Текст книги "Голодные игры: Контракт Уика (СИ)"

Автор книги: Stonegriffin

сообщить о нарушении

Текущая страница: 10 (всего у книги 20 страниц)

Глава 14

Да здравствует экшен! Как и обещал – бонусная глава, вторая за день. Следующая цель – 500 лайков)

Платформа остановилась с мягким, почти незаметным толчком, и в тот же миг одна из гладких стен капсулы перед Питом ожила. Металлическая поверхность потемнела, пошла лёгкой рябью, а затем развернулась в экран – большой, почти в человеческий рост, настолько чёткий и яркий, что создавалось ощущение присутствия живого человека по ту сторону стекла.

На экране появился Клаудиус Темплсмит.

Пит знал это имя задолго до сегодняшнего дня – знал его голос, знал интонации, знал, как этот человек умеет превращать смерть в спектакль, – но видеть его вот так, лицом к лицу, было всё равно неожиданно. Темплсмит выглядел как воплощение самой идеи Капитолия: выверенный, безупречный, демонстративно уверенный в себе.

Он был уже не молод, но возраст его не старил – скорее придавал солидности. Высокий лоб, аккуратно уложенные волосы серебристо-пепельного оттенка, подчёркнутые идеальной причёской, словно каждый волос знал своё место и никогда его не покидал. Лицо – худое, вытянутое, с резкими, почти хищными чертами, которые смягчались вежливой, отработанной улыбкой. Улыбкой человека, который улыбается не потому, что рад, а потому, что так положено по роли.

Его глаза привлекали внимание сразу. Холодные, внимательные, с лёгким металлическим блеском – глаза наблюдателя, аналитика, судьи. Они не выражали ни сочувствия, ни жестокости напрямую, но в них чувствовалось полное принятие правил игры. Всё происходящее было для него не трагедией, а процессом, за которым он следит с профессиональным интересом.

Костюм Темплсмита был безупречен: тёмный, идеально сидящий пиджак с тонкой, едва заметной текстурой ткани, подчёркнутый строгой линией плеч, светлая рубашка без единой складки и галстук насыщенного, глубокого цвета – не кричащего, но достаточно выразительного, чтобы взгляд невольно за него цеплялся. Никаких излишеств, никаких эксцентричных деталей – в отличие от Цезаря Фликермана, Клаудиус не был шоуменом в привычном смысле. Он был голосом порядка. Голосом системы.

Когда он заговорил, Пит отметил, как идеально совпадает увиденное с тем, что он слышал все эти годы. Голос Темплсмита был глубоким, уверенным, с чёткой дикцией и той особой интонацией, которая одновременно успокаивает и подчиняет. Это был голос, которому не нужно было повышать тон, чтобы его слушали.

– Трибуты, – произнёс он, глядя прямо в камеру, словно видя каждого из них по отдельности. – Через несколько минут вы войдёте в историю Панема.

Темплсмит говорил неторопливо, делая паузы именно там, где они должны были быть, давая словам осесть в сознании. Его речь была выстроена так же точно, как и всё вокруг: ни одного лишнего жеста, ни одной случайной фразы. Он напоминал ведущего новостей, инструктора и жреца одновременно – человека, который объявляет ритуал и следит за тем, чтобы он был соблюдён до последней детали.

Пит смотрел на экран спокойно, почти отстранённо, фиксируя детали, интонации, мимику. Он понимал, что этот человек – не враг в привычном смысле и не союзник. Темплсмит был частью механизма, и именно поэтому представлял собой куда большую силу, чем любой отдельный трибут на арене.

Когда Клаудиус продолжил говорить о правилах, о сигнале к старту, о том, что будет происходить дальше, Пит уже не слушал слова – он слушал саму подачу, тон, скрытые акценты. Всё было выверено так, чтобы внушить одно простое чувство: происходящее неизбежно, справедливо и зрелищно.

Экран мягко мерцал перед ним, и Пит стоял на платформе неподвижно, словно часть декорации, прекрасно понимая, что за этим спокойным, уверенным лицом начинается обратный отсчёт.

Гонг прозвучал резко, без предупреждения – не как сигнал к началу соревнования, а как удар по нервам, по воздуху, по самому телу. Металлический, низкий звук прошёлся по арене волной, и в ту же секунду платформа под ногами Пита дрогнула, а затем начала опускаться, открывая мир, ради которого всё это и было задумано.

Свет ударил в глаза.

Не мягко – ослепляюще, жестко, будто арену специально выставили навстречу солнцу. Воздух был насыщен запахами: влажная земля, металл, что-то острое и минеральное, незнакомое, тревожащее. Пит моргнул, позволив зрению быстро адаптироваться, и уже в следующий миг его тело включилось в работу быстрее, чем успели оформиться мысли.

Шестьдесят секунд.

Именно столько времени отделяло Пита от момента, когда гонг ударит и металлические платформы под ногами перестанут быть смертельными ловушками. Шестьдесят секунд, чтобы оценить местность, определить позиции, рассчитать траектории и принять решение, от которого будет зависеть не просто выживание, а контроль над всей игрой.

Арена оказалась именно такой, какой он ожидал – и одновременно совершенно другой.

Рог Изобилия возвышался в центре широкой, почти идеально круглой поляны, золотистый металл сверкал под ярким солнцем так, что приходилось щуриться. Его форма напоминала рог древнего божества, распластавшийся на земле и изрыгающий из себя богатства: рюкзаки, оружие, провизию, верёвки, фляги, спальные мешки – всё то, ради чего двадцать три других подростка сейчас замерли на платформах, сжав кулаки и готовясь бежать на смерть или за шансом.

Пит стоял на своей платформе, руки свободно опущены вдоль тела, дыхание ровное, сердце билось медленно и уверенно.

Пятьдесят секунд.

Он не смотрел на Рог напрямую – его взгляд скользил по периметру, отмечая ключевые детали.

Расстояние: пятнадцать, может быть двадцать метров до самого края разбросанных припасов. Не самая близкая позиция, но и не самая дальняя. Достаточно, чтобы не оказаться в самой мясорубке первых трёх секунд, и достаточно близко, чтобы добраться быстрее основной массы.

Местность: поляна была ровной, без высокой травы или камней – гейм-мейкеры не дали никому возможности спрятаться или использовать естественные укрытия. За спиной Рога начинался густой лес, слева виднелись скалистые холмы, справа – открытое пространство, уходящее к чему-то похожему на болото или озеро. Идеальная арена для зрелища: открытое пространство в центре, разнообразие биомов по краям.

Сорок секунд.

Теперь – люди.

Его взгляд нашёл их почти мгновенно, потому что они не скрывались, не пытались раствориться среди остальных. Карьеры. Добровольцы из Первого, Второго и Четвёртого дистриктов – те, кого с детства готовили к этому моменту, кто тренировался годами, чтобы оказаться здесь, кто воспринимал Игры не как смертный приговор, а как шанс на славу и богатство.

Их было легко узнать даже на расстоянии. Они стояли иначе – увереннее, расслабленнее, без того судорожного напряжения, которое сковывало большинство других трибутов. Их платформы располагались близко друг к другу, словно гейм-мейкеры намеренно упростили им задачу сбора в группу.

Кэто из Второго – массивный, широкоплечий, с короткой стрижкой и тяжёлым подбородком. Он выглядел старше своих семнадцати лет, больше похож на бойца, чем на школьника. Его взгляд уже был прикован к Рогу, к центральной стойке с профессиональным оружием – мечами, топорами, копьями. Пит знал этот тип: грубая сила, агрессия, привычка побеждать напором.

Рядом с ним – Клов, девушка из того же Второго дистрикта. Невысокая, жилистая, с собранными в хвост тёмными волосами. Её поза была более сбалансированной, менее демонстративной. Метательные ножи – вот что она ищет, Пит был уверен. Опасная, быстрая, привыкшая убивать на средней дистанции.

Марвел из Первого стоял чуть левее. Светлые волосы, спортивное телосложение, почти красивое лицо с хищным прищуром. В тренировочном центре он выделялся работой с копьями – точность, сила броска, уверенность. Ещё один убийца на средней дистанции.

Глиммер, тоже из Первого – высокая блондинка с театрально-идеальной внешностью, которая в другой ситуации могла бы стать моделью или актрисой. Но здесь, на платформе, её взгляд был холодным и расчётливым. Лук – её оружие. Пит видел, как она тренировалась, видел точность выстрелов. Не такая хорошая, как Китнисс, но достаточно опасная.

И наконец – парень из Четвёртого. Его звали… Пит на секунду напрягся, вспоминая. Да, не важно. Важно было другое: крепкое телосложение рыбака, привычного к тяжёлой работе и холодной воде, уверенная стойка человека, который знает, как управляться с трезубцем и сетями.

Тридцать секунд.

Пит отметил их позиции, расстояния, вероятные траектории движения. Они сбегутся к Рогу как стая, будут действовать синхронно, прикрывая друг друга, отсекая слабых и забирая лучшее снаряжение. Это их стандартная тактика, отработанная годами тренировок. Они уверены в себе. Слишком уверены.

Это была их главная слабость.

Остальные трибуты на периферии его внимания были размыты, неважны. Кто-то уже плакал на платформе. Кто-то смотрел в сторону леса, явно готовясь бежать прочь от Рога. Кто-то замер, парализованный страхом. Они не были угрозой. Они были фоном, жертвами, статистикой для вечерней трансляции.

Китнисс он нашёл взглядом мельком – она стояла почти напротив, через Рог, её лицо было бледным, но собранным. Их взгляды встретились на долю секунды, и он едва заметно кивнул. Беги. В лес. Не к Рогу. Она поняла – он увидел это по еле заметному движению её губ, по тому, как её тело чуть наклонилось в сторону ближайшей лесной границы.

Двадцать секунд.

Решение созрело не сейчас – оно созрело ещё тогда, когда Хэймитч говорил о первых минутах, когда Цинна объяснял, что самое важное – это не снаряжение, а впечатление. Рог Изобилия был не складом провизии. Это была арена в арене, место, где за шестьдесят секунд решалась иерархия всей игры.

Тот, кто доминировал здесь, устанавливал правила на все последующие дни.

Тот, кто ломал хребет самым опасным противникам в первые минуты, получал психологическое преимущество, которого не компенсировать никаким количеством тренировок.

Тот, кто превращал хаос в демонстрацию силы, становился не целью, а угрозой, которую избегают.

Пит не собирался прятаться. Не собирался бежать. Не собирался играть по их правилам.

Десять секунд.

Он расслабил плечи, выдохнул медленно, позволяя мышцам подготовиться не к бегу, а к точному, контролируемому движению. Воспоминания Джона Уика всплыли сами собой – не как чужие картинки, а как мышечная память, как инстинкт, отточенный тысячами повторений в другой жизни.

Пять секунд.

Карьеры уже готовились рвануть вперёд – Пит видел это по их стойкам, по напряжению в икрах, по хищным улыбкам на лицах. Они были уверены: сейчас начнётся их охота.

Три.

Два.

Один.

Гонг.

Звук был оглушительным, первобытным, разрезал воздух как удар молота по наковальне. Двадцать четыре платформы одновременно отключили свои мины, и двадцать четыре тела сорвались с мест.

Пит не побежал.

Он двинулся – быстро, но без суеты, без паники. Его шаги были длинными, выверенными, тело двигалось экономно, как у человека, который знает: спешка убивает точность.

Первые трибуты уже рванули к ближайшим рюкзакам на периферии Рога – маленьким, лёгким, с минимальным содержимым. Это были умные, осторожные игроки, те, кто понимал: взять хоть что-то и исчезнуть – лучше, чем остаться с пустыми руками или мёртвым.

Но часть толпы – дураки, отчаянные или просто замороченные блеском оружия – бежала в самый центр, туда, где припасы были богаче, а смерть – вероятнее.

Пит шёл прямо туда.

Впереди него мелькнула фигура – худой парень лет четырнадцати из одного из малых дистриктов, Пит даже не помнил какого. Он бежал, задыхаясь, вытянув руки к небольшому рюкзаку, лежащему почти у самого входа в Рог.

Он не увидел Пита до последнего момента.

Пит не замедлился, не изменил траектории – он просто вложил в движение нужную силу. Его ладонь выстрелила вперёд, удар ребром по основанию шеи, точно в место, где сходятся нервные пучки. Парень даже не успел вскрикнуть – его тело обмякло мгновенно, он рухнул лицом вниз, конечности дёрнулись раз, два, и замерли.

Несмертельный удар. Пока несмертельный. Но парень не встанет ещё минут десять, если вообще встанет.

Пит даже не посмотрел на него. Он уже двигался дальше.

Справа – девушка, лет пятнадцати, рыжие волосы, глаза полные ужаса. Она схватила нож, развернулась к нему, держа оружие так неумело, что было ясно: она никогда в жизни никого не резала. Её рука дрожала.

Пит прошёл мимо неё так близко, что мог бы коснуться, но не сделал этого. Она не была угрозой. Она даже не была помехой. Его взгляд скользнул по ней, холодный и равнодушный, и девушка отшатнулась сама, выронив нож, споткнулась и упала.

Он шёл дальше.

Впереди, уже у самого входа в Рог, разворачивался настоящий хаос. Карьеры добрались первыми – Кэто уже схватил тяжёлый меч, размахивая им с рёвом, отсекая руку мальчику из Девятого, который попытался выхватить копьё. Кровь брызнула фонтаном, крик оборвался на полуслове. Клов метнула нож – короткий, точный бросок – и лезвие вошло в спину девочки из Восьмого, которая пыталась убежать с рюкзаком. Тело упало, дёрнулось и затихло.

Марвел смеялся, держа в руке копьё и оглядываясь в поисках следующей цели. Глиммер подобрала лук и колчан, уже примеряясь к кому-то на периферии.

Они работали слаженно, как стая хищников, загоняющая добычу. Это было красиво, эффективно и абсолютно предсказуемо.

Пит вошёл в радиус их действия тихо, почти незаметно – ещё один силуэт среди мельтешения тел. Но в отличие от остальных, он не хватал первое попавшееся оружие, не метался в панике.

Он шёл прямо к ним.

Первым его заметил Марвел. Он обернулся, увидел приближающуюся фигуру и на секунду не понял, что происходит. Его мозг всё ещё был настроен на паникующих жертв, на лёгкие цели, на крики и мольбы.

То, что он увидел, не вписывалось в картину.

Пит Мэлларк, пекарь из Двенадцатого дистрикта, мальчик с мягким лицом и добрыми глазами, который на тренировках больше времени проводил за изучением растений, чем за оружием, шёл на него. Медленно. Спокойно. С пустыми руками.

Марвел усмехнулся – коротко, презрительно.

– Эй, хлебник! – крикнул он, поднимая копьё. – Ты заблудился? Рог – не пекарня!

Кэто обернулся, услышав крик, и тоже рассмеялся – грубо, самоуверенно. Он увидел лёгкую добычу, возможность показать себя зрителям.

– Я возьму его, – сказал Кэто Марвелу, уже двигаясь вперёд, меч в руке. – Это не займёт и минуты.

Он был прав. Это не заняло и минуты.

Но не так, как он думал.

Кэто подошёл широким шагом, уверенно, держа меч двумя руками – классическая стойка силового бойца, привыкшего побеждать весом и напором. Он замахнулся – размашисто, слишком широко, рассчитывая не на точность, а на устрашение.

Пит не отступил.

Он сделал шаг вперёд, внутрь дуги удара, туда, где лезвие ещё не набрало скорости, где инерция ещё не стала смертельной. Его движение было минимальным, выверенным до миллиметра – тело развернулось, плечо ушло вбок, и меч прошёл в сантиметрах от его шеи, рассекая воздух с шипением.

Кэто не успел среагировать.

Пит оказался слишком близко, внутри его зоны комфорта, там, где двуручный меч превращался из оружия в помеху. Его левая рука выстрелила вверх, пальцы сомкнулись на запястье Кэто, остановив попытку вернуть меч для следующего удара.

А правая рука – правая рука ушла вперёд так быстро, что глаз не успевал зафиксировать движение. Удар ребром ладони, вложенный всем телом, всей силой ротации бёдер и плеч, врезался точно в кадык.

Хрящ сломался с тихим хрустом.

Кэто попытался вдохнуть и не смог. Его глаза расширились, рот открылся, но вместо воздуха внутрь хлынула кровь. Он отпустил меч, схватился за горло обеими руками, пытаясь понять, что случилось, почему дыхание не приходит, почему во рту металлический вкус.

Пит не дал ему упасть. Он перехватил его за запястье, провернул руку за спину в жёстком болевом, и в тот же момент выбил колено ударом ноги сбоку – не сильно, но точно. Сустав вывернулся с влажным щелчком, и Кэто рухнул на колени, задыхаясь, хрипя, кровь текла по подбородку.

Пит оказался позади него, одна рука всё ещё контролировала сломанную руку, другая легла на затылок. Лёгкое давление – и голова Кэто наклонилась вперёд, беспомощно, как у сломанной куклы.

Два удара. Три секунды.

Кэто был мёртв – ещё не физически, но функционально. Он больше не был угрозой.

Пит отпустил его, и тело рухнуло лицом вниз, дёргаясь в конвульсиях.

Тишина.

На долю секунды на поляне воцарилась невероятная, оглушающая тишина – даже крики замерли, даже лязг металла стих. Все, кто был рядом, замерли, глядя на происходящее.

Марвел стоял в трёх метрах, копьё в руке, рот приоткрыт. Его мозг отчаянно пытался обработать то, что только что увидели глаза. Кэто – их лидер, самый сильный из них – лежал в пыли, захлёбываясь кровью, убитый за три секунды голыми руками.

Клов замерла, нож застыл в воздухе на полпути к броску.

Глиммер не дышала, лук в руках, тетива натянута, но стрела никуда не летела.

Пит поднял голову и посмотрел на них.

Его лицо было спокойным. Не злым. Не торжествующим. Просто… пустым. Как у человека, который только что выполнил рутинную работу и уже думает о следующем шаге.

Марвел шагнул назад непроизвольно.

– Ты… – начал он, голос дрогнул.

Пит не ответил словами. Он просто двинулся вперёд – медленно, неумолимо, как приближающаяся волна.

Марвел не выдержал. Он метнул копьё – резко, инстинктивно, с расстояния в три метра. Хороший бросок, точный, прямо в грудь.

Пит сделал шаг в сторону. Минимальный. Копьё прошло мимо, воткнулось в землю за его спиной с глухим стуком.

Марвел замер, осознавая, что только что остался без оружия.

Пит подобрал копьё не останавливаясь, одним плавным движением выдернул его из земли, и в следующую секунду метнул обратно.

Не было времени уклониться. Не было времени понять.

Копьё вошло Марвелу в горло – чуть выше ключицы, пробило трахею и вышло сзади, вырвав кусок позвонка. Он даже не успел закричать. Тело дёрнулось, руки схватились за древко, но это было бесполезно. Он упал на спину, глаза широко распахнуты, кровь фонтаном хлестала из раны.

Четыре секунды. Два карьера. Мертвы.

Пит не остановился.

Он шагнул к телу Марвела, наклонился, вырвал копьё – рывком, без церемоний. Кровь брызнула ему на руку, тёплая и липкая. Он не обратил на это внимания.

Затем он поднял взгляд на оставшихся.

Клов, Глиммер, парень из Четвёртого – все трое стояли, застыв в шоке. Это были профессионалы, убийцы, люди, которых тренировали годами, с детства, которые должны были доминировать на этой арене.

Но сейчас они видели перед собой что-то, чего не понимали. Не испуганного подростка. Не соперника. Не даже врага.

Хищника.

Пит шагнул вперёд, копьё в руке, и его взгляд был таким холодным, таким пустым, что Глиммер невольно попятилась.

– Уходите, – сказал он тихо. Не приказ. Даже не угроза. Просто констатация факта. – Сейчас.

Клов первой пришла в себя. Её инстинкты выживания оказались сильнее гордости. Она схватила Глиммер за руку, рванула её назад.

– Мы уходим, – быстро сказала она, глядя не на Пита, а куда-то в сторону. – Отступаем. Сейчас.

Парень из Четвёртого колебался – его тело было напряжено, лицо красное от злости и унижения. Он смотрел на тела своих союзников, на кровь, на это существо, стоящее перед ним с окровавленным копьём.

– Они были наши, – прохрипел он. – Ты…

Пит повернул голову к нему – медленно, как поворачивается механизм. Его взгляд встретился с взглядом трибута из Четвёртого, и в нём не было ничего человеческого. Только холодный расчёт.

– Уходи, – повторил Пит. – Или оставайся. Мне всё равно.

Это сработало. Парень из Четвёртого сжал челюсти, развернулся и побежал – быстро, почти падая на бегу. Клов и Глиммер последовали за ним, не оглядываясь.

Карьеры бежали.

Их альянс, построенный на уверенности в силе, на годах тренировок и презрении к слабым, рухнул за тридцать секунд. Двое их лидеров мертвы, остальные деморализованы. Они побегут в лес, попытаются собраться, переосмыслить стратегию.

Но они уже проиграли. Психологически. Окончательно.

Пит стоял один в центре Рога Изобилия, окружённый телами, кровью и брошенным снаряжением. Вокруг него простиралась тишина – остальные трибуты разбежались, услышав крики, увидев бойню.

Он медленно выдохнул, расслабил плечи и оглядел пространство.

Теперь у него было время. Не много – может, сорок секунд – но достаточно.

Он быстро, но без спешки начал собирать снаряжение. Не всё подряд, не самое яркое и эффектное – он выбирал функциональное, проверенное, то, что повысит его автономность.

Лёгкий рюкзак – не самый большой, но прочный, с удобными лямками.

Тесак – короткий, острый, идеально сбалансированный для ближнего боя. Он проверил заточку пальцем – отличная.

Фляга. Набор для разведения огня. Верёвка. Несколько пакетов сушёного мяса.

Он работал быстро, осмотрительно, не теряя бдительности. Взгляд постоянно скользил по периметру, проверяя, не возвращается ли кто-то.

И тут он увидел это.

В центре Рога, на самой высокой стойке, висел плащ. Не практичный, не тёплый – церемониальный. Тёмно-красного цвета, почти чёрного, с золотой окантовкой по краям. Он явно был частью декорации, символом, который гейм-мейкеры поместили сюда для драмы.

Пит остановился, глядя на него.

Символ.

Он подошёл, снял плащ со стойки, накинул на плечи. Ткань была тяжёлой, качественной, ложилась красиво. Он застегнул застёжку у горла – простое, но эффектное движение.

Теперь он выглядел не как беглец. Не как участник бойни.

Он выглядел как хозяин.

Пит поднял взгляд вверх, туда, где, он знал, висели невидимые камеры. Он не улыбался. Не кланялся. Просто стоял, прямой и спокойный, в окровавленном плаще, с тесаком на поясе, среди тел и хаоса.

Послание было отправлено.

Затем он развернулся и пошёл прочь – медленно, размеренно, в сторону леса, туда, где должна была быть Китнисс. Он не оглядывался. Не бежал. Не прятался.

Его работа здесь была завершена.

В Центре Управления Играми, высоко над ареной

Главный Гейм-мейкер Сенека Крейн стоял перед огромным экраном, на котором повторялись кадры последних двух минут. Экраны дышали аренной жизнью: пульсирующие тепловые карты, спектры звука, линии пульса трибутов, графики ставок. Воздух был сухим и холодным, пах металлом и озоном – запахом техники, работающей на пределе. Его лицо было бледным, пальцы сжимали край пульта так сильно, что костяшки побелели.

Рядом с ним стояли операторы, техники, аналитики – все молчали, глядя на запись.

– Повторите фрагмент, – тихо сказал Крейн. – С момента первого контакта.

Экран замерцал. Снова – Пит входит в круг карьеров. Снова – Кэто падает за три секунды. Снова – Марвел умирает от собственного копья. Сенека смотрел не на кровь и не на смерть. Он смотрел на паузы. На то, как Пит входит в кадр – не бегом, не рывком, а шагом, будто сцена уже принадлежит ему. На то, как он разворачивает корпус, экономя движение плеча. На микросекунды перед контактом – пустые, без эмоции, без колебаний.

– Двенадцать баллов, – пробормотал один из аналитиков. – Мы дали ему двенадцать, потому что он показал контроль и технику. Но это… это не контроль. Это…

Он не закончил фразу.

– Это убийца, – закончил за него Крейн. – Профессиональный. Обученный. Не ребёнок. Не подросток.

Кадр замер на моменте, где рука Пита ещё вытянута, пальцы не до конца разжаты. Не жест победителя. Жест завершения действия.

– Увеличьте. По кадрам.

Техники подчинились. Лента разложилась на секунды, секунды – на доли. Сенека наклонился ближе, сцепив пальцы за спиной. Его лицо оставалось спокойным, почти безучастным, но зрачки расширились – признак сосредоточенности, а не шока.

– Что у нас по совпадениям? – спросил он.

– Мы прогнали движение через архив, – ответил старший аналитик, не отрываясь от панели. – Военные стили Капитолия. Протоколы миротворцев. Экзотические школы. Ничего. Совпадений нет.

Он повернулся к операторам.

– Мне нужна полная психологическая оценка. Немедленно. И я хочу знать, как он это делает. Эти движения… – он ткнул пальцем в экран, – это не импровизация. Слишком… слишком чисто

Сенека медленно выпрямился. На экране Пит снова шёл – уже прочь от Рога, через тела, не ускоряя шаг. Как будто время для него текло иначе.

– Значит, это система, – сказал Сенека тихо. – Не набор трюков. Не везение.

– Но такой системы нет в наших архивах, – добавил аналитик, и в его голосе впервые проскользнуло беспокойство. – Мы бы знали.

Рядом появился помощник, державший планшет.

– Сэр, первые отклики зрителей, – сказал он торопливо. – Рейтинги взлетели на триста процентов. Ставки перераспределяются. Пит Мэлларк теперь главный фаворит. Спонсоры…

– Я знаю, – перебил Крейн. – Все хотят поставить на победителя.

Сенека почувствовал, как неприятный холод скользнул вдоль позвоночника. Не страх – скорее профессиональное раздражение, смешанное с тревогой. Капитолий знал всё о своих Играх. О каждом стиле, о каждом сценарии. Он знал, как рождаются легенды.

А Пит Мелларк не вписывался.

– Усильте наблюдение за двенадцатым, – сказал он, не повышая голоса. – Все камеры. Все сенсоры. Отдельный канал. Но без вмешательства.

– Даже если он снова… – начал кто-то.

Сенека поднял руку, останавливая.

– Не вмешиваться. Пока нет. – Он сделал паузу, глядя, как на экране Пит исчезает в лесной тени. – Он стал главным генератором рейтингов за последние годы. Его «феномен» нужно изучить. А пока… использовать.

Он сделал паузу.

– И пришлите кого-нибудь к Президенту Сноу. Ему нужно увидеть это лично.

В апартаментах Двенадцатого дистрикта

Хэймитч сидел перед экраном, застыв в неподвижности. В руке был стакан, но он не пил – просто держал, глядя на повтор бойни, который показывали снова и снова.

Эффи стояла позади, одна рука прикрывала рот, глаза широко распахнуты. Она больше не улыбалась. Не восторгалась. Просто смотрела.

– Он… – начала она и осеклась. – Хэймитч, он убил их за секунды. Карьеров. Карьеров.

Хэймитч молчал. Его лицо было каменным, но глаза… глаза выдавали смесь потрясения, страха и чего-то похожего на жалость.

– Ты знал? – спросила Эффи тихо. – Ты знал, что он… такой?

Хэймитч медленно покачал головой.

– Нет, – хрипло ответил он. – Я знал, что он опасен. Но не настолько. Я думал… – он замолчал, сделал глоток. – Я думал, он просто умён. Расчётлив. Но это…

Он ткнул пальцем в экран, где Пит стоял в плаще.

– Это не ум. Это опыт. Это привычка.

Эффи опустилась на стул, бледная.

– Что мы наделали? – прошептала она. – Мы отправили туда монстра.

Хэймитч резко повернулся к ней.

– Не смей, – жёстко сказал он. – Не смей называть его так. Он делает то, что должен, чтобы выжить. И если это выглядит чудовищно, то вини систему, а не его.

Эффи дрогнула, отвела взгляд.

Хэймитч снова посмотрел на экран. Пит уходил в лес, спокойный, собранный, почти величественный.

– Он выживет, – пробормотал Хэймитч себе под нос. – Чёрт возьми, он может выиграть. Но после этого…

Он не закончил фразу. Не нужно было.

После этого Пит Мэлларк уже никогда не будет тем мальчиком из пекарни.

Капитолий не прощает таких побед.