Текст книги "Обратный отсчёт"

Автор книги: Александр Уралов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 8 (всего у книги 21 страниц)

– Ничего, нормально пока.

– «Пока»… Вот перевалишь когда-нибудь за семьдесят, как я, тогда и поймёшь, что беречься смолоду надо!

Главврач фыркнула:

– Значит, через семь месяцев, сразу после дня рождения, я об этом и подумаю!

– Серьёзно? – слукавил дед Серёжа. – Вот оно – бабское счастье! Я-то думал, тебе не больше пятидесяти. Мол, отвоюемся – начну клинья подбивать, под тёплый бочок к молодушке подкатываться.

– Нехорошо врать в вашем возрасте, Сергей Романович, – строго сказала старая язва.

– Ну… это не враньё, конечно… – невинно ответил дед Серёжа и сам того не замечая, расправил плечи.

На экране появился шильдик-предупреждение. Пискнул сигнал оповещения. Веточки рецепторов обоих FG-180 напряглись, обрастая нежным пушком антенн.

– Ладно, Георгиевна, позже поболтаем, – сказал дед Серёжа – к нам, похоже гамеши лезут…

– Удачи вам, Сергей Романович!

– Да уж какая там удача… Погоди, Георгиевна, не отключайся на минутку. Я тут пару высокоточников вчера оживил – FG-180 – на автоматический режим. Если что – не забудьте там их вовремя отключить. Володе я все коды ещё на той неделе оставил. Включить их недолго. Лет двадцать они на автомате спокойно простоят. Минуты на три непрерывного огня их хватит. На всякий пожарный, поняла? Ну, и… если нас уже не будет, а чёртовы гамеши всё ещё будут здесь ползать. И пусть Володя в Программу воткнёт эти коды в шлюзовые программы! Обязательно! Не то, не дай Бог, они сдуру срежут всех, кто наружу выйдет. Поняла? Поняла, говорю?

– Поняла…

– Ну, Георгиевна, как говорят у нас в спецназе – ещё увидимся!

– Ещё увидимся… – эхом отозвалась Главврач.

Дед Серёжа помолчал… совсем немного… и отключился.

Марат не спал.

– Что там, старый? – спросил он. – Ни хрена не вижу. У меня с экраном проблемы на дальних расстояниях.

– Пять… нет, шесть «сусликов-самоходов» и что-то вроде БТР. Подожди… разгляжу.

– Всего-то? Фигня война… отобьёмся.

– Надо бы, – пробормотал дед Серёжа, пытаясь максимально увеличить изображение. – Ага… вот он! Ё-моё, да это же полицейский БТР! Даже водомёт не убрали. Тьфу, чёрт… на бортах система залпового огня навешена. Может и действует… а может, и нет. Похоже, гамеши, как и ты, только вблизи и видят.

– Летунов нет?

– Нет. Последнего «стрижа» недели три назад Лёнька сковырнул. Я удивляюсь, как они на эту-то рухлядь горючки набрали. Ишь, как коптит.

– Остатки посливали отовсюду, это уж точно. Но ничего, я тут на «таракана» несколько мин нагрузил. Если повезёт – он до них доскачет, долбанёт так, что мало не покажется.

Дед Серёжа попытался передать изображение на экран Марата, но ни черта не вышло. Внезапно он понял, что эта атака Калифа – последняя. Всё. Аут. Снимите шлемы и переждите минуту молчания. Война закончена. Во всяком случае, на этом рубеже, в этой части Урала… России.

«Суслики» и БТР не торопились. Осторожно, боясь мин-ловушек, они пробирались между воронками, остатками укреплений, «сусликами-сторожами», деактивированными Калифом, и ржавеющей битой техникой. Ствол водомёта был задран круто вверх. На нём колыхалась тряпица. Это уж точно гамешевский флаг, хотя отсюда пока не разглядеть. Символично… и чисто по-калифовски. Мол, «последний парад наступает». Поди, ещё и в чистое переоделись… борцы за идею, блин. Молитвы прочитали, «Откровение Саида Гамеша» помянули: «Бог стирает отжившее с лица Земли вашими руками!»

Калиф, похоже, подозревал, что отбиваться Сэйвингу на поверхности уже почти и нечем… и, откровенно говоря, подозревал он совершенно обоснованно. Выдохлись обе стороны, выдохлись. Перемёрли от болячек и ранений те, кто не был убит… в считанные месяцы одряхлели и развалились от иммунных и онкологических поражений, успев окрестить это последнее достижение биологического оружия горьким именем «Чума-старость». Ушли в холодный песок, истекли заражённой кровью…

– Слушай, старый! – сказал Марат, терпеливо дожидаясь, пока цели появятся в пределах прямой видимости. – А они не могут на этом БТР боеголовку притащить? Вдруг Калиф умудрился до кодов активации докопаться? Говорят, в Челябинске такие поганцы на Комбинате были, могли хакнуть собственное изделие.

– Вряд ли. Тогда бы гамешам нас атаковать никакого смысла не было бы. Дёрнули заряд километрах в трёх от нас, прямо в своём лагере, и засрали бы на прощание пол-Урала. Да и Сэйвинг не уцелел бы от такого удара. Просто обрушился бы и всё. Так что боеголовки у них нет – это точно.

– Ну, хорошо, – сказал Марат. – Честно говоря, не люблю, когда до ядерных зарядов дело доходит. А сейчас-то Калиф чего добивается? Вход-то завален!

– Уберут нас и начнут ползать по округе – аварийные ходы искать, рецепторы ломать, вентиляционные шахты всякой дрянью загаживать… мало ли что. Им за столько лет пакостить не надоело.

Марат молчал, покашливая.

– Не люблю, когда холодно, – с досадой сказал он. – Вот тебе и глобальное потепление – пар изо рта идёт.

– Ничего, Марат, продержимся.

– Мы, татары, народ двужильный, – пробормотал боец. – У меня, кстати, шестеро в кузбасском Сэйвинге отсиживаются. Две девчонки, три пацана и жена-врачиха. Та снаружи, конечно. Хотел поближе к ним быть, да служба сюда занесла. Жене тридцать три, а выглядит уже на все шестьдесят, а детям от пяти до двенадцати…

Да уж. Такую кару Господь на Землю обрушил. Со времён Саида Гамеша косит людей Чума-старость. Кроме детей, слава Богу, которых успели в своё время укрыть в Сэйвингах. И тех, кому просто повезло здесь, наверху – считанным единицам, как ему и Калифу. Как, возможно, повезло бы Марату, если бы не умирал он от «Симмерина-шестнадцать».

– Слышь, солдат?

– Чего?

– Если в этот раз Калиф самолично пожаловал, то здешней войне конец. Крот нехилый был. Я, грешным делом, надеялся, что он там всех пришибёт и атак больше не будет. Мы бы с тобой тогда «сусликов» потихоньку давили…

– Хорошо было бы… а то, глядишь, спустились завтра-послезавтра в Сэйвинг и стали бы свой век доживать. Я на гитаре неплохо играю, повеселил бы малышню. Опять же, в электронике кое-чего понимаю… – Марат с сипением вздохнул, но откашлялся почти нормально.

– Нельзя нам теперь туда. Перезаражаем всех.

– Да знаю я, знаю! «Уж и помечтать нельзя!» Помнишь такой анекдот?

Дед Серёжа пожевал губами и неопределённо хмыкнул.

– Может, пока по «сусликам» пощёлкать? Пока молчат, а? – спросил Марат.

– Боезапас кончается… да их так просто и не засечь. Те, что в прошлый раз проявились, в землю зарылись, даже рецепторы попрятали.

– Последняя модель, да? Я просто с такими не сталкивался.

– Последняя, конечно. Здесь сейчас всё последнее.

«Суслики-самоходы» резко прибавили в скорости.

– Ну, держись, командир! – крикнул Марат.

«Калиф, старая ты скотина… что же тебе всё неймётся?! – подумал дед Серёжа, плавно нажимая на курок. – На кой ляд всё это?»

* * *

Несколько часов спустя Главврач, потирая поясницу, вышла из Володиной комнаты. На экранах всё ещё дымил БТР. Рецепторы Сэйвинга осторожно выглядывали из-за камня – тихо. «Суслики-сторожа» молчали. Прав был дед Серёжа – кончились гамеши. Некому было снова перевести их в режим лупи-по-всему-что-движется-Господь-разберётся-кто-свой-кто-чужой.

Хотелось поплакать, но – нельзя.

Впереди обход в больничке. В двадцать шестой группе подозрение на ОРВИ. Программисты обещали закончить-таки несколько позарез необходимых режимов для роботов-нянек на Нулевой Рубеж – час, когда… когда – помни, это только гипотеза! – останутся только дети и роботы. Проклятая Установка опять барахлит. Воду тянет, а с глюкозой – сплошные проблемы. Техники говорят, снова корни промывать мало. Да и грунт – говно. Скудный грунт, ничего из него не вытянуть. Во всяком случае – в ближайшее время, пока нужные режимы не подберём.

Урожай в главном отсеке, вроде, неплохой будет, но рук не хватает для уборки. Рук не хватает, роботов не хватает… ВРЕМЕНИ не хватает.

И, главное – рано, рано, рано наружу выходить! Так и нахватаешься заразы. Да и мало ли кого сюда принесёт из тех, кто живы ещё наверху. Одичали…

Да, но посевы, посевы-то, можно делать!

Нет… рано ещё… так себя и выдашь, посевами. Если только подальше от входов, по весне… яблоньки, сливы… В скафандрах, с жёсткой дезактивацией при возвращении.

Ну, должно же, Господи, должно же там, наверху, всё распасться лет через десять!

И Трегубовский Миша, и Миллер, и Сэмюэль Эпштейн, и Сонечка Фанизер – все крупные учёные, все, к чьему мнению прислушивалась она, и кто ценил её многолетний опыт и аналитический склад ума, – все об этом говорят! – должен, должен распасться этот проклятый штамм! Выродиться и сдохнуть! А иначе – долгое угасание под землёй.

На мгновение Главврач ясно увидела этот странный мир подземных жителей… с искусственным освещением, химически чистой водой, соляриями и бассейнами… мир, постепенно пустеющий оттого, что выросшие девочки не хотят рожать детей, которым будет уготована та же участь – жить в толще гор, подобно уродливым гномам. И через много лет последний старик будет бродить по гигантским залам… и так и не решится выйти наружу, где над развалинами города по-прежнему властвует отвратительная смерть – Чума-старость.

Тамара Георгиевна подняла голову. Володя, оказывается, давно уже ковылял рядом, тяжело опираясь на костыль.

– Сам себя подорвал, – сказал он, хлюпая носом. Толстые щёки тряслись. – Сам себя…

– Он знал, что по-другому нельзя, – сухо сказала Главврач, ненавидя себя за этот казённый, ледяной тон. – Если вы, Володя, всё-таки сможете наладить связь с кузбасским Сэйвингом – обязательно передайте им о смерти Марата Зигнатуллина. Геройской смерти.

Она уже подошла к шлюзу, ведущему в жилые помещения, как вдруг обернулась, подумав о том, что необходимо сделать ещё одно – очень важное! – дело. Тщательно следя за своим тоном, не давая пробиться жалобным ноткам, Главврач дала своему заместителю подробное указание.

Утром, когда дошколята топали на завтрак, на одной из стен перехода из младшего отсека в общие помещения, уже висел большой портрет улыбающегося белобородого Деда Серёжи в полевой спецназовской форме.

– Лена Ви-та-ми-нов-на! – пропищал смышлёный кареглазый малыш. – Это кто? Добрый волшебник?

– Как Санта Кла-а-аус? – недоверчиво протянула курносая кнопка в белых бантах.

– Да, он добрый волшебник, – ответила Елена Вениаминовна, стараясь не зареветь. – Как Санта Клаус.

– Это военный Санта, – авторитетно заявил дисциплинированный пятилетка Сяо Ли, старательно дёргая за руку Женечку, пытавшуюся прыгать на месте, как кенгуру. – Он гамешей убивает! Всех-всех гамешей убивает! Я, когда вырасту, тоже буду на самолёте летать, мам спасать и гамешей убивать.

– И я!

– И я тоже!.. – загалдела группа.

– А я даже кошку ихнюю убью!

– А я…

– Да-да… – рассеянно сказала Елена Вениаминовна, сморкаясь.

Господи, упокой души Сергея Романовича и Марата, со святыми упокой! Ох, до чего же я плаксивая стала, – просто сами текут слёзы.

Просто сами текут и текут!

С-Е-М-Ь!!! МОЙ ПЕРВЫЙ ОРДЕН

_ файл URAL– SAVING/memory_Ded_Sergey_003.txt_

– … тогда пошли, Серый, посмотрим? – сказал Горбатый.

И я согласился. А хрена ли – нет? Нас мурыжили уже две недели, бросая туда-сюда… видимо, пытаясь заткнуть нами какие-то дыры. К счастью, ко времени прибытия на указанную в директиве точку, позиции приморцев, как правило, уже переставали существовать… и фронт тяжело откатывался назад или не менее тяжело продвигался вперёд. Точь-в-точь огромные качели, каждое движение которых оставляло за собой огонь, дым и трупы. Отцы-командиры вытаскивали нас в тыл, твёрдо памятуя о том, что специалистов класса «ниндзя» на свете не так уж и много. Мы могли пригодиться в любой момент… но – увы… а точнее, слава Богу! – наша выучка и навыки спецназа не нужны были отступающей или наступающей приморской армии… а тем летом её положение менялось чуть ли не по два раза на дню.

Рвать мосты под носом у наступающего противника, – по паршивой панической привычке не заминированные бегущими частями, – или, наоборот, не дать разрушить мосты удирающему от нас противнику, – на это есть специально обученные люди. Наше дело – это… впрочем, знать было это не положено никому, кроме самого узкого круга. Сейчас-то это смешным кажется, а тогда – о-о! – тайна… блин!

Итак… Нас вытаскивали из-за линии фронта на вертушках или заставляли тащиться пешим ходом сквозь ночные дыры и проходы, проделанные доблестной армейской разведкой, – предоставляли баню, вежливо интересовались у Гадюки, мол, всё ли у нас есть… и видит Бог, наш зловещий паразит выжимал из начальства всё до последнего. Включая восемь комплектов пистолетов «Гюрза», – хотя, на кой чёрт нам нужны стволы элитного ОМОНа? – и флаконы чистого медицинского спирта… «чтобы ноги не потели!» – как выразился однажды Гадюка, глядя в глаза толстенькому и говорливому подполковнику.

Офицеришка дрогнул. Если Гадюка начинает свой любимый номер со впериванием взгляда в глаза собеседника, то – пиши пропало. Колется каждый. Да и расколоться нетрудно… сукин сын вытягивает шею, подбирается всем телом и, скалясь, тянется своей гадючьей мордой прямо к вашему лицу…

И судороги. Нервный тик. Подёргивание… едва заметное… левого века… и, – спонтанные внешне, – бешенные короткие «клевки» острым носом… и знаменитое:

– Не понял вас-с-с… под-пол-ков-ник!

Не-е-ет, мои хорошие, такого кошмара не выносит никто. Единственная мысль в таких случаях – ещё чуть-чуть и… я его пристрелю! От ужаса и омерзения.

Хе-хе-хе… ни у кого рука не поднялась.

Дрянь человечишко, – я так думаю… если, конечно, встретить Гадюку на воле, в быту. Но – незаменимый был командир подразделения!

Вот так-то.

Итак, я согласился пойти посмотреть на труп несчастного хунхуза, торчавший из горелого танка. Горбатому что-то там поблазнилось. Слюна у него закипела, видите ли… и пока весь состав добросовестно «десятиминутно передыхивал», мы с Горбатым (с молчаливого согласия Гадюки, конечно!) осторожно потащились к танку.

Времечко было спокойное. Вторые сутки мы были, так сказать, не у дел. Гадюка вёл нас кривыми ночными дорожками, огибая скопления хунхузов и отсиживаясь днём, когда всё живое радовалось солнышку и славило Господа. Если, конечно, это самое «живое» было ещё живо.

А тут мы расположились аккурат вблизи местечка, где накануне с воздуха накрыло колонну хунхузов. В суматохе, – как считал Гадюка, – торопиться сюда никто не станет. Похоронная команда вместе с техниками явно прибудет не раньше следующего полудня, так что днём можно было вполне спокойно отсидеться, а ночью начать наматывать километры, пробираясь на юго-восток.

Танк удачно сполз передом в балок, да так и догорел спокойно. Застрял на склоне, завяз в порослях кустарника. Снаружи от него была видна только закопчённая задница, неподалёку от которой застыли два разбитых боевых робота со снятыми второпях системными блоками.

Горбатый деловито проверил танк на наличие сапёрных ловушек, и по привычке мимоходом заглянул трупу в пасть. Золотые зубы в наши времена – редкость невиданная. Да и то сказать, если человек себе позволил золотишко в рот вставить, то уж от службы-то он наверняка отвертится! – а, вот, смотри-ка, обычай так и живёт! Тяжеловато наша братия от традиций отказывается.

Горбатый с хрустом вскрыл раздутую прожаренную брюшину и запустил руку куда-то под рёбра.

– Опаньки! – негромко сказал он и вытянул руку обратно, – ты глянь-ка, Сергуня, что тут у нас в пузике…

Я неохотно глянул… и меня чуть удар не хватил. Честное слово, просто никак не ожидал! Глушь, провинция, танчишко заурядный, хунхуз самый что ни на есть хунхузистый – обглодыш по призыву, – одно слово – трупак в ботинках. Однако же… мама родная!

Горбатый, – вот чутьё у мужика, всё-таки! – сполз назад, срочно докладывать командиру Гадюке о находке, а я занял наблюдательную позицию. Замаскировался мгновенно. Господь всеблагой на бриллиантовом облаке, да я с учебки так не старался!!! А буквально через тридцать секунд мы срочно снялись с места и ушли.

Такой, вот, рассказик вам, салаги… так сказать, воспоминания без героизма.

Батарейка у хунхуза там была. Биобатарейка. Ну, вы, сопляки, уже сами догадались. Не трудно, сейчас-то! Я тогда голову ломал… хунхузовские ребята ушлые, конечно, но как они несколько своих спецназовцев в общеармейской форме с простой колонной послали – одному Господу ведомо! Да ещё и тело погибшего умудрились не забирать долгое время. Для меня, так это и по сию пору загадка. Мы едва-едва ноги унесли, как налетели туда ихние вертушки и давай шебуршать по всей округе. Одно скажу, видимо, и у хунхузовских штабных тогда каша в головах была… не хуже, чем у наших.

А то бы и хунхузу не погибнуть так глупо, и нам бы оттуда не уйти. Пока представитель спецназа головой крутил, матерился да «наверх» о пропаже батарейки докладывал, пока армейские хунхузы по старой войсковой привычке хлопали ушами, исподтишка вставляя палки во все благие распоряжения спецназовца, – а где, в какой армии элиту любят? – в общем, пока суть да дело – мы и ушли.

Только тем, наверное, мы и спаслись. Пёрли двое суток, по глухим буеракам петляли. Но погони за нами не было, спасибо Господу за милость Его к нам, грешным!

А хунхузовский спецназ тогда покруче нашего был, ежели откровенно. Чего сейчас греха таить – батарейки вдвое больше быстродействие держали… а гаджетов в теле напихано было не меньше. Один хунхуз-спецназ против двух из наших вполне мог выйти и навалять по самые уши. Страшная это штука, вживлённые ускорители… это вам не с роботами тогдашними воевать. Хунхуз – он тоже человек… а со спецоснащением – чистый терминатор!

Помню, как-то в учебке, вывели нам на плац белобрысого хлюпика в одних трусах и велели рыло ему начистить. Мы по молодости и поскакали… Так этот заморыш, как в кино, за несколько секунд нас всех троих уложил, оружие собрал, да ещё и мне по морде ногой двинул, зараза… и даже не вспотел. Трофейная батарейка у него была, понимаешь?

Тогда вся эта петрушка в новинку была… вот и повесили нам по орденку каждому на грудь. Штабные аналитики, поди, до потолка подпрыгивали от возбуждения, а белохалатники принесённую нами батарейку чуть ли не на атомы разобрали. Нанотехнологии… то, да сё…

Года через три, когда в Приморье всё уже прахом пошло, в беспорядочную бойню превратилось, слух прошел, что, мол, и наши тоже биобатарейки изготавливать научились. И первым делом спецназовцев ими оснастят. Да только, мнится мне, чушь всё это. Пиар и пропаганда. Ни черта мы не получили.

Правда, нас тогда уже на Урал перебросили. Может, приморскому сполох-десанту чего и вживляли… не знаю. Нас на Урал перебросили, не до слухов было.

Дед Серёжа подумал, почесал голову и решил всё-таки добавить:

– Через три года, сразу после Второго Джихад-Перемирия, Гадюка в отставку вышел. Накануне не повезло ему – до обидного случайное ранение получил. Оно же недаром говорится, что пуля – дура! Ей, понимаешь, без разницы – гамеш или свой, спецназ или пехтура…

Отставка-то отставкой, да только крепко обидели тогда Гадюку. Чин не повысили, по деньгам наджабили, да не слабо. Припомнили, видимо, тыловые крысюки нашему Гадюке, как он на них глядел… как он с ними разговаривал! Да и начальство приморское тогда от Гадюки перед армейскими отмазывалось: «Ах, что вы?! Этот человек, если бы не армия, был бы просто серийным убийцей-психопатом! Держали только для того, чтобы он садизм свой на пользу Республике развивал. Всё равно его, если не гамеши, так свои бы вот-вот расстреляли! Да он и не служит уже давно!»

Да только начальству-то что? Оно отбрешется при любых раскладах! А отдуваться уже нашим солдатикам пришлось, да бесчисленному люду безвинному. Поскольку исчез наш Гадюка… а через некоторое время доходят до нас слухи, что у гамешей появился спецназовец по имени Калиф…

Ш-Е-С-Т-Ь!!! ЧАС УРВАШИ

Южный Урал, элитный район Челябинска, июль 2074 года

Солнце наконец-то покраснело. Пыльное, горячее и скучное оно медленно заваливалось за горизонт. Сквозь открытое окно гигантский Челябинск дышал душным теплом. Мягко гудели кондиционеры, бессмысленно пытаясь охладить комнату, залитую красным закатным светом.

Урваши закрыла окна. Спросонок ей показалось, что в шуме кондиционера послышались благодарные нотки.

День неумолимо издыхал. Наступал ЕЁ час.

Час Урваши.

Она пошатываясь вошла в старомодную душевую кабинку и хрипло сказала:

– Поаккуратнее с кипятком…

– Не понял вас… госпожа? – отозвался приятный мужской голос компьютера.

Урваши вспомнила, как сын настроил компьютер душевой кабины откликаться на его команды нежным женским контральто. Иногда Дима ни с того ни с сего орал благим матом: «Мама! У меня в душевой какая-то тётка разговаривает!»

Всеблагие боги, как это её раздражало тогда!..

Красивое лицо сына было знакомо ей до последней родинки. Внезапно подкосились ноги. Урваши помнила, как какие-то мальчишки, дурно пахнущие неизменным коктейлем «шайтан-алкаш», швыряли в стройную фигуру её сына бутылки с коктейлем Молотова, и как горело его мерно шагающее тело…

Лохматая девица с татуированными веками задирала и задирала юбку прямо перед бампером машины… а Дима… Димочка… её дорогой мальчик только говорил ровным голосом, мол, вы нарушаете общественный порядок элитного района…

А Урваши сжимала руль потными ладонями… и БОЯЛАСЬ выйти.

И эти ужасные «тунгусы»… и с ними – какие-то размалёванные, вымазанные белилами кошмарные лица, – они размахивают обрезами… а один их них поднимает трубу самодельного огнемёта.

– … общественный порядок, – говорит Дмитрий за секунду до того, как превращается в шагающий факел.

– Вам нужна помощь? – спрашивает её Дима.

Он такой красивый в этой форме. И пёстрая нашивка, и подсвеченный номер МАШ-M: 1267-СТРАЖ/72 так тревожно и завораживающе переливается ярко-красным и жёлтым… ярко-красным и жёлтым

– Мальчик… мальчик мой! – бессвязно и беспомощно бормочет она, – Малыш, это же я… Димочка, это же я…

– Вам нужна помощь? – терпеливо, почти нежно, повторяет Дима и Урваши помнит каждую секунду его жизни… как он сучил ножками; как орал, когда болел животик… как пахли его розовые пятки… как приятно было чмокать его прямо в тугое сытое пузико…

– Женщина, я вынужден призвать вас к порядку, – строго говорит Дима и твёрдыми, как железо, руками держит её за плечи… не давая себя обнять… и она только бьётся в стальных объятиях… вырывается… беспомощно, как мягкий глупый ребёнок…

Со стороны это наверняка выглядит смешно…

Он отпустил её.

Но она уже поняла, что встреченный ею страж не был Димой. Он что-то сказал напоследок… ловким движением выхватил мобильник. С возникшего в воздухе экрана усатое лицо пожилого дежурного участливо спросило её: «Вам нужна помощь, госпожа? Вы находитесь за пределами зоны элитного проживания. Это опасно. Наш сотрудник отвезёт вас домой!»

Урваши только мотнула головой: «Нет-нет….» – но страж уже вёл её к машине.

Не он! Это снова был не он!

Она сидела на скамейке в своём строго охраняемом районе элитного проживания и смотрела, как в мягком, почти вечернем свете фонарей Дима стоял у городского фонтана… и медленно проехал мимо неё в машине, внимательно оглядываясь вокруг… и он же, проходя совсем рядом, сделал какое-то строгое замечание шумной стайке молоденьких «элитарок».

Когда он отвернулся, тощая девица со светящимися волосами, звякая музон-браслетами на костлявом запястье, сделала непристойный жест в сторону удаляющейся крепко сбитой фигуры.

Над головой густым приглушённым басом пророкотал автобус. Вальяжно качнувшись, он тяжело опустился куда-то за деревья. Урваши бессмысленно проводила его взглядом.

Внезапно ей стало понятно, где находится настоящий Дима.

В ангаре было бы совсем темно, если бы не огромная светящаяся труба прозрачного контейнера. Урваши спрятала в карман джинсов пластиковый цилиндрик с вмонтированным в него чипом доступа/взлома и неприязненно посмотрела на камеры слежения, переставшие наконец-то поворачиваться в её сторону, ловя каждое движение.

– Всё-таки Толик был прав, это довольно-таки просто! – пробормотала она, медленно семеня к контейнеру.

Голова просто разламывалась… воздух вокруг был вязким и приторным до тошноты. Огромные смутные тени угловато вырисовывались по сторонам. Урваши вспомнила, как её муж называл это огромное помещение «моргом» и неодобрительно поморщилась.

– Ты всегда был циничным, Анатолий, – одышливо прошептала она.

Где-то слева стояло несколько аккуратных девушек, пугающе неподвижных в полумраке. Мягко светились номера…

Урваши подумала, что назойливо повторяющаяся начальная аббревиатура МАШ-Ж на их кокетливых комбинезонах напоминает лагеря для беженцев.

Внезапно красотки одинаково повернули к ней белокурые головы. «Анимэ, вылитые анимэ!»

– Госпожа? – спросила ближайшая.

– Я ищу Дмитрия, – пробормотала Урваши, борясь с тошнотой. – Всё в порядке, девочки… ничего страшного…

Но ей было страшно. И она думала, что девушки знали об этом.

Она увидела Димочку лежащим навзничь совсем рядом с контейнером. Урваши задохнулась и упала на колени. Острая боль заставила её застонать, но она ползла, ползла, ползла вперёд, слыша топот быстрых ног.

– Мне ничего не надо, ничего… спасибо, мне ничего не надо… – бессвязно шептала она подбежавшим девчонкам. – Я тут… я рядом с сыном посижу… я недолго!

– Пожалуйста! – выкрикнула она.

– Вот же он, разве вы не видите, дуры вы безмозглые?! – выплюнула она в лицо этим дерзким потаскушкам.

– Не трогайте меня! – визжала она, видя, как те встревожено бормочут что-то в свои мобильники. Яркие пятна экранов кружились перед глазами и с каждого из них смотрели разные – жёлтые, чёрные, белые, смуглые бормочущие что-то взволнованные лица.

– Да пустите же меня, чёртовы сучки!!!

А Дима лежал совсем рядом и смотрел в темноту пустыми глазницами.

А другой мальчик… и тоже её Дима… ведь это же он… Димочка!!! – только слабо шевельнул губами. Пальцы его сломанной руки непрестанно шевелились, будто набирая сложный код доступа на невидимой клавиатуре… и глаза его были засыпаны цементной пылью…

А миниатюрная дисковая пила в её руке уже дрожала от нетерпения, накручивая сумасшедшие обороты.

Надо просто провести этим вибрирующим полукружием по телу Димы… вот так… прямо от подбородка до самого паха…

Он же живой!!! Вы что не видите? Он же задыхается!!! Ему тесно в этой скорлупе!!!

Мир жёстко провернулся в глазах… и пыльный цементный пол больно ударил её наотмашь.

И падая в гнусный ненужный мрак, она всё-таки успела увидеть, как Дмитрий, стоящий в синем свете контейнера, повернул к ней три десятка одинаковых голов.

– Ди-и-и-и…

В зале вечернего кафе было прохладно.

– Ну, теперь-то всё более или менее поутихло…

– Я помню, у нас тогда в 47-м квартале ментов все, кому не лень, пытались замочить. Они ещё не такими прочными были… Веришь ли, до гранатометов доходило! Мы с братом у Аль-Барази в Копейске ошивались. Отец нам – убью, паразиты! Вы, говорит, с братом до вышки докатитесь! Хе-хе… а потом брат в армию пошёл и…

– Хрен ты сейчас мента прошибёшь! Их, считай, каждые три-четыре года апгрейдят… одни корпуса чего стоят. Да их из пушки не разворотишь!

– Бюджет только зря тратят. Серия «СТРАЖ» вполне нормально справлялась…

– И как эта бедняга ворота открыла?

– Ну, у неё муж был спецом по этим делам… что, думаешь, даром что ли они в элитке живут?

– Не, ребята, я её понять могу. Хоть бы их выключали перед утилизацией… а то жуть! Смотрят прямо в глаза, шевелятся… бр-р-р!

– С точки зрения экономики их отключать нет смысла. Процесс апгрейда как раз представляет собой…

– Ты давай, руками не маши! Специалист тоже мне нашёлся… пиво расплескал, шайтан-дурак!

– …это ещё что! На будущей неделе, говорят, из Казани поступит партия порядка восьми тысяч штук… и все глазами моргают. Терентий вместе с этим, как его… вспомнил – Жора-башкир!.. говорят, что половина в переплавку пойдёт, как в прошлом году. И тоже не выключенными…

– Ну, ещё по кружке и – домой! Я вам так скажу, бархатное пиво – это по мне, а вот светлое можете выливать прямиком в сортир, потому что…

* * *

… так как андроид сменил человека в полицейской или рабочей униформе. Начиная с 2039 года и вплоть до 2063 в парламенте Конфедерации России действовала Комиссия по андроидам (подробнее см. Г.Ломис и Р.Степан-мл. «Дилемма века»). Именно тогда и были приняты основные стандарты типов лиц, к которым мы все привыкли: «милиционер», «рабочий», «официантка», «служанка», «солдат» и так далее – всего одиннадцать утвержденных высшим законом типажей. Но уже с введением «поправки трёх» (Дьяков, Хаснулла, Ли), роль Комиссия свелась к чисто консультативной. Следующим этапом развития системы юридических…

* * *

Солнце наконец-то покраснело. Пыльное, горячее и скучное оно медленно заваливалось за горизонт. Сквозь открытое окно гигантский город дышал душным теплом. Мягко гудели кондиционеры, бессмысленно пытаясь охладить комнату, залитую красным закатным светом.

Урваши закрыла окна. Спросонок ей показалось, что в шуме кондиционера послышались благодарные нотки.

Она взяла в руку фотографию. Тяжёлая серебряная рамка приятно холодила ладони. Дмитрий, улыбаясь, смотрел на неё серыми глазами. Дмитрий, Дима, малыш Ди, погибший много-много лет назад… навсегда оставшийся тридцатилетним смешливым парнем.

Доктор прав – ей действительно восемьдесят восемь. И, наверное, правда и то, что Ди погиб в Малом Джихаде Гамеша-предтечи тридцать два года назад…

Но какое это имело значение, если она всем сердцем чувствовала – Димочка где-то здесь… он ходит по этому городу-монстру, одетый в ладную форму стража… он просто забыл… он просто не помнит. Но она-то! Она-то ЗНАЕТ, что один из них – её сын! И ему тяжело… душно в этой непробиваемой скорлупе металла и пластика!

День неумолимо издыхал. Наступал ЕЁ час.

Час Урваши Че Столяровой.