Текст книги "После развода. Лучше одной (СИ)"

Автор книги: Яна Мосар

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 16 страниц)

 Глава 6

– Если бы все было так просто, конечно, я бы уже так и сделала. Я должна вернуть не от той суммы, за которую фактически продала, а от той, которую уже внесла по кредиту. Поэтому тут без вариантов. Совместное имущество.

– Я разводился два раза. И оба оставлял женам квартиры и машины.

– Лучше бы тогда я за вас вышла замуж.

Он усмехается, потрясывая плечами, а потом начинает хохотать.

– Жаль, но я пас теперь. Больше меня никто не окольцует.

– Дети у вас есть?

– Нет.

– Квартиру он не то что не оставил, она у нас в ипотеке. Пополам. И теоретически с одобрения банка мы можем ее продать, а кредит будет закрывать новый владелец. Но тут мой муж решил, что он не хочет ее продавать и менять. Предлагает мне жить в ней. Одна комната его, другая моя. Но сами понимаете, я жить с ним не хочу, а больше негде.

– Поэтому вы пока у подруги?

Киваю.

– А ваш муж хорошо устроился. Хоть и менеджер, но в цифрах лучше вас разбирается, Ярослава.

– И мне очень за это стыдно, если честно.

– Я помогу вам, Ярослава, – прищуривается Марат Алиевич, – но дайте мне пару дней подумать.

– Над чем…?

– Я хочу вам помочь, но не хочу, чтобы вы пахали за другого человека, и чтобы ему досталось то, что он не заслуживает. Не люблю этого.

– Я тоже не хочу, но по-другому никак.

– Но давайте мы с вами договоримся, что если я решу вашу проблему, то вы все же бухгалтерию мою причешете.

– Я же сказала, что отработаю долг. Мне чужого не надо, мне мое надо.

– Идите в отдел кадров, там вас оформят.

Я выхожу из кабинета Марата Алиевича, иду в направлении отдела кадров. Ну как отдел, небольшой кабинет, два стола. За одним сидит женщина лет под пятьдесят в очках на цепочке. Второй стол – пустой.

– Здравствуйте, меня Марат Алиевич…

– Ярослава, да? – перебивает меня.

– Да.

– Присаживайтесь, меня предупредили. Вот лист, пишите заявление. Мне нужен ваш паспорт, СНИЛС.

Она быстро листает что-то в компьютере, щелкая клавиатурой.

– Значит, вы наш новый бухгалтер?

– Да.

– Вот, кстати, ваш рабочий стол, – показывает мне на стул в углу, заваленный в “три этажа” папками.

О-го-го.

– График вам какой согласовали?

– Вечера и выходные.

– Оооо… Вечера и выходные у нас тут – “мечта” бухгалтера.

Ну, как есть. Пожимаю плечами.

С моими-то проблемами.

Я беру ручку, пишу по форме заявление.

– Мы составляем трудовой договор, пока на три месяца. Потом, если Марат Алиевич будет доволен…

Договорить она не успевает.

Дверь распахивается со стуком, будто в кабинет врывается проблема.

– Мы что ещё кого-то на работу берем? – взрывается мужчина за спиной.

Оборачиваюсь.

Такой же крепкий, высокий, темноволосый с короткой бородой кавказец лет под тридцать пять.

Ну да, тут других, наверное, и не бывает.

– Аслан, это…

– У нас и так уже людей битком, плодим бюрократию, он ещё набирает! – бросает на стол папки.

Я останавливаюсь, перестаю писать.

Если этот главнее, то мое трудоустройство тут под вопросом.

– Рестораны битком. Машины с продуктами не успеваем разгружать. А денег нет. Никогда нет. Как будто мы тут не шашлык жарим, а хлеб с маслом режем. И то тонко.

– Аслан, это как раз бухгалтер. Она все тут наладит.

– На кой нам ещё бухгалтер? Я сам хороший бухгалтер. Заработали, налоги заплатили, зарплату выплатили, остальное поделили.

– Пишите, Ярослава, не слушайте его.

– Ээээ… Наташ… так-то я тоже тут босс. И тоже принимаю решения, кого брать, а кого нет.

– Если Марат сказал, что берем, значит, берем.

– Он до этого двух тоже брал. И где мы? Сказать или сами догадаетесь?

Я заканчиваю с заявлением.

– Ну все, я заявление ваше у Марата Алиевича подпишу…

– У Марата Алиевича… ишь ты, шишка какая.

– Аслан, – осаждает его Наталья. – Сейчас вместе пойдем, там и поговорите. Наталья, вас отпускаю. Вы когда можете приступить?

– Да хоть сегодня. Но мне ещё нужен доступ к складу и кассе.

– Может, сразу к банковскому счету, где деньги лежат? – скалится этот Аслан.

– Не обращайте внимания, Ярослава.

– Правильно, на меня можно забить. Только что вы все тут делать будете, если я уйду, – ругается мужчина. – Я здесь за поставками слежу, за кассой и за складом. У меня везде порядок.

– Аслан… ну все. Иди к Марату, я девушку отпущу и подойду к вам.

Девушку.

Аслан этот отталкивается на компьютерном стуле и поднимается.

– Не оформляй пока, пойдем обсудим все, – кивает Наталье.

Я с ней переглядываюсь.

– Хорошо, – соглашается с ним и кивает ему на выход.

Когда он, наконец, выходит, усмехается.

– Характеры у них, конечно… Не обращай внимания. Могут взорваться, через пять минут уже помирятся.

– А это кто?

– Это брат двоюродный Марата. Они вместе этот бизнес начали. И этот вроде отвечает за деньги, но все как-то у него, вроде есть, а на выходе нет.

– Надо посмотреть затраты, конечно. Деньги просто так не утекают. Кто-то им помогает.

– Ярослава, вы тогда придете вечером?

– Да. Марат Алиевич знает?

– Я как с ним поговорю, наберу вас. Скажу, когда точно приезжать. Ключ от этого кабинета оставлю у Марата. Заберете, если приедете сегодня вечером.

Выхожу из ресторана. Голодная.

Самой даже смешно.

Работы много, а я работы и не боюсь. Все равно дома что…? Мешать Мышке? Да и думать постоянно о разводе – только кортизол повышать. Лучше уж тут пользу приносить, да ещё и деньги зарабатывать.

Подхожу к машине, звонит телефон.

Бывший муж.

– Да, – отвечаю.

– Ну как, довольна, что теперь не в браке?

– Очень.

– А я вот.… знаешь… недоволен, что у меня ни машины, ни денег нет.

– Верну я тебе.

– Когда?

– Когда соберу.

– Ну так быстрее собирай. Неделя у тебя.

– Что? Ты с ума сошел?

– А что? Тебе суд предписание выписал половину принести. Я жду.

Будут деньги, но точно не неделя.

– Давай ты не будешь тянуть. У меня тебе предложение. Короче, тут путевка горящая в Таиланд, я бронирую, ты мне деньги даешь, меня две недели нет, хата свободна.

– За мой счет?

– Напомню, что у тебя машина остается. Не вернешь, снова пойду в суд. И точно его выиграю.

 Глава 7

– То есть ты там на курорте будешь балдеть, а я ночами должна пахать, чтобы выплатить тебе долг?

– Продай машину и не будет долга. Ты же в нее вцепилась, как клещами. На автобусе поездишь.

Придушила бы!

– Выплачу я тебе все, но не надо меня подгонять. У меня сейчас нет такой суммы.

– Меня это не волнует, знаешь… Деньги мои верни за машину.

– Какой ты…!

– Ну какой?

– Был бы нормальным мужчиной, ты бы оставил мне эту машину и закрыл вопрос. Без судов, без торга, без этого цирка.

– Ну давай ты мне квартиру оставишь, а я тебе машину. Идет?

– Нет, не идет.

– Ага… так ты все себе хочешь прибрать?

– Если ты не помнишь, то я за машину эту сама платила.

– из семейного бюджета.

– А ты в это время покупал себе приставку.

– Ну ты сравнила… Не была бы дурой, – спокойно, почти лениво бросает он, – мы бы вообще не разводились. А вообще знаешь, я только сейчас жить начал. А твои эти вечные “надо отложить”, “надо подумать”, “не сейчас”, “скидку ждем”, “распродажу”. Ты же не женщина, а бухгалтер.

– У тебя все и было, потому что я умела экономить.

– Не жизнь была, а расписание. На неделю тратим столько, на продукты столько, на порошки столько. Задолбала правилами своими! Я хочу покупать то, что я хочу, тогда, когда я хочу.

Сволочь!

– Ну и живи. И сам себе на свой Таиланд собирай. Горящая путевка ему… я за твою любовницу платить не собираюсь.

– Тогда готовься к суду. Через неделю выплатить мне все как миленькая.

– Ты меня не пугай. Сам знаешь, что “через неделю” – это только твои фантазии.

– Посмотрим ещё.

– Не умничай. Ты же понимаешь, если бы я хотел, ты бы вообще без машины осталась.

– Пошел ты!

Сбрасываю вызов. И смотрю в потухший экран.

Что ж придумать с этой машиной. Не буду я спешить. Выплатить должна, да, но когда никто мне не говорил, когда. Пусть подает в суд, пока они вынесут решение… Тогда я ещё больше ему должна буду.

Одна надежда, что Марат этот одолжит. Но и он прав, мне отрабатывать потом это надо будет, чтобы уж отдыхал с любовницей за мой счет.

Надо, значит, буду отрабатывать. Но не по щелчку пальцев, как он хочет.

Бывший перезванивает.

– Слушай, есть тема. Я придумал все. Если у тебя таких денег нет. Возьми кредит. Я согласен на четыреста, сотку на проценты тебе пойдет. Выгодное предложение.

– Спасибо. Я подумаю.

– Мне сейчас ответ нужен. Мне надо отпуск оформить, путевку выкупить. Ответ мне сейчас дай, мне придержать ее.

Со мной так не летал никуда.

Из-за меня, конечно. Я считала это пустой тратой.

– Я подумаю.

– Думай, через час перезвоню.

Отключаюсь.

После нее я даже не заезжаю домой. Сразу в ресторан.

Работы тут непочатый край, а мне хочется отвлечься. И это лучшее, что можно придумать. Окунуться в работу. Разобраться с бухгалтерией в этом заведении.

Ресторан горит огнями уже издалека. Парковка почти забита.

Захожу внутрь и сразу наталкиваюсь на администратора.

– Простите, сегодня закрыто. Спецобслуживание.

– Я на работу. Мне нужно к Марату Алиевичу.

Парень смотрит на меня с явным сомнением.

– Простите, но меня никто не предупреждал.

– Тогда предупредите сейчас.

– Марат Алиевич занят. Просил не беспокоить.

– Мне нужно работать, – стараюсь говорить ровно. – Это касается бухгалтерии.

– Без распоряжения не могу пустить.

В груди начинает подниматься раздражение.

– Тогда проводите меня к нему.

– Не могу.

– Вы понимаете, что я не клиент? Я сотрудник.

– Я понимаю только то, что мне сказали не пускать никого.

Сзади кто-то громко смеется, проходят гости – шум, запах еды, музыка. А я стою у входа, будто просительница.

В желудке уже начинает поднывать.

– Послушайте… – делаю шаг вперед.

Он перекрывает дорогу.

– Девушка…

– Ярослава.

– Ждите тут, я уточню.

Он идет к барной стойке, что-то спрашивает.

Ну их.

Пока буду ждать, уже отчет бы написала.

Ускоряюсь и быстро прохожу по залу.

Иду по знакомому коридору.

Сворачиваю к нужному кабинету.

Быстро стучу три раза и, не дожидаясь ответа, открываю дверь.

На его столе полураздетая девушка. Марат Алиевич нависает над ней, ладонью задирает подол юбки.

– Я же сказал, не… – рычит, оборачиваясь.

– Ой, простите, – отворачиваюсь, – я думала, вы заняты работой.

Становится жарко и холодно одновременно.

– Я и занят!

– Вы сказали вечером можно приступить к работе, – проговариваю, закатывая глаза. – Я пришла.

Не самая “ловкая” ситуация.

– Иди, – кивает девице.

– Ну… Марат.

– Подожди меня в баре.

Я оборачиваюсь.

– Ну конечно… пусть она подождет в баре, – закатывает глаза.

– Иди, это по работе.

Соскальзывает со стола, поправляет платье, проходит мимо меня, скользнув взглядом сверху вниз.

Дверь закрывается. Остаемся вдвоем.

Через две не застегнутые верхние пуговицы на рубашке Марата Алиевичи виднеются черные волоски на груди.

– Вы мне помешали, Ярослава.

Я? Помешала?

– Извините. Честно сказать, не думала, что вы тут с кем-то, – ведет бровью.

– А почему я не могу быть с кем-то?

– Ну как…., – скрещиваю руки на груди, – просто в вашем возрасте…

– В каком это “моем”?

– Предпенсионном.

– Что?!

– Вы сами так сказали. Мне в тридцать пять вы сказали, что я старуха и мне уже семья и никто в принципе не нужен. Только работа должна меня волновать. Ну вы же ненадолго от меня отошли, – бросаю с легкой язвительностью. – Поэтому вас уже тоже только работа должна волновать.

– Как видите, не только, – делает шаг ближе и смотрит оценивающе. – Ярослава… У меня сил на сорок лет вперед.

– Тогда объясните, почему в тридцать пять я у вас почти пенсионер?

– По нашим меркам да, – продолжает он, слегка склоняя голову и рассматривая меня так, будто оценивает товар, – женщина в тридцать пять… у нас уже считается возрастной.

– Спасибо. Очень вдохновляет.

– Не обижайтесь, – спокойно отвечает он. – Просто факт. В этом возрасте обычно уже семья, дети, дом. Все построено. А не начинается с нуля.

– А мужчинам, значит, можно начинать с нуля?

– Мужчинам можно все, – пожимает плечами без тени шутки. – Мужчина и в шестьдесят может стать отцом. И это будет нормально.

– Удобная позиция.

– Реалистичная.

Я усмехаюсь, но внутри что-то неприятно дергается.

– Значит, по вашей логике, мне уже поздно?

– Поздно – непоздно, – отходит к столу и присаживается на него, – но сложнее. И выбор меньше.

– А запросы больше.

– Ну вот видите.

– Спасибо, Марат Алиевич. Вы устроили мне сегодня праздник самооценки.

– Я не про самооценку. Я про жизнь. Вы взрослая женщина, должны понимать, что время – ресурс.

– И вы решили напомнить мне, что мой срок годности истекает?

– Нет. Я сказал, что вы возрастная. Это не значит – ненужная, – чуть наклоняется вперед. Зато вы можете всецело заняться карьерой?

– Карьерой кого? Бухгалтера по трудовому договору в ресторане?

– Ярослава, вы пришли спорить со мной о философии возраста?

– Я пришла работать.

– А мне уж показалось, что вы ревнуете.

Что?! Да как он!

– Не льстите себе.

– На рабочем месте никаких романов не крутим.

– Это только вам можно?

Усмехается.

– Да, я правила устанавливаю, значит, мне можно их нарушать. После работы делайте что хотите.

– Боюсь, что у меня ее будет столько, что некогда уже будет что-то нарушать.

– Ваше рабочее время, за которое я плачу, – смотрит на часы, – начнется тогда, когда вы начнете работать, а не заговаривать мне зубы.

Что за несносный мужчина! То нормальный, то снова хам.

– Тогда дайте мне ключи от кабинета.

– Я провожу вас.

 Глава 8

Я закрываю за собой дверь кабинета и наконец остаюсь одна. Почти одна – если не считать музыки, которая глухо пробивается сквозь стены.

Руки сами уходят в стороны, а ноги отбивают лезгинку. Интересно тут у них работать.

Ну да ладно, раздеваюсь. Разобраться надо, куда тут у них уходят деньги. Кто открыл ещё один кран и решил ни с кем не делиться.

Сажусь за стол, подтягиваю к себе первую стопку папок и делаю глубокий вдох. Отчеты.

Если здесь бардак, начинать нужно не с отчетов. Отчеты – это витрина. А меня интересует подсобка.

Открываю папку с накладными. Счета-фактуры, акты приемки, подписи. Склады. Поставщики. Сроки.

Если Аслан говорит, что машины с продуктами приходят, а денег больше не становится, значит, либо закупки завышены, либо списания идут не туда, либо товар просто растворяется между складом и кухней.

Музыка за стеной усиливается.

Барабаны будто бьют в грудную клетку. Хлопки ладоней. Крики.

Лезгинка. Снова и снова.

А я вдобавок к этому уже чувствую не легкий такой голод.

Чего вот по дороге пирожок не купила?

– Да сколько можно танцевать… – бурчу себе под нос, перелистывая страницу.

Открываю банковские выписки. Сравниваю безнал с кассой. Несколько странных списаний. Не критично, но если копать – вылезет больше.

Девять вечера уже.

Надо или домой, или поесть.

Вот я!

Я же в ресторане. Тут же можно что-то заказать. Хотя бы кофе и что у них ещё есть, пирожок какой-нибудь.

Беру кошелек, выключаю настольную лампу и выхожу в коридор.

Музыка накрывает сразу. Проще было бы взять бумаги домой, там можно лучше сосредоточиться.

Спускаюсь в зал – и замираю.

В центре зала круг танцующих мужчин. Быстрые, резкие движения, хлопки, выкрики.

Настоящая живая лезгинка.

Среди незнакомых мужчин замечаю Марата Алиевича.

Без пиджака. Рукава рубашки закатаны. Такие же уверенные, четкие движения, будто он здесь не хозяин ресторана, а гость.

Совсем другой.

Не холодный. Не колкий. Не снисходительный.

Живой. Танцующий.

Я достаю телефон и включаю запись. Зачем-то записываю, будто собираюсь пересматривать.

Когда музыка заканчивается и все начинают расходится, я разворачиваюсь и иду к себе в кабинет, чтобы никто меня не увидел. Сажусь в кресло.

Это было… красиво и зажигательно.

Единственное, что я забыла купить поесть.

Но как-то сейчас уже идти не очень. Ладно, ещё часик посижу и домой.

Сортирую дальше папки на столе, чтобы потом лучше было их анализировать и проверять.

Ручка на дверце опускается и кто-то толкает дверь.

Марат. Алиевич.

– Ты ещё тут? – в руках держит тарелку. – Принес тебе поесть.

Ставит мне на стол.

На тарелке – ломтики мяса, свежие овощи, зелень, виноград, кусочки сыра, маленькие горячие хачапури и какие-то рулетики из баклажанов.

И запах…

У меня буквально слюна выделяется.

– Я думала, что вы уже уехали.

– Собираюсь, решил проверить вас напоследок.

– А вы часто проверяете своих сотрудников?

– Нет, только новеньких. Смотрю, как влились в работу.

Не проверяет, значит.

Беру хачапури.

Господи…

– Это незаконно – делать такую еду, – бормочу с полным ртом.

Он усмехается и расслабленно садится на стул напротив.

– Ну что, Ярослава, нашли уже, где воруют?

– Я пока глубоко не копала, – жую и одновременно пытаюсь звучать профессионально. – Я только рассортировала папки. Это не быстрая работа. Если хотите результат, надо идти планомерно.

Он кивает, внимательно слушая.

– Начну с общего баланса доходов и расходов. Сначала проверю поступления – что реально приходит в кассу и на счета. Потом расходы. Потом будем смотреть, куда утекают деньги. Потому что сейчас это ощущается как… – делаю паузу, подбирая слово, – как дырявое ведро.

– Красиво сказали, – усмехается.

– Я бухгалтер. Мы романтики цифр, – доедаю последний кусочек, заедаю огурцом.

Он так смотрит, как будто даже наслаждается.

– Вкусно?

– То, что я попробовала, очень. Буду рекомендовать друзьям.

– Вы ещё долго?

– Вот эти папки разбираю и на сегодня, думаю, можно закончить, – вытираю руки салфеткой. – Честно говоря, работать под лезгинку круг за кругом – испытание. Шумновато.

– Привыкайте, – усмехается и пожимает плечами. – Это ещё тихий вечер.

– Тогда мне срочно нужны наушники.

– Завтра будут.

– Вы серьёзно?

– Я не шучу про работу. Работайте. Не буду мешать.

– А где мне ключи от кабинета оставить.

– Так… где же оставить. Ну, давайте мне отдадите. Я ещё тут буду пока.

И уходит, снова растворяясь в шуме и голосах.

Я ещё час разбираю документы, делаю пометки, строю в голове первые схемы. Когда наконец закрываю папки, ресторан уже тише. Музыка глухая, будто издалека.

Спускаюсь вниз.

Посетителей практически нет. Официанты убирают столы. Интересно, подворовывают или нет. Камеру бы там поставить. Проверить их. Но это надо с разрешения Марата.

Да и вряд ли столько бы продуктами уносили. Это ещё один ресторан или магазин можно открыть.

Марат Алиевич разговаривает с каким-то мужчиной. Замечая меня, машет рукой.

– Закончили, Ярослава?

– На сегодня да.

– Уууу… Марат, что за очаровательная девушка у тебя так поздно работает?

– Бухгалтер мой новый.

– Да неужели. Я тебе давно говорил, что все самому тянуть это дно. Тимур, – представляется мужчина и протягивает руку.

– Ярослава, – улыбаюсь ему и вкладываю пальцы в его чтобы пожать. Но он не жмет, а подносит к губам и целует.

– Я не вижу у вас на пальце кольца, Ярослава. Как такую женщину кто-то пропустил?

Ну вот так…

Вздыхаю только.

– Все, Тимур, до встречи.

– Конечно, Марат, – машет ему. – Ярослава, такое у вас имя… Может, вас подвезти?

– Я на машине, спасибо.

– А всё-таки… ведет меня к выходу.

– До свидания, Марат Алиевич, до завтра.

– До завтра.

Тимур этот не отстает, уговаривает поехать с ним.

А мне не хочется опять оставлять машину, потом ехать за ней.

– Ярослава, ну составьте компанию. Я могу быть вам полезен в бухгалтерских вопросах.

– Я сама разбираюсь в бухгалтерских вопросах. – торможу возле своей машины.

– Расскажу вам про ресторанный бизнес, чтобы вы лучше понимали, где работаете и какие у нас нюансы.

– Ярослава! – слышу за спиной низкий, приказывающий голос и оборачиваюсь. – Мой водитель уже уехал, вы меня отвезете вместо него домой.

– Что?

– Что слышали! Я же сказал, работаете и днем и ночью, как мне надо. В машину быстро.

– Послушайте….

– Нет, это вы послушайте, в машину.

– Что?!

– Мои приказы не обсуждаются.

– Марат, что ж ты так с дамой… – заискивает Тимур.

– Это не дама, а мой сотрудник.

– Что вы себе позволяете? – достаю ключ от машины, но не спешу открывать.

– Все позволяю, – Марат забирает у меня ключ, открывает мою машину и, обойдя ее, садится на пассажирское сиденье спереди.

– У него бывает… не берите в голову.

Да уж…

 Глава 9

Я сажусь за руль, хлопаю дверью и резко поворачиваюсь к нему.

– Вы что себе вообще позволяете, Марат Алиевич?

Он спокойно пристегивается, будто мы давно все решили.

– Поехали.

– Подождите. Что значит “поехали”? Куда поехали? Объясните, почему я должна вас куда-то везти?

– Потому что я так сказал.

– Простите?

– Поехали уже. Сегодня вы мой водитель. По дороге обсудим вашу работу.

– Во-первых, я вам не водитель. А во вторых, что обсуждать, я первый день работаю.

– У вас есть машина, права и я ваш начальник, поэтому сегодня – да.

Я нервно усмехаюсь.

– Может, вы всё-таки вызовете такси? Или своего водителя? Это вообще нормально – вот так садиться в чужую машину и командовать?

– Нормально, заводите машину, – кивает мне.

Вот же настырный. Все равно не отстанет.

Проворачиваю ключ.

– Выезжаете прямо и на перекрестке направо.

Трогаюсь.

– Я спасаю вас от ненужных встреч.

– От каких ещё встреч? Мы просто разговаривали.

– Улыбались, – уточняет он.

– И что? Мне нельзя улыбаться?

– Некоторым людям лучше не улыбаться.

– Вообще-то вы тоже с этим Тимуром разговаривали.

– Разговаривал. Только знаете, есть пословица: “Держи друзей близко, а врагов ещё ближе”. Так вот, мой вам совет… а нет, не совет, приказ. С Тимуром дел никаких не иметь.

– Вот ещё! Почему?

– Потому что я так сказал.

– Ну… а мне он показался очень интересным.

Боже, что я несу? Он, может, и интересный, но я только развелась и мне точно не до мужчин.

– Ярослава. Это приказ.

– Моим личным временем, к счастью, вы не распоряжаетесь.

Он набирает шумно воздух в легкие и также с шумом выдыхает.

– Тормозите на остановке.

– Вы уже приехали?

– Мы уже приехали, – передергивает меня.

Но я торможу, включаю аварийку, жду, когда выползет.

Он выходит. Я собираюсь уже трогаться, но Марат Алиевич не уходит, а огибает машину, открывает мою дверь.

– Ярослава пересядьте на соседнее сидение.

– Вот ещё!

– Быстро!

Сводит брови и напрягает челюсть, что спорить уже не хочется. Мы меняемся местами. Он садится за руль. Перенастраивает в моей машине все под себя.

– Что вы себе позволяете?

Но он ничего не отвечает, трогается, вливаясь в поток. На ходу достает телефон и спрашивает мой адрес.

– Зачем?

– Ярослава, так много вопросов от вас. Адрес скажите.

– Какой? По прописке или где живу.

Он закатывает глаза и снова глубоко вздыхает.

– Где живете.

– А вам зачем?

– Домой вас отвезу. Быстрее!

Называю адрес подруги, он прокладывает туда маршрут.

– Да, Тимур, он же такой, у него баб… каждую неделю новая.

Ах, баб… каждую неделю новая. Вот что не так!

– Я по вашему тоже “баба”?

– Судя по.… – опускает взгляд на мою грудь и кивает, – да.

Боже, какой хам.

– Если бы мне не нужны были срочно деньги, я бы с вами никогда не работала, Марат Алиевич. А раз вас волнует, стану ли я женщиной Тимура на следующей неделе, может, вы меня приревновали?

Он медленно поворачивает ко мне голову, будто я сказала свою самую наиглупейшую мысль за жизнь.

– Вас? Не переживайте. Вы не в моем вкусе. Я не собираюсь к вам приставать и ревновать. Меня возрастные женщины, тем более в подчинении, не интересуют.

– Я заметила, кто вас интересует.

– И кстати… – резко бросает. – Вы знаете, что в кабинеты принято стучать?

– Я стучала. Но вы, видимо, так были заняты “работой”, что не услышали.

– Нет, я услышал. А вот кто-то не дождался разрешения войти.

– А может, надо личные дела решать дома?

– А может, не надо мне указывать, где решать мои дела.