Текст книги "Не валяй дурака, Америка… (СИ)"

Автор книги: Юрий Артемьев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 15 страниц)

Annotation

Бродят тут всякие по просторам Соединённых Штатов Америки, а потом программисты пропадают, политиков убивают... И вообще, чёрт знает что творится...

Братья по крови. Книга четвёртая. Не валяй дурака, Америка…

Глава 1

Глава 2

Глава 3

Глава 4

Глава 5

Глава 6

Глава 7

Глава 8

Глава 9

Глава 10

Глава 11

Глава 12

Глава 13

Глава 14

Глава 15

Глава 16

Глава 17

Глава 18

Глава 19

Глава 20

Глава 21

Глава 22

Глава 23

Глава 24

Глава 25

Глава 26

Глава 27

Братья по крови. Книга четвёртая. Не валяй дурака, Америка…

Глава 1

Братья по крови.

Книга четвёртая.

Не валяй дурака, Америка…

«Даже если смерть придёт неожиданно, пусть она будет желанной, такой, чтобы наш боевой крик мог достичь, умеющее слышать ухо, и другая рука протянулась бы, чтобы взять наше оружие»

Эрнесто Че Гевара

Глава первая.

Мы едем, едем, едем… В далёкие края…

Поздний вечер 05 августа. 1974 год.

США. Где-то по дороге из Бостона в Нью-Йорк…

«Мы едем, едем, едем…» Навязчивые слова ненавязчивой детской песенки булькают в голове, как пузырьки в кипятке… Как там дальше поётся? Хорошие соседи? Счастливые друзья?

Вот рядом со мной сидит и дремлет положив мне голову на плечо «хорошая соседка»… Мария де лос Долорес… Но может быть, её зовут совсем не так… А как тогда?

* * *

Я начинаю прокручивать в голове события произошедшие со мной за последние несколько месяцев… Да что там месяцев… Сегодня ровно шестьдесят пять дней с момента нашего с Лёхой перемещения в это время. Хотя тут не только время другое, но и мир немного отличается от нашего. Такое ощущение, что где-то в какой-то момент всё пошло не так…

Это как в горах. Маленький камушек сдвинулся с места и увлёк за собою ещё несколько таких же. А уж потом лавина из каменных глыб понеслась вниз, всё сметая на своём пути…

Но вот парадокс. Стоит лишь только одному из маленьких камушков чуть-чуть сменить свою траекторию, как вся лавина может кардинально изменить направление…

Вот и история такая же коварная вещь. По сути своей она очень инертна. Идёт себе вперёд по проторенной колее. Прёт, как локомотив на всех парах. Попробуй сверни с пути такую махину… Но стоит лишь чуть-чуть подтолкнуть в нужное время, в нужном месте, а особенно на каком-нибудь крутом повороте, как вся эта масса по инерции уйдёт в сторону, сойдя с привычных рельс.

Те, кто внутри состава, этого даже и не заметят. У них всё идёт, как надо, всё идёт по плану… Зато нам со стороны видней, что и план переписан уже, и маршрут изменился.

А казалось бы, что такого… Ну, сняли Никиту Сергеевича не в шестьдесят четвёртом, а в шестьдесят первом. Невелика вроде бы разница, если измерять во вселенском масштабе. Ну, сменил его на посту не дорогой Леонид Ильич, а «Железный Шурик». Как там в математике правило звучит? От перемены мест слагаемых сумма не меняется? Но история не математика. Тут не только дважды два не равно четырём. Тут вообще всё может пойти кувырком, из-за того, что кого-то на ноль помножат раньше времени. Вспоминая ту же математику, не могу не согласиться, что на ноль делить нельзя… Зато помножить на ноль можно кого угодно и где угодно…

* * *

Может мне прямо сейчас этим и заняться? Помножить на ноль эту маленькую колумбийскую штучку… Тоже мне… Джеймс Бонд в юбке колумбийского разлива. Три сорта рома в одном бокале и не перемешивать… Сопит вон мне в плечо и в ус не дует, что смерть её где-то рядом ходит…

* * *

Снова окунаюсь в воспоминания прошедших месяцев. Я не считал, но складывается ощущение, что я за эти пару месяцев больше жмуриков зажмурил, чем за двадцать лет своей работы в органах. Там я ведь по большей части их сажал, чем на ноль умножал. «Дура лекс сед лекс» так сказать… Дурак закон, но он закон… А может прав был Лёха? Ведь те злодеи, которых я посадил, ещё при моей жизни уже выходили на свободу и продолжали творить недобрые дела. А те, кого он отправлял «за кромку», уже ничего плохого никогда никому не делали.

Но всё равно, в этом мире я что-то уж больно разошёлся. Только в Америке уже дюжина трупов за спиной, если не больше… Хотя пару-тройку из них как раз эта вон спящая Лолита и приголубила. Ножом она действует довольно-таки ловко. Кстати, не пора ли у неё отобрать мой балисонг? Я же его затрофеил ещё в Европе. Полезная штучка, как оказалось. Правда тут, в Штатах больше предпочитают что-нибудь побольше, типа боуи, как у неснятого ещё в знаменитом фильме «Первая кровь» Сильвестра Сталлоне в роли Джона Рэмбо.

Ну, тогда Лолите, учитывая её латиноамериканское происхождение, больше подойдёт мачете. Или сразу два…

Блин горелый… Опять эта Лолита, Лолита…

Что мне теперь с ней делать? Придушить во сне или всё-таки попробовать поговорить? Боюсь, что услышанное от неё мне не понравится. Хотя я даже не знаю, что она мне может ответить. Вот что делать, если начнёт врать и изворачиваться. Девчонки это хорошо умеют. Будет смотреть на тебя глазами невинного ангелочка и врать, врать, врать…

Это так банально… Ну, почему я как дурак всё время учусь только на своих ошибках. Вроде бы даже шанс появился в этой новой жизни, в этом новом мире не делать тех же самых ошибок, которых сполна наделал в прошлом… Ну, то есть в будущем. Тьфу… Запутаешься совсем со всеми этими терминами и определениями.

В моём прошлом будущем… Омерзительно звучит? Не правда ли?

Но почему же всё не так как должно быть? А может именно так и должно быть? Ведь порою кажется тебе, что все кругом враги. А приглядишься повнимательней к людям, окружающим тебя с добрыми улыбками на лицах, и понимаешь… Нет. Не кажется. всё так и есть… Все враги…

* * *

– Ты чего не спишь? – проснувшийся «ангелочек», хлопая сонными глазками, смотрит наивно и доверчиво.

– Думаю…

– О чём?

– Убить тебя или просто бросить?

Сон прошёл куда-то вдаль… В глазах юной воительницы блестит здоровый огонёк… А может и не здоровый. Но блестят глазки-то.

– За что ты хочешь меня убить? – в глазах Лолиты заблестели слёзы. – Что я сделала не так?

Вот, кажется, ещё немного и разрыдается горючими слезами невинное дитятко. «Обидели мышку, напи́сали в норку…»

– Кому ты звонила во время стоянки по телефону?

Вот так вот. Прямо в лоб. Такие вопросы надо именно так и задавать. Но при этом глядя глаза в глаза, в упор…

Реакция колумбийской убийцы была совсем для меня неожиданной. Просохли слёзы, а глазки заблестели весёлыми искорками.

– А… Ты про это? Видел, как я по телефону разговаривала?

– Да. И очень меня это насторожило, учитывая то, что судя по твоим рассказам о себе, никаких родственников у тебя в этом мире не осталось.

– Этого я тебе не говорила. Я честно рассказала, что мои родители погибли, и что моего брата убили при мне несколько дней назад.

Недаром говорят, что глаза – это зеркало души. Потому что теперь в её взгляде светилась ярость и горе одновременно.

– А в Америке у меня есть родственница. Моя тётя. Родная сестра мамы… – слёзы снова подступили поближе. – Я хотела с ней связаться ещё раньше. Но брат сказал, что сперва надо закончить свои дела.

Она смотрела мне прямо в глаза. Мне показалось, что какое-то понимание происходящего наконец-то дошло и до неё.

– А ты подумал, что я тебя обманула и хотела предать?

– А что я мог ещё подумать?

– Прости! Я была не права. Надо было сразу тебе рассказать, чтобы не попасть в такое двусмысленное положение. Просто я не знала заранее, дозвонюсь я вообще до тёти Марии или нет.

– Тётю тоже зовут Мария?

– Да. У нас часто дают такие имена. Её полное имя – María del Consuelo.

– Тогда почему тебя называют по второму имени Долорес или Лолита, а её ты зовёшь по первому – Мария, а не Консуэло?

– Не знаю. Так сложилось. Нет. Правда, не знаю.

Она снова посмотрела мне прямо в глаза.

– Ты на меня сердишься?

– Очень. Постарайся больше так не делать! Я очень хочу тебе доверять. Но сегодня ты чуть было не разрушила тот хрупкий, почти стеклянный мост, который я пытался построить между нами.

– Как ты красиво говоришь… – мечтательно проговорила Лолита.

– Ты мне зубы не заговаривай!

– А зачем заговаривают зубы? – удивлённо спросила меня девушка.

– Это было в древности, когда ещё не было стоматологов, существовали колдуньи, которые могли заговаривать зубную боль…

– Но я не колдунья.

– Просто, когда ты перескакиваешь с темы на тему, пытаясь уйти от прямого ответа, то это и называется «заговаривать зубы».

– Я не заговариваю тебе твои зубы, я просто не знаю с чего начать…

– Начни с самого начала! Так будет проще…

* * *

Рассказ Долорес был простым и бесхитростным. Мария Консуэло умудрилась переехать в Штаты незадолго до начала серьёзных боевых действий в Колумбии. И это именно она оплачивала обучение Лолиты в престижном интернате для девочек, когда уже погибли её родители. Но через какое-то время оплата перестала поступать и обучение девочки закончилось. Телефонный номер тёти Марии Долорес знала наизусть с самого раннего детства. И я понимаю, почему она не надеялась на ответ, когда набирала номер там, на стоянке автобуса. Она уже несколько раз пыталась дозвониться, ещё в Лос-Анджелесе. А потом и в Бостоне, когда меня не было рядом. Но никто ей не ответил тогда. И только сегодня она смогла поговорить с родственницей.

Оказалось, что у тёти Марии возникли некоторые финансовые трудности после смерти её американского мужа. Из-за этого в своё время и прекратилась оплата обучения. Но теперь вроде бы ситуация стала более ровная.

– А где проживает твоя тётя?

– Ты не поверишь. В Колумбии…

– Я не то чтобы не верю, я не понимаю… Твоя тетя уехала в Штаты из Колумбии.

– Ага…

– А живёт она в Колумбии?

– Я тоже сначала не поняла. Но я-то маленькая ещё была. Колумбия – это город в штате Миссури. Где-то между Сент-Луисом и Канзас-сити. Если на карте смотреть, то это практически самый центр Соединённых Штатов.

– Теперь всё ясно с этой Колумбией. А ещё в Нью-Йорке есть Колумбийский университет. Кстати, если получится, надо бы зайти туда, проведать одного человечка.

– Хорошего.

– Нет. Плохого.

– Ты его убьёшь?

– Постараюсь… Но хватит уже стрельбы посреди улицы средь бела дня… Надо будет придумать для него какой-нибудь несчастный случай… А то мы там перед отъездом такой шум подняли. До сих пор, небось, полиция землю роет.

– Извини! Это моя вина. Если бы я не встала прямо перед ними, то они меня бы и не узнали даже. А так получилось…

– Всё нормально получилось. Ты хотела их убить, мы их убили. Их даже искать долго не пришлось…

– Ты очень быстрый! И смелый!

– А ты очень кровожадная!

– Я – волчица!

– Не похоже что-то.

– Это почему ещё? – зарычала на меня Лолита, оскалив зубы.

– Посмотри в окошко!

– А чего туда смотреть? Там темно…

– А ты повнимательнее посмотри!

– Ну, смотрю… Темно… Луна на небе… Полнолуние.

– Во-от. А все волки и волчицы в это время что делают?

– Воют на Луну?

– Ну, да…

– Ты хочешь, чтобы я прямо сейчас, вот здесь в автобусе взяла да и завыла на Луну?

– Но ты же сказала, что ты волчица. А волки всегда воют на полную Луну.

– Волки звери осторожные и они при людях не будут выть на Луну…

– А хочешь, я тебе одну умную вещь скажу? Волки вообще-то и не на Луну воют, а на Венеру.

– Не… Я слышала, что волки воют на Луну…

– Да. Так говорят. Но когда-то очень давно… В совсем далёкие давние времена наши предки чаще нас смотрели на ночное небо. Но они не знали того, что там светится на небесах ночью… И яркую Венеру тоже считали звездой поначалу.

– Но мне казалось, что Венеру называли Утренней звездой.

– И это тоже верно. Люди видели яркую Венеру ближе к утру и считали её Утренней звездой, но когда видели вечером, то называли её – Волчья звезда…

– А как же тогда Луна?

– Ну, а Луна – это Волчье Солнышко.

– Ты меня совсем запутал…

– Чем это я тебя запутал?

– Ну… – она посмотрела на меня с хитринкой в глазах. – Я теперь и не знаю на какую из них мне надо выть, как волчица. Поэтому я выть и не буду.

– Эх, ты… Loba (исп. Волчица)

* * *

Похоже инцидент между нами исчерпан. Но, как говорилось в том старом анекдоте: «Ложки-то мы потом нашли, а осадочек остался…» Что-то мне мешает доверять людям без оглядки. Особенно в этой «свободной» стране. Хотя здоровая паранойя ещё никому особо не вредила. И наоборот: ' Если у вас нет паранойи, это не значит, что за Вами не следят'. Рождённые в СССР это прекрасно знают и помнят. Хотя и не всё было так мрачно в Советском Союзе. Просто времена были немного другие…

Поздний вечер 05 августа. 1974 год.

США. Нью-Йорк. Штат Нью-Йорк.

Наверное, не самый лучший рейс мы выбрали для того, чтобы добраться до «Большого яблока». Не знаю или не помню откуда взялось это название, но сами ньюйоркцы любят так называть свой город. А ещё это «город, который не спит». Но мы сами люди не местные, и нам на ночь глядя хотелось бы найти себе крышу над головой.

Остальные пассажиры автобуса, разобрав свой багаж, мелкими кучками расползлись в разные стороны. А мы с Лолитой остались, так сказать, один на один с этим незнакомым и слегка пугающим городом.

После девяностых, меня трудно чем-то напугать. Но всё-таки… Чужой город, изобилие чернокожих, плотоядно бросающих хищные взгляды на парочку глупых «снежков», куда-то плетущихся по тёмным переулкам…

Так что светящаяся вывеска «Отель» на обшарпанном доме, которая подмаргивала нам неровным и нервным неоновым светом, была для нас с Лолитой просто выходом из положения.

В отличие от Бостонской гостиницы, портье здесь сидел за зарешёченным окошком. И я больше чем уверен, что заряженное оружие у него под рукой тоже имелось. Это был неулыбчивый негр с каким-то нездоровым блеском в глазах. Он смотрел на нас с таким видом, будто бы спрашивал: «И какого хрена вам тут всем нужно?» Но получив от меня двадцатку, он выдал мне ключ с номерком, буркнув, что если я завтра не свалю отсюда в полдень, то мне придётся ему снова платить.

И на том спасибо… Хотя особо-то и благодарить было не за что. Номер был омерзительнейшим клоповником. Но самое первое, что мы увидели с Лолитой, когда зажгли свет в номере, это был прямо-таки олимпийский забег огромных тараканов. Правда бежали они все в разные стороны, поэтому определить самого быстрого рекордсмена для нас было затруднительно. Но зато мы отметили массовость забега, что только подчёркивало роль доступных видов спорта для увеличения популяции аборигенов нашего временного жилища.

Причём, я заметил представителей разных видов спорта. Одни из них, те, что помельче, бегали по стенам и были не более пяти сантиметров в длину, если мерить без усов. А усы – это ещё столько же в длину… Их окрас был потемнее, чем у тех, кто передвигался исключительно по горизонтали.

Потому что по полу ползали, причем не менее прытко, более рыжеватые создания. Получается, что и здесь есть расовое разделение. Рыжие покрупнее были. Сантиметров шесть – семь. Но и количество их было менее впечатлительное…

Я вслух выругался на выбирая слов…

– Это ты снова по-гречески? – поинтересовалась Лолита.

– Да. – буркнул я в ответ.

– У вас там что, не было тараканов.

– Были, но они были помельче, и более стеснительные что ли…

– Это как?

– Ну… Они не выходили наружу все сразу. Сперва засылали разведчика. И если разведчик тут же не погибал от самого страшного оружия массового поражения тараканов… То тогда уже появлялся второй его собрат. А тут они видишь какими толпами бродят…

– А что это за оружие массового поражения тараканом? Дуст?

– Нет. Обычно это домашний тапочек, но иногда можно заменить и свёрнутой в трубочку газетой…

– На этих местных монстров может не подействовать… – глубокомысленно проговорила Ло.

И я с ней согласен целиком и полностью. Американский таракан это существо огромное, омерзительное и бессмертное, как мне кажется.

– Жаль, что поздно… – высказала своё мнение Лолита. – Можно было бы пойти в какой-нибудь магазин и купить дуста.

– Дуст это обоюдоострое оружие. Если бы мы на ночь глядя распылили бы тут это отравляющее вещество, то среди этих монстров, конечно бы начался бурный ажиотаж… Но и сами бы мы не смогли бы тут спать, без опасения отравиться насмерть. Химия – это вещь такая противная. Она может не сразу убивать, а постепенно. Так что эффект от её применения ощутим только мы. А тараканы тут будут жить ещё какое-то время. И повезти может жильцам, которые въедут в этот номер после нас. Мы же тут ненадолго. Лично я вообще не хочу тут оставаться, но выбора у нас нет. До утра бы дотянуть и свалить отсюда поближе к центру…

– Ты думаешь, что там не будет тараканов?

– Я думаю, что там их не будет столько, сколько здесь.

– Ты боишься тараканов? Они же не кусаются… Кажется…

– Я больше чем уверен, что в местной постели живут те, которые кусаются.

– Тараканы?

– Нет. Клопы…

– Я не хочу, чтобы меня кусали.

– Тогда тебе придётся спать стоя, как лошадь.

* * *

Перетряхнув постель, я отметил, что бельё не такое уж и свежее… Зато следов от жизнедеятельности клопов я не обнаружил. Ну, хоть это хорошо…

Мы отодвинули кровать подальше от стен, чтобы у ползающих тараканозавров было меньше шансов забраться к нам под одеяло…

А тем временем Лолита устроила мне домашний стриптиз.

– Я совсем запарилась. – пожаловалась она постепенно освобождаясь от своих одежд.

Одежды на ней было действительно много. И жилет с кармашками для денег, и всякие другие тряпки увеличивающие объём её фигуры примерно вдвое… Но такой стриптиз практически не возбуждал у меня никакого эротического интереса.

– Пойду посмотрю как тут обстоят дела с водой в душе.

А дела были не слишком хороши. Ржавая холодная вода из привинченной к стене душевой лейки не вызывала желания тут же принять душ. Я оставил воду открытой. Может, когда сольётся, вода не будет такой уж ржавой…

Но Лолита сказала, что чувствует себя такой потной, и ей всё равно, какой водой смывать с себя всё это.

Зайдя в душ в костюме Евы, она посмотрела на мутную воду, попробовала её рукой на предмет определения комфортности принятия водных процедур, и оптимизм у моей колумбийской волчицы заметно упал.

– Давай я тебя оботру просто мокрым полотенцем! – предложил ей я.

– Я уже на всё согласна…

Кое-как нам удалось привести себя в порядок. Перед тем, как лечь спать, мы снова перетрясли постель на всякий случай, но никакой новой живности не обнаружили.

Засыпая в обнимку с Лолитой, я успел подумать:

«Ну, здравствуй, Нью-Йорк! Город мечты, сука, твою американскую мать…»

Глава 2

Глава вторая.

Нью-Йорк, Нью-Йорк…

06 августа. 1974 год.

США. Нью-Йорк. Штат Нью-Йорк.

Спали мы до самого утра. Но выспались ли? Навряд ли… Потому что как только свет солнца проник сквозь грязные и давно не мытые оконные стёкла, мы как-то быстро проснулись, быстро собрались, и бодренько так покинули место нашего временного обитания.

Перед выходом из номера, мы тщательно перетряхнули все наши вещи, чтобы не дай бог не прихватить с собой нежеланных пассажиров. Один такой уже забрался в сумку и, кажется, планировал устроить там «гнездо»… Хрен ему по всей его усатой морде! Он был изгнан, и в ужасе убежал, спрятавшись под кроватью.

Лолита снова поменяла имидж. Деньги перекочевали на дно сумки, а она опять стала молодой стройной девушкой. Я ей посоветовал оставить на месте фальшивые очки. Так, по крайней мере, вид получался более глупый и непривлекательный. Так я ей и сказал.

Зря я ей это сказал… Лучше сунуть руку в гнездо гремучих змей, чем сказать девушке, что она выглядит глупо и непривлекательно. Я напрасно её убеждал, что это только камуфляж, и что это всё лишь для того, чтобы на неё меньше обращали внимание всякие местные самцы.

Б Е С П О Л Е З Н О…

Девушка тут же возжелала всё это кардинально изменить. Хорошо ещё, что она не понеслась сразу в какой-нибудь местный салон красоты, или как тут у них это нынче называется. Но изменить причёску, выкинуть очки в мусорку и нарисовать на лице новые глаза, губы и всё остальное она захотела тут же, здесь и сейчас.

– Тогда поехали сразу в какой-нибудь модный бутик! – предложил я ей.

– Зачем? – сделала она наивные глазки.

– Ну, нельзя же ходить с накрашенными глазами в таких драных кедах и хипповском платье…

– Есть одна народная мудрость, – ответила мне, немного успокоившись Лолита. – Старые кеды прослужат гораздо дольше, если не покупать новые.

– Я к тому, что одежда должна соответствовать обуви, так же как и обувь должна соответствовать одежде.

– Сразу видно, что ты – англичанин.

– Это ещё почему?

– Местные вообще не заморачиваются по поводу одежды…

– Я тоже особо не заморачиваюсь. Но надевать трусы поверх пальто считаю признаком дурного тона. А нам с тобой, лучше вообще не выделяться из толпы для нашей же безопасности.

– И для их безопасности тоже… – усмехнулась девчонка. – Ты же опять всех перестреляешь.

– Солнышко ты моё колумбийское! Ты из меня монстра-то совсем не делай! Я же не супергерой из дебильных комиксов, которые издают дебильные издательства для малолетних дебилов.

– А я люблю комиксы. Я по ним начала в своё время изучать английский язык.

– Книги надо читать. И не те, где много картинок, а те, где много текста.

– Ты – скучный. У нас такой был в отряде. Он был очень старый и всё время бурчал, что мы ничего не читаем… Заставлял нас книги читать.

– И правильно делал.

– Да… Может быть… Но его никто не слушал.

– Ну и зря…

* * *

Мы уже покинули отель. Ушли, как говорится, по-английски, не прощаясь. Портье не было на месте. Я оставил ключи на столе, забросив их подальше за решётку, чтобы труднее было достать снаружи…

На улице было светло, тепло и омерзительно… Похоже, что улицы тут не убирают от слова совсем. Наверняка это привет от цивилизованных европейцев, предки которых и заселили эту страну. Ведь это в высокоцивилизованной Европе в средние века было принято выбрасывать из окон не только мусор, но и выплёскивать на улицу свои ночные горшки. Кажется, именно из-за этого и были придуманы широкополые шляпы, если я не ошибаюсь… В таких же вроде щеголяли мушкетёры в романах Дюма? Жаль, что он не описал подробно процесс утилизации отходов человеческой жизнедеятельности в Париже тех времён. Не думаю, что в Лондоне нравы местных аборигенов чем-то отличались от бытовых привычек жителей Парижа и прочих европейских столиц.

А ещё, похоже, что мы попали в слегка, так сказать, чёрный райончик. Если не сказать ещё более грубо. Вчера, на ночь глядя, мы особо в этом и не разбирались… А сейчас все части пазла сложились. И преобладающее количество чернокожих пассажиров нашего автобуса, и чёрные встречающие на вечерней улице. И даже чернокожий портье в отеле. Теперь мы с Лолитой светились посреди улицы, как «два тополя на Плющихе».

Несмотря на тёплую солнечную погоду, прямо на тротуаре стояла бочка с горящим мусором.

Особенно поразила инсталляция в окне дома напротив. Хорошо, что мы не видели её вчера поздно вечером. Но даже и сейчас она выглядела довольно-таки мистически в стиле Стивена Кинга. Лолита мне сказала, что если бы она это вечером это узрела, то точно описалась бы.

И всё это на фоне старых обшарпанных домом, с едва замазанными следами от прошлых пожаров. Похоже, что в этом районе периодически проходят бои местного значения с переменным успехом.

Мы решили не задерживаться и я, увидев первую же машину такси с ядовито-жёлтой окраской, махнул рукой.

То, что за рулём снова оказался чернокожий, я не удивился. Удивлён я был старой моделью машины со следами ржавчины на боках… Но, как говориться, «Вам шашечки или ехать?»

Чтобы не заблудиться в городе, который я не знал от слова совсем, я назвал первое, что пришло на ум:

– Колумбийский университет. К главному входу…

– Это тебе будет дорого стоить, парень. – ответил мне негр-водитель.

– Не дороже денег… – отбрил его я.

– Деньги-то хоть есть?

– Денег хватит. – сказал я, нащупывая в сумке трофейный револьвер.

– Гони двадцатку, и поехали! – оскалил жёлтые прокуренные зубы водитель.

– Хватит и десятки. А если не будешь много болтать по дороге, то получишь ещё пару долларов сверху.

– А ты наглый… – процедил сквозь зубы чернокожий.

– Так мы будем ехать? Да? Или мы будем ехать, нет…

– Садись!

Мы забрались на заднее сиденье, таксист что-то там включил типа счётчика, и мы поехали вперёд. Навстречу новым приключениям…

06 августа. 1974 год.

США. Нью-Йорк. Колумбийский университет.

Я оказался прав по поводу стоимости проезда. Доехали мы достаточно быстро. Так что и десяти баксов было вполне много. Но я, как и обещал, добавил пару долларов сверху. Но нью-йоркский таксист тоже повидал многое в этом городе. Он спокойно забрал мои деньги и укатил куда-то дальше…

Колумбийский университет впечатлял своей старинной архитектурой. Всё так солидно и пафосно… Колонны и купол. Прямо, блин, рейхстаг местного значения. Появилась мысль оставить на стене автограф, как отцы наши и деды сделали в сорок пятом. Причём на самом видном месте, грубо, наискосок. Типа: «Саша Тихий был здесь!» Но мысль эта хулиганская мимолётна и быстро исчезает. Сейчас меня занимают совершенно другие мысли.

Сейчас ещё раннее утро. А планов на сегодняшний день – вагон и маленькая тележка. Не знаю, насколько долго мы задержимся в этом городе, но первым делом надо бы найти, где остановиться, чтобы привести себя в порядок, отмыться и переодеться. Кстати вот ещё одна проблема… Одёжку бы обновить тоже не помешает.

Ну, а глобальные проблемы подвисают в воздухе. Колумбийский университет – вот он перед глазами. Но где мне искать фигуранта? Я из будущего помню, что именно в это время он тут профессором подрабатывал. Читал студентам лекции в Институте по вопросам коммунизма. Хорошо ещё, что в лицо его помню хорошо. Тут уж трудно ошибиться будет.

Ещё одна проблема, это постараться наладить связь со своими. Поддержка старших товарищей не помешает. Но и это тоже вилами на воде писано. Нет у меня стопроцентной уверенности в том, что записка, переданная мною случайному советскому инженеру в аэропорту Франкфурта, дошла до нужного адресата. А ведь даже если и дошла, то смогли ли её правильно расшифровать? А если и записка дошла, и расшифровать сумели правильно, то вырисовывается новый вопрос… Успели уже наши спецслужбы добраться до Нью-Йорка и оплатить правильное объявление в местной газете, которую я им указал в записке? «The New York Times», название которой на русский переводится, как «Нью-Йоркские времена» – это первое, что мне пришло на ум, тогда, в туалетной кабинке немецкого аэропорта. Надеюсь, что в этой газете есть где-нибудь на последних страницах колонки для объявлений и рекламы?

Лолита разглядывает всё вокруг, с видом туриста, а я наблюдаю за местностью, выбирая направление, куда нам следует отправиться. А вообще, пора уже приобрести карту местности.

Невольно завидую самому себе из будущего. Да, смартфоны с навигаторами и всякие яндекс-карты с интернетом, остались далеко-далеко. Придётся снова осваивать бумажные носители информации…

– Что будем делать? – спрашивает меня Лолита.

– Для начала я бы с тобою вместе посетил бы какой-нибудь магазин одежды. Хочу, чтобы ты выглядела как порядочная девушка.

– А сейчас, что? Я выгляжу, как непорядочная девушка? – вспыхивает негодованием моя спутница.

– Сейчас ты больше похожа на замарашку из сказки, я если тебя помыть, подкрасить и приодеть, то сможешь и на звание принцессы претендовать…

– А мыться где будем? В Гудзоне?

– Нет. В Гудзоне вода уж больно грязная… Надо найти отель какой-нибудь поприличнее.

– В приличном отеле надо документы предъявлять. А у нас их нет…

– У меня есть…

– Ты думаешь, что после того, как ты возле отеля в Бостоне перестрелял несколько человек, твои документы можно ещё хоть кому-то показывать?

– А меня ещё есть водительские права на имя Райена О̕'Доннела.

– Это того, которого я в Гарвардском парке зарезала? А вдруг и эти документы тоже уже где-то засветились?

– Ты рассуждаешь прямо, как агент ФБР. – усмехаюсь я.

А моя спутница неожиданно краснеет, как маленькая помидорка… С чего бы это вдруг?

– Я просто много читала про то, как работает американская полиция.

– Ну, да… – соглашаюсь я, хотя червячок сомнения всё ещё грызёт меня изнутри.

* * *

Никак не могу избавиться от мысли, что Лолита не та, за кого себя выдаёт. Слишком много «звоночков» прозвенело в голове в последнее время. И звонок тот подозрительный на автобусной остановке, и периодические оговорки, не свойственные для не очень-то образованной девушки из колумбийской глубинки. А вот эта осведомлённость о принципах и приёмах работы американской полиции вообще насторожила меня. Стараясь не подавать виду, что меня это беспокоит, продолжаю разговор.

– Надо бы карту города купить и газету какую-нибудь. А то, как без карты ориентироваться на незнакомой местности. Я в этом городе никогда не был.

– Я тоже не местная. – пошутила Лола.

* * *

Но я уже не мог оценить её шутку адекватно. Я прекрасно понимал, что если червячок сомнения проник ко мне в мозг, то он там и останется и не даст расслабиться ни на секунду. Не могу я довериться этой девушке. В другой ситуации может и смог бы, но не сейчас, когда на кону стоит слишком много. И не за одного себя я беспокоюсь. Сам пор себе я ничего не имею против неё. Но не во мне же дело, в конце-то концов.

Хотя… Вот чего я опасаюсь? То, что она из полиции? Бред… Из ФБР? Вряд ли… Она уже на моих глазах несколько человек замочила. И даже глазом при этом не моргнула. Вряд ли у агента под прикрытием столько полномочий, включая «лицензию на убийство». Ну, ладно ещё бандиты ирландские. Типа: Война всё спишет… Но убитый ею просто по моей просьбе Пол Аллен в кампусе Гарварда и случайно ставший свидетелем моей расправы над колумбийскими гангстерами портье из заштатного отеля – это уже гражданские лица, не имеющие никакого отношения к войне между мафиями. Нон комбатанты, так сказать. Хотя… Портье не был некомбатантом. Он был очень даже вооружён, и планировал применить своё, а теперь уже моё оружие.

Но кто тогда она? Ой, только не надо мне больше рассказывать сказочку про бедную колумбийскую сиротку. Видал я в будущем подобный фильмец голливудского производства. У нас в прокате он шёл под названием «Пипец». Сам фильм глупенький, дурацкий. Но там была маленькая девочка по прозвищу «Убивашка». Тоже ножики кидала, как Робин Гуд стрелы. Метко и в цель. Как сейчас помню, вот заходит такая кроха в дом, напичканной гангстерами в школьной форме и плачет. «Я потеряла своих папу и маму…»

Причём не соврала ни разу. Мать её умерла при родах, а папаню эти же гангстеры и завалили… Ну а потом? Суп с котом… Замочила эта малютка всех местных гангстеров при помощи приблудного пацана…

Но там девочка была совсем не простая. Её папаша с детства тренировал, пытаясь сотворить из девочки убийцу. Тот ещё маньяк был. Переодевался в супергероя и мочил мафию направо и налево.