаем на рассвете? – Киллиан складывает пальцы пистолетом и целится мне в лицо, пытаясь вернуть в ситуацию хоть каплю своего чёрного юмора.

– Почему для тебя всё должно быть шуткой?

– Потому что ты, чёрт возьми, слишком напряжён, Астор. Я бы давно выбросился из окна, если бы не давал себе передышки хоть иногда.

Я воздерживаюсь от десятка едких ответов, потому что он прав. Я – ужасный собеседник, я это знаю. У меня в арсенале одна эмоция – угрюмость. Чёрт, я и сам полтора часа назад не хотел находиться рядом с самим собой.

– Кстати, что это за «Подземелье»? – спрашивает он, возвращаясь к делу. – В письме указано встретиться там.

– Эксклюзивный клуб под самой Стрип. Азартные игры, стриптиз, ресторан со звёздами Мишлен, потайные комнаты, любые наркотики в любой форме. Ну, знаешь, типичное место для непринуждённого отдыха простых трудяг.

– Ты сказал, под Стрип?

– Да, в буквальном смысле под землёй. Попасть туда можно только по приглашению. Есть потайной вход и всё такое, прямо как в плохом шпионском боевике. О нём знают очень немногие.

– Только богатые и знаменитые?

– Именно.

– Значит, это кое-что говорит о нашем друге – у него есть деньги.