Текст книги "Обратный отсчёт"

Автор книги: Александр Уралов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 16 (всего у книги 21 страниц)

– Это потому, что у тебя – сын! – скривился Кирилл. – Если бы ты девку родила – тебе бы на эту армию было – тьфу!

– Ах, я, значит, не способна о чужих детях беспокоиться?! – всерьёз завелась Яна. – Ну, спасибо, Кирилл Деревнёв! И, между прочим, у меня – дочка!

– Сиди уж! – Оксанка насмешливо ткнула розовым пальчиком с ухоженным ногтем в лоб Кирилла. – Развыступался…

– Нет, а что, неправда? – попытался контратаковать Кирилл, но Вика дёрнула его за ухо и погрозила кулаком.

– Грубой силой берёте… – заворчал Деревнёв, – нет, чтобы аргументировано! Только на чувства и давите…

– Кирилл! – это уже Адрон, – мы же тебя старались не перебивать!

– Давай, Яна, – выступил Лекс, – мочи козлов!

– Лучше иметь дочь проститутку, чем сына – прапорщика! – поддержал Нестор Махно.

– Я серьёзно говорю! – волновалась раскрасневшаяся красавица Яна. – Ведь, если разобраться, где-то мы все – вся Россия – упустили понимание того, что нам всем нужно. Нужно по-настоящему! Андрей, ты ведь учёным был? Ну, до 91-го года?

– Учёный – это громко сказано. Я в НИИ работал…

– Но у тебя, я помню, пять авторских изобретений в цветной металлургии! И готовую кандидатскую ты не защитил только потому, что ваш институт развалился. А, между прочим, это был самоокупаемый институт! Он же солидную прибыль приносил, я знаю!

– Было дело… – вздохнул Андрей. – Это ты правду говоришь.

– Из всех здесь сидящих только я, да Инна имеем диплом журналиста… и Роальд Вячеславович ВГИК заканчивал. А остальные? Оксанки обе из машиностроительного, Ольга – инженер-электрик, Кирилл – учитель, Лекс – программист…

– Хреновый я программист. И Ольга – хреновый инженер. Мы здесь гораздо больше зарабатываем! – возмутился Лекс. – И работать здесь интереснее, правда, Махно?

– Оксанка – хороший репортёр, – невпопад брякнул задумавшийся о чём-то своём Махно.

Москвичу стало тоскливо. Его пацаны, разинув рот, смотрели, как журналисты в главе с политиком, рассуждают о спасении страны. Молодняк… деревенщина, что с них взять. Самому Москвичу все эти разговоры надоели с детства.

Мать, тоже… дура. «Служи, сынок!» Давай, мол, поддержи честь Отчизны… Нет, прав был Радик Щукин: «Хочешь в армии гнить – ну и гний!» Безграмотно, может быть, но в самую точку. Ведь первый курс заканчивал! Если бы не Маринка… сука… давалка… любовь моя на всю жизнь…

Во… опять сцепились… «демократия», «свобода слова»… понеслась душа в рай!

Сколько помнил себя Москвич, всегда о профессиональной армии говорили… и что? Вот, пожалуйста, сидим, блин, ждём БМП и дороги в аэропорт…

Шумят журналисты, шумят… вон, Кирилл заорал, руками размахивает, Тараса перебивает…

Москвичу казалось, что всё это – бред беспросветный. На его взгляд Россия отличалась только одним – переменой полярности во взглядах на жизнь. Где у всех путёвых плюс – у нас минус. И наоборот.

Тот, кто просрал всё и разворовал – неизменно на белом коне. А тот, кто истово задницу рвал и себя не жалел – как мамочка моя бестолковая – обязательно в говне окажется. Но одну толковую мысль маманя высказала… за все последние годы – мол, для нас, русских интеллигентов, сама работа – уже и награда, и наслаждение…

Стоит ли удивляться, что не платят ни хрена? Ты, значит, работой наслаждаешься – и тебе же ещё и деньги платить? Вот и эти… глас народа… ишь, начальство им не нравится – ворует, мол, много… денежное довольствие, значит, маленькое у них…

Ага… политик говорит… Адрон который… что там у него? «Инициатива, как и всё путное, должна снизу расти. Сверху только сосульки и сопли вырастают!»

Золотые слова! Вот я и подсуетился… проявил инициативу… и Казбек тоже…

Нет, Казбек просто дёру в свой Дагестан замыслил, а я придумал План… я! И пацанов сгоношил на это дело.

Москвич прикрыл тяжёлые веки и вдруг отчётливо увидел, как по залитому солнцем белоснежному песку, под неестественно синим небом, идёт весёлый и бородатый Фидель с сигарой в зубах.

Не нынешний, нет… а тот, загорелый и могучий адвокат, весёлый сын зажиточных родителей… только что завоевавший власть в бесшабашной курортной стране.

И не в кителе, а в плавках… и на плече акваланг. И смеётся, как в книжке «Куба – да!» – найденной ещё в детстве и залистанной до дыр. Странно, но за все эти годы Москвич так и не прочитал текст тощенькой книжонки. Главное в ней были – фотографии. Чёрно-белые… но такие яркие! Красавец Че Гевара с бородкой и мужественными часами на стальном браслете, и сам Фидель… отчаянные парни с автоматами, которые выглядели – ну, просто карнавальной бутафорией, не способной убивать!

Филон – дурак. Будь у нас профессиональная армия, он бы с радостью… и дослужился бы до типичного прапорщика. Мустафа – просто добродушный осёл (или ишак, если уж говорить о корнях), который потянулся за всеми по привычке быть ведомым. Малый… только Малый мог понять замысел. Но Малый есть Малый. «Да, он малый не дурак, но и дурак – немалый»…

А что касается Вовки – он просто честная деревенщина. Небось, предки на Демидова пахали, как бобики… по железу. Рудознатцы хреновы…

Никому из них нельзя было рассказать о своём Великом Плане. Филон, идиот, наверное, думает, что вытребованный самолёт Москвич направит прямо в Америку… на Бродвей, блин.

А Малый… хрен его знает, что думает Малый…

Но идея срубить тысяч, этак, пятьсот баксов его здорово заводит.

Вован, поди, мечтает на эти бабки корову купить… или СD-плейер… или что там у них, в среднеуральской деревне, сейчас популярно.

«А всё-таки я – молодец, – вяло подумал Москвич. – Хорошо, что я их всех в кучу собрал, прямо в студии… и с прямым эфиром – тоже неплохо… пусть показывают… и политик этот, Басов, вовремя прибыл, прямо дар Небес… и небо, и море, и Фидель Кастро… и Че собирается в Боливию… не заснуть бы… после водки…

Фидель… господа, я ещё не красный, я пока только розовый и от вас зависит, покраснею я, или побелею… Куба, любовь моя… Маринка… бессаме мучо… целуй меня крепче… любовь… не усни…»

«История – это просто список сюрпризов, – сказал я. – Она может научить нас только одному – готовиться к очередному сюрпризу. Пожалуйста, запишите!»

Курт Воннегут «Балаган, или конец одиночеству».

– …а как ты представляешь себе будущее? – спросил Андрей.

– Мне кажется, что это будут свободные, гордые люди! – ответила Яна. – Их чувство собственного достоинства будет практически врождённым! Они будут чётко понимать то, до чего мы доходим своим умом, ободрав к тридцати годам бока и насобирав синяков и шишек.

– Здоровыми будут! – выкрикнула Оксанка и виновато моргнула густыми ресницами. – Ой, я вас перебила… но очень хочется, чтобы не было больных и недужных.

– Нанотехнологии и генная инженерия помогут, – вставил Роальд Вячеславович. – Я тут одну статью прочитал, где говорится, что лет через тридцать не будет ни кариеса, ни аппендицита, ни камней в почках. Нанороботы всё в организме исправят и отрегулируют. Живёшь и не болеешь… красота!

– «Всё говорили – вот изобретём радио и настанет счастливая жизнь! Радио изобрели, а счастья как не было, так и нет!» – пробормотал Андрей.

– Зря ты так, – заметил Адрон. – Для чего и нужен прогресс, – для уменьшения меры страдания людей!

В нескольких километрах от них Ольга прижала к себе плюшевого Потапыча. Ей вдруг показалось, что воздух вокруг задрожал и сгустился в какие-то перепаханные равнины. Дохнуло удушливой жарой и резким запахом пропотевшей одежды.

– Адрон дело говорит! – заметил вошедший в комнату папа и протянул Ольге плед. – Держи!

…

(телефонный разговор)

– … а я пойду!

– Ночью-то?

– А что? Наши все идут, вся группа.

– Холодно, блин…

– Термос возьми!

– Ссать против ветра…

– Чё ты, как этот?!. Там три группы будут, как минимум – наши, стройфак подойдёт… Ленку помнишь?.. девяносто четвёртая группа… эти, как их, с физмата…

– Мишка говорит, с архитектурного…

– Ну!

– Я не знаю… мать всю шею переела…

– Да ладно тебе! Скажи, что на день рождения…

– Ночью-то?

– Ну… соври там… Короче – я тебя жду, понял?..

– Я не знаю… я то что? Я то, хоть сейчас…

(НТВ, ночной репортаж, Екатеринбург, площадь 1905 года)

– На главной площади Екатеринбурга, площади 1905 года… Стоп! Хреново – площади, площади… Готов? Пишем! Площадь 1905-го года – исторический центр Екатеринбурга. Позади меня несколько тысяч студентов уральских вузов пытаются организовать митинг в поддержку журналистов, оказавшихся заложниками в бессмысленной акции захваченной… Тьфу, блин… Подожди… Бессмысленной, бессмысленной… захвата… Так, пишем! Пишем? Поехали!.. Площадь 1905-го года – исторический центр Екатеринбурга. Позади меня тысячи студентов уральских вузов уже несколько часов пытаются провести митинг в поддержку журналистов, оказавшихся заложниками в бессмысленной акции захвата телекомпании АТР в прямом эфире. Разговоры о так называемом Стокгольмском синдроме…

(спецсвязь)

– Выводи их на хрен! Тебе сто шестьдесят вторая сейчас подходит на смену! На смену!

– Тут пацаны эти… студенты… чуть ли не на стволы лезут!.. На стволы, говорю, прут! С плакатами и пивом!

– Ты там смотри, не дай Бог кто выстрелит!

– …

– Что?

– Я говорю, прямо в душу лезут, сволочи! У меня ребята ворчат… ну… понимаешь, льготы убирают… за квартиру – хрен расплатишься… меня самого баба задрала вчера…

– Ты что, охренел?! Это тебе не телефонный разговор!

– Да дерись оно всё конём! Я говорю, ребята чуть ли не брататься готовы!..

– …

– Леонидыч, ты не мохай… всё будет путём… обидно просто! Ты там ближе к верхушкам – скажи им, не дай Бог приказ на разгон будет – греха не оберёмся… Настроение у всех хреновое – впору самим митинговать… Что? А-а-а… ну и хрен с ними, с суками! Пусть слышат!!! Я… двадцать четыре года стажа!.. Чечня!.. Да я им что?! Я кровь за кого, за них что ли проливал?!!..

…

Из материалов уголовного дела «О террористическом захвате телевизионной студии ЗАО ТРК АТР»

ФАЙЛ ИЗ НОУТБУКА ПОГИБШЕГО АНДРЕЯ НУЛИНА (отрывки из неоконченного сборника рассказов «Городские легенды – мистика Екатеринбурга»)

В самом начале 90-х весёлое было время. Братаны делили полуторамиллионный город, как хотели – вдоль, поперёк, через задницу, сверху донизу, в Бога, в душу и чёртову мать. Бывало, захлопают выстрелы посередине ночи – народ на балконы и лоджии выскакивает посмотреть бесплатное представление.

Да что там говорить – по Белому Дому из гранатомёта запузырили. Аккурат на уровне этажа десятого выбоина была. Слава Богу, в окно не попали.

В общем, развлекались, как хотели. Автор этих строк лично наблюдал, как полупьяненький, – полон рот золотых зубов; сам весь в наколках, – коммерческий директор конторы, занимающейся продажей лифчиков, трусиков, кофточек и футболочек, – «на стрелку» собирался: автомат АКМС под пиджачок, «Макарова» в штаны за спину. Парочка молодых с автоматами с ним в машину – прыг – поехали в ресторан киноконцертного комплекса «Космос», перетереть вопросик по поводу эксклюзивности продаж. Директриса, кстати, из комсы была – бывший инструктор обкома комсомола… в этом же здании и контору свою держала.

Вот, как-то летним вечерком и не сговорились меж собой две солидных фирмы – до разборок дошло. Ну, как водится, сошлись в кафушке. Слово за слово – пальба началась.

Мочилово, как говорится… а слово это только для рафинированных эстетов смешным кажется.

Полетели кровавые брызги в разные стороны, захрипели и завизжали раненные; заохал бледный бармен, получив пулю в живот; заикал предсмертной икотой, руки к груди скрючил и быстро-быстро засучил по грязному полу ногами упавший боец, получивший пулю в голову… в общем, всё, как водится в таких случаях… увы – ничего нового.

А бандиты – они же только в кино такие импозантные…

Случился в рядах одной из сторон молодой придурок. Каким уж образом, не знаю, но был у него автомат Калашникова с подствольником. Рад был, дурачок, как свинья в луже – только что не хрюкал. Раза два за городом пальнул и – проникся. Всё мечтал в деле себя показать…

Вот случай и представился. Шарахнул дурак по врагу – да снарядик сквозь разбитое окно кафушки на улицу высвистел. А там, пригнувшись, мужик молодой пробирался – домой торопился. Смена у него закончилась, вот и спешил к троллейбусной остановке кратчайшим путём.

И снесло бедняге полголовы. Нос, мочки ушей и челюсти остались, а всё остальное по асфальту разбрызгало.

Как братаны по машинам разбежались и уехали – прикатили менты… из окрестных домов им все телефоны оборвали.

Сердобольная чья-то душа ментов за рукава хватает, в глаза заглядывает – посмотрите, мол, там мужчину ранило… скорую-то мы уже вызвали, а они на перестрелку не очень-то и торопятся… может, хоть вы чем поможете?

Пошли…

Господи, спаси нас и помилуй, дёргается тело, а вместо головы – кошмар какой-то!

А тут и скорая боязливо подкатила… водитель наотрез отказался прямо к кафе подъезжать. Вот и пробираются, прячась за кустами акации, молоденький парнишка-фельдшер и медсестрёнка – бедолага незамужняя. Парнишка только-только из армии, с горячей точки – знает цену пуле. Два курса фельдшерского училища – несчастная любовь – пьянки – прогулы – армия… О! да ты у нас почти врач! валяй на таджикскую границу, а то там от дизентерии и дистрофии до сложных проникающих ранений в брюшную полость… а ни врача, ни медбрата, ни фельдшера на три погранзаставы уже с полгода не имеется!.. кругом марш!

И повезли дёргающееся тело в ближайший травмпункт. Там молоденький врач очумевший вконец. Мало того, что две смены уже отпахал, так он ещё и в ветеринарной клинике подрабатывает, – ездит по вызовам клиентов, – кошек, собак и прочую домашнюю живность лечит и оперирует. Вот и выходит – «Бери от жизни всё!»… но только не сон.

А в приёмной тьма народа сидит. Накопились за субботу вывихи, порезы, синяки, переломы и трещины, резанные бритвой синюшные наркоманские руки… и всяк ноет и ругается, мол, суки поганые – и страну развалили, и элементарной медпомощи от вас не дождёшься!

И ввозят на залитой кровью каталке фельдшер и заблёванная медсестра жуткое тело: ноги дрожат, руки рубашку на груди перебирают… до груди полы рубахи собрал, только голый живот ходуном ходит… и с каждым выдохом брызги крови летят…

Так и смыло из приёмной травмпункта всех болящих и страждущих! Как струёй вынесло, только слышно, как на ступеньках натужно выташнивают свои ужины.

Врач высовывается – какого хрена ко мне привезли?! Ох, мама родная… да куда же мне его?

Так ведь… это… он же жив ещё…

Какого хрена – жив?! С ума посходили! Вон, задвиньте каталку в угол и ширмочку прихватите – загородите от глаз людских. Сердце у мужика идеальное было… отходит он долго, вот и всё! А лучше всего – увозите его сразу в морг, мне меньше хлопот будет.

Ну, уж нет! Пока сердце не остановится… Хотя… И вообще – мы скорая помощь, а не труповозка! Это ты ментам звони!

Пока суть, да дело – отошёл несчастный. Упокой, Господи, душу его безвинно убиенного…

Словом, уехали эскулапы от этого кошмара подальше. Но ментам позвонили – мол, не волнуйтесь, тело в травмпункте. Документы вами же изъяты, сообщите родственникам – умер.

Через час звонит врач травмпункта тем же ментам и, заикаясь, объясняет, что тело исчезло. Мол, переложили на кушетку в ванной и старой дырявой простынёй прикрыли. Пока то, да сё… хвать, а трупа и нет! И двери в ванную закрыты, чтобы кто-нибудь из ночных травмированных нос не сунул. И ключ оставался в халате у врача.

Никак, доктор спиртику лишку на грудь принял, решили служители 02 и аккуратно записали происшествие в журнал. Доктор ещё два раза звонил… ну, его вежливо на утреннее посещение участкового спровадили. Дышите, доктор, глубже, а утром к вам Пётр Васильевич заглянет… там ему всё и расскажете. А пока – заприте окна и двери и – хе-хе-хе! – не принимайте наркотических веществ и содержащих алкоголь препаратов.

Рано радовались… к утру на те же 02 звонит молодой человек с противоположного конца города и бормочет, что, мол, хочет сознаться в убийстве… посредством выстрела из гранатомёта. Что? Да вот вам и труп, у дверей лежит! И, б…дь, приезжайте скорее!

И не один звонок, а штук десять… и все из одного подъезда. Труп. Труп! Труп!!! Без головы практически!!! Приезжайте, ради Бога, а то мы тут все в панике!

Вот он, пропавший покойник – это почти сразу выяснили. Поперёк дверей лежит.

И дурачок в углу рядом забился – глаза пустые… в мокрых штанах на корточках сидит. Как позвонил, так и впал в полный ступор… кататонию… или как там это у эскулапов называется…

Сложив два и два, менты в ужас пришли. Налицо похищение трупа и перевозка его к убийце. Кто? Зачем?!!

А хуже всего, что по документам на жену невинно убиенного вышли. А та заявляет, что, мол, господа, ошибочка у вас вышла. Приехал муж домой. Позднее, правда, чем обычно, но был весел до возбуждения. И жену полюбил, и по квартире метался – собирал вещи. Сказал, что уезжает надолго, но зато за очень хорошие деньги. И – срочно! Командировка.

Но теперь – особенно подчеркнул – ТЕПЕРЬ – всё будет хорошо и он за неё и детей спокоен.

И двух детей поцеловал прямо в кроватках, и её любил крепко… а потом она, счастливая, заснула – чудо какое-то… даже до дверей не проводила…

Ой, постойте… да вот же – сумка собранная стоит!.. и денег не убыло…

И вообще, всё, как во сне было… вот и дети говорят, что папа их ночью разбудил…

Ну, с детей какой спрос! Мало ли что дети напридумывают спросонок… но – сумка, жена?.. Уж не хитроумная ли комбинация?

Аг-га-а-а!!!

А фигушки.

Как на грех соседке не спалось. Видела она, как счастливый сосед ключом дверь в три часа ночи открывал… ещё подмигнул ей и сказал, что, мол, жизнь налаживается. И кто-то из соседнего подъезда его видел в это же время, и тоже удивился – насколько весел мужик.

Словом, ходил наш мертвец и тут, и там… а утром оказался у дверей спрятавшегося после боя дурачка… убийцы своего… и напугал его до полной потери дееспособности. Грех сказать, дурак дрожит и под себя валит… и сожительница его настаивает, что её дело маленькое – только меня ни во что не впутывайте. Надо вам, ментам, вы и крутите это дело. И заберите подозреваемого, пожалуйста! Воняет!

Жена покойного конечно на опознание тела мужа ходила, бедняжка. Вместе со своей мамой, тёщей убитого. Та тётка твёрдая – кремень, а не тётка! Бывшая операционная медсестра. Она, собственно, и опознала труп – жену валерьянкой отпаивали…

И на следующий день после похорон заявляется к зарёванным женщинам двоюродный брат жены. Помните, как немцы из Союза ломанулись на историческую родину по призыву Дойчланд? Вот Никита К. и уехал, поскольку к 1986-му году был женат на поволжской немочке, чьи родители оказались после всех сталинско-исторических передряг в Узбекистане. Там он со своей будущей жёнушкой и познакомился в своё время, а когда пришла пора – уехал вместе с ней и с народившимся сыном в ФРГ.

Из Германии позже перебрался в Австрию, да там и осел. Неплохо жить начал – непьющий и руки золотые… но с двоюродной сестрой практически не переписывался. Помнит её совсем ещё малюткой, когда с родителями в Свердловск приезжал.

Как? Почему приехал?

Как это «почему приехал»? Вот, телеграмма пришла! Да где же она? Сейчас… ох, потерял… да чёрт с ней, с телеграммой, главное – сестрёнку поддержать!

Ладно – жена, горем убитая… она могла всё что угодно отправить… и адрес вспомнить… и тотчас забыть всё напрочь… но, ведь, не ходила никуда! Мать её тоже не отлучалась…

Подруги матери, конечно же, всё объяснили… мол, это душа мужа её дочери приходила. Гадалку пытались позвать… и прочих экстрасенсорных уникумов, включая сомнительного монаха, шляющегося обычно в районе автовокзала и собирающего «чего Бог послал» на выпивку. Но в хлопотах вызова в Австрию и оформления бумаг это как-то всё мимо прошло.

Квартирку быстро продали… Господь помог, не иначе! Люди попались совестливые – не выдрали из вдовы жилплощадь за копейки – по совести заплатили. Дай Бог им здоровья и долгих счастливых лет жизни – не нажились на чужом горе!

И уехали мать, дочь и двое сироток.

А в Австрии знакомится несчастная вдова с хорошим австрийским мужчиной… и через три года совместного проживания замуж за него выходит. Своих-то детей у него не было… жена рано умерла. И сразу же после скромной свадьбы просыпается он в слезах… мол, Луиза моя с твоим покойным мужем нас навестили… благословили на брак… вот только что, ещё дрожь бьёт!

У неё сердце оборвалось. Господи, мало мне мистики было!..

Да только прав был австриец – всё нормально у них. Уже который год.

Тьфу-тьфу-тьфу, чтобы не сглазить!

И теперь, вздыхая и крестясь, говорят её бывшие соседки: «Дай Бог Наташеньке и дальше везения! Недаром муж её, Димочка, тогда ночью говорил – жизнь теперь у неё долгая и счастливая настанет. А какой мужчина был надёжный и любящий – теперь таких нет, да!»

Да и Наташа его любила.

С десятого класса…

(телефонный разговор, межгород)

– … что? А, смотрим, конечно. И вы тоже?

– Конечно! Что там – час езды до Свердловска – показывает у нас! Рябит только. Ты бы приехал, антенну посмотрел, а то Фарид лазал-лазал, крутил-крутил…

– Мам, ты доски сама не таскай, ладно? Мы в воскресенье подскочим с Нелькой, перетаскаем.

– Да я по чуть-чуть… чего там! Я хоть и пенсионерка…

– И по чуть-чуть не надо! Не таскай, а? Мы на сад пойдём и сложим их с Нелькой сами…

– Ой, смотрю сейчас, ребяток этих жалко как! Вчера Равиль говорит – какие они террористы – сопляки! Выпороть, мол, и по домам. А я говорю, – тебе бы только пороть! Забыл, как сам-то в армии натерпелся? Он же у нас слабенький был, мать всё говорила, что…

…

(телефонный разговор, межгород)

– Сидят пока. Разговаривают. Там этот… Адрон, правильно про ЖКХ говорил.

– Все они там, в думе, правильно говорят! Не делают только ни хрена!

– Не, погоди… он хорошо говорил, по-честному…

– По-честному – нечего народ грабить! Вот как по-честному! Вот, смотри, у меня в Синячихе на химкомбинате оклад – две с половиной тысячи рублей. Это ладно ещё, я в своём доме живу, – так вот, если разобраться, то…

…

(ВВС News, сюжет)

– Well… в эфире! Совершенно неожиданно для властей, ситуация приобрела скандальный и трудно прогнозируемый для них характер. На площади тысяча девятьсот пятого года разворачиваются события, достойные её названия. Напомним, что в 1905 году в России…

(разговор вполголоса)

– Ты думаешь?

– Чёрт, у них ума хватит, не знаешь что ли?

– Ну, значит, в воздух стреляем и всё. Они там одурели от большого ума, а нам потом отдувайся…

– Я и в воздух не хочу… ну их на хрен всех! Ни денег, блин, ни почёта, ни льгот… и ещё давай – вперёд! Не-е-е, надо как-то сваливать!

– Может, водомёты подгонят… чтобы мирно…

– Жди, как же! Не-е-е… они там со страху такого тут наприказывают…

…

(сотовый)

– Привет!

– Здравствуйте, Геннадий Андреевич!

– Слушай, что там у вас?

– Это… ну… захват!

– Это я и без тебя знаю, что захват! Я спрашиваю, почему я не вижу коммунистов на площади?

– Готовимся, Геннадий Андреевич! Мы…

– Плохо готовитесь, медленно! Я гляжу, там уже и яблочники суетятся… и эти… Да вы что там? Не понимаете?!

– Геннадий Андреевич! Мы…

…

(спецсвязь)

– Как? На подстанции?!

– Там уже болтаются камера и корреспонденты…

– Чьи?

– Ну, не наши же!.. В общем, кто-то слил информацию. Теперь Бога молю – не дай Бог кто об кабель споткнётся и свет погаснет – всё на нас свалят!

– Какой кабель, что ты несёшь?

– Ну, это я так… образно выражаюсь… Короче – утечку искать надо. Учти, там не только местные корреспонденты… там много кого налетело.

– Плохо… в общем, надо как можно скорей заканчивать со всей этой бодягой! Эх, мать вашу за ногу, аналитики хреновы!!!

– Что?

– Аналитики, говорю, консалтеры-имиджмейкеры… говно! «Случайная авария на подстанции»… тьфу! Слушай сюда – ускорьте подготовку варианта с БТР, понял? И чтобы ни один козёл стрельнуть не вздумал! К самолёту чтобы ни камушка на дороге! Не хватало нам ещё жертв…

– И мученика Басова… павшего за народ…

– Во-во! И с Басовым пытайтесь связаться постоянно, поняли? Пусть, что хочет делает, лишь бы уговорил их сдаться! И нечего ему там пиариться – трибун, блин, народный нашёлся!!! Проявил, тоже, инициативу – полез!

– Ну… он парень молодой, горячий…

– «Горячий»… как вы только его пропустили?!

– Быстро всё произошло, кто же знал!

– Чёрт… нам сейчас только этого не хватало…

– Прикинь, рейтинг у него полезет…

– Рейтинг, как хрен – долго стоять не будет! Да и чёрт с ним… сейчас бы всё на тормозах спустить, остальное – потом. Вы, главное сейчас, из народа слезу давите. Почаще интервью с охранником – морду его разбитую крупно показывайте, – девицу эту, которая сбежала… Ужасы стрельбы, кошмары по ночам… поруганные судьбы, поломанное детство и т. п. Психологов давайте, на Стокгольмский синдром. Дагестанца этого расписывайте, мол, он всех запугал и запутал…

– С ним вообще морока… может он там, с ними, а может, откололся с самого начала.

– То-то и оно… короче, валите всё в кучу, размывайте имидж мучеников, размывайте!..

Из материалов уголовного дела «О террористическом захвате телевизионной студии ЗАО ТРК АТР»

ФАЙЛ ИЗ НОУТБУКА ПОГИБШЕГО АНДРЕЯ НУЛИНА (отрывки из неоконченного сборника рассказов «Городские легенды – мистика Екатеринбурга»)

Среди всех иных-прочих достопримечательностей Свердловска-Екатеринбурга главная, конечно – недостроенная телевизионная башня, торчащая на берегу Исети, аккурат в самом центре города. «Ну, не достроена и не достроена, – скажет кто-нибудь, – экая важность! Атомные крейсеры и те не достроили в своё время… а тут – башня. Эх, провинция!»

Дело и впрямь не шибко великое. Да только хотели эту башню возвести уральским жителям на радость, дотянув её чуть ли не до Останкинской. Нет, конечно, поперёк Москвы никто лезть не обучен… ищи дурака! Поэтому отгрохать её хотели метров на четыреста с гаком и заслуженно получить звание «Башня N2 СССР».

Шуму, помнится, много по этому поводу было. И то сказать – экая махина вознесётся! Ну, и начали её, эту самую башню, строить. Попёрла вверх красавица: стройная бетонная труба в изящных круглых оконцах. И выросла она на двести с лишним метров, как раз до того уровня, где вращающийся ресторан должны были соорудить. А тут – хлоп – привалила Великая Августовская буржуазная революция 1991 года. А как пелось в своё время на стихи то ли Евтушенко, то ли Вознесенского: «Есть у Революции начало – нет у Революции конца!»

Это точно. Конца у этой революции нет. А начало было бурным, как и подобает государственному российскому перевороту. Вымело из магазинов всё подчистую… даже то, что каким-то чудом при коммунистах ещё лежало на полках. Защёлкали по дворам выстрелы братанов, заохали беззарплатные работяги по многочисленным уральским оборонным заводам. Забегали инженеры… «Инженеры – мысли пионеры, а где же ваши схе-е-емы? Наши схемы – там же, где и все мы, вот где наши схемы! Фьють-фьють!»… забегали, говорю, инженеры – в галстучках и костюмах, побрякивая дипломатами-мыльницами, ибо страсть как хотелось всем и каждому стать «брокером». А проще говоря, тиснуть где-нибудь на заводских путях пару вагонов с металлом, – желательно цветным, – продать… кэш в зубы и… ищи ветра в поле!

Помнится, завлаб наш, Игорь Наумович, влетает как-то вечерком в лабораторию, где научные сотрудники с горя спирт казённый попивают. Так, мол, и так, мужики, за углом бесхозный сварочный аппарат приключился. Тяжёлый, гад, одному не уволочь! А ну-ка, впряжёмся, спиздим, и будем подрабатывать, – это помимо всего прочего, – ещё и заказами на сварку! Побежала пьяненькая научная интеллигенция, потащила аппарат. А из окна третьего этажа хозяин аппарата ка-а-ак высунется! Да ка-а-к начнёт поливать нас сверху донизу, вдоль и поперёк, включая всю родню нашу и ныне, и присно, и вовеки веков….

Так и не состоялось обогащение Игорева Малого Предприятия «Now & Tech» посредством приобретения средств производства.

С тем же принципом и строительство башни встало. Что могли – спёрли, остальное – так оставили. Нехай стоит. Авось как-нибудь в стране устаканится, оботрётся, переможется… а там и продолжим.

Со временем сорвало с самого верха конус из жести, закрывающий механизм лифта; растащили всё, что можно было открутить-оторвать-отрезать; выломали дверь, ведущую в самое основание башни… и стала Башня (теперь уже – с большой буквы) многие лета жить самостоятельной жизнью.

NB. Из граффити на наружной и внутренней стене основания Башни:

«Толкиен говорил, что гномы боятся высоты. И он был прав!»

«Я люблю свободу!»

«Я хочу быть с тобой! NAUTILUS»

И жутковатые надписи, рядом с которыми стоят даты жизни:

«Володя, ты смог сделать это. 12.06.199…г.»

«Он любил Башню и Она забрала его к себе»

«Лена. 7 августа 199…г.»

Как видите, Башня действительно зажила собственной жизнью. Окружённая диким бурьяном, ржавыми расхряпанными механизмами, бетонными блоками, сваленными вкривь и вкось, молодыми подрастающими кустами и топольками, – выстрелом в небо рвалась она прямо в серые уральские тучи… и стоя у подножия, восхищённые пацаны теряли шапки, вглядываясь вверх.

Вначале в Башню только самые оторвы и лазили. По наружной стене можно было подняться – ещё крепка была лестница. Внутри же лифт давно раскурочили и подниматься можно было только по стальным конструкциям внутренних лесов и прочих технических балок и поперечин.

Потом это, – уж как водится, – в моду вошло. Телевизионщики с камерами не раз, пыхтя, наверх забирались; пацаны с девчонками романтические свидания устраивали. Несколько раз бэйсеры вниз успешно сигали… да мужик-альпинист с палаткой, крючьями и верёвками три дня на самую верхотуру пёрся. Словом, жизнь кипит!

За пару ходок – перчатки, как решето. Ржавое всё…

На самом верху, кстати, жутковато. Перила чисто технологические – два брусочка и поперечинки. Стоишь, облокотившись на них, и полное ощущение того, что ты голенький на 220-метровой высоте за прутик от веника держишься. Сама площадка напоминает снизу шляпку гвоздя, то есть диаметр её раза в полтора больше, чем сама Башня в верхней её части. Так эта площадка, мать её, ещё и в технологических отверстиях вся, как сыр голландский. Самое большое напоминает незакрытый проём люка в подпол. Сделаешь, сдуру, шаг в сторону не поглядев… и полетел!

И надпись рядом с этой дырой масляной краской в бетон въелась: «EXIT FOR MAN»

Шутки юмора такие.

Забивали дверь в основание Башни, охранять пытались – да где уж там! Прутся все, кому не лень, адреналином накачиваться… это вдобавок к пиву-водке и прочим прелестям бытовой наркомании…

Ну, и порой… вниз.

Человек тридцать с лишним Башня таки унесла…

Кто – сам. Кто – нечаянно.

Помню, девчонка одна так на ржавые перекладины с самого верха рухнула, что пополам несчастную разорвало. Подружки увидели и ублевали всё вокруг. Это не считая массовой истерики. Бывалым ментам и то тошно стало.