Текст книги "Ты (СИ)"

Автор книги: Алана Инош

сообщить о нарушении

Текущая страница: 9 (всего у книги 27 страниц)

                   Её взгляд, усталый и тревожный, всё равно был ласковым.

                   Наконец пришёл врач, и мы всё узнали. У Натальи Борисовны был тяжёлый инсульт, кровоизлияние – крайне серьёзное, и выживет ли она, должна была показать эта ночь.

                   – Можно к ней? – спросила Александра. – Мы родственники.

                   Врач покачал головой.

                   – Она в реанимации, туда пока никому нельзя. – И добавил: – Мой вам совет: езжайте домой, поспите. От того, что вы будете тут изводиться, вашей маме лучше не станет. Да и запрещено находиться в отделении ночью. Вам позвонят, если что.

                   Александра попыталась сунуть взятку охраннику, чтобы он позволил ей остаться в больнице на ночь, но тот оказался неподкупным:

                   – Вы что! Если узнают, меня ж по головке не погладят. У меня и так уже нарекания есть, ещё одно – и всё, уволят... Нет уж, извините. И не суйте мне ваши деньги. Могу вообще работы лишиться, а мне это не надо.

                   Август, одевшись в синие сумерки, превратился в одинокую холодную дорогу, по которой мы ехали втроём: я, ты и твоя сестра.

                   – Ян, можно, я сегодня останусь с тобой? – спросила я.

                   Твоя рука благодарно сжала мои пальцы.

                   – Останься, птенчик. Если тебе не трудно.

                   Мне было не трудно позвонить домой и сказать, что я сегодня не приду ночевать. Но трубку взяла Светлана, и мне, конечно, не удалось быстро закончить разговор. Моим кратким объяснением она довольствоваться не хотела:

                   – Что я твоему отцу скажу?

                   – Так и скажете: осталась у подруги, – сухо ответила я. – У неё мама в реанимации, надо её поддержать.

                   Пауза, и ядовитый голос маман змейкой вполз мне в ухо:

                   – Знаешь, дорогуша, что-то я уже не очень верю этим отговоркам... Врёшь ты складно, конечно, но мне тут на днях Димасик такое про тебя сказал... кхм... что ты... в общем, не той ориентации. И вы с этой своей подругой таким занимаетесь... мне даже сказать стыдно.

                   Я открыла было рот, но она меня перебила:

                   – Нет, и не говори мне ничего. Димасику я верю, он не станет врать. Он сам вас в клубе видел, вы даже не скрывались, а наоборот, всячески выпячивали это своё... непотребство.

                   Что ж, мои опасения насчёт Димасика сбылись. Удивительно, что он только сейчас проболтался, мог ведь и сразу всё матери выложить.

                   – Слушайте, Светлана Викторовна, – сказала я холодно. – Вы мне не мать, а, в общем-то, посторонний человек, и моя личная жизнь вас не должна касаться. Тем более, что я уже давно не подросток, у вас и у отца на шее не сижу, сама зарабатываю, и вы как бы не вправе мне указывать, как я должна жить.

                   – Угу, конечно, – язвительно пропела маман. – А как же уважение к семье, м? Меня ты считаешь чужим человеком – ладно, Бог с ним. Но хоть отца-то своего таким поведением не огорчала бы!

                   – А разве отец знает? – Мда, час от часу не легче.

                   – Нет, но узнает, – заявила Светлана. – Потому что лучше я ему скажу, чем кто-то чужой... А это возможно, потому как вы с этой своей... с позволения сказать, подругой не особо скрываетесь. Димасик сказал, что это какая-то рок-музыкантша... она, наверно, и наркотиками балуется? И тебе пробовать даёт? Смотри, дорогая, доиграешься!

                   Какое она имела право, не зная тебя, не имея понятия о том, какая ты и что ты делаешь, говорить о тебе в таком тоне?!

                   – Идите, Светлана Викторовна, к такой-то матери, – сказала я тихо, но отчётливо и жёстко. – И Димасика вашего засуньте себе... сами знаете, куда. Всего доброго и спокойной ночи.

                   Я положила трубку и соскользнула по стене на корточки, обхватив себя руками. Меня била неукротимая дрожь.

                   Ты с Александрой сидела на кухне и пила чай. Обводя взглядом прихожую твоей квартиры – просторную, с красиво отделанными терракотовой плиткой стенами, огромным зеркалом со светильниками и большим стенным гарнитуром, – я чувствовала себя здесь дома, как ни странно. Здесь была очень уютная и хорошая атмосфера, какая-то спокойная и мягкая... не то, что у меня. Мне просто до тоски, до воя и крика хотелось здесь остаться. Если не навсегда, то хотя бы на эту ночь.

                   Я открыла дверь и остановилась на пороге кухни. Она была раза в два просторнее, чем в моей "хрущобе", и была оформлена и обставлена в светлых тонах – белом и кремовом. Даже на полу лежала белая плитка с кремовым узором. В этом светлом и радостном пространстве мне хотелось проводить с тобой вечера за чашкой чая или кофе, готовить тебе еду, смотреть кухонный телевизор. Это был дом, в котором мне хотелось жить.

                   – Ну, что? – спросила Александра. – Позвонила?

                   – Да, – проронила я в ответ. – Предупредила.

                   Видимо, вы с сестрой ничего не слышали. Ну да, говорила я довольно тихо, а вы могли быть заняты и своим разговором. Ну и ладно...

                   Твоя квартира была трёхкомнатной. В одной из комнат располагалась домашняя музыкальная студия – со звукоизоляцией, кучей музыкальной аппаратуры и инструментов. Был даже микшерный пульт. Как ты со всем этим справлялась вслепую, я представить себе не могла, и мне это казалось волшебством и мистическим чудом. Может, у тебя и в самом деле было какое-то альтернативное зрение – на пальцах, например. Или ты видела непосредственно мозгом...

                   – Спать, мои птенчики, – сказала Александра. – Сейчас отдыхайте, а утром будем узнавать, как там мама.

                   – Да какой уж тут сон, – проговорила ты.

                   – Ну, хотя бы ты ложись, Лёнь, – вздохнула твоя сестра. – Тебе завтра на работу?

                   – Вообще-то, да, – вспомнила я.

                   – Ну, вот и иди отдыхать.

                   Но мне было не до сна. Реальность атаковала двумя фронтами: с одной стороны, беда с твоей мамой, с другой – ситуация у меня дома. Что ж, Димасик... Устроил мне подляну, хотя, если строго разобраться, я с него обета молчания не брала. Но не за себя мне было обидно, а за тебя: чёрт со мной, но вот очернения твоего имени я вынести не могла. Всё что угодно, только не это. Они умудрились заочно записать тебя в наркоманки, хотя какие могли быть наркотики, если ты работала в школе, с детьми?! Просто дурацкий стереотип: если рок-музыка, то непременно рука об руку с наркотиками или алкоголем. А иногда с тем и другим сразу. Не спорю: такое среди музыкантов бывает, и нередко, но ты – исключение. Тебе не нужно было туманить себе мозг разными веществами, чтобы находить вдохновение или расслабляться. В тебе самой был свет.

                   Закрывшись в своей студии, ты что-то наигрывала на гитаре: ты часто так делала, когда тебе было плохо или грустно. Мне было постелено на раздвинутом диване, но я ворочалась с боку на бок, глядя на полоску света из кухни, где бодрствовала Александра.

                   Стоя у форточки, она курила тонкую сигарету. Жакет висел на спинке стула, рукава её белой блузки были закатаны до локтей, две верхние пуговицы расстёгнуты.

                   – Ты чего? – спросила она, когда я подошла к окну.

                   – Не спится... – Я вздохнула, обхватив себя руками.

                   – Тебе свет мешает? Или музыка? – Александра стряхнула пепел, выпустила в форточку дым.

                   Я отрицательно качнула головой.

                   – Да так... Свалилось просто всё разом. Наталья Борисовна... и дома вот теперь...

                   Я осеклась и умолкла, а твоя сестра нахмурилась:

                   – Что у тебя дома? Договаривай, раз уж начала.

                   Пришлось признаться:

                   – Там узнали, что я... В общем, про нас с Яной. Мой сводный братец сдал меня.

                   – Мда, – Александра потёрла подбородок. – Послал же тебе Бог родственничков... Слушай... Пока мама болеет, с Яськой некому остаться. Она, конечно, у нас самостоятельная очень, но покушать приготовить, постирать, убрать... Да мало ли, что ещё. Всё это кому-то надо делать. Перебирайся-ка ты на время сюда, м? Пусть семья там поостынет малость. И тебе спокойнее: на мозги капать не будут.

                   Это была хорошая идея. Да что там хорошая – просто замечательная. Жить с тобой? Я обеими руками была за. Пусть и временно, но... хотя бы так. Тем более, что дома меня не ждало ничего хорошего.

                   – Давай, сходи завтра за вещами, – убеждала меня Александра. – Могу с тобой съездить, помочь их перевезти. Ну, и для моральной поддержки. Если будут на тебя наезжать, я им быстро рот-то закрою.

                   В том, что Александра могла закрыть рот кому угодно, я не сомневалась. Она за словом в карман не полезет, не будет стесняться и отмалчиваться, как я. Да и вообще... Рядом с ней я ощущала себя, как под крылышком у ангела-хранителя.

                   Но был ещё один вопрос:

                   – А мой компьютер?

                   Своего железного друга я не могла бросить: на его жёстком диске была вся моя писанина.

                   – Не проблема, – сказала Александра. – Заберём и твой комп. Интернет здесь есть, если что, вторую машину подключить – запросто. Ну, решено?

                   Я кивнула. Александра улыбнулась и шутливо ущипнула меня за нос.

                   – Вот и хорошо. А теперь – спать.

                   После этого разговора у меня немного посветлело на душе, беды немного отдалились, и стало казаться, что я со всем справлюсь... если не одной левой, то как минимум без кровавых потерь. Выпив налитый мне Александрой стакан кефира, я снова улеглась. Тёплая дрёма уже начала ко мне подкрадываться, когда кто-то забрался под одеяло, прижался сзади и обнял меня. Нащупав рукой стриженую ёжиком голову, я повернулась к тебе лицом и встретилась с твоими губами.

                   Утром нас поднял будильник на мобильном Александры, поставленный на семь часов. Его хозяйка была уже на ногах и одета, как будто и вовсе не ложилась. На кухне нас уже ждал завтрак – кофе и бутерброды с паштетом. Плеснув воды в слипающиеся глаза, я утёрлась приятно пахнущим свежестью полотенцем и села к столу.

                   Мы успели позавтракать. Я мыла посуду, пробуя себя в роли твоей временной помощницы по хозяйству, когда зазвонил телефон.

                   Трубку сняла Александра, а мы с тобой напряжённо вслушивались. Стоя у дверного косяка, я видела, как лицо твоей сестры стало бледнее мрамора, даже губы посерели.

                   – Да. Да, я её дочь... Слушаю.

                   Беда словно нарочно дала нам время и поспать, и выпить кофе. Будто позволила немного вздохнуть перед новым ударом. Положив трубку, Александра закрыла глаза на пару секунд, потом медленно подошла к тебе, присела на корточки и сжала твои руки. Её голос звучал глухо и хрипловато.

                   – Ясь... Звонили из больницы. Крепись, маленький... Мама умерла.

                   Александра настояла, чтобы я не отпрашивалась с работы. Вы с ней начали подготовку к похоронам, а мне пришлось торчать на своём рабочем месте, то и дело стараясь скрыть от людей слёзы. В обед администратор Марина отвела меня в уголок и спросила:

                   – Чего у тебя случилось? Глаза на мокром месте...

                   Я честно ответила:

                   – У подруги мама умерла.

                   Наша с Александрой договорённость насчёт переезда осталась в силе. Твоя сестра пообещала, что заедет за мной на работу, отвезёт домой, и я соберу вещи. Она сдержала своё слово: когда я вышла вечером на улицу, меня уже ждал знакомый джип. Александра выглядела усталой и бледноватой, под глазами у неё залегла голубизна, но, по своему обыкновению, она держала чувства в узде.

                   – Как там с похоронами? – спросила я.

                   – Всё утрясли, – кивнула она.

                   Не знаю, из чего была сделана твоя сестра, если после всего этого она нашла в себе силы возиться ещё и со мной. Не удержавшись, я обняла её. Погладив по лопатке, Александра чмокнула меня в висок.

                   – Спасибо, солнышко. Ну... Поехали, что ли. Надо теперь твоими проблемами заняться.

                   Честно говоря, хоть меня и ободряла её поддержка, я всё-таки слегка нервничала, поднимаясь по лестнице к своей двери. По моему настоянию, Александра осталась ждать внизу: что я, маленькая, что ли, в самом деле – одна не справлюсь? В последний момент внутренний голос пискнул, что это была не очень хорошая идея, но... слишком поздно.

                   Светлана, встретив меня в прихожей, ничего не сказала, только окинула таким взглядом, что у меня стало нехорошо в животе. С кухни доносились мужские голоса: у нас дома был гость – дядя Слава, младший брат отца. После развода с женой он уехал из города, несколько лет скитался неизвестно где, а сейчас вот приехал встретиться с дочерью, но не знал её адреса, а потому зашёл к нам – в надежде, что мы подскажем.

                   Отец, кстати сказать, был уже десять дней в отпуске и всё это время почти не просыхал, накачиваясь пивом под завязку, а иногда не брезговал дерябнуть и водки. Пил он один, не ища собутыльников и как-то забыв о Светланиной даче: когда он выпивал, ему всё становилось безразлично. Маман, возлагавшая надежды на его помощь в отпуске, жестоко обманулась в ожиданиях и ходила злая, как мегера. Моя покойная мама, когда отец бывал нетрезв, только расстраивалась и плакала, а Светлана скандалила. Похоже, она уже сама была не рада, что вышла замуж за него. Этот его порок открылся для неё как-то неожиданно: до свадьбы отец держал себя в руках, а если ему и случалось выпить, то это было в разумных пределах. Сам отец объяснял своё поведение в отпуске так:

                   – Устал на этой треклятой работе, надо снять стресс.

                   Работал он главным энергетиком на небольшом металлообрабатывающем предприятии. Там в последнее время что-то не ладилось, и он действительно порой приходил домой вымотанный. Выйдя в отпуск в первый раз за последние три года, он ушёл в капитальный запой. Дядя Слава тоже был любителем "снять стресс" таким способом – потому, собственно, его семья и развалилась. Сейчас они с отцом выпивали на кухне и обсуждали моё вопиющее поведение, а Светлана от злости и раздражения была готова вот-вот взорваться, как паровой котёл.

                   – Устроили тут пьянку! Дым коромыслом! Алкаши несчастные!

                   Из элегантной и изящной леди в голубом платье, какой она была в день бракосочетания, маман превратилась в обычную женщину за пятьдесят, слегка неухоженную, с морщинками и сединой, пробивающейся в неокрашенных корнях волос, в шёлковом халате, тапочках и с отросшей на ногах растительностью.

                   А в кухне и правда стояла непроглядная завеса сигаретного дыма. Не помогала даже открытая форточка: отец с дядей Славой смолили вдвоём, как паровозы, одну сигарету за другой. Когда я вошла, отец потребовал, матерясь почти через каждое слово:

                   – Ну и скажи мне, б**дь: это правда? Не, Светкин пацан – не трепло, наговаривать зря не станет... Но я, на х**, хочу от тебя это услышать. Что мы с твоей матерью делали не так? Когда не досмотрели? Где ты... нахваталась, б**дь, всего этого?

                   – Нигде, – ответила я. – Такой родилась, видимо.

                   Дядя Слава, неопрятный, худой и длинный, весь какой-то засаленный и потный, поинтересовался со скабрезным прищуром:

                   – Ну и как вы это между собой делаете? Ну, когда мужик с бабой – всё понятно... Но две девки? Чем? Не, ну, просто интересно, чем тебя нормальный мужской хрен не устраивает?

                   Всё у меня внутри превратилось в камень. Я не собиралась ничего объяснять этим двум пьяным мужикам.

                   – У моей подруги мама умерла, – сказала я сухо. – Я пока поживу у неё. Собственно, я только за вещами пришла.

                   – Подруга у неё! – Отец презрительно хмыкнул, налил себе и брату по рюмке. – Наркоманка какая-то...

                   Во мне будто что-то лопнуло – какая-то нить, которая ещё удерживала меня в рамках приличий. Никто на свете не имел права так о тебе говорить – за это я была готова порвать кого угодно, даже родного отца.

                   – Заткнись, ты! – прорычала я. – Не смей так говорить, ты её не знаешь, а слушаешь всяких м**звонов, сопливых маменькиных сынков... которые сами ни хрена не понимают, что говорят!

                   Глаза отца осатанели от ярости.

                   – Ты как с отцом разговариваешь, соплячка?! – заорал он, поднимаясь. Пошатнувшись, он ухватился за край стола. – Ты... прошмандовка сопливая! Растили её, дрянь такую, воспитывали, кормили, учили... А она теперь отцу – "заткнись"?! А ну-ка, Слава... щас мы ей ремня всыплем... может, мозги на место встанут!

                   Дядя Слава с энтузиазмом изъявил желание помочь в экзекуции. Заледенев от ужаса, я отшатнулась к стенке.

                   – Только попробуйте... троньте, – хрипло пробормотал мой неузнаваемый голос. Я слышала его словно чужой, как бы со стороны.

                   – А вот и тронем, – сказал отец, вытаскивая из брюк ремень. – Ишь... в извращенки она, видите ли, подалась. Сопля зелёная... мозги куриные!

                   Вдруг раздался холодный и властный голос, повеявший, как северный ветер:

                   – Поднимете на неё руку – обоим яйца оторву.

                   В мгновение ока Александра скрутила отца и стянула ему руки его же ремнём. Дядя Слава полез было на выручку, но получил ногой в пах. Светлана стояла в дверях, испуганно прикрыв пальцами рот.

                   В течение следующих двадцати минут отец с дядей Славой молча сидели за столом, угрюмые, но притихшие – впечатлённые мерами физического воздействия, а я собирала в большую спортивную сумку вещи.

                   – Собирай всё по максимуму, Лёнь, – сказала Александра. – Тёплые вещи тоже бери... Мало ли.

                   Да, она была права: мало ли, может, я сюда больше не вернусь. Когда я выносила системный блок своего компьютера, отец, стоя в дверях кухни, пробурчал мне в спину:

                   – Ну и вали отсюда... дура. К наркоманке своей. Можешь не возвращаться!

                   Александра помогала мне выносить вещи. Подхватив компьютерный монитор, она сказала:

                   – Моя сестра не наркоманка. Она в школе работает. Учит слепых детей музыке. Вы бы попробовали делать то, что она делает... а потом бы ярлыки клеили.

                   На книжной полке сидел утёнок. Чуть не забыла маленького... Прижав его к груди, я взяла последний пакет с вещами и пошла вниз по лестнице.

                   Захлопнулась дверца джипа, заработал мотор. Машина плавно покатилась по улице, оставляя позади фонари, а меня накрыла запоздалая реакция. Я всхлипывала и тряслась, а Александра, ведя одной рукой машину, пальцами другой ласково ворошила и поглаживала мне волосы.

                   – Ну, ну, Лёнь... Всё уже. Всё кончилось.

                   – Саш... прости... извини, что тебе всё это... пришлось увидеть... и услышать. – Спазмы, сотрясая мне грудь, просто разрывали меня на части. – Весь этот... позор. Сегодня... Натальи Борисовны... не стало, а тут... всё это... безобразие...

                   – Солнышко, успокойся, – властно и строго, но вместе с тем нежно сказала Александра. – Всё хорошо, ты едешь домой, к Яне. Она ждёт тебя.

                   Да, я ехала к тебе – чтобы обнять и сказать: "Я пришла, чтобы остаться с тобой. Навсегда". И утёнка я не забыла забрать, это тоже хорошо...

                   Не помню вот только, кто мне его покупал – отец или мама.

                   Вот так роковой август забрал у тебя маму, а у меня порвал семейные связи. Впрочем, это способствовало созданию новой семьи – нашей с тобой.

                   Но этому месяцу предстояло натворить ещё немало дел

11. Американские горки

                   Автор этих записок обожает только тёмный шоколад (молочный вообще таковым не считает), кофе (увы, противопоказанный по состоянию здоровья напиток), чай со смородиной (аромат – непередаваемый!), высоких людей (фетиш), утят (глубоко личное), редактировать посты в Интернете до потери пульса (автор – перфекционист и педант в душе) и короткую стрижку на любимом человеке (чтобы этакий пушистый ёжичек щекотал ладонь).

                   А ещё, как читатель, наверное, уже заметил, автор этих записок неравнодушна к замысловатым приёмам построения сюжета. Линейное его развитие (герой родился – женился – умер) автора не устраивает: слишком просто. А вот кидание читателя из одного временнОго пласта в другой, параллельное описание событий из прошлого и настоящего, перескоки грамматического времени глаголов в разных главах, проспекции-ретроспекции... Это автору – только дай. И хлебом не корми. Извинившись перед читателем за колебания сюжетной линии, как на американских горках, в этой истории и далее автор собирается слегка увеличить их частоту.

                   Тем более, что собственная жизнь порой автору казалась именно такими горками... И однажды Сивку эти крутые горки таки укатали, но об этом позже, а пока...

                   Пока настал сентябрь, а значит, и наша вторая годовщина.

                   Светлое и радостное пространство кухни, в котором я когда-то так мечтала пить с тобой кофе, блестело чистотой и было наполнено вкусными запахами. Дверцы шкафчиков то и дело всполошённо хлопали, водопроводный кран лихорадило от постоянного открывания и закрывания, посуда гремела. Отложив на некоторое время своё литературное творчество, я занялась творчеством кулинарным, чтобы сочинить праздничный ужин...

                   Как ни странно, чувствовала я себя без вины виноватой. Внезапный уход твоей мамы из жизни словно был зловещим и горьким исполнением нашей мечты – жить вместе, став семьёй. Будто какая-то неведомая дьявольская сила вот так жутко и издевательски извратившись над нашими желаниями, устранила с нашего пути помеху... Да, мы хотели быть вместе, но не такой ценой. Впрочем, вполне может быть, что это просто моя мнительность разыгралась – не знаю... Но как бы то ни было, счастье наше имело горький привкус.

                   Ты свои переживания прятала глубоко в душе: слёз на твоих глазах я не видела даже в день похорон. После поминок, когда мы с Александрой убирали со стола, ты взяла гитару, села на подоконник и пела свои самые пронзительные и грустные песни. А иногда и светлые – крылатые, как я их про себя называла. Летящие, мудрые, сжимающие сердце образы в стихах и чистые, простые и до дрожи тёплые мелодии – вот чем ты провожала маму. Не слезами и тоской, а песней. Ты дарила на прощание её улетающей в иной мир душе свою музыку, и мне верилось, что она тебя слышала. Выглядя стройнее и суше обычного в чёрной водолазке и чёрных джинсах, ты обнимала свою гитару и надрывала мне сердце.

                   Моя мечта сбылась. Возвращаясь с работы, мы входили в одну и ту же дверь: ты – чуть раньше, а я – чуть позже. В красном кафеле ванной отражались наши обнажённые тела, сплетённые в поцелуе под струями воды, а одеяло укрывало нас, уснувших в обнимку. Утёнок поселился на книжной полке над моим новым рабочим местом, для которого был куплен компьютерный стол. А вот кресло мне досталось старое; я не знала, кто в нём раньше сидел – может быть, твоя мама, а может, отец. Большое и солидное, оно скорее подходило для кабинета какого-нибудь крупного руководителя и обладало довольно неприятным характером – скрипело и визжало... Мечта сбылась, но мне хотелось ещё кое-чего, а именно – чтобы улыбка поскорее вернулась на твоё лицо.

                   Конечно, была куча бытовых мелочей. Например – что ты любишь на завтрак? Мне стыдно признаться, но я до сих пор не знала этого, хотя мы встречались уже два года. Мне как-то не приходило в голову спрашивать тебя об этом, пока мы ещё не жили вместе, да я никогда прежде и не готовила тебе завтраков – это делала твоя мама. Передо мной встал вопрос: кормить тебя "по-маминому", чтобы не так резко ощущалась эта гложущая душу пустота, или делать всё по-своему и быть собой? Поразмыслив, я решила, что полностью заменить Наталью Борисовну не смогу, да и нужно ли было это делать? Мама – это мама, а я – это я.

                   Вкусы у нас с тобой всё-таки немного различались. Я любила разнообразные каши – геркулесовую, пшёнку, гречку, ячневую, а вот ты их с детства терпеть не могла. Я недолюбливала мясо в супе, а вот ты обожала обглодать косточку из борща. Моей любовью были картофельные вареники, а ты предпочитала пельмени. Мне нравился воздушный и нежный омлет на кефире, а ты с удовольствием ела яичницу-глазунью с луком и помидорами. Впрочем, во всём можно было найти компромисс, как-то выкрутиться, но при обязательном условии, что все блюда подавались под соусом любви. Если бы этой приправы не было, любой, даже самый шикарный обед застрял бы в горле, как сухая корка. К счастью, любовь у нас из приправы иногда превращалась даже в основное блюдо.

                   Но сворачиваю лирическое отступление и возвращаюсь к праздничному ужину. Таща тяжёлый пакет с продуктами для него, я встретилась на лестнице с соседкой Галиной Петровной, пожилой любительницей сериалов, страдавшей хроническим недугом – отсутствием сахара, соли и спичек в домашнем хозяйстве. То ли она постоянно забывала купить их в магазине, то ли из принципа разживалась этими товарами исключительно у соседей – это было мне поначалу непонятно, но вскоре я раскусила старушенцию. Прося снабдить её сущей мелочью – коробком спичек или столовой ложкой соли, она как бы невзначай расспрашивала о том, о сём, собирая информацию о жильцах дома. Зачем ей это было нужно? А просто так. Ещё одна любопытная Варвара, вроде Светланы. Ладно бы ещё, если б она интересовалась этим лишь для себя! Нет, добытыми сведениями она делилась со своими приятельницами из соседних подъездов – такими же пенсионерками и кумушками-сплетницами. Естественно, моё появление в твоей квартире вызвало у неё живейший интерес, и буквально через несколько дней после моего переезда, встретив меня на лестнице, она попыталась вытянуть из меня хоть какую-то личную информацию. Но с меня – где сядешь, там и слезешь, меня даже цыганки на улице загипнотизировать не могут. Я представилась ей твоей троюродной сестрой, переехавшей сюда, чтобы помогать тебе в быту, и на этом быстренько закончила разговор.

                   И вот, опять старая песня:

                   – Здравствуй, деточка... А я вот опять спички забыла купить, голова моя дырявая... Не дашь коробочек?

                   Втащив пакет в квартиру, я вынесла Галине Петровне спички.

                   – Вот спасибо, моя хорошая... Много ты всего набрала – поди, на тыщу на целую... Дорогие нынче продукты стали, пенсии не хватает... А где ты работаешь?

                   – В магазине, – уклончиво ответила я.

                   – И чё, хорошо платят? – сразу навострился не в меру любознательный старушечий нос.

                   – Нормально, – ответила я. – Ну, до свиданья, Галина Петровна, у меня дел много.

                   И я закрыла дверь. Уфф... Если эта старая сплетница пронюхает о нас с тобой – на следующий день об этом будет знать весь дом. Для всех я была твоей дальней родственницей, а что мы делали за закрытыми дверями квартиры, никого не касалось. Александра одобрила эту легенду. В доме было восемь подъездов и девять этажей – затеряться в такой толпе легко, особенно когда всё общение с большинством соседей, поглощённых своими делами и мыслями, сводится к сказанному второпях "здрасьте", да и то – через раз. Нужно ли общение парню, стремительно бегущему вниз по ступенькам с наушниками от плеера в ушах? Или усталому отцу семейства, возвращающемуся с работы и волокущему такой же тяжеленный, как у меня, пакет из магазина?

                   Вот она, современная жизнь. Но нам это было даже на руку.

                   Отбросив серый шлейф уличного беспокойства, прицепившийся ко мне снаружи, я воцарилась в светлом пространстве нашей кухни и начала кулинарить. Два года назад в этот день ты в первый раз поцеловала меня – с этого момента мы и вели отсчёт времени. А мою жизнь этот поцелуй разделил на две эры – до тебя и с тобой. Всё, что было до тебя, затягивал туман нереальности. Там, в той эре, была не настоящая я.

 *  *  *

                   "Женщина в тёмных очках, по-прежнему не глядя на меня, подошла, сверкнув голенищами шикарных сапог, присела и принялась меня ощупывать.

                    – Девушка, милая, что с вами? Как вы себя чувствуете? Вам больно? – спрашивала она встревоженно.

                    – А вы как думаете? – всхлипнула я. – Конечно, больно... Вы что, не видите?

                   Она ответила спокойно, дотронувшись до своих широких тёмных очков:

                    – Да, я не вижу".

                   Четырнадцатое октября. Комната погружена в полумрак. Объединённый свет настольной лампы и монитора компьютера лежит на моём лице, и в тишине слышится прерывистый стук по клавишам. Рядом с клавиатурой стынет кружка чая со смородиной, а на книжной полке таращит пуговичные глаза жёлтый утёнок. А рядом – его новая приятельница-уточка. Для меня дом – то место, где стоит компьютер с моей писаниной, сидит утёнок и живёшь ты. Больше мне ничего не нужно. Даже если бы вокруг была не уютная благоустроенная квартира, а пещера, для меня мало что изменилось бы. Ну, разве что, в туалет я ходила бы в кустики рядом с пещерой.

                   Эта слепая женщина, о которой я пишу, Альбина – объединённый образ Александры и тебя. От твоей сестры у неё внешность и род занятий, а от тебя – слепота. А изуродованное лицо и лысая голова – это отголосок "Белых водорослей", где возлюбленной главной героини плеснули в лицо щёлочью. Только отсутствие волос у Альбины – следствие облысения, а её прототип из "Белых водорослей", Аида, бреется сама, потому что ей идёт так. Красавица и чудовище – вечная тема: о том, что любим мы в итоге не за внешнее.

                   «– Дура! Идиотка! Ты что, ворон считаешь? Тебе жить надоело? – орал Рюрик. Впрочем, тогда я ещё не знала, как его зовут, и для меня он был просто шкаф в костюме».