Текст книги "Если ты есть"

Автор книги: Александра Созонова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 11 (всего у книги 12 страниц)

Он был моложе Агни лет на пять, а выглядел совсем юным. Несмотря на бороду и басовый тембр. Но тоном Учителя, убеждая и горячась, говорил даже с теми, кто был старше его вдвое. Юность и пылкость в сочетании с повелительностью производили комический эффект. Он сам признавался, сокрушаясь, что раньше времени берет на себя полномочия гуру. Еще не дорос. Забегает вперед, торопится, ибо времени мало. Вот-вот может все кончиться. Конец света – за первым утлом.

Впрочем, существовал один человек, которого Агни хотела бы назвать Учителем. К которому хотелось прийти и безоглядно положиться на его мудрость и волю. Да только он жил на противоположном краю земли,

Он написал книгу. Ее перевели и напечатали самиздатом.

Он отвечал ей почти на все вопросы – мудрый, ироничный, по-современному раскованный американец, взявший себе индийское имя, объездивший полсвета, бывший профессор психиатрии.

«Глубокое отчаяние необходимо, чтобы увидеть небо, – говорил он, расхаживая взад-вперед, по привычке университетского лектора. Края джинсов намокли от непросохших с ночи луж, но он не обращал внимания. – Отчаяние – тьма, беременная светом. Светоносная тьма. Круглый болезненный живот, в котором зреет плод истины и свободы».

«Кстати, о родах! – он останавливался, улыбаясь, вздымая палец. – Ты говоришь, что удары сыплются на тебя все чаще, боль все сильнее, промежутки между ними стремятся к нулю. Напоминает роды? Вот-вот. Близок конец. Еще чуть-чуть, и родится. Кто? Бог. Свобода. Свет. Называй, как хочешь. Вся наша жизнь – роды. У большинства, к сожалению, неудачные».

«Бедная твоя Таня! – он уселся в гамак, провисший под его тяжестью почти до земли. Острые колени скребли чисто выбритый подбородок. – Если она когда-нибудь тебя послушает, скажи ей: выполнять обряды, посты и прочее – значит попасться на золотую цепь праведности и ритуала. Это не есть освобождение»,

– О, да! Она жутко не свободна, – согласилась Агни.

«А ты? Не менее несвободна, лишь по-другому. Когда ты в жестких тисках рока – чувствуешь себя либо игрушкой собственных страстей, либо подопытным в садистских экспериментах, либо орудием кары для кого-то другого. Скажем, многострадальной жены Колеева. Как обрести свободу? Бороться с роком? Нелепо. Сдаться, подчиниться ему? Гибельно, От слепой покорности судьбе или от противоборства с судьбой переходи к диалогу с ней, общению все более и более тесному, в пределе которого станешь с ней одним целым, возьмешь в себя, сольешься…»

Агни завороженно слушала, подняв лицо.

Устроившись на траве, напротив, в любимой позе – колени у подбородка – в позе готовящегося родиться и страшащегося – родов, боли, света! – детеныша.

«Зачем, как ты думаешь, строители готических храмов вырезали узоры и барельефы на внутренних частях арок, не видимых никому? Потому что создавали не себе, а Богу. Не времени, но вечности. Так и ты, работай над своей душой, не видимой никому, создавай ее прекрасной, поскольку работа эта единственная, чьи плоды вечны».

Поистине он был настоящий Учитель, ибо глаза его лучились, слезились, подмигивали, и слова, повторенные им, может быть, тысячу раз, он говорил только ей и смотрел лишь на нее.

А как он радовался, что может все это ей сказать! От избытка жизненных сил он порвал гамак и, смущенно покашливая, поднимался с земли, отряхивая джинсы.

«Страдание – это милость, подарок небес. Твоя давняя строчка: „Сила слова – другим, а тебе лишь радуга мук“ – пример детской прозорливости. Но нужно пожить еще, и очень немало, прежде чем поймешь, что „радуга мук“ – гораздо больший дар, чем „сила слова“. Изгой и избранный небом суть едино. Любому испытанию, выпавшему нам в жизни, надо говорить: спасибо!»

– Даже если это паралич или рак?

«Конечно. Если это рак, нужно его лечить, но и работать с ним. Благодатный материал для работы!»

– А если это такая милость, после которой человек сходит с ума или кончает с собой?

«Если ты осознал, что все, происходящее с нами, для нашего блага, для нашей учебы, ты никогда не сойдешь с ума и не покончишь с собой. Жизнь – это длинный колледж».

– Воистину колледж! – смеялась Агни. – Урок кончился, а я все стучусь в запертые двери класса, ору, пытаюсь что-то переиграть, ответить иначе, исправить полученный кол…

«Орать и стучаться не надо. А вот усилие – усилие ты еще ни разу не совершала. Подтянуться на руках, вытянуть себя на свет».

– Но чем, Господи?.. Чем я могу подняться, чем я владею?

«Ничем, кроме неистребимого внутреннего движения, но и это не мало. Потребность в Боге. Радиальная энергия Тейяра де Шардена. Твоя тоска по подлинному. Сила, влекущая нас вверх…»

Агни посмотрела вверх, в бледно-голубое северное небо.

Наши души влечет туда с такой же неудержимой, наращивающей скорость силой, с какой тело несется в обратную сторону, притягивается к земле…

Для тела встреча с землей – удар, смерть. А для души – встреча с небом?..

«Знаешь, как говорят иногда: найди в себе мужество, найди в себе любовь… – и хочется послать всех к черту: откуда я найду то, чего во мне нет?! Нет, и все тут. Я ненавижу всех, я неврастеник, я трус… таким меня сделали, вышвырнули на свет. Но это неправда».

– Неправда?!

«Да. В тебе есть все. Знаешь, почему зависть – самое глупое чувство? Кому и чему бы ты ни завидовал: богатству, здоровью, славе, долголетию – все равно это смешно до колик и глупо: у самого нищего, самого бездарного, самого слабого есть главнейшее – сила, влекущая вверх, обещанное свидание с Богом. И здоровье, и власть, и талант как раз отвлекают, мешают главному, не говоря уж о славе».

Он немного устал от слов. Улыбнувшись, стряхнул испарину с переносицы. Протер очки.

Слава мешала ему, но не сильно. Словно муха, кружащаяся вокруг лба.

Младенец зачарованно слушал, забыв про плач. Потом протянул ему погремушку.

– Это в первый раз, – удивилась Агни. – В первый раз он дает что-то, а не берет сам.

Учитель кивнул младенцу. Обменялся с ним понимающим взглядом.

Отчего он, Учитель, такой легкий и радостный? Откуда он берет эту радость, синтезирует ее из воздуха? Впрочем, все американцы моложавы и улыбчивы. Это еще не критерий…

– И все-таки насчет самоубийц ты не сказал. Как быть тем, кто не справился с заданным уроком, не осознал, что страдание – милость, и сам, вместо Парки, перерезал свою нить?..

Он вздохнул, прогоняя усталость.

«Им придется начинать по новой, только и всего. В следующем рождении».

– Знаешь, – поделилась Агни, – мне иногда кажется, что в прошлом рождении – если принять эту гипотезу о множестве наших приходов в мир – я убила себя. Поэтому уже грудным ребенком была невеселой и улыбалась, только если очень просил фотограф. И всю жизнь меня сопровождает ощущение краха. И, наверно, по той же причине теперь мне этот выход заказан? Как бы ни было хреново – идти до конца. Чтобы не начинать по новой еще и еще, не посещать опять этот колледж с садистами-учителями, не учить те же самые уроки, получать те же самые колы…

«Очень возможно, очень возможно».

– А ты?

«О, я так вел себя в прошлом рождении, что рассказывать стыдно!»

– Бабник, или вор, или член компартии?..

Он смеялся.

«Хуже…»

– Разве может быть еще хуже?

Он смеялся. Он скользил по дорожкам сада и без дорожек, не задевая цветов. Он был расположен к диалогу, как никто.

– Значит, если в прошлый раз ты решил загадку смерти, обрел смысл существования, в этот раз решать уже не надо?

«Надо. Но теперь ответ придет гораздо скорее. Все равно как ехать на лыжах – не по проторенной лыжне, но и не по целине, а по лыжне, слегка запорошенной утренним снежком».

В пылу учительства он договаривался до совсем обалденных вещей. Скажем, судьбу мы выбираем себе сами. Не больше, не меньше! В промежутке между рождениями прикидываем, что надо проработать теперь, не спеша приглядываем себе страну, среду, родителей… У Агни захватывало дух. Она примеряла на себя – похоже! С ее жестокостью, с ее идиотским максимализмом вполне можно сконструировать судьбу, похожую на наказание шпицрутенами: выбрать путь пыток, чтобы не тянуть долго и уже в этом рождении пробудиться. Игра ва-банк, все или ничего, прозрение либо крах и самоубийство (тихая смерть в психушке), после которого опять, в следующий заход, придется начинать по новой, с невнятной болью от запредельных падений и ударов в младенческой башке.

Сама себе всевышний, сама себе угрюмый палач. С прекрасным замыслом в голове на века вперед.

Правда, когда первый восторг схлынул, она засомневалась. При всей жестокости, при всей рассудочности грязных сцен она бы себя в либретто не вписала. Не стала бы планировать насильников в курортных городках, выслеживающих ее в одиночку и стаями, скапливаясь, как волки в охоте. Пусть горе, пусть запредельные потрясения и встречи с бесовщиной – но мелкая, липкая, животноглазая грязь?.. Из одной брезгливости бы не смогла сочинить.

И недолгое свое пребывание в психушке Агни бы не стала включать в судьбу. Зачем?

Впрочем, кто знает…

Когда Агни начинала сомневаться, американский Учитель становился растерянным. Он не мог возражать ей – все доводы заключались в тоненькой самиздатовской книжке. Мог только кивать, пытаться поддержать взглядом.

«Очень возможно и это, очень возможно».

Постепенно голос его вплетался в посвисты птиц.

Взмахнув крыльями, он оказывался на яблоневой ветке с зелеными узелками завязей. Качаясь, кивал ей оттуда легким туловищем, свистел, обнадеживал.

Перемешивался с небесной синью.

Диалоги со славным американцем помогали, но не вытаскивали. Скорей, отвлекали на какое-то время. Все равно как если завязшему в болоте завести красивую музыку. Пока он слышит ее, верит, что выкарабкается.

…к черту, колледж! – прогон сквозь строй. Барабанная дробь обреченности.

Вот-вот должны были кончиться последние деньги. Занимать Агни никогда не умела. Да и не у кого.

Свою дозу молочного порошка она свела до четырех столовых ложек в день. Она вспоминала Митю в периоды голодовок: насколько тот был одухотворенный, красивый, умный. На нее же пост влиял лишь в одном направлении: кружилась голова, нарастала слабость в ногах.

Легкость и головокружение напомнили сон-полет, пришедший в роддоме. Хлещущие по лицу терпко пахнущие ветви берез. Пласты неба, в которые она заворачивалась виражами. К чему он был?..

От кого-то она слышала или читала, что летать можно научиться: путем особых упражнений отделить астральное тело от физического и послать его куда угодно далеко. Она представляла, что с годами когда-нибудь овладеет этим искусством. И однажды летней ночью влетит в распахнутое окно Колеева и, напугав его и жену до состояния соляных столбов, в длинном белом одеянии (платьев она не носит, и особенно белых, но для этого случая придется сшить), не произнося ни слова, опасаясь взглянуть на них, ибо от ненависти в ее беглом, скользящем взгляде на них расползется одежда, – будет выводить крупными буквами красным фломастером на стенах и потолке слова из его писем: «Душа моя, милая моя девочка…» Исписав все вокруг, астральное тело улетало, а на следующую ночь, молчаливое, как секира палача, возникало и принималось за свою каллиграфическую казнь снова…

«Ну что за непробиваемость! – славный американец подпрыгнул от огорчения и заходил по садовой дорожке, наконец-то просохшей от дождя. – С грузом мстительности и тоски невозможно летать – сколько же раз можно повторять очевидное?.. И хватит о Колееве. Колеев – фантом».

Колеев – фантом, призрак,

И то, что его окружает, носится по его орбитам – так же призрачно, недостоверно.

Все, что возле него – призраки. И сама Агни тоже фантом. (Но как же может так быть, ведь боль не фантомна?) Она тоже кружится подле него, сначала ослепнув от восхищения, теперь на мощной энергии отторжения, но кружится, не может оторваться, не может извлечь из души проклятый, пригвоздивший ее образ.

(Душа ее – бабочка, проткнутая стальной иглой: светлым, светящимся ликом оборотня…)

Ее, Агни, нет. А боль не фантомна, странно.

Может, она действительно не родилась еще, как, шутя, объясняла когда-то Мите по поводу любимой своей позы внутриутробного плода?

Зачем ей снятся удивительные обнадеживающие сны, если ее нет? Зачем ей был дарован младенец?

Как его звали, того набоковского героя, никак не вспомнить, из «Приглашения на казнь», – Агни читала не слишком много, и совсем малая часть прочитанного как-то отпечатывалась в ней, но содержимое этого романа обрело в ее сознании статус символа: картонный мир трещит по всем швам, не люди – макеты людей, до мельчайших подробностей имитации человека, не хватает лишь того, что не может быть сымитировано – души, и лишь один настоящий – ах да, Цинциннат… Агни чувствовала себя Цинциннатом. Вздымались и рушились ярко раскрашенные декорации. Казавшееся издали подлинным превращалось в картон и опилки, в щелях, в проемах развалин брезжил свет… Но в то же время – вот парадокс! – она сама была частью декораций, таким же раскрашенным картоном. Частью ансамбля, окружающего грандиозный фасад Колеева (внутри – полый), мрачной готической деталью композиции. Подчеркивающей своей угрюмостью его лучезарность и всеоткрытость,

Он полый внутри, Колеев, а она – спутник его, мрачный осколок, существо той же субстанции.

Ощущение своей не-подлинности стало таким внятным и страшным, что Агни крепче прижала к себе младенца, вгляделась в него. Вот же он – настоящий, теплый, нервный, – а она его породила, не может мираж породить существо живое!

Младенец недовольно проснулся. Моргнул длиннющими колеевскими ресницами.

Примерно месяц спустя она раскопала зарытую под кустом смородины банку. С тайной надеждой и робостью вытащила фотографию. Вдруг что-нибудь трансцендентное все-таки произошло? Скажем, на месте прокола иглой выступила капелька крови. Или – лицо Колеева изменилось, зловеще-нездешнее проступило в нем…

Но все было по-прежнему. Правда, на месте прокола на игле выступила ржавчина от отсыревшей бумаги, с первого взгляда могущая напомнить кровь, Но в этом не было никакой мистики.

Колеев так же поднимал вполоборота бокал, полупьяный, с растрепанной бородой, светлый.

Глава III

…В пьесе, которую Агни с Колеевым начали было придумывать на юге, было лишь два персонажа: Он и Она. Сбежавшие из города, плавящиеся на вольном солнце и в промежутках между занятиями любовью обсуждающие совместно сочиняемую пьесу, Правда, героиня то и дело рас-траивалась на составляющие ее ипостаси: Тело, Душу и Дух.

Впервые это случилось, когда, перегревшись за день на пляже, они бессильно лежали в палатке в жару и полубреду…

Он (едва шевеля спекшимися губами). Иди ко мне.

Она. Сумасшедший! У меня вот-вот душа с телом расстанется.

Он. Вот и надо спешить, пока не расстались. Потом поздно будет.

Она (фыркнув, прислушивается к своему состоянию). Правда, хотят расстаться. Душа… тело… Есть ведь еще дух? По-вашему, их там трое?

Он. Трое. Неслиянно-неразделенное единство.

Она. Какое там «неразделенное»! Мечтают разделиться. Ругаются вовсю.

Он. Как ругаются?

Она, А смотри…

Три женщины, похожие одна на другую, но и существенно разные, вместо одной. Тело – вялая, раскрасневшаяся дама – лежит под простыней поверх спальника. Душа – худая, подвижная, с резкими чертами лица, маячит взад-вперед, не находя себе места. Дух, плохо различимый из-за мерцания, спокойно улыбается у изголовья.

Он (поморгав глазами, протягивает руку). Иди… те ко мне.

Тело. Сейчас, милый. (Пытается встать.)

Душа. Не трогай ее! Несчастная, больная баба!

Тело. Да нет, я еще могу…

Душа. Лежи! (Толкает ее обратно в постель.) А ты – не стыдно тебе? Готов изнасиловать умирающую!

Он (наблюдает за ними, прикрыв изумление ироничной улыбкой.)

Душа. Скорей бы отошла, что ли. Отмучилась. Самка…

Тело (сквозь болезнь вызывающе усмехается).

Душа. Сил никаких нет – сожительствовать с ней! Сколько лет! И впереди еще – сколько? Болеет, кряхтит, кашляет – но ведь не отойдет никак!

Тело (смеется, стараясь не показать обиду. Строит ему ласковые гримасы.)

Дух. Не надо так! (Нагнувшись к Телу, убирает с разгоряченного лба волосы. Обнимает Душу за плечи.) Вы с ней в разном положении, не забывай.

Душа. Ах, отстань! (Ему.) А ты что тут вожделенно ухмыляешься? Иди к своей Лидии. Заждалась уже. Езжай!

Он. При чем здесь Лидия? Ты что, очумела?!

Душа. Нечего тянуть свои руки и думать при этом о ней!

Он. Не думаю я при этом о ней. Ревнивая какая… (Демонстративно отворачивается к стене.)

Дух. Не ссорьтесь, родные мои. (Ему.) Им тяжело сейчас, разве ты не видишь? Трудно себя сдерживать при такой температуре. Все скопившееся раздражение рвется наружу. Обуздай свою плоть, пожалуйста. Поговори со мной.

Он. О чем?

Дух. О духовном.

Он. О духовном?..

И они долго разговаривают, прикрыв глаза, слабыми от высокой температуры голосами. О недружной троице. Об Оригене и его теории. Об александрийском сапожнике из притчи…

Наконец Она засыпает.

И приходит сон. Сон-полет. На этот раз она летит не одна. Кто-то уносит ее, прорываясь сквозь перистые облака, крепко держа за плечи и прижимая к себе. Это Дьявол. Сколько раз она звала его и в отрочестве, и по пьянке, и вот он откликнулся, наконец. Бесшумно вздымаются и опадают крылья непроглядной тьмы. Глаза не видны из глубоких глазных впадин, но взгляд ощутим, внятен и давящ, как тоска.

От его близкой груди исходят холод и жар одновременно. Он привлекает ее к себе все тесней. Ладони его – музыканты, послушные вдохновенному дирижеру – что они делают с ее телом!.. Наслаждение – нет, это слово мало. Потеря сознания, водопад, воронка, засасывающая в сердце сверхновой звезды… Ладони его – смуглые, стройные музыканты, стремительные, бешеные, нежнейшие…

Когда она открывает глаза и переводит дыхание, он усмехается. Пальцы ослабевают хватку. Сердце успокаивается, входит в свой ритм, и она усмехается в ответ: «О да, ты мастер услаждать плоть, маэстро. Но ведь это оно потерялось сейчас в самозабвении – мое глупое, жалкое, сластолюбивое тело. А не я». – «Не ты?» Чтобы показать ему, что она – не то же, что ее жалкое, глупое тело, не раба его – размахнувшись, собрав всю невеликую силу плеча, она ударяет по узкой щеке. В тот же миг ударившая рука обугливается до локтя. Она смеется. «Ну и что ты доказал? Опять же ты покарал не меня – мое жалкое тело…» Она смеется и смеется, чтобы не расплакаться. Она поднимает левую, живую, руку и сравнивает их: черная головешка и гибкая, с тонким запястьем кисть. Странно: сластолюбивое, порочное тело – и такая тонкая, одухотворенная кисть… Ей так жалко его, свое тело, и, скрывая жалость, она усмехается еще презрительней и угольной головешкой, оставшейся от руки, чертит на впалой щеке крест. Он морщится и, оторвав одну из ладоней от ее плеч (она чуть не ухает в бездну), стирает нарисованное. «Значит, ты отрекаешься от своего тела? Ты не одно с ним?» – «Нет, – она беспечно мотает головой. – Нисколько!» И он разжимает вторую ладонь.

…бесконечный ужас падения. Все в ней сжалось в комок и перемешалось. Тело слиплось с душой в последней тоске. Волосы встали дыбом и поседели. Она неслась во тьме, словно сошедшая с ума, одичалая комета. И отросшие волосы тянулись за ней белым шлейфом, хвостом… Она падали так много часов, лет, веков. Пока, наконец, не поняла, что Земли нет под ней, нет тверди, о которую можно было бы разбиться…

Героине пьесы, в отличие от Агни, удалось-таки вытащить героя в абсолютно дикое место. Правда, с великим скрипом. Она потащила его на вершину горы.

…Известковая тропа под ногами – белая, слепящая глаза. Хруст ракушек, словно скрип снега.

На привале, выискав живительные лоскутки тени, они продолжают обговаривать свою пьесу.

Она. Двух героев, я думаю, хватит. Не надо больше. Диалоги двух разных людей, предельно разных. Из их сплетения и столкновения, словесного, смыслового – высечется, как при трении, короткий такой просвет истины. Выглянет испуганный лик и спрячется…

Он. Выглянет?..

Она. Ты думаешь, нет?

Он. Не знаю.

Она. Конфликта, кстати, все еще нет.

Он. Может, введем мотив жены, которая болеет? Будет пьеса-исповедь.

Она. Нет, только не это!

Он. Почему?

Она. Слишком страшно. Художественная вещь – это вроде сгустка магии. Если вложить в нее достаточно жизни – вживить нерв собственного духа, пьеса подчинит нас себе, вовлечет в свое действие и сбудется. Да-да! Писать ее – все равно что лепить руками свою судьбу. (Помолчав.) У меня уже было раз такое. Когда любимый человек ежедневно рассказывал мне сказку об овце, с продолжением…

Он. Об овце?

Она. Да. Я попросила об овце – страшно люблю этих существ. Как увижу овцу – начинаю за ней бежать. А она от меня. Овца… Олицетворение простодушия, чистоты и робости, ранимая и гонимая. С пытливыми, глупыми глазами и песенкой на устах… Это было в тайге. Осень, железная печка, шорох мокрого снега о брезент палатки. Он рассказывал сказку, а я так выматывалась на маршруте, что засыпала на середине, не дослушав, и он обижался. Сказка была длинная, на весь полевой сезон. Овце сильно не везло в ее овечьей жизни, ей выпало много передряг, прежде чем она встретила хорошего человека, доброго и мудрого. Я была так рада за нее. И за себя, естественно, потому что отождествляла себя с ней… А в конце сказки ее зарезали.

Он. За что?

Она. Они жили в маленьком домике высоко в горах. Однажды случился большой снегопад, и занесло все дороги. Они оказались отрезанными от остального мира. Есть было нечего. Дни складывались в недели, и они уже начали слабеть от голода. И вот однажды человек пришел к овце с ножом. Он поднял ее голову за подбородок и долго смотрел в глаза. И слезы текли по его щекам. «Прости», – сказал он. Овца поняла, что он хочет сделать, и умоляюще закричала, Человек зажмурился и… Когда он дошел до этих слов, я вылезла из спальника, вышла из палатки в снегопад и ночь. Меня трясло. «А ну-ка, ложись назад! – сказал он. – Я ведь еще не кончил, а ты уже расстроилась. Овца закричала, забила ногами и… проснулась. Это оказалось страшным, дурным сном, который много лет спустя она рассказывала своим внукам». Но то была уже явная ложь. Мне в утешение. (После паузы.) Так что это очень страшная штука. Не дай Бог, с твоей женой случится что-нибудь нехорошее. После нашего сочинения.

Он. Почему обязательно нехорошее? Мы же можем написать, к примеру, что она выздоравливает? В конце?

Она. Ты ничего не понимаешь. Мы ничего не можем написать в конце. Мы задаем начало, а дальше оно движется и развивается помимо нас. И в конце может быть как угодно страшно. И не изменить ничего.

Он. Бр-р! Ну и нагнала ты мраку.

Она. Трусишь? Может, бросим писать, пока не поздно?

Он. Да нет уж, раз начали. Но все-таки у тебя какая-то мистическая боязнь тобой же выдуманного слова. Мне это трудно понять.

Она. Не слова! (Подымается.) Другого совсем. Пошли потихоньку?

Он. Пошли! Черт бы побрал эту твою гору…

На вершину горы они забрались перед самыми сумерками. Горизонт в голубой дымке, изломанный спинами мягких, мохнатых гор. Замшево-зеленые склоны, извивы ручьев, старческие скулы утесов. Небо, надвинутое на брови, словно шапка…

На вершине горы прощаешь ей все. Проклятья ее крутизне, злому солнцу, рвущим обувь острым камням – рассеиваются, как пух по ветру. Только богам и альпинистам знакомо подобное ощущение: юный, свежесотворенный, спокойный и дышащий мир лежит у ног.

«И увидел Бог, что это хорошо»…

Она. В сущности, здесь совсем не обязательно говорить… заниматься любовью… даже пьесу писать – суетное и мелкое занятие. Просто быть. Смотреть в огонь. Смотреть в черное небо. Давай навсегда замолчим?

Он. Давай.

Она. Какой ты покладистый…

И все-таки не удержались от философско-богословских споров. Вечная тема: о рациональном перевесе восточных религий над христианством. В частности, с их доктриной перевоплощения…

Он. Что больше всего меня отталкивало от всяких восточных религий, так эта их апелляция к рассудку. Убедительно все объясняют. А вера – безрассудна. Иррациональна.

Она. Тогда вообще не надо было бы говорить о вере. Слова – слуги рассудка. (Оглядывается.) Смотри, кажется, как раз на эту тему болтают наши дамы!..

Он. Опять эта компания!

Три дамы – Тело, Душа, Дух, смутно угадываясь в темноте, выплыли на лужайку перед палаткой.

Душа (по обыкновению, не в духе). Не могу больше! Что за треклятая судьба! За что мне эти мучения? Ведь это…(Закашлялась, не договорив.)

Дух. Прости, это из-за меня. Когда я приходила сюда в прошлый раз, я жила, вернее, жил, ибо был в то время мужчиной, с очень греховной душой…

Тело (оживившись, до того апатично что-то жующее). Мужчиной? То-то я замечаю в тебе…

Душа (перебивая). Погоди! До меня ты жила с каким-то ужасным мужчиной?..

Дух. Да. То был властный самец, бессердечный игрок и бабник. Его звали Жиль. Все слезы когда-либо обманутых им женщин, скопившись в одно, теперь выплакиваются тобой. Есть такой закон.

Душа. Но ведь я никого не обманывала…

Дух. В каком-то смысле ты – это он.

Душа. Как это?

Дух. Ах, это очень сложные материи… Я ничего не могла с ним поделать. Была так слаба, что мой шепот доходил до него лишь изредка, в минуты одиночества. Он был ему неприятен, и он тут же затыкал мне рот очередным наслаждением, чашей вина, охотой за женской душой, скачкой верхом…

Тело (завистливо вздохнув). Весело же он жил!

Дух. Ах, нет же, он жил очень плохо. Пусто. Он был свободен от всяческих уз – семейных, любовных, сыновних, дружеских – и оттого теперь ты постоянно к кому-то привязана и несвободна. Он был безмятежен, смешлив, и боль другого существа ничуть не портила ему аппетита. И именно поэтому ты так часто болеешь, так тяжело переносишь любую, самую незначительную обиду.

Тело (капризно): Я хочу быть опять мужчиной! Я чувствую, что произошла ошибка, мне всучили не ту хромосомину…

Дух. Ошибки быть не могло. Ты стала женщиной, ибо женщина – существо более несвободное и болимое.

Душа. А что будет потом? В следующий раз?..

Дух. Не знаю. Могу только догадываться. Боюсь, что ничего хорошего.

Душа. Но почему же, о Господи?!

Дух. Да потому что ты все время споришь со мной. Правда, ты меня слушаешь – в отличие от Жиля. Даже ведешь со мной долгие беседы. Слушаешь, но… слышишь ли? Вот отчего мне грустно.

Душа. О, как грустно, грустно!..

Сгустившаяся темнота поглотила их, всех троих. Голоса стихли.

Он. Вот видишь, как нелепо пытаться наделить индивидуальностями нераздельно слитое. Получается абсурд. Выходит, в одном рождении дух живет с одной душой, с самцом Жилем, в следующем – с другой, потом с третьей…

Она. Да, ты прав. Всегда, когда пытаешься представить зрительно подобные вещи, получается абсурд.

Он. Надо сказать, Душа твоя – весьма крутая дамочка. Я и не представлял, что она такая.

Она. Конечно. Ты ведь, в сущности, меня не знаешь совсем.

Он. Да нет, как раз сущность-то и знаю. Смирения бы тебе – хоть кроху…

Она. Насчет смирения я с тобой не соглашусь. Зачем унижаться? Если б у меня не было того, что называют гордыней, жизнь давно стерла бы меня в порошок. Такой, знаешь, жалкий, липучий.

Он. Гордыня так же ограничена, как и любая другая страсть или рассудок. Как все, кроме любви.

Она. Отчего же? Моя, например, безгранична. Что усмехаешься? Не веришь? (Подумав, чем бы подкрепить свой вызов, вынимает что-то из кармашка рюкзака и зажимает в кулак.) Ну, смотри! (Размахнувшись, бросает вниз по склону.) Эй, ты, слышишь! Покарай меня, если ты есть! Если ты следишь за мной всевидящим оком!!!

Он. Что ты бросила?

Она. Свой крестильный крест. Я не ношу его, но зачем-то всегда таскаю с собой,

Он. Ты пошутила? Разыгрываешь меня?

Она (показывает пустую ладонь). Да нет. Зачем мне тебя разыгрывать?

Он (помолчав): Зря. Зря ты так сделала.

На следующее утро ярко светило солнце. Но склоны гор и полоска моря у горизонта были скрыты белым туманом. Свободной от тумана была лишь зеленая ложбина, на которой они разбили свой маленький лагерь, с прилегающими к ней скалами, да голая вершина справа от них, с которой они озирали вчера свежесотворенный мир под ногами.

Туман начинался резко, словно за проведенной огромным циркулем чертой.

Туман не пускал в себя.

Когда они попробовали окунуть пальцы в это космическое молоко – запредельный холод обжег их. Кисти рук долго болели и ныли.

Агни и Колеев довели пьесу – начерно, схематично – лишь до этого места.

Колеев ленился писать, многочисленные гости уходили далеко за полночь, хмель домашнего вина и беспечных бесед уводил от серьезных тем и творческих медитаций под звездным небом.

Недописанный черновик около года валялся где-то на чердаке.

В конце августа младенцу исполнилось три месяца, и ночных криков стало значительно меньше.

С деревьев падали яблоки.

Не забираясь далеко в лес, в двухстах—трехстах метрах от дачи Агни набирала груды сыроежек, опят и моховиков.

Яблоки и грибы – это еда.

Повзрослевший младенец – это спокойный сон и куски свободного времени.

Однажды Агни раскопала черновик и дней за пять написала последние два действия.

«Бесовское отродье!» – так кричала в конце концов героиня своему возлюбленному.

– Послушай!.. Чего бы ты ни достиг там, даже если целовался уже со своим Богом, все равно ты мертвый, если уходишь сейчас!..

– Мертвый!.. Бесовское отродье!.. Не уходи – только ответь мне!!!