Текст книги "Земля вращается со скрипом (сборник)"

Автор книги: Алексей Курилко

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 12 страниц)

Алексей Курилко

ЗЕМЛЯ

ВРАЩАЕТСЯ

СО СКРИПОМ

РАССКАЗЫ И ПОВЕСТИ

ЯБЛОКО ОТ ЯБЛОНИ...

Еду к отцу сообщить о том, что он уже полтора года как дедушка. Автобус переполнен. Сначала меня прижимают к пьшгногрудой брюнетке с небольшими усами, затем между нами вклинивается неугомонный старичок пожеванного вида. За окном мелькает осенний пейзаж городского типа.

О предстоящей встрече стараюсь не думать. Не получается. Отца в своей жизни я видел трижды. Первый раз в день своего рождения из окна роддома. Эту встречу я не помню. Второй раз на похоронах его матери, в третий – на похоронах моей матери. Все три встречи произошли благодаря печальным событиям наших судеб. Теперь у меня родился сын, и пусть мой отец тоже будет в курсе. Правда, я несколько опоздал с этой новостью, но ведь и меня поставили в известность всего пару месяцев назад.

Итак, я стараюсь не думать обо всем этом, когда чувствую, кто-то лезет в боковой карман моей куртки. Я особо не нервничаю. Как и положено человеку, которому кроме жизни терять больше нечего. С сожалением отвожу от бюста усатой брюнетки взгляд в сторону и вниз и вижу – точно! – чужую руку в моем кармане. Хозяин руки – парень моих лет, красивый и упитанный – грустно смотрит в окно и всем своим видом внушает доверие.

Я чуть наклоняюсь к парню и, чтобы никого не нервировать, шепчу ему на ухо:

У меня ни копейки.

Серьезно? – спрашивает он без тени смущения.

Клянусь.

– Ну, извини.

Он оставляет мой карман в покое и разворачивается ко мне спиной.

Интересно, думаю я, а что будет, если я залезу к нему в карман? Вон он как гостеприимно оттопырен. Нужно действовать. Во-первых, в виде эксперимента: почувствует ли он? Во-вторых, мне нужны деньги не меньше, чем ему. И главное, с чисто воспитательной целью. Пусть послужит ему уроком.

И вот моя рука с дилетантской дрожью лезет в карман профессионала.

Но тут он поворачивает голову и говорит:

– Братан, я тоже пустой.

Теперь моя очередь извиняться. Забавно. Через остановку я выхожу и направляюсь к "зебре", чтобы перейти на ту сторону.

Братан! – слышу я сзади и оборачиваюсь. Передо мной тот самый парень.

На, – говорит он и протягивает мне двадцатигривенную купюру, – возьми.

Спасибо, – отказываюсь я.

Бери, чего там!

Не надо, – говорю, – обойдусь.

Ну, смотри...

Он явно обиделся. Прячет деньги в карман и уходит.

Подожди! – кричу.

Ну?

Давай, – говорю, – только добавь еще десятку.

А то, думаю, ни туда ни сюда. Зато тридцать гривен будет в самый раз. И на закуску хватит. Не с пустыми руками приду к родителю.

Парень недовольно качает головой, но требуемую сумму дает. Я интересуюсь, давно ли он этим занимается. Он отвечает, что это не моего ума дело. На том и прощаемся.

В магазине я покупаю консерву со шпротами, бутылку водки и пачку сигарет. Нагрузив этим свои карманы, я направляюсь прямиком к дому отца.

Перед домом я останавливаюсь собраться с мыслями. Все-таки сегодняшняя встреча должна стать переломным моментом в наших отношениях. Я его сын, во внутреннем кармане куртки лежит бутылка водки, в заднем кармане брюк – фотография его внука. Надеюсь, буду принят благосклонно. Другое дело, если это будет лишь видимое радушие и гостеприимство. Мало ли! Я-то никаких претензий к нему не имею. Он дал мне жизнь, свою фамилию и восемнадцать лет платил алименты. С философской точки зрения это немало.

В подъезде бесшумно ругаются глухонемые. У одного во рту почти все золото Клондайка. Второй как две капли воды похож на мою первую учительницу.

Тяжело дрожа, лифт поднимает меня на шестой этаж. Квартира номер девяносто четыре. Звоню. Дверь открывает незнакомый мужчина в спортивном костюме и прыщах.

Здравствуйте.

День добрый.

А Леонид Михайлович дома?

Кто? Это бывший хозяин, что ли? Он умер.

Вы не путаете? Леонид Михайлович...

Умер. Точно. Месяцев семь назад.

Наступает минута неловкого молчания.

От чего он умер? Впрочем... извините...

От чего сейчас умирают? От водки, наверное.

Я разворачиваюсь, вызываю лифт...

Глухонемые продолжают свой спор. Я показываю им бутылку, и они оба радостно кивают в ответ. Я жестами объясняю, дескать, не с чего пить – посуды нет. Золотозубый показывает, что согласен пить с горла. Второй, с внешностью моей первой учительницы, стучит себе пальцем по лбу. Видимо, это означает: «А голова на что?»

Выйдя из дома и расположившись на первой свободной лавочке, я пускаю по кругу и водку и сигареты.

Через десять минут золотозубый отправляется за второй бутылкой.

После второй я им говорю (почти кричу, потому что мне кажется, что они уже слышат, но плохо):

– Человек рождается один. Это начало. И умирает человек один. Это конец. Так какого хрена между двумя этими событиями человек пытается к кому-то прицепиться? Жить следует в одиночестве. Он правильно жил. Правильно! Вот он умер, так? Сильно ли я опечален? Ну так, совсем чуть-чуть. А знай я его лучше, ближе... Проживи я с ним бок о бок двадцать пять лет... Да я бы с ума сходил от горя.

Незаметно приближается вечер.

ГОРЕ

Кто-то выбросил щенков в мусорный бак. Совсем крошечных. У них еще глаза не открылись. Знатоки утверждают, что им три дня от роду, не больше. Одному из них вставили спички в глаза. Говорят – дети. Сукины.

Двоих – мальчика и девочку – на время взяла наша соседка. Предложила – как откроются глаза – отдать нам.

Нам хотелось девочку. Среди животных, как мне кажется, девочки умней и преданней. Может, это и не так. Может, как у людей. По-разному.

Но через два дня девочка умерла. Остался мальчик. Маленький, черненький кутеночек. В понедельник, на следующий день после смерти его сестренки, моя жена принесла его домой.

Она кормит его из шприца через пипетку. Он съедает по шесть кубиков за раз.

Он последний, кто из них остался в живых. Он дрожит, ему не хватает тепла его матери.

Он не плачет. Он стойкий парень. Он начинает мне нравится. Я не из тех, кто любит сразу и ни за что. Я не люблю собачек за то, что они собачки. Мою любовь нужно заслужить. Мне надо понравиться. А вчера он даже попробовал зарычать. Это характер. Надо же!

Его зовут Горе. Так я решил. Полное имя Егор, если хотите.

Спит Егор в детской зимней шапке моего сына. Моему сыну два года. Но он уже умеет ревновать свою маму к Егору. Такое пшено, а ревнует. Надо же! Тоже – порода.

Люби свою маму! Нам с Егором никто не нужен. Мы будем вдвоем. Два одиночества.

Видите, я тоже большой ребенок.Мы с тобой похожи, Егор. Я тоже не переношу холода. Когда я голоден – я злой. Но когда мне холодно, я почти несчастен. Я жалок и раним, понимаешь. Еще больше сутулюсь, втягиваю голову в плечи, руки кладу в карманы и иду. Наверное, я иду по делам, но ведь мы с тобой знаем, что я просто ищу где потеплей. И таких мест великое множество. Это чужие места; там я временно, я пришел по делам. И наступает пора уходить. Под снег или дождь. По ветру или против него.

Где тепло, там и родина. Это сказал Максим Горький. На самом деле его звали Алексей Пешков. Максим Горький – это псевдоним. Вроде клички. Тоже, видать, несладко было.

Ты еще маленький. Не понимаешь.

Когда ты вырастешь, мы будем вместе искать нашу «родину». Потому что я бездельник и бродяга. Я ночую то у жены, то у сестры, то у любовницы... вчера ночевал у одноклассника, а завтра... Черт его знает, где я буду завтра.

Мы с тобой похожи, Егор, мы с тобой одной породы – дворянской. Это жутко старая порода. Закаленная. Битая. Сколько крови в нас намешано! И немецкой, и французской, и какой только хочешь! Но предки у всех одни – волки.

Боишься волков? Не бойся. Я рядом. Жмись ко мне, так теплее. И спи. С закрытыми глазами все равно особо не разгуляешься. Спи.

Где тепло, там и родина. Это про нас сказал человек. Но это звучит очень горько.Чем ты собираешься его кормить?

Я еще стараюсь отшутиться:

Грудью.

– Ты себя прокормить не можешь. Куда тебе собаку заводить. Она у тебя сдохнет от голода.

Я ведь не сдох. Живу.

Разве это жизнь! Посмотри на себя в зеркало. Ты скоро просвечиваться будешь.

Честно говоря, это начинает меня злить. Мне двадцать пять, ей двадцать восемь лет. Ей кажется, что такая несерьезная разница дает ей право читать мне...

Сколько тебе лет? – спрашивает она, прекрасно зная мой возраст. – Какая может быть собака? Тебе ребенка кормить нечем! Ты фруктов ему не в состоянии купить!

При чем тут ребенок?

Она раздувает ноздри и тяжело вздыхает. Видимо, пытается продемонстрировать свое возмущение.

Значит, ребенок ни при чем! И жена ни при чем! Хорошо! А я?

Что – ты?

Я тебя интересую?

Допустим.

Допустим?

Я беру из пачки сигарету, закуриваю.

Ксюша, чего ты хочешь?

Я хочу жрать!

Она не сказала, а выкрикнула мне эти слова в лицо. И как-то так постарела... Не знаю. А это слово «жрать» мне вдруг таким грязным показалось. Такое отвращение я почувствовал, что меня чуть не стошнило. Однако внешне я остался совершенно спокойным.

В смысле, ты хочешь есть? – спрашиваю.

Да! Есть!

Почему я терплю, думаю я. Свою жену, которую, в отличие от этой суки, хотя бы уважаю, я мог ударить за менее наглое поведение. Я говорю ей:

– Ксюша, если ты хочешь покушать – поешь. В холодильнике лежат пельмени. Колбаса.

Она наигранно смеется и тут же обрывает смех.

– А кто, – спрашивает она медленно, – купил эти пельмени? Купил хлеб, колбасу, яйца?.. Кто купил сигареты, которые ты куришь? Кто вообще все всегда покупает?

Это попрек. Мы все очень боимся попреков. Но некоторые из них заслуживаем.

* *

Сегодня у тебя открылись глаза. В прямом и в переносном смысле. Ведь, возможно, прижимаясь ко мне вслепую, ты думал, что я твоя мать. А теперь ты видишь, что внешне я совсем не похожее на тебя существо.

Впрочем, широко открытые глаза еще не признак хорошего зрения.

Но если ты все-таки видишь, скажи, как тебе этот мир? Как тебе я? А моя жена? Молчишь? Мудро. Весьма. Вот что я тебе скажу. У тебя очень правильный взгляд на все это. Дай лапу!

Извини. Я немного выпил. Ты не пьешь? Согласен. Рано. Еще молоко на губах не обсохло.

Я тоже не пью. Не пью, не пью, а потом – раз! – и в драба-дан. Как собака. Прости. Вырвалось.

На самом деле я собак уважаю. А тебя – особенно. Ты мне симпатичен. Ты молчишь. Не перебиваешь. Слушаешь. Мало гадишь. Много ешьт-Сам ты черненький, а на груди белое пятнышко. О чем говорит это белое пятнышко? О многом!

У нас у всех есть белые пятна, куда не ступала нога человека.

Ну что ж ты дрожишь, Горюшка? Что ты трусишься?

Не надо. Им только покажи слабину, сразу набросятся. Ничего. И у нас будут клыки.* * *

Как всегда после студии, стоим у метро. Посасываем пиво. У Кости Данелюка настроение вроде этого неба -мрачное.

Он спрашивает:

Бухал вчера?

С чего ты взял?

Глаза красные.

Не спал я.

Пишешь?

Пишу, – говорю, – записки бездельника.

Это что – название такое?

Вроде того.

Интересно.

Молчим. Даня лезет в карман, затем, спохватившись, заявляет:

А я курить бросил.

Поздравляю.

Я закуриваю.

– Знаешь, – говорю, – лет пять назад встречался с одной пару месяцев. На Новый год она пригласила меня к себе. С родителями познакомить. Батя ее – полковник – спрашивает меня: «Вы, молодой человек, чем занимаетесь?»

«Да так, – говорю, – стихи пишу». «Понятно, – говорит он, – еще один бездельник». Подходит какой-то бомж. За пустой бутылкой. Просим подождать.

А я собаку завел.

Серьезно?

Назвал Горе.

Даня недовольно качает головой:

Ну и клички у вас. Аж жить не хочется.

Полное имя Егор.

Другое дело. А то смотри: как корабль назовете, так он вам и поплывет.

–Так то корабль. Вон подлодка, слышал? «Курск», а того... Даня отдает свою бутылку бомжу. Смотрит в небо.

Ты чего, – спрашиваю, – угрюмый такой?

Это все работа...

Дует ветер. Качает кроны тополей. Собирается дождь. Это по ту сторону окна. А по эту мы сидим за столом. Пьем. Беседуем. Закуриваем. Курим. Нас много для такой маленькой кухоньки. Нас слишком много. Я, Данелюк и прочие. Именно так.

Сигаретный дым стоит так плотно, что самому уже можно не закуривать. Сиди себе и вдыхай.

Данелюк пьян. Его полное лицо раскраснелось. В уголках глаз собрались тоненькие морщинки, как будто он улыбается. Но он не улыбается. И я не улыбаюсь. Иногда ради приличия покажу свой фирменный оскал и снова в кого-нибудь «втыкаю». В Даню. Мне на него смотреть интересно. И слушать. О чем он там?

Ну пошел я за ней. Она такая высокая на каблуках. Ну, ноги, конечно. Штаны... белые, просвечиваются. Трусы такие – сабля в жопе. Бедрами виляет так, что становится тесно. Смотрю, она ищет мороженое. Ну, точно! А я хочу подойти к ней и предложить пива.

Почему?

Потому что я сам хочу пиво.

Но ведь она хочет мороженое.

Правильно. Но я хочу быть самим собой и хочу пиво.

Ну и купил бы себе пиво, а ей предложил бы мороженого.

Не понимают, – разочарованно произносит Даня.

Чего мы не понимаем?

Я к одной подошел в метро и спрашиваю: «Хотите, я почитаю вам свои стихи?..»

Ну и?!

Не понимают, – повторяет он.

Я тебя понимаю, – говорю.

– Серьезно?

– Чтоб я сдох! Давай выпьем.

Мы выпиваем. И они выпивают.

Приходит Арестович. Или он давно уже был? Ему наливают рюмочку.

Мне нельзя, – отказывается он, – я за рулем.

Ничего, – успокаивает его Данелюк, – пей, я поведу.

И мы выпиваем.

Утро должно быть серым, туманным, с дождем и молнией. Тогда оно будет соответствовать состоянию моего здоровья.

Знаю, всем плохо. Даже Арестовичу. Но утром мне всегда хуже всех.

Воды...

Я слышу звон колокольчика! По ком звонит колокольчик? Вот в чем вопрос.

Леня! К телефону!

Слышу! – я переступаю через несколько трупов. – Кто там?

–Жена.

Нашла, значит. Надо же. Нашла, геолог! В коридоре никого нет. Трубка ждет меня на полу, рядом с телефоном. -Я слушаю.

Егор умер.

-Что?

Егор умер ночью.

От чего?

Я не знаю. Ночью поднялась его кормить, а он мертв.

Может, ты его придавила?

Ну что ты мелешь! Я все утро проплакала.

Ладно, не расстраивайся.

Когда ты будешь?

Буду. Пока.

Я кладу трубку. Плетусь на кухню. Там незнакомая девушка моет посуду.

У нас курить нету? – интересуюсь.

Не курю.

Она чихает, прикрыв лицо мокрыми руками, и добавляет:

Правда.

Скажите, мадам, существо не больше моей ладони может испытывать тоску?

Существо не больше ладони? – она пожимает плечами. -

Крыса, что ли?

–Сама ты...

Я выхожу в прихожую. Поднимаю трубку и набираю единственный номер телефона, который я знаю на память. -Да?

Это я.

Привет, – совсем сухо.

У меня несчастье.

Какое? – теперь в ее голосе слышны неподдельные нотки тревоги. – Что случилось?

–Горе умер.

– Кто умер?

Щенок.

Молчание.

Только что узнал, – говорю.

Ты специально? – спрашивает она.

Что?

Большая трагедия?!.

Отчего она так меня раздражает? И если уж так сильно раздражает, чего я все время ей звоню? Я знаю ответ на этот вопрос.

Когда-то давно, раз или два, мне с ней было легко и просто. Набирая номер ее телефона или приезжая к ней, я который раз надеюсь, что снова будет легко и просто...

Ксю, я сейчас приеду.

Как хочешь...

И я еду.

СТО ДОЛЛАРОВ

Итак, передо мной стоит простая задача. До восьми часов вечера раздобыть сто долларов.

Сама задача действительно проста. В ней все предельно ясно. Сложность заключается в ее решении.

Сейчас полдвенадцатого. В моем распоряжении девять часов тридцать минут.

Мысленно я роюсь во всех своих карманах, хотя понимаю, что найти в них хоть копейку как раз абсолютно немыслимо. Ибо в памяти еще свежо воспоминание о том, как я рыскал вчера по всей квартире в поисках двадцати пяти копеек, которых не хватало на пачку сигарет; и которые я так и не нашел, и обещал их толстой, краснощекой продавщице сегодня занести.

Выходит, необходимо найти сто баксов и еще двадцать пять копеек.

Я закуриваю.

Тридцать минут, решил я, потрачу на раздумья.

Покуривая, я внимательным образом и с грустью оглядываю свою комнату. Продать в ней, к сожалению, нечего. Хотя в ней есть много чего: стул, стол, продавленный диван, торшер с искривленным позвоночником, улыбающееся лицо Гагарина в пластмассовой рамке, мое задумчивое худое лицо в овальном зеркале на стене, большая пепельница в виде морской ракушки, на краю которой разлеглась голая девица, и такие же, как девица, голые книжные полки. Но ни за один из этих предметов никто не даст больше, чем я должен краснощекой продавщице.

Есть, правда, телевизор. Но он не продается. По двум причинам. Во-первых, ему – старому, черно-белому, двухканаль-ному – такая же грош цена. А во-вторых, для меня он бесценен. Единственная радость в жизни. Придешь ближе к ночи домой, включишь его, а свет – наоборот, и сидишь перед ним в голубом сиянии, смотришь. Уютно. И не так одиноко кажется, как оно на самом-то деле есть. Пусть даже фигню какую-то показывают. Ничего. Можно и переключить. Один раз. А если и там фигня, то можно вовсе выключить. И завалиться спать. Все лучше, чем прийти и сразу спать от тоски, потому что тихо, как в гробу, и ни смотреть, ни включить – ни выключить. Нет, телевизор я не продам. Ни за какие богатства в мире. Ну разве только баксов за сто. Плюс двадцать пять копеек. Уж очень мне эти деньги сегодня нужны. Однако где ж такого дурака, готового совершить подобную покупку, сыщешь? Таких дураков вообще быть не может! Потому как если человек дурак, то вряд ли у него и деньги имеются, и наоборот, если деньги есть, то не такой уж он и дурак.

Ладно, хватит думать о дураках и деньгах в общем! Пора, брат, думать о конкретной сумме и конкретных людях! А именно: какой дурак даст мне взаймы сто долларов? (Хрен с ними с двадцатью пятью копейками, их вообще можно у любого встречного попросить!)

Для начала я составил длинный список, состоящий из имен всех моих друзей, родственников и просто знакомых, и даже малознакомых, мне людей. Получилось ровно сто человек. Вот уж действительно, не имей сто рублей, а имей сто друзей. Потому как если б каждый из них отстегнул бы всего лишь по одному доллару, то... Но, к сожалению, список уменьшился почти вдвое после того, как я вычеркнул тех, кому я уже должен. Потом я вычеркнул тех, кто и сам вечно в деньгах нуждается – еще минус человек двадцать. И наконец, вычеркнул имена тех, с кем я был в ссоре всерьез и надолго. Итого, из ста имен осталось шестеро.

Моя первая жена Вика. Моя старшая сестра Анжела. Ее отец – мой отчим – Вячеслав Борисович. Одноклассник Костя Воронцов. Наша учительница по русскому языку и литературе Анжела Николаевна. И соседка Люда.

Звонить я никому из них не стану. Просить деньги взаймы по телефону гораздо легче. Это так. Но столь же легко в подобной просьбе по телефону отказывать. Знаю по себе.

Пусть мне будет нелегко, но и им будет тяжелей отказать.

Аида, Никита! Пора!

Вдавливаю окурок в ракушку. Ишь, богиня, разлеглась. Вся в пепле, точно в пене морской.

Плащ беру, на всякий случай. Вчера по телеку дождь обещали. Где он ударит точно – скрыли. Выразились туманно: местами – дождь. А ведь я сегодня буду в разных местах города. Значит, встреча неизбежна...

Все-таки я оптимист.Людмила живет одна. Давно. Настолько давно, что уже перестала верить. Но не настолько, чтобы перестать надеяться.

На вид ей лет тридцать. Это значит, что ей около сорока.

Звонок стихнуть не успел, а дверь входная передо мной уже нараспашку. Вроде как она ждала, что к ней заявятся. Наверно, поэтому под халатом у нее ничегошеньки, только тело, налитое соком...

Она, открыв дверь настежь, не дает опомниться ни мне, ни себе словами:

– Какая неожиданность.

Я слышу свой голос охрипшим:

– Не ждала?

Что я говорю?

Но недолго я удивляюсь произнесенному вопросу, потому что начинаю удивляться своим последующим действиям: я вхожу и притягиваю к себе это изголодавшееся по мужским рукам тело. А оно, такое большое, оказывается таким легким. Я кружу его в вальсе страсти. Раз, два, три... На себя, вверх, и вперед – по коридору, потом направо и на диван...

Ее белые руки спускаются от пуговицы к пуговице... Плащ был брошен в прихожей... Я выскальзываю из рубашки и брюк... Помогаю ее белым рукам освободиться из тесных объятий рукавов халата... Еще мгновение – и мы уже одно целое.

После этого я не могу спросить ее о том, зачем пришел. Я ухожу ни с чем. Ухожу, пообещав вернуть себя вечером.

Всякая тварь после соития печальна. Я же, тварь, печален вдвойне. Ведь приходил я не за печалью. Осталось семь с половиной часов. И пять человек...

Что же произошло?

Ведь я люблю другую...

У меня давно не было женщины. И очень давно не было той, которую люблю... Я надеялся, она будет сегодня... Все-таки я оптимист...У Воронцова ангина. Шарф на шее. Боль в глазах.

– Как лечишься? – спрашиваю.

Он кивает в сторону кухни. Там гремит посудой мама. Она недовольна моим приходом.

Больному нужен покой. А мне деньги. Пусть каждый получит то, чего хочет. Дал бы он мне денег, я бы сразу оставил его в покое.

– Слышь, Костя... Мне нужны деньги...

Костя улыбается и опять кивает в сторону кухни.

– А у нее есть? – спрашиваю.

В ответ он лишь пожимает плечами. Я прохожу на кухню.

Как поживаете, тетя Марина?

Живу потихоньку. А ты? Работаешь где-то?

Да нет. Временно.

Лентяй ты, Никита. И мама твоя всегда так говорила. И в школе тоже помню... Умный, говорят, способный мальчик,

но ленив.

Нет, думаю, не даст она. Ни копейки.

–Я в Россию, на заработки собрался. Я, собственно, в связи с этим и пришел. Хотел у вас позычить... Билет, оформление документов...

Тетя Марина опускается на стул, еле втиснувшись между кухонным столом и холодильником.

Зачем так далеко? Работы везде хватает.

Там огромные деньги платят. Север, – говорю. Видимо, я нечаянно задеваю ее материнские чувства.

Господь с тобой, сынок. Пропадешь там, никто не поможет. Вот! – указывает рукой в стену, за которой Костина ком

ната. – Тоже северянин! Поехал с отцом на рыбалку! Тому -ничего, а этот слег! Оно тебе надо. Уж лучше дома сиди!

Так ведь гроши нужны...

– Здоровье дороже! – сказала как отрезала.

Не даст, думаю.

Она хотела было подняться, но то ли застряла, то ли передумала на полдороге.

– А сколько, – говорит, – тебе нужно?

– Вообще-то долларов сто... – вижу испуг на ее лице и спешу добавить: – но половину я уже нашел.

Тетя Марина энергично замотала головой.

– У нас сейчас в доме совсем ни копейки. Эти все пропили.

А у меня пенсия через неделю только.

Зачем же ты, думаю, интересовалась, сколько мне нужно?

Должно быть, она о том же подумала.

– Я, – говорит, – решила тебе гривен двадцать... Так я бы у соседей спросила.

Не дала. Времени потраченного жаль. По дороге к выходу заглядываю к Костику.

– Выздоравливай, рыбак!

Он виновато улыбается в ответ. Гад какой! Явно знал заранее. А еще говорят, деньги дружбе не помеха.

Наговаривают на деньги. Они, дескать, и человека портят. И могут разрушить самую крепкую дружбу, самую сильную любовь...

Чушь! И крепкую дружбу и сильную любовь разрушат скорее не деньги, а их отсутствие. Оно же скорее испортит и человека.Дождя нет. А хорошо бы. Душно что-то.

Права тетя Марина. Я лентяй. Работать я не желаю.

Физический труд меня убивает. А умственным трудом я заниматься не могу. Образования не имею соответственного. Учиться надо было. Ленился.

После армии я женился. Жил на иждивении жены. Она была продавщицей в мясном отделе. А я тренькал на гитаре, сочинял песни и строил планы о создании группы. Потом я встретил Олю. Я ушел к ней без гитары, так как думал, что гордый, а гитара была куплена на деньги жены.

Оля тоже нигде не работала, но мы ни в чем не нуждались благодаря ее богатым родителям и Олиному таланту притягивать к себе деньги просто ниоткуда. Ее состоятельные приятели давали ей в долг и запрещали даже упоминать об отдаче. Я стал ревновать. Нас приглашали в гости, в рестораны, на пикники... Я не шел, оставался дома один и отдавался приступам ревности.

Долго так тянуться не могло. Мы расстались, продолжая друг друга любить.

Официально мы до сих пор состоим в браке.Много странностей в жизни.

Странно, например, что порой мы хотим одного, а делаем нечто совсем другое. Может, мы не знаем на самом деле, чего хотим, лишь думаем, что знаем.

Аида, Никита! Гляди, как набухли темно-серые тучи! Сейчас как разродятся ливнем! Это, видать, одно из тех мест.

Лишь вбежав в подъезд дома, где проживала Анжела Николаевна, я вдруг вспомнил, что она умерла. Мне сообщил об этом Костя, когда я был пьян и не хотел верить, и поэтому скоро забыл.

Нет, точно, ее больше нет.

И снова стало жаль зря потраченного времени.

Сколько сейчас? Без двадцати два. До назначенного часа -уйма времени.

Пережду, пока сей поток не иссякнет, и рвану дальше.

Надо же, забыл, что умерла. Включил ее, уже давно мертвую, в список, настолько был в ней уверен. Она бы дала, будь она жива. Пусть не всю сумму, половину, треть, четверть... Сколько б могла...

Она же, помню, меня спросила, год-полтора назад, встретив случайно на улице: на что ты, мол, живешь, не работая. Обычно я отвечаю так: «Да разве это жизнь?» А перед ней остроумничать не стал, ответил честно:

«Да так, не на что».

«Как это?» – удивилась она.«Не знаю», – сказал я, пожав плечами.

Косой от ветра ливень потихоньку утихает.

Воротник плаща не желает стоять, высокий и мягкий, упрямо загибается вниз. Ладно, буду рукой придерживать. Не люблю я дождь, слякоть... В дождь хорошо спать или заниматься любовью.

Парадокс – дождь не люблю, но он у меня почти в каждой второй песне присутствует. В песнях я не сплю во время дождя, любовью не занимаюсь, обычно мокну под ним, до последней нитки... И плаща на мне нет.

Племянника зовут Никита. В мою честь. Ему десять лет. Вопросы задает самые неожиданные. Недавно спросил меня, серьезно глядя в глаза:

«Ты когда умрешь?»

Я растерянно улыбнулся:

«Точно сказать не могу».«Ты подумай», – настаивал он.«Ну лет двадцать еще поживу. Хотелось бы».

Никита кивнул и заявил:

«А я умру в сто лет».

«Мне бы твою уверенность, – говорю. – И твой оптимизм».

Прихожу как раз к обеду.

Пригласит – не откажусь. Сестренка готовить умеет. Приглашает. Не отказываюсь.

Жую. Поглядываю на Анжелу. На Никиту. Он похож на своего отца. Большая голова, высокий лоб, нос мясистый... Анжелка красавица. Худая, правда. Но мужу ее это нравится. А даже если б и не нравилось – тут уже ничего не поделаешь -порода такая, не поправимая. В том смысле, что не поправится ей, что ни делай. И я такой.

Что нового? – интересуется Анжела.

Все по-старому, – отвечаю.

Сейчас она, улыбнувшись, спросит: «Не женился еще? В третий раз». Улыбается.

Не женился еще?

В третий раз, – говорю. – Нет, пока.

Малой доедает.

– Иди в комнату, – просит Анжела. – Мы с дядей покурим.

Никита облизывает напоследок тарелку, осуждающе смотрит на мою, не облизанную, и уходит, бросив на прощание:

– Курить – здоровью вредить.

Не умничай! – весело кричит ему вдогонку мама.

Мы закуриваем.

Ты по делу?

Да вот, – начинаю я лгать, от всей души надеясь, что некраснея, – на права хочу сдать.

Это дело, – соглашается она, и я чувствую, что она мне не верит.

Не хватает, – продолжаю я, – сто баксов.

Хорошо, – говорит она, – завтра Рома должен вернуться из рейса, я у него возьму.

Завтра?

Завтра. Вечером.

Ну что ты ей скажешь, кроме слов благодарности. А главное, теперь обязательно придется сдавать на права. Я ее долго обманывать не смогу. Потому что она совмещает в своем лице и сестру, и друга, и мать. Кого-то одного я бы мог обманывать, но всех троих сразу...

А отчим мне даже дверь, собака, не открыл. Так через дверь мы с ним и общались.

– Чего тебе надо?

А может, мне ничего не надо. Может, я тебя навестить пришел.

Спасибо, обойдусь.

Он меня боится. Я после смерти матери убить его грозился. По младости лет, я считал его виновным. С ним она пить начала. Но ведь не насильно ж он ее пить заставлял. А потом он лечиться лег, а она умерла.

Как здоровье?

Жив пока, как видишь.

Да не вижу я, – говорю. – Слышу только. Может, откроешь?

Не-е, не открою. Здоровее буду.

Да я не сержусь на тебя больше.

Зачем тогда пришел?

Поговорить.

Говори.

М-да... Как дела?

Ничего.

Ничего хорошего или ничего плохого?

Совсем ничего... Все? Поговорил?

Я... это... у тебя... Мне деньги нужны.

А кому они не нужны? Мне тоже нужны.

Понятно. Ладно, всего хорошего... папа.

Счастливо, сынок.

Все-таки он меня кормил, поил, одевал, воспитывал. Не бил никогда. Надо будет заглянуть к нему пару раз. С бутылкой.

Вика – молодец – прямо на пороге меня допросила:

Случилось что?

Да так...

Может, деньги нужны?

Нужны.

Сколько?

Сто долларов.

Когда?

До восьми часов.

А отдашь когда?

Когда будут.

Значит, никогда. Ладно, я дам. Проходи.

Я разуваюсь, прохожу. По ковру пушистому, на другой ковер, еще пушистей.

– Кушать будешь? Хотя что ж я спрашиваю! Иди, мой

руки.

Даже в ванной маленький, круглый коврик.

Потом я ем, а она суетится вокруг – подсыпает, подливает, подрезает... Потом мы возвращаемся в комнату, и я, ожидая сопротивления, лезу к ней... Но она не сопротивляется, и мне приходится идти до конца. А за окном, кстати, дождь. Потом она вспоминает, что скоро придет муж.

В прихожей, целуясь. Вика сует мне в карман плаща стодолларовую купюру и почти выталкивает за порог.

Чувствую я себя скверно. Хотя, казалось бы, чем я, собственно, недоволен. Накормили, обогрели да еще денег дали.

Плюй, Никита, на гордость. Да и нет ее у тебя, ты только хотел бы, чтоб она у тебя была.

Ты, Никита, не имеешь права на гордость. Ты тунеядец и лентяй.Ровно в восемь она пришла. Какая же она все-таки красивая у меня. Я смотрю на жену и вижу себя, совсем крошечного, в ее карих глазах.

Здравствуй, любимая.

Здравствуй, – обнажает она ровный ряд белоснежных

зубов. – Извини, я тороплюсь. Я на секундочку.

Да-да, я понимаю... – и протягиваю ей сложенную вчетверо купюру.

Она берет ее и прячет в сумочку.И мы стоим, не зная, как проститься.

А зачем тебе, – спрашиваю, – сто долларов?

Да вот... На права хочу сдать. – Приятно, что при этом ее с ямочками щеки розовеют. – Понимаешь?

Еще бы.

Ну я пойду?

Иди, конечно... Стой!

Что?

Прости, у тебя нет двадцати пяти копеек?

Нет, – отвечает она, снова широко улыбнувшись. – Мелочи нет.

И она уходит. Может, опять на полгода. А может, на дольше.

Я включаю телевизор. Хочу закурить... Сминаю в кулаке пустую пачку из-под сигарет, бросаю ее на пол.

Обидно. Даже спасибо не сказала. (Я, между прочим, тоже не сказал спасибо Вике. Принял все как должное.) Хоть бы посидела пять минут для приличия, побеседовали... Покурили... Сигареты-то кончились! И кофе у меня нет, и чая... Сахара тоже давно уже не было. Может, правильно, что она ушла так сразу.

Я вздрагиваю от хрипловатой трели. О Боже! Сегодня тоже все началось с телефонного звонка. Беру трубку, осторожно подношу ее к уху.

– Алло.

Привет, это я. Представляешь, только что Никита спросил, что такое хэ?

Что за хэ? А, хэ! Ну и что ты сказала?