Текст книги "Пришельцы. Выпуск 1"

Автор книги: Юрий Васильев

Соавторы: Наталья Крупина,Вадим Невзоров,Александр Волынцев,Николай Бондарев,Анатолий Афонин,Любовь Климанова,Владимир Наумов,Валерий Тиглев,Вячеслав Мягких
сообщить о нарушении

Текущая страница: 11 (всего у книги 15 страниц)

Андрей Устименко

Преданные делу

…Что же это за страна такая?..

Главный Буржуин

(Мальчиш-Кибальчиш)

Отколотый кусок камня весело поскакал по уступам вниз, увлекая за собой редкую россыпь щебня. Сердце привычно екнуло, но, мгновенно оценив обстановку, Серега успокоился. Скалы были сильно расчленены, и поэтому стоило соблюдать мягкость работы рук и ног, контролировать связочную веревку, чтобы не сбросить ею свободно лежащие камни на нижние связки. Виталька был где-то далеко внизу и уже переходил по карнизу из опасной зоны за скальный уступ, напоминающий подбородок огромного каменного великана. Сам же «великан» величественно нависал над шумящим в ущелье лесом, который казался с высоты пышной зеленой массой. Лишь когда напарник полностью скрылся за этим самым «подбородком», Сергей продолжил спуск… Вернее, попытался продолжить. Он сделал еще один осторожный шажок, пытаясь дотянуться до заветного уступа, но не смог… Альпинист беспомощно повис на веревке, шаря руками по стене в поисках какой-нибудь выемки. Нужно было слегка подтянуться и ослабить страховку. «Надо же, зацепился…», – подумал Сергей и посмотрел вверх. Страх и неожиданность увиденного молнией ударили в мозг, прошли через все тело и остались легкой дрожью в руках и ногах. Чуть выше, всего в каких-то двух метрах, почти на отвесном промежутке скалы, навис человек с белокаменным лицом и немигающим змеиным взглядом, который держал в одной руке обрывок злополучной веревки и 75 килограммов живого веса, да еще с горным снаряжением. Удивительным и пугающим было то, что он не имел в наличии ни веревок, ни крючьев и карабинов, и вообще, оставалось загадкой, как сумел укрепиться на стене.

Было необычайно тихо. Лишь где-то внизу, над лесом, царственно парила и жалобно кричала птица. Незнакомец словно знал, что Сергей был сейчас в таком состоянии, когда человека лишь слегка задень и он взорвется, завопит, задергается, что в данной ситуации недопустимо. Он без особого усилия приподнял сжавшегося в комок альпиниста, будто обычную елочную игрушку, давая понять, что эта жизнь теперь в его руке.

– Ты ответишь на мои вопросы? – тихо, без особых эмоций начал он.

– К-какие вопросы?.. – попытался переспросить Сергей, но парализованные голосовые связки продемонстрировали лишь горловой хрип и шипение.

– Я не желаю быть неправильно понятым, но обстоятельства постоянного и стабильного противостояния не позволяют получать информацию другими путями… Вы должны мне поверить, что я готов предать вас смерти, и задумайтесь о мнимом величии…

– Верю.

– Выдайте мне эскадру Барцитолла! Дайте мне ее координаты относительно оси вашей хроносистемы…

– …

– Они несут тиранию, рабство… Они растлители цивилизаций… – незнакомец задрожал, и стало ясно, что терпеть долго он не намерен.

– Кто вы такой? – спросил Сергей, пробегая глазами по стене в поисках спасительных уступов на случай, если «психу» вздумается отпустить веревку.

– Это неважно. Отвечайте на вопросы…

– Хорошо, я отвечу на все вопросы, только держитесь крепче, – взмолился альпинист.

– Почему Дитраветяне не трогают вас?

– Не знаю, о ком вы…

– …У вас что, общие дитравы, или вы ползаете перед ними и служите им?! Даже если и так, то при первой же опасности ваши дитравы улетучатся, и вы будете подыхать по одному… Вы знаете о такой перспективе?

– Нет, не знаю. Вам не тяжело? – нога Сергея шарила по скале, тщетно выискивая надежную опору. Не проходила дрожь. Это плохой предшоковый признак. Если бы веревку держал Виталька, а не какой-то маньяк…

– …А-а-а!!! Ты возомнил, что, умерев, попадешь на Великий Хикис!!! И о тебе сложат сладкозвучные зибары! Чушь!!! Бесславие ждет тебя! – шипел незнакомец. – Ты знаешь о том, что Творцы не долго помнят своих героев?! Поверь, самопожертвование – это далеко не лучший способ прославиться… Существует сила, которая вознаградит тебя по-настоящему! Как только ты дашь координаты эскадры Барцитолла, мы назовем в честь тебя свободную планету…

– Ей Богу, не знаю…

– Систему! Целую систему!!! Поверь, не каждому выпадало… – искренне удивился щедрый незнакомец. – Более того, ты будешь раздавать дитравы по своему усмотрению… Все будет в твоей власти…

– Я вам не верю… – вот она, спасительная выемка в скале, в которую Сергей втолкнул дрожащие пальцы, другой рукой незаметно за спиной приготовил крюк, чтобы позже вбить его. Хотелось крикнуть Витальку, но он не знал, что на уме у этого психа. Нет уж, выкручиваться – так самому… Лететь – так тоже…

– Мне ты можешь не верить, но у меня есть символ О-одра – Голос Правды… Если произнесу ложь, меня тотчас пронзит его стрела…

– Верю! – крикнул Сергей. Он уже был почти готов ко всему.

– …Тогда скажи мне, сколько осей в вашей хроносистеме и через какую проходит ваша планета и остальные небесные тела. Уж это можешь мне сказать… даже если дорожишь Барцитоллом…

– Не знаю!

– Тогда я спрошу у твоего друга… Ему в отличие от тебя незачем выгораживать Дитравитян и он, наверное, умнее, чем ты…

– Он не скажет тебе ничего!!! – заорал Сергей и хотел смело посмотреть незнакомцу в глаза, но над головой никого не оказалось… Стало по-настоящему жутко. Какая-то неясная тень скользнула по уступам и паукообразными прыжками устремилась на вершину скалы. Сергей тупо уставился на туго натянутую, совершенно целую веревку. Снова жалобно прокричала над лесом одиноко парящая птица, и он наконец вспомнил о Витальке.

– Э-ге-гей! – заорал альпинист.

– Э-гей!.. Ну, скоро ты там! – зычно ответили из-за «подбородка» каменного великана.

Сергей, после минуты восстановительных процессов, неторопливо продолжил спуск.

***

– …Хочешь сказать, что ты ничего не узнал?!! – Главный сидел наготове у голографической сетки координат, которую вдоль и поперек пересекали десятки осей хроносистем. – Мы ждали тебя с добрыми вестями…

– Да, Великий Колоохолл… Они не говорят даже под страхом смерти, их не интересует власть и слава.

– Неужели Творцы так затуманили их разум?!!

– Нет, Великий! Вероятнее всего, у них общие дитравы и они преданы своему делу… – склонил голову посланник с белокаменным лицом и немигающим змеиным взглядом.

– Я бы мечтал иметь в своей могущественной армаде таких преданных воинов, – задумался Колоохолл. – …Я бы стал непобедим…

Мастер ужаса

…Понадобились деньги.

Как-то однажды стало ясно, что за кропотливой работой материал незаметно складывается в стол и уже не приносит радости, ни материальной, ни и духовной. Тут, как ни крути, а идти было необходимо. Все тексты отшлифованы до идеальности. Грамматика. Стиль. А главное – тема, замысел. Все собрано из реальной жизни, но, может, чуть-чуть приукрашено. Для особого шарма.

Полянский осторожно вышел в подъезд и, прижимая к груди бесценную папку, прислушался.

Наперегонки с жердеобразной тенью, похрустывая разбитыми лампочками, он перебежал площадку своего этажа. Было непривычно тихо. Видимо, ночное братство покинуло временное пристанище, оставив после себя разнообразный мусор в виде одноразовой посуды, очередные шедевры настенной росписи, едва уместившиеся среди былых, да сладковатый аромат галлюциногенов.

За дверью соседа напротив слышался истерический, визгливый женский смех, сопровождаемый каким-то грохотом, словно в квартире двигали мебель. Было определенно ясно, что Гехард занимался своим привычным делом… Но что еще оставалось делать? Остальные соседи являлись менее надежными, чем он. После звонка почти возле самой замочной скважины смачно и недвусмысленно передернули затвор, и только после этого дверь слегка приоткрылась. Холодный ствол уперся в лоб.

– А-а, это ты, ур-род! – уныло просипел Гехард. – Чего надо?

Небритый, в грязном домашнем халате нараспашку, с огромным крестом во всю грудь, он скорее напоминал многолетнего узника какого-нибудь замка.

– Покарауль еще раз квартиру, – виновато попросил Полянский. – Верхолазы ведь опять обчистят, как пить дать… А у меня там машинка печатная осталась. Самая ценная вещь…

– Как ты мне надоел! – рявкнул сосед, пряча оружие. – Два доллара за присмотр…

– Конечно, какой разговор!..

Из-за широких плеч через дымный проем коридора Полянский увидел размалеванную девицу, прикованную к стене цепями, истомившуюся в ожидании. Сам же сосед нетерпеливо поигрывал внушительным хлыстом.

– Только смотри, я за себя не отвечаю, потому что могу увлечься…

– Вы уж постарайтесь, господин Гехард.

– Ну, скоро ты там?! – завопила девица, нервно гремя цепями.

– Иду, красотка, иду-у!..

Этажом ниже Полянский едва не наступил в изрядную лужу крови, но инерции оказалось достаточно, и хватило, чтобы с ходу ее перескочить… Фантазия профессионала тут же нарисовала ужасающую картину каннибализма… Ну, на худой конец, обычной резни, происходившей в подъездах едва ли не каждый день. Жертва под болевым шоком и страхом металась и тыкалась в глухие бронированные двери, о чем говорили измазанные красным звонки и ручки. В ответ за спиной слышался лишь ужасающий хохот насильников… С наступлением рассвета ночные жители, словно вампиры, разбрелись по подвалам, а иные попросту смешались с обычной уличной толпой…

Полянский вышел на улицу, вдохнул всеми легкими едкий дизельный аромат и задумался. Хотелось попасть до места быстро и без приключений. От этого зависело ближайшее будущее.

Идти по улице имени Ромуальда – первого почетного рабочего города – не было смысла. Можно надолго застрять. Сегодня оказался день, когда пустили первый городской трамвай, и в связи с этой датой должен пройти грандиозный митинг. Это весьма неорганизованное действо, когда напрочь парализуется даже пешеходное движение. Веселье. Громогласные лозунги. Агитация, плавно переходящая в открытое подстрекательство. Поиски действующей оппозиции либо просто недовольных… Обычно – итог на фонарных столбах. Бывало, Полянский подолгу смотрел на искаженные мукой лица, и в мозгу сами собой возникали ярчайшие образы… Потом он спешил домой и творил…

Через переулок Хамоса-освободителя тоже идти не стоило. Несколько преступных, группировок до сих пор не смогли поделить этот квартал между собой, и поэтому бои тут не прекращались даже днем. К вечеру наступал пик. Ночью – партизанская война. К утру вывозили трупы, и все начиналось заново. Убийства со временем были все изощренней, но наблюдать Полянскому удавалось далеко не всегда. Чревато.

В конце концов, он выбрал верный, но скучный путь. Дорога проходила по задворкам, забитым стихийными, несанкционированными свалками, мимо забегаловки «Мордобойка Циплевича». Там в утренние часы было обычно безлюдно и тихо. На улице – два-три бомжа. Внутри заведения – несколько трудяг, зашедших перед рабочей сменой слегка перекусить. Никакой пищи для размышления и творчества. Полянский усиленно скрипел мозгами, но, увы, обстановка противоречила. Вот только воображению простаивать никак нельзя…

На фабрике детских игрушек зычно проукал гудок, раскатившись по утренним кварталам, и старая кирпичная труба выбросила в небо сочный дымовой шлейф. Тяжелые элементы постепенно опустились на соседние районы. Из забитых давно и поэтому переполненных водостоков вспенился фабричный слив. Перенасыщенный ручей с трудом перетекал по тротуару, испуская зловоние и рентгены. Бывшая оборонная промышленность, несмотря на измененный профиль, до сих пор «качала права». Местную организацию «За мир» не оставляли подозрения, что в недрах подземных цехов до сей поры ведутся разработки оружия массового поражения. Общественность требовала открытых дверей, но фабрика успешно рекламировала на сверкающих витринах медвежат, зайчишек, забавных гномиков и прочие детские игрушки…

Полянский блаженствовал. Новая идея уже месяц назад притаилась в набросках и черновиках:

«…Дети зомбированы фабрикой игрушек… Будущие идеальные солдаты-убийцы, запрограммированные с пеленок… Игрушки – замаскированное оружие, ожидающее своего часа. Неожиданные военные действия с соседней дружелюбной страной…».

Полянский предвкушал успех и вспоминал, как это было года два назад. Тогда вышла его громкая книжица о конце света, который притаился на одной из обычных свалок в виде страшного вируса. Люди бесследно исчезали, и инопланетная цивилизация, которая все это…

Неожиданно Полянский прибыл на место. Даже как-то некстати. Он зажмурился, сжал еще крепче драгоценную папку и вошел в здание…

Срочно нужны были деньги.

***

Пухлые розовые щеки перестали ворочать надкушенный бутерброд, и потревоженный некстати редактор, уютно расположившийся на подоконнике, тяжело вздохнул. Кофе предстояло остывать. Он внимательно осмотрел автора с ног до головы. Приподнял круглые, как чайные блюдца, очки, словно перед ним стояло новое, юное дарование и, не скрывая своего выражения лица, скис буквально на глазах.

– …Это вы, господин Полянский, – без эмоций пробубнил хозяин кабинета. – Давненько, давненько же вас не было.

– Да, уважаемый!.. – автор, скромно улыбаясь, потряс папкой.

– Наверное, почивали на лаврах?

– Нет, что вы!.. Весь в трудах. Вот тут, накопилось. Думаю, будет кстати…

Редактор нехотя взял многомесячную подборку и, не предложив, как бывало раньше, присесть, поплелся к своему трону. Он привычным, отработанным движением занес живот между креслом и столом, заваленным бумагами, и с характерным кожаным хрустом уволился на место.

Читал он откровенно невнимательно, пропуская (а Полянский это заметил) целые абзацы, частенько поглядывая из-под очков на томящегося в ожидании автора. Редакторский карандаш, нередко вершивший судьбу сотен рукописей, во время прочтения не сделал ни одной резолюции, не чиркнул ни одной пометки и ни одного восклицательного знака.

– А вы все в прежнем ключе, господин Полянский, – наконец закончил редактор, и весь его вид говорил о законченных процедурах у зубного врача. – Как вы сами оцениваете свой труд?

– П-по-моему, ужасно, господин Фандер.

– По-моему, тоже…

– Ужасно – в смысле ужасно?! – вдруг заподозрил автор.

– В смысле неактуально, старо и неинтересно! – привычно жестоко отрезал редактор и едва не сломал свой карандаш. – …За это время вы не изменились…

– Но год-два назад…

– Полно, полно вам, Полянский, оглядываться в прошлое… Я ценю ваши былые заслуги и прекрасно помню, что вы в свое время дали нам немалый тираж, но теперь могу предложить лишь брошюру за свой счет…

– Но что же вам вдруг не понравилось?! – решив бороться до конца, развел руками автор, хотя понимал, что уже обречен. Слишком уж хорошо он знал господина Фандера.

Редактор нервно перекидал несколько листов и хищно впился в текст.

– Во-первых, не вдруг, и вовсе не вдруг. Прошло какое-то время, прежде чем… Вот, пожалуйста… После кислотного дождя покойники встают из могил и шастают по городу… – господин Фандер снял свои очки-блюдца и с недовольством выпятил нижнюю губу. – Ей-богу, детский лепет какой-то! Выйдете на улицу!.. Мы все уже как покойники!!. Мы уже давно забыли, что такое нормальный дождь, и каждый из нас одной ногой в могиле… А вот министр культуры и образования оказался обычным потрошителем и уже три года… н-ну, это еще ладно, – он перескочил, почти наугад, несколько листов. – …Так-так-так… клонирование мутантов, пир в крематории… А вот, уважаемый, сказочная фантастика у вас вообще кишит гномами-кровопийцами, кроликами-людоедами…

– Но это же сама изюминка!! – робко пытался защититься Полянский. – Самый смак, так сказать.

– Ка-акой смак, любезнейший!!!

– Н-ну… нагнетание ужаса, захватывающие моменты…

– …А здесь, на семнадцатой странице, в вашем произведении фабрика трикотажных изделий выпустила партию модных шарфиков… В итоге двести человек задушены при неясных обстоятельствах. То, что на фабрике отвратительные мастера, ни о чем еще не говорит… А вот я, – господин Фандер со вздохом откинулся в кресле, – и многие наши читатели, откровенно говоря, устали от вас.

– Позвольте, господин Фандер, – растерялся Полянский. – Что же вы предлагаете печатать? Чем нынче можно удивить?

– Да вот, стали появляться первопроходцы. Говорят, когда-то, давным-давно это было в моде, – редактор мечтательно сцепил руки за головой и зажмурился. – Пишут о доброте, о светлом будущем, о дружбе… и…

– И?..

– И о любви, мастер Полянский, о любви!!!

5 января 2004

Екатерина Соловьева

Проклятие

Дядин звонок меня насторожил. Всегда уверенный голос просил приехать, и я тряслась в электричке, гадая, что же меня вынудило сесть на поезд. Не жалость, верно? Не любовь… Разве можно любить человека, который на протяжении долгих восемнадцати лет с завидным упорством сводил в могилу жену? Бил, оскорблял, изменял, унижал… Ни один ангел, которым и была моя тетка, Алевтина Алексеевна, не выдержал бы такого. Егор Викторович схоронил ее три года назад, по весне, когда копальщики, матерясь, долбили промерзшую кладбищенскую землю, а он, по-коровьи взмыкивая, подливал им паленую водку.

Разве можно жалеть человека, что беспробудно пил без причины? У которого было все: любящая жена, заботливый сын, хорошая работа… Каждый вечер, возвращаясь с работы, дядя Егор надирался с собутыльниками в хлам. Нередко его приносили, так как идти самостоятельно он не мог. Драки, домашние попойки, бесконечные скандалы с соседями, милицейские протоколы, вытрезвитель… Васька, мой двоюродный брат и его сын, ругался, совестил, даже лез с кулаками, все бесполезно. После похорон он переехал к невесте и, наконец, женился. Отца навещал редко, тяжело переживая смерть матери.

В чем же причина? Почему я поехала? Чувство долга? Оно мне не свойственно. Разве что любопытство. В непривычно трезвом голосе слышался надрыв. Настоящий, острый, как осколок кости при открытом переломе. Банально хотелось знать, что же может задеть такого беспринципного человека, как дядя.

Вместе с отгадкой пришло эгоистическое ощущение покоя. Поезд качнулся, останавливаясь, и диспетчер шепеляво объявил конечную.

Седой Егор Викторович открыл сразу и принял из моих рук торт и фрукты. В темном коридоре я не сразу заметила у него под темной рубашкой высокий горб, что почти терся о затылок. Повесив пальто и шарф, я осторожно втянула воздух. Спиртовыми парами не пахло, напротив, квартира непривычно дышала отголосками моющих средств и ароматом свежезаваренного чая. Кухня белела новыми обоями, потолок сверкал гладкими плитками, изо всех горшков гордо пыжились ухоженные цветы.

– На углу купил, – грустно улыбнулся дядя, поймав мой недоуменный взгляд. – Оказывается, если не пить, столько денег остается…

Горячий «Эрл грей» с бергамотом пили почти молча. Я с трудом сдерживала град вопросов, так и вертевшихся на языке: почему он трезв, как стекло, гладко выбрит и больше не буянит. И, в конце концов, откуда этот горб? Кремовые куски застревали в горле, я кашляла, он хлопал широкой ладонью по спине и ободряюще улыбался краешком рта. Казалось, ему больно это делать. Последние золотые лучи осеннего дня крались по скатерти, бликуя на дядиной седине и фарфоровых блюдцах.

Вечер подкрался лиловым татем. Вымыв посуду, Егор Викторович собрал крошки и бросил их на балкон. На роскошное пиршество слетелись галки, голуби и воробьи. Птицы ссорились, ворча и сыпля перьями. Дядя вздохнул. Я проследила его взгляд, что замер на черно-белой фотографии жены на подоконнике.

– Убери хоть ты ее, – неожиданно глухо пробасил он, кивнув на снимок покойницы. – Да накинь пальто, наверху холодно будет.

– Наверху? – переспросила я, но Егор Викторович уже стоял в дверях, набросив плащ.

«Точно, шизофрения, – определила я еще на лестничной клетке, залезая следом за ним на крышу. – Придется звонить ноль три».

С высоты пятиэтажки открывался вид на засыпающий город: бирюзовые сумерки, подернутые туманной дымкой, окутали улицы и проспекты. Багряная лента опоясала шафранный горизонт, и криком раненой птицы с вокзала несся свист тормозящего поезда.

Дядя устало обернулся. Карие глаза, затканные в уголках паутиной морщин, таили невыносимую боль и муку. Казалось, в них плещется свет первых высыпавших звезд. Не выдержав, я отвела взгляд.

– Я тебя позвал, потому что Васька не поверит. Не простит он меня никогда… А отец твой сразу в дурку позвонит.

Я ощутила, как краснею, и принялась крутить обручальное кольцо на пальце. Стало не по себе.

– У тебя мозги чистые, холодные, ты поймешь… Поймешь… Прокляла она меня, прокляла…

– Дядь Егор, может, не надо – к ночи-то? Про покойницу…

– Не гляди ты так, ради бога! К ночи… Сама видишь – не пью, не курю. Прокляла! В больнице еще. Знала, что умирает, руки свои тянет: «Проклинаю тебя именем господа…». Я не понял тогда, посмеялся, мол, где же твой бог, дура, когда ты концы отдаешь. А потом… – он вздохнул так тяжело, будто что-то внутри опрокинулось, и отвернулся. – Сначала милостыню давать начал… бомжам всяким хлеба, воды. Выпить ни грамма не мог. Не идет и все, хоть тресни! Сигареты туда же. Встал как-то утром, не проснулся еще, гляжу, руки сами обои старые отдирают, клей замешивают… На работе все перебрал, весь цех вылизал…

Надлом вернулся в голос. У меня появилось нехорошее предчувствие.

– Не могу я больше, понимаешь?.. Птичек кормить, улыбаться всем… С души воротит. А перестать не могу. Вчера Антонине телевизор починил, на той неделе Ильиничне электропрялку… И так без конца, понимаешь? На могилу к своей ходил, уж просил-молил, чтоб простила, гляжу: все цветы прибрал, крупы насыпал, портрет помыл… Тяжко мне, ох, и тяжко…

Опустив голову, дядя начал расстегивать длинный плащ. Пальцы лихорадочно тряслись.

– Дядь Егор…

– Не могу, – горько всхлипывая и обрывая пуговицы, повторял он. – Не могу я больше… Алкаш я, алкаш и есть… Ох, и тяжко мне, тяжко!..

Плащ упал на раскатанный гудрон, за ним последовала рубашка. Я инстинктивно подалась назад, не успев сдержать громкое: «Ах!». Горб оказался верхушками белоснежных крыльев – мощных, сложенных за спиной. Перья зябко дрожали на осеннем ветру.

– Прощай, – обернулся дядя, вытирая кулаком скупые слезы. Он побежал к кромке крыши, камнем рухнув за край.

Задохнувшись от молчаливого крика, я рванула к бордюру, но, перегнувшись, не увидела на асфальте распластанный труп. Зато в свете молодой луны на ясно-фиалковом небе над спящим городом парил проклятый. Проклятый стать ангелом и творить добро, проклятый на вечную жизнь, лишенный счастья и возможности смерти. И до сих пор мне чудится его крик – полный горя и безысходной муки…